LOS ASESINOS LENTOS; Rafael Balanzá.

83.32.52.69

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16735 De aquellos que fuimos amigos a los 20 años la mayoría tenemos vidas normales, pareja, hijos y trabajo: lo que se llama una vida feliz. Pero unos pocos no han tenido suerte. Entre mis amigos hay un enfermo mental, dos alcohólicos y un heroinómano que terminó suicidándose. En los últimos años no dejo de preguntarme por que ellos y no yo. Nuestros padres nos educaron de forma parecida, íbamos al mismo colegio, estuvimos en las mismas fiestas e hicimos las mismas salvajadas. La vida es injusta, ya lo se, pero no puedo dejar de sentirme culpable del padecimiento de mis amigos. ¿Hice lo suficiente para ayudarles a incorporarse a la vida normal? O hubiera caído junto con ellos. No lo sé. No encuentro las respuestas. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Rafael Balanzá en su primera novela (Ganadora del premio Café Gijón), Los asesinos lentos, Siruela 2010, plantea el encuentro entre dos amigos, Juan y Valle. El primero tiene mujer, hijos, un negocio y hasta un barco de vela. El segundo intentó ser músico profesional y acabó fracasando. Está divorciado y bebe más de la cuenta. Valle considera que su vida es una mierda. <o:p></o:p> En el inicio de la novela aprecio el mismo punto de vista desde el que yo analizo mi relación con mis amigos fracasados. Balanzá entiende que hay una clara injusticia al comparar las vidas de los dos amigos y por ello, creo, hace que uno de los amigos anuncie al otro que lo va matar. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Así comienza la novela:<o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Estuve charlando con Valle en el café Arrecife; durante una hora larga evocamos juntos otros tiempos, reímos juntos; después me anunció fría y serenamente que iba a matarme, que había decidido matarme y que lo haría relativamente pronto.<o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> El inicio de la novela es un salto en el vacío, una apuesta valiente que te incita a seguir leyendo. El autor solo tiene 156 páginas para resolver la historia sin defraudar a los lectores. Pienso, al pasar a la siguiente página, que como el desenlace sea facilón odiaré al autor toda mi vida. <o:p></o:p> <o:p></o:p> La vida de Juan, al que en teoría le va todo bien, se empieza a pudrir en su propia salsa. Su familia y su negocio le traen problemas que uno a uno son digeribles pero que todos juntos, unidos al anuncio de su amigo de que lo va a matar, lo llevan a la enajenación. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Pag. 105:<o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Existe una determinada y posible combinación de circunstancias para arrastrar a cada hombre a su propia y particular forma de locura; y nadie, por sólidamente constituido que esté su carácter, se encuentra completamente a salvo de eso. Nedie.<o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> Balanzá hace un magnífico trabajo en la descripción de los vericuetos psicológicos de un hombre normal, de un matrimonio normal, de una familia normal y nos hace creíble todo lo que ocurre en la novela. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Lo escalofriante de esta novela es pensar que mi vida ordenada y feliz se puede destrozar en cualquier momento sin necesidad de que ocurra nada extraordinario. Que yo, que me considero un hombre equilibrado, puedo perder el juicio en un par de días. Y eso da mucho, mucho, miedo. Al final pienso que quizás no hay tanta diferencia entre mi vida y la de mis amigos supuestamente fracasados.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Como sabiamente decía Jackson Browne (*) en su canción Take it Easy:<o:p></o:p> <o:p></o:p> “Don´t let the sound of your own wheels drive you crazy” Osea, “No dejes que el sonido de tus propias ruedas te vuelva loco”.<o:p></o:p> <o:p></o:p> En alguna crítica profesional he leído que el final de la novela no está bien resuelto. Quien crea que está leyendo una novela negra puede sentirse defraudado. Ese fue quizás el problema de dicho crítico. Pero quien sea consciente de estar leyendo una novela a secas, nada más y nada menos, disfrutará tremendamente, como yo lo hice, del desenlace. Esto es lo malo de los malditos géneros.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Gran novela la de Balanzá.<o:p></o:p> <o:p></o:p> (*) Esta canción, Take it easy, está compuesta por Jackson Browne y por el integrante de los Eagles, Glenn Frey. Por eso también forma parte del repertorio de este grupo. <o:p><IMG height=234 src="http://www.siruela.com/libros/7521159.jpg" width=150 border=0 ?></o:p> <o:p></o:p> <o:p><IMG src="http://www.fantasymundo.com/imagenes/noticias/11578.jpg"></o:p> <o:p>Rafael Balanzá en la puerta del Café Gijón. (Madrid).</o:p>

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1 LOS ASESINOS LENTOS; Rafael Balanzá.

