LOS DIOSES DEL REINO I

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1488 Sé que no sólo soy yo <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> Con calor en mi cuerpo <o:p> </o:p> Camino hasta cansarme <o:p> </o:p> Tengo granadas en mis poros <o:p> </o:p> Se erigen templos en mi sangre <o:p> </o:p> Siento incendios en los ojos <o:p> </o:p> Y en el vientre me quema el plexo <o:p> </o:p> Así <o:p> </o:p> Caminando recojo entero un sol <o:p> </o:p> Rojo.

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1 LOS DIOSES DEL REINO I

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1488 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> <o:p> </o:p> En tus claustros se fraguan ideas <o:p> </o:p> como en el fuego la salamandra. <o:p> </o:p> Existen pues, <o:p> </o:p> continente en tu éter, <o:p> </o:p> archivos, imágenes y un oído oculto <o:p> </o:p> de tu antiquísima piedra, <o:p> </o:p> y en ellos, <o:p> </o:p> filigranas de sapiencia. <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Dicen místicos y esotéricos <o:p> </o:p> que todo espacio en el universo <o:p> </o:p> constituye una sutil y vasta memoria. <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Entonces, <o:p> </o:p> Palacio de Anaya, <o:p> </o:p> quiero visualizar tu vida de hace siglos <o:p> </o:p> y que llegue a mi meditada conciencia <o:p> </o:p> no sólo el robusto pensamiento de tus sabios de hace décadas, <o:p> </o:p> quiero escuchar en abril y mayo <o:p> </o:p> los conciertos que dieron los estorninos <o:p> </o:p> en los albores de 1800. <o:p> </o:p> Quiero ver a la paloma en su vuelo rasante, <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> y ver en su tejido de almiar siseando paciente y circunspecta a la <o:p> </o:p> Cigüeña. <o:p> </o:p> Quiero Palacio de Anaya, ver, oír, oler…saciar mis sentidos <o:p> </o:p> en tu espacio, <o:p> </o:p> en tu piedra.

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1 PALACIO DE ANAYA

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1488 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Gustavo Ibarra Merlano: el poeta y el hombre.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p><o:p></o:p> <o:p></o:p> Gustavo Ibarra Merlano es un amasijo de carne y hueso, con uno de los más fúlgidos resplandores.<o:p></o:p> <o:p></o:p> En él, como en todo gran poeta, se encuentra un lugar muy especial para ese filón preciado de los creadores, como bien lo precisara Rainer María Rilke: la infancia. Ella, en su ser se ha prolongado hasta hoy: los árboles, las trinitarias, el intenso color de las mariposas, el color de la paredes. El patio.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Gustavo es una hermosa síntesis: cineasta, filósofo, teólogo, poeta, maestro y mago.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ha sido profesor de cine. Ha reflexionado profundamente sobre el torbellino comunicacional que envuelve al hombre, y todo lo que refleja la sociedad a través del cine. Sus análisis sobre el fenómeno hipnoide y la estructura expectante en el hombre que ve cine, son muy agudos; y son muy lúcidos sus ensayos sobre Visconti, Fellini y Bergman.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Como conversador filósofo es irrefrenable. Su gran virtud y algunos lazos secretos, lo han convertido en teólogo del Caribe.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Es sin par, su ensayo La hermosura de la eucaristía. Lo asistió un blancor de hostia. Lo asistieron los dioses de las colinas áticas. Tan excelso debió ser su sobrecogimiento en los predios de Eleusis y del Epidauro. Un sobrecogimiento abundante como el de Henry Miller, frente a un universo de minotauros. Su inmersión en el mundo de los sabios ha sido tanta, que Parménides, Heráclito y Empédocles lo han hecho mago, mago de pensamiento, de palabra y de asombro.<o:p></o:p> <o:p></o:p><o:p></o:p> Ibarra Merlano, el maestro, hizo parte en el Universal de Cartagena, en 1948, de una de la élites intelectuales más importantes del país: Gabriel García Márquez, Héctor Rojas Herazo, Clemente Manuel Zabala y los hermanos Ramiro y Oscar De <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Espriella. Ellos"><st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Espriella.">La Espriella.</st1:PersonName> Ellos</st1:PersonName>, a través de sus columnas, abordaron con profundidad los temas más disímiles, arte, literatura, cotidianidad, folclor, política, entre otros. También se dedicaron a promover los valores de la cultura regional.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hasta los últimos días de Artel, Gustavo mantuvo una entrañable amistad con el bardo de los Tambores en la noche, a quien quiso mucho y admiró y siempre fue referencia recordada en sus conversaciones.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sus libros constituyen un aquilatado legado para la cultura nuestra. Hojas de tarja, Ordalías, Los días navegados, Lápida, sus obras, son celebración y pesar, son mar y puro Dios <o:p></o:p> <o:p></o:p> Con Gregorio Castañeda Aragón y Gustavo Ibarra Merlano, se instaura en Colombia una febricitante poética sobre el mar. Ibarra asume las densidades de la materia, lo entrañable, lo inherente a las sustancias que pertenecen a lo insondable del piélago viviente. Ibarra dice: “El mar vive y piensa, todos los nacidos en su orilla lo saben”. Al asumir el tópico de lo visceral y entrañable gravita en lo que llama García Usta, La magia común.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Debió existir entre Ibarra y Rojas Herazo, un ambiente de charlas, disquisiciones filosóficas, diálogos compartidos donde sobreabundaban imágenes que ilustraran el peso y la presencia de lo visceral y lo denso.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El mar es una constante que golpea el pálpito del poeta, lo persigue y lo invade: se le vuelve imperioso, hasta llevarlo a exclamar: “Madaliena, nado en el mar de la locura, tumbando delfines exiliados”.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Existe en la alta poesía de Gustavo la sucesión de la cotidianidad: sus orígenes, ceremonias y rituales no sólo están narradas, son rodadas; son narradas, sí, pero con la técnica del cinematógrafo. La cámara filma en picado y contrapicado; narra en traveling y en paneos: aspersiones y pertenencias; la cámara se mete en los resquicios del mercado para encuadrar un Clouse up del destasamiento de una res, y se retira de ellos para encuadrar una toma panorámica de los Atrios de las iglesias, la <o:p></o:p> <o:p></o:p><o:p></o:p> sombra espesa de los edificios públicos, de los pórticos de los hospitales y de los hospicios y manicomios.<o:p></o:p> <o:p></o:p> No es gratuita la técnica cinematográfica.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El poeta Ibarra tiene como eje de su poética la visión de mundo cristiana. El suyo, es un discurso pesaroso y de de ofrenda a Jesús Cristo, el hombre y el Dios; lo desnuda en el cieno de las lamentaciones y le canta en su aureolado espacio de luz inenarrable. Para él, cantar la condición de Dios es un oficio de tinieblas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Esta síntesis maravillosa: el cineasta, el filósofo, el poeta, el teólogo, el hombre, a través de su obra, siempre está con nosotros.<o:p></o:p>

