TALLER DE POESÍA SÁBADOS 05-02-10. HEMOS RECIBIDO ESTOS APOYOS A LA CANDIDATURA DE MIGUEL MENASSA AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2010

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19221 <h3 class="post-title entry-title"> </h3> <div class="post-body entry-content"> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S3Goz5a1PPI/AAAAAAAABkw/aIb__NM2c2I/s1600-h/ELTRABAJO+ES+UN+DON.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 125px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S3Goz5a1PPI/AAAAAAAABkw/aIb__NM2c2I/s200/ELTRABAJO+ES+UN+DON.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436311834753055986" border="0"></a> <div style="text-align: center;"> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA (Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010) NÚMERO - 42 - 05/02/10 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S3F2YEp_nNI/AAAAAAAABjg/NMtOOKxpoNU/s1600-h/DSC09438-BebedoresdecervezaII-60x60.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S3F2YEp_nNI/AAAAAAAABjg/NMtOOKxpoNU/s200/DSC09438-BebedoresdecervezaII-60x60.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436256381151714514" border="0"></a> Cuadro: Bebedores de cerveza II. Miguel Oscar Menassa. <link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype> MIGUEL OSCAR MENASSA UN AUTOR PARA EL PREMIO NOBEL DE LITERATURA. “<st1:personname productid="LA MAESTRￍA Y">LA MAESTRÍA Y</st1:personname> YO” UN LIBRO EJEMPLAR Ella y él se van descubriendo desde la contraportada, donde leemos: Miguel Oscar Menassa. Nació y escribió y, como ustedes saben: “Si es posible el poema, es posible la vida”<o:p></o:p> Adicto al cruel vivir, como se confiesa a los 62 años, hace de lo imposible un comienzo y así, nos lanza, siempre acompañados, como nos muestran sus dibujos, desde la poesía hacia la vida, como si fuera lo natural, lo verdaderamente humano, la única posibilidad. Y son los perros, las sombras, la luz, los caballos de sus sesenta y cuatro años, los que nos llevan con hambre voraz hasta La poesía no se enamora nunca, donde la maestría se despliega en extensas ramificaciones que son vida; el mundo nos espera, el viaje ha comenzado, los caminos se separan y el maestro ha de conquistarla para siempre, aunque ella, no se enamora nunca. Un consejo; viajar siempre acompañado, y si, conseguimos pan y dinero, repartirlo lo mejor posible entre todos. Yo me doy por satisfecha, aunque todavía, no haya cruzado las puertas del mundo y las siguientes palabras transformen la verdad del hombre, la voz del maestro, hasta aquí, es lo suficientemente clara y abundante como para poder vivir toda la vida, pero si él decidió seguir el camino de la poesía ¿a dónde nos llevará su escritura? ¿qué hay después? sigo leyendo y me encuentro con el trabajo, el sexo y la poesía. Ella y él son inseparables, consiguen en una sociedad justa, que el trabajo sea un don, y que tanta pasión puesta en el trabajo sea para nada, para vivir la vida. Después de la enseñanza más necesaria, la enseñanza más grande; El sexo no cae. Muda, me quedo muda y de mi silencio rescato un verso; cualquier cosa quiere ser con tal de no saber nada de eso, pero a pesar de todo el sexo no cae. Es desde el final donde todo se transforma, y lo que en un principio era un consejo, ahora es la única manera de vivir; vivir acompañado no es un consejo es la única manera de vivir, y así llega la enseñanza más bella; la poesía no se enamora nunca.<o:p></o:p> Y será, porque no se enamora nunca, que se permite cualquier combinación; hombre o madera, mujer o ciencia, niño o maestro, flor o diadema, elefante taciturno o caballos desesperados galopando, detenidos, volando arrebatados hacia la conclusión final, donde el título del libro toma sentido, la maestría y yo: <o:p> </o:p> Alcanzar mis versos es tarea posible para ustedes, pero alcanzar vuestros versos será imposible para mí. <o:p> </o:p> Hay un verso de alguno de vosotros que será mi epitafio y ese verso, quiero hacerles saber, es para mí, insuperable. <o:p> </o:p> Gracias maestro. <o:p> </o:p> ******************************** <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S3F2ZACOlsI/AAAAAAAABkA/Timb1eEom0Q/s1600-h/DSC09691+-+Noche+de+brujas-60x50cm.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 168px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S3F2ZACOlsI/AAAAAAAABkA/Timb1eEom0Q/s200/DSC09691+-+Noche+de+brujas-60x50cm.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436256397091051202" border="0"></a>Cuadro: Noche de brujas. Miguel Oscar Menassa UN ESTUDIO SOBRE MENASSA<o:p></o:p> Menassa es un autor hecho entre todos y susceptible de ser leído por todos, y sin embargo no necesita que la complejidad de lo tratado ni su forma quede disminuido, sino todo lo contrario, su escritura es compleja y culta, una escritura que no deja indiferente, generadora de una energía en sus lectores que inevitablemente les impele a la lectura y a la escritura.<o:p></o:p> Un escritor que no adhiere ni está en contra de lo establecido, reconocedor de los significantes existentes nos enseña que la diferencia está en el uso, que luchar contra una determinada ideología es prestarle nuestra energía, que transformarse para convencer te hace ser el propio vencido; ni vencedores ni vencidos, ni superiores ni inferiores, se trata de ir más allá de la dialéctica del dos. También hace aportes a <st1:personname productid="la Teoría" st="on">la Teoría</st1:personname> sobre las Ideologías, nos dice que no se puede vivir sin ideología y, que además, es inconsciente, sin embargo distingue entre la ideología antes de las ciencias, la ideología del Estado y la ideología de la especie, y la ideología que se desprende de las ciencias. <o:p></o:p> José Hernández con su poema antibélico El gaucho Martín Fierro, donde el héroe es un desertor del ejército y su compañero un desertor de la policía, llega a ser utilizado como vindicación de la guerra, por Unamuno cuando escribe: “era el canto del luchador español que después de haber plantado la cruz en Granada, se fue a América a servir de avanzada a la civilización y abrir el camino del desierto”, y el mismo Lugones dice: “personificaba la vida heroica de la raza, encarnándose en un paladín, el tipo más perfecto del justiciero y del libertador”. Esto no puede ocurrir con los textos de Menassa que siempre inauguran un nuevo pensamiento sobre las cuestiones de todos los tiempos: la vida, el amor, la locura, la creación, la burla, el dinero, la muerte, el hombre, la mujer, la maestría, la poesía, etc. Nada queda fuera de esta escritura, una escritura que se forja cuando el concepto de inconsciente queda engarzado en la lengua española. El concepto de inconsciente hace que tanto Freud como Menassa no pueden ser rebatidos porque cuando se enuncian sus enunciaciones dejan al sujeto en evidencia.<o:p></o:p> Menassa es a la vez un escritor singular y plural, único y múltiple, de todos los tiempos, de todas las clases sociales, de todos los sexos y de todas las edades, un escritor generador de un estilo propio y universal, individual y grupal, un poeta que concibe que la verdadera historia se transmite a través de la poesía y que no cesa de cumplir con ese mandato social. Su primer libro publicado lleva el nombre de “Pequeña historia” y el tiempo de sus poemas es el tiempo del sujeto y el tiempo presente, ya no dejará de hacer historia pero historia del hombre e historia de la mujer, y también la historia de sus formas de relacionarse.<o:p></o:p> Un poeta que lucha para que a los humanos les pase la lectura y la escritura porque piensa que si eso es posible es posible la vida, lectura y escritura como puerta de entrada a lo posible y a lo imposible, para que nazcan nuevas ideologías donde vivir sea lo diferente.<o:p></o:p> Menassa ha escrito: “El que repita lo hecho, jamás la conseguirá”, no conseguirá ni la poesía ni la mujer necesarias en cada ser humano para serlo, también ha sido capaz de analizarse para que otros sepan lo que puede el psicoanálisis, se ha llevado hasta los más altos límites de la cultura para mostrar que se puede, vive en libertad con todos los compromisos que ello genera, en definitiva, es un escritor implicado en ser ejemplo de vida, sabiendo que “vivir es el ejemplo”. <o:p></o:p> Lo que más ha cambiado en el último siglo es la vida de Menassa, por eso que decir que vive en dos continentes, que es poeta, psicoanalista, médico, editor, guionista, cineasta, letrista, etc…que ha escrito más de 40 libros, pintado más de 1000 cuadros, formado más de 200 psicoanalistas, que ha hecho escribir a más de 400 escritores y marcado con su escritura a muchos más, que ha hecho más de 20 cortometrajes y 2 largometrajes, que ha editado más de 7 revistas, que no ha dejado de publicar desde los 21 años, que ha fundado un Movimiento Científico Cultural, una Editorial, una Escuela de Poesía, una Escuela de Psicoanálisis, una Escuela de Pintura, dos conjuntos poético musicales, y una Escuela de Cine, es todavía no decir todo lo que llegará a hacer, porque su obra siempre estará viva y producirá sus efectos, y porque todavía sólo ha alcanzado los 69 años y mantiene una gran parte de su obra inédita. <o:p></o:p> Rubén Darío escribió, “Pero lo permanente, eso, lo fundaron los poetas”, Menassa da un paso más y escribe, “Lo más permanente del lenguaje, lo funda la poesía”<o:p></o:p> Menassa es un escritor al que tenemos que agradecer que exista, porque lo conozcamos o no por su nombre y apellido, es seguro que ha hecho grandes aportes en la dimensión de la salud humana y en la cultura de todos. <o:p> </o:p> *************************** <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S3GAewaYVaI/AAAAAAAABkY/2QOwtrNC7EU/s1600-h/DSC09615+-+Dificultad-60x50cm.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 168px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S3GAewaYVaI/AAAAAAAABkY/2QOwtrNC7EU/s200/DSC09615+-+Dificultad-60x50cm.