Dali. Las tres pagodas

84.126.247.84

42027

20894 <OBJECT height=132 width=353> <embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=3ef2ce3" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></OBJECT> La etapa en Dali está suponiendo una cierta reconciliación con este pueblo, el chino, tan impenetrable. Los bai son gente más risueña, más abierta, más cálida. Sus rostros reflejan mayor vitalidad y los trajes de colores de las mujeres alegran la vista.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Como cosa curiosa, sin embargo, ésta es la zona en la que más hombres visten aún el traje “mao”.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/dalilastrespagodas.jpg"> Buscando las pagodas del templo Chongsheng, vamos caminando despacio por las calles tranquilas y saludamos, al paso, a algunas gentes. En los días que llevamos aquí ya hay quien nos reconoce y hace que nos sintamos como vecinos. Los marmolistas están con las puertas de sus talleres abiertas y, los chiquillos, dándole tiempo a la mañana hasta ver que se les ocurre hacer. Solamente tenemos que dirigirnos hacia donde las montañas nos señalan, ellas nos van guiando hacia las pagodas, aunque, de vez en cuando, las nubes nos las esconden. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> . <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/330912_dalilastrespagodas002.jpg"> <o:p></o:p> Diviso las pagodas, llego a ellas, las toco, me siento a disfrutarlas. Nada tienen que ver con las otras pagodas que hemos visitado, excepto en Xian, ninguna se les parece. Entablo conversación con una pareja de turistas chinos, tienen tres niñas y charlamos sobre si ese hecho es algo extraño (tener tres niñas), me dicen que no, que hay mucha más permisividad al respecto de lo que se cuenta y que, ellos, campesinos, siempre han desobedecido un poco la orden del hijo único, de hecho, siempre se les permitió tener dos, si el primero era niña. <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/333896_dalilastrespagodas001.jpg"> <o:p></o:p> <o:p><o:p>Antes, este lugar, fue un templo budista, ahora en desuso, pagodas inclinadas, de pisos pares... se empezaron a construir alrededor del siglo IX. A un lado, el hermoso lago, al otro, las montañas Cangshan. Quizás mañana los muchachos se animen a subir y pueda yo comprobar si son cómodas mis botas nuevas. </o:p> </o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/dalilastrespagodas006.jpg"> Los compañeros se deciden a buscar el lugar desde el que poder hacer la foto que sale en todas las postales, una exclusiva foto en la que las tres pagodas se reflejan en el lago y, por mi parte, consigo convencerles de que me eximan de la búsqueda. Me quedaré quietecita en el parque y les esperaré sin moverme de allí. Allá que se van, escalando muros y perdiéndose en los caminos, mientras yo me quedo a jugar con los chiquillos que voy encontrando, que no paran de darme explicaciones y hacer preguntas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/dalilastrespagodas003.jpg"> Sus zapatillas de colores, sus vestidos de princesitas, sus risas, sus ganas de que les haga fotos, me animan a seguirles y acertamos con un juego que todos conocemos: el escondite. <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/dalilastrespagodas004.jpg"> <o:p></o:p> Luego, se emocionan registrando mi mochila y, cuando ya lo han visto todo, nos sentamos a enseñarnos otros juegos. Preguntan y preguntan, sé que preguntan porque todo lo que dicen termina con el "sham-má" . Me decido a contarles una historia, repitiendo mucho las frases, las repiten conmigo y parecen divertirse. Me asombra la atención que ponen, hasta creo que me han entendido. Cierto que gesticulo mucho pero, ni así parece posible... serán imaginaciones mías. Yá (pato), lián (amar), chóu (triste), chéng (destierro) y yué (feliz), son todas las palabras chinas que conozco (seguramente mal dichas y peor acentuadas) para contarles el cuento del patito feo. Ni siquiera sé como se dice cisne... ¿solución? Hacer el pato y estirar el cuello, no tengo claro que lo entendieran pero es seguro que se rieron y mucho. De cualquier forma, el encanto del momento no tiene precio. <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/dalilastrespagodas005.jpg"> Vuelven los chicos, con su trofeo, han conseguido la foto perfecta, la que es igual que la de las postales y se han divertido en la búsqueda (y discutido también con el asunto de quién llevaba razón en el camino a seguir). Y me toca despedirme de los nuevos amiguitos que cantan el estribillo de "me lo decía mi abuelito, me lo decía mi papá..." Perfecta mañana de recepción de un hermoso regalo por haber podido olvidar muchas de las cosas que me decían mi abuelito, mi papá y mucha gente más... me voy pensando yo.

