Erotismo y letras

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23921 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/celia-miran/farinia_mercedes_1.jpg">El erotismo debe ser un acto entre el escritor, la palabra y la capacidad de sugerencia. Obtener un clima donde existan pasajes de matices profundos en los que la imaginación se comprometa y también pasajes donde se encuentre el descanso en un cojín de seda azul. Como escritora con tintes eróticos, la escabrosidad no me agrada, sí la seducción que ello lleva. Salir de fronteras e ir más allá en una estrecha unión de la página, los ojos, la mente, la lectura, el lector, el autor es importante. La desnudez que pudiera definir al erotismo usará los disfrases más extraños e impensados para ser una manifestación del arte.

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1 Erotismo y letras

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23921 <IMG id=img_1 class=imgizqda src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/celia-miran/Eljardínencantado.bmp">En lo que se escribe siempre hay connotaciones autobiográficas, por eso los escritores somos personajes de nuestra vida. Las letras van encadenadas a lo íntimo, lo anterior y lo que se anhela que suceda. Aunque se intente la bruma de lo incógnito, el viento despeja el yo y se nos atisba. Me gusta escribir desde un costado, un borde, letras adentro, letras afuera. Intento hacerlo saltando tiempos, hoy futuro, una visión que en un instante será pretérito...o se detendrá en el presente ¿ qué al fin cuál es y cuánto permanece? Marcada por los duros tiempos políticos de mi país, escribiría mis dos primeras novelas, luego aunque con la mochila a cuesta, me adentré en el Eros femenino( no feminista )algo no sencillo de decir cuando existe un velo de prejuicios. Y que alguien me lo niegue, si se es latinoamericana. Tampoco escatimo las resonancias masculinas y me animo a enfocarlas desde mis extremos,mis dos polos. Y así me he dejado resbalar por la magia del erotismo que se nutre de los más extraños e impensados disfrases.

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1 El escritor y su yo

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23921 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/celia-miran/FelizLuna.jpg">Se ha muerto un grande de la novela y el ensayo histórico argentino, maestro de todos los que transitamos el camino de la literatura, editado y traducido a varios idiomas. Fue y será un ejemplo del revisionismo de los hechos de la Argentina. Le conocí en la cátedra y fui amiga de su hija María de quien, la distancia de mundos diferentes, nos ha alejado, pero si pudiera leerme estaría recordando junto a ella a su padre.

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1 Felix Luna

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23921 <IMG id=img_1 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/celia-miran/Mujerargentina.jpg">Temía a cualquier amor que viniera a él sin pasión de aguas profundas, de cama revuelta, de aroma a jazmines, de piel transpirada, de sábanas empapadas como unalluvia de otoño, porque si no era así, entonces no existiría razón para perder horas ni días, ni el despertar de los colibríes que anidaban en sus vértebras lumbares.

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1 Fragmeto de la novela" La Maga"

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23921 <H3></H3> Tranquilos....No siempre transcribiré mis textos...suena a tedioso y egocéntrico, escriba desde la Argentina, donde nací, hija de extranjeros o desde esta España en que hoy habito. Viene a mi el pensamiento que genera ese deseo y la intención de comunicarnos que poseemos los hombres y mujeres.Un blog es una forma de diálogo que se inicia cuando nos presentamos, nos asomamos, buscamos manos tendidas, letras escritas por otros, ideas dispares o vivencias semejantes. Mucho me ayudaría en el laberinto de vivir haber incursionado en el sendero de los bloggers y cuando empecé mi primer sitio: <A href="http://entresijos.blog.com.es">http://entresijos.blog.com.es</A> me sentí rodeada de voces y presencias. Las circunstancias me demostraron que, en estas comunidades nunca se está solo...Ya os lo iré contando

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1 No siempre....

