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Cronopios!
Confesión hecha por la paleta de Enzo Ciccio
Yo trabajaba para Enzo Ciccio, pintor de 47 años, oriundo de esta ciudad de Florencia.
Él tenía este taller. Venían chicos y no tanto de muy diversos lugares a aprender de él. Era un genio: podía instruirlos acerca de arquitectura, pintura, escultura, ingeniería e incluso los conminaba a hacer sus propias invenciones.
Uno de esos no tan chico...
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Cronopios!
El río vuela sobre las rocas. Acaricia las plantas. Baila con los peces.
Es pequeño, aún lento, ve el paisaje. Sabe que allá a lo lejos, está su madre, la Mar, que lo recibirá cuando sea más grande, más veloz, más río… el viaje durará un par de días.
Es de noche y el viento le ayuda a correr. Se le unen hermanos que lo hacen...
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Cronopios!
La arena se desliza entre los dedos de mis pies. Je t'adore, escribí con la torpeza que otorga la falta de costumbre. Miro tus ojos y el lunar, bajo el derecho, me sonríe como las gaviotas; tu cabello de abedul, largo y rizado, se columpia sobre la brisa de sal, mientras tu arete redondo parpadea en la parte superior de tu oreja, incitado por el sol del estío.
Sudor. Tanto andar en bicicleta, la húmedad del ambiente y los nervios han activado nuestras glándulas hasta volverlas lo...
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Cronopios!
Torturado
¿No sientes asco? ¿Alguna vez te ha remordido la conciencia? ¿O ni siquiera lo piensas? Ya sé, me vas a decir, para tranquilizar tu conciencia, que en eso no puedes pensar, que si no, no podrías dormir, no jodas.
Me vas a torturar, tú y tu superior, seguramente moriré, y otros seguirán aquí, para tu deleite. Mira a tu alrededor cuántos somos. Pero no será para siempre, y eso es algo que n...
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Cronopios!
Muchas gracias a Yamilet García Z. por reconocer nuestro blog al otorgarnos el que resulta ser el primer premio de este blog. Este reconocimiento se otorga de forma curiosa: un "blogger" escoge quince espacios virtuales que, a su vez, deberán escoger otros 15. Nos parece curiosa la idea y deseamos continuarla con algunos nominados (no hemos reunido los 15, pero iremos agregando otros cuando los descubramos)
Gracias a todos por seguir con nosotros en nuestra travesía por las letras.
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Cronopios!
Se sienta tranquilamente. Sonríe. Un análisis más cercano deja ver un ligero temblor en los labios, seguido de un casi imperceptible hueco en el estómago, en el momento en que ve todo el panorama.
Charla un poco con su amigo mientras señala a una guapa chica unas filas más abajo. Piden cervezas y palomitas. Falta media hora todavía.
Lo recorren escalofríos cuando sale su equipo, aplaude, grita alg...
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Ésta es una historia que se ha contado mil veces: una princesa que pierde su zapatilla, el príncipe que busca con desesperación a la dueña, una zapatilla que encaja sólo en el pie correcto, y todo reunido en el final feliz de un cuento de hadas. Con el tiempo han surgido variantes, ésta es sólo una de ellas.
Una princesa con las uñas pintadas de rojo está sentada bajo un farol; su vestido es rosa, desgarrado y sucio; usa una sola zapatilla en el pie izquierdo, hunde su cara entre las pi...
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Cronopios!
los mejores mueren a menudo por su propia mano
sólo por alejarse,
y aquellos que quedan atrás
nunca pueden entender cabalmente
por qué alguien
desearía
alejarse
de
ellos
Charles Bukowski
No había sido un buen día. La tétrica rutina de la jornada laboral puede resultar agobiante para la mayoría, sobre todo si limita y extirpa la espontaneidad, sac...
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Cronopios!
Nos fragmentamos
Qué súplicas silentes escupimos
y qué aflicción tan resonante
Lo entendemos
Solo
el clamor de su mirada
sola
la afonía de mi pecho
Nuestros ojos,
no se atreven a juntarse
Nosotros nos adaptaremos...