2009-11-02T16:05:08Z

2009-11-19T23:00:00Z 400404

2009-11-22T12:12:17Z

dali-tres-pagodas

2009-11-20T20:51:37Z

1 Dali. Las tres pagodas

2009-11-22T12:12:17Z

84.126.228.110

42027

20894 <OBJECT height=132 width=353> <embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=4d2c2a2" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></OBJECT> Una camioneta nos lleva hasta el puerto y allí tomamos un barquito que, en una hora y media, nos pondrá en la otra orilla del lago, para ver el mercado de los martes, un mercado tradicional, donde los lugareños venden e intercambian sus productos. <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/331661_mercadodeDali005.jpg"> No es un lago cualquiera este lago Erhai de Dali. Grande, mucho, casi parece un mar, unos doscientos cincuenta kilómetros cuadrados de extensión; a él van a parar tres ríos y está poblado de multitud de pequeñas islas. <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/331662_mercadodeDali003.jpg"> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Ya en el puerto, mientas esperamos que el nuestro se ponga en marcha, otro barco acaba de atracar cargado de piedras y hombres y mujeres las van descargando, transportándolas en unos enormes cestos que cuelgan desde la frente. Duro trabajo, pero las mujeres no se amilanan ante el peso y le piden al "capataz" que se los llene más, puede que para terminar antes y llegar pronto a casa para hacer otros trabajos.<o:p></o:p> El barco que nos transporta sólo lleva turistas, en su mayor parte alemanes. Conocemos allí a un hombre que vive en China desde hace veinte años, por esas cosas raras del amor, su mujer, china, y sus hijos le acompañan. Nos habla de su experiencia por estas tierras, gratificante y feliz, nos dice, trabaja como profesor y no tiene ninguna intención de volver a su país de origen, Inglaterra. <IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/331664_mercadodeDali001.jpg"> <o:p></o:p> Nos encontramos ante un mercado casi medieval, lleno de color, de ruido, de olores. Mujeres, hombres, caballos, gallinas, cerdos, patos, verduras, frutas, carnes... forman un cuadro multicolor, muy ruidoso, sobre todo cuando algún vendedor consigue un buen precio por el animal que subasta. Hacen sonar un cuerno y llaman nuestra atención continuamente.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <IMG class=imgcen id=img_4 height=552 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/331667_mercadodeDali.jpg" width=793> </DIV> Hace mucho calor y nos compramos una torta de maíz y unas frutas para comer. Todos están cocinando, en sus puestos, pero es su comida, no está a la venta todo lo que nos apetece. Y es que huele a comida de fiesta.<o:p></o:p> A la vista de esta turista blanca del norte éstas parecen vidas duras, escasas en descanso, sin comodidades, pero los personajes son tranquilos y pacíficos y sonríen, sonríen mucho más. Han venido desde los pueblos de alrededor, seguramente aún de noche y no todos en camionetas, hay quien se ha hecho muchos kilómetros caminando, cargando con su mercancía.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_5 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/331668_mercadodeDali004.jpg"> El mercado nos alegra la vista con sus colores y vamos, de puesto en puesto, buscando los productos conocidos y preguntando por los desconocidos. Las mujeres cargan con el típico cesto a sus espaldas, los hombres pasean y negocian. Se venden cerdos, frutas, verduras, patatas, carne. Quien ha vendido algo puede comprar de lo que no tiene. Estamos muy atentos a la subasta de una camada de cerditos que es, hoy, la novedad del mercado.<o:p></o:p> Es algo parecido a su día de fiesta, ven a los que viven en otras aldeas, consiguen algún dinero, colocan el excedente agrícola, enseñan a sus hijos nuevos, se cuentan los últimos cotilleos... <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_7 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/331671_mercadodeDali002.jpg"> De vuelta al hotel, un poco de descanso para hacer un paseo y callejear, buscando el lugar en el que nos den un buen pescado para la cena. Los pintores ocupan toda la entrada, ahí están, con sus técnicas milenarias, dibujando en sus telas de seda, con tinta, las flores del jardín. He conseguido que alguien descuelgue el teléfono en casa. La corta conversación consigue que la cabeza se me llene de canciones de Chavela Vargas... ¡Que me sirvan otro vaso y muchos más! De té, para mí sólo hay té... si me gustara la cerveza...<o:p></o:p> Me saca de mi estado de mujer despechada la conversación de los muchachos sobre el adiestramiento de los cormoranes para la pesca que, por lo visto, se practica en este lago. Y me hacen reír las mujeres que venden por la calle y que me colocan unos adornos en el pelo que se sujetan enrollando en ellos un mechón y, también la discusión, simpática, con un limpiabotas, el primero que vemos, fastidiado porque ninguno de nosotros lleva zapatos que poder limpiar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y hasta me asombro de que el compañero fogoso, que comparte habitación conmigo, no entiende la razón por la que a él no le llaman para ofrecerle un masaje y a los otros sí.<o:p></o:p> <o:p></o:p> La noche es agradable, incluso fresquita, la música de los comercios sigue sonando y mañana iremos a ver las tres pagodas. <o:p></o:p> Exprésate completamente; después guarda silencio. Sé como las fuerzas de la naturaleza: cuando sopla el viento sólo hay viento; cuando llueve, sólo hay lluvia; cuando pasan las nubes, brilla el sol.<o:p></o:p> Lao Tzu.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Este librito sirve para todo y "el que no se consuela es porque no quiere", también.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

2009-10-16T18:15:52Z

2009-11-13T10:07:00Z 392623

2009-11-20T09:07:42Z

dali-mercado

2009-11-13T10:05:20Z

1 Dali. El mercado

2009-11-20T09:07:43Z

84.126.230.78

42027

20894 <OBJECT height=132 width=353> <embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=126cbd2" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></OBJECT> Madrugón, una vez más, para tomar el autobús que nos lleve hasta Dali. Al final, el tal “slipper” no sale hasta las diez de la mañana, tres horas después de lo acordado. Las mochilas empiezan a pesar como si estuvieran cargadas de piedras, aunque los libros ya leídos se han ido quedando atrás, junto con vaqueros rotos y algún que otro calzado inservible de tanto mojarse. <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/caminodeDali004.jpg"> Es indescriptible el vehículo. Un enorme autobús de dos pisos, cuyas plazas consisten en unas cochambrosas literas en las que tienes que ir tumbada por fuerza sobre unos trapos mugrientos y siempre con el riesgo de que cualquier inmundicia te caiga encima. La costumbre de escupir parece ser una tradición de todas las provincias de China. Dudamos si elegir arriba o abajo pero al final decidimos que será abajo, con el riesgo que supone, pero es que la distancia entre la cama y el techo en las de arriba no es suficiente ni para mi corta estatura, en ellas, los chicos, no podrían moverse.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/caminodeDali003.jpg"> Curiosamente el billete dice “slipper luxury”, hay que reírse a la fuerza, es, con diferencia, el peor transporte utilizado, pero el único que nos lleva directos a Dali, el tren nos obligaría a hacer demasiados trasbordos. Tan solo yo puedo sentarme, al estilo "meditando voy", los muchachos se dan unos golpes de cuidado con los hierros del camastro superior, en cuanto se descuidan a la hora de revolverse, uno de ellos sale herido del último coscorrón, con sangre y todo, así que el hacer el concurso de "a ver quien sale más limpio de la aventura" que intento proponer, no cuela, bastante tienen con mantener la compostura. A pesar de las nueve horas que dura el viaje, de la incómoda postura, de tener que sortear todo lo que los vecinos de arriba nos tiran (me han puesto perdida con las pieles de las frutas que van comiendo) y de la conducción temeraria, el paisaje permite ser disfrutado. Por supuesto, mientras me como unas naranjas, buenísimas, que le he pedido al lanzador de basura del piso superior y que él me ha dado con mucha gracia y mucha sonrisa, que siempre se agradece. Grandioso, impresionante: lagos, montañas, pueblos, campos... Las terrazas artificiales sembradas de arroz asemejan pinturas impresionistas. Todo es tan inmenso que no caben las comparaciones, cualquier otro accidente geográfico visto antes, en otra parte, me parece ahora diminuto. Se hace un alto en el camino para la comida pero ni siquiera mis mosqueteros son capaces de comer en el lugar elegido por la compañía de transportes, alguno se atreve a ir al lugar destinado a lavabo y sale de allí completamente pálido. Le preguntamos y sólo contesta... dejadme...dejadme.<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/325416_caminodeDali002.jpg"> En este pequeño lugar, donde el autobús se detiene, como en otros vistos antes, a la entrada, en un lugar resguardado por un techo de paja, hay una enorme pizarra con signos escritos. Primero pensé que serían anuncios de venta de productos, pero no veo números (los números chinos sí que me los sé, no así las letras-signos). No tengo ni idea de si se trata de algún tipo de “escuela”. Me imagino que puede venir, de vez en cuando, algún maestro y enseñar a todos algo, utilizando esta pizarra. También puede ser un lugar en el que vayan poniendo las noticias... Digo que ésto ha de ser el dazibao auténtico, anterior al impreso en papel que vemos en las paradas de los autobuses, pero los chicos no me dan la razón en mi elucubración. Siempre me quedaré con la duda, ninguno de los lugareños se anima a intentar explicármelo, son aún más huidizos, si cabe. Ni siquiera me contestan, sólo miran. Me dirijo a otro grupo de gente que está sacando del maletero del autobús unos sacos cargados con algo que se mueve dentro para preguntar más preguntas, pero tampoco obtengo respuestas. Creo que están transportando animales de forma clandestina pero... a saber. Nos queda la contemplación del paisaje, del valle que hay frente a los edificios mal construídos... éso, éso... es un valle, imponente, por lo menos... Y así me quedo hasta que, una hora después, el autobús "luxury" continúa con la ruta. <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/caminodeDali001.jpg"> Se empiezan a ver bastantes plantaciones de tabaco y secaderos. Es una zona agrícola de producción abundante y de densidad de población muy baja, atravesamos muchos kilómetros sin ver ningún poblado, tan solo algunas casas aisladas.<o:p></o:p> En esta provincia de Yunnan y, más aún, en esta zona de Dali, predomina la etnia Bai (que en Chino significa blancura), siempre tratando a lo largo de la historia de zafarse del dominio de los Han, aquí están hoy, parte de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Gran China" w:st="on">la Gran China</st1:PersonName>, luciendo sus vistosos y coloridos vestidos las mujeres, alegres y fuertes. <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/caminodeDali.jpg"> Los hombres, cosa curiosa, son más guapos o a mi me lo parece, muy altos y de rasgos angulosos y frente muy amplia. Digo que éstos son los personajes de las películas de Zhang Yimou.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Nos alojamos en un buen hotel, barato pero precioso, en una calle comercial y peatonal, llena de tiendecitas de artesanía. Cerca del lago Erhai, muy cerca. Presiento que esta idea de finalizar nuestro paseo juntos por China veraneando en Dali será uno de los aciertos del viaje.<o:p></o:p> <o:p></o:p>

