HIJOS DE UN REY GODO; María Gudín.

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16735 Hace unos meses comenté la primera parte de este libro. Me refiero a <A href="http://lacomunidad.elpais.com/libros-azules/2009/7/21/la-reina-sin-nombre-maria-gudin-1a-parte-">La reina sin nombre</A>. Ediciones B, 2006. Aquel libro nos dejó con ganas de más. A los lectores, y me atrevo a decir que, también a la autora. Lo digo por que se nota entre líneas el placer con que María Gudín ha construido esta historia. La escritora es en su vida civil una reputada doctora especializada en neurología, lo cual, para mi, le aporta seriedad, algo que no sobra cuando se trata de escribir una novela histórica. Este género está lleno de fantasmas, y utilizo la palabra en todos sus sentidos.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p> Así escribe la doctora Gudín:<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Página 63:<o:p></o:p> <BLOCKQUOTE>La nobleza no está en los puños, y creo que tampoco en la sangre, está en el dominio de uno mismo y en la grandeza de corazón.</BLOCKQUOTE> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> La historia continúa en Hijos de un rey godo. Ediciones B, 2009. Podemos, en este volumen, volver a meternos en la piel de los Albiones, aquellos habitantes del noroeste de España en el siglo VI. Leeremos lo que ocurre con aquella <A href="http://lacomunidad.elpais.com/libros-azules/2009/7/22/la-reina-sin-nombre-maria-gudin-2a-parte-">copa sagrada</A>. Podremos saber que ha sido de los descendientes de Jana, la reina sin nombre, que sacrificó a su verdadero amor y a su primer hijo por el bien de su pueblo. Jana se vió obligada a desposarse con el rey Godo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Jana hizo el amor por última vez con Aster la noche antes de partir para casarse con el rey Godo. De aquel encuentro quedó embarazada pero no dice nada. El hijo que da a luz oficialmente es hijo de su nuevo marido. Su nombre es Hermenegildo y un día vuelve al pueblo de los Albiones y todos se sorprenden por su parecido con Aster (su padre biológico)<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Hermenegildo pregunta a Lesso:<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <BLOCKQUOTE> Lesso viejo amigo, se que guardas fidelidad a mi madre más allá de la muerte y eso te honra. Necesito saber más… Sospecho que ocultaba ciertas cosas de su pasado. Cuando iba a morir quiso decirme algo pero ese algo era tan terrible que no se atrevió. ¿Quién era el jefe cántabro al que ejecutamos?<o:p></o:p> El semblante de Lesso se demudó al ser interrogado sobre el tema. Hermenegildo advirtió su apuro. Al cabo de unos instantes de titubear, Lesso le respondió:<o:p></o:p> “Ella te lo dijo, fue su primer esposo, el más grande de los príncipes de las tribus cántabras. Un hombre justo, un hombre fiel a su destino… Un hombre que no buscaba el poder por sí mismo sino como una misión que le había sido impuesta buscando el bien del pueblo.”<o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p> </o:p> No cuento más. <IMG src="http://www.edicionesb.com.mx/edicionesB/Store/images/libros/big/9788466642217.jpg"> Fuente foto; Ediciones B. <o:p></o:p>

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1 HIJOS DE UN REY GODO; María Gudín.

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16735 En su artículo del sábado pasado en EL PAÍS <A href="http://www.elpais.com/articulo/opinion/Elogio/monsieur/Germain/elpepiopi/20091114elpepiopi_4/Tes">Fernando Savater</A> defendía que se conceda a los profesores el estatuto de autoridad pública. Cita algunas frases de la carta de Albert Camus a su profesor, el señor Germain. Esta fue la primera carta que escribió Camus después de que le fuera concedido el premio Nobel. La carta íntegra dice:<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE>París, 19 de noviembre de 1957. Querido señor Germain: Esperé a que se apagara un poco el ruido que me ha rodeado todos estos días antes de hablarle de todo corazón. He recibido un honor demasiado grande, que no he buscado ni pedido. Pero cuando supe la noticia, pensé primero en mi madre y después en usted. Sin usted, sin la mano afectuosa que tendió al niño pobre que era yo, sin su enseñanza y su ejemplo, no hubiese sucedido nada de todo esto. No es que dé demasiada importancia a un honor de este tipo. Pero ofrece por lo menos la oportunidad de decirle lo que usted ha sido y sigue siendo para mí, y de corroborarle que sus esfuerzos, su trabajo y el corazón generoso que usted puso en ello continuarán siempre vivos en uno de sus pequeños escolares, que, pese a los años, no ha dejado de ser su alumno agradecido. Lo abrazo con todas mis fuerzas. Albert Camus.</BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> <o:p></o:p> El maestro escribe a Camus: <BLOCKQUOTE>Mi pequeño Albert: He recibido, enviado por ti, el libro Camus, que ha tenido a bien dedicarme su autor, el señor J.-Cl.Brisville. Soy incapaz de expresar la alegría que me has dado con la gentileza de tu gesto ni sé cómo agradecértelo. Si fuera posible, abrazaría muy fuerte al mocetón en que te has convertido y que seguirá siendo para mí "mi pequeño Camus". Todavía no he leído la obra, salvo las primeras páginas. ¿Quién es Camus? Tengo la impresión de que los que tratan de penetrar en tu personalidad no lo consiguen. Siempre has mostrado un pudor instintivo ante la idea de descubrir tu naturaleza, tus sentimientos. Cuando mejor lo consigues es cuando eres simple, directo. ¡Y ahora, bueno! Esas impresiones me las dabas en clase. El pedagogo que quiere desempeñar concienzudamente su oficio no descuida ninguna ocasión para conocer a sus alumnos, sus hijos, y éstas se presentan constantemente. Una respuesta, un gesto, una mirada, son ampliamente reveladores. Creo conocer bien al simpático hombrecito que eras y el niño, muy a menudo, contiene en germen al hombre que llegará a ser. El placer de estar en clase resplandecía en toda tu persona. Tu cara expresaba optimismo. [...] He visto la lista en constante aumento de las obras que te están dedicadas o que hablan de ti. Y es para mí una satisfacción muy grande comprobar que tu celebridad (es la pura verdad) no se te ha subido a la cabeza. Sigues siendo Camus: bravo. [...] Hace ya bastante tiempo que no nos vemos. Antes de terminar, quiero decirte cuánto me hacen sufrir, como maestro laico que soy, los proyectos amenazadores que se urden contra nuestra escuela. Creo haber respetado, durante toda mi carrera, lo más sagrado que hay en el niño: el derecho a buscar su verdad. Os he amado a todos y creo haber hecho todo lo posible por no manifestar mis ideas y no pesar sobre vuestras jóvenes inteligencias. Cuando se trataba de Dios (está en el programa), yo decía que algunos creen, otros no. Y que en la plenitud de sus derechos, cada uno hace lo que quiere. De la misma manera, en el capítulo de las religiones, me limitaba a señalar las que existen, y que profesaban todos aquellos que lo deseaban. A decir verdad, añadía que hay personas que no practican ninguna religión. Sé que esto no agrada a quienes quisieran hacer de los maestros unos viajantes de comercio de la religión, y para más precisión, de la religión católica. En la escuela primaria de Argel (instalada entonces en el parque Galland), mi padre, como mis compañeros, estaba obligado a ir a misa y a comulgar todos los domingos. Un día, harto de esta constricción. ¡metió la hostia "consagrada" dentro de un libro de misa y lo cerró! El director de la escuela, informado del hecho, no vaciló en expulsarlo. Esto es lo que quieren los partidarios de una "Escuela Libre" (libre... de pensar como ellos). Temo que, dada la composición de la actual Cámara de Diputados, esta mala jugada dé buen resultado. Le Canard enchaîné ha señalado que, en un departamento, unas cien clases de la escuela laica funcionan con el crucifijo colgado en la pared. Eso me parece un atentado abominable contra la conciencia de los niños. ¿Qué pasará dentro de un tiempo? Estas reflexiones me causan una profunda tristeza.[...] Recuerda que, aunque no escriba, pienso con frecuencia en todos vosotros. Mi señora y yo os abrazamos fuertemente a los cuatro. Afectuosamente vuestro. </BLOCKQUOTE>Las cartas aparecen en El primer hombre. Albert Camus. Tusquets, 1994. <o:p></o:p> La educación es el principal problema que tenemos en España. <IMG src="http://aarkangel.files.wordpress.com/2008/01/the-famous-pose-of-albert-camus1.jpg"> Albert Camus.

