84.120.71.63 3965 18929 Un día imaginario, día cualquiera de cualquier año, Interpol, concretamente su departamento de estafas y fraudes, frenó toda la comitiva que enfilaba directo a la catedral. Rodearon el automóvil blindado y leyeron sus derechos al tipo que, vestido de blanco y con zapatos exclusivos, se alzaba parsimoniosamente del asiento aterciopelado y climatizado. Ante el estupor de curas, guardias de seguridad y demás acompañantes, el Papa fué esposado y detenido aquél día cualquiera, levantándose, como todos supondrán, un gran escándalo alrededor. La operación había sido llevada a cabo por el comisario jefe europeo y codirigida desde diversos países por fiscales y respectivos ministros del interior. La acusación era clara: malversación de caudales públicos, evasión de impuestos, cuentas en paraísos fiscales, extorsión a los estados democráticos, tráfico de influencias, y un largo etcéra. Como suele ocurrir, a estas acusaciones siguieron otras paralelas de acólitos estafados, gentes engañadas y ciudadanos angustiados. Igualmente se le acusaba de traficar con obras de arte y esquilmar los patrimonios nacionales. El Papa de Roma, blanco como el caballo blanco de un detergente blanco, esposado y acorralado, fué introducido en un coche policial de ventanillas oscuras..... con la cara descompuesta ante cientos de flashes de fotógrafos ....... desde aquél día, el Vaticano, su estado independiente, se llenó de funcionarios judiciales que registraban habitación por habitación, todas las estancias y todos los despachos del emporio..... Aún, meses después, se esperan los resultados. Entretanto, el Papa cohabita con su consejero mayor en una prisión de alta seguridad. En el Vaticano se sigue con angustia el orden de acontecimientos. Acontecimientos que han desatado registros en todas las sedes episcopales, obispados y arzobispados de las capitales europeas. Se rumorea que al albur de las evidentes demostraciones, otros archivos igualmente imputables saldrán a la luz pública. Pederastías, corrupciones bancarias y dobles contabilidades para financiar a partidos de ultraderecha y derecha radical, asoman uniéndose al dislate. Les mantendremos informados. 1 2009-11-21T08:37:49Z 2009-11-21T09:16:00Z 409491 2009-11-21T11:43:16Z el-papa-roma-detenido 2009-11-21T08:37:49Z 1 1 2009-11-21T11:43:16Z 0.0.0.0 3965 18929 <SPAN style="COLOR: rgb(0,0,153)">La insólita y gloriosa hazaña del cipote de Archidona ocurriò a principios de los setenta. Lo cuenta Camilo José Cela en la correspondencia que mantiene con Alfonso Canales a raíz del insólito suceso. El caso es que en Archidona, Málaga, en una sesión de cine habitual, confluyeron necesariamente todas las papanateces propias de aquella gris, sucia y pacata España franquista. Cuentan que una pareja andaban acaramelados viendo una película musical. El acaramelamiento pasó a calenturas mayores y entre beso y beso ella agarró el cipote de su pareja. Aquél manubrio fuè puesto en marcha, de tal manera que arriba y abajo, abajo y arriba, habría de acabar como suelen acabar los caños cargados: vomitó espectacularmente una buena riada lechosa, y otra y quizás una ùltima y elèctrica más. El corrimiento no hubiera pasado a mayores de no ser por la espectacularidad de la eyaculación. Se hubieron de encender las luces de la sala viendo que algo mas pastoso que cualquier gotera, había regado a los espectadores de tres filas anteriores y posteriores, tal fuè la potencia descargada. El caso es que intervino la autoridad. Se les detuvo y pasaron la noche en los calabozos por atentar al pacato honor de la època. Aquello transcendiò hasta allende nuestras fronteras. Se hizo película del tema, por supuesto tambièn libro, publicado en el 77 en Tusquest editores, concretamente en la colecciòn eròtica de la sonrisa vertical. Camilo José Cela se encargó de escribir la