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81.33.49.105

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16735 El 31 de enero de 2010 falleció el periodista y escritor Tomás Eloy Martinez. Nacido en Tucuman, Argentina trabajó en algunos de los periódicos más importantes de America latina. Cuando la dictadura argentina se tuvo que exiliar y durante los últimos años de su carrera fue profesor de una universidad norteamericana. Entre sus principales libros destacan: “Santa Evita”, “La novela de Perón” y “El vuelo de la reina” (premio Alfaguara 2002).<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p> El domingo 7 de febrero de 2010 Sergio Ramirez (Ex vicepresidente del primer gobierno sandinista en Nicaragua y escritor) publicó un artículo titulado <A href="http://www.elpais.com/articulo/opinion/hombre/inventaba/mundos/reales/elpepiopi/20100207elpepiopi_4/Tes/">El hombre que inventaba mundos reales</A> en homenaje y despedida a su amigo Eloy. Traigo a mi blog este artículo por lo que aporta a la interesante polémica “fiction versus faction” y por que al maestro Tomás le debemos mucho y qué menos que un recuerdito.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Entresaco esto del artículo:<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <BLOCKQUOTE> En Santa Evita todo es verdad; nadie pone en duda los hechos. Tomás pasó años investigando la vida de Perón y de su esposa, aprendió todo lo que había que saber de ellos, pero a la hora de construir la verdad de la novela no aprovechó esos materiales ordenándolos, dándoles congruencia, procurándoles un orden cronológico, una tesitura didáctica, sino que los transformó, los falseó, usó lo que le convenía y lo demás fue a dar a la papelera; y de lo que le convenía, todo quedó irreconocible entre el esplendor de la mentira que ahora llena el campo de visión y se transforma de manera implacable en lo que verdaderamente ocurrió. Porque la historia es menos atractiva, la pobre, y la novela, que actúa con mayor eficacia que la historia, no admite desafíos en su altivez.<o:p></o:p> Recordaré a Tomás como el novelista que desafió a la historia y la venció, creando su propia versión triunfante de la Argentina contemporánea. Hombre de varios oficios, entre ellos principalmente el del periodista implacable colocado del lado del rigor, como en La pasión según Trelew. Qué paradoja. El que reclamó la verdad como consigna a la hora de contar la historia como periodista, niega la verdad, y crea la suya propia, a la hora de contar la historia como novelista.<o:p></o:p> Pero el periodista, en la vida de Tomás como novelista, no es sino el que proporciona instrumentos a la narración, técnicas, experiencias, estructuras del relato, maneras de contar. Pasó una vida de aprendizaje y experiencias en el periodismo para poder ser novelista. Como periodista, jamás habría podido contar la historia de Eva Perón tal como lo hizo como novelista en Santa Evita, ni la historia del general Perón tal como lo hizo en La novela de Perón. No hubiera sido creíble. </BLOCKQUOTE> <IMG height=596 src="http://migueldeloyola.files.wordpress.com/2009/06/eloy-martinez2.jpg" width=539>

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1 TOMÁS ELOY MARTINEZ; Novelar para contar la Verdad.