¿Qué le hago, en tanto,
a este sádico silencio?
...Nosotras nos adaptaremos.
Hada Urbana
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Cronopios!
El pocillo de café salpicó la parrilla percudida.
La tierra sonaba a cada paso, las piedritas no lastimaban su pie. Tomó un montón de tortillas, una cazuela con frijoles y tres chiles verdes.
Extendió la primera tortilla sobre la palma de la mano, y la llevó directamente a la cazuela. Cuidó que el caldillo de los frijoles no se escurriera y terminara en el petate que la mesa ocultaba bajo su sombra.
Terminó con el estómago inflado de tanto maíz y tanto café. Enrolló una s...
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La noche es morada; entre las nubes se alcanza a distinguir la luna que ilumina lo que no pueden los faros, imposibilitados por el tupido follaje de los árboles de la plaza. La réplica del David, en el centro, controla los movimientos de la parte sur. Cada madrugada llora al no poder girar y ver la parte norte; si sólo pudiera una vez…
El pordiosero que pide dinero junto a la fuente camina con su perro haci...
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Cronopios!
Hola a tod@s!!! Pues no me pude resistir!!! Les dejo mi poema favorito de Lord Byron, "She Walks in Beauty". Sirve que le variamos un poquito.
Hada Urbana
She walks in beauty, like the night
Of cloudless climes and starry skies;
And all that's best of dark and bright
Meet in her aspect and her eyes:
Thus mellow'd to that tender light
Which heaven to gaudy day denies.
One shade the more, one ray the less,
Had half impair'd the nameless grace
Which waves in every raven...
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Cronopios!
Hola a tod@s!! Pues les dejo aquí mi más reciente poema (para desilusión de Pitibuchi!! jejeje) Aún no tiene título, no he encontrado ninguno que me convenza, así que lo dejo abierto a sugerencias, tanto de mis compañeros Cronopios, como de todos los que nos leen.
Saludos,
Hada Urbana
El roble verde está llorando
sin sal
Ha visto las ruinas
enjabonadas
de su única burbuja
no hay más arcoiris esférico
Su dragón fluvial no volverá
El roble verde está llorando
¿Cómo volar?
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Cronopios!
10 de noviembre de 2004
¡Por fin lo tengo! Mi novia me consiguió un autógrafo de José al finalizar su conferencia en la Biblioteca Nacional, en Madrid. Me firmó su Memorial del Convento, “a Laranjinha, cordialmente”. Para explicarme, usando uno de los mayores lugares comunes que hay: no lo puedo creer.
11 de noviembre de 200...
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Cronopios!
Siguiendo con las malas repeticiones de mi vida, la otra tarde volví a visitar La montaña de piedra imán; una librería en donde esperaba encontrar el Paraíso Perdido de John Milton. De momento no pude evitar compadecerme por mi persona. La librería había obtenido su nombre por un texto de Scheherazada en sus 1001 Noches, descubrimiento que hasta hacía muy poco ignoraba, y que había logrado sumar a mi lista interminable de conocimientos inútiles gracias a una conversación casual con unos amig...
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Cronopios!
Despiertas extrañado, con una sensación nueva. El reloj marca las 6:45 así que decides tomarte esos quince minutos más de sueño. No puedes, algo te incomoda, ese olor…
¡El olor! La realidad te fulmina y quedas sentado en tu cama, ordenando lo que piensas; no quieres celebrar aún, la habitación está a oscuras ¿será cierto? ¿Por fin tienes olfato?
Abres la ventana. Apenas está amaneciendo y te das cue...
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Cronopios!
Hoy publicaremos los primeros textos no escritos por nosotros. Este blog limpia los pisos, toma la vajilla cara y nunca usada, limpia las copas, el mantel está listo, los vinos en la mesa, el olor llega de la cocina… son dos breves cuentos de la escritora, especialista en novela policiaca y, en sus tiempos libres, especialista en redacción: Pitibuchi* ―excelente reseñista y magnífica maestra― nacida en La Habana, Cuba, seis años después del triunfo de la Revolución, detesta cocinar, pero ador...