2009-10-02T19:50:18Z

2009-11-07T11:45:00Z 385918

2009-11-19T20:59:41Z

camino-dali

2009-11-07T11:45:06Z

1 Camino de Dali

2009-11-19T20:59:41Z

0.0.0.0

42027

20894 <OBJECT height=132 width=353> <embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=620aa56" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></OBJECT> <IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 300px; HEIGHT: 484px" height=641 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/diariosdedamas001.jpg" width=374> Era mayo, eran días de fiesta, era el calor, un calor murciano impregnado de olores nuevos. Era un coche, una pequeña bolsa de viaje, era una llave que abriría, quizás, la caja de los truenos. La canción dice "Sevilla tuvo que ser"... pero no era Sevilla, era Granada. Una Granada diferente, sin jardines, sin Albaicín, sin Paseo de los Tristes, sin río Darro, sin Alhambra... Era una Granada de bares, de tugurios, de garitos de todo tipo, de lugares que nunca antes había encontrado. Era Granada vista de la mano de un mozo que allí había vivido e interpretado el papel de estudiante en <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Facultad">la Facultad</st1:PersonName> de Derecho ni más ni menos que durante catorce años, que nunca terminó la carrera pero que se licenció en juergas, juergas y vicios, antiguos, modernos y contemporáneos. Aquella era su primera escapada de mujer adulta. Eran los treinta y cinco años recién estrenados y era el momento de darse un chapuzón fuera de los muros de la sacrosanta familia. Se juntaban las ansias por conocer, el miedo a ser descubierta, el secreto gozo de engañar a quien te engaña. Era la vida clamando por volver a latir y alejarse de la tibieza. Una vocecilla interior le estaba gritando: ¡salta!, gritaba cada vez más fuerte, obedeció, empaquetó sus miedos y los facturó bien lejos. Era un momento importante, su alma, ya vieja, sabía que el momento era único: ahora o nunca. Y a pesar de que no hubo estrellas, ni lunas, ni campanas, sus consecuencias le sanaron las alas rotas. Nació del salto una mujer nueva, sin pretensiones de comerse el mundo, pero firmemente decidida a no ser devorada por el pequeño país de lo conocido, a no seguir ahogando suspiros entre los estrechos muros levantados, decían, para protegerla de los males que acechaban fuera. No se comería el mundo pero se lo pondría por montera cuando hiciera falta. Muchos mayos han pasado ya desde aquel mayo primero de su rebelión, de su locura, de su vuelo, y, desde esta distancia, se ve aquel mayo como un principio, de muchos males, de muchos bienes... Uno de los bienes que se trajo de aquel mayo es la fuerza para decir que no, para salir corriendo de los lugares en los que es desdichada, para buscar nuevos paisajes, para ir a otras fiestas. Para volver a empezar cuantas veces haga falta hasta entender que se empieza siempre, cada día. Otro, el saber que los amantes, vienen y van y desparecen, como dice la canción que hacen las penas, pero que su capacidad de amar sólo a ella le pertenece y la usa cuando quiere. Aquel eterno estudiante dejó pronto de tener importancia, se fue casi igual que vino, sin razones. Apenas llegó el otoño, aquel loco amor de mayo, junto con la vida gris que le precedía ya no eran más que un montón de cenizas que desaparecieron con las lluvias del invierno, lluvias madrileñas, lejanas de los olores murcianos y de las noches granadinas. Sin embargo, en su memoria, permanece aquel mayo de Granada, siempre vivo para darle luz y recordarle que tener emoción si se desea, tener paz si se busca, es asunto que sólo a ella le incumbe. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Y se siente escarabajo que consigue que el águila no encuentre donde poner sus huevos, como el escarabajo de la fábula de Esopo, que hasta del regazo de Zeus consiguió que se perdieran. Es mucho mérito para el escarabajo que las águilas no pongan huevos en la época en la que los escarabajos vuelan. <o:p></o:p> <o:p></o:p>

