Iconoclasta: La provocación en estado puro

Acto I: El ojo crea una lágrima y esta rebosa. Hay algo en la atmósfera que la ha provocado, a pesar de estar abierta la ventana de la habitación. Apenas ha posado un pie en el suelo. Acto II: La lágrima desciende muy pegada a la nariz, resbala por el labio superior y se filtra entre la comisura de los labios. Acto III: La boca tiembla. Parece querer decir algo sobre el salobre gusto de la lágrima. Sobre una pena envuelta en belleza. La cortina se agita silente como las blancas alas ...

Es hora, mis graves alumnos, de sonreír. ¿Por qué es necesario para vosotros este Máster en Sonrisa Inteligente? Muy sencillo, la risa se ha convertido en una necesidad social. Sonreír y ser jovial es una obligación, un requisito cuasi indispensable para ser aceptado como persona grata a grandes rasgos. Cuando se entra en detalle, hay muy pocas personas gratas; creo que sólo los que os habéis matriculado en este máster, un servidor y alguno más que no hemos tenido la suerte de en...

Si no hay amor, si no hay cariño; que irrumpa el odio y la violencia. La destrucción y la sangre. Cualquier bestialidad antes de que la tristeza anegue las yermas tierras del ánimo derrotado. No es viable la vida con los hombros aplastados y los ojos húmedos de un pez recién muerto. Ser esclavo de la vida. Antes asesino o asesinado que triste. Los tristes desean morir y no tienen valor para extinguirse. Arrastran su vida como una maldición. Yo arrastro muertos. Sus sexos sólo escupen re...

Es hora de un dulce morir, es hora de un beso sereno y líquido, algo que reblandezca las duricias y costras del alma. Porque es necesario dejar que el amor fluya y dejarse someter a él. Sería emocionante. La lucha ha convertido el corazón en un trozo de sílex como el que los antiguos usaban para cazar y matarse. Diríase que retorno a los orígenes del hombre y camino entre el mal y el dolor como si no existiera otra cosa. A veces el tránsito por la vida depara bellezas que quedan graba...

Hoy tiene que ser especial, un día maravilloso. Me he despertado así de contento. También debe influir que anoche tuve una buena sesión de sexo sudoroso, me costó una pasta la puta; pero ¡qué cojones!, las pagas extras están para darse un capricho. A mí no me quiere ni dios, así que tampoco puedo escoger y debo pagar. A pesar de todo, hoy soy moderadamente feliz. No siento esa tristeza al despertar. Además, no todos tenemos la suerte de ser unos mega-guapos-enrollados-de-piernas-depila...

Intento desconectar el cerebro de toda esa carga emocional que es el amor. Quiero evitar toda pasión. Lo hago para poder vivir. Necesito ser insensible, la vida con este amor es agotadora. A lo mejor he escarbado algo más que la zona del amor porque siento una tristeza desesperante. Y un poco de odio también. Aunque puede que sea normal, si no hay capacidad para el amor, sólo queda el odio. A pesar de esto, la bondad no debería verse alterada; da igual, tampoco quiero ser un ángel. Los ...

Se ha caído y se ha roto, el golpe de la puerta al cerrarse por una ráfaga de aire, ha hecho saltar de su soporte la figurita. El ángel de terracota se ha hecho pedazos contra el suelo. La sonrisa modelada sigue siendo la misma. Y sus ojos, en otro trozo de cabeza, tristes y esperanzados niegan la sinceridad de esa sonrisa. Está segura de que dios los obliga a sonreír a su pesar. A los ángeles les pasa como a ella: no quieren ser lo que son. Hay cosas mejores. Entiende a los ángeles. Y...

Hoy no seré bestial, el hombre se cansa en determinados momentos de ser tan obsceno, tan brutal. ¿Adrenalínico? Soy tu creación, nena. Por ti soy así. No has tenido suerte; en lugar de crear a un ser sensible y perfecto, cual hermosa doctora Frankenstein, has creado un monstruo enamorado y sin cerebro. Es tan fantástica la vida… A pesar de todo, a pesar de mí. El mundo puede ser un buen sitio si estás en el momento oportuno. No te rías de mí, pero ¿podrías darme ternura? No sé, a vece...

La tristeza se extiende en él como una marabunta de hormigas rojas que pican, que duele en cosquilleo allá por donde corren. Triste como un ruiseñor viejo y sin fuerza para cantar. Yace en ella. Solo y oscuro. El libro abierto muestra el inicio de un capítulo que escribió hace apenas un año, un siglo: “te deseo hasta el dolor, y a pesar del tormento te amo…” Apoyado tras el sillón, con las persianas bajadas para inundar de penumbra un lugar lleno de una luz de sol radiante, se arrodilla...

Soy un retrato en acuarela, poca cosa. Algo tirado en un bosque, entre la suciedad de un vertedero. Abandonado a la lluvia y a la humedad de la noche. A un rocío frío que me hiela; no sé el nombre de mi creador, pero me diluyo. Mis colores fueron vivos en el momento de la creación, eran unos hermosos colores sólidos como la sangre de los dedos del pintor. Del creador. Del psicópata maldito que me malparió. Mi cabello era tupido, de un marrón como las cortezas de estos árbol...