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1 EN DEFENSA DEL PROFESOR. Albert Camus.

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16735 Hace unos días el periodista Enric Gonzalez anunciaba en su columna de EL PAÍS que lo mandan a Jerusalem de corresponsal. Terminaba así su artículo:<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p> <BLOCKQUOTE> Alguna vez dije en este mismo espacio que no hay que preocuparse si desaparece del diario alguna opinión por que cada uno tiene la suya. Sigo pensándolo. Creo que hace falta más información y, dentro de mis posibilidades, en el nuevo destino intentaré conseguirla, comprenderla, escribirla y publicarla. <o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p> </o:p> Estas palabras me recordaron lo que Enric Gonzalez escribió en 2006 en su libro Historias de Nueva York. En la página 130 de la edición de RBA está contando que el 10 de junio de 2001 Julio A. Parrado (que luego falleció en Irak) e Idoya Noain lo acompañan a cubrir la ejecución de Timothy Mc Veigh, un veterano de la guerra del golfo que en 1995 hizo estallar una furgoneta cargada de explosivos ante un edificio de Oklahoma y mató a 168 personas. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Escribe Enric Gonzalez:<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <BLOCKQUOTE>Comprendí que viajaba con dos malditos periodistas jóvenes que iban de aquí para allá, hablando con unos y con otros, haciendo el trabajo que se supone debe hacer un reportero, mientras yo me sentía paralizado por una enfermedad que se agravaba con el tiempo: el empecinamiento (inútil) en comprender. Por qué Mc Veigh, un tipo inteligente y a su manera honesto, había declarado una guerra personal al gobierno de Estados Unidos; por qué durante meses había planeado esa matanza de inocentes sin sentir la menor duda ni el menor remordimiento; por qué tantos cientos de ciudadanos habían organizado su asistencia a la ejecución como un fin de semana familiar. (…) Al término de la jornada, después de preguntar muchas veces por qué, yo seguía sin comprender. Idoya y Julio, en cambio, se habían limitado a conversar, a meterse en las casas, a palpar el ambiente, y tenían un montón de anécdotas y de testimonios interesantes o graciosos. Ésa es una lección que se olvida con frecuencia: no intentes comprender, no deduzcas, no interpretes: eso lo puede hacer cualquiera en una oficina a mil kilómetros de distancia. Da igual que la situación te resulte ininteligible. Cuenta lo que ves, lo cercano, lo comprobable. Ya está.</BLOCKQUOTE> <o:p> </o:p> Hay una contradicción aparente entre estos dos textos de la misma persona. Mi opinión es que a Gonzalez le gustaría no implicarse personalmente en las noticias pero no lo puede evitar. Le gustaría ser del tipo “ver y contar” pero no puede dejar de cuestionarse, para intentar entender, por qué ocurren las cosas. Y eso, cuando se trata por ejemplo de un atentado terrorista, es muy duro por que lo lleva a las profundidades del ser humano y allí normalmente no se está muy cómodo. Pero por eso es un gran periodista y sabe que la mejor forma de hacer su trabajo, aunque el cuerpo le pida otra cosa, es profundizar en lo que no entiende.¿Por qué a los lectores nos gustan algunos periodistas y leemos cualquier cosa que escriben? Estoy seguro que esta implicación, este querer comprender para contarlo mejor, tiene mucho que ver con nuestra predilección. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Los libros de Enric Gonzalez Historias de Londres e historias de Nueva York (RBA Editores) son la prueba de que empleó el tiempo destinado en aquellas ciudades en intentar entenderlas a través de su historia y sus habitantes. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Se habla y se escribe últimamente sobre la futura muerte de la prensa escrita en papel. Hay quien opina que los periódicos en papel quedarán como un medio de alta calidad para el análisis en profundidad de los acontecimientos realizado por reporteros de primera. Periodistas como Enric Gonzalez son los que deben hacer ese trabajo. Y por ese producto sí pagaremos algunos lo que se nos pida.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Hace unos días el escritor Javier Marías se quejaba en su artículo en El País Semanal de que cada día es más difícil entender lo que algunos corresponsales en el extranjero escriben en el periódico.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Decía:<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <BLOCKQUOTE>Nunca me había sucedido lo que me sucede a menudo últimamente: leo una información intentando enterarme de lo que ocurre en un lugar determinado, o de cómo está la situación de tal conflicto, o de cuáles van a ser los problemas del libro cuando se generalicen el e-book y similares, o de qué va a pasar con la fosa de García Lorca, y no lo consigo. En el mejor de los casos, me quedo como estaba, y en el peor, han aumentado mi ignorancia y mi confusión. Como he perdido muchas cosas, pero aún no mi capacidad intelectiva (o no enteramente), sólo me queda concluir que con frecuencia no se entiende nada de lo que los nuevos redactores (cada vez hay más nombres nuevos que no se asientan, no sé si son becarios que vienen y se van) intentan explicar. A veces se tiene la impresión de que fingen explicar algo que ellos no han comprendido previamente, lo cual hace su tarea imposible, claro está. En el caso de algunos corresponsales extranjeros, uno detecta con facilidad que se han limitado a mal copiar -es decir, a traducir mal- lo que los diarios o televisiones de cada país han dicho, y nada es más incomprensible que una traducción hecha por alguien que conoce mal la lengua de origen y deficientemente la propia. El resultado habitual es que el lector con ciertos conocimientos se ve obligado a llevar a cabo sobre la marcha una “traducción” de la información, esto es, a “deducir” lo que los redactores habrán entendido o habrán querido decir en realidad.</BLOCKQUOTE> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Pues eso. <o:p><IMG height=592 src="http://estaticos01.cache.el-mundo.net/albumes/2007/05/18/tintin/1179488834_extras_albumes_0.jpg" width=427></o:p>