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436267491092878754" border="0"></a><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> Cuadro: Dificultad. Miguel Oscar Menassa SOBRE MIGUEL OSCAR MENASSA<o:p></o:p> Decía Saint Jonh Perse en su discurso de aceptación del Premio Nobel de Literatura (Diciembre de 1960) que el sabio y el poeta se plantean idéntico interrogante, al borde de un común abismo; y sólo los modos de investigación difieren. Miguel Oscar Menassa poeta y psicoanalista, psicoanalista y poeta, logra que sabio y poeta converjan en su escritura impregnando la poesía de inconsciente y el inconsciente de poesía, sedición donde las pasiones ya no serán nunca más las mismas. En la escritura de Menassa, y por ser poesía, está la historia del hombre y no sólo la que se escribe con H mayúscula sino esa de cada uno de nosotros pequeños hombrecitos, la que vivimos y la que podríamos vivir si nos animamos a hacer carne las letras, dejándonos caer en esa nueva mirada creadora. Una escritura que nos interroga, nos interpreta, nos propone abrir nuevos sentidos, agrandar el universo. …<o:p></o:p> Y volando en pedazos, soy el que agranda el universo, el que le quita los límites al ser y volando, aérea luz, astro de los encuentros.<o:p></o:p> Y si existiera un lema que guiase al poeta quizá sea la frase que leemos en el frontispicio de la revista de poesía Las 2001 Noches: “Si es posible el poema, es posible la vida”, porque para Menassa la poesía más que una forma de vida es creadora de realidad. Una poesía que llevándote al borde mismo de lo esperado levanta el vuelo para viajar por nuevas propuestas, siempre humanas, siempre novedosas. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S3GCtuFFXwI/AAAAAAAABkg/00sWU1UTBwA/s1600-h/DSC09484-Tusprimerasvisiones-60x60.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 197px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S3GCtuFFXwI/AAAAAAAABkg/00sWU1UTBwA/s200/DSC09484-Tusprimerasvisiones-60x60.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436269947187977986" border="0"></a> Cuadro: Tus primeras visiones. Miguel Oscar Menassa. UN ESTUDIO SOBRE MENASSA Rescato tres frases, no sucesivas, del poema “Después de la muerte” en las que a modo de columna vertebral sostener ésta pincelada. La primera dice: “Un hombre es a otro hombre, su poeta y el Otro” En la segunda leemos: “Un hombre es a otro hombre, su mirada y el cielo” La tercera frase: “Un hombre es a otro hombre, la muerte y su milagro” <o:p> </o:p> Un estudio sobre Menassa…Un estudio sobre el canto requiere una minuciosa lectura de la poesía universal. En el trayecto, los poemas, ensayan una conversación sobre la melodía que mejor acompaña a todo hombre, en cada decisión, en todo descubrimiento. Podemos preguntarnos entonces: Un libro? un ejemplo “La patria del poeta” Una canción? dos ejemplos “Volver, volver, volver” y “Menos uno” Una película? “De mutuo acuerdo” Un Cuadro? Tupacamarú Dos mil y una preguntas nunca coinciden, es ley, en la singularidad del poeta condenado. Dijo Condenado, pudiendo haber dicho maldito, porque ya desde el Primer Manifiesto Grupo Cero lleva en su título adhesión a lo grupal. Si el poeta deja de vivir y escribe los llantos del exilio, en este caso por grupal, la mujer es compañera y obrera del amor. Tal vez por eso, en la reseca meseta castellana, centro del gran diamante americano, pinta su primer cuadro y desde entonces el tango y el cuplé danzan frente a los espejos, imágenes que nunca antes se habían filmado, con la elegancia del que hizo popular: “Cuando envejezca…. agonizando el canto se hace más fuerte que viviendo” <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S3F2Y99lH7I/AAAAAAAABj4/73e1KUw7k7I/s1600-h/DSC09664+-+Retrato+de+Nadia-60x50cm.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 165px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S3F2Y99lH7I/AAAAAAAABj4/73e1KUw7k7I/s200/DSC09664+-+Retrato+de+Nadia-60x50cm.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436256396534685618" border="0"></a><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype> Cuadro: Retrato de Nadia. Miguel Oscar Menassa MENASSA: CANDIDATO AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA QUE YA HA GANADO.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> “Hay que escribir en posición femenina. Un poeta jamás se aburre de escribir poesía, un amante a veces se aburre de su mujer o de su hombre”.<o:p></o:p> Frases pronunciadas por <st1:personname><st1:personname>Miguel</st1:personname> Oscar Menassa</st1:personname> en una de las conferencias celebradas en la Habana (Cuba) que ya nos hacen percibir el camino por el que transita su escritura.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un poeta para el que la relación mujer-hombre no son dos que su funden en uno: “para poder estar juntos, tenemos que ser dos, abiertos, separados, sin sentimientos, ágiles y sin remordimientos, sin culpa”.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un hombre que después de conocer altas cumbres mantiene los pies a la altura de los pies: <o:p></o:p> “no se puede escalar ninguna montaña.<o:p></o:p> Las montañas no existen.<o:p></o:p> Y las cumbres, <o:p></o:p> tienen que ver en todos los casos con dios.<o:p></o:p> Más allá del hombre,<o:p></o:p> me dije,<o:p></o:p> sólo podemos hallar otro hombre.<o:p></o:p> Más allá de la vida,<o:p></o:p> ningún goce,<o:p></o:p> más allá de la vida, la muerte”.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Poeta de multitudes señala a los jóvenes, fundamentalmente, que el camino a la felicidad está en el trabajo. Hacer es importante, pero con entusiasmo, siempre dispuesto a aprender, a dar el siguiente paso. Nos dice: “yo por mi parte nunca me quedé esperando nada. Todo lo daba por hecho o por perdido desde el comienzo” “uno no vende lo que quiere sino, sencillamente, lo que puede, lo que le dejan vender”.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Escritura desgarradora donde las manos tratan de arrancarse la rosa que se ha clavado en el corazón, buscando no perder nunca la templanza: “tengo que quedarme tranquilo, las cosas se irán haciendo a medida que las pueda pensar de manera concreta, material”.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un juego constante por y entre las palabras, donde pensar al otro no es altruismo, es una concepción; donde el tiempo es la oscilación entre lo que ya soy y lo que habré de ser y, donde cuestionarse es la base de todo conocimiento: “frente a la duda no dejar de remar” aunque “remar en cualquier dirección tampoco sirve”.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un poeta que a lo largo de su vida siempre conversa con la muerte:<o:p></o:p> “Para encontrarse con la muerte<o:p></o:p> se necesita<o:p></o:p> haber aprendido algo del amor:<o:p></o:p> Ni huir. Ni arremeter contra nadie.<o:p></o:p> Aprender a conversar tranquilamente<o:p></o:p> eso enseña el amor”.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Y para terminar este esbozo del poeta, una frase genial, de Premio Nobel:<o:p></o:p> “la única gracia de la vida es vivirla como si fuera para siempre”. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> **************************** <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S3F2Ym7rTHI/AAAAAAAABjw/QHbqY-XWzKM/s1600-h/DSC09604+-+Sonidos+abiertos-60x50cm.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 166px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S3F2Ym7rTHI/AAAAAAAABjw/QHbqY-XWzKM/s200/DSC09604+-+Sonidos+abiertos-60x50cm.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436256390352686194" border="0"></a> <o:p> </o:p> Cuadro: Sonidos abiertos, de Miguel Oscar Menassa. ENSAYO SOBRE POETA CONDENADO. Manifiesto del 99 o del psicoanalista condenado<o:p></o:p> <o:p> </o:p> “Era una vez un hombre que se vistió de hombre. Compró con su trabajo su cuerpo a Dios y echóse a andar por el camino”. Estos versos pueden ser el hilo conductor del libro “Poeta Condenado”, publicado en el año 2000 por la Editorial <st1:personname>Grupo Cero</st1:personname>, donde <st1:personname><st1:personname>Miguel</st1:personname> Oscar Menassa</st1:personname> muestra su total dedicación al <st1:personname>Grupo Cero</st1:personname>, a la poesía, al psicoanálisis, a la formación del candidato, al crecimiento y a la permanencia. La portada del libro es un cuadro titulado “Autorretrato entre rejas”, ya que el poeta está condenado a la poesía, a la palabra, al deseo de seguir, siempre seguir.<o:p></o:p> Menassa desarrolla este libro compuesto por varios cuadernos numerados y hojas sueltas. Por primera vez no va a viajar a Buenos Aires en sus vacaciones de verano, se quedará en Madrid. A partir de esa decisión tomada desarrolla una conversación continuada con el lector donde toca todos los temas claves de su escritura: el amor, el hombre y la mujer, el exilio, la guerra, la vida, el trabajo…<o:p></o:p> Deja claro que le gusta ver crecer a los integrantes del <st1:personname>Grupo Cero</st1:personname> con sus cosas, aunque beneficien a otros. Va escribiendo indicaciones y apuntes para la poesía, para el psicoanálisis, esa conjugación que llega a convertir en un juego como el propio vivir: “Comenzar un cuaderno nuevo es como comenzar a vivir otra vida” y nos va proponiendo y resolviendo las cuestiones planteadas respecto a la escritura, el poder de la poesía, el dinero, el exilio, primero el desorden y después el orden, donde a veces, nos dice el poeta, el camino es empezar todo de nuevo.<o:p></o:p> Poeta condenado es un magnífico libro para aprender a vivir. Para detenerse en cada hoja y no despistar la mirada ni un segundo. Todo lo dicho es un decir exhaustivo. Tenía Menassa 59 años cuando escribió estos textos publicados, “59 años y quiero comenzar todo de nuevo”. “Poco a poco seré todo del significante y eso será vivir más de 200 años”. La juventud es hoy. Y la que gana siempre es la poesía: NUNCA NADIE ME VENCERÁ. <o:p> </o:p> ******************************* <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S3F2YUTxnbI/AAAAAAAABjo/bhwLsJzhCIs/s1600-h/DSC09524-Cancionesdeinvierno-60x60cm.