historia. También de proponer un monumento que ensalzara las virtudes de aquèl espumoso cipote. Transcribo el soneto que nuestro nobel Cela dedica emocionado al caso en el año 72:</SPAN> <SPAN style="COLOR: rgb(255,0,0)">"Claro cipote, cuya frente altiva cubre de nubes tan tupido velo que nos hace creer que en ella el cielo y en sus cojones su razón estriba. En tì mostrò su boca vengativa el gran leòn, forzado de su celo, y en tì de voluntad empieza el vuelo de goterón de leche en lavativa. Hoy proclama la gloria de Archidona que anegas con tus huevos a su gente por tu fluidora pija perseguida. Hoy el mundo en su justo honor pregona que salvo incordio, chancro o accidente, no hay pija cual tu pija en esta vida." </SPAN> <BLOCKQUOTE><SPAN style="COLOR: rgb(255,0,0)"> </SPAN></BLOCKQUOTE> 0 2009-02-28T18:06:24Z 2009-11-20T20:22:00Z 287475 el-cipote-archidona 2009-02-28T18:06:24Z 1 1 2009-11-20T20:22:07Z 84.120.71.63 3965 18929 <STRONG> "En el año 2015, si ustedes hacen un pequeño esfuerzo y recuerdan, se produjo el primer contacto con seres extraterrestres. No seré yo quien venga a narrar aquellos días, las hemerotecas claramente cuentan lo que ocurrió. Después de casi veinte años de fraternal convivencia intergaláctica leo en la prensa de hoy que el vaticano ha decidido enviar definitivamente misioneros allende el universo. Las misiones tienen el difícil propósito de extender la palabra de dios por otros planetas. El papa de roma, en persona, se ha comprometido con los gobiernos alliens a no emplear métodos similares a los que precediron la nefasta fama que poseen. Ya saben lo que hicieron en los nuevos mundos de la tierra: el imperio hacia dios, el sexo mediante dios y la tortura gracias a dios. Como las naciones alliens son jodidas de pelar, (en principio no entienden ni papa de papas), los futuros misioneros intergalácticos están ejercitándose profusamente. La noticia no por nueva es desconocida. Esperada y publicitada. Una recomendación. En aquellos planetas, algunas sociedades son eminentemente antropófagas. Que se cuiden de ellos. De los tres o cuatro que hicieron avanzadilla hace un quinquenio, nada se sabe, excepto algún comentario malintencionado sobre digestiones flatulentas...." avance del relato CRISTIANALLIENS.</STRONG> 2 2009-11-20T18:09:14Z 2009-11-20T17:54:00Z 409303 2009-11-20T20:12:21Z alliens-1 2009-11-20T18:09:14Z 1 1 2009-11-20T20:12:22Z 84.120.71.63 3965 18929 Las exequias por FF rondaron la caricatura. Los asesinos de otrora desfilaban detrás del ataúd. Un ataúd cargado de medio siglo de historias bélicas. ¿Que fué de este país en aquél tiempo?. ¿Que hubiera ocurrido si la dictadura engalanada, miserable y ruín no hubiera dominado con mano de hierro?. Lo peor fué la sumisión del pensamiento, la sensación de irrefrenabilidad cultural, la amputación sexual, el cobijo al mundo ultracatólico, toxina perniciosa.... Las cárceles. Persecuciones, el garrote vil con su particular currículum de verdugos. Los juicios sumarísimos. La eliminación del habeas corpus y los interrogatorios truculentos. La tortura instalada y la base social de los torturadores. El franquismo crió generaciones de reprimidos, ofuscados, funcionarios de un régimen tan decrépito y facineroso, como paternalista y cruel. Ante el cadáver desfilaron legiones de seres habituales. Ellos mantuvieron la enorme colmena del estado fascista. Los ganadores del golpe de estado. Los equilibristas del sistema. Llorones de pena negra. Fustrados sexuales de pena gorda. Padres píos, familias numerosas y queridas de noble abolengo. Requetés de mierda, falangistas corruptos alcoholizados eternamente, profesores de nada, columnistas acólitos. El exilio propiamente dicho, abandonando todo y a todos y el exilio interior. Las fosas comunes. Todos andaron tras el ataúd de FF, ellos y los venideros, merodeadores habituales de la peste fascista. 