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1 ENRIC GONZALEZ; Periodismo.

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16735 Coco Chanel (Saumur, Francia 1883- París 1971), diseñadora de modas y artífice de una de las marcas más conocidas del mundo, inventó su biografía y buscó autor para ponerla por escrito. Lo hizo con tres escritores: 1.- Paul, Morand que publico L'Allure de Chanel, ( La elegancia de Chanel) Hermann, 1976, 2.- Michel Déon, que dejó un manuscrito de 300 páginas basado en las confidencias de Coco pero que no llegó a ser publicado y 3.- Louise de Vilmorin. Con posterioridad se han escrito muchas biografías de Coco pero ya no fueron dictadas por ella. El trabajo de Louise de Vilmorin ha sido publicado recientemente por editorial NORTESUR con el título Memorias de Coco.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p> El libro comienza con una nota preliminar del editor francés del libro, Patrick Mauries, que conviene no saltarse. La escritora Louise de Vilmorin (1902-1969) fue en si todo un personaje. Principal aglutinadora del mundillo cultural de los años posteriores a <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la II Guerra">la II Guerra</st1:PersonName> mundial, fue amiga de Cocteau, de Schiaparelli, de Marie-Blanche de Polignac, amante de Duff Cooper, ministro ligón de Churchill [que tuvo un hijo natural con Susan Mary Alsop, reina de las fiestas de sociedad de la época. El hijo natural es el “secreto” al que se refiere la nota], y fue la última compañera sentimental de Malraux.<o:p></o:p> En general las relaciones entre el biografiado y el escritor nunca han sido fáciles. Peores son si además se trata de escribir la biografía de alguien que se inventa gran parte de los datos. Coco Chanel partió en febrero de 1948 hacia Nueva York con la primera parte de su vida redactada por Luoise. Su intención era vender los derechos literarios y una adaptación cinematográfica. No encontró interés en los USA y arremetió contra Louise. Esta se siente tratada con ingratitud por Coco y se lo dice en una carta:<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <BLOCKQUOTE> Has sido para mí de una extrema generosidad cuyos efectos no puedo olvidar. Te lo agradezco de todo corazón… Solo tengo una pluma para volar por las venturosas regiones de la independencia. No soy más que un pobre pájaro. A veces el éxito priva, a quien se beneficia de él, del sentido de ciertas realidades. Tú solo tienes responsabilidades que has escogido por ti misma. No conozco su importancia. Las mías son de orden humano; son las consecuencias de otra forma de vida; ciertamente menos brillante que la tuya. Tú hablas alto; yo muy bajito. Has hecho una fortuna desde cuya altura impones silencio y dictas tus voluntades. ¿Pero a quién? A ti misma. La lección que saco tras haberte escuchado me enseña a retirarme. Por eso comprenderás que te entregue aquí las últimas páginas del trabajo que he realizado para ti hasta hoy, segura de que lo acabarás tú sola, mejor de lo que lo haría yo misma. Si esta no es tu opinión, dímelo y ten la seguridad de que me alegrará mucho demostrarte mi afecto.<o:p></o:p> Si no has recibido de los editores americanos la atención que legítimamente esperabas, yo también lo lamento; pero cuando a tu vuelta de Nueva York supiste que tus memorias no podían considerarse una operación financiera ventajosa para ambas tendrías que habérmelo dicho abiertamente. No por ello habría dejado de redactar tu libro, por que no tengo un espíritu ávido, y sí mucho afecto por ti, de corazón. Simplemente habría hecho mi trabajo a un ritmo más lento, le habría dedicado menos horas al día… Jamás he intentado forzarte. Me has hecho mucho daño creyéndolo. Cuenta conmigo si me necesitas o si deseas verme, siempre acudiré a tu llamada. Veré en ello una prueba de afecto que me conmoverá profundamente y que tal vez me consuele. Te pido perdón por no haber sido hábil. Quien no sabe hacerse entender siempre tiene la culpa… Sigamos siendo amigas; eso es todo lo que deseo. Te doy un abrazo, mi querida Coco, y te reitero mi agradecimiento. (*) </BLOCKQUOTE> <o:p> </o:p> Coco Chanel mintió en gran parte de estas memorias que dictó a Louis de Vilmorin. La diseñadora cuenta la que ella hubiera querido que fuera su vida sobre todo en sus primeros años de vida y en algunos de sus amores. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Patrick Mauries termina así su nota preliminar:<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <BLOCKQUOTE> Al ser la mentira una de las armas naturales de la urbanidad, y de cierto estereotipo de feminidad, tenemos a una mujer que miente a otra, quien, sin duda a su vez, no se cree nada, aunque se preocupa por dar forma, como mejor puede, a los deseos y silencios de su interlocutora. He aquí un fragmento de vida más cierto que la realidad a fuerza de estar intensamente fabulado.<o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p> </o:p> Las Memorias de Coco comienzan así:<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <BLOCKQUOTE> Yo no veo mis primeros años como si pertenecieran a un tiempo lejano, ajeno, en el que vivía una niña a al que reconozco con dificultad, una niña abandonada cuya realidad no tiene más importancia que la de una persona incapaz de juzgarnos. No, la niña que yo fui está hoy conmigo. He realizado sus proyectos. He colmado sus gustos. Por ella soy exigente y a ella es a quien he sabido complacer. Ningún otro ser me resulta más cercano. Ella me lo debe todo y yo le debo lo que, en cierto ámbito, pude dar a mi época. Nos reímos a menudo juntas, nos guillamos el ojo con frecuencia, pero lo que es trabajar, soy yo la única que lo ha hecho. <o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p> </o:p> Memorias de Coco (editado por NORTESUR) es una novela de la propia vida escrita por persona interpuesta. Tiene un gran valor literario pues nos permite asistir al relato de la vida deseada, soñada, por un personaje tan peculiar como Coco Chanel.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> En 2009 se estrenó la película Coco: de la rebeldía a la leyenda de Chanel interpretada por la maravillosa Audrey Tautou (famosa por su papel en Amelie). Ante la dificultad de separar los textos verídicos de los que no lo son, guionista y actriz se basaron en lo escrito por Liluo Marquand, la mujer que acompañó a Coco en los últimos quince años de su vida.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> (*) Esta carta está recogida en la biografía que Jean Bothorel escribió sobre Louise de Vilmorin que en francés se titula Louise ou la vie de Louise de Vilmorin. No está traducida al castellano. <o:p><IMG src="http://www.editorialnortesur.com/images/libros/memorias_de_coco_b.jpg"><IMG src="http://2.bp.blogspot.com/_I4pzBYQd8Ps/Sd4-VnwXZyI/AAAAAAAAHM8/GTFp04trMIQ/s400/coco_before_chanel_poster2.jpg"></o:p>

