biorritmos

195.55.121.1

4316

4477 Mira que nos ha costado, pero al final le hemos pillado el truco: ya no se trata de que Unicaja gane en Euroliga pero pierda en ACB, no por favor, nada más lejos de la realidad, sino de que Unicaja gana entre semana mientras pierde contumazmente cada fin de semana, va a ser cuestión de biorritmos. Ayer era miércoles, y los aititos (es decir, los chicos de Aíto), tal vez no del todo conscientes del cambio de competición, salieron a comerse al Valencia Básquet cual si de un Olympiacos cualquiera se tratara. Y cuentan quienes lo vieron que así lo hicieron, que entre un mar de cuchillos afilados dieron buena cuenta del EACCP (recuerden, Equipo Antes Conocido Como Pamesa), y hasta cuentan que el mejor de los valencianos fue un tal Kelati mientras el mejor de los malagueños fue un tal Shammond Williams, qué cosas, recurramos una vez más a aquel refrán que tanto gusta a los cronistas deportivos, ya saben, aquello de la cuña y la madera, los ex es lo que tienen, en Málaga ya estarían curados de espanto tras lo de Vasileiadis así que digo yo que esta vez no les habrá pillado por sorpresa, rezando estarán para que en el Top16 no les toque el Khimki, llegará Cabezas al Carpena, les meterá treinta y encima tendrán que aplaudirle a rabiar, claro que ello tampoco habrá de preocuparles, si se diera ese partido lo ganarían fijo como cualquier otro entre semana, sólo la inmensa perversidad de Bertomeu colocando la Final Four en fin de semana impedirá que este año se lleven la máxima competición continental... Ya otra historia será lo de la ACB, la delgada línea roja que separa la (aún posible) lucha por la Copa y la (aún impensable) lucha por la permanencia: hasta navidades ya no habrá más jornadas entre semana, mejor será que cambien desde ya sus biorritmos no vaya a ser que alguien crea que son otras las cosas que habrían de cambiar...

2009-11-19T14:52:29Z

2009-11-19T14:49:00Z 408793

biorritmos

2009-11-19T14:52:29Z

1 biorritmos

2009-11-19T14:52:29Z

195.55.121.1

4316

4477 Si un día me nombraran, qué sé yo, Responsable de Sistemas de Competición de la Euroliga (hipótesis absurda), lo primero que haría sería reducir el número de equipos, de los veinticuatro actuales a dieciséis como mucho. Esa sería mi primera decisión (y la última porque me cesarían al día siguiente, claro), basada en la experiencia de todos estos años y aún más basada en los evidentes desequilibrios que encontramos este año: yo lo siento en el alma, pero equipos como los Ewe Oldenburg, Entente Orleanaise, Asvel, Prokom o Maroussi no deberían formar parte de la máxima competición continental, o al menos de lo que yo entiendo que debería ser la máxima competición continental, es decir, una liga (o similar) en la que se enfrenten única y exclusivamente los mejores equipos de Europa. Que debe estar abierta a todos, por supuesto, faltaría más, pero que jugarla, lo que se dice jugarla, la jueguen sólo los buenos, única y exclusivamente, para todos los demás ya está la ULEB Cup (o similar). Porque claro, luego Bertomeu & company bien que vendrán a quejarse de falta de seguimiento mediático y demás zarandajas, pero algunos (es decir, casi todos) difícilmente podemos evitar esa sensación de que la Euroliga aún no ha empezado, de que asistimos aún a una gigantesca fase previa, de que todos estos meses no son más que un tiempo echado a perder. Teóricamente nos podrán decir lo que quieran, pero a efectos prácticos todos sabemos que la verdadera Euroliga empieza en realidad con el Top16. Y en estos mismos pensamientos (pero corregidos y aumentados) abundaba yo anoche mientras veía (grabado) el partido que Andalucía Tv (D+) había ofrecido por la mañana, es decir viendo cómo Obradoiro (perdón, Xacobeo Blu:sens), sin apenas más juego interior que un prejubilado de 42 tacos y un impronunciable brasileño recién rescatado de LEB, apalizaba sin piedad al mismísimo Unicaja, el griego Vasileiadis clavando 21 puntos como 21 estacazos en el corazón de aquella entidad que un día movió cielo y tierra para ficharle para luego no tardar ni un año en deshacerse de él. Pensaba yo (odiosas pero inevitables comparaciones) cómo todos esos equipos que mencionaba en el primer párrafo, más algún otro (esos Zalgiris, Cibona, Partizan, Olimpija, cuyo mero nombre hace que me ponga en pie, pero cuyo presente no siempre se corresponde con su pasado), todos ellos legítimos equipos de Euroliga, tendrían hoy sin embargo serios problemas para sobrevivir en nuestra Liga ACB. A las pruebas me remito, a ese mismo Unicaja que en Europa lidera su grupo sin despeinarse, pero que tras siete cornadas, digo jornadas, en la Liga doméstica resulta ser el colista más inverosímil que se recuerda. O miremos al Madrid, sumamente sobrado en ambas competiciones, pero que en Europa ha arrollado hasta al mismísimo Panathinaikos mientras en ACB ha visto cómo le ponían en serios apuros no ya el Granca (que eso es de lo más normal) sino equipos como Lagun Aro GBC, Murcia o Meridiano Alicante en su propio feudo de Vistalegre. Y no vale (o no debería valer) recurrir a aquello de que los equipos vuelven cansados de la Euroliga y por eso luego flaquean en ACB, porque ese mismo cansancio también podría producirse en sentido inverso (y bien que hemos recurrido a él otros años para explicar sucesivos fracasos euroligueros), lo cual esta temporada no parece estar sucediendo en absoluto. Y mira que habremos repetido veces y veces (convirtiéndola en lugar común) aquella manida frase de que la ACB es la mejor liga del mundo después de la NBA... Y curiosamente este año, justo cuando la crisis parecía haber afectado a más equipos, justo cuando unas cuantas emblemáticas instituciones aún continúan sin patrocinador, justo cuando parecía que tendríamos dos ligas a la manera del fútbol, una de dos equipos y la otra de dieciséis... Curiosamente este año, contra todo pronóstico, esa frase (al menos en lo que al nivel meramente deportivo se refiere) acabará pareciéndonos más cierta que nunca. Especialmente en comparación con esa extraña Euroliga de nuestros pecados, porque no me negarán que no deja de ser una soberana paradoja que el nivel medio de una liga nacional de dieciocho equipos sea superior al de una liga continental de veinticuatro. Si a la ACB le diera por abrir fronteras, quién sabe, quizá llegaría el día en el que los equipos buscaran una buena clasificación en la Euroliga para así poder acceder a la ACB... Definitivamente, el mundo al revés.

