Libro de las alucinaciones-------Consumación (Sevilla-enero 1973)

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8225 Porque el fuego avanza y todo lo consume<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> No queden tus pies clavados <o:p></o:p> Mientras todavía tienes tiempo…<o:p></o:p> Después de tanto luchar llego a ti con las manos vacías, vencedor y vencido, busco una pared donde apoyar la espalda pero tus ojos están llenos de ventanas abiertas.<o:p></o:p> No es del polvo el camino porque tú lo creas caminando,<o:p></o:p> Errabundo de los hombres sin principio ni destino<o:p></o:p> Se te agarra como un cerco de nieblas a los tobillos:<o:p></o:p> La tarde es yugo que dobla la cerviz más levantada.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <DIV style="BORDER-RIGHT: medium none; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: medium none; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 1pt; BORDER-LEFT: medium none; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: windowtext 1.5pt solid; mso-element: para-border-div"> <P class=MsoNormal style="BORDER-RIGHT: medium none; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: medium none; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 0cm; MARGIN: 0cm 0cm 10pt; BORDER-LEFT: medium none; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: medium none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext 1.5pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm">Poseo tu recuerdo sin espacio. No era aquel tiempo de risas, seco el cauce del río tan siquiera agua teníamos para detener el insólito gotear de sangre entre tus piernas. Un cerco de luz pero luz rabiosa cubre tus dientes donde ya no cabe el más mínimo dolor. Mi palabra era silencio y silenciosamente quedó entre tus manos agarradas a no sé qué, quizás sólo al aire porque nada podía existir en aquella hora. Tengo otra vez abierto el libro, amorosamente lo cuidé pero el viento se lleva las hojas y quedan las palabras como en un cubo de basuras, pero existiendo, palpitando todavía…”Mas no poder morir si muere todo”, Desolación de la Quimera; Resolución de la Vida: entregarse a vivir aunque no sea posible. Peor es no poder vivir si vive todo. Tu recuerdo existe aunque abra el armario y no vea tu vestido blanco manchado en rojo y, si miro al espejo, no estés detrás entre el mundo y mi espalda.<o:p></o:p> </DIV> No era aquel tiempo de risas<o:p></o:p> <o:p> </o:p> La tarde se cierra en canal delante de tu cuerpo,<o:p></o:p> La hora de los desaparecidos te llena de asombro;<o:p></o:p> Como un pequeño océano corriendo por tus venas<o:p></o:p> Te inunda el miedo, suavemente te abraza:<o:p></o:p> El miedo es una piedra negra en el esqueleto del viento.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Necesario es que te abras de pronto<o:p></o:p> Rompiéndote en esta cercana noche:<o:p></o:p> Te sorprendes desnuda en un sueño, <o:p></o:p> Vendrá otro en la larga vigilia<o:p></o:p> Bombeando tus pasos;<o:p></o:p> Atrozmente alucinada llegas de la luz a lo oscuro<o:p></o:p> -ya ni sangre los ríos de tus piernas-<o:p></o:p> Agua subterránea, sonora, a horcajadas del pasado<o:p></o:p> Hilan tu cuerpo presente, sombra tú<o:p></o:p> Por las calles de todas las ciudades que no conoces.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Extraño tiempo<o:p></o:p> ¿Qué ángel te espera cuando sajas tu voz,<o:p></o:p> Irrepetible voz, angustiada voz<o:p></o:p> Cercada por el fuego y el agua<o:p></o:p> El estertor y el vacío?<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tu hijo, nuestro hijo, brutalmente vivo, viajador del futuro. Desconocido pero presente. Así, así fue:<o:p></o:p> Donde un hombre tenga un espejo de compasión en la mirada, encontrarás mi voz para siempre:<o:p></o:p> ES BELLA Y DULCE Y TRISTE Y TRÁGICA LA VIDA COMPAÑERA, CORTARON DE RAIZ EL LATIDO DE AMOR QUE EN ELLA HABITABA:<o:p></o:p> Poseo tu recuerdo sin espacio ni tiempo, <o:p></o:p> Abro de nuevo las puertas del silencio<o:p></o:p> Y el silencio es un gigantesco cuerpo dinamitado.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> AÚN ES MÁS TRISTE NO PODER VIVIR SI VIVE TODO…<o:p></o:p>