2009-06-06T12:36:48Z

2009-10-30T09:00:00Z 333245

2009-11-18T17:04:28Z

granada-tuvo-ser

2009-10-31T11:40:06Z

1 Granada tuvo que ser

2009-11-18T17:04:29Z

84.126.228.110

42027

20894 <OBJECT height=132 width=353> <embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=47d5098" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></OBJECT> <BIG>Las omnipresentes vacas nos acompañan en el paseo hacia la estación de autobuses de Agra mientras vamos pensando que ojalá el monzón nos conceda una tregua durante nuestra excursión para visitar Fatehpur Sikri, llamada "la ciudad fantasma". Mandada construir por Akbar el Grande, emperador mogol del siglo XVI, para establecer en ella la capital de su imperio y trasladarse allí con su corte, desde Agra, y que hubo de ser abandonada, apenas quince años después, según dicen, por la falta de agua. Curiosamente permanece en mi memoria como un lugar lleno de vida, de colores, de movimiento. </BIG> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/FatepurSikri.jpg"> <BIG>A nuestra llegada, subiendo la empinada cuesta, vemos, a lo lejos, llamándonos, invitándonos a entrar, una de las torres que encierran la ciudad enmarcada en el verde de un tímido bosque bajo. La gente hace ruidos en las terrazas de las casas para evitar la visita de los monos que están por todos lados. Los niños suben y bajan, cargados con mercancías. </BIG> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/325630_325596_FatepurSikri001.jpg"> <BIG> La ciudad, circular, está integrada por distintos palacios, pabellones, viviendas, mezquitas y tumbas. Cerrada por una muralla, excepto en la zona que mira hacia el lago. La piedra arenisca roja autóctona se utilizó en la construcción junto con distintos mármoles, traidos de lejos, quizá transportados en elefantes. Cuentan que, el emperador, analfabeto pero amante de las artes, dejó libertad a los decoradores y artistas locales y extranjeros, persas sobre todo, que participaron en la construcción, para que crearan los diversos edificios según sus tradiciones. </BIG><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/FatepurSikri002.jpg"><BIG>Las mujeres de colores van subiendo hacia la entrada, hermosas a mis ojos, mucho más que princesas de cuento. Pieles oscuras que contrastan con los alegres colores del algodón de sus saris. Llevan sus ofrendas, madejas de lana, quizás para rogar por el nacimiento de un hijo, quizás para ofrecerlas a otras mujeres venidas de lejos. </BIG> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/FatepurSikri007.jpg"> <BIG> Un grupo de hombres apostados junto a una furgoneta, vigilan, pienso que son los que controlan a los chiquillos vendedores, que les suministran el material y les quitarán luego el dinero que recauden. "Deformación profesional", me dicen los amigos y bien pudiera ser cierto, pero no le encuentro mejor explicación a ese trajinar suyo. </BIG> <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/FatepurSikri003.jpg"> <BIG>La puerta de entrada, la gran puerta Buland Darwaza, que da entrada a la mezquita del viernes, nos espera al final de los estrechos y empinados escalones. Construida en mármol. Los chiquillos acechan nuestra entrada, cargados con sus baratijas de "plata". Paseo por los distintos pabellones, sola y tranquila, mientras los compañeros ya han sido atrapados por el lugareño que ofrece sus servicios como guía y durante un buen rato disfruto simplemente. Mi "Loly" queda encerrada también en la mochila. La antigua suntuosidad del palacio se percibe aún a pesar del deterioro y el paso de los años. Los salones, el juego del parchís, los pasadizos... Dejándome guiar por el olor del incienso voy a dar a un lugar en el que las mujeres de colores me ofrecen una madeja de lana para que, a mi vez, la ofrende, pidiendo hijos... no puedo dejar de sonreir. Allí me encuentro con los amigos nuevamente. </BIG> <IMG class=imgcen id=img_0 height=466 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/325589_FatepurSikri004.jpg" width=733> <BIG>La gran plaza de la mezquita con la tumba de Salim Chisti construida en mármol blanco, con los almohadones, para quienes se acercan de rodillas a dejarle sus ruegos o a cumplir sus promesas. Fue mandada hacer por el emperador en memoria del místico sufí que le auguró el nacimiento de sus tres hijos. Cuenta la leyenda que Akbar, a sus veintiséis años, aún no tenía descendencia, oyó hablar del santo que vivía en Sikri y fue a visitarlo. El santo le bendijo y le anunció el nacimiento de tres hijos, entonces, el emperador se instaló allí con su primera mujer y nació el primer hijo muy pronto. Trajo a todas sus otras mujeres y nacieron otros dos. Y, sigue contando la leyenda, que ésta fue la razón que llevó a Akbar a trasladar de Agra a Sikri la capital de su reino y a construir la ciudad de Fatehpur. Y yo, mujer descreída, no puedo por menos que pensar que el místico sufí debía tener poderes especiales, seguro que los tenía. </BIG> <BIG> Peregrinos, vendedores, turistas, mendigos, todos deambulamos, los ojos abiertos, nos contemplamos, buscando el trueque: imágenes, dinero, pulseritas, información, sonrisas... Diversos pabellones, de distintos estilos, se muestran ante nuestros ojos, son el producto de los intercambios en las técnicas constructivas entre las poblaciones locales, los persas... el resultado es una mezcla agradable de conocimientos, de religiones, de culturas. </BIG> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/325594_FatepurSikri005.jpg"><BIG> Las familias hacen un alto en su peregrinar por la ciudad a la hora de la merienda y los vendedores acuden raudos a ofrecer panecillos y frutas. Sabrosos panecillos, aún calientes, cubiertos con sésamo. Los muchachos que nos acompañan en nuestro paseo por la ciudad, y que nos siguen aún cuando salimos de la zona de edificios para pasear las murallas, nos venden pulseras, pequeños candados en forma de elefante con un rudimentario y extraño sistema (que aún hoy soy incapaz de utilizar), cajitas con pequeños juegos de ajedrez. Nos sentamos a disfrutar del sol, bien alejados ya de la ciudad, se sientan con nosotros, parloteando sin cesar. Yo me pregunto cuanto les quedará del dinero que les damos, pero a ellos no parece importarles demasiado, cantan y juegan a nuestro alrededor, niños pobres, casi todos sin camisa, bromean incansables, hasta que un hombre les llama a lo lejos, el mismo hombre que vimos apostado junto a la furgoneta. Anocheciendo, de vuelta a Agra, el monzón puso fin a su tregua y descargó con ganas, el río arrastraba en su corriente el cadáver de una de las omnipresentes vacas. </BIG>