2009-11-16T15:35:33Z

2009-11-16T15:13:00Z 407050

2009-11-20T14:52:56Z

el-mundo-al-reves

2009-11-16T15:35:33Z

1 el mundo al revés

2009-11-20T14:52:56Z

88.0.232.225

4316

4477 Aún andan en Málaga mesándose los cabellos por la marcha de Carlos Cabezas sin querer darse cuenta que aquello ya no tiene vuelta a atrás, tal vez Manolito nunca debería haberse ido pero una vez que se ha ido ya no va a volver, al menos por ahora... Y digo yo que quizá les haya llegado el momento de pasar página, de empezar a entender que sus problemas en la dirección del juego no les vienen sólo por la marcha de Cabezas sino también, y sobre todo, por su manifiesta incapacidad para encontrar otro base decente. O al menos lo que yo entiendo por un base: durante muchos años disfrutaron en Málaga de una pareja absolutamente complementaria y sencillamente inmejorable, Sánchez-Cabezas, así como (tras el fallido experimento Popovic) el pasado año ofreció magníficos réditos el dúo Cabezas-Cook. Hoy el primero ya no está pero el segundo allí sigue, y diría yo que eso es lo que les salva porque a mí el susodicho c00k (tal vez el único jugador del mundo que lleva por dorsal las dos letras centrales de su apellido) me parece un estupendo director de juego: quizá de perfil algo bajo en ocasiones, pero con criterio suficiente para hacer llegar el balón a quien lo merece, para mejorar a sus compañeros y también para jugársela él con cierto tino si se requiere su anotación. Tiene días mejores y otros peores (como casi todo el mundo, por otra parte) pero a mí en líneas generales me parece perfectamente adecuado para un equipo como Unicaja. El problema no es él. El problema reside en que no hay nadie más que él. Citemos una vez más a Jack el Destripador (es decir, vayamos por partes): en el principio fue Gomis. Gomis a quien ya conocían, Gomis que ya llegó en plan temporero el pasado año, Gomis que finalmente se ganó con creces el derecho a quedarse. Pero Gomis (recurramos una vez más a la palabreja dichosa) es un jugón, jugón pequeñito, jugón a la francesa si ustedes quieren, pero jugón al fin y al cabo. Impresionante en penetración, más que aceptable en el tiro (aunque me gusta más penetrando que tirando), intenso a más no poder, muy capaz de realizar arabescos insospechados... pero lo de pasar y dirigir, ay amigo, eso ya es otro cantar. Típico dos-en-un-cuerpo-de-uno, el año pasado les hizo un apaño y probablemente pensaron que éste también se lo haría... hasta que se averió, vaya por dios. Acudieron al mercado deprisa y corriendo y se llevaron lo primero que encontraron, otro (presunto) base, rápido cual personaje de dibujos animados (si hasta se le veía borroso...) y con apodo también de dibujos animados (aunque de otra clase), Pooh Jeter. Y dijeron hale, ya está, problema resuelto, sin reparar en que aquel remedio podía ser mucho peor que la enfermedad. Gomis no será un base pero al menos siempre tuvo criterio a la hora de decidir lo que se jugaba, en cambio Jeter resultaba ser como el perro del hortelano, ése que ni come ni deja comer: ya que no la pasas al menos no te la juegues veinte veces por noche, total para luego meter dos. No digo que no pueda ser medianamente útil para ir de estrella en un equipo de zona baja (como lo fue en Menorca), pero en uno con aspiraciones siempre acabará por ser una rémora. Así que puerta, y volvamos nuevamente al mercado, a ver qué hay... Anda, mira, si está por ahí Shammond Williams, un tío que ya conoce de sobra la ACB, la solución perfecta, cómo no se nos ocurrió antes, cómo podríamos dejar pasar semejante oportunidad... Pues vale, y no digo yo que en Málaga no se estén frotando las manos ante el supuesto acierto de su fichaje, pero yo no lo veo, qué quieren que les diga. Shammond Williams, ya lo he comentado más de una vez pero no estará de más volver a recordarlo, se crió baloncestísticamente a las órdenes de Dean Smith, todo un lujo, y a la vera de compañeros de no menos lujo como Vince Carter, Antawn Jamison, Ademola Okulaja... y Ed Cota, que también pasó por aquí (y tampoco cuajó) pero que éste sí que era un verdadero base con todas las de la ley; porque Shammond Williams nunca fue nada más que un estupendo dos en aquel magnífico equipo de North Carolina, otra cosa es que luego al (intentar) llegar a la NBA le vieran demasiado endeble para el puesto y le quisieran utilizar de uno, y aún otra cosa muy distinta es que en Europa se lo creyeran y pensaran estar comprando un base cuando en realidad estaban comprando otra cosa. Así que no cuajó en Barcelona ni tampoco en Valencia (aunque a ratos creyeran que sí; pero yo cada vez que veía a aquel -aún- Pamesa no podía evitar tener la sensación de que eran mucho mejores con Oliver): tiró mucho (a veces demasiado), anotó bastante, dirigió poco (a veces nada) y dejó huella con momentos muy puntuales de suma brillantez y con aquella histórica frase (que luego le copió Brandon Jennings), Ricky Rubio está sobrevalorado... (que si lo piensan puede resultar hasta lógico que Shammond Williams dijera eso, dado en él el baloncesto apenas pasa de ser un deporte individual: jugártela sin ton ni son en cuanto se te presenta la ocasión, anotar mucho, defender lo justo, pensar en los compañeros poco y menos; mirándolo desde su punto de vista es normal que Ricky le parezca sobrevalorado ya que éste nunca hará -afortunadamente- muchas de las cosas que él hace... del mismo modo que Shammond Williams nunca podrá hacer otros cientos de cosas -entender el juego, sin ir más lejos- que el de El Masnou sí hace a las mil maravillas...) Y esto es todo amigos, y en Málaga andarán tan contentos, y no seré yo quien diga que no pueda salirles bien; sólo digo que no creo que sea lo que necesitan. Y además no creo que sea tan difícil: miren por ejemplo mil kilómetros hacia el norte, en Vitoria/Gasteiz: querían un base, fueron al mercado a por un base y hete aquí que se trajeron un base, Sean Singletary, yo recuerdo haberle visto un par de veces con Virginia (Universidad de) y puedo asegurarles que el susodicho es un base, base anotador pero base al fin y al cabo, ni más ni menos que eso. Luego les podrá salir bien o mal, podrá adaptarse mejor o peor a la vida de aquí, al juego de aquí, a las exigencias de Ivanovic, pero así de entrada no cabe duda de que es exactamente lo que buscaban. En cambio en Málaga han preferido quedarse con lo malo conocido (pónganle a la palabra malo tantas comillas como deseen) en vez de con lo bueno por conocer (más comillas), opción legítimamente conservadora pero que, tal como yo lo veo, no pasará de ser un mero parche... A no ser que lo que busquen sea exactamente eso, a no ser que el perfil que deseen para el papel de segundo base sea precisamente el de un base de mentira, un uno y medio mucho más anotador que director, si es así ya me callo, claro, olé sus huevos, faltaría más... Pero vamos, que para traerse un dos a hacer las veces de uno a lo mejor ya les valía con lo que ya tienen, qué sé yo, Taquan Dean, hasta el mismísimo Yirigüé, no digamos ya el Berni, quién sabe si Saúl incluso... O ya puestos, podrían hasta haber repescado (cuando aún estaban a tiempo de hacerlo, claro) al propio Kelati, que no tiene cuerpo de base ni por asomo ni será un base jamás en la vida, pero cuyo sentido colectivo del juego está muy por encima del de todos aquellos mencionados en los párrafos precedentes... Ellos sabrán.

