Barcelona Poesía AQUÍ

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17179 He colgado un breve en el árbol. Les nits tornen els dies Sóc al teu costat, estimada meva. Vindran plors i alegries. Anna SB <a href="http://www.bcnpoesia.cat/">http://www.bcnpoesia.cat/</a> ¡Participa! <a href="http://objetivopoetas.blogspot.com/">http://objetivopoetas.blogspot.com/</a> <a href="http://militeraturas.ning.com/profiles/blogs/barcelona-poesia-aqui">http://militeraturas.ning.com/profiles/blogs/barcelona-poesia-aqui</a>

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1 Barcelona Poesía AQUÍ

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17179 MANIFIESTO POR EL CUENTO (Carta abierta a todas las publicaciones periódicas) ¿Qué motivó que el cuento como nuevo género literario tuviera dos espectaculares apariciones, primero en el siglo XIX y, después, en el XX? La respuesta es la misma: su publicación en revistas y diarios. ....Los cuentos modernos nacieron y se difundieron en los periódicos, antes de convertirse en los libros que los recopilaban. ....Poe, Chéjov, London escribían sus cuentos para periódicos. Carver, Cheever, Fante, Bukowski y los escritores del realismo sucio americano de mediados del siglo XX adelantaban sus publicaciones con cuentos en periódicos. La nueva generación americana del desarraigo publica en fanzines y diarios locales, y algunos también en diarios nacionales de gran tirada, antes siquiera de presentar su primer libro de cuentos. ....En la América de habla castellana, el cuento ha sido siempre un invitado habitual de las publicaciones periódicas. ....¿Qué ocurre en España con el cuento? ....¿Ningún periódico es capaz de liberar una columna para acoger un cuento moderno? ....Hablamos de dar oportunidades a escritores en muchos casos desconocidos que dedican una atención sostenida y rigurosa al género narrativo breve: a cuentistas. ....El cuento es un género narrativo mayor, quizá el más complejo en su elaboración a pesar de su aparente sencillez, y que requiere de una excelente precisión técnica para lograr que en el lector surja el efecto deseado. ....El cuento es corto por definición, y muy intenso. El buen cuento marca un antes y un después en la mente del lector que ha sentido como un terremoto bajo sus pies. ....El cuento explota en la cabeza, anida en el alma y enseña a ver la vida desde otra perspectiva. ....El cuento aguanta sin respirar tres estaciones de cercanías y varias de metro. El lector viaja, sí, pero no en el vagón. ....El cuento es el género literario más acorde con el actual mundo, presuroso y alocado. Y lo es por dos motivos. Primero, por su minimalismo intrínseco. Y, segundo, porque en su interior guarda una bomba intelectual. ....Demos una oportunidad al cuento. ....Cada año más cuentistas se suman al movimiento. Mucho tienen que ver en ello las escuelas de creación literaria y los talleres que se han multiplicado por cien en los últimos tiempos. ....El cuento como paso de la nada a la novela ya no es un simple ejercicio de preparación. Muchos de los cuentistas modernos son conscientes de que han encontrado en el relato corto su distancia. ....El cuento, el buen cuento, es un reto. ....Los cuentistas son a su vez devoradores de cuentos; fagocitan y degluten relatos con la esperanza de descubrir una nueva forma de tallar ese “diamante” en bruto que es la idea previa a la composición. ....Lo que expresamente se solicita a la prensa escrita de este país es la concesión de un pequeño espacio diario o semanal en sus páginas de cultura destinado a la narrativa breve, y que este espacio goce de la permanencia que, pensamos, merece este género literario. Esteban Gutiérrez Gómez Cuentista <a href="http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/">http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/</a> revista.alotroladodelespejo@gmail.com

