Aminatu y ausencia

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16894 Yo tenía veintitantos años cuando conocí a mi amigo Bujari. Era un hombre moreno, de ojos profundos, que venía del desierto y hablaba con suavidad de los asuntos más tristes. Nunca perdía la serenidad y al tiempo era un apasionado del movimiento que representaba en nuestro país: El Frente Polisario. Durante mucho tiempo tuve arriba de mi escritorio la foto de unas niñas agitando banderas con la esperanza de que su risa fuera querida en otros mundos. Por esos años escribí cuanto pude del mundo que él me iba contando. Mi ignorancia me llevó a preguntarle, el día en que nos conocimos, por qué hablaba tan bien español. Me lo explicó con tal cordialidad, que hasta se me olvidó tener vergüenza para disculparme por no saber que hasta hacía muy poco había existido tal cosa como el Sahara español entonces en litigio con Marruecos, que nunca ha querido soltarlo. La República Árabe Saharaui Democrática, es un país reconocido por la ONU cuyo territorio en vilo hace que se hable de ella como una república en el exilio. Ya desde los setentas la lucha de los habitantes del Sahara Occidental para defenderse de Marruecos y Mauritania, era intensa y ardua. De eso me hablaba Bujari y de los campamentos para refugiados en los que estaban esas niñas entre las que seguramente vivió la mujer de grande ojeras que creció para volverse la más importante activista saharaui Aminatu Haidar. Los últimos días hemos estado leyendo que la echaron de Marruecos poniéndola en un avión rumbo a Canarias donde está ahora, en Lanzarote, en huelga de hambre para que le dejen volver a subir a un avión rumbo a su mundo. Yo no había querido escribir del asunto porque aún estoy tratando de entenderlo, pero es imposible no mencionarlo. Esta mujer de cuarenta y dos años, es tan fuerte que el gobierno de Marruecos la sacó de su territorio y se niega a aceptar su regreso. Según entiendo España la recibió porque ella tiene una tarjeta de residente que es el único papel con el que cuenta. Porque le han quitado su su pasaporte marroquí. No entiendo mucho, sé que está en huelga de hambre en el aeropuerto de Lanzarote. Desde ahí pide que la dejen volver a su mundo. No se me ocurre cómo lo conseguirá, ojalá que sea pronto. No hay desde aquí nada que hacer más que desear. Y acompañarla. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Punto: Quiero disculparme por la larga y rara ausencia. Me fui a Puebla, días fantásticos, y era difícil entrar al blog. Ahora he regresado con varias anécdotas que les iré contando. Pero, por lo pronto, quise entrar a dejarles esta nota que escribí desde el miércoles y no pude mandar. Sigue siendo actual. Como gran concesión el gobierno de Marruecos le ha dicho al representante del gobierno español que la saharaui puede solicitar un pasaporte marroqui, lo que no asegura que se lo darán. En ese caso España le dará trato de asilada política. Yo, por lo pronto, si la tuviera cerca, con todo el corazón le aconsejaría comer. No me parecen útiles las huelgas de hambre. Y ella necesita ayuda útil. Aumentar su enfermedad, ponerse en riesgo, no ayuda a nadie. Menos a ella, pero yo creo que tampoco a su causa.