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1 LÍNEAS DE TINTA PARA UN RETRATO

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1 SÍLABA DE DIOS ENTRE LAS OLAS

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1488 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> Dedico, In Memoriam, estos tres poemas a mi madre Natilza Pérez, (Natividad). <o:p> </o:p>Como Ley de Vida, en ciertos momentos nos toca recibir, hirientes y fuertes golpes, duros, como la partida de un ser querido, a los que siempre, por nuestra parte les hemos erigido sagrados templos en lo más profundo del corazón. <A href="http://www.yachay.com.pe/especiales/vallejo/imagenes/cesar.jpg"></A>Hay golpes en la vida, tan fuertes ... ¡Yo no sé! Golpes, como en sus versos de “Los heraldos negros” los anunciara Vallejo, golpes, que aunque no encierren el mismo sentido del poeta, son fuertes. Golpes, que tan bien, prodigan redención para quien partió, y nos llenan de ternura e infinito amor por ellos, a quienes quedamos. <o:p> </o:p><o:p> </o:p> EL ALFABETO DE MI MADRE<o:p></o:p> <o:p> </o:p><o:p> </o:p> Ella escribió con letras de su alfabeto <o:p> </o:p> algo de mi nombre <o:p> </o:p> Ella escribía algo cuando las astromelias <o:p> </o:p> de nuestro patio le hacían concesiones <o:p> </o:p> a la tarde <o:p> </o:p> con otro color <o:p> </o:p> y una amplitud desesperada <o:p> </o:p> Debió encontrar en los mismos rincones <o:p> </o:p> del cuarto otra forma de su esperanza <o:p> </o:p> También el cuarto estuvo habitado por el <o:p> </o:p> silencio de un costal de harina <o:p> </o:p> y una repisa compacta de libros <o:p> </o:p> donde muchas veces dejaste un pan <o:p> </o:p> compartiendo el sitio con ascéticas <o:p> </o:p> monografías de Rosenkreuzt <o:p> </o:p> y algunas notas al desgaire <o:p> </o:p> de mi padre <o:p> </o:p><o:p> </o:p> ¿Recuerdas cuando regabas los helechos <o:p> </o:p> en el patio? <o:p> </o:p> Paralelo regabas insondables extrañezas <o:p> </o:p> en la conciencia de la casa <o:p> </o:p> Con la inconsciente astucia de viejos filósofos <o:p> </o:p> Y la paz era de todos <o:p> </o:p> Hasta los viejos cuadros que adornaban <o:p> </o:p> la casa nos brindaban reposo <o:p> </o:p> ¿Recuerdas el “Jardín del amor” de Pablo <o:p> </o:p> Rubens? <o:p> </o:p> Era un especie de siesta <o:p> </o:p> despiertos en la sala <o:p> </o:p> Y tantas cosas <o:p> </o:p><o:p> </o:p> Que la algarabía no sea nuestra <o:p> </o:p> que sea de otros <o:p> </o:p> Pero que mutuo nos pertenezca el escándalo <o:p> </o:p> de la tarde <o:p> </o:p> Ahora comprendo por qué tu alfabeto <o:p> </o:p> pinta alguna inocencia mía <o:p> </o:p> y la salva de la infamia <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> CON MARÍA EN EL POLIEDRO<o:p></o:p> <o:p> </o:p> XII<o:p></o:p> <o:p> </o:p><o:p> </o:p> Vestida de blanco lino como casta sacerdotisa con los pies descalzos <o:p> </o:p> en la desnudez de la tierra, describiendo cierto