Iconoclasta: La provocación en estado puro

Vivir, morir; esta no es la cuestión. La cuestión es que puedes acabar aburrido (por decir poco, por decir lo mínimo) de la vida. Y no porque sea puta, ni una mierda, ni siquiera porque sea bella. O que sea algo tan zafio y predecible como esa repugnante frase hecha que te dicen los místicos: “Es lo que hay”. “Y tu madre es una golfa a la que pagué sólo 10 € por un francés” le respondo al místico, más que nada para que sepa alguna cosa más de las que hay. Pero en realidad no saben lo q...

La tristeza se extiende en él como una marabunta de hormigas rojas que pican, que duele en cosquilleo allá por donde corren. Triste como un ruiseñor viejo y sin fuerza para cantar. Yace en ella. Solo y oscuro. El libro abierto muestra el inicio de un capítulo que escribió hace apenas un año, un siglo: “te deseo hasta el dolor, y a pesar del tormento te amo…” Apoyado tras el sillón, con las persianas bajadas para inundar de penumbra un lugar lleno de una luz de sol radiante, se arrodilla...

El calor se ceba en mí, el invierno se ha ido a la mierda y mi cuerpo responderá de mala forma: sudaré más, mis testículos olerán más fuerte y me masturbaré más a menudo. Mierda de verano… Es un ciclo del que se me tendría que dispensar padecer, porque al final, mi deseo sexual en verano y en invierno viene a ser el mismo: escaso. Yo no tendría que formar parte del ciclo natural de los animales. Soy extraño, ajeno. Lo rechazo. Soy inhumano. Sí, tengo dos piernas, dos brazos y mis co...

¿Qué me has hecho, preciosa? Me has sumido en un nefasto mar de amor. Me he bañado en tu boca, me he deshecho en ella y ahora no te tengo... Y me dejas así, tirado sin ti. Te alejas con él y me dejas con los pies hundidos en hormigón. Qué carencia has creado ¿y pretendes que agonice así hasta morir? Durante años... lo que me quede de vida. De puta vida. Y no tengo salvación, no me puedes liberar de este ansia porque tú eres mi respiración. No es justo, no hay justicia en el amor ...

Cuéntame tus secretos, susúrrame todas y cada una de tus penas y frustraciones. Confiesa que tu vida es una mierda. Confiesa que no vives, sino que sobrevives. Que soportas como yo, los días sobre la espalda, penosamente. Tristemente, mi cielo. Mi cosmos es negro. Gravitan las carencias como los satélites en torno al negro planeta sin nombre. Y gravita tu ausencia en mi cerebro creando sinapsis apagadas. Mi pensamiento es unidireccional, directo a ti. Por eso, mi vida, cuéntam...

El encanto de escribir… ¡Ja! Y una mierda. Ya me contaréis que encanto hay en escribir lo que este cerebro podrido está pensando. Es que no encuentro nada bien ¿o soy yo el que no está bien? ¿Hoy puede ser un gran día? Odio el optimismo facilón y presuntuosamente cándido. No hay nada que me haga pensar a estas horas de la madrugada, que mañana pueda ser un gran día. Parece una oración sectaria: - Soy Pablo y hoy es un día precioso, todo a de salir bien.- diré al despertar. ...

Tenemos trabajo. Debemos realizar un par de cosas antes de morir. Atención, mis apreciados suicidas; prestad mucha atención porque en caso de morir a disgusto no se podrá repetir. ¿Estáis nerviosos? Sí, sé que sí. Incluso yo, vuestro amigo y monitor, me encuentro nervioso. Estamos ansiosos por dejar de estar vivos. Por morir, más concretamente. De verdad, me siento igual que vosotros, nunca he hecho una cosa semejante; pero soy un profesional y lo disimulo bien; nuestra empresa es la mej...