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1 MEMORIAS DE COCO; Louise de Vilmorin.

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81.33.177.38

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16735 La recién llegada al mercado NOCTURNA ediciones (¡Bienvenidos!) ha publicado hace unos días Recuerdos recobrados, Memorias de Kiki de Montparnasse. En edición cuidadísima, y traducido del francés por José Pazó Espinosa, este libro incorpora multitud de reproducciones de los cuadros y dibujos de la propia Kikí y de otros artistas de la época a los que sirvió de modelo y musa espiritual y carnal (¡y que carne!, perdón no lo pude evitar, pero ocurre que además vienen en el libro fotos de la autora desnuda y en todo su esplendor y uno no es de piedra). <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Volviendo al hilo, Kiki de Montparnasse, de nacimiento Alice Prin (Châtillon-sur-Seine, 1901 – Sanary-sur- Mere, 1953) fue modelo para Man Ray, Fujita, Gargallo, Kisling, Per Krohg, Picabia y más. Actuó en el cine, pintó y actuó como cantante en los cabarets del París de los años 20. Fue amiga, y otras cosas, de Modigliani, Jean Cocteau y Robert Desnos, entre otros. Fue la MUSA del París artístico y bohemio de su época.<o:p></o:p> <o:p></o:p> En 1936 escribió algunos recuerdos de su ajetreada vida. No se guardó nada, por lo que en USA no se pudo publicar hasta los años 60.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Página 39:<o:p></o:p> <o:p></o:p>La infancia de Kiki no fue facil: <BLOCKQUOTE> Recuerdos de una bastarda sobre su padre<o:p></o:p> <o:p></o:p> MI PADRE era un gran comerciante de madera y carbón. Tenía una granja. Era un pez gordo del lugar. A veces, cuando me lo encontraba por la calle, mi corazón palpitaba con fuerza. Siempre quería llevarme al bosque con él. Pero mi abuela me había metido el terror en el cuerpo. Me decía:<o:p></o:p> - Si vas con él, te matará, como a las otras.<o:p></o:p> Y era verdad que antes de mí, dos hermanas habían muerto en circunstancias sospechosas. Yo era solo una mocosa y tenía ganas de ir con él.<o:p></o:p> Un día, mi padre vino a nuestra casa y mandó a mi madre a comprar vino. Cuando volvió yo ya me había tomado un vaso de leche que me había dado y me empecé a poner muy mal. Me estaba poniendo de color morado cuando, afortunadamente, apareció mi abuela. Nada más verme me hizo devolver y enseguida me puse bien.<o:p></o:p> Sin embargo seguí teniendo ganas de ir al bosque con él. Quizá, una vez allí, en lugar de haberme hecho algo malo, me habría abrazado como un padre abraza a su hijita.<o:p></o:p> Es difícil imaginar la tristeza que puede invadir el corazón de un niño que no tiene padre, cuya madre está ausente y que solo recibe cariño de su abuela. <o:p></o:p> ¡Querida y vieja abuela, eres el único recuerdo de mi niñez que evoco con emoción! Los besos de tu semblante arrugado y las caricias de tus manos rugosas fueron las únicas cosas agradables de mi infancia. </BLOCKQUOTE> Gracias a este libro me he enterado de que se comercializa una marca de ropa interior femenina con el nombre de Kiki de Montparnasse. Para que usted vea para lo que sirven los libros. <A title="Recuerdos recobrados. Memorias" onclick="return false;" href="http://www.nocturnaediciones.com/shop/media/catalog/product/cache/1/image/5e06319eda06f020e43594a9c230972d/f/i/file_1.jpg" rel=lightbox[rotation]><IMG alt=Portada src="http://www.nocturnaediciones.com/shop/media/catalog/product/cache/1/image/320x320/5e06319eda06f020e43594a9c230972d/f/i/file_1.jpg"></A> <IMG src="http://4.bp.blogspot.com/_141PfHV7FWE/SgZfgiCx_6I/AAAAAAAAAFg/pKncePrGl4Q/s320/Kiki+de+Montparnasse+3.jpg"> Kiki por Man Ray. <o:p></o:p>