ángulo, entrañable, mistérica. <o:p> </o:p> Con las manos unidas levemente separadas de las palmas <o:p> </o:p> y con esa solemnidad de quien eleva plegarias e irradiando a mi rostro la luz de sus <o:p> </o:p> ojos me dirigió esta palabras. <o:p> </o:p> - te saludo poeta <o:p> </o:p> - ¡Oh María! Te he visto venir de esa parte desconocida del poliedro. <o:p> </o:p> De dónde, María. <o:p> </o:p> - De donde he podido ver luminosa a tu madre, liberada. <o:p> </o:p> - ¡Salve Querida Madre! ¡Salve Nati! <o:p> </o:p> - Pobre de ti. Sufrir es de humanos. Aún el hombre no entiende misterios. <o:p> </o:p><o:p> </o:p> A ella, una legión de luminosas criaturas le auguran caminos de luz. <o:p> </o:p><o:p> </o:p> María calló, y en instantánea ceguera la perdí de vista entre saturadas ramas de <o:p> </o:p> guayabas y ciruelas. De vuelta tal vez a esa morada, ese seno de paz. <o:p> </o:p> Dónde la verdad, la absoluta armonía, dónde, fatuo cuerpo; <o:p> </o:p> dónde, perpleja red de sentidos; <o:p> </o:p> dónde, ilusión; dónde, engaño; <o:p> </o:p> dónde, vanidad de lo humano, dónde. <o:p> </o:p><o:p> </o:p> EL LEVE VUELO DE LAS MARIPOSAS<o:p></o:p> <o:p> </o:p>XXXIV <o:p> </o:p> <o:p></o:p>Cuando el dolor y las lágrimas dejaban su marca en la piel <o:p> </o:p> y el flujo de sangre en la herida, madre nos aplicaba finas <o:p> </o:p> tiritas de esparadrapo en los extremos de la cortada. Ella <o:p> </o:p> le llamaba los puntos mariposas. <o:p> </o:p><o:p> </o:p> El tiempo giraba, y siempre era una u otra escena. <o:p> </o:p><o:p> </o:p> A todos nos gustaba sobremanera las bicicletas que en los <o:p> </o:p> tornillos de las ruedas traseras tenían tuercas mariposas, <o:p> </o:p> las que facilitaban siempre que los amigos se subieran y, <o:p> </o:p> parados, se sujetaran en las alas niqueladas. <o:p> </o:p><o:p> </o:p> Era un tiempo en que nuestros cuerpos se sudaban y se <o:p> </o:p> tostaban plenos al sol. Un tiempo de libertad y de sueño; <o:p> </o:p> y en invierno la lluvia era una fiesta. <o:p> </o:p><o:p> </o:p> Con resaca, los años nos arrojaron a otras orillas. El tiempo <o:p> </o:p> dolía; florecieron otras realidades, otros juegos. La mayoría <o:p> </o:p> de los amigos con gestos graves arrojaban volutas de humo <o:p> </o:p> al aire, y entre copas visitaban mariposas nocturnas. Seres <o:p> </o:p> vertebrados con alas que cambiaban placer por dinero. <o:p> </o:p> Y atrás, en la distancia, quedaba la inocencia y un tiempo de <o:p> </o:p> ternura. <o:p> </o:p><o:p> </o:p> Aún así la verdura del campo sigue siendo placentera, y los <o:p> </o:p> jardines entregan sus flores para embriaguez de las <o:p> </o:p> espiritrompas de las mariposas, para que en cada primavera <o:p> </o:p> las Divas Divanas nos confíen su entrañable e íntimo secreto; <o:p> </o:p> para que por breves instantes, ellas, dadoras de lo absoluto, <o:p> </o:p> nos pertenezcan, y en imaginarias espirales nos describan su vuelo. <o:p> </o:p>