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1 Aminatu y ausencia

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16894 <H1 style="MARGIN: 24pt 0cm 0pt">¿Quién que la haya visto no la venera? ¿Quién que la desconozca no la anhela? Venecia, la hermosa. La rara, la solitaria, la invadida, la reina, la sabia, la triste, la inundada, la bella, la querida, la soñada, la imaginaria, la sensual, la conspiradora, la ilustre, la ilustrada, la bailarina, la muda, la persuasiva, la loca, la imprudente, la generosa, la complicada, la sucia, la indeleble, la sonora, la pálida, la luminosa, la inasible, la insaciable, la mil veces cantada, Venecia.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></H1> Nunca he podido ir a Italia sin pasar por sus calles de agua. Una vez, con mi hermana, hicimos un viaje de cuatro horas en tren, para estar en Venecia menos de una hora y volver a salir a rumbo a Milán, donde teníamos quehaceres. En Venecia, los turistas, me entristece serlo y no puedo sino serlo, lo único que tenemos que hacer es contemplar. ¿Y qué han de hacer los venecianos para lidiarnos? Somos unos adefesios, mermamos la suavidad del paisaje con nuestros zapatos para caminar y nuestros rostros de pasmo. Al mismo tiempo, somos los peregrinos, los que la bendecimos, la metemos en nuestra índole y nuestra euforia, la volvemos parte de nuestra imaginación, nuestros deseos, lo mejor de nosotros. Emociona Venecia. Es imposible imaginar que no exista, sería como si el mundo se muriera, sin embargo quienes la habitan, el sábado se pusieron de luto, porque han pasado, en cuarenta años, de ser ciento veinte mil, a ser sesenta mil. Están a punto de tener menos habitantes de los que se piden para considerar ciudad a una ciudad. Desfilaron las góndolas custodiando a un ataúd que dentro llevaba una bandera con la Fenice. El ave Fénix, la promesa de que esta luz, con su vuelo y su duelo, tiene que seguir viva. Bendita Venecia. ¿Quién que la haya visto no la venera? <o:p></o:p> Película para hoy: Pan y tulipanes.<o:p></o:p> Música para hoy: En El Ateneo di San Basso, Virtuosi di Venezia, Orquesta de Cámara di San Marco presenta, hoy lunes 16 de noviembre el programa Vivaldi y ópera. <o:p></o:p>

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1 Venecia, la hermosa

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16894 Yo nunca he hecho el amor usando un condón. Se diría que soy una irresponsable, pero la verdad es que me tocó ser muy joven y empezar con los amores, durante unos escasos, pero promisorios, años de seguridad sexual. Para mí el sexo no tenía más peligro que el de caer en la red de una enamoramiento indebido. Y por indebido quiero decir acarreador de catástrofes, tormentas y delirios del corazón. Todo eso que pueden provocar, por ejemplo, los hombres casados con alguien más, a los que uno quería mantener en su cama. (Obvio, pero no tanto: en la cama de uno). Un horror del que por fortuna estoy de regreso hace mucho tiempo. Total, todas estas derivaciones como de jazz para explicar mi primera frase. Yo entré al amor después de la píldora y antes del Sida. En los ochentas, cuando irrumpieron los riesgos, ya todo parecía confiable en mis amores. Ahora, también. De ahí que el condón sea una de las muchas experiencia que no he tenido, pero una de las varias que me provocan curiosidad. ¿Cómo le hacen? Debe haber todo suerte de explicaciones en la red, pero no las he buscado. Quizás al rato. Sin duda lo saben mis hijos, pero he creído siempre que preguntarles el cómo del asunto puede resultarles incómodo. Por supuesto a Mateo. Y Cati, ahora que tengo la pregunta, no está, aunque la curiosidad me vino también a partir de que leí un cuento, en su blog, que es una maravilla. La jovencita de su historia oye a sus espaldas el sonido que hace su novio intentando abrir la bolsita de un condón, y a la memoria le llega el ruido que hacía el paquete de las galletas Oreo cuando en la infancia él trataba de abrirlas a la hora del lunch. Decía mi madre que no es bueno elogiar mucho a los hijos, pero ni modo. El texto es una maravilla. Y otra vez me fui al jazz. Vuelvo a la melodía: yo no sé cómo se usa un condón, pero ahora la tele por las noches está obsesionada con ilustrarnos y convocarnos a entender dos informaciones: la triste, pero prometedora, muestra un hombre y una mujer con amores envejecidos que, gracias la influencia positiva de los laboratorios Lilly (o los que sean, ahora no me acuerdo de otros), se convierten en dos fieras adolescentes y pasan de la indiferencia a la pasión, según nos aconsejan, previa consulta a su médico. La otra tiene varios exhortos, todos nos llevan a un condón pero cada uno ofrece algo distinto. Los hay sedosos, cosquilludos, aterciopelados, resistentes, provocadores y con gel. La colección de recomendaciones femeninas en torno a la gloria que puede derivarse de un plástico, me tiene por lo menos curiosa, pero a veces me llena de envidia. Hay uno, creo que el mejor de todos, que es el que más me gusta. Una hilera de jovencitas muy guapas van contando las diversas cualidades de una marca. La última niña no es tan guapa, pero es la más excitante: “Con condones” (no me acuerdo qué), dice mirando a la cámara: “él se cuida”, (mira a un lado) “él me cuida”, (mira al otro) “él me ayuda a sentir más””, mira hacia abajo entrecerrando los párpados. ¡Una gloria de la cachondería retro que ni la Virgen De Guadalupe!) Siempre que lo veo, y lo veo mucho cuando me desvelo, me quedo con el antojo de un condón cosquilludo y cuidadoso. ¿Cómo será eso? No lo sé. Dada mi situación, creo más posible una visita a Júpiter que un MForce en mi futuro. No sé. A la mejor tendré que conformarme con la promesa de los laboratorios para recuperar el pasado. Música para hoy: Avisan en la portada virtual que puede oírse el nuevo disco de Joaquín Sabina. Punto final: Hoy es cumpleaños de Mariana, una mujer inteligente, sicóloga, buena escritora, gran conversadora y dueña de historias extrordinarias. Vive en la Patagonia. Yo les recomiendo sus entradas de ayer. Más música: Marion nos llevó al tango "Los mareados". Yo voy a oírlo con Eugenia León. También es cumpleaños de Tessitore, otro tesoro de este blog. Y Lili ganó un concurso, pero no quiere presumirlo aquí.