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 199px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S3F2YUTxnbI/AAAAAAAABjo/bhwLsJzhCIs/s200/DSC09524-Cancionesdeinvierno-60x60cm.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436256385353489842" border="0"></a> Cuadro: Canciones de invierno, de Miguel Oscar Menassa. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> REFLEXIONES SOBRE EL NOBEL<o:p></o:p> <o:p> </o:p> George Bernard Shaw escribió: “Puedo perdonar a Alfred Nobel por haber inventado la dinamita, pero sólo un espíritu malévolo con forma humana puede haber inventado el Premio Nobel”. <o:p></o:p> A él se lo dieron en 1925, con 69 años, y no sé de cuándo es la cita, aunque me inclino a pensar que es de después de haberlo recibido. <o:p></o:p> Pero ¿qué significa el premio Nobel, para que su creador sea calificado por Shaw de “espíritu malévolo”? <o:p></o:p> El Premio Nobel es considerado, por casi todo el mundo, como el premio de los premios, lo máximo a lo que se puede aspirar. Y eso, imagino, hace temblar a cualquier escritor que caiga en ese lugar. <o:p></o:p> Pero no sólo a él, también a los que participan de su escritura, como los lectores. <o:p></o:p> Es ahora cuando el asunto deja de ser anecdótico para convertirse en pura actualidad. Miguel Oscar Menassa ha sido propuesto para el nobel de literatura. <o:p></o:p> Conozco, leo y quisiera pensar que estudio su obra desde hace 20 años, pero hoy... hoy es diferente. <o:p></o:p> Algo ha cambiado en mi mirada. Abro varios libros y las frases, elegidas al azar, me remiten a la presente coyuntura. Hablan de un escritor que sabía a lo que se exponía: <o:p></o:p> En 1984, en El amor existe y la libertad, escribe: "No puedo volver, estoy encaramado más alto que la vida, más arriba que yo".<o:p></o:p> Y en Amores perdidos (1995), confirma: "Nadie vuelve de su propia vuelta, nadie retorna de su propio retorno, nadie muere, exactamente, en vano" <o:p></o:p> Menassa es un poeta y, como tal, sabe que el poder de la poesía no depende de los modelos ideológicos, y que siempre es desestabilizadora para la cultura oficial:<o:p></o:p> "La cultura debe ser destruida en su totalidad. Hundir entre sus carnes amadas, un poema" La poesía y yo (2000).<o:p></o:p> Pero, de todas ellas, la más impactante, por verdadera, sería:<o:p></o:p> "Tener el tono de estar en mi lugar hará una gran obra" Poeta condenado. (1999) Y una gran obra se sostiene por sí misma, haya o no Premio Nobel. <div style="text-align: center;"><img src="../blogfiles/grupodepoesia/DSC09441-Opinionesencontradas-60x60.JPG" id="img_0" class="imgcen" height="271" width="273"></div><o:p> </o:p> Cuadro: Opiniones encontradas. Miguel Oscar Menassa. ********************* <o:p> </o:p> EN LAS PAREDES SÍ, PERO CON BUENA LETRA. Este ha de ser el lema de Miguel Oscar Menassa, poeta, psicoanalista, médico, actor y director, candidato al Premio Nobel de Literatura 2010. Desde su primer libro en 1961 nos deleita con una extensa obra, no sólo poética. Una palabra que como él dice, está más cerca de la sangre que de las palabras. Menassa es un autor que nos habla, que comparte su vida con el lector, nos aleja de la idiocia profunda en la que estamos inmersos. Pone su vida a nuestro servicio para guiarnos desde el sentimiento más común hasta la complejidad del acto poético. Un individuo cero, un proceso de ruptura con la cultura establecida, con la ideología establecida, con la sexualidad establecida. Leer cada uno de sus libros supone un viaje hacia lo desconocido, desde el procesamiento del exilio, el dolor irremediable de la muerte, al amor, a la poesía, también, al otro semejante. Es un escritor que nos contagia de entusiasmo por seguir leyendo, desde sus poemas más autorreferenciales a la teorización sobre el arte poética. De sus cartas a su diario de vida. Podríamos preguntarnos si Menassa es de carne o si es de letras. La lectura nos llena de curiosidad sobre su vida, sus padecimientos y sus grandes triunfos. De ser hijo a ser padre, llorar por la pérdida y aceptar que la continuidad de la propia vida es lo que más desea. Un autor humano sobre todas las cosas. Recoge la herencia cultural de sus ancestros árabes, indios, españoles, argentinos de pura cepa. Es su sangre la mezcla de distintos mares y son sus obras la cristalización de esa riqueza. Maestro, para el que de él quiere aprender, reconoce la dificultad del camino. Ni normalidad ni locura, nueva existencia más allá de la ceguera ideológica. Conjunción de poesía y psicoanálisis que da lugar a un nuevo hombre, una nueva mujer que nace bajo este significante. <o:p> </o:p> ************************************ <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S3F3vW3fLBI/AAAAAAAABkI/UyFyxiRKi7M/s1600-h/DSC09447-Pieldepieles-60x60.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 198px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S3F3vW3fLBI/AAAAAAAABkI/UyFyxiRKi7M/s200/DSC09447-Pieldepieles-60x60.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436257880688765970" border="0"></a><o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Cuadro: Piel de pieles, Miguel Oscar Menassa MIGUEL OSCAR MENASSA: UNO DE LOS CREADORES MÁS PROLÍFICOS Y POLIFACÉTICOS DEL SIGLO XXI<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Los que hemos nacido entre sus letras, nos hemos alimentado de sus fórmulas, hemos crecido en el abono de sus páginas escritas, y por tanto, al cobijo del árbol de su inmensa capacidad de amar, sabemos que Menassa merece el Premio Nobel.<o:p></o:p> Miguel Oscar Menassa, es uno de los más prolíficos y polifacéticos creadores del siglo XX- XXI. Dicen de Menassa que es un autor del Renacimiento. Lo dicen porque “lo hacen” varias disciplinas, digo lo hacen, porque el propio autor, interrogado sobre su actividad cinematográfica: “¿Porqué hace usted cine?”, responde: “el cine me está haciendo a mí”. Y podríamos decir, parafraseando al autor, que a Menassa lo hicieron la poesía, el psicoanálisis, la medicina, la pintura y el cine. Y este hombre hecho por estas disciplinas, ha sabido devolver esta deuda con el mundo siendo maestro de poetas, psicoanalistas, médicos, pintores y cineastas, fundando Escuela.<o:p></o:p> Pero el término Renacimiento deriva de la expresión italiana rinascita, fue usado por primera vez por el literato Petrarca, en el mismo momento histórico en que tuvo lugar este movimiento cultural. Se refiere con él a un movimiento que hace resucitar en el arte y la cultura los textos de la antigüedad clásica, que hace renacer a los clásicos griegos. Lo que produce Menassa no es una vuelta a nacer de algo que ya había sido producido otrora, sino el nacimiento primo de algo totalmente nuevo: el campo poesía y psicoanálisis. No se trata por tanto, de ningún renacimiento.<o:p></o:p> Valga esto como introducción al hombre Menassa, que no es otra cosa que su obra, y vamos ahora más concretamente, con el poeta, o para ser más precisos, con la obra poética: sus 23 libros de poesía. La poesía de Menassa es un animal poético herido mortalmente por la daga del psicoanálisis. Es una poesía impensable antes del surgimiento de esta ciencia. Los hombres y mujeres que habitan los versos de Menassa son perlas ensartadas en el hilo finísimo del psicoanálisis, es decir, son poemas habitados por sujetos deseantes. La metáfora en Menassa no es comparación ornamental, joya verbal, sino que es metáfora del sujeto. <o:p></o:p> No son versos de la naturaleza vegetal, sino de la naturaleza humana, no se trata de la naturalización del hombre, sino de la humanización de la naturaleza, del mundo, al más puro estilo prosopopéyico de Germán Pardo García. Es una poesía hecha de carne. <o:p></o:p> La lírica de Menassa, es decir, los poemas referidos a la propia poesía, al arte poético, no nos muestran a la poesía como una dama imposible, sino que muestran un poeta, sujeto del quehacer poético, inmerso en la historia de una producción humana: la Poesía. <o:p></o:p> Menassa es criticado por algunos pintores contemporáneos, porque revela sin pudor y acorde con su maestría, los secretos de su arte. Los vídeos de Menassa ejecutando su obra pictórica, son de acceso universal a través de la red. Si hubieran leído la obra del poeta, sabrían que esto no es un descuido, sino una condición y una convicción del quehacer de este creador. Saber hacer, en Menassa, siempre va acompañado de un saber mostrar. Menassa escribe y nos dice cómo, psicoanaliza y nos dice cómo, pinta y nos dice cómo, juega al juego del cine, y nos dice cómo. Ostenta una generosidad tríplice: a la generosidad del que pierde su repugnancia por el mundo y lega a otros su obra, se une en Menassa la generosidad de la investigación constante en cada uno de los campos en los que se mueve, y por último, la generosidad de la transmisión de ese saber. A la generosidad de un creador, la de un investigador y la de un maestro. Nudo en el que nos atamos. <o:p></o:p> Si queremos encontrar algún punto de unión con el Renacimiento, Da Vinci, uno de sus creadores más prolíficos, ya decía: “La práctica debe siempre ser edificada sobre la buena teoría", esta frase se demuestra en la vida y obra de Menassa.<o:p></o:p> Una poesía humana que no olvida ninguno de los temas humanos: la muerte, la mujer, el amor, la locura, el hombre, el tiempo, la propia poesía.