2009-11-13T22:04:19Z

2009-11-13T22:03:00Z 406033

2009-11-19T15:14:35Z

unibase

2009-11-13T22:21:34Z

1 Unibase

2009-11-19T15:14:35Z

195.55.121.1

4316

4477 El que avisa no es traidor (es avisador) así que yo les aviso ya de antemano: en este post no encontrarán más que un montón de chorradas (es decir, como siempre, pero esta vez aún más si cabe), por lo que si tienen cualquier otra cosa más importante que hacer (qué sé yo, rascarse, irse a ver el Cuéntame o el Miénteme, tocarse cualquier parte de su cuerpo que les dé gusto, ordenar recibos atrasados, pensar en las musarañas o simplemente mirar al vacío) yo les aconsejo muy sinceramente que no se les ocurra dejarla por leer toda esta sarta de tonterías. Avisados quedan. Porque la única razón de ser de este post es expresar mi total acuerdo y absoluta solidaridad con una breve nota que el Director de Gigantes, Paco Torres, escribió hace ya unas cuantas semanas en su revista, y en la que aludía al cachondeo (no recuerdo que él empleara esa palabra) en el que se han convertido los dorsales en nuestra Liga ACB. Y cuando digo dorsales no me refiero al número, que ahí me parece perfecto que cada uno (dentro de un orden) lleve el que le dé la gana, faltaría más, sino a lo que figura (o debería figurar) por encima del número, es decir, a lo que es (o debería ser) el (presunto) apellido de cada jugador. En aquel breve texto Paco Torres mencionaba ya dos casos puntuales, a cual más fascinante: póngase usted a ver un partido del Ayuda en Acción Fuenlabrada, Fuenla para los amigos, y encontrará un jugador que luce sobre su dorsal las siglas C.T. Y punto (o más bien dos puntos, uno por cada letra). ¿C.T.? Mira que se me ocurren casi infinitas posibilidades, Cayo Torres, Chandler Thompson, Cristina Tárrega, Cuentin Tarantino (ya sé que es con cu, o sea con Q, pero permítanme la licencia), cualquiera que se nos pueda ocurrir pero no, los iniciados (llamémonos así) sabemos que dichas siglas pertenecen en realidad a Chris Thomas, base que fue de la Universidad de Notre Dame y del Club Baloncesto Murcia, y que hoy defiende con (más o menos) brillantez y acierto la camiseta naranja calabaza del susodicho Fuenla. Y mira que si se pusiera simplemente Thomas todos le reconoceríamos, todos sabríamos perfectamente a qué atenernos pero él no, él se hace llamar C.T., con dos... iniciales. O póngase usted a ver un partido del Xacobeo 2010 Blu:sens, Obradoiro o simplemente Obra para los amigos, y encontrará un jugador que en su dorsal dice llamarse REY. Claro, usted de inmediato se dará una palmada en la frente y exclamará, anda, mira, Xavi Rey, cómo no había caído, fíjate, yo que le hacía en Sevilla, yo que le hacía más alto, yo que le hacía más claro de piel, qué raro, no parece el mismo... Evidentemente no es el mismo, evidentemente no se trata de ése ni de ningún otro rey, ni Borbón ni Baltasar siquiera, Rey no es título ni apellido sino trozo de nombre, las tres primeras letras de Reyshawn Terry, nada menos. Que digo yo que la criatura habrá pensado que como nadie iba a saber pronunciarlo pues lo dejo así, que esas tres letras sí que se las sabe todo el mundo... Bienintencionado el chaval, pero quizá no debería infravalorarnos de ese modo, que el nombre nos podrá costar pero el apellido se nos da como hongos, que los más viejos del lugar llevamos toda la vida asociándolo con una chica rubia medio desnuda montada en un caballo blanco, aquella botella gorda envuelta en una redecilla, Terry me va... Dos casos paradigmáticos, pero es que hay más. Miremos por ejemplo al Club Baloncesto Murcia, en cuyas espaldas encontraremos un VLADO y un TOMAS, sin ir más lejos. Vlados tampoco es que haya muchos por estos pagos (y Divac lleva ya mucho tiempo retirado como para que nos vayamos a confundir a estas alturas), pero ¿Tomas? A ver, Pere Tomás sigue en la Penya, Marko Tomas ya no anda por la ACB, Chris Thomas (o sea, C.T.) se fue de allí echando pestes y ahora ya sabemos que está en el Fuenla (y además es con hache)... Nada más lejos de la realidad, puesto que VLADO y TOMAS resultan ser los afamados Scepanovic y Delininkaitis, montenegrino y lituano respectivamente, que uno hasta llega a pensar si no habrá sido todo una simple cuestión de espacio, como los apellidos no les cabían decidieron poner los nombres, que en fútbol no pasa nada si las letras les rebosan por las mangas pero aquí con las camisetas de tirantes pues menudo problema, a ver cómo lo apañamos, o reducimos la tipografía o les llamamos de otra forma, ustedes verán... Y así podríamos seguir hasta el infinito (y más allá): tíos (legión) que se ponen el nombre o el apodo en lugar del apellido, tíos que añaden las iniciales de sus hijos, tíos que escogen el segundo apellido en vez del primero para así rendir tributo a su madre... (mira que admiro a Lucio Angulo como jugador y -aún más si cabe- como bloguero, pero aquello de que en su camiseta pusiera ESPINOSA -no sé si hoy sigue poniéndolo- siempre me revolvió las tripas). Todo se andará, y el día menos pensado aparecerán Eliyahu o Burstein (por ejemplo) pidiendo figurar en caracteres hebreos, o Lischuk o cualquier otro exigiendo legítimamente que les pongan en cirílico, y no faltará quien pida que en su camiseta ponga CANELO en homenaje a su mejor amigo del hombre, y de ahí a que alguien de acendrada religiosidad se coloque un DIOS TE AMA ya sólo habrá un paso... Ya que nuestra ACB tiene por costumbre mirarse en el espejo de la NBA para las cosas más nimias y más chorras, no estaría de más que lo hiciera también para esto: son ya más de veinte años de seguir regularmente aquella Liga y en todo este tiempo, miles y miles de jugadores después, tan sólo recuerdo un único caso de alguien que haya llevado en su espalda otra cosa diferente a su apellido (si acaso añadiendo la mera inicial de su nombre, en caso de coincidencia en el mismo equipo): hoy todos podemos hablar coloquialmente, aquí y allí, de Kobe, LeBron o Shaq, pero ellos bien que lucen sobre sus hombros el BRYANT, JAMES u O’NEAL correspondiente. Y acaso no haya habido en toda la historia de este deporte apodo más universal que el de Magic, pero ello no impidió que éste luciera el apellido JOHNSON sobre su 32 durante toda su carrera profesional. La única excepción (que confirma la regla) es actual, y tiene que ver con el pívot carioca Maybyner Rodney Hilario, que movió cielo y tierra y no paró hasta conseguir (apelando a la acendrada tradición brasileña de utilizar apodos en vez de nombres, así desde el Presidente de la Nación al último de la fila) que en su camiseta pusiera NENÉ, simplemente Nené, nada más que eso. Y por increíble que parezca semejante nimedad hizo correr en USA ríos de tinta, sesudos articulistas pusieron el grito en el cielo, a ver con qué derecho, a ver quién se ha creído éste que es, a ver qué méritos ha contraído para que tengamos que llamarle sólo por el apodo, hasta ahí podíamos llegar... Pero Raül (que aquí siempre se puso RAÜL) fue LOPEZ en Utah, Rudy (que aquí siempre se puso RUDY) es FERNANDEZ en Portland, Ricky (que aquí siempre se ha puesto simplemente eso, RICKY) tendrá un día que aguantarse con que le pongan RUBIO en Minnesota o en dondequiera que juegue... Allí, así en NBA como en NCAA (y sospecho que igualmente en NFL, NHL, MLB o cualquier otra sopa de letras que se precie), estas cosas las llevan absolutamente a rajatabla, en cambio aquí más bien parecen el coño de la bernarda, con perdón. No soy partidario de reglamentar casi nada, pero si se te viene una corriente de agua quizá te convenga canalizarla siquiera mínimamente, no vaya a ser que se te desborde más todavía... Puestos a pensar en apodos, en nuestro baloncesto sólo recuerdo un caso (también aludió a él Paco Torres) de apodo que se convirtiera legítimamente en nombre oficial, opacando (vaya verbo) a cualquier otra denominación, y ése fue EPI, que se retiró hace ya muchos años por cierto. A partir de ahí los demás (su hijo inclusive), por favor, tengan la bondad de colocar sobre sus hombros exclusivamente su apellido, y no duden que la ACB, el baloncesto y el sentido común les estarán eternamente agradecidos. Lo que no significará que luego todos nosotros no podamos llamarles como queramos, faltaría más, pero siempre partiendo de que ellos se hagan llamar exclusivamente como se llamen, aunque sólo sea por una simple cuestión de formalidad... Pero insisto, si a usted todo esto al fin y al cabo no deja de resultarle una solemne tontería, permítame que le diga que en el pecado lleva usted la penitencia; no me venga quejándose ahora, recuerde que yo al principio ya se lo advertí...