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1 MANIFIESTO POR EL CUENTO

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17179 <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_KjOebC2CVeU/SgWNgBEdDgI/AAAAAAAABdE/J7ndGJOTWIc/s1600-h/narrar.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 250px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_KjOebC2CVeU/SgWNgBEdDgI/AAAAAAAABdE/J7ndGJOTWIc/s320/narrar.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5333824914872667650" /></a> EN AQUELLOS TIEMPOS REMOTOS LOS CAMINOS LLEVABAN A CUALQUIER PARTE. Nuestra heroína era una muchacha de ojos dispuestos a recorrer los pasos del Norte sin pestañear siquiera. No había nadie, en la comarca de Gurdn, capaz de sostener su mirada. Ella había visto la muerte de cara sin temer por su suerte. Había viajado entre nubes de polvo y días sin lluvia con la boca seca sin reclamar para sí gota alguna. Entregó a los ancianos todos sus víveres y líquidos, superando la prueba manteniéndose en estado de semiactividad. Consiguió parar los golpes de deterioro del cuerpo mientras a su paso caían otros, víctimas, cediendo paso a la nada. Tenía el kay. Ese poder que sólo una de la Comuna hereda. Le había sido legado desde la más tierna infancia. Cuando en ningún momento reclamaba atención por el llanto como suelen hacer los humanos en sus primeros momentos vitales. Reconocida como la heredera de la gran montaña había sido educada y aleccionada para ser guía y fuerza de todos ellos. Gurdhya era la más preclara de la Comuna. El Seym le había asignado funciones que hasta ese momento nunca se otorgaran a nadie tan joven. Es cierto que esa función siempre fuera asignada a la mujer, pero la de cabellos blancos y mente preclara. Ella apenas si tenía quince años y sin embargo manifestaba la mayor de las potencias. Nadie era capaz de mirarla de frente. Todos miraban al suelo cuando se cruzaban con ella. Eso le hacía sentir incomodidad. Hubiera deseado reír con el resto las historias que se contaban a lo largo del día en los encuentros que se producían cuando se llevaban a cabo las distintas tareas cotidianas. De lejos miraba como se producía la comunicación risueña entre unos y otros. Si se aproximaba el silencio se imponía. Aquella tarde Gurdhya se distrajo en su paseo a la orilla del río. Iba recogiendo bayas maduras de los arbustos que encontraba. Desoyó las precauciones que su instinto le emitió y distrajo su atención contemplando colores y formas que la transportaban. Había salido tras ella una sombra diminuta que en ningún momento manifestó su presencia. Era un niño de la Comuna. Aunque la temía era mayor su curiosidad. Llevaba días indeciso y al fin, esa tarde, había decidido seguirla. Era un muchacho espigado y rubio. Con él se movía un hurón. Éste era muy vivaracho. Lo había encontrado en el claro del bosque cuando apenas si era capaz de abrir los ojos. Había tenido cuidado en alimentarlo masticando semillas y dándole de comer sin que el resto se diera cuenta. Esa tarea correspondía a las muchachas y si le hubieran visto habría sido motivo de burla. Bien se le valía que sus compañeros de juegos no estaban pendientes de lo que pudiera llevar bajo su casaca. Evidentemente trataba al hurón como si de cualquier otro animal del grupo se tratara. Un buen día había dejado que se moviera sin llevarlo escondido. Así había sido como ante todos era él y su compañero. Nadie había cuestionado esa compañía. No era extraño que un muchacho tuviera a su lado un animal compañero. No importó de dónde venía ni por qué atendía a sus gestos y chasquidos. Ambos formaban un buen conjunto. Parecían uno proyección del otro. El pelo del muchacho tomaba brillos parecidos al del pelaje del hurón. Por las noches dormían enroscados sobre la paja que se había habilitado como cama al lado de la puerta de la cueva Comunal. Cada cual ocupaba un lugar dependiendo de la casta a que pertenecía. El muchacho estaba bajo la tutela de toda la Comuna porque había perdido la genealogía de su grupo por razones que él todavía desconocía. Al estar protegido por todos quedaba a merced de su propia suerte. Se movía con mayor libertad. Iba y venía sin que nadie se percatara de sus ausencias. Él había mirado a Gurdhya muchas veces. Sólo él había sido capaz de ver la profundidad de sus ojos de un azul que cambiaba según el sentimiento que ella quisiera contener. Eran como el agua que dependiendo de la ubicación toma matices azules o