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1 Sabina, los condones y los mareados

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16894 Muchas veces el mundo es ingrato. Pero habiendo tantos otros que se dedican a contarnos cuán ruin e insoportable resulta, este puerto ha querido albergar mercancías y viajeros cuyo empeño sea mostrarnos lo agradecible y esperanzada que la vida merece ser a pesar de todo lo que va y viene contra ella.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Conozco alguien, cuya sabiduría no acabaré nunca de bendecir, que a mitad de una de las peores desdichas que un hombre puede sufrir, me enseño un pasaje de El Mahabarata, -libro indú equivalente para ese pueblo a lo que la Biblia ha sido para otros-, en el que un muchacho, urgido de beber de una fuente que le prohíbe tocar su agua antes de responder un interrogatorio, contesta a la pregunta ¿Qué es lo inevitable para todos nosotros?, con la breve sentencia: la felicidad. "Ya puedes beber", le dijo la fuente. El muchacho pudo beber el agua, como nosotros todos abrevamos de la felicidad cuando aparece. En cualquier parte, a la hora más inusitada, en contra de todo lo que la estorba, como la necia humedad, se cuela la ventura. Y tal vez, nuestra primera y más cierta obligación sea abrirle paso, buscarla, dejar que llegue sin tropiezo hasta donde se proponga ir llegando.<o:p></o:p> "¿Y cuál es tu contrario?" preguntó la fuente. "Yo mismo", contesté el muchacho. <o:p></o:p> "Punto: Por fin pude entrar a mandarles este envío que escribí desde antier en la noche. Siento la tardanza, algo sucedió con la tecnología mezclada con el atarantamiento en que ando. Porque le mandé el texto a Natalia Marcos, la redentora de estas trifulcas, y le llegó a otra Natalia, cosa de la que vine a enterarme hasta esta mañana. Punto y seguido: Ayer cumplí con el compromiso que adquirí antes de la operación y dueña de un optimismo precoz. Hice el esfuerzo de simular un estado normal y me vendé los pies apretaditos, para no molestar las heridas, los metí en unos zapatos bajos y cerrados, pero exigentes, y me paré media hora frente a un auditorio de expertos en filantropía a hablar de ¿? ¡Filantropía! Me tocó hablar al final de un encuentro organizado por el Consejo Mexicano para la filantropía. Me invitaron como quien invita una cereza a una comida completa. Pero nos fue bien a todos. Menos a mis pies que resistieron los embates del disimulo hasta que se conviertieron en calabazas al cruzar la puerta de mi casa. Punto y aparte: Ya no pude subir a mi estudio, ni dar más guerra. A veces la experiencia del cansancio es interesante. Ayer me desmayé sin desmayarme. Estuve siempre atenta a las sensaciones, sabía perfectamente que el estado de extenuación general terminaría con el descanso, pero no sabía cuánto tiempo debería durar el descanso. Total, lo suspendí hace un ratito, pero ya me voy al sillón. Dulce sillón para cabilar cuando tengo permiso del ocio, la más creativa y bella actividad del mundo. Música para hoy: Algún preludio de Chopin. O todos los que haya grabado Rubenstein.