2009-11-13T20:53:47Z

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2009-11-16T07:17:22Z

1 MEMORIAS de Kiki de Montparnasse.

2009-11-16T07:24:53Z

83.49.41.254

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16735 La motivación es algo imprescindible para ganar. El mejor equipo o el mejor ejército, si no está convencido de que va a ganar lo más normal es que pierda. En el deporte está comprobado y en el fútbol, juego en que 11 pares de piernas con espíritu de lucha pueden más que la mejor estrategia, aun más. El Alcorcón, equipo de 2ªB acaba de eliminar al, en teoría, mejor Real Madrid de la historia, ganando 4-0 en el partido de ida (de esta noticia no me alegro). El ejemplo más claro de que la motivación mueve montañas es el del F.C. Cartagena, el popularmente conocido como “Efesé”. Un equipo recién ascendido, formado por jóvenes sin experiencia y veteranos a punto de jubilarse es líder de la 2ª división por encima de equipos como <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Real Sociedad">la Real Sociedad</st1:PersonName>, el Betis o el Levante. La jornada pasada, la nº 11, venció en el duelo regional a muerte en el campo del eterno rival, el Murcia. Y no solo ganó sino que lo hizo por 1-4. (de esto sí me alegro)<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p> Tolstói lo sabía bien. Pongo a disposición de directores de redes de ventas, comandantes de infantería y entrenadores de fútbol el siguiente fragmento de Guerra y Paz.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> El conde Pierre Bezujov, que quiere incorporarse al ejército, acaba de llegar al frente donde al día siguiente se librará la batalla decisiva de Borodino. Le han enseñado todas las posiciones de las tropas y ha ido a visitar a su amigo el príncipe Andréi Bolkonski que ya no está en el Estado Mayor y ahora dirige un regimiento en primera fila..<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Página 1122 de la edición del Taller de Mario Muchnik:<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <BLOCKQUOTE> Nadie (dice Bolkonski) puede conocer la fuerza relativa de las tropas. Créeme –continuó,- si algo dependiera de las órdenes de los Estados Mayores, yo me habría quedado allí y daría órdenes en vez de tener el honor de servir aquí, en el regimiento, con estos señores (sus hombres). Porque creo firmemente que el día de mañana depende de nosotros, y no de ellos…El éxito en una batalla no ha dependido ni dependerá nunca de las posiciones, del armamento, del número; menos que nada, de las posiciones.<o:p></o:p> -Entonces, ¿de qué?<o:p></o:p> - Del sentimiento que hay en mí, en él- y señaló a Timojin- y en cualquier soldado.<o:p></o:p> (…)<o:p></o:p> Vence la batalla quien está firmemente decidido a ganarla. ¿Por qué perdimos la batalla de Austerlitz? Nuestras bajas eran casi iguales a las francesas; pero nos dijimos demasiado pronto que habíamos perdido la batalla y la perdimos; y nos lo dijimos por que allí ya no había motivo para luchar. Todos querían dejar lo antes posible el campo de batalla: “Hemos perdido, ¡huyamos, pues!”. Si hubiésemos aguantado hasta la noche, Dios sabe que hubiera ocurrido. Pero mañana no lo diremos. Tú hablas de nuestras posiciones, de que el flanco izquierdo es débil, de que el derecho está demasiado extendido; pero todo eso son tonterías: nada de eso tiene importancia. ¿Qué nos espera mañana? Cien millones de casualidades diversas que tendrán que resolverse en un solo instante; se decidirá si somos nosotros los que hemos de huir o ellos, quienes han de matar o morir. Todo lo demás es un juego. Los que te han acompañado en tu visita al as posiciones no solo no contribuyen a la marcha general de las cosas, sino que las obstaculizan. Lo único que los ocupa son sus pequeños intereses.<o:p></o:p> (…)<o:p></o:p> Te voy a decir (habla Bolkonski) lo que sucederá mañana: cien mil rusos y cien mil franceses se han juntado para combatir, y el hecho es que esos doscientos mil hombres lucharán, y el que lo haga con más furor y se reserve menos será el vencedor. Y si quieres te diré que, mañana, pase lo que pase y por mucho que embrollen las cosas los de allá arriba, ganaremos; mañana, pase lo que pase, ¡ganaremos la batalla!<o:p></o:p> (…)<o:p></o:p> (Continua Bolkonski) Una cosa haría si tuviera poder para ello: no haría prisioneros. ¿Para qué? Resulta demasiado caballeresco. (…) Los franceses son mis enemigos, considero que todos son delincuentes. (…) Si son enemigos, no pueden ser amigos, digan lo que digan en Tilsitt.(*)<o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p> </o:p> Es impresionante la convicción de Andrei Bolkonski. Lo tiene claro. No quiere tomar prisioneros. La noche antes de la batalla no hay derechos humanos ni trato humanitario a prisioneros que valga. Así no hay quien pierda. <o:p><IMG src="http://www.futbolinspain.com/escudos/mur_Cartagena_FC_actual.gif"></o:p> <o:p> </o:p> Quien juega al fútbol con esa actitud ganará la mayoría de los casos al equipo de futbolistas millonarios y acomodados.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> (*) Tratado de Tilsitt.<o:p></o:p> Nota: Los entre paréntesis son míos.<o:p></o:p>

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1 MOTIVACIÓN PARA GANAR; Lev Tolstói.

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16735 Me parece muy interesante como reacciona la mente cuando se encuentra en situaciones límite. Algunos psicólogos dicen que la depresión es una enfermedad de sociedades acomodadas. El índice de depresiones, e incluso de suicidios, es más bajo en los países pobres de África que en la opulenta Europa. He leído que en los campos de concentración nazis los judíos no se suicidaban. La explicación psicológica es que cuando la vida está en una situación tan extrema el instinto de supervivencia se impone de forma clara.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> En el cine y en algunos libros recuerdo una situación que siempre me ha parecido contradictoria: ciudades en guerra y personas que pueden fallecer al día siguiente víctimas de un bombardeo que disfrutan intensamente la vida hasta el último segundo. Recuerdo una película (no recuerdo el título) en la que sus protagonistas bailaban y se besaban sin parar mientras las sirenas que avisaban de los ataques de la aviación enemiga no paraban de sonar. Como si bailasen al ritmo de dichas sirenas.<o:p></o:p> Lev Tolstói, quien si no, lo explica con su maestría habitual en Guerra y Paz.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> El ejército de Napoleón se acerca a Moscú y los rusos tienen miedo de que la ciudad caiga en manos francesas.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Pagina1.084 de la edición del Taller de Mario Muchnik.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <BLOCKQUOTE> Al acercarse el enemigo, la opinión de los moscovitas sobre su propia situación, lejos de hacerse más seria, cobró, por el contrario frivolidad, como sucede siempre a las personas que ven un gran peligro. Cuando el peligro se va aproximando, dos voces hablan en el corazón del hombre con la misma fuerza: una pide, muy razonablemente, que se reflexiones sobre la naturaleza del peligro y la manera de evitarlo. La otra, con más razón todavía, dice que es demasiado penoso, demasiado torturante pensar en el peligro cuando el hombre no puede prevenirlo todo y salvarse, de manera que es mucho mejor volver la espalda a las cosas penosas, hasta que estas lleguen, y pensar en las agradables. Si está solo, el hombre escucha casi siempre la primera voz; en cambio, cuando se encuentra en sociedad, sigue la segunda. Y eso era lo que sucedía a los habitantes de Moscú. Nunca se había divertido tanto la gente como aquel año. </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> <IMG src="http://www.coverbrowser.com/image/history-books/544-1.jpg">

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1 DIVERSIÓN EN TIEMPOS DE GUERRA; Lev Tolstói.