verdes, transparentes u opacos. Así eran los ojos de Gurdhya. Él bien lo sabía. En ellos bebía. Soñaba que se adentraba en las aguas profundas que presagiaban las miradas de ella. Esperaba cualquier ocasión para contemplarla. Ella no había llegado a percatarse porque vivía ensimismada y atareada en el entrenamiento que le tocaba asumir como seguidora del mandato del Seym. Churg, que así se llamaba el muchacho, cada vez descuidaba más las precauciones ante la atracción que tenía hacía la figura que cada tarde se adentraba por la vereda del río. Esa tarde ni ella ni él se apercibieron de lo arriesgado del descuido. Él pendiente de ella y ella sin apercibirse de que se estaba desviando y adentrando más allá de lo aconsejable. Cayó la oscura sombra del crepúsculo sobre sus espaldas. Únicamente el hurón manifestó incomodidad, pero Churg no le hizo caso y siguió tras ella. La noche tendió su capa sobre los caminos estrechos haciendo que perdieran su apariencia cotidiana. Gurdhya, cuando quiso darse cuenta ya estaba desorientada. Miró a su alrededor y todo le pareció extraño, distinto. La noche se impuso. Gurdhya quedó quieta sin saber tomar decisión alguna. Churg observaba los gestos de la muchacha sin hacer movimientos para evitar llamar su atención. Fue Ghow, el hurón, que incapaz de quedarse quieto un instante empezó a emitir sonidos de reclamo para que el muchacho le atendiera. Gurdhya se asustó al oír algo que en su mente pareció un lamento lejano. Las ramas de los árboles proyectaban sus lóbregas sombras sobre el camino creando formas fantasmales a los ojos de ella. El muchacho quiso acallar a su animal, pero no dio resultado y, al contrario, lo que consiguió fue un chillido afilado. Gurdhya cayó sobre sus talones, quedando enroscada sobre si misma, buscando la posición protectora que todos conocían. En su caso producía un aura de fuerza que no permitiría a alimaña alguna acercarse más allá de la distancia que ella quisiera conceder. Churg sabía bien lo que en ese momento gestaban los movimientos de la muchacha y temió provocar su ira. Como pudo, tapo la boca de Ghow que le mordió siguiendo su instinto animal. Contuvo un lamento mordiéndose el labio inferior con tal fuerza que una lágrima resbaló por su mejilla izquierda. Él también optó por tomar la posición de protección que le habían enseñado en los entrenamientos de la Comuna. No eran aleccionados para la lucha, lo eran para la defensa y la resistencia a base de concentrar en un punto todas las energías vitales. Su entrenamiento no era ni de lejos tan preciso, pero suficiente para evitar cualquier envestida. Conocía los movimientos de sumisión que debía poner en acción para evitar el coraje de la muchacha y ganar poco a poco su confianza. Se mantuvo quieto y soltó a Ghow para poder llevar a la práctica el ritual. El hurón al verse libre se calmó y quedo acurrucado a su lado. Gurdhya atisbó una figura enroscada y reconoció que ante sí estaba alguien de la propia Comuna. Temerosa evitó mirar directamente a quien ante ella se había dispuesto y reconoció en el otro los gestos de apaciguamiento y sumisión dirigidos a ella. Eso la relajó. La oscuridad se antepuso a las sombras dejando entrever una ligera claridad entre las dos figuras que permanecían casi estáticas con el más parsimonioso de los movimientos. Si alguien hubiera visto las dos figuras plegadas sobre si mismas hubiera pensado que se trataba de dos rocas en medio del camino. Realmente era la comunión con la piedra de la montaña lo que hacía de las dos figuras seres estáticos. Se paró el aire a observar tan liviano movimiento. Permanecieron en esa danza hasta el amanecer. Comarca de Gurdn La Comuna El Seym, El Kay, el poder Gurdhya, la muchacha. Heredera de la gran montaña. Educada para ser guía y fuerza. Churg, el muchacho Ghow, el hurón Tenía el kay. Ese poder que sólo una de la Comuna hereda. Le había sido legado desde la más tierna infancia. Cuando en ningún momento reclamaba atención por el llanto como suelen hacer los humanos en sus primeros momentos vitales. El Seym le había asignado funciones que hasta ese momento nunca se otorgaran a nadie tan joven. <a href="http://www.safecreative.org/work/0905093216225" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#" rel="cc:license"> <img src="http://images.safecreative.org/work/0905093216225/label/logo2-72" style="border:0;" alt="Safe Creative #0905093216225"/> </a> Este relato precede a la novela de fantasía EN AQUELLOS TIEMPOS.