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1 Libro de las alucinaciones-------Consumación (Sevilla-enero 1973)

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8225 Si ahora pudieras verme<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Pertrechado alrededor de mi propio cuerpo<o:p></o:p> No podrías –quizás-comprenderme<o:p></o:p> Pero basta que me oigas<o:p></o:p> En tu poder dejo millones de palabras<o:p></o:p> Imaginaciones<o:p></o:p> Aventuras<o:p></o:p> Restos de las huellas de mi paso santo y profano<o:p></o:p> Siempre humilde amenaza…<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Será sólo eso<o:p></o:p> Bálsamo para tu vida<o:p></o:p> Cerco de tu muerte<o:p></o:p> Fue un libro de alucinados<o:p></o:p> Recuerdo de nuestras alucinadas vidas<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> (Aunque no lo creas como casi siempre)<o:p></o:p>

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1 Libro de las Alucinaciones------Dedicatoria

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8225 Os hablo desde aquí, al oido, suavemente, para deciros que os quiero aunque la memoria, mi memoria, sea como el fuego fatuo que ni dueño ni destino tiene aunque queme. Por vosotros me llegaron palabras, fotos en negro y blanco, canciones, guitarras, poemas, teatro, cine, libros...material de sueños y historia. ¿Qué nos importa saber quién fue el primero que llegó al sitio de nuestra amistad, quién abrazaba a quién, dónde el primer vino, el primer beso, un puño en alto, el libro de todas las revoluciones?. De un tiempo oscuro vinimos pero... tan enamorados! Por, para vosotros, y para Julio en su mortal destino, para Chari y Jose Manuel y Carlos y Anselmo y Pedro (el del corazón ahorcado) y Sevilla, Sevilla, los setenta, los primeros setenta. Propongo un brindis de vida por los que quedamos vivos y por aquellos que abrazó la muerte. _____________ Ya no me acordaba del libro, enero del 73, hubo una crisis, lo sé. Poco más. Lo llamé "El libro de las alucinaciones", día a día lo iré dejando aquí aunque sus palabras me resulten extrañas. Pero era yo, soy yo, seré yo y es, siempre, el mismo fuego... ______________ De "El libro de las alucinaciones"- Sevilla, enero 1973- Alfonso García "Al morir el alba" se te nieblan los ojos acontece la luz de una mañana esplendorosa abres la ventana llenando de calor este día a tus brazos te llega el estallido del hombre que se lanza por la ventana abierta por los ojos neblinados por tus brazos fuertes como ríos al fondo mismo del agua que corre por tu sangre de la sangre que corre por tus venas por tus venas como fuentes que corren por tus piernas por tus piernas echadas a vivir un día más sobre la tierra...

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1 Mis queridos guerreros (para Jose luís y Guillermina)