<o:p></o:p> Si es posible el poema, es posible la vida. Por eso Menassa ha seguido escribiendo a pesar de todo, a pesar de la ignorancia de los Estados, a pesar de la pusilanimidad de algunos poetas, a pesar de la máquina de estupidizar de la cultura moderna, contra todo pronóstico, a pesar de sí mismo incluso, a favor siempre de la poesía y de la vida. Gracias, maestro. <link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype> APOYO A <st1:personname productid="LA CANDIDATURA DE">LA CANDIDATURA DE</st1:personname> MENASSA AL NOBEL <o:p> </o:p> Por ser Menassa un hombre de ciencia capaz de iluminar con la escritura espacios insospechados para un artista. Un hombre que nace entre la bruma y en esa deformidad de la belleza se salva de la hoguera y de la cruz. <o:p> </o:p> Por ser Menassa merecedor de tal premio al poder iluminar con la escritura la brecha que investigó teniendo la valentía de inaugurar entre los hombres que sospechan de lo bello un campo fértil como es “Poesía y Psicoanálisis”. <o:p> </o:p> Menassa, porque en su camino ha aportado conocimientos varios para dar comienzo al proceso revolucionario de los hombres en la tierra. Un hombre que al descubrir que la libertad y la muerte se parecen, nos invita a vivir y nos dice “el que repita lo hecho, jamás la encontrará! Es la poesía un arma de conocimiento que él conoce a la perfección y usa con destreza y maestría inigualable. <o:p> </o:p> Un hombre de las ciencias y de las artes y aún así un hombre íntegro, conocedor de recovecos donde lo verdaderamente humano se hace carne en su escritura y la letra vuela llegando, aunque no haya nadie que lo quiera, a los confines más remotos de este universo. <o:p> </o:p> Merecedor indiscutible de tan maravilloso premio entre los hombres de este mundo, alguien que fue capaz de escribir “dejaré todo sueño para poder soñar. Dejaré toda ilusión de futuro para tener futuro. Sólo escucharé el rumor del verso. La sencilla caída de todo objeto” Por este motivo considero que el Nóbel se iluminará al tener como portador a este maestro de los desplazamientos y de los encuentros. <o:p> </o:p> Un hombre múltiple que en su trayectoria ha formado a los más grandes psicoanalistas contemporáneos y ha abierto un camino sin final para aquellos que se acercan con humildad al lenguaje y de a poco dejan de temer a este monstruo salvaje que nos habla sin nosotros. <o:p> </o:p> - Porque Menassa supo desde los comienzos que la soledad era patrimonio de rufianes, todo lo compartió y así hará después de haber recibido este premio que lo nombra finalmente entre millones y lo eleva hasta su lugar desde donde partió y donde vive la verdad sin melancolía. Una verdad que se transforma a cada paso y así nada queda detenido, ni siquiera una piedra en el desierto. <o:p> </o:p> Conocí al Dr. Menassa cuando era una estudiante de psicología y desde el primer momento que lo vi y lo escuché supe que había en él una humanidad más que humana, un saber que no pertenece a los monstruos de la rabia, una música toda para el viento. <o:p> </o:p> Un poeta inmortal, alguien que caminaba desde las primeras horas del día sin parar, porque decía “sólo caminando, se sabe dónde se tiene que ir”. <o:p> </o:p> Y seguirá caminando mas allá de recibir tan esperado premio, porque ya imaginó posible que él lo estuviese aguardando en cualquier momento entonces hoy ha llegado a él y festejo a la distancia esta algarabía que siento por haber tocado alguna cima si fuese Menassa el merecedor, asistiríamos a una fiesta de gala para la literatura. <o:p> </o:p> Un trabajador incansable a quien ninguna caída detuvo y ningún dolor fue suficiente como para doblar el timón de su verdadera balsa enamorada. La poesía, la pintura, el cine, han recibido a un hombre cuyo saber es un insabido fundamental. Pensamiento inconsciente en pleno acto, siempre. <o:p> </o:p> Muchos deben ser los hombres que merecen este premio, pero sin duda MOM es uno de ellos. Hay en su decir una señal, algo que nunca hubo, un anticipo de la muerte. <o:p> </o:p> Porque ha fundado un moviendo científico-cultural: GRUPO CERO capaz de investigar la alianza entre poesía y psicoanálisis, destituir verdaderamente con la letra al sujeto supuesto saber y finalmente dejar que “ello” se diga recordando la famosa frase de la última cena donde Jesús le dice a Judas “tú lo has dicho”. <o:p> </o:p> Imagino que los hombres del Nobel, aquellos que van a convocar al ganador se enorgullecerían al ver que Menassa, como ellos, saben que la guerra lo apesta todo y sin embargo hay que seguir viviendo. Y lo sabemos “el escritor que tiene todo lo que ambiciona no puede ser poeta. Allí donde la falta se hace presencia, es en la combinación con otra falta. Sin escrúpulos el placer será inmenso”. <o:p> </o:p> Porque es indiscutible la manera en la que ha impartido a sus alumnos, discípulos, hijos, amores, entre los que me cuento, el ritmo de la libertad para que el amor florezca entre nosotros y la poesía sea la reina que aprendió a volar, todo en ella es posible y Menassa lo sabe, por eso hoy esperamos lo que ya sucedió la entrega del Nobel a este hombre de letras, más que contemporáneo un hombre del renacimiento, renaciendo mil veces y una más entre cualquier ceniza. Un poeta. Y es una oportunidad genial la que tienen esta vez los hombres del Nobel entre sus manos, ser capaces de abrir puertas aunque no sean ellos mismos quienes lo hagan, dejar que esas nuevas manos que no aman la guerra sigan aportando conocimiento al arte de la ciencias. <o:p> </o:p> Este premio ha encontrado en Menassa al verdadero merecedor entre otros tantos, un poeta que sabe que la poesía es el brillo de todo lo que nace y todo el resto a su alrededor, grandes fiestas festejando el milagro. <o:p> </o:p> Porque se lo merece, sí, poeta, psicoanalista, médico, pintor, editor, hace muchos años que los que conocemos a Menassa sabemos que alguien así tenía como destino el premio Nobel, como muchas veces merecía ser llamado. En su libro “Monólogo entre la vaca y el moribundo” escribe: “en mí vive una vaca magistral, que a veces parece dolorida, pero nada le importa, sabe que ha nacido para ser asesinada a palos, y entonces, caga por todos lados y las flores enloquecidas se comen lo esencial de la mierda y crecen aceleradamente hacia el futuro. <o:p> </o:p> Porque no es azaroso que Menassa haya sido convocado para esta candidatura al premio Nobel de literatura, este momento es un cálculo perfecto, mucho más simbólico que cualquier otro sentimiento, y si nos dan el premio Nobel yo terminaré diciendo con MOM “es una mano blanca, tu mano entre la niebla”. <o:p> </o:p> Porque me siento orgulloso como argentino que el Dr. Menassa sea el merecedor de este premio y sus letras lleguen a los confines de todos los universos. Tengamos cuidado, los extraterrestres ya tienen sus manuscritos. <o:p> </o:p> Porque MOM es alguien que no dejará ni por un instante que el arte caiga estrepitosamente bajos las redes de leyes asesinas. Un hombre verdaderamente humano, lo más humano de lo humano que hayamos conocido. <o:p> </o:p> Dice MOM “el escritor tiene miedo de que le disparen por la espalda sus propios libros no publicados. Entonces me enorgullece pensar en tan merecido premio a un trabajador cotidiano que ha tenido la valentía de investigar Poesía y Psicoanálisis y así inaugurar un campo que luego ha podido ser tomado por muchos aunque no lleve aún su nombre. Ha llegado el momento y brindo por ello. <o:p> </o:p> Porque no es sencillo ser el director de una Escuela de Psicoanálisis y Poesía y verter entre sus letras todos los conocimientos que ha venido investigando en el último siglo. Un hombre que va por la vida siendo libre, como si todos estuvieran de acuerdo en lo que dice. <o:p> </o:p> Considero merecedor de tan honorable premio al Dr. Menassa porque hay en su escritura un decir para los hombres de esta tierra. Así recuerdo la primera sorpresa que me causó su libro Yo Pecador y en él el poema que dice: “No te detengas, lo que nada lo puede, lo podrá tu amor, lo que no puede tu amor, lo podrá tu deseo y si tu amor y tu deseo no pueden, el estallido debe haberse producido en tu corazón, en tu cabeza. Repliégate, húndete en el mar. <o:p> </o:p> - Porque desde siempre Menassa sabía lo que estaba anunciado en el prólogo de Yo Pecador uno de sus libros “Buscamos el sol, nuestro destino, la palabra” Ha logrado con el lenguaje convocar a todos los campos del arte para acompañar a una ciencia nueva, el psicoanálisis y así decir que si el inconsciente está estructurado como un lenguaje ha de ser el de la poesía el que lo nombre, habrá que saberlo leer, la escucha así en todos los casos deberá ser poética. <o:p> </o:p> - Porque el día que leí el Poema Cero de MOM “perseguido por todos los universos, más que Satanás, distinto de dios, enfriaré con mi maldad los fuegos sagrados del infierno y encenderé pasiones allí donde la luz del bien refleje en mi mirada. Diferente entre ángeles, superior entre demonios, no tendré paz”, allá por 1975 supe que un escritor así merecería estar convocado al premio Nobel por ese motivo apoyo hoy esta candidatura </div>

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taller-poesia-sabados-05-02-10-hemos-recibido-estos-apoyos-a

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1 TALLER DE POESÍA SÁBADOS 05-02-10. HEMOS RECIBIDO ESTOS APOYOS A LA CANDIDATURA DE MIGUEL MENASSA AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2010

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88.2.106.28