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1 RELATO DE FANTASÍA

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17179 <img src="http://api.ning.com/files/0iWm54LVz3Qmk5WnKOD9*fsFzhGcXWKADelrLsIKd*SixDOi2RtYeIeAsH*O8Ktg7ZV2BGBBLtmFnLM9CimqRxY1G4h-QQQN/Huesca156.jpg" alt="" width="300" height="200"/> He llevado <a href="http://www.bookandyou.com/elcorteingles/custom.php?page=VIEW_SUMMARY&b=781">mi novela EN AQUELLOS TIEMPOS a concurso</a>. <img src="http://api.ning.com/files/GqQLbL59mKGg1wMEC3Bo9vEvUNZLKdAy9YYiSa4xn-FHVlaGKtWWKIxTG0QoDPA0vP78cNdCiTJBwaVZJIONz2QnIFbXmi6d/A.jpg" alt="" width="200" height="200"/> No te pido un voto. Me gustaría que la leyeras. Ponerla a concurso ha sido para airearla y darla a conocer. <div><object style="width:307px;height:230px"><param name="movie" value="http://static.issuu.com/webembed/viewers/style1/v1/IssuuViewer.swf?mode=preview&previewLayout=white&username=objetivopoetas&docName=enaquellostiempos&documentId=090203201322-dcabce8b5f2c410281947b782d372483&autoFlip=true&backgroundColor=ffffff&layout=grey"></param><embed src="http://static.issuu.com/webembed/viewers/style1/v1/IssuuViewer.swf" type="application/x-shockwave-flash" style="width:307px;height:230px" flashvars="mode=preview&previewLayout=white&username=objetivopoetas&docName=enaquellostiempos&documentId=090203201322-dcabce8b5f2c410281947b782d372483&autoFlip=true&backgroundColor=ffffff&layout=grey" allowscriptaccess="never"></embed><param name="allowscriptaccess" value="never"></param></object> <div style="width:307px;text-align:left;"><a href="http://issuu.com" target="_blank">Get your own</a> - <a href="http://issuu.com/objetivopoetas/docs/enaquellostiempos?mode=embed&documentId=090203201322-dcabce8b5f2c410281947b782d372483&layout=grey" target="_blank">Open publication</a><a href="http://issuu.com/embed/guide?documentId=090203201322-dcabce8b5f2c410281947b782d372483&width=425&height=301" target="_blank"><img src="http://static.issuu.com/webembed/previewers/style1/v1/m3.gif" border="0"/></a></div> </div>

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1 Una novela que puedes leer.

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17179 <img src="http://api.ning.com/files/fRgu5waPA2-T8w1nWMFjLgxWlSCz1l1MzmxsyXHt50QfKD2CAHBvhSQL1LmtQnsOZ66ENOrcYfRdNIRp5qFWuYqBUOqw8-EV/f35_012.jpg" alt="" width="320" height="240"/> De qué te sirven las alas, si te arrastras. Ángel caído, en arenas movedizas, por hacer frente a la mentira. Palabra herida. Buscas salida. Mirada oclusiva. Ensalzas al cielo para que las puertas abra y zanje para siempre con el olvido la ofensa del caído. No hay perdón para el vencido. Si hubieras sido cauto, habrías callado. Hubieras mirado para otro lado. Como el común de los mortales. No soportaste el silencio. Se hizo hueco en tu pecho, abriéndolo hacía el abismo. ¡Silencio! ¡No calles! Ya hablaste. Ahora, renqueando, busca una mano compasiva que de ti se apiade. No deberías. Será el desprecio lo que te alcance. Si pudieras doblar el tiempo, harías lo mismo. Es inevitable. Tú eres la víctima propiciada. Sobre ti cuelga el fardo del desdicho. Cargas sobre tu espalda las plagas y las muertes del paciente que alza sus plegarias. Tu sacrificio fue vano. Como siempre. De héroes están las tumbas llenas. Y de supervivientes, barrigas saciadas. Entre tanto, andamos ungidos por mentiras. Aceptamos. <a href="http://www.safecreative.org/work/0904173080183" rel="cc:license"> <img src="http://images.safecreative.org/work/0904173080183/label/logo2-72" style="border:0;" alt="Safe Creative #0904173080183"/> </a> La imagen es un fractal generado con FTP. Para ver más fractales ir a: <a href="http://picasaweb.google.com/Labrysmoom">http://picasaweb.google.com/Labrysmoom</a>

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1 Ángel caído

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17179 Fantasmas en la oscuridad. Son de carne y hueso. No son diferentes al vecino de enfrente. Ahogan sus lamentos, arrancando gritos. Desamparadas víctimas se sienten. Ojos opacos que no reclaman miradas hermanas. Tristes sus miradas. Abusadores de almas inocentes. Castradores de vidas presentes. Se arrastran entre la gente. No pactes ni olvides. Revive para liberar tu alma. Controla los pasos que pisoteando se cruzan. Arranca con rabia si así lo sientes. No seas complaciente. Es posible que ultrajadas seamos todas hermanas.<o:p></o:p> <a href="http://www.safecreative.org/work/0903062706203" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#" rel="cc:license"> <img src="http://images.safecreative.org/work/0903062706203/label/logo2-72" style="border:0;" alt="Safe Creative #0903062706203"/> </a>