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1 TRES POEMAS PARA EL RECUERDO

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1488 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p>IV<o:p></o:p> <o:p> </o:p><o:p> </o:p> En el poliedro los girasoles ebrios de sol <o:p> </o:p> Adyacentes al cuarto de los trastos <o:p> </o:p> Cortejando al astro rey <o:p> </o:p> Y tú <o:p> </o:p> María <o:p> </o:p> Conciliando el misterio del día <o:p> </o:p> con su rutina <o:p> </o:p> y esperando la noche que lanza como dardos <o:p> </o:p> guijarros fulgurantes <o:p> </o:p> al rostro de cualquier cazador de lo fugaz <o:p> </o:p> cuando las mariposas tocan <o:p> </o:p> leve <o:p> </o:p> tu piel <o:p> </o:p> y dejan un torbellino de escarcha <o:p> </o:p> que palmo a palmo <o:p> </o:p> se diluye en la redondez de tus pechos <o:p> </o:p> y en sus contornos <o:p> </o:p> así todo: <o:p> </o:p> los girasoles el sol los trastos el día y la noche <o:p> </o:p> los fulgurantes guijarros el rostro del cazador <o:p> </o:p> tus pechos las mariposas y sus escarchas <o:p> </o:p> testimonian un instante del universo.

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1 CON MARÍA EN EL POLIEDRO IV

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1488 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> III<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Aún cuando partas <o:p> </o:p> El tamarindo y el cerezo <o:p> </o:p> Extrañarán tu nombre <o:p> </o:p> Sólo en ellos <o:p> </o:p> Quedará el recuerdo de dos cuerpos <o:p> </o:p> Que compartieron <o:p> </o:p> El canto de los pájaros <o:p> </o:p> Y el escándalo de sus tardes. <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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1 CON MARÍA EN EL POLIEDRO III

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1488 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> II<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> María <o:p> </o:p> En los patios quedará tu huella <o:p> </o:p> Y me hallarás desnudo <o:p> </o:p> Oloroso a azahares <o:p> </o:p> Con la humedad del suelo entre las carnes <o:p> </o:p> Oirás un canto perdido de colibrí <o:p> </o:p> En mi boca <o:p> </o:p> Y volará suave <o:p> </o:p> A las partituras de tu sonata. <o:p> </o:p>

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1 CON MARÍA EN EL POLIEDRO II

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1488 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> I<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Besa mis párpados <o:p> </o:p> María <o:p> </o:p> Y ponte a corretear por los patios <o:p> </o:p> de mi infancia <o:p> </o:p> toma el cántaro y tíralo tantas veces <o:p> </o:p> al fondo del calicante <o:p> </o:p> corre fuerte y habita mi nombre <o:p> </o:p> corre detrás de las libélulas que invaden el patio <o:p> </o:p> y alargan la tarde <o:p> </o:p> corre y cánsate <o:p> </o:p> rompe el tiempo y encuéntrame <o:p> </o:p> en los patios de mi infancia.

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1 CON MARÍA EN EL POLIEDRO

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1488 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p><o:p> </o:p> Instantes previos a cada hora <o:p> </o:p> En Gantes suena una melodía <o:p> </o:p> De campanas concertadas <o:p> </o:p> San Bavón San Nicolas y Belfort <o:p> </o:p> Es preciso silencioso detenerse a escucharles <o:p> </o:p> La melodía que cantan. <o:p> </o:p> Por <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Vlaanderenstraat">la Vlaanderenstraat</st1:PersonName> <o:p> </o:p> La premura de hombres niños y mujeres <o:p> </o:p> Y el espeso flujo de coches autobuses bicicletas y tranvías <o:p> </o:p> Indiferentes los ríos apacibles <o:p> </o:p> Fluyen <o:p> </o:p> Y esta ciudad de abrumadora belleza <o:p> </o:p> Nos conturba y nos seduce. <o:p> </o:p> Ahora llueve <o:p> </o:p> Se precipita el agua <o:p> </o:p> Los viandantes escurridizos se pierden. <o:p> </o:p> Qué puede el tiempo decidir sobre el carácter de la gente. <o:p> </o:p> Qué puede la intensidad de un instante en el absoluto tiempo. <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Gent, diciembre de 2007.

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1 GANTES

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