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19221 <h3 class="post-title entry-title"> </h3> <div class="post-body entry-content"> <div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WwJXg8QJI/AAAAAAAABjY/-V2HJJAO_-Y/s1600-h/EL+TRABAJO+ES+UN+DON.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 125px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WwJXg8QJI/AAAAAAAABjY/-V2HJJAO_-Y/s200/EL+TRABAJO+ES+UN+DON.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432942200469864594" border="0"></a> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 42 - 30/01/10 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WrodVxGXI/AAAAAAAABgw/qK-xLNZDFdk/s1600-h/D2032.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 139px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WrodVxGXI/AAAAAAAABgw/qK-xLNZDFdk/s200/D2032.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432937237051414898" border="0"></a> MAÑANA DE DOMINGO Es terrible el leve ruido del huevo duro al ser cascado contra el estaño del mostrador es terrible ese ruido cuando resuena en la memoria del hombre que tiene hambre es terrible también la cabeza del hombre la cabeza del hombre que tiene hambre cuando se mira a las seis de la mañana en el cristal de una gran tienda una cabeza del color del polvo sin embargo no es su cabeza lo que mira en el escaparate de Potin su cabeza de hombre le importa un carajo no piensa en ella sueña imagina otra cabeza una cabeza de ternera por ejemplo con salsa vinagreta o una cabeza de cualquier cosa con tal que sea comestible y mueve despacio las mandíbulas despacio y hace rechinar los dientes despacio porque el mundo le está tomando el pelo y él no puede nada contra ese mundo y cuenta con los dedos un dos tres un dos tres hace tres días que no ha comido y por más que se repita desde hace tres días Esto no puede durar esto dura tres días tres noches sin comer y detrás de esos cristales esos embutidos esas botellas esas conservas peces muertos protegidos por las latas latas protegidas por los cristales cristales protegidos por la policía policía protegida por el miedo cuántas barricadas para seis miserables sardinas... Un poco más lejos el bar de la esquina café y cruasanes calientes el hombre titubea y en su cabeza una niebla de palabra una niebla de palabras sardinas para comer huevo duro café con crema café con chorro de ron café con crema café con crema ¡café con crimen y chorro de sangre!... Un hombre muy estimado en su barrio ha sido degollado en pleno día el asesino el vagabundo le robó dos francos o sea un café con chorro de ron cero franco setenta dos rebanadas de pan con mantequilla y veinticinco céntimos para la propina del camarero. Es terrible el leve ruido del huevo duro al ser cascado contra el estaño de un mostrador es terrible ese ruido cuando resuena en la memoria del hombre que tiene hambre. Jacques Prevert <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WsULmLnXI/AAAAAAAABiY/W2kLnEn4WZs/s1600-h/D2032.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 139px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WsULmLnXI/AAAAAAAABiY/W2kLnEn4WZs/s200/D2032.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432937988202667378" border="0"></a> MAÑANA DE DOMINGO. Leyendo a Jacques Prevert Tembló la tierra. Domingo a la mañana a la hora en que las campanas tañen convocando a consejo, cuando reunidos se reparten escobas para barrer el polvo que levantan los ensueños de la pérfida hambruna, tembló la tierra. ¿Qué atlante insensato se encogió de hombros? ¿Qué brisa cálida calentó el frío de la ausencia que había convertido los cuerpos en títeres de circo, cuando las bocas del mundo estallaron como globos henchidos de larga servidumbre? ¿Qué ruido atronador sorprendió los tímpanos ensordecidos porque el sonido de los esqueletos no sostenían notas musicales? Mientras una jadeante multitud poblaba el espacio vacío de mis ojos, y manos adustas se extendían buscando vergeles imposibles, tembló la tierra. Pilar Rojas <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WsTyuVJiI/AAAAAAAABiQ/hQGPP1YuI8g/s1600-h/D2031.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 132px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WsTyuVJiI/AAAAAAAABiQ/hQGPP1YuI8g/s200/D2031.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432937981525960226" border="0"></a> PUEBLO Pero ¿qué son las armas: qué pueden, quién ha dicho? Signo de cobardía son: las armas mejores aquellas que contienen el proyectil de hueso son. Mírate las manos. Las ametralladoras, los aeroplanos, pueblo: todos los armamentos son nada colocados delante de la terca bravura que resopla en tu esqueleto fijo. Porque un cañón no puede lo que pueden diez dedos: porque le falta el fuego que en los brazos dispara un corazón que viene distribuyendo chorros hasta grabar un hombre. Poco valen las armas que la sangre no nutre ante un pueblo de pómulos noblemente dispuestos, poco valen las armas: les falta voz y frente, les sobra estruendo y humo. Poco podrán las armas: les falta corazón. Separarán de pronto dos cuerpos abrazados, pero los cuatro brazos avanzarán buscándose enamoradamente. Arrasarán un hombre, desclavarán de un vientre un niño todo lleno de porvenir y sombra, pero, tras los pedazos y la explosión, la madre seguirá siendo madre. Pueblo, chorro que quieren cegar, estrangular, y salta ante las armas más alto, más potente: no te estrangularán porque les faltan dedos, porque te basta sangre. Las armas son un signo de impotencia: los hombres se defienden y vencen con el hueso ante todo. Mirad estas palabras donde me ahondo y dejo fósforo emocionado. Un hombre desarmado siempre es un firme bloque: sabe que no es estéril su firmeza, y resiste. Y los pueblos se salvan por la fuerza que sopla desde todos sus muertos. Miguel Hernández <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WsT0OoYwI/AAAAAAAABiI/MFs0TyrFSUY/s1600-h/D2030.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 126px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WsT0OoYwI/AAAAAAAABiI/MFs0TyrFSUY/s200/D2030.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432937981929874178" border="0"></a> PUEBLO. Leyendo a Miguel Hernández Cuentan los ancianos almendros del cementerio, la senda de alpargatas, en el pañuelo turquesa del viento, que en tu melena baila cada alborada. Como el estaño se hace otoño pisando espliego el linde que no es frontera, así, el odio de la piedra arranca la sangre de tu sien hermana. Un pueblo, tinta abierta, tinta derramada en la voz del pliego, dispuesta a regar tu frente seca de rencor, con el manantial sudor de tus brazos de fiesta. Es la voz de una lengua, su poeta, y un pueblo su patria sedienta de terceros en el acertijo de: piel de extranjero que me nutre, pueblo de poetas es. Pueblo es una palabra que puedo, con las seis letras de mi nombre rotundo decir, como digo: letra perdida es el deseo de tu pañuelo atusando, en mis manos de enero, el nombre de tu escribir. Carlos Fernández <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WsTmSCMTI/AAAAAAAABiA/teDy2F1Jwy0/s1600-h/D2027.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 138px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WsTmSCMTI/AAAAAAAABiA/teDy2F1Jwy0/s200/D2027.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432937978186051890" border="0"></a> OJO FASCINADOR DE LA SERPIENTE Poema seleccionado por Cruz González Ojo fascinador de la serpiente, robusta sinrazón de las caricias, besos dejados, librados al azar, en el vientre perfumado del alba. Escribo porque escribo, ya lo dije hace años. No escribo por amores y tampoco amo la belleza. Escribo porque escribo, como la lluvia cuando llueve o el viento cuando gime, con naturalidad, como si lo que en mí pasara, pasara desde siglos. Miguel Oscar Menassa <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Wr9B9cbJI/AAAAAAAABh4/W7u3-yR-Q9c/s1600-h/D2020.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 136px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Wr9B9cbJI/AAAAAAAABh4/W7u3-yR-Q9c/s200/D2020.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432937590478892178" border="0"></a> PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA Me moriré en París con aguacero, un día del cual tengo ya el recuerdo. Me moriré en París -y no me corro- tal vez un jueves, como es hoy, de otoño. Jueves será, porque hoy, jueves, que proso estos versos, los húmeros me he puesto a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto, con todo mi camino, a verme solo. César Vallejo ha muerto, le pegaban todos sin que él les haga nada; le daban duro con un palo y duro también con una soga; son testigos los días jueves y los huesos húmeros, la soledad, la lluvia, los caminos... César Vallejo <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Wr8_O273I/AAAAAAAABhw/i9vToZ3rtMs/s1600-h/D2018.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 137px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Wr8_O273I/AAAAAAAABhw/i9vToZ3rtMs/s200/D2018.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432937589746626418" border="0"></a> PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA Leyendo a César Vallejo Me moriré en Madrid un día soleado ineluctable día pero certero. Me moriré en Madrid – está escrito- un día señalado por el deseo. Lunes será, para no perder domingo y con los seres queridos otra vez haber comido. Será por las buenas para no amargar el trago después de haber caminado todo el camino. Claire Deloupy ha muerto, después de bien vivido. Fue su largo camino bien acompañado. Poesía y psicoanálisis fueron sus fieles aliados. Pintó muchos cuadros, algunos buenos. Escribió prosa y poemas, los mejores publicados. Aunque triste de partir, murió feliz por haber vivido. Claire Deloupy <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Wr8iNYPeI/AAAAAAAABho/2gQjxKN2GSw/s1600-h/D1658.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 119px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Wr8iNYPeI/AAAAAAAABho/2gQjxKN2GSw/s200/D1658.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432937581955792354" border="0"></a> NI SIQUIERA SOY POLVO No quiero ser quien soy. La avara suerte me ha deparado el siglo diecisiete, el polvo y la rutina de Castilla, las cosas repetidas, la mañana que, prometiendo el hoy, nos da la víspera, la plática del cura y del barbero, la soledad que va dejando el tiempo y una vaga sobrina analfabeta. Soy hombre entrado en años. Una página casual me reveló no usadas voces que me buscaban, Amadís y Urganda. Vendí mis tierras y compré los libros que historian cabalmente las empresas: el Grial, que recogió la sangre humana que el Hijo derramó para salvarnos, el ídolo de oro de Mahoma, los hierros, las almenas, las banderas y las operaciones de la magia. Cristianos caballeros recorrían los reinos de la tierra, vindicando el honor ultrajado o imponiendo justicia con los filos de la espada. Quiera Dios que un enviado restituya a nuestro tiempo ese ejercicio noble. Mis sueños lo divisan. Lo he sentido a veces en mi triste carne célibe. No sé aún su nombre. Yo, Quijano, seré ese paladín. Seré mi sueño. En esta vieja casa hay una adarga antigua y una hoja de Toledo y una lanza y los libros verdaderos que a mi brazo prometen la victoria. ¿A mi brazo? Mi cara (que no he visto) no proyecta una cara en el espejo. Ni siquiera soy polvo. Soy un sueño que entreteje en el sueño y la vigilia mi hermano y padre, el capitán Cervantes, que militó en los mares de Lepanto y supo unos latines y algo de árabe... Para que yo pueda soñar al otro cuya verde memoria será parte de los días del hombre, te suplico: mi Dios, mi soñador, sigue soñándome. Jorge Luis Borges <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Wr8Uej-5I/AAAAAAAABhg/YyY5eOztIyg/s1600-h/D1656.