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1 FANTASMAS EN LA OSCURIDAD

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17179 Raúl, así se llamaba el hijo de tu hermano, recuerdas mientras observas a ese muchacho que corretea entre las hojas caídas, de plátano, en el parque que queda a tus pies, según miras desde la distancia del tercer piso que te aloja en la ciudad extraña. Has llegado a ella para pasar los días más angustiantes de tu vida. Para reclamar lo que consideras es de tu incumbencia. Para dar esos pasos que debieron darse en aquel tiempo en que las cosas podían aclararse. Ella se lo llevó aquella tarde fría de enero. Lo recuerdas bien. Es una imagen vívida. Él con sus zapatitos desgastados de tanto talonazo dado a piedras a las que hacía saltar de un lado a otro, como si de pelotas se tratara. Has venido a la ciudad, tras el aviso de una carta que llegó a tus manos sin remite y con pocas palabras, las imprescindibles. Irás al tanatorio y ataras cabos. Eso piensas, con esos mecanismos que llevan a tensarte hasta el punto de oprimir tu mente, queriendo exprimir la memoria como si de un fruto pudiera tratarse. Adelantas acontecimientos y eso te hace sentir los pies fríos y la cabeza caliente. María te ha dicho que lo tomes con calma. Tú has aseverado con un gesto, pero de nada vale que así lo hayas hecho. No tienes paciencia. La sangre golpea tus sienes. Estalla la migraña ineludible. Tomas un vaso de los que ponen en los lavabos de esos hoteles a los que estás acostumbrado. Casi has olvidado que tienes un vaso en una casa, en la que tu mundo se construye a tus espaldas. Pensaste que pilotar aviones sería hermoso, y ahora darías otro paso, si estuvieras a tiempo. Permanecer en tierra sería lo mejor que pudiera ocurrirte. Dejas correr el agua un rato, para sentirla en tus manos y llenas el vaso. Ingieres esa diminuta pastilla que sabes te liberará del dolor que golpea insistente en uno de los hemisferios, siempre el mismo, el izquierdo. La boca seca y el cuerpo con una rigidez que sabes tardarán en diluirse. Has pasado por estas sensaciones muchas veces. La nota decía que ella estaría en el velatorio de la abuela y que Raúl había exigido asistir. Incluso te han dicho la hora más probable. Ella es mujer de pautas precisas y no va a actos públicos por la mañana. Todavía puedes organizarte y planificar las cosas. Te inquietas. Tu talante no aguanta las esperas, pero debes acomodarte en este espacio que te resulta familiar, porque todos los hoteles al fin son clones. Decides tumbarte sobre la cubierta roja que han estirado después de ordenar tu habitación. Tuya por unas horas. Las que te sirva de alojamiento. Recorres con la mirada los rincones y hay algo que parece nuevo. Un tenue rayo de sol se ha posado sobre el vaso que has dejado descuidado sobre la mesa que te servirá de escritorio. Piensas que puedes abrir tu portátil y revisar tu correo. Lo piensas, pero no te mueves, piensas en esos movimientos que te llevarían a hacerlo. Eso te relaja. Cierras los ojos y duermes. -¡Dina! -¿Dónde están todos? -No se sabe. -¡Cómo es posible que no haya nadie! -Se fueron. -¿A dónde? -No sé. -Tienes que saberlo. Estas son las voces que escuchas en tu sueño. Despiertas y vas a anotarlas en unas hojas que encuentras sobre la mesa. Mientras lo haces, piensas que es un buen detalle. Te preguntas, y llegas a la conclusión de que no conoces a nadie que se llame Dina. Recuerdas un espacio blanquecino, sin límites iluminado sin resaltes ni brillos. Un espacio vacío. Las voces resuenan en tu mente. De hecho no te sentías dormido. Te sabías sobre una superficie mullida. Estabas encima de la cama y ese espacio eras tú mismo. Por un instante, has dejado de pensar en lo que te obsesiona. Posiblemente haya sido efecto de la pastilla. Posiblemente haya sido una especie de encantamiento lumínico. Recuerdas que un rayo de luz había impactado sobre el cristal del vaso que habías dejado tras ingerir el agua necesaria para tragar la diminuta pastilla. Lo tienes ante ti como si fuera algo a tener en cuenta. Haces bien en darle relevancia. Ha sido la puerta que te ha dado paso a una experiencia fuera de lo palpable. Así es. Se fueron. Miras el reloj y descubres que a penas tienes tiempo para llegar al lugar al que has tenido el propósito fijo de alcanzar. Ya no tienes premura. De hecho no quieres ir. Raúl, como muchos otros, marchó. Ese niño no es. Ese niño no está. Decides que la vida tiene un curso que un buen día deja de implicar. No buscabas a Raúl, buscabas a Tomás, tu hermano, pero sabes que su muerte se lo llevó para siempre. Venías en busca de su hijo, pero en realidad es a él a quien querías encontrar. <o:p>Código de registro en Safe Creative:0901072369548 </o:p>