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8225 CUERPOS GEMELOS<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Mercedes apenas recuerda días en que las mañanas fueran mañanas, las tardes, tardes y las noches lugares escondidos donde reposar el cuerpo, el alma y los sinsabores del trabajo: horas en pié atendiendo los caprichos de las señoras eligiendo colores, bisuterías, tallas de ropa y alguna compra que otra. Cada vez menos, cada vez la puerta que se abre menos, cada día las mismas pero con menos posibles. Y Carmen, la dueña, visiblemente malhumorada sin aceptar ningún fallo como si la crisis tuviera que ver con el empaquetado elegante o la manera de poner el papel celo y la pegatina con felicidades que a veces se arruga.<o:p></o:p> Carmen era una buena mujer hasta que el carácter le dio un vuelco y lo que antes era lindo compañerismo, charlas cómplices y algunos regalos en dinero o en prendas se volvieron distancias, silencios y tardanzas en pagar los sueldos y pluses prometidos.<o:p></o:p> El 7 de Enero sin esperar las benditas rebajas Carmen le dijo que ya no la necesitaba –estoy entrampada, voy a tener que traspasar el negocio, esto ya no es como era antes, se acabó la alegría de comprar y a mí la de vender; eres una buena chica pero la crisis no perdona- volvió la mirada hacia la moqueta azul y casi sin alterarse sacó del billetero 6 billetes de 100 euros –es todo lo que te puedo dar, no es mucho pero sé que eres una chica muy espabilada y que te abrirás camino…<o:p></o:p> En la vida los caminos tienden a cerrarse. Mercedes sólo tardó dos meses en comprobarlo. La vida está llena de espesuras, intrincadas malezas, senderos que derivan a ninguna parte. La vida es un cáncer que empieza a nacer y (piensa) del que nadie te avisa hasta que aparece un bulto en forma de hambre, desalojo, alquileres impagados y calles, calles que no llevan a ninguna parte. Y ya no existe el consuelo de aldea, el trajín que de niña la llevaba al parque diminuto de Carrielos donde con otras niñas, jugaba a Rayuela, a saltar la comba y espiar a los niños que jugaban a pedreas.<o:p></o:p> Mercedes sabe que Carrielos como tantos pueblos del Bierzo está en silencio: sólo 2 vacas, 8 cabras y el tío Ignacio volviéndose cada vez más loco en las ruinas de la casa con la sola compaña del canario tan viejo como él, alimentado de lechuga y trocitos de pan con el calendario de “Talleres Herrera” de hace diez años, siempre con el mes de Noviembre inamovible, el día 12 remarcado en un círculo de lápiz rojo. Mercedes sabía que ese fue el día justo en el que las malas fiebres y un frío increíble se llevó primero a mamá y a padre –siempre lo llamaba padre- al cabo de un mes. Mercedes recuerda cómo su tío Ignacio la sentó en sus rodillas después del funeral y le dijo –este ya no es lugar para ti, mi niña, vete a la capital porque el pueblo se muere como los elefantes que encuentran su calvero y se tienden al sol como bestias que saben su destino- (es posible que el tío Ignacio no fuera un poeta y nunca lo dijera así pero como pensamiento era hermoso y triste)<o:p></o:p> El primer día que Mercedes vendió una mamada en la casa de campo por 20 Euros estuvo vomitando durante media hora, no pudo comer durante un día y la cama que compartía con Gloria en la Pensión le daba vueltas y el sueño no le alcanzaba para medio reposar entre el agrio olor de las sábanas y el cuerpo de su compañera abarcador e inquieto. Si las noches eran difíciles y los días inmensos en su largura, la crueldad llegaba en los momentos del despliegue del cuerpo hacia la noche. Los preparativos, la pequeña higiene, la breve pintura, la chaquetilla corta y la falda cortada a ras de sexo. El metro, la mirada que censura o se agacha, las paradas , multitudes de recogida, caras blancas y diarios arrugados, emigrantes de cuerpos perdidos, estudiantes que repasan hojas fotocopiadas, trabajadores con la agonía del paro. Algún observador imparcial hubiera descrito el vagón como una pesadilla de Goya fabricando monstruos de vidas predecibles y parecidas mediocridades. Y al fin, la parada al lado de los pinares donde Mercedes se apea, sube y baja unas escaleras y se adentra en los mundos que no son de este mundo.