2009-11-12T15:02:11Z

2009-11-12T14:48:00Z 405426

2009-11-12T16:50:29Z

otro-tema-menor

2009-11-12T16:17:20Z

1 otro tema menor

2009-11-12T16:50:29Z

195.55.121.1

4316

4477 Hubo un tiempo, seguro que lo recuerdan, en el que Allen Iverson llegó a ser el mejor jugador de la NBA, lo que equivaldría a decir que llegó a ser el mejor jugador de baloncesto sobre la faz de la Tierra. Aquel pequeñajo que a duras penas llegaba al metro ochenta (aunque tantas veces se empeñaran en vendernos que medía más), demasiado frágil y enclenque para ser un dos, demasiado chupón para ejercer de uno, aquel improbable uno y medio se nos convirtió un día en el más inesperado MVP que haya conocido aquella Liga, si me apuran puede que hasta mereciera serlo alguna que otra vez más. Hubo un tiempo, seguro que lo recuerdan, en el que Allen Iverson llegó a convertirse en un símbolo. Su look (digamos) agresivo, su piel entera tapizada de tatuajes, su cabeza sembrada de trenzas (aunque en esto no fue el primero, de hecho él siguió el modelo propuesto por Latrell Sprewell, otro que tal), sus orígenes extremadamente humildes, su pasado conflictivo, su estilo de vida al límite, su manera no ya de jugar sino de entender el juego, tantos otros factores le convirtieron en el auténtico icono de toda una generación, de una inmensa minoría, de una clase social, la clase de los desclasados, no por contradictoria menos existente. Hubo un tiempo, seguro que lo recuerdan, en el que Allen Iverson llegó a generar aversión (fácil juego de palabras con la pronunciación de su apellido) en otro segmento de población, justo el opuesto a aquel que mencionábamos en el párrafo anterior. En la misma medida en que se convirtió en un ídolo para amplios sectores de la minoría negra, al otro extremo los más ultraconservadores de la ya de por sí mayoritariamente reaccionaria sociedad norteamericana le vieron no ya como objeto de rechazo sino incluso como potencial amenaza, por increíble que ello nos pueda parecer. Hoy ya casi nadie se acuerda (y seguro que en USA no considerarán políticamente correcto recordarlo), pero yo nunca he podido olvidar aquella gira de los Sixers por el Oeste, en uno de los primeros años de Iverson en la Liga. Yo nunca he podido olvidar cómo en dos partidos sucesivos, en dos ciudades tradicionalmente conservadoras del Medio Oeste, algunos presuntos aficionados arrojaron a la cancha ratas muertas en pleno juego. Y aunque nadie osó jamás establecer una relación causa-efecto entre tan execrables actos y la presencia de Iverson, digamos que para cualquiera que sepa cómo suelen ser a veces las cosas en USA la ecuación tampoco resultaba tan difícil, probablemente bastaba con sumar dos más dos... Sí, hubo un tiempo no demasiado lejano en el que Iverson fue un extraordinario jugador de baloncesto y fue, además, mucho más que un extraordinario jugador de baloncesto. Un sujeto inclasificable así dentro como fuera de las pistas, un tipo capaz de desesperar a todos y cada uno de sus entrenadores, esos mismos a los que jamás se les pasó siquiera por la cabeza la posibilidad de prescindir de él. Cómo olvidar la desesperación de un técnico tan estructurado (hasta la náusea, a veces) como Larry Brown: se le llevaban los demonios con su egocentrismo, con su manera autista de jugar, con su inentrenabilidad, con sus escaqueos constantes de tantos y tantos entrenamientos... para acabar finalmente rindiéndose a la evidencia, a esa misma evidencia que les llevó a una final NBA, aquel equipo-de-un-solo-jugador acariciando con la yema de los dedos el anillo, ése que sólo la santísima trinidad Shaq-Kobe-Phil impidió que se pusieran... Y mira que nos preguntamos una y otra vez (siempre Montes) por qué todos los jugones sonríen igual... Pero no, Iverson no sonreía igual, Iverson apenas sonreía y si alguna vez lo hacía su sonrisa no podía ser más triste, apenas una pequeña grieta por la que afloraba un interior tal vez mucho más atormentado de lo que podíamos imaginar; le vimos sonreír menos veces de las que le vimos llorar, empezar a hacer pucheros para acabar derramándose a lágrima viva con ocasión de alguna eliminación de playoffs, alguna otra posibilidad de anillo que se le escapaba quizás ya para siempre, su berrinche apenas dejando traslucir al crío que aún llevaba dentro, que tal vez siempre llevaría... Cantaban hace ya demasiados años los Módulos que todo tiene su fin, y no hay mayor síntoma de madurez que saber apreciar ese fin cuando llega. Hoy Iverson recuerda patéticamente a aquellas primadonnas, divas incapaces de entender que su tiempo pasó, que su voz ya no es la misma, que su presencia física ya chirría sobre los escenarios; o quizás recuerde más apropiadamente a aquellos típicos galanes de cine que a los cincuenta aún buscaban los mismos papeles que hacían a los veinte o a los treinta, negándose a ver la realidad sin reciclarse ni saber cómo dar un mínimo giro a su carrera. Hoy Iverson tiene ya treinta y cuatro tacos, que no tendrían por qué ser demasiados si no se tratara de un tipo que apenas se cuidó, que jamás entrenó más allá de lo meramente imprescindible. Hoy Iverson debería empezar a entender que ya no habrá marcha atrás, que no puedes parar el tiempo, que si la vida sigue y tú te quedas quieto será al final la propia vida la que se te llevará por delante. Iverson debería entender que a sus treinta y cuatro años aún podría ser un extraordinario sexto hombre, aún podría jugar sus treinta minutos por partido, tal vez más, tal vez tanto como el que más, tal vez más que el que más; Iverson debería entender algo que en USA generalmente no se entiende pero que aquí en Europa entendemos perfectamente, que los verdaderos titulares no son tanto los que empiezan como los que acaban los partidos, justo aquellos que a la hora de la verdad están sobre la cancha para jugarse precisamente los minutos de verdad. Así lo entendieron hace unos meses en Detroit, así lo entendieron hace unas semanas en Memphis. Así no lo entenderá jamás el propio Iverson, él es la estrella, el eje a cuyo alrededor habrá de girar todo el equipo sea éste cual sea y juegue en él quien juegue, en qué cabeza cabe siquiera otra posibilidad. Y en todo este proceso Iverson se está convirtiendo poco a poco en un ex jugador, un ex jugador aún en activo por absurdo y contradictorio que ello pueda parecer. Otro Marbury de la vida, como si dijéramos. Decía hace muchos años el inolvidable Miguel Gila que en España no existe el divorcio (no existía entonces) pero se usa el ahí te quedas. Exactamente eso, un ahitequedas en toda regla es lo que Iverson parece haberles hecho a estos Grizzlies, algo que muchos siempre pensamos que tarde o temprano tendría que pasar pero que ni siquiera los más pesimistas llegamos a imaginar que ocurriría tan pronto. Ahí os quedáis que yo me piro, que me escapo como cuando era un crío, que ya he cumplido los treinta y cuatro pero me vuelvo a los diecisiete, acaso siempre estuve en ellos... Volver a los diecisiete después de vivir un siglo, cantaba (también hace ya demasiados años) Rosa León... Volver a los diecisiete, más o menos cuando su madre (lo más parecido a la mamá de la Pantoja que haya podido existir en el firmamento baloncestístico) se presentó una buena mañana en el despacho de John Thompson, por favor apiádese de mi hijo, mueva usted cielo y tierra para que ingrese aquí en Georgetown, sáquemelo usted de las calles, ésa podría ser su salvación, la única manera de que no me le peguen un tiro cualquier día... Dicho y hecho, y el bueno de Thompson hasta postergó durante un tiempo su prevista retirada simplemente por darse el gusto de entrenar a aquel prodigio, quizá lo más talentoso que jamás hubiera tenido entre manos (y mira que habría donde escoger), y algunos difícilmente olvidaremos aquella primera vez que vimos a aquel número 3 aún con la camiseta plateada de los Hoyas, haciendo cosas endiabladas a velocidades aún más endiabladas si cabe, tanto talento en tan poco cuerpo jamás se vio... Aún era (casi) un niño entonces. Hoy, tantos años después, difícilmente podrá ya ser otra cosa.