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Eran las 12:34a.m. Me encontraba paseando frente a la que antes fue la casa de la Corregidora. Ese hombre me había vuelto a dejar esperando, pero esta vez sería la última. Dejé atrás la fuente donde se mantiene erguido el Marqués, entre sus cuatro perros cazadores escupiendo agua. Me dirigía lentamente al Jardín Senea cuando oí unos chasquidos secos, similares a los que emite una fogata cuando la leña se encuentra algo húmeda. Parecían venir de arriba de mi cabeza. Levanté la mirada inten...
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A la puerta de mi castillo se encontraba un visitante, lo invité a pasar y comenzamos el recorrido. Primero lo llevé a descubrir las posibilidades en las habitaciones. La cara de mi visitante era indefinida, pero eso parecía no importarle en lo absoluto.
Luego de subir 33 escalones, llegamos finalmente a mi habitación. Con detenimiento miró los posters de superhéroes pegados en mi pared, la grabador...
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Mi tía Lupita me contó que yo de chico quería mucho a una niña.
Cuando de noche llegando a casa volteaba hacia arriba a veces la veía, a veces no. De todos modos lo que hacía era escabullirme por mi ventana al balcón donde estaba la escalera y de ahí a la azotea; yo la esperaba, aunque sabía que cada mes no se aparecía por unas noches, pero al regresar, yo le platicaba mucho. Ella sólo me oía y me oía, a vece...
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Ya ha tocado las rocas en infinitas ocasiones.
Siente el frío de la reja, algunas veces llegó a ella. Lo demás es nuevo. Siempre lo ha visto, pero nunca tuvo la oportunidad de avanzar más allá.
Descubre el ardor del asfalto hirviendo igual que el aire, choca arrasando con los coches que se enfrían a su contacto. Tira a un señor de piel rugosa, a un joven grasoso, y a una madre de rostro bañado en crema con...
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Cuando los acordes cesan y las pausas se prolongan hasta convertirse en música ausente, se puede mirar el paso lento, seguro, de la pequeña y blanca Nota de la Soledad.
Se acerca a las personas día a día, pero llevan tanto tiempo tratando de ignorarla que ya no pueden verla. Ella los rodea, entra en su corazón, sale; los mira directo a los ojos y descubre que el velo de negación es demasiado espeso.
La blanca Soledad quiere ayudar, haciéndoles ver que su núcleo se siente abandonado, de...
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Cronopios!
Recuerdo una vez en que te ví en Italia, allá por el año 1206, en la Edad Media. La historia es esta: andaba yo de artesano, haciendo cuadros, pintando para gente rica, gente adinerada, cuando llegó un mozo que me ayudaba con los encargos diciendo que me requerían para una vez más retratar a una de las muchas hijas del rey, una que cumplió 20 años y de acuerdo a las normas de la época, era ya hora de inmortalizar...
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El día comenzaba a desvanecerse. La noche, con su plétora de rumores y aromas frescos, se cernía sobre mí con lentitud. Un viento viejo, perdido y desaforado, se obstinaba en empujarme. Al borde del paroxismo, la mujer del vestido blanco huye, corre a toda prisa. Sostengo el cuchillo en una mano y corro detrás de ella gritando su nombre. Agotada, se detiene en el pasto y me espera. Titubeo tan sólo un instante pero, sabiéndola acorralada, me acerco a ella, parsimonioso, pero firme. Llego...
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Muchas gracias a Cecilia Urbina por su ayuda con este cuento!!!
El suelo era ocre, con escasos retoños de verde. Sentía el polvo del camino envolviendo mis tobillos y pies. El aire gemía; fuerte, quedo, fuerte.
Alcancé los dos peldaños y, sin tocar la campana, empujé el portón de madera. Entré. En el corredor hacía aún más frío debido a las elevadas bóvedas y las paredes de piedra por las que continuamente se filtraba el agua. Caminé hasta donde se abrían los muros, y el eco l...
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