<o:p></o:p> Andar, andar, andar, negociar los sitios con las que vienen del país de las pieles negras, con las pálidas del Este, con sus propias compañeras; ajustándose, por edades, precios, servicios. Los primeros días seguía como un lazarillo a Gloria, en ella se refugiaba y de ella aprendía los trucos para asaltar a los conductores (ojos de lobo en la noche),para huir de los chulos y sus heroínas de plata.<o:p></o:p> Quien sepa de las alcantarillas del sexo bien por haberlas recorrido, bien por lecturas extrañas, sabrá que apenas hay límites que no se pueden degradar y que por dinero, hambre, penuria, toda coartada moral vuelca y naufraga. Si Mercedes nunca pensó que tres hombres pudieran habitarla, que una mujer tenía unos sabores, que la escatología, la zoofilia, los niños y las niñas en habitaciones oscuras con famélicos viejos que no llegaban jamás al orgasmo, que hay objetos que duelen y látigos que maceran…, los meses y la triste condición humana la sacaron bien pronto de la ignorancia. Poco quedó sin hacer, no había excusas y sí dinero.<o:p></o:p> Mercedes sueña que el dinero la libere pero el dinero llama a otro dinero más sucio y para aguantar lo que nadie debe aguantar llegaron las drogas de poco a poco, sigilosamente, como una inocente calada que abre las puertas del infierno, las llaves de las venas, las sangres del hígado, las venas resaltadas y los kilos que se van; las piernas que se arquean, juntas por las rodillas, los calambres que van desde la nuca hasta el carmín de las uñas de los pies.<o:p></o:p> Sólo ha pasado un año y Mercedes ha pasado a las últimas filas para recoger los pecios de la noche, los vagabundos que amanecen famélicos y allá, mientras el sol inicia el día, bien está una paja por 10 euros, por cinco, por el billete del metro, por el bocadillo, por un resto de droga o por el simple calor humano.<o:p></o:p> Cae la nieve en Carrielos, tío Jacinto arrima un último trozo de leño, la silla, la mesa y la antigua armazón de la cama. Prende una cerilla y retuerce el cuerpo frente a la chimenea que ya no tira. Hay filetes de hielo en las ventanas por fuera, las ramas de los árboles caen bajo el peso de la nieve. La puerta se atrancó hace varios días. Jacinto no tiene agua para proveer a su pena de una última lágrima y sólo el fuelle de sus pulmones le permiten un quebranto ronco de grito porque todos, todos le tememos a la muerte. Esta muerte de humo que colapsa sus vías respiratorias. Esta muerte indigna de la que nadie sabrá jamás nada porque cuando, pasados dos años, un par de enamorados transiten por las ruinas de lo que fue un día Carrielos, embriagados por el silencio del valle del Silencio, no distinguirán el carbón humano del otro carbón: diamantes que serán cuando este planeta se extinga. Curiosos advierten el resto de un viejo calendario con el borde quemado y una flecha que un lápiz rojo rodea.<o:p></o:p> Mercedes ha perdido el último metro, gira 360 grados y no ve a nadie. Regresa a la noche de este invierno terco y no encuentra vigilia ni consuelo para tanto frío, se ovilla bajo un pino mientras se acercan.<o:p></o:p> Dicen las malas lenguas que en todas las grandes ciudades hay fantasmas de la noche, vampiros que se alimentan de la carroña humana, pirómanos a los que les place el olor de la carne de aquellos a los que ellos llaman desperdicio. Hombres de trasiego negociante o jóvenes inadaptados cargados de un odio cuyo origen está en las primeras violencias sin sentido. Mercedes no sabe nada de ellos. En su estado de estupor nota la humedad que como un manto envuelve su cuerpo y trasiega sus rincones. Es agradable el olor de la gasolina antes de que el fuego la convierta en tea, vela, sacrificio, dolor, carrera, músculo contraído y piel quemada.<o:p></o:p> En un último instante de dureza corre hacia el río Silencio como en maldita procesión, chocando con los pinos, expirando mientras salta a la comba en las fiestas del patrón de Carrielos.<o:p></o:p> Mientras, un par de enamorados lanzan sus cuerpos en la cabaña rural pensando que todo el valle es paz, armonía, temblor de bellezas; lanzan sus cuerpos como si fueran el último hombre, la última mujer, sin saber que el niño que engendran ahora sin saberlo, volverá un día al río y le ordenará que vuelva a hablar. <o:p></o:p>