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16735 El 26 de agosto de 2009 el premio Nobel de literatura José Saramago (Azinhaga, Portugal, 1922) escribía en su blog sobre dos periodistas de EL PAÍS, Ramón Lobo y Enric Gonzalez:<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE>Se llaman Ramón Lobo y Enric González. Ejercen de periodistas y lo son de hecho, de lo mejor que se puede encontrar en las páginas de un periódico, aunque yo prefiero verlos como escritores, no porque establezca una jerarquía entre las dos profesiones, sino porque en la lectura de lo que escriben percibo emociones y defino sentimientos que, al menos en principio, son más naturalmente mostrables en una obra literaria de calidad. A Ramón Lobo ya llevo algunos años leyéndolo, Enric González es un descubrimiento reciente. Como corresponsal de guerra, Ramón tiene la superior cualidad de colocar cada palabra, en su exacta medida expresiva, sin retórica ni deslizamientos sensacionalistas, al servicio de lo que ve, oye y siente. Parece obvio, pero no lo es tanto, sólo es posible hacerlo con un dominio excepcionalmente seguro del idioma que se utiliza, y él lo tiene. De Enric González no era lector. Veía sus columnas en “El País”, pero mi curiosidad no era lo bastante fuerte para hacerme integrar sus escritos en mi lectura habitual. Hasta el día en que me llegó a las manos su libro “Historias de Nueva York”. La palabra deslumbramiento no es exagerada. Libros sobre ciudades son casi tantos como las estrellas en el cielo, pero, por lo que conozco, ninguno es como éste. Creía que conocía satisfactoriamente Manhattan y sus alrededores, pero la dimensión de mi equivocación se manifestó clara en las primeras páginas del libro. Pocas lecturas me han dado tanto placer en estos últimos años. Tómese este breve texto como un homenaje y una manifestación de gratitud para con dos excepcionales periodistas que son, al mismo tiempo, dos notables escritores.<o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> A Ramón Lobo lo disfruto a diario en su blog “En la boca del Lobo”. Sobre Enric Gonzalez había leído poco, solo algún artículo sobre periodismo. Seguí el consejo del maestro portugués y en una tarde de gripe me zampé sus Historias de Nueva York (RBA Editores, 2006).<o:p></o:p> Yo he vivido como expatriado en 4 países y disfruté con la forma en la que Gonzalez cuanta su llegada a la Gran Manzana por que me sentí identificado. En lugar de perder el tiempo con programas televisivos como “Madrileños por el mundo” y todas las imitaciones que le han salido, les recomiendo que se metan en la aventura vital y cultural de este señor. <o:p></o:p> <o:p></o:p> En 143 páginas hay de todo. Encontraremos sus problemas para conseguir piso, una breve historia de la ciudad, el mejor restaurante para comer Beef Steak, la historia de los 6 ricachones que fundaron el capitalismo americano, las reglas del beisbol y los motivos por los que el autor prefiere al los Mets antes que a los Yankees, una historia de gansters.... Conoceremos a esos personajes esenciales de una gran ciudad que un turista nunca conoce y ofrecen información que de otro modo es imposible conseguir. Gonzalez nos contará anécdotas de personajes del submundo neoyorquino o del alcalde que limpió la delincuencia de la ciudad, (¡a qué precio!).<o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Y en esto llegó Rudolph Giuliani, el hombre que salvó Nueva York dos veces. La biografía de Giuliani, como su personalidad, contiene elementos muy desagradables o francamente ridículos. Como ocurría con Winston Churchill, en circunstancias normales constituye un peligro público. Pero también como Winston Churchill, posee una voluntad extraordinaria y da la talla en los momentos críticos.<o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> Enric Gonzalez ha sido corresponsal de EL PAÍS en Roma, Londres y Nueva York. Actualmente tiene una columna sobre TV, y un artículo los domíngos, en ese mismo periódico. Leyendo su libro te parece que fuiste su amigo y que cayeron muchas cervezas juntos en el White Horse y el Tiger aquellos dos bares de la calle Hudson en los que has pasado una tarde de gripe mientras él te contaba sus batallitas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p><IMG src="http://carmenjara.files.wordpress.com/2009/10/historias-de-nueva-york_enric-gonzalez-torralba_.jpg"></o:p> <o:p></o:p>

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1 HISTORIAS DE NUEVA YORK; Enric Gonzalez.