2009-11-11T13:24:29Z

2009-11-11T13:17:00Z 404946

2009-11-13T22:39:34Z

volver-los-17

2009-11-11T13:47:14Z

1 volver a los 17

2009-11-13T22:39:35Z

195.55.121.1

4316

4477 Dicen que lo bueno de estar en el fondo del pozo es que a partir de ahí sólo cabe ir hacia arriba (afirmación ciertamente discutible: aún podrás ir más para abajo si te empeñas en ello, y si dispones de las herramientas adecuadas); pero habremos de convenir en que hay muchas clases de pozos, muchas formas diferentes de buscar la salida, no de todos los pozos se sale de igual manera... Esta profunda reflexión de andar por casa me la han inspirado los Memphis Grizzlies, nada menos. Estaremos de acuerdo en que los Grizzlies llevan ya en el fondo del pozo mucho más tiempo del que somos capaces de recordar, llevan ahí poco más o menos desde que nacieron en la otra esquina del mapa norteamericano, allá en la fría y lluviosa Vancouver. A veces hicieron como que asomaban la cabeza, hicieron como que jugaban los playoffs, puro espejismo, total para acabar cayendo de nuevo aún con mayor estrépito si cabe. Los Grizzlies hoy, como ayer, como siempre, tienen básicamente dos problemas, a saber, 1) que no ganan un puto partido y 2) que no acude a verlos ni dios, ustedes me disculpen la ordinariez. Y es como si sus jefes se hubieran dicho a sí mismos, ya que durante años hemos demostrado al mundo nuestra probada incapacidad para resolver el problema número 1, intentemos al menos este año resolver el problema número 2. Ya que no ganemos al menos vendamos entradas, no seamos ya una ruina, dejemos de ser el hermano pobre de la ciudad, consigamos que algunos de esos fieles aficionados de la Universidad local se cambien por fin de acera, total si ahora ya no tienen a Calipari (ni a Tyreke Evans, ni a Derrick Rose, ni a...) Ya, pero... ¿cómo? Pues muy fácil, dado que tenemos una población mayoritariamente negra, traigámosles jugadores con quienes nuestros ciudadanos puedan identificarse, qué sé yo, pongamos Zach Randolph, pongamos incluso (ya puestos) Allen Iverson, icono absoluto para ese amplio segmento de población hasta el punto de que durante años cientos de miles, tal vez millones de ciudadanos norteamericanos se han peinado o vestido como él, algunos hasta han intentado jugar como él; traigámoslos a Memphis, ganar lo que se dice ganar no sé si ganaremos pero al menos en popularidad arrasaremos, todo dios estará como loco por acudir al FeDex Forum... Y si además pudieran pagar el precio de la entrada, ya ni les cuento. Qué duda cabe, Iverson podrá provocar que se desborde la ilusión y el entusiasmo (así como la desesperación, todo a la misma vez) de toda esa gente que acaso hoy por hoy no tenga precisamente entre sus prioridades la de asistir en directo a un partido de la NBA, dado que aún estarán más preocupados por nimiedades tales como comer caliente cada día, hay que ver cómo son. Solía decir hace muchos años Andrés Montes (siempre Montes) que la NBA es una merienda de negros que pagan los blancos, y aunque hoy esa definición requeriría tal vez muchas matizaciones, tampoco han cambiado tanto las cosas como para que haya dejado de ser (en líneas generales) cierta. Sí, muy probablemente este equipo habrá generado a orillas del Mississippi mucha más identificación que aquel otro que un día construyeron alrededor de un tal Pau Gasol; pero ya otra cosa muy distinta será que esa mayor identificación se refleje en las gradas, bastó con ver su desolador aspecto de hace unos días (Memphis-Toronto) para comprobarlo. Y en todo caso, para lograr que la gente acuda no estaría de más que adoptaran la sana costumbre de empezar a ganar partidos. Vale, sí, ganaron aquel viernes a los ciclotímicos Raptors (otros que tal bailan), pero ya nos temíamos que aquello no pasaría de ser un mero espejismo, como las sucesivas derrotas posteriores (algunas en plazas sumamente asequibles) no han hecho sino confirmar. Juntar bajo el mismo techo a Iverson, Mayo, Gay y Randolph puede resultar un apasionante experimento en el plano sociológico, pero en el plano baloncestístico sólo puede devenir en caos. Si ya hoy (como ayer, como siempre) Randolph se tira todo lo que toca; si Gay de inmediato se le pone celosón porque eso de tirarse todo cuanto llega siempre había sido patrimonio exclusivo suyo; si Mayo (aún con más criterio que los dos anteriores) tampoco suele ser de los que la pasan... Con todos esos antecedentes, ¿qué no habría de suceder cuando Iverson finalmente apareciera? Pues exactamente lo que sucedió aquella primera noche en Sacramento, que Hollins osó sacarle desde el banquillo (y mira que hace días todos parecían tenerlo claro, y mira que siendo su primera vez parecía hasta más lógico si cabe), AI empezó deambulando perdido por la pista pero hete aquí que allá por el tercer o el último cuarto por fin encontró el punto, metió tres o cuatro y con eso ya se sintió con derecho a montar el pollo en plan divo, pero cómo es posible, pero cómo se atreven, tenerme a mí de suplente, a mí, ¡¡¡A MÍ!!!, es que acaso no saben quién soy yo, yo no he venido a esta mierda de equipo para salir desde el banquillo, que no vuelva a pasar, que yo me conozco, que por las buenas soy muy bueno pero a las malas no respondo, pregunten en Detroit si aún les queda alguna duda... (la cita no es del todo textual, ustedes me disculparán la licencia poética). Todos sabíamos que algo así tendría que pasar tarde o temprano, pero yo creo que ni los más agoreros habíamos imaginado que sucediera tan pronto. Llegados a este punto, resulta evidente que de algún sitio tendrán que sacar todos esos minutos que el señor Iverson demanda, y el principal candidato para pringar parece a todas luces Mike Conley; un Conley que será mejor o peor, que vale que no ha respondido ni de lejos a las expectativas generadas en su día, pero que con todo y con eso aún sigue siendo el único que tiene por costumbre darle la bola al compañero mejor situado, por dios, qué asco, pasar el balón, habrase visto tamaña vulgaridad... Y esto sólo es el principio. Aún quedará por ver como va asimilando las sucesivas derrotas un Iverson (titular o suplente, tanto da) que nada más llegar a Memphis afirmó sin cortarse un pelo que el objetivo para esta temporada sería ganar el anillo (¿dónde creerá éste que está?). Y aún más está por ver cuánto tardará en liarla ese Zach especialista en descomponer ambientes, en crear malos rollos allá por donde pasa, Blazers, Knicks, Clippers (aunque en honor a la verdad no estará de más reconocer que algunos de éstos ya estaban bastante descompuestos de serie). Aquello más que un vestuario parece casi una bomba de relojería, y de hecho tal vez sea ése el único motivo para el optimismo: de tanto como parece que puede pasar, cualquier cosa que pase nos parecerá poco en comparación a lo que pensamos que podría haber pasado; será difícil que la realidad pueda estar a la altura de nuestra calenturienta imaginación. Y en medio de todo, Marc Gasol. Teniendo los Grizzlies a uno de los cénters con más proyección de toda la Liga, para celebrarlo no se les ocurrió otra cosa que gastar su número 2 del draft en elegir a otro; que oye, si el susodicho hubiese sido un Shaq de la vida, un Duncan, hasta un Oden, qué sé yo, pues nada que reprochar, olé sus huevos, juntas a los dos y luego ya comerciarás en el mercado como te plazca; pero es que el susodicho resultó ser Thabeet, voluntarioso tanzano tan aplicado en la parte de atrás como limitado en la de delante, tras cuya elección algún alto (de cargo, no de estatura) representante de la franquicia no se cortó en decir que el objetivo sería juntarles a los dos en cancha, que Marc jugara muchos minutos como cuatro, precisamente Marc que debe ser de los cincos menos parecidos a un cuatro que ha producido nuestro baloncesto en los últimos años... Como lo que no puede ser no puede ser y además es imposible, y como las cosas que no caen por la ley de la gravedad al final acaban también cayendo por su propio peso (que decía aquel), el resultado de todo ello es que hoy la labor de Thabeet se limita básicamente a llevar las maletas de sus compañeros, todo un número 2 del draft pelándose el culo en el banquillo ya veremos por cuánto tiempo, que a veces hasta el armario iraní Haddadi salta a cancha antes que él... Las cosas como son, por ahora a Marc le va mejor de lo que pensamos que le iría: está que se sale, aprovecha al máximo lo poco que le llega, la amenaza Thabeet parece momentáneamente desactivada... No siempre va a ser así: el tanzano tendrá que jugar tarde o temprano, Iverson aumentará los espacios pero reducirá los tiempos, a menos Conley menos balones, etc. Sabido es que Marc no se muerde la lengua, muestras más que sobradas nos ha dado ya de ello: en cuanto se le tuerzan las cosas nos lo hará saber, así a sus jefes como al resto del mundo mundial. Y si tanta sinceridad les resulta incómoda pues ya saben, traspásenlo, habrá no menos de veinte franquicias en la Liga que darían cualquier cosa por poder disponer de un pívot así; ¿se imaginan (es sólo un ejemplo) a Marc Gasol en los actuales Raptors, tradicionalmente más tiernos que el día de la madre en su juego interior? Nada parece haber cambiado en los Grizzlies desde los grises tiempos de Pau, ni siquiera desde los negros tiempos de Vancouver. Una franquicia presidida por la incoherencia, envuelta en la apatía de sus (presuntos) seguidores (qué fue antes, el huevo o la gallina), reñida con el éxito, incompatible con la felicidad. Una franquicia maldita, la única (junto con Bobcats, claro) que aún no sabe lo que es ganar no ya una eliminatoria sino ni tan siquiera un partido de playoffs (y lo que te rondaré morena). Nada parece haber cambiado, aún menos parece que nada vaya a cambiar. Estos Grizzlies harán más ruido, pero difícilmente producirán más nueces. Dicen que del caos nace el orden, pero son ya demasiados años de caos sin que allí haya nacido orden alguno. Aquellos que aún piensen que una vez en el fondo del pozo ya sólo cabe ir hacia arriba, recuerden por favor las sabias palabras de Murphy (no de Troy sino del otro): cualquier situación, por muy mal que esté, siempre es susceptible de empeorar.