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1 Cuerpos gemelos

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8225 Con algunos kilos de menos pero con el ansia de la palabra y en homenaje a <A href="mailto:l@s">l@s</A> <A href="mailto:amig@s">amig@s</A> que me insistieron para que no abandonara, en especial para mi abuela pepa, mujer fecunda y fecundadora, vuelvo a esta paginilla. Llega tembloroso, hundido por la lluvia y el oscuro paisaje del campo de cebollas. Abre la puerta con un gesto antiguo de llaves y cerraduras aunque hace años que la puerta venció en un golpe de oleaje: tierra convertida en barro y agua. Llegará el día, piensa, en el que me doble la sangre en una esquina por donde nunca cogió y seré pájaro arruinado. Mientras, toca vivir si vivir es esta lucha diaria contra las ganas de vivir y toca la añora de las hijas que andan por ciudades lejanas que él distingue en un mapa con tres crucecitas rojas: Barcelona, Buenos Aires y Sevilla sin saber qué inmensa es la distancia, sin comprender que un mapa, por mucho que abarque, es sólo una representación del mundo que no conoce y que no cubre siquiera la mesa donde se sienta a diario, la misma en la que va trazando líneas rectas con la navaja. El pan es bueno si es pan del día pero no todos los días toca. Hoy se desmenuza, se agrieta y no hace saliva en la boca, no acompaña el áspero tacto del queso y la garganta es un quejío, una estrecha puerta y un esfuerzo -rojerío escamoso diría un poeta venido a menos-, pero él conoce el vino y lo reposa con la masa y tiene paciencia y añade otro buche y, lentamente, la bola atraviesa la cueva y baja hasta el estómago donde algo se disuelve y reparte. Grasa para las arterias, plenitud contra los gases del hambre, y alcohol para los delirios y el sueño. Hoy, el buen dios ha plantado de luces pequeñas el reducido horizonte. Son luces que se mueven. No son estrellas porque las estrellas están en el cielo y éstas otras andan a ras de suelo. No son linternas porque las linternas siempre las llevan gente que teme a la noche, que no conoce los caminos. No son hadas porque Evaristo no cree en las hadas – nadie le contó de pequeño que las hadas existen como existe el buen dios -. Un amigo le dijo un día que eran gusanos hembra que por las noches relucen o algo así. Evaristo les tiene miedo, no se atreve a salir y enfrentarlas porque el buen dios las creó y Él sabía que eran buenas y las puso como eternas compañeras del hombre que se tapa ahora con la manta y llora. En todos los viejos hay un niño que llora. Así una noche tras otra noche y las luces allí, cerca, saltando y cada día son más y mayores y Evaristo empequeñece porque la luz es lo que sale de la oscuridad y lo oscuro no es bueno. Un día, un hombre de corbata y pantalón a rayas decide que hay tendidos eléctricos que no son rentables. Traza una raya en un inmenso folio. Evaristo no sabe por qué la bombilla no funciona, la nevera no enfría y la televisión no anuncia nada. Se asoma a la puerta, le da al automático pero no. Hoy el horizonte está lleno de luces que saltan, se acercan, se multiplican, rodean la casa atraidas por la oscuridad. Compaña te daré hijo mío: luciérnagas que extraje de tus costillas y que ahora te convierten en luz. Luz y luz y otra luz: luces que iluminan el último latido de tu corazón y que vinieron para sacarte de lo oscuro.

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1 El enemigo de las luciérnagas

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8225 Hoy mientras centenares de miles de personas repartidas por el mundo, adoran a un antiquísimo instrumento de tortura Hoy cuando las urgencias de los hospitales se llenan de quebrantos de huesos y almas mancillando los prístinos pasillos Hoy habiendo alcanzado el enemigo los escondites donde se refugiaba mi alma, derribadas las últimas esperanzas Hoy emitidas alabanzas a la decisión de Las Azores que nos permitió un mundo más seguro a las orillas del Guadalete Hoy cuando el hombre de blanco de Roma lanza un dardo al corazón del nazareno, prohibiendo el espectáculo de la alegría Hoy justo hoy excavo un hoyo en las raices del pino abandono las metáforas e imploro que mañana no sea nunca Hoy Hoy es buen día para abandonar la poesía y dedicarse a la novela negra, a los concursos de las televisiones y regalar un adiós a <A href="mailto:l@s">l@s</A> que me quisieron en la medida que quise Hoy toca poner THE END