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88.6.17.135

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16735 En El castillo alto (Funambulista, 2006) El escritor polaco Stalislaw Lem (1912-2006) nos relata sus memorias de infancia y juventud.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Pag 13<o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> ¿Recuerdas el inventario de cosas misteriosas que los liliputienses encontraron en los bolsillos de Gulliver? entre ellas había un peine que podía usarse de valla, un enorme reloj de bolsillo que emitía un molesto sonido a intervalos regulares, y muchos otros objetos de uso incierto. Una vez yo también fui liliputiense. El modo en que llegué a conocer a mi padre fue trepando sobre él cuando se recostaba en su butaca. De su traje de gala negro podía revolver sólo los bolsillos a los que tenía acceso. su traje olía tanto a tabaco como a hospital. el bolsillo izquierdo de la chaqueta contenía un cilindro metálico que parecía un cartucho de caza mayor. el cilindro, al desenroscarse, mostraba una serie de embudos niquelados contenidos uno dentro de otro. se trataba de espéculos. en el bolsillo contiguo encontré un lápiz. tenía una arandela dorada. al apretar con una fuerza mayor de la que podía, al hacer clic, aparecía más trozo del lápiz. el bolsillo de la levita guardaba una caja de metal que se abría con un chasquido amenazador, poseía un forro de terciopelo que contenía una minúscula bala con un parche de gamuza desplegable al accionar un botoncito. Había también una cajita de plata con un broche en la tapa; y dentro, una pieza de plata unida a la base por una goma elástica, de color violeta oscuro. si la tocabas te manchabas los dedos de tinta. en el otro bolsillo de la levita de mi padre había un espejo redondo con un agujero en el centro, roto, con banda elástica y hebilla. el espejo me hacía la cara enorme y convertía mi ojo en un estanque donde el iris flotaba como un enorme pez marrón, y mis pestañas se convertían en los juncos de la orilla. Alo ancho del chaleco había una cadena de oro anclada a un lado; aguantaba un reloj, también de oro, con tres compartimentos. el reloj tenía números romanos y una pequeña manecilla segundera. Yo no era capaz, pese a intentarlo una y otra vez, de lograr abrir la tapa, bajo la que habitaban unas ruedecillas con ojos de rubí que brillaban en su movimiento.<o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Pag 39<o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Y ahora es el momento de hablar de mi lado más vil. Destrocé todos mis juguetes. Posiblemente la acción más patética fue la destrucción de mi querida cajita de música de madera reluciente, la que debajo de una tapa de cristal escondía unas ruedecillas doradas que hacían girar un cilindro de latón que emitía una música cristalina. no disfruté mucho tiempo de esa maravilla. me levanté en medio de la noche, aparentemente decidido, porque no tuve vacilación alguna, levanté la tapa de cristal, e hice pis sobre la maquinaria. no fui capaz luego de explicar, ante la alarma de mi familia, qué había motivado un acto tan nihilista. estoy convencido de que un psicólogo freudiano me hubiera etiquetado con la terminología apropiada. en cualquier caso, me lamenté frente al silencio de esa caja de música con la misma sinceridad con la que muchos secuestradores homicidas se lamentan ante su última víctima asesinada.<o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Pag 47<o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> La autobiografía de norbert wiener arranca así: «Yo fui un niño prodigio».<o:p></o:p> Yo debería decir: «Yo fui un monstruo». es posible que exagere un poco pero es cierto que de niño aterrorizaba a los que me rodeaban. sólo accedía a comer si mi padre se ponía de pie sobre la mesa y abría y cerraba un paraguas, o me permitía alimentarme únicamente debajo de la mesa. De hecho no recuerdo esas cosas; hay principios que quedan más allá de los confines de la memoria. si hubiera sido un niño prodigio sólo podría haberlo sido ante los ojos de mis tías. era un niño sensible, sin duda. tal vez eso explique mi tan precoz afecto por la poesía. incluso mucho antes de que pudiera leer ya recitaba poemas, a veces delante de los invitados. Había uno acerca de un mosquito que se estrellaba contra un roble, pero que no podía terminarlo porque cuando llegaba al fragmento en que los efectos fatales de su caída eran bien aparentes (el mosquito se partía la crisma), empezaba a berrear y no lograba continuar, porque me daba por sorber con desesperación. Había algunos seres por los cuales sentía una simpatía ferviente y trágica igual que por aquel mosquito. el poder que en mí ejercía la literatura se había revelado in hoc signo. <o:p></o:p> Con cinco años aprendí a escribir, pero no tenía nada importante que comunicar a través de la escritura. la primera carta que le escribí a mi padre, desde skole, donde había ido con mi madre, fue un conciso relato de cómo yo solito había defecado en un retrete rural que tenía un tablero con un agujero. lo que no conté en la carta fue que, además, arrojé dentro de ese agujero todas las llaves de nuestro anfitrión, también un profesional de la medicina. sin embargo, el autor de la travesura pudiera haber sido otro; allí había un niño del pueblo, de mi edad, y no queda claro quién cogió primero las llaves. Repescarlas no fue tarea fácil. </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> En el suplemento Babelia de El Pais del sabado 30 de enero de 2010 <A href="http://www.elpais.com/articulo/portada/rara/memoria/periferica/Stanislaw/Lem/elpepuculbab/20100130elpbabpor_16/Tes">Rosa Montero</A> con su habitual maestría reseña el libro.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Fuente <A href="http://www.funambulista.net/">editorial Funambulista.</A> <IMG height=596 src="http://www.rafazaragoza.com/wp-content/uploads/2008/08/PORTADA%20BIO%20LEM%20BUENA.jpg" width=461>

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1 EL CASTILLO ALTO; Stalislaw Lem

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83.35.21.95

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16735 Esta semana que viene la editorial Seix Barral publica las cartas de amor que Pablo Neruda (1904-1973) envió a Matilde Urrutia (1912-1985) con la que vivió una relación amorosa de 27 años, hasta la muerte del poeta. Relación secreta en un principio, debido a que Neruda vivía con su segunda esposa Delia del Carril, que después de que en 1955 fuera denunciada por un empleado de Neruda, salió a la superficie. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> FINAL <o:p></o:p> Matilde, años o días dormidos, afiebrados, aquí o allá, clavando rompiendo el espinazo, sangrando sangre verdadera, despertando tal vez o perdido, dormido: camas clínicas, ventanas extranjeras, vestidos blancos de las sigilosas, la torpeza en los pies.<o:p></o:p> Luego estos viajes y el mío mar de nuevo: tu cabeza en la cabecera,<o:p></o:p> tus manos voladoras en la luz, en mi luz, sobre mi tierra.<o:p></o:p> Fue tan bello vivir cuando vivías!<o:p></o:p> El mundo es más azul y más terrestre de noche, cuando duermo enorme, adentro de tus breves manos<o:p></o:p> <o:p></o:p> Del libro póstumo El mar y las campanas <o:p></o:p> <o:p></o:p> <A href="http://www.elcultural.es/version_papel/LETRAS/26578/Neruda-_Cartas_de_amor_ineditas_a_Matilde_Urrutia">El Cultural</A> (suplemento de EL MUNDO) nos ofrece un magnífico PDF donde podemos admirar los originales de las cartas. Pocas cosas hay más bonitas que una carta o una postal, más ahora que están en extinción y aun más si están escritas por Neruda.<o:p></o:p> Más información: <A href="http://www.elcultural.es/version_papel/LETRAS/26579/Pablo_Neruda-_Cartas_de_amor">Neruda</A>.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Pincha ( para ver los originales) en el siguiente enlace y disfruta<o:p></o:p> <o:p></o:p> <A href="http://www.elcultural.es/especial/cartasneruda/index.html">NERUDA Y MATILDE</A><o:p></o:p> <IMG src="http://www.revistaoxigen.com/Menus/articulos/omar_perez/7neruda.jpg"> Pablo Neruda y Matilde Urrutia. <A href="http://www.elcultural.es/version_papel/LETRAS/26578/Neruda-_Cartas_de_amor_ineditas_a_Matilde_Urrutia"><o:p></o:p> </A>

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1 CARTAS DE AMOR INÉDITAS; NERUDA.