2009-10-17T11:55:02Z

2009-10-24T12:30:00Z 392944

2009-10-29T19:13:48Z

fatehpur-sikri

2009-10-24T12:21:36Z

1 Fatehpur Sikri

2009-10-29T19:13:49Z

0.0.0.0

42027

20894 <OBJECT height=132 width=353> <embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=546463e" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></OBJECT> <IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 279px; HEIGHT: 436px" height=787 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/caminodeDali007.jpg" width=447><BIG>En Kunming por fin, con cuatro días de retraso sobre el plan inicial, pero hemos llegado. Estamos en la capital de la provincia de Yunnan, muy al Sur, hemos dejado el Tíbet al norte y nos situamos en la zona fronteriza con Vietnam, Laos y Myanmar. En chino llamada "la ciudad de la primavera eterna". No ha sido nada fácil llegar hasta aquí desde Pekín en autobuses y trenes pero hemos hecho un largo recorrido del que no podemos evitar sentirnos orgullosos.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> </BIG> <BIG> La primera faena del día ha sido ir a comprar los billetes de avión para Hong-Kong, preparando el momento en el que nuestros destinos se separen y en previsión de que, en el siguiente destino común, Dali, no encontremos agencia. El compañero de Barcelona y yo volaremos a Hong-Kong y desde allí ya tenemos la vuelta a casa, mientras que los dos de Valencia, continuarán el viaje durante otras dos semanas más hasta Shangai, en trenes y autobuses. Cumplidores con el Tao al menos en ese pequeño detalle de "si quieres armonizar con el Tao, haz tu tarea y suéltala luego". El centro de la ciudad es muy comercial, pero comercial de rastrillo, todo atiborrado de tiendas llenas de relojes de marcas caras a precios de risa. También llaman mi atención las peluquerías, donde las novias y novios se preparan para la ceremonia, a la vista de todos, es su forma de celebrar el festejo.<o:p></o:p> </BIG> <BIG> <o:p></o:p> Los trajes son totalmente a la europea, y la gente se agolpa frente a las enormes cristaleras para ver todo el proceso del "camuflaje". Hay aplausos cuando una pareja queda preparada para la foto. Mi mirada se queda pegada en los escaparates de las tiendas de instrumentos musicales. Me muero de ganas de llevarme un "Erhu" (dos cuerdas) para mi colección, pero aún quedan muchos días de viaje para cargar con él, quizás a la vuelta de Dali me anime. <o:p></o:p> Todo el día a sopitas, congestionada por el resfriado y disfrutando viéndoles comer, mejor dicho, abalanzarse sobre los platos y dejarlos limpios en un segundo. Un pequeño desacuerdo con el Tao en lo que respecta a las comidas pero... son tan felices comiendo. ¿Los sabores nublan el gusto? Nadie lo diría viéndoles competir en el uso de los palillos </BIG>. <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/gloria040.jpg"> <o:p></o:p> <BIG> Me pido la tarde libre, para descansar con unas aspirinas, amén de que la conversación sobre sus andanzas erótico festivas de pago me deja en situación de fuera de juego. Así que mejor les dejo que disfruten con sus batallas y me dedico a batallar contra la fiebre que pretende acompañarme. Pierdo y el malestar gana, me mantiene en un duerme-vela horas y horas. Vienen, entre paseo y paseo, a ver como sigo, quieren quedarse pero no es compañía lo que necesito, sólo el contenido de mi pequeño pero bien surtido botiquín, preparado con esmero por la amiga viajera de profesión enfermera. </BIG> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/gloria041.jpg"> <o:p></o:p> <BIG> Detrás de los barrotes de la ventana de la habitación puedo ver un trozo de ciudad, de barrio antiguo rodeado de edificios altos, tejados de diferentes alturas en una zona bien compactada y sin más espacio libre que los pequeños patios interiores. De vez en cuando me levanto a mirar, también hay vida sobre los tejados, siempre hay alguien haciendo alguna cosa. La verdad es que todos necesitan reparación urgente pero quizás tengan los días contados. Esta capital de la provincia sureña de Yunnan está creciendo rápidamente y el espacio que ocupan esas casas antiguas será engullido pronto por los voraces rascacielos que ya casi se le echan encima. Pierdo la noción del tiempo, entre tanto dormir y dejar de dormir sin llegar a despertar. Muchas pesadillas también, que me traen gestos y palabras desde lejos. Por momentos no sé ni donde estoy. Sólo la ventana y el moho en los tejados para orientarme. El libro que me traigo entre manos tampoco ayuda mucho, Jules Valles, intenta llevarme a una Francia de otra época con ¨L´énfant" pero todo es un pasar páginas sin enterarme apenas. </BIG> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/gloria043.jpg"> <BIG> El sueño reparador y las medicinas me dejan, dos días después, con unos kilos de menos y dispuesta a continuar con el callejeo y los paseos por los parques, muchos y hermosos en esta ciudad, en los que los hombres siguen con la costumbre de pasear a los pájaros enjaulados. También les gusta juntarse a cantar, ingredientes suficientes para hacer de la tarde una delicia. Suenan acordeones en algunos rincones del parque, hay afición a la música en este lugar. Música, flores y conversación con un abuelo que pasea orgulloso a su pájaro azul. Noventa años dijo que tenía el hombre, aún viste el "traje mao" como señal de resistencia a los cambios tan rápidos que se están sucediendo. Nuestro año de estudiar chino no ha sido en balde, alguna que otra palabra entendemos y es un gozo el encontrar la justa para contestar y ver que el interlocutor se lanza a explicar, creyéndonos conocedores de su idioma. Nos decía los nombres de las flores y de los árboles en chino mandarín, nombres imposibles de retener en la memoria. Compensamos su regalo cantándole las primeras estrofas del himno (que trajimos preparadas de casa) y nos acompaña en el canto sonriente... "qi lai bú yuàn zuó nú li rén men...zhù chéng wǒ men xīn de cháng chéng Zhōng huá... mín zú dào le...". </BIG> <BIG> Ninguno de nosotros es aficionado a los himnos pero el buen hombre ha sido tan amable que alguna cosa le teníamos que dar a cambio de sus atenciones. <DIV class=ctf_cn></DIV> <DIV class=ctf_line> <DIV class=ctf_cn onmouseover="displayPopup('中华', 'Zhōng huá', '<div class=\'ppDefLine\'>[s.] China</div>')" onmouseout=hidePopup()> </DIV></DIV> <DIV class=ctf_pinyin></DIV> <DIV class=ctf_line> </DIV> Los compañeros me cuentan, me hablan, mientras cruzamos los puentes sobre el lago, de los otros parques visitados y que yo no podré ver y como, en uno de ellos, se encontraron con un español, el primero en cuatro semanas largas. Me hablan del Templo Dorado, del bosque que lo rodea... La noche nos alcanza mientras descansamos en una terraza en la misma orilla del lago Dian. La luna llena trata de desprenderse de las nubes que le impiden la vista del lago, obstinada y leve. </BIG> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/gloria042.jpg"> <BIG> Mis mosqueteros me compensan en la despedida de Kunming con una estupenda cena en la que, por fin, tenemos vino tinto y se lo agradezco, no ha sido fácil encontrar el lugar, hemos tenido que abandonar nuestra costumbre de comer en lugares sencillos y entrar en un hotel “de lujo” para poder disponer del preciado líquido. Buscando la cena que poder regar con vino (hasta ahora no hemos encontrado más que cerveza y a mi no me gusta), hemos vivido una aventura tratando de encontrar el comedor en un hotel ruso, estuvimos recorriendo pasillos y cuartos durante un buen rato, sin apenas luz, lugar fantasma, hasta que dimos con la mismísima cocina y allí nos dijeron que "mei ou", que nada, no estaba abierto. Absolutamente lúgubre el lugar. </BIG> <BIG> Estupendo broche de brindis con tintorro chino en esta ciudad de parques y flores de la que nos despedimos con un “hasta luego” para irnos de veraneo a Dali.<o:p></o:p> <o:p></o:p> </BIG> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/poemas001.jpg"> <BIG>Wang Wei y Pei Di son poetas chinos del siglo VIII, amigos y, el segundo de ellos, también pintor y músico. Estos poemas pertenecen al género shi. </BIG>