0 2009-11-20T17:43:17Z 2009-11-20T17:17:00Z 409278 ff-muerto 2009-11-20T17:43:16Z 1 1 2009-11-20T17:52:38Z 84.120.71.63 3965 18929 Tolón, tolón. Doblan las campanas por los franquistas, hijos de mussolini y de hitler, amigos de pinochet y de videla. Tolón, tolón. Suenan las campanas en los campanarios movidas por curas con sotana y badajos colgando. Falangistas con el brazo en alto cantan poemas de pemán bajo las chopos de las alamedas donde cuelgan cadáveres ahorcados. Tolón, tolón, la inteligencia brilla por su ausencia y los camisas negras desfilan delante del paredón. Tolón tolón, que nos mandarán al paredón. Suenan misas y aleluyas y requiems por franquito, enano asesino, que ya cayó, que ascendió al cielo de los malvados, donde papas y curias y ejércitos malolientes montan en el caballo de la muerte. Tolón, tolón, 1 2009-11-20T08:52:35Z 2009-11-20T17:09:00Z 409074 2009-11-20T10:17:50Z tolon-ya-murio 2009-11-20T08:52:35Z 1 1 2009-11-20T17:09:07Z 84.120.71.63 3965 18929 Al menos 28 iglesias y catedrales de todo el territorio celebrarán durante el día de hoy y hasta el domingo misas por la muerte de Franco y José Antonio. 34 años después, la iglesia, en unión y comunión con la ultraderecha, sigue organizando shows de apoyo al dictador. La alianza con el fascismo tiene causas concretas, y, por supuesto, objetivos determinados. Èstas son las iglesias y catedrales que, en principio, secundan los actos fascistas. Horror y santa cruz. Una auténtica vergüenza. Joder que país: Iglesia del Valle de los Caídos <STRONG>(Madrid), </STRONG>Iglesia de los Jerónimos <STRONG>(Madrid),</STRONG> Iglesia de San Juan Evangelista <STRONG>(Albacete),</STRONG> Iglesia Basílica de La Merced<STRONG> (Barcelona),</STRONG> Parroquia de la Trinidad <STRONG>(Córdoba),</STRONG> Iglesia de los Padres Paúles <STRONG>(Figueras),</STRONG> Iglesia Catedral <STRONG>(Granada),</STRONG> Iglesia de San Mateo <STRONG>(Lorca),</STRONG> Parroquia de Santo Domingo <STRONG>(Lucena),</STRONG> Parroquia de los Padres Carmelitas <STRONG>(Málaga),</STRONG> Santa Iglesia Catedral <STRONG>(Málaga),</STRONG> Iglesia dels Dolors, Manacors <STRONG>(Baleares),</STRONG> Capilla de la Virgen de los Reyes de la Catedral <STRONG>(Sevilla),</STRONG> Iglesia Catedral Primada <STRONG>(Toledo),</STRONG> Iglesia de Santiago<STRONG> (Zaragoza),</STRONG> Santa Iglesia Catedral Metropolitana <STRONG>(Valladolid),</STRONG> Iglesia de San Vicente Mártir<STRONG> (Zamora),</STRONG> Iglesia de San Francisco<STRONG> (Santander),</STRONG> Parroquia de San Francisco <STRONG>(Oviedo),</STRONG> Iglesia Catedral <STRONG>(Ceuta),</STRONG> Parroquia de San Nicolás de Bari <STRONG>(Avilés),</STRONG> Capilla de la Comunión de la S. I. Concatedral de San Nicolás <STRONG>(Alicante),</STRONG> Parroquia de San Juan Evangelista <STRONG>(Albacete),</STRONG> Parroquia San Martín de Meirás <STRONG>(A Coruña), </STRONG>Parroquia San Pablo <STRONG>(Lleida),</STRONG> Iglesia Santa María de la Mayor<STRONG> (Madrid),</STRONG> Parroquia San Saturnino<STRONG> (Alcorcón),</STRONG> Parroquia Sant Cristòfol <STRONG>(Tarrasa).</STRONG> 3 2009-11-20T07:40:15Z 2009-11-20T13:50:00Z 409057 2009-11-21T00:54:28Z misas-franco 2009-11-20T07:40:14Z 1 1 2009-11-21T00:54:28Z 84.120.71.63 3965 18929 <FONT color=#000066>No habían grifos ni duchas, sòlo agua en los ríos y en las palanganas. Tampoco existían bolígrafos ni estilográficas, sólo plumas de aves y tintas de calamar, pigmentos indelebles, borrones de Roscharch extendidos en un papel amarillo y duro. Sin electricidad, de sol a sol, gallo canoro y polilla de luna. Estaban los cirios, velas de sebo maloliente con llama amarilla, lágrimas de combustible fósil, sin elaboración ni mezclas. Y en las frías noches de invierno, con guantes raídos y leña de castaño en una chimenea improvisada, el escritor, tapándose las rodillas con una manta cochambrosa y bebiendo un trago de ron de azúcar bravo, apoyaba sus codos en la mesa mojando la pluma en tinta de la china con aguafuerte, entonces escribía y escribía sobre papeles a la luz parpadeante de los cirios y el crepitar de la leña ardiendo. Escribía sueños de piojos y chinches, de calles apestosas y edificios mugrientos, de rameras viejas desdentadas y niños sucios robando en las esquinas. Soñaba escribiendo la trama, el nudo y desenlace, los personajes cojos, listos, avaros, aventureros de espada y amantes.