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 128px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Wr8Uej-5I/AAAAAAAABhg/YyY5eOztIyg/s200/D1656.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432937578269768594" border="0"></a> Y YO, QUIÉN SOY Leyendo a Borges. Y yo, ¿quién soy? me pregunto, mientras recorro las líneas de tu figura, erguida detrás de mis párpados en perpendicular advertencia. Entre nosotros, cuatro siglos de nostalgia y, sin embargo, también Castilla cobija mi soledad y la plática del tiempo avisa de un entrecortado final. En mis libros reposan todas las historias: multitudes indomables, habitantes del espejo en el intrincado espacio de lo humano. Héroes y caballeros, cuya pluma alimenta el engranaje y separa mis huesos del polvo. También yo, Quijano, busco en mis sueños una realidad que me nombre. Carmen Salamanca. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Wr8CRKDAI/AAAAAAAABhY/ujQH14Yh6SQ/s1600-h/D1653+X.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 138px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Wr8CRKDAI/AAAAAAAABhY/ujQH14Yh6SQ/s200/D1653+X.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432937573381704706" border="0"></a> RAZON DE AMOR (Fragmento) Si la voz se sintiera con los ojos ¡ay, cómo te vería! Tu voz tiene una luz que me ilumina, luz del oír. Al hablar se encienden los espacios del sonido, se le quiebra al silencio la gran oscuridad que es. Tu palabra tiene visos de albor, de aurora joven, cada día, al venir a mí de nuevo. Cuando afirmas, un gozo cenital, un mediodía, impera, ya sin arte de los ojos. Noche no hay si me hablas por la noche. Ni soledad, aquí solo en mi cuarto si tu voz llega, tan sin cuerpo, leve. Porque tu voz crea su cuerpo. Nacen en el vacío espacio, innumerables, las formas delicadas y posibles del cuerpo de tu voz. Casi se engañan los labios y los brazos que te buscan. Y almas de labios, almas de los brazos, buscan alrededor las, por tu voz hechas nacer, divinas criaturas, invento de tu hablar. Y a la luz del oír, en ese ámbito que los ojos no ven, todo radiante, se besan por nosotros los dos enamorados que no tienen más día ni más noche que tu voz estrellada, o que tu sol. Pedro Salinas <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WrpOT8fdI/AAAAAAAABhQ/wjeeKeAChos/s1600-h/D1651+X.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 126px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WrpOT8fdI/AAAAAAAABhQ/wjeeKeAChos/s200/D1651+X.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432937250197110226" border="0"></a> SI LA VOZ SE SINTIERA CON LOS OJOS Leyendo a Pedro Salinas Tocas en mis costados el laberinto y todas sus sendas ceñidas al color de tu voz y al tacto ondulado de tu vista. Si la voz se sintiera con los ojos, cáliz desquitado en las carcajadas anegadas del llanto vacío de hoy, del día que se acaba. Atiéndeme, se va mi fuerza haciendo nube, te miro y no llego, amor en las palabras. Te digo: espérame… cuando ya, otro rostro, nos sonríe. Mónica López Bordón <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Wro1IA5rI/AAAAAAAABhI/7jE2uzoLoJk/s1600-h/D1648+X.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 137px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Wro1IA5rI/AAAAAAAABhI/7jE2uzoLoJk/s200/D1648+X.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432937243436181170" border="0"></a> LA VISITA NOCTURNA Cantidades innumerables de cuerpos que tropiezan las chisteras desparramadas y en medio del Gran Todo la posteridad de pie ah no ocultes ya el abigarrado secreto despierta apresurado a los historiadores incautos a través de la ventana que huye está el estudiante decapitado reposo apenas perceptible rodeado de un gesto erróneo la multitud se inclina y los tiranos resplandecen iluminados por leyendas incandescentes la tarde comienza a reflexionar una atmósfera esférica rueda sobre el cuerpo flexible de un dios adolescente ¡qué difícil es marchar sin caer! triángulos derramados en la mano del niño impasible el recién llegado ahoga un grito alguien revela en voz baja que la carne es la vestidura del sueño secreto el viajero apresurado ha perdido el corazón que flota ¿a quién extiendes la mano? aterrorizado retrocede lentamente la mano del sueño me entrega su noche secreta sonrisa cansada de puntillas se acerca sonrisa cansada, sueño vestido de carne. Aldo Pellegrini <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Wror2iFtI/AAAAAAAABhA/3IJ7CAGDSkU/s1600-h/D1647X.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 134px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Wror2iFtI/AAAAAAAABhA/3IJ7CAGDSkU/s200/D1647X.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432937240946939602" border="0"></a> VISITA NOCTURNA Leyendo a Aldo Pellegrini. Cae la noche rota, el sueño vestido de carne agasaja a los invitados: coleccionistas de lo imposible, suicidas por temor a la muerte, ingenuos melancólicos, traficantes del alma, embaucadores arrepentidos, hacen su aparición entre cristales rotos, transparentes, derramados en la mano de la máscara impasible, aquella que detiene las horas. A través de los muros, se desliza lentamente, la encrucijada de todos los caminos, las vértebras bailan alegremente huyendo de las heridas más delicadas. Un visitante inesperado, ahoga el grito de la muchedumbre, extiende su mano hacia la máscara, y le revela en voz baja: ¡difícil caminar sin caer! Vicente Prada Gómez <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WroYj7FcI/AAAAAAAABg4/xAqR8iv_pxg/s1600-h/D1644+X.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 129px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WroYj7FcI/AAAAAAAABg4/xAqR8iv_pxg/s200/D1644+X.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432937235768612290" border="0"></a> LICANTROPÍA CONTEMPORÁNEA(Fragmento) El grado más alto de la tristeza tanto puede ser un general ciego mendigando a través de las islas Como hacia las 3 de la mañana la avenida de la Ópera No hay límites para la melancolía humana Se cuenta siempre con una piedra para colocar sobre la pirámide de las lágrimas Estáis seguros de padecer tanto como una mujer estrangulada en el momento en que ella sabe que todo ha terminado y desea acabar Estáis seguros de que no valdría más ser ser estrangulado si uno piensa en los cuchillos de las horas que se acercan Desde hace tiempo vivo mi último minuto La arena que mastico es la de una agonía invisible y perpetua Las llamas que hago recortar de tiempo en tiempo por el peluquero son las únicas en delatar el negro infierno interior que me habita Como cuerpos privados de sepultura los hombres se pasean por el jardín de mi mirada. LOUIS ARAGON <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WvsbjCX-I/AAAAAAAABi4/eWXS6gdGmQY/s1600-h/D2181.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 123px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WvsbjCX-I/AAAAAAAABi4/eWXS6gdGmQY/s200/D2181.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432941703336189922" border="0"></a> LICANTROPÍA CONTEMPORÁNEA Leyendo a Louis Aragon Aquí me detengo, me dije, voy a escribir sobre esta licantropía que me ciñe y me cobija tras las manos de un etéreo barco que no zarpa, bajo las cornisas del odio que no aflora, entre las bocas que no cesan de cerrarse. Odio a muerte lo que no muere a través de los siglos como si fuera necesario para hombre y mujer. Yo no quiero vagar sobre la indecisa cuestión del ser o no ser, porque sólo hay letra y viva, porque nada se consume sin ella y sus regueros. Odio no nacer todavía a la suerte del condenado a la palabra, vértice angular, fuente inagotable. “El grado más alto de la tristeza tanto puede ser” una mano que se levanta buscando otra mano como la quietud que imponen los abrazos. “No hay límites para la melancolía humana” Soy la noche cegando el camino del nuevo día, la lujuria cansada antes del último minuto, la muerte que no espera nada de las transformaciones , la vida queriendo ser vivida, la que no quiere vivir en las palabras . Nadie sabe que el pasado ha pasado ha dejado sus huellas y no ha despertado jamás. Nadie pregunta por el futuro que hay que hacer y deshacer una y otra vez hasta que se levante y ande. Licantropía contemporánea saliendo de un poema y entrando en la vida de los hombres futuros. Amelia Díez Cuesta <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Wvr1majxI/AAAAAAAABiw/z7AzeDIk2do/s1600-h/D2178.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 136px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Wvr1majxI/AAAAAAAABiw/z7AzeDIk2do/s200/D2178.