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1 ¿Cuál es tu contrario?

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16894 Como ven se me ha ido el día sin aparecer. Son las once de la noche y un sueño lento me va entrando a la imaginación. Ya me quiero dormir y, sin embargo, me pasa como a veces a los niños, terminar el día es perder al que hoy tuve derecho, y no quiero. Es difícil aceptar la noche, como será difícil aceptar la vejez y es imposible prever la muerte.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Vengo ahora porque mañana es cumpleaños de Teresa y ella es una fiesta en sí misma. Así que no he querido llegar tarde a la fiesta que se merece. No ha dicho cuántos años cumple, pero no importa, está llena de vida. Y todo cabe en su vida: el canto, la poesía, los amores, las hijas, los perros y hasta los albañiles que han puesto su casa en revuelo. Su casa en la montaña cerca de Madrid, ahí desde donde acompaña una parte esencial del ordenado caos que reina aquí abajo ¡Felicidades Teresa!<o:p></o:p> Punto: He aprendido muchas cosas el día de hoy. Conocí casi a cabalidad los trabajos de una agrupación llamado JUCONI. Significa: Junto con los niños. Más complicado y más políticamente correcto: Junto con los niños y las niñas. Vinieron a verme cuatro muchachos que ahí trabajan porque la próxima semana van a celebrar sus veinte años de existencia. Trabajan con niños que viven o han vivido en la calle. Son, en sí mismos, una prueba especial de que el mundo tiene remedio. Porque aunque no podamos cambiarlo todo, sí podemos ir dándoles forma a los sueños. Mañana les contaré más.<o:p></o:p> Punto y aparte: No quiero que acabe la noche de este día que en Europa ha terminado ya, sin celebrar desde aquí la fiesta del nueve de noviembre. Vayan a buscar la Novena Sinfonía, interpretada por una orquesta internacional y dirigida por Leonard Bernstein para celebrar el primer fin de año en el nuevo Berlín. Es muy emocionante. Sobre todo el coro. Y el largo, largo aplauso final. Luis González de Alba ha tenido la buena y generosa idea de mandárnoslo por video. No traslado aquí la dirección porque este sitio está de “mírame y no me toques”. Y tal vez los links le meten ruido. Pero está en You tube. Luego vayan a meta café.com y busquen las imágenes del nueve de noviembre en el muro. Multitudes cruzándolo. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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16894 Va pasando una mariposa amarilla. Andará en busca del sol porque amaneció nublado, pero entre las nubes se filtra de vez en cuando un sol tibio. Aprovechando que pega un poco sobre la terraza de madera, yo abrí la puerta de mi estudio para que los perros se echen ahí. Les encanta el sol, aunque sea tenue. Desde aquí los estoy mirando y pienso que no durará mucho mi generosidad con ellos, porque terminaré por cerrar la puerta, entra un aire frío que no es usual en México. Aquí, aún en invierno, cuando sale el sol calienta el aire, por eso resulta tan raro que algunos días eso no pase. Pienso que tengo mucho por escribir. Empiezo por aquí, que es donde juego mejor. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Punto y aparte: Ayer comimos mucbipollo una delicia de guiso que se inventó en Yucatán para celebrar el día de muertos. No voy a explicar cómo se hace porque empiezo por no saberlo, ese es un secreto familiar que han guardado primera mi suegra y luego mis cuñadas Emma y Pilar, con la imprescindible Ceci, heredera también de los secretos culinarios de doña Emma. Lo que sí sé es qué lleva y a qué sabe. Una gloria. Se prepara con una mezcla de masa de maíz y manteca que es para mí el centro de la fiesta. Dentro lleva kol, una salsa preparada con jitomate yerbas de olor y más masa, acomodados en un molde (en nuestra casa siempre muchos moldes) y pollo o puerco en achiote, deshebrado finito. Luego al horno que alguna vez fue rascado en el suelo y luego pasó a ser de leña y ahora, humildemente es de gas. Dicen que en Yucatán hay quienes tras prepararlo, empezando incluso por hacer la manteca, lo llevan al horno de leña, yo creo que el nuestro es una delicia y no ha necesitado tanta más faramlla. Porque de todos modos, prepararlo es un lío. Hay que amasar el maíz con la manteca y pasar el día anterior preparándolo todo. Al día siguiente llega la parentela, ávida como si saliera de una hambruna, y se come todo en una hora de conversación y expresiones de alegría. ¡”Qué maravilla, quedó riquísimo, ninguno mejor”! y toda la retahíla de honrados elogios. Normalmente, cuando nos despedimos muy agradecidos, parece que al dar la vuelta a la esquina se nos fuera a olvidar lo que otras trabajaron para darnos el gusto. Semejantes cosas suelen suceder. Quienes nos despiden en la puerta han de pensar que nuestro agradecimiento puede no tener memoria. Me ha sucedido a veces ser la abandonada que trabajó en la fiesta sin que se notara mucho el esfuerzo. Una vez un invitado al que acompañé a la puerta, cuando le dije “gracias por venir”, como parte de mi empeñosa educación, me contestó contra toda norma: “de nada”. Ese hombre no leyó el Carreño ni tuvo quién le explicara que se dice y se siente: “gracias a ustedes”. Yo no quiero que eso suceda nunca el día en que me invitan a comer mucbipollo, ni cualquier otro día, quiero que no se me olvide agradecer y que se guarde en mi memoria que alguien, las manos y el cariño de quienes lo guisaron, pensó en nosotros todo el día. En nosotros y nuestros muertos, a los que celebremos, como los yucatecos, con semejante atracón. Debo decir que mi suegra, la mejor de alimentar bien a sus muy queridos. <o:p></o:p> Frase de hoy: “Fuera de la música, todo, incluso la soledad y el éxtasis, es mentira. Ella es justamente ambos, pero mejorados”. Cioran. <o:p></o:p> Alegato: yo diría mi querido y admirado Cior que el mucbipollo, si no es como la música, sí nos acerca al éxtasis. Lo mismo que el jamón de jabugo y la sopa de frijoles. <o:p></o:p> Agradecimiento de hoy: A Emma que es la heredera en jefe. A Ceci que es heredera por decisión. Y a los dos Alejandros, encargados de amasar la pasta y limpiar bien las hojas de plátano con que se cubre el guiso. <o:p></o:p> Música para hoy: Trova yucateca. Algo de Guti Cárdenas. ¿Qué será? Ya sé: “Para olvidarte a ti”. Búsquenla. Les va a gustar. Notaran ustedes: que hoy cambié el tamaño de la letra en honor a los mayores, porque alguien amenazó en los comentarios con que se iría si seguíamos en letra tan chiquita. Aviso Urgente: Desde la madrugada y toda la mañana del domingo, este blog estuvo perdido en algún lugar del espacio, hice tantos intentos por subir el texto, sin conseguirlo, que la memoria los registró y cuando volvió el orden volvió con caos. ¡Diez entradas iguales! Dejé dos porque eran donde había más comentarios, pero sugiero que sigan la conversación aquí. Mañana volveré temprano. <o:p></o:p>