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23921 Capítulo I " La casa del escudo en el entrepaño" Continuación Había razón en el pensamiento de la Carmiña, el trastero no se vaciaría jamás de los ajados encajes y los trajes de novias ya muertas y los desvencijados muebles y los libros y libros y libros de tapas de cuero con los cantos fileteados que habían leído mis bisabuelos y mis abuelos y los que a mi padre, don Ramón Puértolas, poco y nada le movieron el interés. Pero más allá de estas lucubraciones, el trastero, era para mi, una parte de la casa que yo sentía de mi absoluta pertenencia, que me subyugaba hasta la dependencia y que no compartía con nadie, ni siquiera lo mencionaba por su nombre, como si así no pudiese existir para los demás y yo lo ignorara junto con ellos. Sin embargo aquel desván resultaba mi lugar escogido para cuando me daba el puñetero gozo de desaparecer. Vaya con la conducta de este chavalillo, murmuraban nuestras sirvientas, que si es así aún sin bozo y de pantalones cortos, como habrá de ser cuando le crezca la polla. Y Carmiña me seguiría llamando, Miguel, Miguel, Migueel, porque si no me encontraba, buena habría de ser la retahíla que le soltaría mi madre cuando los mentores llegasen para instruirnos a mí, el mayor, y a los tres hermanos que me seguían. Poco caso haría yo a la demanda de la Carmiña y a su alboroto, porque a oídos sordos yo continuaba jugando al tres en raya, esta vez bajo el cobertizo, con Joaquinillo, el hijo de Elías Piñar, un hombre de pensamiento de izquierda que se desempeñaba como Correo Mayor de Bembibre, un cargo que poco le daría en dinero, pero que le autorizaba como responsable de postas y encomiendas hasta iniciada la Guerra Civil. Desempeño delicado en un enfrentamiento de hermanos de tierra y en tanto Franco la fuera ganando un republicano estorbaba donde estuviese, hasta que lo sacaran del medio como en una cacería de lobos. Y a Elías Piñar, dos proyectiles le desviaron el camino de este mundo, por accidente de un mal tirador, como se dijo. La gente de Bembibre no se tragó el relato y murmurarían en la taberna que los dos escopetazos que le dieron en la cara, dejándosela como botón de cardo reventado, fue de un arma pagada, si señor, porque Piñar era republicano desde siempre y si bien es cierto que no decía esta boca es mía y callaba, mirándose la punta de sus botines, cuando se hablaba de los nacionales, no podría andar ocultando su fastidio irremediable. Como una pendular política, en aquella España, los gobiernos se alternaban y ayer se hacía desparecer católicos de cirio en mano y mañana anarquistas, revolucionarios, gente de izquierda vendida a los rusos, proclamas de los de la derecha. Pero para esos años de mi niñez la Guerra Civil era todavía un fantasma escondido en la niebla y Joaquinillo y yo íbamos de juegos ingenuos, tal que la contienda sólo asomaba apenas su rostro que, luego, mostraría fauces sangrientas. Pero años después cuando los comienzos del enfrentamiento de la que sería la Guerra Civil Española, Francisco Franco Bahamonde, el general de brigada más joven, mantuvo en sus labios una sonrisa enigmática que sabía a fingida actitud, en tanto ocultaba la idea de perpetuarse por vida desde el poder que le otorgaría el triunfo para regir a su España y aunque todavía no lo tuviera del todo claro el cómo llegaría a concretar sus aspiraciones, su pensamiento se hallaba solapado en su mirada redonda, achicada por los párpados abotagados y el rostro siempre ceñudo, con sobre cejo. Le chispeaban los ojos y había echado carnes hasta dar en un cuerpo tripudo, pero fuera de lo que aquello pudiera importarle, bajo la faja militar ceñida en su vientre, sobre sus calzoncillos, ya estaba diciéndose para su bien, venceré y he de hacerlo para trepar al podio de los caudillos y con un ligero encogimiento de hombros, algo así como la repetición de un gesto que se fue haciendo cotidiano, se diría a sí mismo, sí, lo conseguiré. yo, un gallego del Ferrol y peor para quien le pese, que muchos años ha de darme Dios para poner orden en España.

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1 " El vuelo del grajo" Cuarta novela sin edición aún.