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88.6.17.135

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16735 Tusquets publica en febrero de 2010 Egos revueltos del periodista y editor Juan Cruz. Se trata de unas memorias en las que cuenta su relación durante 40 años con escritores de primer nivel como Vargas Llosa, Manuel Vicent, Onetti….<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Escribe Cruz sobre la relación entre escritor y editor: <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> El autor proviene de un esfuerzo raro: horas y horas encerrado consigo mismo y con sus papeles; puede simular (o sentir) arrogancia, deja su manuscrito sobre la mesa del editor y espera de éste consejo o complacencia, pero en general busca complacencia. Según su importancia en el catálogo, estará más o menos nervioso, exigirá más o menos atención o halagos, directamente o a través de sus agentes, pero en algo se parece a todos, a los nuevos o a los humildes: cree que ha escrito una obra maestra, lo siente, lo percibe, en su soledad eso es lo que le ha dictado su conciencia, o su intuición. ¿Y qué espera? Que después de ese esfuerzo haya mimo, coronas de flores, páginas de premio, que le rindan culto a su ego porque ya está harto de mirarse ante un espejo solitario, preguntando lo que se preguntaba la madrastra de Blancanieves.<o:p></o:p> ¿Y qué hace el editor? Cumplir con su oficio, que en parte es complacer al autor. ¿Y cuando no lo hace? También cumple su oficio. ¿Lo entiende el escritor? No siempre; mi experiencia es que resulta muy raro que lo entienda, o al menos que lo entienda del todo. El editor está muy acostumbrado a escuchar esta bravata: «Quiero tu opinión sincera». Para descubrir después que el subtexto de esa frase dice exactamente esto: «Quiero que te guste». Jorge Amado, el novelista brasileño, viajó a Roma para participar en un encuentro sobre el libro brasileño. Contaba que mientras caminaba por las calles de la capital italiana se topó con un enorme póster fotográfico en el que se veía él mismo de tamaño natural. Debajo del póster se leía, en italiano: «Jorge Amado, el mejor escritor brasileño». Se quedó henchido, glorioso ante su triunfo, y siguió andando. Cien metros más adelante, encontró otro póster exactamente igual, pero en él se veía de tamaño natural a su amigo, pero escritor también, João Ubaldo Ribeiro, con esta inscripción también en italiano: «João Ubaldo Ribeiro, el mejor escritor brasileño». Y comentó Jorge Amado: –Así que durante cien metros fui el mejor escritor brasileño. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Los escritores caminan para ser los mejores, de su barrio, de su ciudad, de su país. Del mundo entero. Ninguno se conforma con menos, pero no todos pueden llegar a ser aquello a lo que aspiran. Muchas veces se resignan por el camino y otras veces los halla el olvido mientras teclean la que va a ser su obra maestra, esta vez sí. Todos esos esfuerzos son naturales e incluso hermosos, animan a la sociedad literaria a seguir adelante, compitiendo. La competencia es, como el ego, parte de la naturaleza del oficio.<o:p></o:p> Muchos escritores, en todo el mundo, han tenido alguna vez la vanagloria de la que presumía, riéndose de sí mismo, Jorge Amado, y el que diga que no es cierto, que él no compite, es probablemente quien con más ahínco genera en sus neuronas la obligación de ganar. La vanidad no es una excepción, ni en éste ni en tantos oficios.<o:p></o:p> Y es natural. Juan Carlos Onetti pasó a la historia –y está en <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Historia" w:st="on">la Historia</st1:PersonName>– dejando la imagen de que era un hombre descreído de la fama y de sus excrecencias; y no era enteramente así. A él, como a cualquiera, le preocupaba el eco de las noticias sobre su figura y sobre su obra; él jamás presumió de lo contrario, y sin embargo la crónica literaria lo tomó como símbolo, precisamente, de la entereza de la humildad ante los embates de la soberbia. No era soberbio, no lo era, pero le gustaba que aparecieran avisos (anuncios) de sus libros, quería que los críticos se hicieran eco de lo que escribía, y jamás dejaba al azar la escritura, que cuidaba hasta el último detalle, aunque el público creyera que era un hombre que tiraba las hojas al lado de la cama donde había decidido pasar su última década. Ernesto Sábato, al que la historia ha puesto en el lado de los humildes, también tiene su ego instalado en el alma, y se interesa por lo que ocurra con lo que publica como si no hubiera llegado a los 90 años, cuando se cree que la gente ya está para otras cosas. </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Juan Cruz Ruiz nació en Puerto de <st1:PersonName ProductID="la Cruz" w:st="on">la Cruz</st1:PersonName>, Tenerife, el 27 de septiembre de 1948. Periodista desde muy temprana edad, se vinculó al diario El País desde su fundación, en 1976, donde ha trabajado en diferentes secciones de cultura y opinión. Publicó su primer libro, Crónica de la nada hecha pedazos, en 1972, al que siguieron numerosos títulos, y entre los más recientes destacan Retrato de un hombre desnudo (2005), Ojalá octubre (2007) y Muchas veces me pediste que te contara esos años (2008). Fue director de la editorial Alfaguara entre 1992 y 1998; más tarde estuvo al frente de <st1:PersonName ProductID="la Oficina" w:st="on">la Oficina</st1:PersonName> del Autor del Grupo Prisa. En la actualidad, de vuelta al periodismo, ejerce como adjunto a la dirección del diario el país. Entre otros galardones, ha obtenido el Premio Canarias de Literatura, el Premio Benito Pérez Armas y el Premio Azorín de novela. Merecedora del XXII Premio Comillas 2009, la obra Egos revueltos. una memoria personal de la vida literaria se sitúa a medio camino entre el reportaje periodístico y el recuento pormenorizado y riguroso de una memoria subjetiva, capaz de recrear el lado más humano, personal y creativo de los protagonistas de la vida literaria hispanoamericana y europea de las últimas décadas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Fuente: Tusquets Editores. <IMG title="Portada de Egos revueltos.Una memoria personal de la vida literaria" alt="Portada de Egos revueltos.Una memoria personal de la vida literaria" src="http://www.tusquetseditores.com/fotos/portadas/egosrevueltos_big.JPG"> <IMG src="http://www.alfaguara.santillana.es/upload/autores/2005/cruz.jpg"> Juan Cruz. <o:p></o:p>