2009-08-16T20:48:40Z

2009-10-20T15:00:00Z 363299

2009-10-24T09:41:35Z

kunming

2009-10-20T15:01:06Z

1 Kunming

2009-10-27T22:52:44Z

84.126.230.78

42027

20894 <OBJECT height=132 width=353> <embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=fc8ff44" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></OBJECT> Escritora, poetisa valenciana, nacida en 1925. Un libro con el sencillo título de "Poesía. María Beneyto 1947-1964" llegó a mis manos, fue él quien me buscó mientras paseaba mi vista por una librería del Gijón de mis dieciocho años. Yo no tenía dinero para comprar libros, el patear la ciudad camino del trabajo por las mañanas o del instituto por la noche, para guardar lo único que me daban de mi sueldo para autobuses, no llegaba en toda la semana para conseguir las cien pesetas que valía un libro de los baratos. Pero mi amigo, acompañante, casi hermano por entonces, sí que lo tenía. Recibía su paga semanal religiosamente y habíamos llegado al acuerdo de no gastarla toda en bares (un poco a su pesar al principio pero con gusto después). Cada mañana de sábado visitábamos la librería y comprábamos un libro, alternativamente, un sábado él, el siguiente yo. Ví el nombre y dije "éste". Nadie la conocía, mis amigos del aula de poesía, tampoco, a pesar de que leían mucho. Y no quisieron escucharme cuando intenté hablarles de ella. Jóvenes, impetuosos, soñadores, estaban más interesados en los poetas malditos que en los escritos de una mujer que hablaba de cosas pequeñas y sencillas de la vida sentida, vivida. Además, aquellos días, uno de ellos había recibido una carta de un poeta español que vivía en Italia y no se hablaba de otra cosa. Sin embargo, para mí, ese libro, ha sido uno de los preciados tesoros de mi mundo, también pequeño. Tan preciado que nunca ha estado en la estantería correspondiente, siempre, siempre, guardado en un cajón de mi mesa, ése en el que guardo las cosas que no quiero perder, a sabiendas de que por muchas vueltas que dé siempre habré de volver a ellas. Cuando vine a vivir a Valencia, veinte años después de la compra de ese libro, conocí a un muchacho y le hablé de "mi amiga María", de sus poemas, de mi identificación con sus palabras. También le dije que no sabía nada de su vida más que, quizás, vivió la postguerra en Madrid y éso lo deducía de algunos de sus poemas. Se sorprendió ese amigo nuevo, se sorprendió bastante, de que alguien venida de otras tierras la mencionara y me dijo que María vivía en Valencia nuevamente y me regaló una novela escrita por ella: "La dona forta". Era su contribución para animarme a aprender un nuevo idioma y una forma de halagarme también pues si de algo me siento orgullosa es de ser también un poco "dona forta". Cosas de las casualidades de la vida, rarezas. Una noche, estando en un bar al que solía ir al principio de mi estancia en esta ciudad, con mi descaro habitual, le dije al dueño-camarero que me encantaría conocer a uno de los asiduos parroquianos, un hombre mayor, de barba blanca, que cada noche se sentaba en la mesa de al lado a jugar al dominó. Por supuesto, me dijo, tienes buen ojo, ese hombre es un pintor muy interesante, se llama Progreso. Nos presentó, Progreso se sentó en mi mesa y charlamos, desde entonces, muchas noches. Nos hicimos amigos, su conversación de hombre de larga vida, socarrón, atrevido, largo, muy largo, me atraía enormemente y a él le hacía gracia mi estilo de "Caperucita", tema en el que estaba trabajando por entonces y sobre el que preparaba su próxima exposición. Una de esas noches, mientras charlábamos de pintura y poesía, de colores, de amores, de presidios, de montañas, de sus vaivenes y los míos, le hablé de los poemas de María Beneyto. Y... nuevamente el azar, siempre generoso conmigo, aunque yo me empeño en desairarle, vino a mi encuentro con una sorpresa. María era su amiga y me pasó su número de teléfono mientras me aseguraba que ella estaría encantada de que la llamara. Me animé a marcar su número, mis manos temblaban. Se puso al teléfono, amable, me presenté y le conté mi historia con su libro, lo que para mi significaban sus "la amiga, la enferma, la vidente, la sonámbula, la transeunte, la criatura múltiple, la peregrina, la cansada, la hermana... ". Se emocionó, María, mientras hablábamos y me emocioné, mucho, yo también, no pude reprimir las lágrimas, sonaba tan cercana la creadora de aquellos sentimientos hechos palabras que me habían servido de consuelo tantas veces... Me dijo que salía de viaje esa tarde, era <?xml:namespace prefix = u1 /><u1:PersonName ProductID="la Navidad" u2:st="on"><?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Navidad" w:st="on">la Navidad</u1:PersonName></st1:PersonName> y se marchaba, la llevaban me dijo, también dijo que le gustaría que nos conociéramos, que volviera a llamarla cuando pasaran las fiestas. Me quedé conmovida por sus palabras y muy impresionada de que para ella fuera importante mi historia con su libro. No la volví a llamar, mi vida dió un giro brusco y doloroso aquellas navidades y estuve ausente de mi misma durante un tiempo largo, luego pensé que ya era tarde, que había pasado mucho tiempo, que mi emoción había cambiado y que se había perdido la magia. Pero hoy María me acompaña, me sigue acompañando, cerca, como entonces. A la vuelta de mi paseo por Gijón, lo primero que he sentido han sido ganas de volver a abrir ese libro amigo. Quizás sea debido a la contemplación del Cantábrico desde la casa museo en la que "el hermano tercero" (que dirían los chinos) y la hermana de Ucrania con corazón asturiano me invitaron a alojarme, con las paredes totalmente cubiertas de libros y cuadros, con sabor a mis dieciocho años, quizás la nostalgia, quizás el calorcillo de tantas cosas, tantos recuerdos compartidos entre risas, quizás la esperanza... <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <BIG> </BIG><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/322056_MariaBeneyto.jpg"> <BIG>Y</BIG> <BIG>vaya ésto por María Beneyto, por los hermanos, las hermanas compañeras de mis hermanos y los amigos de los hermanos que casi consiguen que vuelva a subirme a la higuera de Serrapio para rememorar los tiempos en los que huía de la zapatilla de mi madre, pero éso será otro día. </BIG>