</FONT> 1 2009-11-19T19:30:12Z 2009-11-20T08:41:00Z 408905 2009-11-20T18:35:28Z el-escritor 2009-11-19T19:30:11Z 1 1 2009-11-20T18:35:28Z 0.0.0.0 3965 18929 Por motivos de limpieza general ando liado con mi biblioteca. Los libros acumulan polvo intergaláctico y de vez en cuando hay que sacudirlos de su estupor espacial. Uno advierte el desorden de su vida cuando vé a Samaniego junto a Twain. Desorden dentro del orden, o lo que es lo mismo, el perfecto caos, que diría un astrofísico. El caso es que aparacen entre volúmenes fotos dejadas, láminas olvidadas, algún cachivache pequeño que encontraste en cualquier rastro de gran almacén, o las hojas deshojadas de una quinta edición que nunca leíste, pero que te cautivó por su alarmante deterioro. También aparecen los fríos y serios tomos de Gallach, torres vigías del epicentro bibliotecario de mi corazón. Y las colecciones, muestras de un pasado mejor, frutos de la paciencia y el amor, colecciones en fin. Entre estas últimas destacan los recientes 21 números de "EL VIRUS MUTANTE", edición formato tabloide aparecida y finiquitada en 2004. La revista pretendía ocupar un espacio entre "EL JUEVES" y la nada, o lo que es lo mismo LA CODORNIZ, o HERMANO LOBO, históricas publicaciones satíricas. Los 21 números son ya de coleccionista y aunque tengan sólo 5 añitos, pertenecen a un atrevido asalto editorial sobre la circunspecta actitud del público nacional. El caso es que por la publicación pasaron Gallego Rey, Máximo, Martin Morales, Peridis, Forges, Mingote, Malagón, Sir Cámara, Millás, Raúl del Pozo, el gran Azcona, Boyero, Moncho Alpuente, Irigoyen, Márquez Riviriego y otros muchos. EL VIRUS MUTANTE ocupó 21 números que se fueron al limbo del carajo satírico de ninguna parte un buen día de Octubre. 24 páginas en color impresas en papel de periódico, (¿que misterio encierra la celulosa del periódico para atraer a tantos coleccionistas?), con un formato de 290 por 370. Secciones como las de Máximo: Diario irresponsable, o El repelente niño Vicente de Rafael Azcona, o Monocotiledónea de Millás. Las causas del óbito del semanario son varias: pocos clientes, cierto elitismo literario, finanzas en apuro, y etcéteras que es lo que siempre se dice cuando se fracasa. Empero, El VIRUS..... marcó una pequeña época. Me siento orgulloso de poseer la valiosa joya de 21 números, que rápido y presto enviaré a encuadernar. Ocuparán espacio en los estantes junto a otras colecciones de humor: Lo mejor de POR FAVOR, HISTORIA DE ESTO, LA CODORNIZ, EL PAPUS, HERMANO LOBO. Ahí volverán a esperar su escarcha de polvo intergaláctico. 0 2009-09-08T07:15:40Z 2009-11-19T18:51:00Z 373095 los-21-numeros-el-virus-mutante- 2009-09-08T07:15:40Z 1 1 2009-11-19T18:51:07Z 84.120.71.63 3965 18929 Esta noche de hace tanto y tan poco, TVE entretenía a su concurrida y única audiencia con el film Objetivo Birmania. Esta madrugada próxima, sobre las cinco y veinticinco de la madrugada Franco la palmó.. CARDIOPATÍA ISQUÉMICA CON INFARTO AGUDO DE MIOCARDIO ANTEROSEPTAL Y DE CARA DIAFRAGMÁTICA.... A joderse toca, que a cada cual le llega su hora, y a algunos, como al dictador, tumbado en cama y con la gozosa paz de los muertos matarifes. Esa noche y desde las células de militancias leíamos "pido perdón a todos, como de todo corazón perdono a cuantos se