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2010-02-05T06:22:21Z

1 EGOS REVUELTOS; Juan Cruz.

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83.35.20.66

26732

16735 Después de la guerra civil llegó destinado a Madrid, como primer secretario de la embajada inglesa, un joven diplomático llamado Tom Burn. Tenía 34 años. Se casó con Mabel, hija del doctor Gregorio Marañón. Y se vinculó para siempre (él y su familia) a España. Su hijo, Jimmy Burns Marañon, periodista del Financial Times y autor de diferentes libros ha investigado la vida de su padre y saca a la luz, entre otras cosas de una vida muy vivida, sus actividades como espía al servicio de la corona británica. Todo se cuenta en Papá Espía, DEBATE, 2010.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Acabo de empezar el libro y no paro de reírme. Burns Marañón cuenta con mucha agilidad anécdotas muy divertidas de su padre que fue amigo de grandes escritores como Evelyn Waugh o Graham Green.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tom Burns, el padre del autor, mantuvo una relación amorosa con Ann Bowes Lyon, prima de la reina de Inglaterra.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Auberon Waugh, el hijo del escritor Evelyn Waugh ( autor, entre otras, de Retorno a Brideshead), le contó al autor que en cierta ocasión su padre le pidió consejo al suyo sobre lo que debería ponerse en presencia de la aristocrática familia de Ann. La respuesta de Evelyn fue: “Un caballero probablemente llevaría tweed, pero tú, Burns, deberías ponerte botas de tacón alto y claveles detrás de las orejas”.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Antes que diplomático, Tom Burns fue editor y conoció a autores como Chesterton o Belloc. Este último había escrito un libro dedicado a las peregrinaciones católicas y Burns le pidió consejo para cruzar a pie los pirineos. Sería su primera visita a España. Tenía 19 años.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Cuando llegó a España Burns se perdió en las montañas:<o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Burns siguió el sendero que corría paralelo a un riachuelo hasta toparse con lo que creyó era un ángel de la guarda, una mujer con un burro cargado de leña, de camino a una aldea cercana. Allí, cuando el sol ya se escondía tras las montañas, encontró una procesión religiosa encabezada por un sacerdote vestido con una casulla dorada que, bajo palio, sostenía una custodia con la Sagrada Forma.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Burns cogió una vela y se unió a los aldeanos que caminaban lentamente detrás del cura por las calles adoquinadas, arropados por una letanía susurrada de cantos de alabanza y oración. Era la fiesta del Corpus Christi, uno de los grandes acontecimientos del calendario católico. Así fue como, desde su primera experiencia en España, Burns quedó cautivado por su folclore y su poderoso misticismo, que, para él, estaban fundidos como en ningún otro lugar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Pasó el resto de su estancia en los Pirineos viajando por las aldeas de la zona con una troupe de perros artistas y sus propietarios. Su número más famoso consistía en una boda entre dos perros vestidos de novios oficiada por un terrier vestido de cura. La broma consistía en que la “novia” se apartaba una y otra vez de la ceremonia y se tiraba en el lecho nupcial con las patas traseras al aire, obligando al “cura” a agarrarla y devolverla a la ceremonia. Así se le presentaba España, con una singular mezcla de devoción, sensualidad y anárquica irreverencia. Al reflexionar sobre aquellos tiempos en sus memorias, Burns veía un presagio de posteriores episodios decisivos de su vida, que, aunque no supo reconocer en el momento, cobraron sentido a medida que pasaron los años. Por eso llamaba a esta aventura pirenaica de juventud su “primer prólogo español”. <o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> El libro promete, y mucho. Seguiremos informando. <IMG src="http://www.jimmy-burns.com/assets/images/books/large/papa_spy.jpg"> El libro fue primero editado en inglés. <o:p></o:p>