2009-10-06T11:25:49Z

2009-10-06T10:59:00Z 387627

2009-10-23T14:19:34Z

maria-beneyto

2009-10-13T16:32:27Z

1 Maria Beneyto

2009-10-28T23:19:36Z

84.126.230.78

42027

20894 <OBJECT height=132 width=353> <embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=456bccf" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></OBJECT> Todavía es de noche cuando tomamos el rickshaw que nos llevará a carrera limpia hacia el río, por las callejuelas estrechas y empinadas, desde nuestro albergue situado junto al parque de Sarnath.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> El transporte va motorizado y el muchacho conductor disfruta haciendo ruido, con gozo y con orgullo presume ante los que le saludan de haber conseguido clientes tan temprano y aprovecha el paso por delante de su casa para pararse a saludar a la familia.<o:p></o:p> Desayunamos en la terraza de un hotel y desde allí vemos como se despierta el sol por encima de la tenue lluvia. Hay una buena vista desde la terraza. A lo lejos se ven los búfalos bañándose y los pastores manejando el rebaño. <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/gloria044.jpg"> Bajamos al río y alquilamos una barca que nos pasea por la orilla durante una hora. Vamos nosotros cuatro, el barquero, su hijo adolescente que le ayuda con los remos y un niño de unos tres años, realmente hermoso, sus ojos resaltan con el khol, juega con nuestros artilugios de turistas, sonríe y, de vez en cuando, mira a su padre. <o:p></o:p> El padre asiente con la mirada, el niño sigue feliz, contemplando también, instinto puro.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 493px; HEIGHT: 304px" height=388 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/318704_ganges003.jpg" width=657> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Desde la barca vemos la "gran movida" matutina en el Ganges. Aquellas escaleras como una romería, repletas de gente que se baña en el agua de color chocolate, que medita, que lava la ropa o los cacharros de cocinar, que canta. Un fluir de gente en un río quieto. <o:p></o:p> Detrás del gentío, la humareda de los crematorios. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 468px; HEIGHT: 328px" height=460 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/318707_ganges.jpg" width=565> <o:p></o:p> Todos colaboramos en la tarea del remar... el barquero es agradable, sonriente y tranquilo y nos sentimos incómodos viendo a alguien hacer un trabajo duro para nuestro disfrute. <o:p></o:p> Disfrutamos remando y él disfruta con nuestro esfuerzo. Justo intercambio de disfrutes, creo. <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 513px; HEIGHT: 320px" height=378 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/318706_ganges001.jpg" width=602> Transcurrida la hora de alquiler, el barquero nos "deposita" en la escalera central y nos sentamos allí un buen rato para ver lo mismo, pero desde atrás. <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 517px; HEIGHT: 361px" height=377 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/318703_ganges004.jpg" width=604> Hay un hombre que debe ser importante, no se baña, tan solo medita mientras otros dos sostienen una sombrilla sobre su cabeza para que la lluvia no le moleste, permanece inmóvil, ocupando todo el entarimado de madera que parece haber sido construido para él. Sus criados, me imagino que son sus criados, queman incienso y preparan frutas y arroz a sus espaldas.<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 514px; HEIGHT: 301px" height=378 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/318699_ganges007.jpg" width=576> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Cerca, una mujer grande, con incontables michelines en su espalda, parece que vigila a los que yo supongo criados del que medita y les da órdenes para que los alimentos estén dispuestos cuando el hombre deje de dirigir su mirada hacia el vacío.<o:p></o:p> Ella ya se ha bañado y deja que su ropa sea secada por el aire sobre su cuerpo. <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 499px; HEIGHT: 291px" height=353 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/318697_ganges009.jpg" width=593> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Otro grupo de mujeres se dedica a perfumar su cuerpo con las guirnaldas de jazmín que una de ellas trae en la cesta. Un hombre se les acerca con más flores y entre todas forman un buen alboroto por escoger la mejor, para adornarse, combinándola con el color de su ropa. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 494px; HEIGHT: 319px" height=375 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/318702_ganges005.jpg" width=578> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Algunos jóvenes se zambullen como si de un pozo de agua cristalina se tratara, ríen, montan bronca, como cualquier chaval de mi pueblo, en el verano, en el río. Otros van y vienen, llenan sus cacharros con el agua y se la llevan a sus casas, vuelven a por más, espero que no la usen para beber. <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 494px; HEIGHT: 328px" height=326 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/318698_ganges008.jpg" width=587> Miro el inmenso crematorio que tenemos detrás pero no me impresiona lo más mínimo, no impresiona a nadie, es parte del paisaje. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Lo que sí me impresiona es la cantidad de barcas que están ahora al otro lado, cargadas de turistas, japoneses sobre todo, grabando con sus cámaras este momento. <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 519px; HEIGHT: 328px" height=407 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/318701_ganges006.jpg" width=645> <o:p></o:p> Nos levantamos de nuestros asientos en la escalinata y damos un paseo por las callejuelas en las que la gente vive, trabaja, vende el producto de su trabajo. Vive.... junto con las vacas, con las cabras y los perros que ocupan la mayor parte del diminuto espacio.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Compramos pistachos, compramos ungüentos, compramos frutas, cada ventana que se abre a la calle es un lugar en el que comprar algo. <o:p></o:p> Pienso en Tagore, pienso en mis diecisiete años, pienso en Malini... "¿Qué haces así, hija mía, sin vestirte como corresponde a tu edad y a tu hermosura? ¿Y tus adornos? Aurora mía ¿cómo puedes dejar tu cuerpo sin su oro?"<o:p></o:p> Y me hubiera gustado que quien interpretó esa obra conmigo en aquellos nuestros años jóvenes hubiera sido capaz de seguirme en el camino y llegar hasta esta mañana de ver amanecer junto al Ganges y con ese pensamiento me recojo el pelo con el coletero de jazmines que un niño me vende.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