2009-11-05T15:56:49Z

2009-11-05T15:38:00Z 402011

2009-11-18T14:46:22Z

memphisema-2-0

2009-11-05T15:56:49Z

1 memphisema 2.0

2009-11-18T14:46:22Z

195.55.121.1

4316

4477 Para este viaje no hacen falta alforjas, como suele decirse. Te pones a ver a los Kings y vas viendo pasar uno por uno a todos ellos, cracks como el hipercreativo Kevin Martin o como el facha (pero cada vez mejor jugador) Spencer Hawes, secundarios de más o menos lujo como Beno Udrih, Jason Thompson o el mismísimo Chapu, perlas más o menos pulidas como Omri Casspi o Tyreke Evans, reciclados del olvido como Kenny (Abre los Ojos) Thomas, Desmond Mason o hasta Sean May (ni sombra de lo que fue, ni aún menos de lo que pensamos que sería), cincuenta y tres minutos de partido igualado dan para mucho, dan como para ver desfilar a todo un equipo, todo dios excepto uno, buscas y buscas y por fin le encuentras allí al fondo del banquillo, su chándal abrochado hasta las cejas, levantándose en los tiempos muertos para hacer sitio a los que juegan, para animarlos, quizás alguien debería pasarle una toalla para que al menos la pudiera agitar... Y Evans y Udrih que se van turnando, el primero aún inseguro, aún con más pinta de dos que de uno, aún lejos de lo que apuntó en los Tigers de Memphis, el segundo sobrio, eficaz, acertado a más no poder, acaparando minutos con todo merecimiento, y uno desde la distancia hasta llega a pensar que si un brujo de esos que ahora están tan de moda consiguiera que ambos se lesionaran al unísono, antes Westphal recurriría al alcalde de la localidad (recuerden, aquel maravilloso Pocket Magic llamado Kevin Johnson, a quien ya tuvo hace un montón de años en los Suns) en vez de a Sergio, Sergio está para lo que está, para jugar los minutos de mentira (por no llamarlos de otra forma), por ejemplo aquellos seis de la paliza en San Antonio, los minutos de verdad son para otros, él está para otras cosas, a las pruebas me remito. Allá por junio fueron muchos los que echaron las campanas al vuelo tras el traspaso Portland-Sacramento pero algunos, tocapelotas y desconfiados por definición, osamos mostrar más o menos en privado nuestras reservas: al fin y al cabo allí seguía Udrih, al fin y al cabo acababan de escoger a Tyreke pocos minutos antes, pero hombre no por favor, qué barbaridad, aquello iba a ser coser y cantar, tenía que serlo, un camino de rosas como si éstas no estuvieran también plagadas de espinas. Y a las órdenes de Westphal, baloncesto festivo y desinhibido por doquier, qué alegría, qué alboroto, fue llegar el primer día de training camp y se nos contó que Westphal habló más con Sergio en ese día que McMillan en tres años, se nos hicieron los dedos huéspedes (¿por qué se dirá esto?), por fin, ya no habrá vuelta atrás... Es lo que tiene echar las campanas al vuelo, que luego en cuanto te descuidas vuelven a bajar más fuerte si cabe, mejor que en el retroceso no te pillen delante. Y ahora podremos proceder al linchamiento masivo de Paul Westphal como antes linchamos mediáticamente a McMillan (que yo puestos a escoger me quedo cien mil veces con el Blazer -rudys y sergios aparte- antes que con el King, éste jamás me gustó desde sus ya lejanos tiempos en Phoenix y Seattle), pero antes de hacerlo quizá deberíamos pararnos a pensar (aunque nos cueste) si no empieza a resultar un poco raro que siempre estemos con lo mismo, como si sólo nosotros pudiéramos tener razón y todos los demás, técnicos de toda clase y condición, hubieran de estar necesariamente equivocados. Somos legión los que nos enamoramos de las virtudes de Sergio hace ya más de cinco años, enamoramiento que aún nos dura a día de hoy pero que en ningún caso debería impedirnos ver también sus defectos, esos que a usted o a mí acaso puedan parecernos nimiedades (defiende poco, su tiro no es fiable, pierde demasiadas bolas) pero que a todo entrenador que se precie siempre le pondrán de los nervios, por definición. Defectos que se curan jugando, he ahí el típico círculo vicioso, como no juegas no te curas, como no te curas no juegas, la pescadilla sigue mordiéndose la cola. En este sentido Sergio ha hecho un negocio redondo este verano, al menos por el momento: ha pasado de jugar poco en un buen equipo a no jugar nada en un mal equipo, ha pasado de ser segundo base en un conjunto con aspiraciones a ser tercer base en uno que sólo aspira a intentar llenar sus gradas cada noche, ha pasado de jugar diez o quince minutos a jugar cero, cero útiles al menos, minutos inútiles alguno aún le caerá de vez en cuando. Lo dicho, para este viaje no hacían falta alforjas.

2009-11-04T13:57:17Z

2009-11-04T13:47:00Z 401465

2009-11-05T16:03:59Z

alforjas

2009-11-04T14:06:16Z

1 alforjas

2009-11-05T16:03:59Z

88.5.71.201

4316

4477 Digamos que en estos días, tras el asombroso suceso paranormal acaecido el pasado martes en Alcorcón (Madrid), se tiende a hablar mucho de galaxias. De galaxias deportivas, me refiero, es decir de esos extraños entes habitualmente presididos por el más rico del pueblo, sujeto prepotente por lo general así como con cierta tendencia a creerse aquello que le dijeron de pequeño de que dos y dos son cuatro. Operación ésta irreprochable desde el punto de vista matemático y probablemente cierta en casi todos los órdenes de la vida, pero no en el deporte: en deporte, dos más dos raras veces suman cuatro. Pero ellos no lo saben, suman y suman en su equipo de la misma manera que lo hacen en cualquiera de sus megaempresas pero aquí da igual, el resultado que esperan que les dé luego no les da por ningún lado, hay veces que dos más dos no da nada porque la suma es imposible, es como sumar peras con tuercas, y hay otras veces que es aún peor, que crees estás sumando cuando en realidad estás restando, pones dos más dos pero el resultado te da dos menos dos, total cero, cero pelotero en este caso. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> El florentinismo es lo que tiene, pero al menos el madridismo baloncestero siempre podrá darse con un canto en los dientes (aún a riesgo de hacerse daño) ya que su epatante modelo futbolero, sumemos dos más dos (cientos de millones de euros mediante) y el mundo entero (Alcorcón aparte) se rendirá ante nuestros pies, no encontró manera de ser aplicado en este otro extraño juego de las canastas: no, mire usted, aquí no podemos traer galácticos porque está la NBA por medio, ya que no podemos fichar kobes ni lebrones arrojemos la toalla y hagamos al menos un equipo normal, gastándonos una pasta, eso sí, que eso está en nuestra naturaleza, pero normal. Acaso nunca hubiera una toalla mejor arrojada. En contraposición absoluta a su hermano balompédico, el Madrid de baloncesto resulta ser un equipo equilibrado, compensado en todas sus líneas aún a pesar de las bajas, perfectamente creado a imagen y semejanza de don Ettore Messina. Luego podrá ganar o perder pero al menos esta vez tiene sentido, mucho sentido. <o:p></o:p> Pero no era mi intención hablar del Madrid (aunque lo parezca, una vez más), que galaxias las hay de muchas clases y en muchos sitios: y en lo que al baloncesto europeo se refiere, lo más parecido al modelo florentinista no está en Madrid sino a unos pocos miles de kilómetros, en Atenas o más concretamente en su puerto de mar, también llamado El Pireo. Ayer, con el consabido día de retraso que nos impone Teledeporte, pude contemplar el aterrizaje de la fortaleza estelar galáctica llamada Olympiacos en tierras malagueñas, a la conquista de ese pobre Unicaja renqueante y maltrecho, ése que últimamente no gana ni al tato, ése que parecía esperar con los brazos abiertos su crucifixión... <o:p></o:p> El mundo al revés: va a resultar que ganar (qué digo ganar, apalizar) a la Galaxia de El Pireo es a la postre mucho más fácil que intentar ganar al Fuenla o al GBC, a las pruebas me remito. Y ello fue así por mérito malagueño, que hete aquí que los chicos de Aíto hicieron por fin un partido perfecto, redondo, deslumbrante; Pero ello fue así también, y sobre todo, por demérito griego: resulta que a golpe de talonario Olympiacos ha reunido en su seno a lo más florido y granado del baloncesto heleno y europeo en general, Papaloukas, Bouroussis, Vujcic, Teodosic, tantos otros, pero no contentos con ello decidieron dar no ya uno sino unos cuantos pasos más: aún no escarmentados por el cuasifracaso del pasado año decidieron mantener al bueno de Childress, ponerle al lado a un prometedor base americano (de USA) de nombre Beverley y echar nuevamente las redes en la NBA, con un pedazo de cebo de unos cuantos millones de euros, faltaría más, a ver quién picaba: intentaron pescar a Sessions, intentaron pescar incluso a Iverson, cuentan que intentaron pescar a todo dios pero al final picar, lo que se dice picar, sólo picaron Von Wafer y Linas Kleiza, que no es poca pesca tampoco. <o:p></o:p> A mí el que más pena me da es ese pobre (es un decir) Josh Childress que parece estar allí como un pulpo en un garaje, sin que de ninguna manera logres entender qué demonios pinta la criatura en esa jaula de grillos. Childress es un perfecto jugador de equipo, lo fue (aún siendo el mejor) en la Universidad de Stanford, lo fue en los Hawks y lo es también en este Olympiacos porque no sabe ser otra cosa, todo lo cual no tendría nada de particular si no fuera porque los de El Pireo le pagan un pastizal delirante para que sea precisamente lo que no sabe ser, es decir la estrella. Se ve que alguien un día dio por hecho que un jugador de complemento en NBA habría de marcar diferencias en Europa, y hoy ese alguien se echa las manos a la cabeza al descubrir que aquí sigue siendo ese mismo jugador de complemento, eso sí, cobrando como si fuera una estrella, cosa que no es culpa suya sino de quien le paga. Childress es un jugador muy válido juegue donde juegue (se me ocurren unos cuantos equipos a los que les vendría de cine) siempre que no le pidan que sea lo que no es. <o:p></o:p> Añádase al mohicano (véase su peinado para más información) Von Wafer, que el año pasado aprovecho a las mil maravillas en los Rockets ese inmenso agujero propiciado por las eternas lesiones de TMac: salía, se tiraba todo lo que le daban, metía buena parte de ello, y el chico que se lo creyó, escuchó cantos de sirena provenientes del Mar Egeo y para acá que se vino a seguir jugando en Grecia igual que lo hacía en Texas, a ver qué va a hacer él si no sabe hacer otra cosa. Diríamos que es de la estirpe de Terminator pero en sentido literal, terminador en estado puro, justo el día que explicaron lo de pasar él no fue a clase, vaya por dios. <o:p></o:p> Y a esa misma estirpe pertenece el lituano Linas Kleiza, lituano de pasaporte porque se habrá tirado en USA desde infantiles y claro, así le pasa, el hombre debía creerse que esto del baloncesto europeo era otra cosa, no debía acordarse ya de sus años mozos, no debieron servirle de mucho las experiencias con su selección. Sabido es que la irregularidad la lleva de serie, el tipo va por rachas, así en Missouri como en Denver como en Lituania como en El Pireo siempre tuvo días de meterlo todo y otros de no meter nada, días de hacerlo todo bien y otros (demasiados) de hacerlo casi todo mal. La actitud nunca fue uno de sus fuertes, aún menos al otro lado de la cancha, pero es que ayer (o sea, anteayer) se le vio permanentemente desquiciado, metido en guerras absurdas, buscándose pendencias por doquier que no le conducían a nada, total para acabar mostrándose incapaz de dar un palo al agua en aquello en lo que cabría esperar que lo diera, es decir, jugar al baloncesto. Mejor será que espabile cuanto antes no vaya a ser que acabe contagiando el desquicie a aquellos que le pagan, que bien sabido es que los armadores griegos no necesitan mucho para convertir los contratos en papel mojado, será porque tienen muy a mano el puerto. <o:p></o:p> Dicho todo lo cual, no seré yo quien afirme que este Olympiacos, la más griega de todas las galaxias como si dijéramos, no pueda ganar su liga y su copa y hasta la Euroliga y todo lo que se le ponga por delante, faltaría más. Mimbres tiene más que nadie para ello, ya otra cosa será que de esos mimbres logren sacar un buen cesto, ciertamente el amigo Giannakis habrá de hacer acopio de sus probadas dotes en materia de cestería para intentar arreglar en lo posible este desaguisado. No sé cómo será Olympiacos dentro de unos meses, sólo sé que hoy por hoy resulta sencillamente asombroso que un equipo con tan buenos jugadores consiga jugar tan increíblemente mal al baloncesto.