2010-02-03T20:44:47Z

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2010-02-04T06:07:20Z

1 PAPÁ ESPÍA; Jimmy Burns Marañón.

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88.6.17.135

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16735 Darío Villanueva (Catedrático de Literatura y miembro de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Real Academia" w:st="on"><st1:PersonName ProductID="la Real" w:st="on">la Real</st1:PersonName> Academia</st1:PersonName> Española de <st1:PersonName ProductID="la Lengua" w:st="on">la Lengua</st1:PersonName>) hace una <A href="http://www.revistadelibros.com/articulo_completo.php?art=4582">reseña</A> de La noche de los tiempos de Antonio Muñoz Molina, Seix Barral, 2009 en el nº de febrero de Revista de libros. Sobre la extensión de la novela dice:<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE>Podría aducirse que esta impresionante novela de Antonio Muñoz Molina es una obra excesiva. En términos puramente cuantitativos, no lo es más que los tochos de Stieg Larsson y otros escribidores de la posliteratura. La diferencia reside en un distinto designio estético. Los best sellers gastan páginas y páginas en contar tramas llenas de peripecias e intrigas; Antonio Muñoz Molina pretende cosa distinta, sin que por ello su novela renuncie a desarrollar una doble historia, amorosa y colectiva. El espacio textual se consagra aquí a un propósito inconfundible: narrar el tiempo. El mismo designio que el autor implícito de La montaña mágica de Thomas Mann reconocía expresamente en uno de sus pasajes. Esa fue una de las ambiciones estéticas más solidariamente compartida por los grandes nombres del Modernism. Huxley, por voz del Philip Quarles de Contrapunto, confesaba su anhelo de escribir todo un libro sobre un paseo desde Piccadilly Circus hasta Charing Cross, y el Gide de Los monederos falsos se sentía capaz de contar una historia que no fuese la de un personaje sino la de un lugar: relatar lo que pasase en ese enclave desde el alba hasta el ocaso. Para todos ellos, Wyndham Lewis acuñó en 1928 un certero rubro definidor: time-school of fiction. Ochenta años más tarde, La noche de los tiempos, que tan leal es a la herencia galdosiana, desde su propio título se reclama como creación rediviva de la misma escuela. Los limitados minutos en que Ignacio Abel espera en la estación neoyorquina de Pennsylvania, a finales de octubre de 1936, el tren que lo acercará a <st1:PersonName ProductID="la Universidad" w:st="on">la Universidad</st1:PersonName> de Nueva Inglaterra que lo ha contratado como visitante, ocupan docenas de páginas, que van llenándose, proustianamente, con los recuerdos inmediatos del comienzo de la guerra de España y el final del idilio entre Ignacio y Judith. Historia e intrahistoria; pero, sobre todo, escritura. El espesor del tiempo se plasma en las palabras, en las cláusulas, en las oraciones. Frente a la desliteraturización de la novela posliteraria, La noche de los tiempos rescata, de forma eminente, la virtualidad, entre épica y lírica, de las mejores palabras en el orden mejor. De la novela <st1:place w:st="on"><st1:City w:st="on">como</st1:City></st1:place> literatura.</BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> “Chapeau”, maestro. <IMG src="http://2.bp.blogspot.com/_-kul1MqSXZ8/R7M2WBOYoQI/AAAAAAAAAbo/zvVOKf1pD4g/s400/1157988263_0.jpg"> Antonio Muñoz Molina. <o:p></o:p>

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1 LA NOCHE DE LOS TIEMPOS; Reseña de Darío Villanueva.