2009-09-26T09:18:10Z

2009-10-01T10:30:00Z 382690

2009-10-16T19:13:29Z

mi-vision-del-ganges-varanasi

2009-10-01T10:30:10Z

1 Mi visión del Ganges en Varanasi

2009-10-16T19:13:29Z

0.0.0.0

42027

20894 <OBJECT height=132 width=353> <embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=0f6a297" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></OBJECT> <BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG> </BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG> Al volver a Chengdu, los billetes, en cama blanda, que dejamos pagados en nuestro anterior paso por aquí, como era previsible, no estaban. Mi impresión es que pensaron que no volveríamos (y casi aciertan). Anoche dijeron que esperáramos a la mañana y ya es la mañana, faltan un par de horas para que salga el tren y vamos perdidos de una planta del hotel a otra persiguiendo a no se quien que no aparece.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> La liamos parda, nos entendieron muy bien a la hora de cobrarnos pero ahora nadie sabe lo que reclamamos. En la recepción tratan de hacerse los suecos aunque salta a la vista que son chinos. Nos ponen al teléfono con alguien que ni en inglés nos entiende pero sí le entendemos que no están los billetes y que tratarán de solucionarlo... nos suben en un par de taxis y vamos todos detrás de una parejita que sólo habla chino hasta la estación. Precisamente los dejamos reservados porque era imposible conseguirlos en el día. </BIG> <o:p></o:p> En la espera, en la explanada ante el edificio de la estación, a mi compañero le ponen una multa de 5 yuanes por tirar la colilla al suelo, en medio de la calle y en un lugar lleno de todo tipo de porquerías, aparte de las colillas y todo el público fumando. Entendimos al policía perfectamente lo que me deja bien clarito que, cuando ellos quieren, la comunicación es fluida. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 423px; HEIGHT: 370px" height=451 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/gloriadecachondeo.jpg" width=441> Nos rodearon como si de un circo se tratara. Nuestro público tira al suelo las colillas y el policía, o lo que sea, a ellos no les multa, nos hacen un corro y hablan y ríen a carcajadas. No hace falta saber idiomas para entender lo que sucede. En fin, como de esperar los billetes se trata y estamos en medio de un buen montón de gente, se me ocurre montar mi teatrillo particular y les cuento un cuento en voz bien alta, del que ellos tampoco entienden nada, por supuesto, y me paseo luego entre el corrillo y con voz más susurrante voy señalándoles que si la camisa, que si los pies, que si las orejas y diciendo cosas sin sentido pero ellos no lo saben. Se cierran sus bocas y se abren sus ojos, ya sólo me faltaba ponerme a cantar y luego pasar la gorra, pero mis mosqueteros me sacan de allí por las bravas, rápido, que perdemos el tren. (Ya está esta mujer haciendo cosas raras y provocando). <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/paisaje3.jpg"> Hemos conseguido los billetes, pero “en cama dura” y ya se verá si luego queda algo libre, total, el viajecito solamente es de casi dos días.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cada uno vamos en un vagón distinto, aunque se pasan a verme de vez en cuando mis queridos cuidadores. Un par de días aquí, con estas tres comiendo pipas enfrente y mirando de esa forma que miran pueden resultar terribles o muy interesantes.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Las tres mujeres que tengo enfrente parecen abuela, madre e hija, las tres son guapas, comen, se lavan, duermen, vuelven a comer. La que parece la madre, también está leyendo y muestra interés por saber que libro me traigo entre manos, forrado con papel de periódico: es la entrevista a Jiang Quing "la emperatriz roja" de Françoise D´Eaubonne y no se lo pienso decir ni de broma.<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/paisaje2.jpg"> En un tren chino, desde Chengdu a Kunming, me acuerdo de que llevo conmigo esta pluma, regalo del compañero de los preciosos viajes en moto, con sus últimos cartuchos. Paisaje en verde, como el de mi tierra pero visto con lentes de aumento.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Nada me sorprende como no sea el descaro de esta gente, su forma de hacer, como si estuvieran solos. El compañero fogoso debería cambiarme el sitio, la mujer de enfrente tiene unas piernas preciosas a pesar de que ya tiene sus añitos y la más joven es una auténtica porcelana.<o:p></o:p> Me miran con todo descaro pero no estoy dispuesta a cortarme, digan lo que digan mis tres mosqueteros, que me han pedido que sea buena y discreta. Se me da muy bien imitar miradas, a una inquisidora, respondo con otra igual. Hasta me parece que el juego les gusta, ya han venido dos a meter sus narices en mis papeles y decir cosas sobre mis letras. Y aprovechan a tocar, con disimulo, pero tocan. He puesto cara de asombro cuando el hombre de la camisa blanca puso su mano en mi cuello y la mujer de enfrente se ha encarado con él. (Gracias, buena mujer, estaba a punto de darle un sopapo). <o:p></o:p> Extraño tener cerca algún amigo de mi edad y aficiones. Alguien que no se mosqueara cuando me da el puntazo de hacer el cabra. Hay un exceso de "corrección" para mi gusto que por momentos me lleva al aburrimiento, pero posiblemente sean ellos los que acierten, aunque sigo sin entender que no quieran salir de noche, ni entrar en el bar que elijo, todos les parecen "raros". <o:p></o:p> Escasa de palabras ando estos días y se me quejan pero sigo callada, si hablo puede ser bastante peor, no se me ocurren más que malas ideas. <o:p></o:p> Concentrada en contar los largos túneles que vamos pasando, ya llevo dieciséis, la vía atraviesa unas estribaciones del Himalaya, según mis cuentas estamos aproximadamente a unos <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:metricconverter ProductID="2.000 metros" w:st="on">2.000 metros</st1:metricconverter> de altitud, en el paralelo 24. Entre los poquitos claros que quedan entre tanto túnel (¿cuántos chinos habrán muerto construyéndolos?), un alucinante paisaje de valles y montañas, ríos, cascadas, poblados con casas de adobe y techados con tejas negras humeantes. No tienen chimenea y el humo se escapa por todas las rendijas del techo. Personajes peculiares de otras razas, tocados con unos sombreros de colores y gruesas trenzas alrededor, de piel más oscura y ojos más redondos. Trabajan la tierra o caminan cargados con sus cestos y aperos. Los cultivos predominantes siguen siendo el maíz y el arroz pero me pareció ver alguna pequeña plantación de tabaco y entre el maíz, de vez en cuando algún girasol. La vegetación, más escasa por la altitud, ya tiene por aquí mucho eucalipto. <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/paisaje1.jpg"> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Este largo viaje en tren se percibe ahora mismo como uno de esos momentos irrepetibles de la vida, tengo la fuerte impresión de que podría yo también quedarme en cualquiera de estos valles en los que parece que el tiempo se ha detenido y permanecer aquí, quieta, sin contar el tiempo.<o:p></o:p> A media noche, cuando ya he conseguido dormirme, unas azafatas, tenientes, sargentos o lo que sean estas mujeres vestidas con uniformes militares de colores según el cargo (los trenes están militarizados y el personal de mando es siempre femenino), nos despiertan y nos conducen a nuestro bien pagado (dos veces) departamento de "cama blanda".<o:p></o:p> Aún queda un día más de viaje, con su noche y aunque he disfrutado lo mío provocando con mis guiños y mis posturas extrañas a los viajeros de al lado, cantando con la niña “El mió Xuan mirome” y comprobando cual de las dos llegaba mejor con el dedo gordo del pie a la oreja, mejor será pasar el resto del tiempo con los de casa, o me bajaré en la estación que no toca. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> .<o:p></o:p> <o:p></o:p>

2009-08-16T20:47:20Z

2009-09-25T14:10:00Z 363298

2009-10-02T12:50:57Z

el-tren-chengdu-kunming

2009-09-25T14:10:06Z

1 El tren Chengdu-Kunming

2009-10-31T09:02:54Z

84.126.230.78

42027

20894 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 393px; HEIGHT: 648px" height=854 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/313470_elteatro.jpg" width=439>Era la primera vez que iba al teatro, al teatro en directo, al de verdad, no al de "en blanco y negro" como en la tele. Imposible no apasionarse, como dice el folleto, la obra no necesita comentarios, los actores tampoco. El precio de la entrada era prohibitivo para una muchacha que trabajaba en una fábrica y que tenía que entregar el sueldo en casa, pero aquel año, después de un larguísimo esfuerzo haciendo el bachillerato nocturno, había conseguido su meta de llegar a la Universidad y aprobado todo el curso y el chico que la acompañaba en las escasas tardes libres decidió invitarla. Era su regalo para celebrar la nueva etapa recién comenzada. En una cajita en la que guardo retales de las cosas importantes está, amarillento por el paso de los años, el tríptico que repartían a la entrada, ha hecho conmigo muchas mudanzas, tantas como once, me ha acompañado en mi particular emigración por la geografía y la vida. Estábamos sentados en la fila cuarta y podía percibir perfectamente los gestos, la respiración de los actores. Me transmitían su angustia hasta hacerme temblar. Le comuniqué al amigo que tenía la impresión de que "EL OTRO" (José María Rodero) se estaba poniendo enfermo y el amigo me contestó: "es un gran actor, mujer, está interpretando". Al salir del teatro, sin tan siquiera sentir el suelo bajo los pies, vimos una ambulancia, Rodero había sufrido una crisis, aguantó hasta el final de la representación pero tenían que llevarlo al hospital con urgencia. <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 390px; HEIGHT: 728px" height=856 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/313458_elteatro2.jpg" width=386> Creo que aquella tarde significó el punto de partida de mi amor por el teatro y también el comienzo del desamor por el muchacho que me invitó pues quedé prendada de los ojos y la voz de José María Rodero.

2009-09-12T08:59:33Z

2009-09-18T21:00:00Z 375102

2009-09-25T11:47:15Z

el-teatro-emigrados

2009-09-18T21:05:07Z

1 El teatro: los emigrados

2009-10-25T17:13:56Z