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1 Día de la poesía

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8225 -Fragmento del próximo libro "Espejos" del escritor uruguayo a punto de publicarse en España por siglo XXI editores _____________ <BLOCKQUOTE>Eduardo Galeano <DIV></DIV></BLOCKQUOTE> En la noche más antigua yacían juntos, por primera vez, la mujer y el hombre. Entonces él escuchó un ruidito amenazante en el cuerpo de ella, un crujidero de dientes entre sus piernas, y el susto le cortó el abrazo. Los machos más machos tiemblan todavía, en cualquier lugar del mundo, cuando recuerdan, sin saber qué recuerdan, aquel peligro de devoración. Y se preguntan, sin saber qué preguntan: ¿Será que la mujer sigue siendo una puerta de entrada que no tiene salida? ¿Será que en ella queda quien en ella entra? En más de treinta países, la tradición manda cortar el clítoris. El tajo confirma el derecho de propiedad del marido sobre su mujer, o sus mujeres. Los mutiladores llaman purificación a este crimen contra el placer femenino, y explican que el clítoris es un dardo envenenado, es una cola de escorpión, es un nido de termitas, mata al hombre o lo enferma, excita a las mujeres, les envenena la leche y las vuelve insaciables y locas de remate. Para justificar la mutilación, citan al profeta Mahoma, que jamás habló de este asunto, y al Corán, que tampoco lo menciona. <CENTER> <H5>***</H5></CENTER> "La mitad de la humanidad, las mujeres, también fue demonizada y todavía carga con lo que un Papa de Roma llamó el "estigma de Eva". Las religiones dominantes las degrada. La católica les prohibe el sacerdocio, o sea, les prohibe hablar por estigma de Eva. Los musulmanes les tapan la cara o les mutilan el sexo, y hay judíos ortodoxos que empiezan el día con esa oración que dice: "Gracias, Señor, por no haberme hecho mujer". La mujer es objeto de pánico por parte del hombre, les tenemos mucho miedo y disfrazamos ese miedo de superioridad justificada". <DIV></DIV>

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1 Eduardo Galeano y el pánico de los machos

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8225 Es mi dominio este cuarto levemente azulado en el que coloqué un día cientos de libros, una mesa de ordenador de aglomerado de la que sale, por unas correderas, un teclado del que se están borrando, poco a poco, las letras. Hay un lapicero vacío; una pantalla TFT de 15,4 pulgadas en la que estoy introduciendo, ahora, estas palabras; dos altavoces, una impresora casi sin tinta; un libro de poemas; algunos folios y un desierto inapetente en el que engarfio mis dedos como albatros en las inmensas llanuras de la Mancha: INSERVIBLES