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16735 El 23 de febrero de 2010 la editorial MR va a poner a la venta Los hijos del cielo de Luis Miguel Ariza. Encuentro una reseña en Lecturalia:<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <BLOCKQUOTE>MAR DE <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA CHINA">LA CHINA</st1:PersonName>, 1805. En un buque a punto del naufragio viaja Xavier Balmis, un visionario médico español cegado por una misión que muchos consideran una locura: llevar la vacuna de la viruela hasta China dentro de los cuerpos de niños huérfanos y frenar así el avance de la enfermedad más mortal conocida por el hombre. Sin embargo, su valerosa gesta corre peligro: los temibles piratas chinos les cercan, las autoridades del país se niegan a cualquier intromisión occidental y Tomas, el último de los huérfanos que servían a Balmis como correa de transmisión de la vacuna, ha desaparecido. Solo cuando el sobrino del emperador caiga preso de la enfermedad, Balmis obtendrá el permiso para realizar su plan: vacunar a la población y lograr que el Imperio no desaparezca, pero la cura depende de la vida de un solo muchacho... En su camino se topará con la temible y bella Mujer Dragón, la reina de los piratas; con Víctor, espía del emperador, que, acompañado por dos inquietantes eunucos, debe hallar al sobrino perdido; con hechiceras; con traficantes de opio y con marinos británicos carentes de escrúpulos y dispuestos a todo con tal de seguir adelante con sus negocios. Una magistral novela basada en la historia real de una legendaria expedición que nadie hasta ahora había contado.Hay traficantes de opio, experimentados marinos ingleses, misteriosos mandarines, científicos extravagantes y visionarios, mujeres piratas, hechiceras y un médico español, Xavier Balmis, que existió realmente y vivió mil aventuras para llevar a <st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA CHINA">la China</st1:PersonName> de principios del XIX la vacuna de la viruela. Una fascinante historia en un país igualmente fascinante y desconocido: <st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA CHINA">la China</st1:PersonName> imperial. Recrea el tono de las novelas clásicas de aventuras mezclado con una profunda labor de investigación y documentación. Deslumbrante mezcla de política, aventuras, pasión, historia, intriga y ciencia. Lo que diferencia a esta novela de otros bestsellers de rápido consumo es su calidad y rigor.</BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> <o:p></o:p> El día 24 de enero de 2010 el autor publicaba un artículo en <A href="http://www.elpais.com/articulo/portada/odisea/doctor/Balmis/elpepusoceps/20100124elpepspor_3/Tes">EL PAIS</A> sobre la historia real en la que se basa esta novela:<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Escribe Ariza (extracto del artículo):<o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> El uso de huérfanos como correo resultó una idea tan ingeniosa que incluso hoy en día sorprende a los expertos. Charles Arntzen, investigador pionero de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Universidad">la Universidad</st1:PersonName> de Arizona que explora nuevas formas de vacunas biotecnológicas inyectadas en alimentos y plantas para superar la cadena del frío, lo considera una "idea fascinante" para la época. Los niños de corta edad resultaban idóneos ya que la vacuna prendía en ellos con más facilidad; con una lanceta impregnada del fluido se les realizaba una incisión superficial en el hombro, y unos diez días después surgían un puñado de granos –los granos vacuníferos– que exhalaban el valioso fluido antes de secarse definitivamente. Era el momento de traspasar la vacuna a otro niño. Balmis vacunaba dos niños cada vez para asegurarse de que esta cadena humana no se rompiera. De esta forma, los niños suponían el auténtico motor de la expedición, la "gasolina" que hacía avanzar la empresa. "Su expedición es la más importante aportación española a la historia de la salud pública", asegura Guillermo Olagüe, catedrático de Historia de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Ciencia">la Ciencia</st1:PersonName> de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Universidad">la Universidad</st1:PersonName> de Granada.<o:p></o:p> El enemigo a batir era el más terrible de todos. Bautizada como "el peor ministro de la muerte", un rápido vistazo a los estragos de la viruela ilustran el enorme calado de la aventura emprendida por Balmis. El virus se cebaba fundamentalmente en niños menores de diez años, aunque atacaba a cualquier edad. Muchos de los que sobrevivían –su mortalidad era del 30%– quedaban ciegos y con rostros marcados de por vida. Una forma más rara producía hemorragias y era tan letal como el Ébola, matando al 90% de los infectados. </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Así empieza la novela:<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Me llamo Tomas Nepomuceno. Soy huérfano. Nunca conocí padre o madre, pero eso no importa en absoluto, y lo comprenderán cuando lean mi historia. Tuve el honor de convivir con la persona más valerosa en este siglo que nos ha tocado vivir, con el<o:p></o:p> corazón tan ancho como la valentía demostrada por su espada. Su nombre, Francisco Xavier Balmis de Berenguer, médico y cirujano real, tal y como está inscrito en su lápida. Alguien ha pintado a continuación la palabra traidor, y aprieto los dientes en un arrebato de rabia por semejante injusticia. Estamos en 1819, y aún no se han apagado los ecos de los asesinatos y las venganzas. A riesgo de mi vida, no me iré sin borrar de la piedra esa infamia.<o:p></o:p> Me agacho, y toco la arena alrededor de la lápida. Todavía está húmeda. Ha sido removida hace poco. Balmis me salvó la vida dos veces. Aún oigo su voz. Dejará su sello en la historia gracias a sus actos. Frente a las vacías palabras de los políticos y los oportunistas, Balmis fue un héroe singular, único. A sus cincuenta años se atrevió a viajar por medio mundo con el objetivo de llevar la vacuna contra las viruelas allí donde la peste solo creaba muerte y destrucción. Y tuvo el arrojo y la valentía de usar los cuerpos de los niños huérfanos como el mío para conservar el fluido vacunal a lo largo de un viaje que duró dos años, plagado de dificultades, en el que alcanzamos las colonias del Nuevo Mundo, Cuba, México, Puerto Rico y otras tantas. Y en el que, finalmente, nos embarcamos hasta llegar a los confines más remotos de la tierra, rumbo a las Filipinas españolas, hasta dar con nuestros huesos en la misteriosa e impenetrable China.<o:p></o:p> Yo fui el último de los hijos de Balmis. Llevé en mi sangre la última dosis de la preciosa vacuna y me adentré en un universo en el que se hablaba un lenguaje extraño, dominado por los bandidos del mar y comandado por una mujer cruel y legendaria, la<o:p></o:p> Mujer Dragón. Ella me mostró lo que significa el deseo carnal, la necesidad de amar, pero también lo que se siente al matar, o al perder a un amigo. He visto monstruos y embrujos que van más allá de lo imaginable, y he contemplado cómo los hombres son capaces de cometer atrocidades que ningún ser humano admitiría estando cuerdo.<o:p></o:p> Ese mundo de Oriente del que vengo se convertiría en el escenario de una de las epidemias más mortíferas a las que jamás se haya enfrentado el hombre.<o:p></o:p> Yo estuve allí, y he visto cosas que nunca creeríais. Los recuerdos fluyen ahora de forma tan vívida que atraviesan la bruma de aquella noche. Y cuando cierro los ojos, veo a un muchacho asustadizo, temblando de frío.<o:p></o:p> Esta es mi historia. </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> Apetece, ¿verdad? <IMG class=foto_contenido_artigo title="Los Hijos Del Cielo Autor: Luis Miguel Ariza Victoria" alt="Los Hijos Del Cielo Autor: Luis Miguel Ariza Victoria" src="http://www.mercadogalego.eu/imag/articulos/e4104.jpg" width=340> <o:p></o:p>

