Iconoclasta: La provocación en estado puro

Es normal esta voz torpe, mi bella. Se han liado mis cuerdas vocales por todo este torrente de amor que se atropella y agolpa por decirte al oído y al espacio lo que te quiero. Son pólipos de amor, deseo y ternura que hacen de mi voz algo parecido al graznido de un cuervo. Nada inusual. El pato Donald estaba enamorado. Y puedo parecerte fatigado, pues no. Tampoco es por el tabaco, listilla. Simplemente me cortas la respiración cuando ríes o cuando cierras los ojos llevada por un pla...

He cerrado los ojos y me he zambullido en mi oscuridad, dulce y cansadamente. Soy un viejo héroe cansado que sólo araña unos segundos al tiempo para recuperarse. Me gustaría ser héroe. Y ahí está, esplende como una perla. Mi estrella, la única. Mi Blanca. La Blanca viaja por mi cosmos negro, mi pensamiento derrotado. Orbita por zonas oscuras, se eclipsa en amores rotos, abortados, arrancados, imposibles, dolientes y dolidos. Sobrevive al cuerpo y sus dolores, rompe maleficios y enfría la ...

No sabe que la mano me pesa como un plomo, tira de mi hombro y hace mi caminar encorvado. No tiene ni idea de lo fuerte que es. Porque ella, bella entre bellas es pura fortaleza. El poder desatado hecho mujer. No soy un hombre refinado, no soy sutil. Ni un hombre débil. Mis músculos han desarrollado tantas toneladas de fuerza a lo largo de la vida, que me tiemblan los dedos alzando pétalos de flores. Nací tan fuerte que siento el peso de mi propio cuerpo como un lastre que me hunde cada...

Si hubiera un misterio que diera por inexplicable qué es ella, aún tendría esperanza para no pensar que soy un hombre preso simplemente de una mujer humana. Un vulgar pelele encoñado de una tía. No es que me disguste; pero si ha hecho esto conmigo, que se me permita dudar de su humanidad. Soy tan sórdido y pragmático que parece una broma amarla tan perentoriamente. Sé que no estoy loco porque conservo mi trabajo y ninguna mañana me he despertado en un calabozo vestido con las bragas y el so...

¡Qué valientes! ¡Qué coraje! Los amantes alimentan un amor de improbable tacto. Miradlos, cogen las brasas con las manos, sólo hay fuego en su amor. Están locos y prefieren quemarse a no amar, a dar su amor por imposible. Hay una punzada traicionera en la belleza de las palabras escritas y cuanto más bellas son, más sangrante la herida. Se desangran valientes, se corroen entre lágrimas. Y una sola de sus risas es un universo de amor. Es casi ridículo ese amor tejido de madurez y dolorosa...

He cargado la pluma con tinta violeta. Dicen que es un púrpura azulado, un azul rojizo. Ambigüedadades cromáticas, imprecisiones que hoy, no importan. Es un color sereno. Una serena pasión. Lánguida y perezosa, persistente y cálida. Sonrío sin más, porque estás, porque te siento. Hoy tengo bastante con ello, no deseo devorarte como si viviera mi último día. Busco tu risa feliz. Y no es por cansancio, es que me apetece dejar la espada y el escudo. Bañarme por los invisibles violetas ...