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1 Raúl

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17179 Fue una vida sin alas, fue una vida sin viento, fue una vida sin aire, sin aire ni sentimiento. Ella lamenta su cruz, asomada ante el abismo, recorriendo con los dedos, los presagios del destino. Mira hacía el vacío certero, temerosa de su mal, objetándose ese paso que está a punto de dar. Caerá por precipicio, dando tumbos entre las rocas, hollando en su silencio la vida de quien quedará. Llegará sobre el polvoriento suelo, dejando una estela de polvo enmudeciendo el silencio. Unos brazos se interponen, recogiéndola en su lecho. Ser alado antepone ante ella todo el cuerpo. Recobra las alas y las bate con impulso alzando el vuelo. A lo lejos se divisan dos cuerpos en movimiento. En las calles crujen cristales rotos del viento. Lloran plañideras voces. Lamentos, sólo lamentos. Ella se fue lejos. Los ojos no osan mirarse. Las quejas para los adentros. Las almas reconocen lo que negamos por dentro. Ella estuvo un tiempo. Cerrad con llave y candados, volved la espalda al silencio. Pactareis con su recuerdo. Se fue y su puerta quedó abierta. No perdió la vida en ello. Ganó el retorno a su ser. No lamentéis que no esté. Buscad, si os es posible, las razones que os sostienen sin su ser. ¿No tuvisteis ojos para verla? ¿No oísteis quejidos tras de su puerta? ¿De qué os lamentáis?

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1 Oda a la que se suicida por no aguantarse la vida.

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17179 <img src='http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/anasb54/confusion.jpg' id='img_1' class='imgcen'/> Vengo a estrenar la posibilidad de colocar una imagen. Desde que estrené el navegador Google Chrome me las he tenido que ingeniar para colocar imágenes desde la URL. Acabo de descubrir que me es posible hacerlo desde mis archivos. Eso alegrará mis paseos por los espacios virtuales. Hoy no he ido a trabajar. Hemos cogido el día festivo. Disponemos de tres a elegir. Se negociaron y decidieron al final del curso pasado. Aporto la torre de Babel porque días atrás la vi desde una perspectiva nueva. Como ocurre con la Sagrada Familia de Gaudí, es una obra inacabada. Todos los procesos humanos son eso. Aunque seamos finitos, tenemos la continuidad en quien queda y los que vendrán. Formamos parte de un proceso. Aceptarlo es dar un paso a delante. Otro modelo que se mezcla con estos pensamientos es aquello de la historia de Moisés. No llegaría a la Tierra Prometida. Esa simbología apunta al camino de cada uno y cada una de nosotros(as). No llegaremos a la Tierra Prometida. Si fuera así se terminaría todo. Ese Paraiso que nos ofrecen para el otro lado del espejo se presenta ante mí en este lado. No desde mi ser sino desde la perspectiva del todo. ¿Acaso soy sino en el Todo? Que no sepa de algo no quiere decir que ese algo no exista. Mi ignorancia no es el límite, es el camino. No todos los velos se van a destapar ante mí. Una vida a articular, esa es mi posibilidad. <img src="http://api.ning.com/files/xArI-Kio7THTOztvgG6YE8QrM7LmNTE9OXHiH3onwGblJG3sGgJ56usIh2owgLgd8gSeQ9aU34Eq7zJowzKQ1r55NkONVcqX/Curiosidadinocente.jpg" alt="" width="331" height="425"/> Bastará estar atenta y receptiva. La curisidad es el motor de mi vida. Besos y buen fin de semana, amigas y amigos.

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1 Mi fin de semana

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17179 ¡Vaya, te gusta jugar! Has querido enredarme con tus tretas. Me has llevado allí sin otorgarme una pausa. Ese cosquilleo arrastra. La indiferencia no tendrá lugar. Será así como captarás mi atención. Es posible que no sea a mí, a quien quieras tentar. Es posible, pero soy yo quien se deja llevar. Dame, pues, la oportunidad.

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