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1 Éxtasis y Mucbipollo

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16894 Va pasando una mariposa amarilla. Andará en busca del sol porque amaneció nublado, pero entre las nubes se filtra de vez en cuando un sol tibio. Aprovechando que pega un poco sobre la terraza de madera, yo abrí la puerta de mi estudio para que los perros se echen ahí. Les encanta el sol, aunque sea tenue. Desde aquí los estoy mirando y pienso que no durará mucho mi generosidad con ellos, porque terminaré por cerrar la puerta, entra un aire frío que no es usual en México. Aquí, aún en inverno, cuando el sale el sol calienta el aire, por eso resulta tan raro que algunos días eso no pase. Pienso que tengo mucho por escribir. Empiezo por aquí, que es donde juego mejor. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Punto y aparte: Ayer comimos mucbipollo una delicia de guiso que se inventó en Yucatán para celebrar el día de muertos. No voy a explicar cómo se hace porque empiezo por no saberlo, ese es un secreto familiar que han guardado primera mi suegra y luego mis cuñadas Emma y Pilar, con la imprescindible Ceci, heredera también de los secretos culinarios de doña Emma. Lo que sí sé es qué lleva y a qué sabe. Una gloria. Se prepara con una mezcla de masa de maíz y manteca que es para mí el centro de la fiesta. Dentro lleva kol, una salsa preparada con jitomate yerbas de olor y más masa, acomodados en un molde (en nuestra casa siempre muchos moldes) y pollo o puerco en achiote, deshebrado finito. Luego al horno que alguna vez fue rascado en el suelo y luego pasó a ser de leña y ahora, humildemente es de gas. Dicen que en Yucatán hay quienes tras prepararlo, empezando incluso por hacer la manteca, lo llevan al horno de leña, yo creo que el nuestro es una delicia y no ha necesitado tanta más faramlla. Porque de todos modos, prepararlo es un lío. Hay que amasar el maíz con la manteca y pasar el día anterior preparándolo todo. Al día siguiente llega la parentela, ávida como si saliera de una hambruna, y se come todo en una hora de conversación y expresiones de alegría. ¡”Qué maravilla, quedó riquísimo, ninguno mejor”! y toda la retahíla de honrados elogios. Normalmente, cuando nos despedimos muy agradecidos, parece que al dar la vuelta a la esquina se nos fuera a olvidar lo que otras trabajaron para darnos el gusto. Semejantes cosas suelen suceder. Quienes nos despiden en la puerta han de pensar que nuestro agradecimiento puede no tener memoria. Me ha sucedido a veces ser la abandonada que trabajó en la fiesta sin que se notara mucho el esfuerzo. Una vez un invitado al que acompañé a la puerta, cuando le dije “gracias por venir”, como parte de mi empeñosa educación, me contestó contra toda norma: “de nada”. Ese hombre no leyó el Carreño ni tuvo quién le explicara que se dice y se siente: “gracias a ustedes”. Yo no quiero que eso suceda nunca el día en que me invitan a comer mucbipollo, ni cualquier otro día, quiero que no se me olvide agradecer y que se guarde en mi memoria que alguien, las manos y el cariño de quienes lo guisaron, pensó en nosotros todo el día. En nosotros y nuestros muertos, a los que celebremos, como los yucatecos, con semejante atracón. Debo decir que mi suegra, la mejor de alimentar bien a sus muy queridos. <o:p></o:p> Frase de hoy: “Fuera de la música, todo, incluso la soledad y el éxtasis, es mentira. Ella es justamente ambos, pero mejorados”. Cioran. <o:p></o:p> Alegato: yo diría mi querido y admirado Cior que el mucbipollo, si no es como la música, sí nos acerca al éxtasis. Lo mismo que el jamón de jabugo y la sopa de frijoles. <o:p></o:p> Agradecimiento de hoy: A Emma que es la heredera en jefe. A Ceci que es heredera por decisión. Y a los dos Alejandros, encargados de amasar la pasta y limpiar bien las hojas de plátano con que se cubre el guiso. <o:p></o:p> Música para hoy: Trova yucateca. Algo de Guti Cárdenas. ¿Qué será? Ya sé: “Para olvidarte a ti”. Búsquenla. Les va a gustar. Notaran ustedes: que hoy cambié el tamaño de la letra en honor a los mayores, porque alguien amenazó en los comentarios con que se iría si seguíamos en letra tan chiquita. <o:p> </o:p>