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432941693149810450" border="0"></a> El POETA CANTA POR TODOS I Allí están todos, y tú los estás mirando pasar. ¡Ah, sí, allí, cómo quisieras mezclarte y reconocerte! El furioso torbellino dentro del corazón te enloquece. Masa frenética de dolor, salpicada contra aquellas mudas paredes interiores de carne. Y entonces en un último esfuerzo te decides. Sí, pasan. Todos están pasando. Hay niños, mujeres. Hombres serios. Luto cierto, miradas. Y una masa sola, un único ser, reconcentradamente desfila. Y tú, con el corazón apretado, convulso de tu solitario dolor, en un último esfuerzo te sumes. Sí, al fin, ¡cómo te encuentras y hallas! Allí serenamente en la ola te entregas. Quedamente derivas. Y vas acunadamente empujado, como mecido, ablandado. Y oyes un rumor denso, como un cántico ensordecido. Son miles de corazones que hacen un único corazón que te lleva. II Un único corazón que te lleva. Abdica de tu propio dolor. Distiende tu propio e contraído. Un único corazón te recorre, un único latido sube a tus ojos, poderosamente invade tu cuerpo, levanta tu pecho, te hace girar las manos cuando ahora avanzas. Y si, te yergues, si un instante levantas la voz, yo sé bien lo que cantas. Eso que desde todos los oscuros cuerpos casi infinitos se ha unido y relampagueado, que a través de cuerpos y almas se liberta de pronto en tu grito, es la voz de los que te llevan, la voz verdadera y alzada donde tú puedes escucharte, donde tú, con asombro, te reconoces. La voz que por tu garganta, desde todos los corazones esparcidos, se alza limpiamente en el aire. III Y para todos los oídos. Sí. Mírales cómo te oyen. Se están escuchando a sí mismos. Están escuchando una única voz que los canta. Masa misma del canto, se mueven como una onda. Y tú sumido, casi disuelto, como un nudo de su ser te conoces. Suena la voz que los lleva. Se acuesta corno un camino. Todas las plantas están pisándola. Están pisándola hermosamente, están grabándola con su carne. Y ella se despliega y ofrece, y toda la masa gravemente desfila. Como una montaña sube. Es la senda de los que marchan. Y asciende hasta el pico claro. Y el sol se abre sobre las frentes. Y en la cumbre, con su grandeza, están todos ya cantando. Y es tu voz la que les expresa. Tu voz colectiva y alzada. Y un cielo de poderío, completamente existente, hace ahora con majestad el eco entero del hombre. Vicente Aleixandre <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WvrAeblmI/AAAAAAAABig/OK3K8r03_yI/s1600-h/D2176.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 119px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WvrAeblmI/AAAAAAAABig/OK3K8r03_yI/s200/D2176.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432941678889244258" border="0"></a> EL POETA CANTA POR TODOS. Leyendo a Vicente Aleixandre Así, de verde y profundos ojos, la tarde cayó como larga fatiga. Vagué quizás por alturas y cuando regresaba, plegaba mis alas cansadas y besaba mejillas inocentes. Adustas ventanas miraban mi vuelo cernirse sobre incauto que mira abismos en cercanía de ave. Los grises de la noche ocultaron su color y pasos de mi separaron el botín doblegando mis manos a aplaudir, ante la función de vivir. Y me quedé pensando, fraguando mi interior de corales y dulce era el rumor que rondaba aquel paso detenido. Me arrojé de la cima cayendo sobre el asfalto y miles de hojas quedaron de mi esparcidas, como luz que estalla, y se hace una tarde sola de amor, infinita. Miguel Martínez <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WwIxlMmuI/AAAAAAAABjI/zzTCU2_kKhY/s1600-h/D2185.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 139px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WwIxlMmuI/AAAAAAAABjI/zzTCU2_kKhY/s200/D2185.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432942190287166178" border="0"></a> PEQUEÑA BIOGRAFÍA DE UN HOMBRE CONTEMPORÁNEO Entre dos guerras deflagró mi vida. Entre dos apogeos del estrago. Dos guerras grandes cual el mundo mismo. Antes de la primera yo fui blanco. Después de la segunda ya tenía el color de la pólvora tatuado. Antes de la primera iba desnudo, animal inocente por los llanos frumentales. Después de la segunda, cota de malla y corazón blindado. Olía el musgo a semen de leones. Los arroyos a orines de caballo. Antes de la primera no tenía temor del fuego, del rescoldo humano. Durante la segunda, intensamente los tuétanos salidos me quemaron. Pude sobrevivir arrebatándole a un muerto su rincón. Y así, empujándolo como a un costal de carcomidos huesos, lo eché del foso y me escondí en su cárcamo. Después clamaban a millar de voces que yo era un resurrecto. Y me apedrearon. Antes de la primera, humildemente como se brinda un pan daba la mano. Después de la segunda la escondía. Antes de la primera, noble el paso. El de un hombre sencillo que confiara. Después de la segunda, brinco largo de tigre hambriento. Vida bifurcada. Ni siquiera me duele recordarlo. Carezco de dolor. No tuve triunfos ni dignidad y soy uno de tantos delincuentes que nombran las noticias cotidianas. Un nadie. Un ser castrado. German Pardo García <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WvriKrVVI/AAAAAAAABio/hOhS_Eb818w/s1600-h/D2177.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 130px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WvriKrVVI/AAAAAAAABio/hOhS_Eb818w/s200/D2177.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432941687933195602" border="0"></a> PEQUEÑA BIOGRAFÍA DE UN HOMBRE CONTEMPORÁNEO. Leyendo a German Pardo García La mitad del mundo se consume como la cera de la vela que alumbra a la otra mitad. Cegado por aúreos destellos, enceguecido por luces de Neón enfermo de los más terribles males de occidente; el hombre avanza y retrocede. Prostituido, envilecido, corrupto, enamorado de su mismo, pero también brillante, Diógenes que ilumina su caída, Penélope que teje su destino, genio del cosmos, artista del sentido, amante de las horas por venir, registra con su cincel en la ladera de la montaña sus próximos devaneos con la Historia. Alejandra Menassa de Lucia <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WwJOPE8CI/AAAAAAAABjQ/CxKjZwg_UT4/s1600-h/D2183.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 112px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2WwJOPE8CI/AAAAAAAABjQ/CxKjZwg_UT4/s200/D2183.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432942197979017250" border="0"></a> HECHOS MEMORABLES Poema escogido por Lucia Serrano Acuérdate de tu padre y de tu madre, y de tu primera mentira cuyo indiscreto olor se arrastra por tu memoria. Acuérdate de tu primer insulto a los que te engendraron: la semilla del orgullo quedó sembrada, resplandeció la fisura quebrando la unidad de la noche. Acuérdate de los anocheceres de terror en los que el pensamiento de la nada te arañaba el vientre, y volvía sin cesar para picotearte como un buitre; acuérdate también de las mañanas de sol en el cuarto. Acuérdate de la noche de liberación en la que, al caer tu cuerpo suelto como un velamen, respiraste un poco del aire incorruptible; acuérdate también de los animales pegajosos que te han vuelto a aprisionar. Acuérdate de las magias, de los venenos y de los sueños te- naces -querías ver, te tapabas ambos ojos para ver, pero no sabías abrir el otro. Acuérdate de tus cómplices y de los fraudes en común y de ese gran deseo de salir de la jaula. Acuérdate del día en que desgarraste la tela y te apresaron vivo, inmovilizado ahí mismo en la batahola de bataholas de las ruedas que giran sin girar, contigo adentro, cogido siempre por el mismo instante inmóvil, repetido, repetido, y el tiempo no daba sino una vuelta, todo giraba en tres sentidos innumerables, el tiempo se cerraba al revés ( y los ojos de carne sólo veían un sueño, sólo existía el silencio devorador, las palabras eran pieles secas, y el ruido, el sí, el ruido, el no, el alarido visible y negro de la máquina te negaba), el grito silencioso "Yo soy" que el hueso oye, por el cual muere la piedra, por el cual cree morir lo que nunca fue. Y tú no renacías a cada instante sino para ser negado por el gran círculo sin límites, todo pureza, todo centro, todo pureza salvo tú mismo. Y acuérdate de los días que siguieron, cuando marchabas como un cadáver hechizado, con la certidumbre de ser devorado por el infinito, de ser aniquilado por la existencia única de lo Absurdo. Y acuérdate sobre todo del día en que querías arrojarlo todo, de cualquier modo. Pero un guardián vigilaba en tu noche, vigilaba mientras dormías, te hizo tocar tu propia carne, te hizo recordar a los tuyos, te hizo recoger tus andrajos. Acuérdate de tu guardián. Acuérdate del hermoso espejismo de los conceptos, y de las palabras conmovedoras, palacio de espejos construido en un sótano. Y acuérdate del hombre que vino y lo rompió todo, te tomó con su tosca mano, te arrancó de tus sueños y te obligó a sentarte sobre las espinas del pleno día. Y acuérdate de que no sabes recordar. Acuérdate de que todo se paga, acuérdate de tu felicidad, pero cuando te trituraron el corazón, era ya demasiado tarde para pagar por adelantado. Acuérdate del amigo que te tendía su razón para recoger tus lágrimas brotadas de la fuente helada que violaba el sol de primavera. Acuérdate de que el amor triunfó cuando ella y tú supisteis someteros a su fuego ansioso, rogando morir en la misma llama. Pero acuérdate de que el amor no es de nadie, de que en tu corazón de carne no hay nadie, de que el sol no pertenece a nadie, ruborízate al contemplar el cenagal de tu corazón. Acuérdate de las mañanas en que la gracia era como una vara amenazadora que te conducía, sumiso, a través de tus jornadas, ¡bienaventurado el ganado bajo el yugo! Y acuérdate de que entre sus dedos entumecidos tu pobre memoria dejó escapar el pez de oro. Acuérdate de los que te dicen: acuérdate. Acuérdate de la voz que te decía: no caigas. Y acuérdate del placer equívoco de la caída. Acuérdate, pobre memoria mía, de las dos caras de la medalla. Y de su metal único. René Daumal </div>

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1 TALLER DE POESIA SABADOS. 30-01-10