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1 En el escritorio

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8225 -Nací varón sin pretenderlo, mi opinión no importaba, en un pueblo maduro de Sevilla. Tengo una memoria pálida pero sé que eran mujeres las que me enseñaron el mundo. Mis hermanas mayores con sus juegos de niñas, sus confidencias, su universo aparte al que nunca fui citado. Mis abuelas de negro y velo en misas eternas de Domingos, el calor sólo atenuado con abanicos de nácar. Las criadas benévolas, cercanas, amigas que me llevaban de la mano por el paseo de La Corredera, entre risas y faldas empujadas por el viento, las camisas con el primer botón abierto y ese olor entre colonia y deseo que dejaban volando al aire de soldados de permiso. -Madre siempre en su tercera o cuarta melancolía, despegada de mí, sólo atenta a los telegramas azules que llegaban desde Marruecos con noticias de traslados o permisos. Mi madre hermosa, vestido blanco entre los eternos lutos de las tías abuelas, apagada en los misterios dolorosos que todas las tardes se pronunciaban en el inmenso salón; obligatorios rosarios al que todas acudían y en los que se fraguaron mis rebeldías primeras. Algunas veces venía Don Rosendo para pasar lista de los pecados. Creo recordar un olor a infiernos cuando me reñía porque pecar era la única posibilidad de seguir siendo niño -mis manos abriendo los botones de los pantalones, sudando, descubriendo que el mal estaba entre las piernas- o cuando me obligaba a ayudarle en la misa porque yo era un niño de cuidada, honorable y decente familia -Mi primer colegio -era muy niño- con las monjas: mis hermanas avergonzadas cada vez que una de ellas les decía que vinieran porque yo no "estaba" o "estaba" en las volanderas de la primera imaginación -Mi primer amor (qué palabra estúpida): Ana María. Yo me asomaba al sierro para verla pasar cuando salía del colegio. La hija del farmaceútico, en la misma calle. A veces, venía a casa o yo iba a la suya de cuando las visitas de Domingo. Su cara colorada si nuestras miradas se cruzaban sin querer entre tanta conversación anodina y triste ____ Así los años primeros en la bandería de mujeres apostando a no ser macho nunca, despreciando la gloria a la que está mi apellido, atada. - Ellas no saben que juré no ser militar cuando me enteré que las hadas huyen de los cuarteles - Pero ¿y este ardor de ser varón enamorado, constantemente, arrebolado en las hermosas mujeres que conozco? - Este no querer ser de la bandería dominante, ¿a qué se debe, madre? - ¿En qué sitio de aquel salón de terciopelos, dejé mi condición de macho? - Mejor hubiera sido (peor) ceder a los impulsos de aquella educación para el dominio. - Si algo me queda de esos años es la alegría de las jóvenes nodrizas, el beso inocente, el primero, el limonero del patio, el calor, el sudor, las gallinas del huerto, las madejas con las que mi abuela tejía rebecas y yo, torpemente ayudaba, La estampa de mi primera comunión, las coplas de la radio, el tenebroso parte diario, los suspensos en religión, y la envidia de no ser niña -no poder saltar a la comba- risueña, feliz, enamorada... - Estoy en la frontera, a la orilla del río pecos, lento para desenfundar, inútil para escupir, desastre en la doma, tirador falible, enamorándome de todas las mujeres que pasan porque, en el fondo, en ellas me reconozco. Ojalá llegue pronto vuestro siglo! Ojalá que nos perdonéis los años del oprobio!

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1 Bandería de mujeres (para P.R.L)

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8225 Viviré, sin duda, momentos más duros, más hierros, más mascarados, más anodinos; creeré morir en los deguellos de la palabra -una perla sudará mi frente replicante- - Atónito, descubriré que no hay horizontes más allá del pino, de la ola, de la lavanda, acaso un buque errando, hombre atado al mástil: sordez ante el canto de sirenas. - Sé que un día te entregaré las llaves en las que grabé mi nombre y mis versos, para que las hundas en las entrañas de las hambrientas y nazcan frases de melaza. - Así mi historia, así, sin más vueltas como un violín nunca sonado, como una madreperla enterrada en el limo, o un albatros en Oxford St: así mi historia, inútil si no apuesto a la sorpresa de los momentos plenos: -La memoria y el ser de Daniel encerrado, ahora ,en un sueño de nubes y días de terciopelo -La carta de amor de María empeñada en saciar como el pozo de Siquem -La mirada por humanas geografías -pienso en tí: Joaquín Urgel- -Este rebeldía tan mía ante el mal nuestro de cada día que es amor cierto y convocante -Las palabras nacidas de un dolor en "los cojones del alma" y que tornan esperanzas ciertas -La calidez de Amancio-Leo-Prada- Ferré para inflar el pulmón de los tísicos -Y este final tan a punto para derramarme en lágrimas y amar

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1 Poseedores de la alegría (a María, Dani, Amancio)

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