declaron mis enemigos sin que yo los tuviera como tales...". Menos mal. Franco no nos tenía como enemigos. Ni a los exilados. Ni a los desaparecidos. Ni a los torturados, fusilados, encarcelados, depurados, machacados, anulados, marginados. Franco perdonaba a sus enemigos. A los que aún andamos buscando los restos de los cadáveres de nuestros familiares en las cunetas..... Esta noche yo andaba enamorado de una chica con rebeca de lana inglesa, leotardos negros y boca con olor a chicle pipermint. Fumaba tabaco fino y leía novelas de Dónoso. En mi ciudad los grises patrullaban en aquellos jeeps de lona, y cantidad de adeptos al régimen pululaban desde primera hora bebiendo y lloriqueando en los bares. Alicante estaba lleno de camisas viejas y bigotillos fachas andantes. La mañana del 20 de noviembre amanació roja de viento. Acudíamos al turno de la mañana en los astilleros, en un gordini destartalado, sin saber si se trabajaría o nó. Por la tarde tampoco habría instituto, ni facultad, las tiendas se mostraban indecisas y nadie ponía música. Nadie nó. Muchos bailábamos a escondidas y nos entregábamos al brut seco con frenesí. Los días posteriores, de exequias y mierdas, la ciudad se llenó de plañideros y plañideras, de concentraciones fascistas, de falanges dolidos.... Recuerdo a la perfección las concentraciones en honor al cadáver de Franco. Recuerdo las instituciones que las convocaron, y los ahora demócratas de toda la vida que asistieron a ellas. Y recuerdo a la brigada político social pendiente de los movimientos fuera de aquél juego.... Franco la palmó, maldito cabrón. Los franquistas se quedaron. 2 2009-11-19T08:26:00Z 2009-11-19T17:33:00Z 408620 2009-11-20T20:09:00Z espanoles-franco-esta-punto-morir 2009-11-19T08:26:00Z 1 1 2009-11-20T20:09:00Z 84.120.71.63 3965 18929 <SPAN lang=ES-MODERN>Todos los que andamos por estas páginas tenemos la costumbre de escribir. Algunos y para algunos puro vicio. Sólo el sexo es comparable. A veces ni siquiera eso. Compulsivos, críticos, crónicos, cínicos, el caso es que escribimos para ser leídos, o para no ser leídos. Unos viscerales, otros con el puto culo, algunos con la polla. Y todos y cada uno entre todos. Odas, sonetos, cuartetos, canciones, guiones. Epístolas y elegías. Panegíricos y ripios. Hagiografías y puras basuras. Escribimos porque, en cierta medida algo nos desgarra. El pensamiento, la idea, la torpeza de nuestra expresión. Internet ha supuesto un revulsivo para nosotros. Y los blogs una posibilidad cuasi ilimitada de sentirse leído. Esa es una clave torpe, pero una de las claves. Escribir para uno y para todos, contra uno y contra todos. La llave que abre todas las puertas es este ingenio electrónico: escribes y te leen en la conchinchina, te odian en perú y se enamoran en sudáfrica. Te lee nadie y te leen todos. Dioses y demonios, rameras y monjas, judíos y protestantes. Escribir. Huir de dentro hacia fuera del folio en blanco, de la vasta extensión de la pantalla que ofrece remesas enteras de papel al gusto de los comensales. Devorar letras, espacios, puntos y comas y adjetivos. Èranse unos hombres a unos adjetivos pegados. Decir: "encontré tus piernas en mi camino, en el devastador fuego que nos enardecía. Encontré tus labios de saliva caliente, las brasas de tu lengua dúctil deslizándose por mi ombligo de flán". Hablar: "escuché como corría un hilo de sangre roja en tu cuello, punzadas las venas azules, la pálida piel que te otorgaba aquella belleza demoníaca". Leer y expresarse. Y saber que usted y yo nos leemos mutuamente, prestos y dispuestos, enrocados, alucinados, sorprendidos de habernos encontrado después de tantísimo tiempo en los confines del mundo. </SPAN> 10 2009-11-19T06:51:19Z 2009-11-19T16:12:00Z 408603 2009-11-20T18:38:01Z escribidores-de-blogs-y-circunstancias- 2009-11-19T06:51:19Z 1 1 2009-11-20T18:38:01Z