2009-10-30T17:28:33Z

2009-10-30T17:19:00Z 399166

2009-11-04T14:17:36Z

la-griega-las-galaxias

2009-10-30T17:28:33Z

1 la griega de las galaxias

2009-11-04T14:17:36Z

195.55.121.1

4316

4477 Dicen que de sabios es rectificar. Digo yo que de más sabios debe ser no equivocarse, pero dado que de equivocaciones vamos todos sobrados (cualquiera que lea mi anterior post, comentarios incluidos, podrá confirmarlo) conformémonos al menos con la sabiduría de la rectificación, así como felicitemos públicamente a todos aquellos que en un momento dado son capaces de enmendarse la plana (de envainársela, también podríamos decir), reconocer el error, desandar lo andado y retomar sus pasos con nuevos bríos, pero esta vez por la senda correcta... (no sé si no se me habrá ido la mano con el párrafo introductorio...). Felicitemos pues públicamente a la Euroliga. Sí, no me ponga esa cara, a la Euroliga de baloncesto, que también existe aunque tal vez usted (si no es adicto a esto) no se haya enterado todavía. La Euroliga 2009/2010 ya ha comenzado aquejada de los mismos males que de costumbre, a saber, insignificancia mediática, total ausencia de competitividad en esta primera fase, absoluta indefinición en lo que se refiere al modelo de competición, etc, errores todos ellos de sumo calado para los que no resulta fácil encontrar una rectificación, tanto menos si aún ni siquiera han sido capaces de diagnosticar el problema. Pero al menos, felicitémonos una vez más por ello, la Euroliga sí que ha sido capaz de rectificar en un tema menor, muy menor, pero que a muchos aficionados nos trajo a mal traer (valga la redundancia) durante las temporadas precedentes: el tamaño de su marcador. Me estoy refiriendo al marcador que aparece permanentemente en pantalla durante los partidos, es decir, a aquella mosca minúscula que la Euroliga solía insertar en la parte inferior izquierda de nuestro televisor, ésa que muchos llegamos a pensar si no estaría patrocinada directamente por la ONCE, o al menos por la Asociación Europea de Ópticos y Optometristas o por la Federación Europea de Colegios de Oftalmólogos (estos dos últimos entes no sé si existen realmente, pero ahí los pongo por si acaso): daba igual que tuvieras un televisor de 29 pulgadas (mi caso), daba incluso igual que tuvieras la insana costumbre de verlo desde demasiado cerca (también mi caso), al final tenías casi que postrarte de hinojos ante esa esquina inferior izquierda de la pantalla, guiñar los párpados hasta límites insospechados para poder averiguar cómo iban, no digamos ya para saber el tiempo que quedaba para el final... Y por si acaso se lo estuviera usted preguntando habré de reconocer que efectivamente llevo a cuestas cuatro dioptrías y pico en cada ojo (o tal vez más gracias a la Euroliga, que ya hace años que no me gradúo), lo que no significa nada porque no es algo que me pasara sólo a mí, sin ir más lejos mi hijo (que hasta la fecha no ha heredado este defecto físico de sus padres, tocaré madera) cuántas veces no me habrá dicho en estas últimas temporadas el marcador no se ve, papá... Felicitemos pues por su rectificación a la Euroliga, que este año ha incorporado por fin a su infografía televisiva un marcador que da gloria verlo: ya no retractilado mínimamente en una esquina sino extendido a todo lo largo de la parte inferior de la pantalla, y en el que se distinguen a la perfección los equipos, el tanteo, el periodo, el tiempo (así el de cada cuarto como el de cada posesión) y hasta un dato nuevo, un 5 pequeñito de color rojo que de vez en cuando se enciende al lado del nombre de cada equipo, supuestamente para indicar que ha entrado en el bonus (o en el malus, como solía decir en sus momentos de inspiración el nada añorado Nacho Calvo). Y todo ello se ve a las mil maravillas así se trate del formato tradicional como del panorámico, tanto da que nos achaten la pantalla como que nos la dejen tal cual, hasta los cortos de vista podemos apreciar de un plumazo toda la información... Sí, claro, no faltarán quienes nos digan que a la Euroliga le ha costado varios años encontrar un formato que otros son ya capaces de ofrecer desde su primer día de competición, razón tendrán en sus críticas más que de sobra pero no seré yo quien me sume a ellas, hoy no al menos, hoy (es decir, esta temporada) la Euroliga ha rectificado en algo, hoy la Euroliga, loado sea el cielo, nos ha dado por fin un pequeño motivo de satisfacción. Felicitémonos todos por ello.