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16894 Al fondo está sonando un oboe. Hace frío en esta ciudad que me da lugar en un hueco entre sus árboles, pero a la que no amo suficiente. Diría, José Emilio Pacheco hablando del país, “su fulgor abstracto/ es inasible”. De todos modos, siguiendo su lógica, tengo reverencia por alguno de sus parques, rindo pleitesía a quienes la habitan, viven aquí buena parte de mis mejores amigos y encontré aquí al hombre que admiro, con quien duermo y en quien me abrigo. Además, o antes que nada, aquí nacieron mis hijos y ésta es la ciudad que ellos aman como yo, --en esto que son las memorias de una niña romántica--, amo las calles, las iglesias y el cielo de la ciudad en que nací. Viene este pensar a cuento porque he leído el libro de Paco Nadal sobre México, y hay ahí un canto generoso a la Ciudad de México que me ha hecho sentir culpable de no encontrarla tan excitante como él la cuenta. Es un hermoso libro el de Paco Nadal, ya lo verán ustedes, se llama “Pedro Páramo ya no vive aquí”. Yo haré el prólogo, treinta líneas, pero estoy muy orgullosa de aparecer con él. Punto: Así es, l fondo está sonando un oboe y una suerte de paz tibia me tiene contenta. A veces uno encuentra en el diario correr del tiempo una bendición que arropa. Seguramente hoy ha habido malas noticias en los diarios, pero yo me he quedado sólo con las buenas. Y con las divertidas. La primera: Michelle Bachelet, médico de profesión, presidenta de la república de Chile, obtuvo este mes una aprobación récord. El ochenta por ciento de la gente de su país aprueba su mandato. Subió cinco puntos en un mes y treinta y ocho en un año. El sueño dorado de cualquier mandatario y el de cualquier pueblo que necesite un gobernante valioso, trabajador, inteligente y eficaz. Me gusta ver sonreír a esta dama de mi generación, me gusta haber previsto que ganaría desde que andando por Chile, durante su campaña, se le dije a alguien que lo dudada. Tiene una sonrisa buena. Es difícil una sonrisa así, en alguien que hace política. Casi siempre las sonrisas de los políticos son de ponerse en duda o de ponerse a temblar. Yo sería del ochenta por ciento de chilenos a los que les gusta estar gobernados por esta mujer cuyo mandato terminará dentro de poco en un país en el que la reelección no puede ser inmediata. Chile es un país para ponernos a pensar. Y a desearlo. Punto y seguido: La reina de Holanda, junto con su hijo el príncipe y su esposa, estuvieron de visita en México. Ya saben ustedes, hubo de todo: firmas de tratados, comidas y discursos. En uno, el príncipe, que de verdad se ve una buenísima persona, quiso citar un viejo dicho mexicano: "camarón que se duerme, se lo lleva la corriente" y lo parafraseó ayudado por no sé quién. “Camarón que se duerme, se lo lleva la chingada”, dijo con suavidad. El público le agradeció el peligroso juego con una risa larga y él siguió hablando serio y cordial como le habrán enseñado a ser desde niño. Hay en “El laberinto de la Soledad”, el célebre libro de Octavio Paz, toda una disertación sobre los múltiples significados de la palabra “chingada”. Creo que el príncipe usó la palabra con toda precisión. En México andamos como camarones dormidos y nos está queriendo llevar la chingada. Ahora, no creo que su elegancia haya querido decir algo así de fuerte. Pero ya que lo dijo, qué bien sonó. Sentencia de hoy: “Quienes viven en la idolatría del mañana, carecen del menor porvenir.” Cioran, En el libro “La Caída en el tiempo”. El primer ensayo: “El árbol de la vida”. No saben ustedes lo que me estoy divirtiendo con el desencanto y la fuerza de Cioran. Sé que tenía un excepcional sentido del humor. Hay quien piensa que no usaba ese don al hacer filosofía, yo creo que todo el tiempo echaba mano de él. Es un encanto. Cómo le agradezco a Savater que me lo haya recordado. Tusquets lo publica en España y lo exporta a América. Por supuesto en la colección Marginales.

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16894 Desconsolado éxtasis, llamó Fernando Savater a su espléndido texto sobre Cioran. "Místico del sin sentido y el dolor", dijo de él este otro filósofo consentido de mi estantes y mi ánimo. Yo fuí, como Savater. lectora de Cioran en los setentas. ¡Qué triste era! ¡Y qué triste puede uno estar a los veinte años! Ahora me ha dado gusto encontrarme a Cioran y a Savater juntos, en el artículo que publica Fernando en la edición de hoy. No se lo pierdan. Quedarán invitados a buscar a uno de los dos o a los dos. Segura estoy de que buena parte de los lectores jóvenes de este blog, no han sufrido con Cioran. Es una gran compañía. Déjense acompañar y luego corran al Diccionario Filosófico que escribió Savater, creo que la editorial es "Aguilar", pero no estoy segura y no la tengo al alcance. Se lo llevó Catalina a Los Angeles junto con el "Dicciomario de cine" que hizo Fernando Trueba. Así hacen los hijos, lo nuestro es suyo. En el diccionario de Savater busquen Alegría, es una lección y una elección, yo le he copiado la idea, varias veces, lo digo con orgullo, para hablar del extraño parentezco entre la felicidad y de la alegría. Punto: Sigo con una gripa, gripe, catarro, constipación o cualquier cosa que no sea el V1HI. Tengo, diría mi madre, una gripa sana. Y las gripas sanas no pasan a mayores, pero lo ponen a uno en condición de moribundo idiota, para el caso de escribir. No para el de leer que es lo que estoy haciendo. No resistí las ganas de venir a contarles mi encuentro con Fernando. con él siempre dan ganas de contar los encuentros. Punto y aparte: Buenas tardes. Música para hoy: Para acompañar a Cioran: Mahler. La tercera sinfonía. Y a sufrir se ha dicho, de esas penas pueden darnos muchas. Consuelan las que no tienen remedio. Yo sobreviví a un mal amor gracias a la mezcla curativa de Mahler, Cioran, Agustín Lara y Pérez Galdós.

