Soy el mismo lector, ubicado en un pequeño espacio planetario, latitud 17 - 56 Sur, en un largo y angosto país llamado Chile, que nos es ají picant... más

Soy el mismo lector, ubicado en un pequeño espacio planetario, latitud 17 - 56 Sur, en un largo y angosto país llamado Chile, que nos es ají picante mexicano, sino el sabor dulce de los desiertos floridos en Atacama, de los pueblo abandonados en las salitreras del Norte, en medio del desierto más seco del mundo. También, el país del toronjil, menta y yerba buena y de gente que se expande entre el camino del Inca y los hielos de glkaciales eternos en el territorio austral. Aquí nací y aquí moriré. Pero, en realidad soy el que vive en un pueblo en el interior de Australia, o del Africa, en cualquiera de los costados del Sahara, o de Africa del Sur, o de un pueblo de la Manchuria, Ucrania o Georgia. Tal vez, de un Estado del Imperio Norteamericano. Mi pueblo natal es idéntico al pueblo natal de millones de personas y me parece que en todos ellos vivo yo, mis parientes, amigos y vecinos. La lluvia nos moja por igual, hombres y pájaros, árboles y bestias. Incluso al agua del lago que permanece inmutable. Me preocupa el hombre. La gente. Las personas. Pero, me duele la voz de tanta palabra al viento. Nadie escucha. Nadie oye. Percibo algo siniestro en la atmósfera. Un olor a muerte que recorre las pradera del Asia, América Latina y a los centros urbanos del Imperio. El agua envenenada mata personas. El aire enfermo contagia. El sol ya no es un amigo, sino, un asesino que se incrusta en la piel. Siento el lamento del planeta herido en sus elementos. Mis penas son idénticas a la de mis otros yoes, repartidos por el mundo desde Shangri-La a Los Andes y en los cuadrantes de esta nave donde vivimos bajo el mismo cielo. Como todo bien nacido honro a mis padres, amigos y a los trabajadores cuyas manos han hecho posible que tenga un país medianamiente estable. Honro su infinita paciencia contra un gremio empresarial sordo y ciego, inmediatista y sin visión del futuro, respecto de la vida social, política y económica de nuestro país, Empresarios que se apoyan en la fuerza y no en el diálogo, en la indeferencia y no en la consecuencia de ser chilenos y partícipes de los sueños de miles de hombres y mujeres de nuestra tierra. http://tbn0.google.com/images?q=tbn: TW_VAYOKllWMoM:http://www.rionegro. com.ar/diario/2007/11/20/images/46736.jpg A vces ato los verbos a mis sueños y a la experiencia, vieja conseta, que abusa de su intimidad, y salen cosas como estas: Nunca estuve Donde la muerte Cantaba su canción de despedida. Estuve a la vuelta de la esquina Buscando una gitana ebria Que atara mi mano A algún golpe de suerte Pero fue preciso el sortilegio De una moneda Que nunca hizo nido En mi bolsillo Para que un gorrión – perjuro testigo - Agitara el viento como pañuelo De despedida Anunciando El final de los días negros. Lo dejo para vuestra crítica y para demostrar que la poesía es tan elocuente como la mejor prosa o acierto discursivo. Nos estamos viendo Cuando entonces el cielo desangra tus párpados puedo ser náufrago ahogado de sed en la sal de tu piel Vita et mortis destroza los espacios del sub conciente y el océano es una lágrima en mi despedida. CUANDO POR PRIMERA VEZ PISE LAS BALDOSAS DE TU VEREDA EL CREPÚSCULO DE ABRIL ABRIGABA MI GARGANTA Y EL CRISTAL DE TU RISA HACÍA NIDO EN MIS INSOMNIOS. POEMA EXTRAVIADO. Los recodos agonizan En la curvada línea del espacio El mundo redondo de tus ojos Esconde un continente invisible Para que la voz se impregne En una enlutada tela. Carta de navegación Ausente de puntos cardinales Donde un imaginario bergantín Naufraga En este viaje al infierno Ignorado En el lastre de los días. Tal vez, sea necesaria tu presencia En mi desconcierto Para encender el cáliz Del ritual Dormido en su muerte parvularia. xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx xxxxxxxxxxxxxxxxxxx xxxxxxxxxxxx A MIS AMIGOS DEL BLOG Los rincones abiertos del cielo hacen nido en esta urbe mínima donde el agua se bebe asimisma sedienta de reproches angustiada y enferma alada de vahos en los que la gota es lágrima agresión delirante sobre la hierba frágil como los ojos del ángel tal vez, ave amazónica o del Sur y su nido lagos infinitos besando los Andes y las nieves hielo eterno reposa su muerte milenaria. horadado de avaricia del inglés o el yanki o del viejo español que vuelve al saqueo de los campos virginales de la lluvia y los coiigues las bandurrias y el cóndor fugitivos ya como el puma o el guanaco Pero, la pluma del colibrí se llena de tinta para pintar la bandera de la esperanza en el aire de mi tierra y en sus ojos del agua para que todo se vea transparente en medio de la oscuridad quemada por el sol de todos los desiertos.
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