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16735 Ayer se representó la obra de teatro La casa de la fuerza en el Matadero (Madrid) dentro del festival de Otoño. La autora es Angélica Liddell. La función tiene una duración de 4 horas.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> En El Cultural, número de 16 de octubre de2009, entrevistan a <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Liddell. La" w:st="on"><st1:PersonName ProductID="la Liddell." w:st="on">la Liddell.</st1:PersonName> La</st1:PersonName> periodista se empeña en hablar de tópicos. La autora teatral, aun con ese lastre, expresa con sinceridad lo que tiene en su corazón. Angélica Liddell no tiene trampa, expresa lo que siente, guste o no. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Extracto de la entrevista: <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Angélica Liddell (Gerona, 1966). Su idea del teatro: “es lo que me impide pegarme un tiro”. Su visión metafísica del mundo: “el mal es la ley permanente, y el bien un esfuerzo”. Dice Angélica Liddell:<o:p></o:p> La casa de la fuerza empieza con esta frase: “No hay cerro, ni selva, ni desierto, que nos libre del daño que otros preparan para nosotros”. Es terrible. Intento comprender por qué sufrimos, de la misma manera que intentan comprenderlo las tres hermanas de la obra Chejov. Lo fascinante no es el dolor sino la revelación que se produce cuando identificas tu propia aflicción con la de Masha, Olga, Irina, cuando descubres en otro el dolor de estar vivo. La compasión, es decir, ponerte en el lugar del otro, desemboca en fascinación, en misterio. Pero el dolor es algo indeseable. Y a veces mortal. (…) Las tres hermanas no están intentando comprender su sufrimiento, simplemente sufren. Chejov se limita a describir cómo reaccionan en un momento difícil de sus vidas. <o:p></o:p> <o:p></o:p> La entrevistadora no da una y la llama nihilista.<o:p></o:p> -Si fuera una nihilista no intentaría buscarle un sentido a la vida con todas mis fuerzas, a través de mi trabajo, a través del amor, del pensamiento, de un paseo o de una conversación con un desconocido. No me esforzaría por comprender al hombre, por comprender el sufrimiento. Si fuera una nihilista carecería de rebelión, y yo funciono por rebelión, Job se rebela contra Dios y le interroga, le pregunta ¿por qué?, yo me hago constantemente esa pregunta para seguir con vida, para rebelarme contra la muerte. -He elegido hablar de mujeres solas, tristes, humilladas y muertas. Hablo de las distintas formas de la fuerza. La fuerza física y la fuerza espiritual. La fuerza criminal y la fuerza inocente. Y hablo de la relación de la fuerza con la soledad. El mundo está lleno de gente que es amada, pero yo he elegido hablar de los que no son amados. -He intentado que la fuerza física y la fuerza emocional fueran unidas, que estuvieran a la altura la una de la otra. Hemos trabajado con la máxima exposición. Desde el primer ensayo les pedí a las actrices un profundo compromiso con su propio dolor y su propia fragilidad. Les pedí que rompieran la barrera del pudor espiritual. Para mí la transgresión es entrar en un estado crítico frente a lo inexplicable. La entrevistadora le insinúa que la obra es para masoquistas, sigue sin dar ni una.<o:p></o:p> -Jamás he buscado la belleza con tanto furor como en La casa de la fuerza. Siempre he dicho que la belleza es una de las formas de la justicia. Intento transformar el dolor, el odio y el sufrimiento en algo bello. Es un reto ético y estético. Creo que los masoquistas se aburrirán mucho. Estoy hablando de cosas demasiado serias. Estoy trabajando con actrices demasiado honestas, generosas, hermosas, y arriesgadas como para que un masoquista disfrute. Los masoquistas no se conmueven. Y mis actrices le arrancan lágrimas al hierro. <o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> En un reportaje en EL PAIS Angelica Liddell ( cuyo apellido real es Gonzalez y adoptó el de la niña que inspiró a Lewis Carroll para Alicia en el pais de.., Alice Liddell) dice:<o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Mi psiquiatra me dice: 'No te avergüences de pedir lo mejor: amor, eternidad y belleza'. Nos hemos acostumbrado a lo ínfimo, a escoger siempre el camino fácil.<o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> La obra de Liddell se inspira en Las tres hermanas de Chejov, y en los asesinatos de mujeres de Ciudad Juarez (Mexico).<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Eduardo Haro Tecglen escribía en 1990 en EL PAÍS sobre Las tres hermanas de Chejov.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE>Tres hermanas es una de las últimas obras de Chejov (1901). En esta obra estuvo presente con la máxima profundidad su dramaturgia: una manera indirecta de cifrar algunas ansiedades humanas, y la angustia por el misterio de la vida, de la muerte y del amor, en unos comportamientos sencillos, humildes; en un grupo de personajes que apenas transitan por la vida, pero sí la vida por ellos. Los acontecimientos son lejanos: o están en un pasado -que no acaban de ver como terminado- o en una distancia -el incendio-; en ese grupo hay relaciones de amor y desamor, de poder y sumisión. Pero todo ha de transcurrir con naturalidad, con intimidad. </BLOCKQUOTE> El martes 27 de octubre de 2009 Angélica Liddell escribe en su blog <o:p></o:p> <o:p></o:p> <A href="http://miputaperrera.blogspot.com/">http://miputaperrera.blogspot.com/</A><o:p></o:p> <o:p></o:p> <A name=8210545351677434118></A><A href="http://miputaperrera.blogspot.com/2009/10/sin-tregua.html">Sin tregua</A> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> a veces caigo en picado, me hundo, no puedo más la vida no concede treguas, va todo junto, para extinguirte mejor y más rápido ayer estuve visitando a mi padre en el hospital, está hinchado, con una sonda, asustado aunque no pierde la sonrisa, en eso nos parecemos, nadie sospecha la angustia que se esconde detrás de nuestras sonrisas y ayer, después de abandonar el hospital, pensé en toda la gente mezquina que me había deseado el mal, a través de este blog y pensé también en aquella pared cerca de la filmo donde me quedé tirada en el suelo, llorando, destrozada después de suplicar amor a alguien que se marchó de allí corriendo sin ningún tipo de piedad, alguien que nunca me pidió perdón y pensé en el que vino después, que prometió no dejarme nunca tirada en una pared, pero volvió a repetir la historia, y me bajó también sin piedad por unas escaleras hacia la calle, y se despidió una madrugada sin un sólo abrazo en la gran vía dejándome al borde de la muerte, porque aquella noche sí me quedé literalmente al borde de la muerte con las cuchillas en las manos, decidiendo qué hacer, ¿qué hago?, ¿qué hago?, harta ya de frialdad, de desprecios, de mentiras, de huidas, harta ya de recibir daño a cambio de un amor inmenso y ayer no me salían las palabras, no me salían, era uno de esos días en los que quieres abandonar, empezando por las palabras, abandonarlo todo y mi padre está en el hospital, asustado y yo también estoy asustada y cansada y me cuesta tanto dejar de querer, incluso a la gente que me ha atormentado y mi padre está en el hospital y yo trabajando y siempre hay algún periodista qué me pregunta por qué sólo hablo del dolor y me siento como un bicho raro, o un extraterrestre porque para mí los sentimientos siguen siendo algo importante, muy importante y por eso cada vez me siento mejor estando sola y dicen que hace buen tiempo en todo el país, sol, mucho sol.<o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Para más información sobre la autora teatral Angélica Liddell:<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <A href="http://www.angelicaliddell.com/">www.angelicaliddell.com</A><o:p></o:p> <o:p></o:p> Para leer la entrevista en El Cultural con Angélica Liddell:<o:p></o:p> <o:p></o:p> <A href="http://www.elcultural.es/version_papel/ESCENARIOS/26009/Angelica_Liddell">http://www.elcultural.es/version_papel/ESCENARIOS/26009/Angelica_Liddell</A><o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p><IMG style="-MS-INTERPOLATION-MODE: nearest-neighbor" height=1003 src="http://www.lafundicion.org/repo/img/prg-403.jpg" width=667></o:p> <o:p></o:p>Angelica Liddell.

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1 ANGELICA LIDDELL; La casa de la fuerza.