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23921 ¿ Qué quién soy? Pues una escritora argentina, viviendo, temporalmente, en España. Algunas de mis novelas están editadas bajo el nombre de Celia Curatella, una de ellas traducida al alemán. Por dos veces tuve el galardón de ser Finalista del Premio Planeta. Avatares del destino me trajeron a estos lares, el viento del desafuero ha sacudido los estamentos de mi producción y los blogs son un enclave donde encuentro un pequeño refugio para mi escritura. Ya os iré contando, si interesa, fragmentos de mis novelas y entresijos de mi existencia.

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1 Un poco de mí

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23921 Fragmento del capítulo I " La casa del escudo en el entrepaño" La Carmiña venía llamándome desde una larga hora atrás, los ojos negros morunos encendidos como tizones de rabia encrespada y todo porque siempre le salían mal las cuentas conmigo, cuando ella creía que iba a encontrarme tan pronto como le soltaban las ganas. Yo no le daba el gusto a la sencillez de sus magines y su santa paciencia se le iba menguando a cada paso y debía continuar buscándome desde el patio, embaldosado con lajas de arcilla cocida, hasta el hortal. Entonces voceaba mi nombre cada vez con más insistencia y momento a momento gritaba, Miguel, Miguel, Migueel, ven aquí y termina con esa broma que me despabilas la sarna vieja. No sé quien me dijo, más adelante, que ella había venido de Córdoba, de un barrio califal que se cobijaba al reparo de los restos de las murallas árabes y se extendía hasta la judería y rozaba la Casa de las Bulas y la sinagoga. Barrio antiguo de hebreos aunque Carmiña no lo fuese, así declarado, que en España del decimonono no era buena cosa ser judío. Aquella mujerona con gesto de chavala era una de las criadas de más larga data en mi casa, porque no resultaba fácil morar en los oscuros y fríos cuartos de servicio y acatar las órdenes de los Puértolas, gente que pagaba mal y trataba peor. Pero Carmiña ya no era una moza y mejor quedarse en sitio conocido, porque allí la comida no escaseaba y los señores eran católicos y debían temer a Dios y quizás se apiadasen de ella cuando le pesaran los años de la vejez y ya no pudiera agacharse a levantar ni una mota de lana que se le cayese cuando zurcía nuestra ropa y menos le iba a ser posible, con tanto achaque, ir caminando hasta la chopera a recoger fresas de las matas que se criaban al resguardo de los chopos, desde que mis antepasados, en el mil seiscientos, las trajeron de las Antillas. Dulces frutos pequeños con sabor a paraíso, porque en el Nuevo Mundo todo sabía a delicia y las piedras se soñaban de plata. O así lo creyeron los castellanos que se hicieron a la mar que desconocían. Miguel, Miguel, Migueel, se desgañitaba la Carmiña al gritar mi nombre con su voz aguda que semejaba al chillido de un marrano que degollaban sobre tablones ya enrojecidos por la sangre de los animales sacrificados con anterioridad. Desde el patio, Carmiña llegaba sólo hasta el inicio del parral, porque temía adentrarse entre las hojas ásperas de la vid y que las escolopendras, que se escondían en los terrazgos, le trepasen por las piernas de botija que ella tenía. Pero igual perseveraba clamando por mí sin mostrar cansancio y mientras más me requería pensaba con fastidio oculto, dónde se habrá metido este chaval, siempre dando guerra, holgazaneando a la hora de los estudios, y yo, pobrecita de mí, cómo puedo conocer cuál es su escondrijo ahora, se preguntaba a sí misma la Carmiña y continuaba murmurando, como puedo saberlo, si además, soy una mal acabada, o no me lo recuerda a cada momento doña Leonor Puértolas, mi dueña y señora, entonces es que acaso, deberé adivinar por arte de magia en qué matorrales se escabulle el rapaz o si se ha metido en el trastero de la casa, allá arriba, en el desván de las cosas inútiles, qué para qué las guardan si no las usarán nunca y a cualquier infeliz de las chabolas les vendrían de parabienes.

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1 " El vuelo del grajo" Cuarta novela sin edición aún.

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