0.0.0.0 17891 11904 Querido sobrino Gobo: Mis escasos 30 centímetros de estatura me permiten en algunas ocasiones, cuando no tengo mejores alternativas de observación, situar mi puesto de observador en lugares privilegiados para desde ellos ejecutar el objetivo fundamental de mis andanzas por el mundo exterior; analizar en detalle el comportamiento de esas estúpidas criaturas que se hacen llamar seres humanos. Desde hace unas semanas frecuento cada mañana el receptáculo trasero de un caballo de acero azul con cuatro ruedas que responde al nombre de Opel Corsa. Es pequeño pero cómodo; su dueño almacena en él alguna manta, útiles de pesca y una caja de herramientas. Él, un hombre triste que siempre viste elegantes trajes y corbatas, sigue una rutina que, por cansina y hueca, está destrozando su existencia. Siente hastío de todo; de su trabajo y de lo que no es trabajo. Sus hombros caídos le delatan. Tengo una larga experiencia y un elevado nivel de aciertos a la hora de reconocer estados de ánimo en los seres humanos. Desde el ventanuco que comunica mi receptáculo con el espacio desde donde él domina a su medio de transporte veo su rostro apagado, mortecino, sin un gramo de ilusión por lo que le espera durante las siguientes 18 horas ni por su monótona existencia en general. Como si fuera un ritual perfectamente medido y pautado, despierta a su caballo todos los días entre las 6.30 horas y 6.40 horas. Si alguna vez, por motivos probablemente derivados del sueño y la pereza, lo hace más tarde de las 6.40, el ansia empieza a consumirle. Sobrepasar esa franja temporal convierte cada minuto de retraso en una pérdida irreparable. -"¿Cómo puedo llegar a trabajar un minuto más tarde de la hora prevista con la gran cantidad de tareas que tengo pendientes?" - parece pensar en voz baja. Su atormentada mente no se lo perdonaría nunca. Salir de su hogar a 6.41 es una derrota, la primera en un día que tendrá muchas otras derrotas, una tras otra hasta que esa noche presente su armisticio a la cama. A esas horas más nocturnas que diurnas, cuando apenas ha comenzado la existencia de la jornada, nuestro hombre gris sólo tiene una ilusión: cruzarse con una mujer que es tan previsible en sus costumbres como él. Sabe que si sale de su casa entre las 6.30 y las 6.40 horas se la encontrará atravesando una pasarela compartida por vehículos y peatones que recorre cada día. El hombre desvía ligeramente su mirada de la carretera y busca la presencia de la mujer, siempre enfundada en la misma gabardina roja y que recorre a pie la pasarela en su camino hacia sabe Dios qué lugar. Es una costumbre matinal que no deja de agradarle. Nuestro hombre no podría decir si esa mujer es bella. A esas horas, la luz escasea y las farolas no consiguen alumbrar sus rasgos claramente. No creo que fuera capaz de reconocerla si algún día llevara puesta otra prenda de abrigo que no fuera la gabardina roja. Yo tampoco puedo verla completamente. La velocidad a la que avanzamos hace que sus facciones se desdibujen. Ella podría ser una mujer más para cualquier persona salvo para él. Me resulta difícil saber si la encuentra atractiva. El caso es que ella es su único consuelo en su camino al trabajo. Te quiere tu Tío Matt. 0 2008-04-06T14:41:49Z 2008-04-06T14:27:00Z 124410 mujer-rojo 2008-04-06T19:37:09Z 1 1 2008-04-06T19:37:09Z 0.0.0.0 17891 11904 Querido sobrino Gobo: Ayer murió un hombre que hacía reír a los humanos, esas estúpidas criaturas que pueblan el mundo exterior. Este señor escribía historias, diálogos que otras personas representaban para ser grabados y luego proyectados en salas oscuras. ¡Brillante profesión nacida para ser exhibida en lugares de poca luz! Todo hombre que hace reír a los demás merece un lugar en la historia. Maldito tabaco. Creo recordar haber visto un puñado de sus historias registradas. Entre todas las frases que escribió, me quedo con ésta, extraída de "La escopeta nacional". Imagina a una de estas criaturas humanas recogiendo un pelo caído al suelo que formaba parte de una colección formada por decenas, tal vez cientos de pequeños pelos de todos los colores y texturas. Una vez examinado el pelo, el buen hombre exclama sorprendido: ¡pero si son pelos de coño! Pues eso, de coño. Te quiere tu tío Matt. 0 2008-03-25T22:15:07Z 2008-03-25T22:06:00Z 118812 -pero-si-son-pelos-cono- 2008-03-25T22:15:07Z 1 1 2008-03-25T22:15:07Z 0.0.0.0 17891 11904 Querido sobrino Gobo: Disculpa por haber cambiado nuestro habitual canal de comunicación después de tantos años de correspondencia postal, pero he llegado a la conclusión de que las cartas ya no son el medio más seguro para hacerte llegar mis andanzas. El mundo exterior se está convirtiendo en un lugar extremadamente peligroso; todo está sujeto a inspección y sustracción. Temo que algunas de mis últimas cartas no te hayan llegado. Un ejemplo: antes de tomar mi último tren, unos señores uniformados revisaron mi equipaje a través de una caja que ve el interior de las cosas. De haber llevado una carta en mi mochila, seguro que la hubieran leído. ¿Y no podía algún humano inventar un aparato similar para ver en el interior de las personas? Este medio es más seguro; nadie reparará en lo que un viejo Fraggle escribe a su sobrino en un blog. Existen miles, millones de estos blogs, tantos que ninguna persona puede controlarlos todos. Nadie salvo que escribas algunas palabras clave que enojen a alguien. Intentaré evitar este Además, podrás compartir mis aventuras de trotamundos con y algún curry que quiera establecer contacto con el mundo exterior y sus tontas criaturas. Estos últimos días han sido muy tranquilos. Las criaturas han celebrado una festividad llamada Semana Santa. Me quito el sombrero ante la devoción de unas personas que, generalmente encapuchadas, cargan con grandes esculturas y recorren las calles de día y de noche. A su alrededor se amontonan vecinos y turistas que guardan silencio mientras las esculturas andantes deambulan donde generalmente lo hacen vehículos motorizados, estruendosos y horribles. Esos vehículos sirven, además de para transportar a humanos o sus mercancías más preciadas, para que muchos de ellos se maten a diario. En las ciudades y en las carreteras que las comunican, veo cada vez más ramos de flores pegados con cinta aislante a un muro o un quitamiedos. La primera vez que vi uno de estos ramos, lo cogí: no entendía el significado de unas flores pegadas a una farola y a mí siempre me ha parecido que el mejor lugar para una flor es estar plantada en la tierra. Una persona me increpó cuando me vio recoger el ramo. Desde entonces dejo a las flores en paz. Espero que allí abajo todo siga bien y que nunca tengáis más carreteras que las que hacen los curris para transportar sus estructuras comestibles. Te quiere tu tío Matt. 0 2008-03-23T22:33:03Z 2008-03-23T22:19:00Z 117881 mejores-dias 2008-03-23T22:54:05Z 1 1 2008-03-23T22:54:05Z