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16735 No he podido asistir a la representación de La casa de la fuerza de Angélica Liddell en el Matadero (Madrid) dentro del Festival de Otoño. Ayer fue el estreno. Va a estar en cartel hasta el día 8 de noviembre, el domingo. Solo 4 días.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Nuria Ruiz de Viñaspre, poeta (su último libro de poemas es El pez místico, Olifante Editores) y editora del blog RASCACIELOS <A href="http://rasca-cielos.blogspot.com/">http://rasca-cielos.blogspot.com/</A> estuvo viendo la obra en el Matadero, al día siguiente, aun impresionada y a bote pronto, describe lo vivido (y sufrido) y no puedo dejar de reproducir aquí su magnífica crónica:<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <A href="http://rasca-cielos.blogspot.com/2009/11/la-casa-de-angelica_06.html">La casa de Angélica</A> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Ver a Angélica es como recibir un disparo en el pecho con un chaleco antibalas, es decir, un mazazo que te empuja hacia atrás o hacia el fondo, lo más profundo, la sima. Es cierto que yo nunca he recibido un disparo, ni siquiera tengo un chaleco que salvaguarde mi vida, pero yo supongo que algo así debe de sentirse; porque ver a Angélica, mi animal escénico más querido, no llega a matarte, pero golpea como un mazo en una mesa de disección. Que frases como “el sol se pone cuatro o cinco veces al día, así es imposible que la tristeza descanse…” entren en tu cuerpo, esclaviza y pudre toda la carne que hay entre tu hueso, dejándote sólo eso, tu propia esencia más humana. Ver a Angélica me despierta, me desmesura, me desorienta, me centra, me hinca a mi asiento, un asiento donde no hay ni carne ni hueso clavado, sólo respiración excitada ante tanta verdad, ante tanta soledad. Las verdades golpean y pueden llegar a matar. La palabra además de dar salud, a veces mata. Ayer estuvimos S. y yo en el Matadero, matemático nombre, nosotras, dos reses en una segunda fila, como esas reses más antiguas de mis también antiguas Tablas. La función, agotadoramente intensa, duró cinco horas. Cinco horas escupiendo desde aquel cuadrilátero. Cinco recibiendo sus descargas eléctricas. A S. también la sitia. La casa de la fuerza está llenísima de imágenes, que, como cuadros, me traían a la memoria los vivos colores de Frida Khalo o de Gauggin a pesar de tanta muerte y de soledad. Descargaron sacos y sacos de carbón sobre el escenario en una escena perfecta y llena de simbolismo y S. dijo: vamos a sonarnos oscuro. Yo pensé, querrán sacar lo peor de todos nosotros. Lo más oscuro. Aquella sima. Y siempre, una frase grapada a la espalda de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la LideLL-. En">la LideLL-. En</st1:PersonName> Aftangense fue Bach significa río. Ayer fue: Tiramisú significa Levántame (el ánimo). Tira-mi-su. Tira-de-mí. Cuando veo a la mujer L. <st1:PersonName w:st="on" ProductID="La LideLL">La LideLL</st1:PersonName>, pierdo gravedad, y ensimismada en el espacio, despreocupada del resto, el dolor me puede durar una semana, o dos, incluso más. Ese resto, es decir, la rutina diaria, mis viajes en autobús -en este último de hoy voy escribiendo toda esta red de palabras- el trabajo, los pequeños dolores de cada uno, todo pierde un poco su sentido, porque ante verdades y pesadumbres como puños en esa casa de la fuerza, el resto es ya sangre coagulada. Caducada. Todo caduca al instante, excepto aquellas frases que como disparos han entrado en tu cuerpo roto. Un cuerpo roto que tardará en recomponerse. Todo es necesario. Entonces, durante la función miro a S y me uno más a ella. Hay que mirarse para salvarse, para formar un todo que rompa ese otro todo, que no más que el dolor y el daño en el Mundo –no sé por qué pero siempre escribo Mundo con mayúscula-. Sólo mirando al dolor. Solo, mirando al dolor. Ver a Angélica, en general, me descorcha. Me cuartea. Me rompe en pedazos la capacidad que tiene para que el dolor que sobre el escenario ha entrado en ella, entre en cada uno de nosotros, que ajenos a todas las muertes, nos dejamos llevar en esta otra orilla de la vida, la más acomodada. Cuando voy a ver a Angélica los músculos de mi rostro se contraen. Se contradicen. Se afean. Yo no puedo verme pero siento cómo se desencajan mis cejas, que arqueadas, son techumbre para mi hallazgo de lágrimas. Es como cuando escuchas una cantata de Bach en soledad o junto a alguien a quien quieres. El rostro se desencaja ante tanta belleza. Algo así aunque no exactamente así. En mi adolescencia solía encerrarme en mi habitación con un cuaderno y dos o tres cintas de cassette. Bach siempre entre ellas. Lloraba cuando a todo volumen sonaba el Agnus Dei de Bach. Me colocaba unos cascos gigantes en mi cabeza aún de arcilla y me abandonaba en gestos. Ayer sonó una y otra vez ese Agnus Dei, una y otra vez. Cordero de Dios. Dicen de la risa y el llanto que no son más que un mecanismo de alivio de tensión, un mecanismo que genera el cuerpo ante situaciones en las que no sabes cómo reaccionar. ... Para mí son eso, como una descarga cuando mis nervios se resienten y la sorpresa o lo inesperado o lo invencido se mete sin aviso en mi cuerpo. La casa de la fuerza estará en el Matadero hasta el día 8. Os insto a ir a verla, porque está prohibido obligaros a ir a verla. Ir a verla para eso, para que lloréis y riáis ante la emoción. Para descorcharos, desconcharos, desintegraros, descentraros, desorientaros. Para refrescar nuestra corta memoria histórica. Para recordar a todos los muertos por asalto. Para recordar a los asaltados, a los exaltados… y así, sólo así, puros y partiendo de un matemático 0, podamos algún día volver a empezar a construir este Mundo, no otro mundo, sino éste, en el que ahora mismo están pisando nuestros pies desnudos. Un Mundo mirado desde nuestras particulares casas de la fuerza. Para mí. Angélica es un lobo al que le han matado sus lobeznos. Es la fuerza en sí del lobo. La extenuación y el agotamiento físico son el único combativo de la soledad. Enhorabuena a todas sus actrices, a sus testimonios, a la voz de Pau de Nut que va sin esfuerzo del Renacimiento a lo más moderno y que me hizo llorar sin tampoco ningún esfuerzo. A <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la LideLL...">la LideLL...</st1:PersonName> por su fuerza de lobo sobre el escenario. La voz de Pau de Nut en este Cum Dederit, una hermosísima siciliana de Vivaldi, que para ellos se titulaba Me cago en la hostia, estoy a punto de llorar, a mí, me hizo llorar. Y mi respiración sencillamente se descompensó. cum dederit dilectis suis somnum: ecce haereditas Domini, filii: merces, fructus ventris. colma a sus dilectos en su sueño. He aquí la herencia del señor, sus hijos su recompensa, el fruto de sus entrañas Siento la longitud. <IMG style="WIDTH: 563px; HEIGHT: 262px" height=300 src="http://www.madrid.org/fo/2009/es/images/obras/casafuerza1.jpg" width=834> Angélica Liddell </BLOCKQUOTE>

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1 ANGELICA LIDDELL; La casa de la fuerza (2ª parte)

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