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1 Savater y Cioran

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16894 Aparecen de pronto aunque no sea noviembre, aunque no tengamos sino lo mismo para su ofrenda, aunque sepan que nos derrumba su nombre, aunque estén hartos de venir siempre que les lloramos, aunque ya nada nos deban. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Así es con los amores y los muertos. Los míos, como tantos, regresan.<o:p></o:p> Siempre, aún cuando no los llamo, vuelven. A veces me amonestan, otras me escuchan, las más simplemente se ponen a mirarme.<o:p></o:p> Intervienen mis sueños, aparecen dentro de mis secretos, se burlan de mis miedos, me espantan la pena de imaginarlos en el olvido. <o:p></o:p> Son al tiempo sencillos como el aire y enigmáticos como las hormigas. Uno de ellos me deseó alguna vez el temple de las hormigas y la duda de los templos. A veces están más cerca que los vivos, más a la mano. Esto no quiere decir que yo puedo manejarlos a mi antojo, pero sí que además de venir cuando ellos quieren, suelen venir cuando los llamo y entender el presente y hasta explicármelo. <o:p></o:p> Supongo que algo así le pasa a todo el mundo, que aquellos que han perdido a quienes fueron tan suyos como su índole misma, los evocan a diario con tal fuerza que los hacen volver a sentarse en la orilla de su cama, a seguirlos con la vista desde una fotografía, a pasarles la mano por la cabeza cuando creen que la vida es tan idiota que no merece el cansancio.<o:p></o:p> A veces mis muertos regresan para mezclarse con los vivos y los veo en la sonrisa de alguno, en la frente de otra, en la tenacidad con chispas que brilla en una de sus hijas, en la bravía necesidad de contar que tienen su nieta o su sobrina. En el silencio con que me observa su nieto. Entran a las reuniones de familia, a la memoria de los amigos, a las sobremesas. Les encantan las sobremesas. Nunca falta alguno. Quizás de ahí viene la certeza mexicana de que el día de los muertos hay que ponerles un altar con su comida predilecta y luego sentarse a comer en su honor. <o:p></o:p> --Déjalos irse a la luz—me dijo alguien una vez como si supiera de qué hablaba. <o:p></o:p> Por supuesto que no le hice ningún caso. Sólo eso me faltaba, que además de haberse ido de la sombra en que estábamos juntos, tenga yo que mandarlos a no sé qué luz y dejarme vivir sin su muerte cercana y su risa invocada cada vez que la necesito.<o:p></o:p> No queda más remedio que aceptar que están muertos, pero de ahí a tener que aceptar que desaparezcan de mis deseos y mis trifulcas, que no me ayuden a pensar, que puedan no escucharme cuando me quejo ni cuando canto, que no me hagan el milagro que necesito a algún anochecer, hay un abismo que no voy a permitirles cruzar. Aquí se están conmigo, que para eso tengo memoria hasta en la punta de los dedos y que aún cuando ya nada recuerde sabré andar entre ellos.<o:p></o:p> Recomiendo: La entrevista de ayer en El País, con Michelle Bachelet. Preguntó John Carlin. Regia conversación. No hay ni una pregunta ni una respuesta que sobren. Así, como ella, deberían ser los políticos. <o:p></o:p> <SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; LINE-HEIGHT: 150%; FONT-FAMILY: 'Arial Narrow','sans-serif'; mso-bidi-font-family: 'MS Gothic'; mso-fareast-font-family: 'MS Gothic'; mso-fareast-language: JA; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: AR-SA">El artículo sobre Roman Polansky firmado por Bernard Henri Lévi. Inquietante yvaleroso.

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1 Muertos de todos los días

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