La provocación en estado puro

Se ha caído y se ha roto, el golpe de la puerta al cerrarse por una ráfaga de aire, ha hecho saltar de su soporte la figurita. El ángel de terracota se ha hecho pedazos contra el suelo. La sonrisa modelada sigue siendo la misma. Y sus ojos, en otro trozo de cabeza, tristes y esperanzados niegan la sinceridad de esa sonrisa. Está segura de que dios los obliga a sonreír a su pesar. A los ángeles les pasa como a ella: no quieren ser lo que son. Hay cosas mejores. Entiende a los ángeles. Y...

Hoy no seré bestial, el hombre se cansa en determinados momentos de ser tan obsceno, tan brutal. ¿Adrenalínico? Soy tu creación, nena. Por ti soy así. No has tenido suerte; en lugar de crear a un ser sensible y perfecto, cual hermosa doctora Frankenstein, has creado un monstruo enamorado y sin cerebro. Es tan fantástica la vida… A pesar de todo, a pesar de mí. El mundo puede ser un buen sitio si estás en el momento oportuno. No te rías de mí, pero ¿podrías darme ternura? No sé, a vece...

La tristeza se extiende en él como una marabunta de hormigas rojas que pican, que duele en cosquilleo allá por donde corren. Triste como un ruiseñor viejo y sin fuerza para cantar. Yace en ella. Solo y oscuro. El libro abierto muestra el inicio de un capítulo que escribió hace apenas un año, un siglo: “te deseo hasta el dolor, y a pesar del tormento te amo…” Apoyado tras el sillón, con las persianas bajadas para inundar de penumbra un lugar lleno de una luz de sol radiante, se arrodilla...

Soy un retrato en acuarela, poca cosa. Algo tirado en un bosque, entre la suciedad de un vertedero. Abandonado a la lluvia y a la humedad de la noche. A un rocío frío que me hiela; no sé el nombre de mi creador, pero me diluyo. Mis colores fueron vivos en el momento de la creación, eran unos hermosos colores sólidos como la sangre de los dedos del pintor. Del creador. Del psicópata maldito que me malparió. Mi cabello era tupido, de un marrón como las cortezas de estos árbol...

Vaya, parece que no es buen día para morir, todo me ha salido bien y cosa rara: hoy precisamente, no detesto la vida. Las cosas como son: es un error pensar que las flores existen para adornar las tumbas. Hay belleza filantrópica, desinteresada y generosa en el planeta. La prueba de estar vencido es no saber paladear lo dulce y lo amable que nos ofrece la vida. Por eso, hoy camino saltarín por la calle, cuasi alegre, ledo, emocionado y un poco empalmado. Porque al fin y al cabo, la euforia...

¿Qué me has hecho, preciosa? Me has sumido en un nefasto mar de amor. Me he bañado en tu boca, me he deshecho en ella y ahora no te tengo... Y me dejas así, tirado sin ti. Te alejas con él y me dejas con los pies hundidos en hormigón. Qué carencia has creado ¿y pretendes que agonice así hasta morir? Durante años... lo que me quede de vida. De puta vida. Y no tengo salvación, no me puedes liberar de este ansia porque tú eres mi respiración. No es justo, no hay justicia en el amor ...

Cuéntame tus secretos, susúrrame todas y cada una de tus penas y frustraciones. Confiesa que tu vida es una mierda. Confiesa que no vives, sino que sobrevives. Que soportas como yo, los días sobre la espalda, penosamente. Tristemente, mi cielo. Mi cosmos es negro. Gravitan las carencias como los satélites en torno al negro planeta sin nombre. Y gravita tu ausencia en mi cerebro creando sinapsis apagadas. Mi pensamiento es unidireccional, directo a ti. Por eso, mi vida, cuéntam...

La vida en Bolcar A pesar de los cinco años que lleva Néstor viviendo en Bolcar, no ha sentido el paso de los años, no ha envejecido ni arruga alguna se dibuja en su rostro. Néstor sentía cierta inquietud por ello, temía a veces vivir demasiado tiempo. Jormen ya había alcanzado su desarrollo de adulto y sobrepasaba en altura a Néstor en unos cuantos centímetros. Acudían juntos al bosque para cazar y se separaban...

Yo cazador Encontré una actividad con la que integrarme en la sociedad bolcariana. Fue Roniqueus quien la propuso: cazador. Había una gran demanda de carne para consumo bolcariano en aquella región. A veces pasaban semanas enteras sin ver a una de aquellas gigantescas naves de abastos, aterrizando en aquella desmesurada autopista que pasaba frente a la colonia. Ocurrían averías que retrasaban el suministro de car...

El representante de la colonia: Roniqueus -Néstor, vamos a desayunar, el trivel ya está a punto. Me dio unos pantalones de Lorton, su difunto compañero de vida. En el salón nos esperaban unos vasos humeantes que Jormen había preparado para el desayuno; nos sentamos alrededor de la mesa para desayunar. Era té y una especie de galletas que sabían a lechuga. Ese extraño almuerzo me agradó al paladar y sació un hamb...