2009-10-29T17:27:22Z

2009-10-29T17:23:00Z 398734

2009-10-30T10:02:19Z

un-tema-menor

2009-10-29T17:27:22Z

1 un tema menor

2009-10-30T10:02:19Z

195.55.121.1

4316

4477 Allá por el jueves 8 de octubre (que ya ha llovido, suele decirse, aunque por aquí apenas haya caído alguna gota), a la salida del Palacio de los Deportes tras presenciar aquel Real-Jazz, un aficionado madridista mascullaba amargamente, claro, como hace dos años ganamos a los Raptors ahora ya no se atreven a traernos a los equipos malos, ahora ya nos traen a los buenos para no correr riesgos... Entonces aquella afirmación me pareció exagerada: aquellos que habíamos tenido la ocurrencia de gastarnos un buen puñado de euros para presenciar in situ otro nuevo advenimiento de la NBA, acabábamos de asistir a lo que llamaríamos un partido de baja intensidad. O un no-partido, también podríamos llamarlo. Al menos el Madrid tenía coartada: aún en plena pretemporada, de repente se encontraba sometido a un calendario que le obligaba a promediar un encuentro cada dos días (miércoles 30, Torneo Comunidad ante el Fuenla; viernes 2, Supercopa ante el Baskonia; sábado 3, más Supercopa ante el Barça; martes 6, más Torneo Comunidad ante el Estu; jueves 8, los Jazz; sábado 10, debut liguero ante el Cajasol), un ritmo casi propio de playoffs; y Felipe y VDS no estaban, y Lavrinovic como si no estuviera, y Prigioni que bien pronto dejó de estar, y Messina el hombre haciendo experimentos, a ver qué va a hacer si no, poniendo a Bullock de base como si lo fuera (que jamás lo fue, aunque más de una vez durante su carrera le hayan obligado a desempeñar ese papel), priorizando la cita de Sevilla sobre la de Utah, decisión inobjetable desde el punto de vista deportivo... pero que digo yo que tampoco habría estado de más haberlo sabido antes de comprar la entrada. Pero no teman, no les voy a someter ahora a una crónica de aquel (presunto) partido con casi veinte días de retraso, a estas alturas no tendría ya sentido (ni entonces tampoco); además no es precisamente del Madrid de quien quiero hablar (aunque lo parezca) sino de los Jazz; porque la afirmación de aquel aficionado, aún siendo exagerada (no me imagino a Stern allí en su despacho, oye que como hace dos años nos ganaron a éstos, ahora llevémosles a estos otros, que se van a enterar), también encierra una pequeña parte de verdad: evidentemente los Jazz no son los Raptors, ni aún comparándolos con la mejor versión conocida del equipo canadiense. Los Jazz suelen ser, sobre todo, un buen equipo, y cuando digo equipo no lo digo en el sentido (tan habitual en NBA) de mera suma de jugadores, total para que luego se la juegue el bueno y los demás miren; no, cuando digo equipo lo digo en el mejor sentido de la palabra, en el de un grupo de personas que colaboran y ponen cada uno de su parte en pos de un objetivo común. Son un buen equipo hoy, con esa delicia de jugador llamado Deron Williams que no tiene reparo en autoproclamarse el mejor base del mundo (pero que, falsa modestia aparte, muy probablemente lo sea), ese Boozer eternamente descontento (pero eternamente produciendo), ese cuatro de mentira llamado Okur que te cruje una y otra vez a golpe de muñeca (y que aquí hasta parece correr y esforzarse, no como cuando le ves -cada vez menos- con Turquía), ese Kirilenko que (no todo puede ser perfecto) parece haber encontrado la vejez (deportiva) diez años antes de tiempo, pero que aún continúa aportando cantidad de intangibles en cuanto le dejan; más toda esa pléyade de actores secundarios, Brewer, el guaperas Korver, ese impagable Millsap que te coge un porrón de rebotes por partido pero que ahora además las mete, y cómo las mete... Son un buen equipo hoy, casi tanto como lo fueron en los años gloriosos de Stockton y Malone, como lo siguieron siendo también en los años de transición entre aquellos y éstos: entonces apenas contaban con jugadores mínimamente decentes, pero por más empobrecida que estuviera su plantilla nunca dejaron de parecernos un equipo; un muy buen equipo. Ya quisieran muchos otros poder decir lo mismo. Y si entonces, ahora y siempre resultan ser un buen equipo, acaso no estará de más buscar el denominador común de todos esos equipos. Un denominador común que evidentemente tiene nombre y apellido, nombre de dibujo animado y apellido de linimento, acaso usted a estas alturas ya imaginará sin demasiado esfuerzo a quién me estoy refiriendo, un tal Jerry Sloan, nada más que veintidós años lleva la criatura rigiendo sus destinos, no creo que exista en todo el deporte profesional de alto nivel otro caso semejante. En el baloncesto universitario sí, claro, la NCAA es otro mundo, los hay que se tiran más de treinta, al fin y al cabo se trata de reclutar y de formar, si encima ganas pues miel sobre hojuelas, si no ganas a esperar a la generación siguiente, y punto. Pero cuando pagan por jugar ya es otro cantar, si eres técnico necesitarás hacer las cosas muy bien, tener buenas agarraderas y un afilado instinto de supervivencia para aguantar más de cinco años en el mismo sitio, no digamos ya diez, quince sería impensable, veinte imposible... ¿imposible? Cuentan que en el fútbol inglés sí solían ocurrir hace algún tiempo cosas así, pero no estoy muy seguro de que hoy en la milmillonaria Premier League aún sigan ocurriendo. ¿En la NBA? Hombre, por favor, no me haga usted reír... Pues ahí le tienen, en su vigésimosegunda temporada en una Liga en la que la paciencia resulta ser un bien cada vez más escaso, en la que los técnicos tienden a caer a puñados cual si de la Liga española de fútbol se tratara. Quizá su secreto esté en aquella frase que dejó caer cuando anduvo por aquí, lo verdaderamente importante es amar el juego. Aunque aquí prefiriéramos convertir la anécdota en categoría y directamente lincharle cuando se atrevió a confesar que no sabía que España hubiese ganado el Eurobasket. Está bien, quemémosle en la hoguera si ello es preciso, pero antes quizá no estaría de más que hagamos una encuesta entre nuestros propios técnicos, a ver cuántos de ellos saben a ciencia cierta qué selección ganó el Torneo de las Américas (casi todos, tal vez, pero porque el seleccionador era compatriota, si no ya veríamos), qué universidad ganó la NCAA, qué equipo ganó la Liga Turca o la Liga Adriática... Nos llevaríamos más de una sorpresa pero claro está, en ese caso todos lo entenderíamos, cualquier entrenador nuestro bastante tiene con lo suyo como para preocuparse de las cosas de los demás, no así Sloan, a ver de qué otra cosa iba a tener él que preocuparse durante este mes de septiembre más que de saber quién había ganado el Eurobasket (que además en este caso tampoco tendría quien se lo contara, que Okur y Kirilenko no vinieron; Koufos sí, pero no tendrá todavía confianza como para hablar con él en esos términos). Sabido es que los americanos (los de USA, concretamente) se creen el ombligo del mundo, pero tampoco parece que en temas umbilicales tengamos mucho que envidiarles, la verdad... Puestos a mirar anécdotas yo me quedaría con una que sucedió durante ese mismo presunto partido Real Madrid-Utah Jazz, y que no sé si se apreció por televisión: fue hacia la mitad del segundo cuarto, los de Salt Lake City empezaban ligeramente a despegarse en el marcador, y en éstas que los árbitros dieron como canasta del Madrid un tapón manifiestamente legal (de Koufos, si mal no recuerdo)... Aquello tampoco tenía mayor importancia, Sloan bien podría haberlo dejado pasar pero no fue así, se levantó como tantas otras veces le hemos visto hacer en plena temporada, en su mejor versión de Cicuta Mix (siempre Montes), hecho una fiera, rojo de ira, taladrando con la mirada a aquellos tres árbitros, dos interinos (no sé si procedería el término esquiroles) NBA y un nada interino ACB (Martín Bertrán) que no se atrevieron a pitarle técnica porque no era el momento ni el lugar, simplemente dejaron que las aguas volvieran a su cauce... Aquellos que siempre creímos fielmente en aquel principio de que los equipos son un fiel reflejo de la personalidad de sus entrenadores tenemos aquí el modelo perfecto para reforzar nuestra teoría. Los Jazz juegan a imagen y semejanza de su técnico, un tipo duro, sí, pero también muchísimo más que eso. Precisamente por su dureza le preguntaron una vez a un jugador suyo, un base llamado Raül López, no sé si le recuerdan, y el bueno de Raül contestaba textualmente que Sloan era duro pero justo. Y para ejemplificarlo contaba él también una historia de un partido cualquiera, una de esas veces en las que tras saque de fondo y mientras subía el balón se vio obligado a mirar a su técnico para que éste le indicara la jugada a realizar, en éstas que el base rival que se aprovechó de esa mínima distracción, le robó la pelota, anotó canasta fácil, Sloan pidió tiempo muerto, Raül se dirigió hacia su banquillo pensando madre mía la que me espera, verás tú la que me va a caer, Sloan que se fue hacia él y le soltó simplemente un no te preocupes Raül, ha sido culpa mía... Duro pero justo, ciertamente parece una buena definición. Cuentan que en cierta ocasión, en una de esas temporadas de transición en las que las cosas no les iban precisamente bien, un periodista le preguntó al propietario de los Jazz Larry Miller (desaparecido hace apenas unos meses, por cierto) si Sloan podía estar cuestionado, si peligraba su puesto. Y cuentan que la respuesta del susodicho Miller no dejó lugar a dudas, nada que ver con esas tibias ratificaciones que tanto se estilan por estos pagos (y que a menudo suelen ser el paso previo a la destitución): ¿Sloan? Sloan apagará la luz aquí... Años después Jerry Sloan, acaso el mejor entrenador NBA que jamás ha sido nombrado Entrenador del Año en la NBA, sigue aún sin tener la más mínima intención de apretar el interruptor. Que siga así por mucho tiempo.

2009-10-27T14:14:35Z

2009-10-27T14:02:00Z 397673

2009-10-29T18:19:39Z

all-that-jazz

2009-10-27T14:14:34Z

1 all that Jazz

2009-10-29T18:19:39Z