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1 LOS HIJOS DEL CIELO; Luis Miguel Ariza.

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88.6.31.215

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16735 Después de haber visitado varias veces España durante la guerra civil, Ernest Hemingway escribió Por quien doblan las campanas con base en el conflicto y utilizando algunos protagonistas reales de la guerra como inspiración. Gustavo Duran fue uno de ellos. Hemingway admiraba a Durán. Veía en él el prototipo de héroe completo. Intelectual y hombre de acción. Como Malraux.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> La relación entre los dos fue buenísima al principio y muy mala al final. Mi opinión, después de leer la biografía de Durán (Comandante Durán, Javier Juárez, DEBATE, 2009), es que Hemingway no apreciaba al la persona sino al personaje. Y como siempre consideró a Duran como un héroe de una de sus novelas quiso manipularlo y, claro, el otro no se dejó.<o:p></o:p> Hemingway llegó a organizar un grupo de contraespionaje en Cuba, y convenció al embajador americano para que lo dirigiera Durán. Este se mudó a vivir a <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="La Habana" w:st="on">La Habana</st1:PersonName> y al ver que lo del escritor no era más que una fantasía etílica se acercó al embajador (convirtiéndose en su colaborador) y se alejó del escritor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cuando la relación era buena, el día 5 de marzo de 1940, Hemingway, desde Cuba, escribe a Durán, que estaba en los USA, contándole como va la novela (Por quien doblan las campanas) y diciéndole que cuenta con él para la adaptación al cine:<o:p></o:p> <o:p></o:p> Escribe Juárez (pág. 273)<o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Aquél era un momento feliz en la vida del escritor. La carta da testimonio de su apacible estancia en Cuba, junto a Marta Gellhorn. Acababa de comprar Finca Vigía, una mansión en San Francisco de Paula, que se convertiría en su hogar más estable, asociado a sus años más intensos y productivos literariamente. Por la mañana escribía, luego pescaba, comía, y por la tarde jugaba al tenis y nadaba. Regresaba al trabajo al anochecer. Pero, al tiempo, no podía evitar el resquemor de tanta felicidad entre tanta desgracia: “Me siento culpable por sentirme feliz cuando hay tantas personas conocidas que sufren tanto. Pero decidí hace tiempo ser feliz en mi vida incluso bajo las peores circunstancias, y sólo mediante el trabajo bien hecho estoy en posición de ayudar a los demás”<o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> Ser feliz. ¿Es una decisión?<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hemingway se suicidó pegándose un tiro con una escopeta la mañana del día 2 de julio de <st1:metricconverter ProductID="1961. A" w:st="on">1961. A</st1:metricconverter> Gustavo Durán se le paró el corazón mientras leía el día 26 de marzo de 1969. <o:p><IMG src="http://www.elpais.com/recorte/20081231elpepuint_1/LCO340/Ies/tesoro_Hemingway_Habana.jpg"></o:p> <o:p>Hemingway y su mujer en Finca Vigía.</o:p> <o:p></o:p> <o:p><IMG src="http://4.bp.blogspot.com/_U9fthMPwsuM/Swk3fbaLNPI/AAAAAAAACS8/PxIaM4WTt0U/s1600/malroux-y-duran.jpg"></o:p> <o:p>Gustavo Durán y Malraux.</o:p> <o:p></o:p>

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1 GUSTAVO DURAN Y ERNEST HEMINGWAY.

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16735 El crítico literario <A href="http://www.elcultural.es/version_papel/LETRAS/26544/Infiel-_Historias_de_transgresion">Rafael Narbona</A> hace una reseña en EL CULTURAL de Infiel, libro de relatos de la escritora americana Joyce Carol Oates (junio 1938) que acaba de publicar en España Alfaguara. Termina así la reseña:<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p> <BLOCKQUOTE> Infiel es una obra subversiva. No ya por su indiferente amoralidad, sino por su coraje vital y filosófico. No hay que engañarse: la felicidad es esquiva. Y la literatura –como el placer- sólo nos ofrece una tragua en nuestra deriva hacia la muerte.<o:p></o:p> </BLOCKQUOTE> <o:p> </o:p> <IMG src="http://www.alfaguara.santillana.es/upload/portadas/2009/978-84-204-7412-0.jpg">

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1 JOYCE CAROL OATES; Infiel.

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