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19221 <div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1tGaAmre6I/AAAAAAAABew/0FBUD1_KFlA/s1600-h/EL+TRABAJO+ES+UN+DON.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 125px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1tGaAmre6I/AAAAAAAABew/0FBUD1_KFlA/s200/EL+TRABAJO+ES+UN+DON.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430011188378041250" border="0"></a>GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 41 - 23/01/10 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <div class="post-body entry-content"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CADMINI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <st1:personname productid="LA TERCERA PREGUNTA" st="on"><st1:personname productid="LA TERCERA" st="on"> </st1:personname></st1:personname> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1tGa16ULTI/AAAAAAAABfA/t7nt5h7UOJE/s1600-h/BESOS.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 162px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1tGa16ULTI/AAAAAAAABfA/t7nt5h7UOJE/s200/BESOS.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430011202687479090" border="0"></a> <st1:personname productid="LA TERCERA PREGUNTA" st="on"><st1:personname productid="LA TERCERA" st="on">Cuadro: Besos.Magdalena Salamanca </st1:personname></st1:personname> <st1:personname productid="LA TERCERA PREGUNTA" st="on"><st1:personname productid="LA TERCERA" st="on">LA TERCERA</st1:personname> PREGUNTA</st1:personname> <o:p> </o:p> Son las 5 de la mañana y el latido de la noche me ha desvelado, un reguero de preguntas acometen con terquedad e interrumpen sin sueño, la paz del descanso, huye con fuerza, de los contornos acústicos de su armonía. <o:p> </o:p> Hay espacios de la habitación que me miran, esperando una respuesta, yo permanezco quieta, en silencio, intento distraer sus ansias con mi indiferencia, pero sus ojos son como llamadas punzantes al corazón. <o:p> </o:p> Inquieta, me deshago entre las sábanas, hasta caer en las garras del poema, esta vez, viraré los prejuicios y sentiré el resplandor de sus pasos en mis manos, tocaré las tecla con firmeza y si fuera necesario, coseré mis dedos sus letras. <o:p> </o:p> Han pasado casi treinta minutos desde el comienzo y nadie se ha dado cuenta, la oscuridad que respiran las paredes de una casa en la soledad me recuerda que aún, no he encontrado la voz para el futuro. <o:p> </o:p> La tercera pregunta se esconde, como la muda palabra, que furtiva de mí, me condena. No tengo respuestas, pero quizá las tuviera, quizá fueran las miradas que me hicieron levantar hoy, a las 5 de la mañana, para escribir, este poema. <o:p> </o:p> Quizá las respuestas sean la incertidumbre, la zozobra que desgaja la vida, ese misterio que se coagula en el amor de aquellos que se fueron para siempre. No quiero saber si la razón o la muerte, son las culpables, sólo quiero vivir. <o:p> </o:p> Vivir a tu lado, al lado que se alegra y comparte, al lado que se tiñe de odio y comparte, vivir en tus palabras, en la terquedad de una ilusión, en la planicie de los días al pasar; dejar de llorar este silencio, que me aleja de aquella que me mira, desde el final. <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Magdalena Salamanca <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Sbvf-7HII/AAAAAAAABgY/Myeye7Uk9ZM/s1600-h/sobre+fondo+blanco.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 136px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Sbvf-7HII/AAAAAAAABgY/Myeye7Uk9ZM/s200/sobre+fondo+blanco.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432638290857237634" border="0"></a> Cuadro: Sobre fondo blanco. Carlos Fernandez EL TERCERO NOMBRA <div style="text-align: left;"> </div>Una antorcha de aire detiene su libertad de vuelo. <div style="text-align: left;"> </div>Llega la imagen impresa en el suelo de la voz. <div style="text-align: left;"> </div>La moneda cruza la mano en que respira la herida. <div style="text-align: left;"> </div>Comienza el juego. <div style="text-align: left;"> </div><o:p> </o:p> <div style="text-align: left;"> </div>Y cuando llega el frío, es abrigo la letra de lana en el pecho, <div style="text-align: left;"> </div>el duelo, un guante de cuero envuelto en versos, <div style="text-align: left;"> </div>la locura, un cascabel de lágrimas regando el invernadero. Continúa el juego. <o:p> </o:p> El error del acto se hace eco en el martillo yunque del estribo, cayendo el delicado velo de las primeras impresiones en el vacío margen del doble espacio entre los cuerpos. Las reglas son el juego. <o:p> </o:p> La terna pregunta es un título que nombra desde la altura lo hecho. Su lugar de partida, un olvido nuevo, catarata de serpientes que no ceja en vítores el risueño rostro del aplauso. Todo infinitivo es juego. <o:p> </o:p> ¿Importar?…todo se importa: el hueso de la nariz y la rosa del tiempo, el astro número que te nombra y el pétalo interlocutor con quién se está leyendo. <o:p> </o:p> Carlos Fernández <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2SbvPcX7oI/AAAAAAAABgQ/29G1ma15jGs/s1600-h/066-DSC00286-Doblajecinematogr%C3%A1fico-61x46cm.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 152px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2SbvPcX7oI/AAAAAAAABgQ/29G1ma15jGs/s200/066-DSC00286-Doblajecinematogr%C3%A1fico-61x46cm.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432638286417358466" border="0"></a> <o:p> </o:p> Cuadro: Doblaje cinematografico. Miguel Menassa ¿<st1:personname productid="LA TERCERA PREGUNTA" st="on">LA TERCERA PREGUNTA</st1:personname>? <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> En esta tarde aciaga donde no zarpo hacia las muchachas. Las sirenas de hielo deshuesan las horas <o:p> </o:p> ¡Que talle de virgen padecen! Como si las hubiera pintado, desde otra historia que se repite, la misma mano. Esta sombra tres veces proyectada. <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Manuel Menassa de Lucia. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2SaEtd6PhI/AAAAAAAABfw/S-vwOorQ7ps/s1600-h/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 161px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2SaEtd6PhI/AAAAAAAABfw/S-vwOorQ7ps/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432636456230862354" border="0"></a> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <st1:personname productid="LA TERCERA PREGUNTA" st="on">Cuadro:El sueño dorado. Miguel Menassa </st1:personname> <st1:personname productid="LA TERCERA PREGUNTA" st="on"> </st1:personname> <st1:personname productid="LA TERCERA PREGUNTA" st="on">LA TERCERA PREGUNTA</st1:personname> <st1:personname productid="LA TERCERA PREGUNTA" st="on"> </st1:personname> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Sigilosa, cómplice de un Morfeo siniestro e implacable se presenta la tercera pregunta, un murmullo que dice: soy la tercera, ¡exijo una respuesta! Como una liana peligrosa, salvaje, constriñendo palabras que, en tumulto, se lanzan al abismo de una respuesta. Vacilante, detengo las palabras, que ahora, suavemente, danzan. <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Pilar Rojas <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2SbuoCJZWI/AAAAAAAABgA/d79gRdWQMo4/s1600-h/064-DSC00268-Hojasdeoto%C3%B1o-35x27cm-MOM.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 154px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2SbuoCJZWI/AAAAAAAABgA/d79gRdWQMo4/s200/064-DSC00268-Hojasdeoto%C3%B1o-35x27cm-MOM.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432638275838371170" border="0"></a> <o:p> </o:p> Cuadro: Hojas de otoño. Miguel Menassa <st1:personname productid="LA TERCERA PREGUNTA" st="on"><st1:personname productid="LA TERCERA" st="on">LA TERCERA</st1:personname> PREGUNTA</st1:personname> <o:p> </o:p> Te espero tomando un café. El local está abarrotado. Ellos no te buscan, ni siquiera nunca te soñaron. La taza humea y mi cabeza, parece que también. Hoy nada claro hay en mí. El mundo se debate entre un presidente descafeinado y otro con mirada sádica. Entre un motor diésel o gasolina, casa independiente o adosada. A mí qué se me importa. Yo sólo quiero escribir un poema decente. Desbaratar la tarde y empezarla de nuevo. Olvidar todas mis preguntas para que alguna nueva nazca. Desvirgar todas las palabras que nunca pronuncié y dárselas a la página. <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Helena Trujillo<img onmouseout="__skype_nh_icon_mouseOut(this);" onmouseover="__skype_nh_icon_mouseOver(this);" name="__skype_nameHighlighting_node_heltrujillo" skype_name="heltrujillo" src="chrome://skype_ff_toolbar_win/content/icons/icon_offline.png" class="skype_name_highlight" id="__skype_nh_node_id_44" border="none"> Luque <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Sbu_9jreI/AAAAAAAABgI/9HeiVSGZwvc/s1600-h/051-DSC00298-ElpoetallegaaMadrid-81x65.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 160px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2Sbu_9jreI/AAAAAAAABgI/9HeiVSGZwvc/s200/051-DSC00298-ElpoetallegaaMadrid-81x65.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432638282261573090" border="0"></a> <o:p> </o:p> Cuadro: El poeta llega a Madrid. Miguel Menassa ¿QUE ES UNA MUJER?<o:p></o:p> Tu cuerpo es un río extendido que no deja de pasar,<o:p></o:p> y de sus orillas gozo, mirando al fondo de tus ojos,<o:p></o:p> vida y canto que me llama.<o:p></o:p> Siento la creación de un reflejo junto a tus pies<o:p></o:p> y adoro ese gesto tímido cuando naufragan<o:p></o:p> tus pétalos de labios sobre mi frente ávida<o:p></o:p> de ti.<o:p></o:p> Entonces, siento el mundo más cercano.<o:p></o:p> Tu disimulo es goce de pecho enfebrecido<o:p></o:p> que solo pide el brillo de la luz.<o:p></o:p> Y todo es sorpresa. <o:p></o:p> Navegas con ardor<o:p></o:p> sobre mi ansia erguida<o:p></o:p> y ligo mi latido a un concierto de aves<o:p></o:p> que revolotean bajo tus caderas,<o:p></o:p> y noto como asciende el amor<o:p></o:p> en nuestra morada, estallando<o:p></o:p> en una dicha sosegada,<o:p></o:p> que arrebata tus suspiros,<o:p></o:p> en un placer que nunca acaba.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Miguel Martínez Fondón <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2SaE5PE68I/AAAAAAAABf4/i75NueSovkE/s1600-h/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 163px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2SaE5PE68I/AAAAAAAABf4/i75NueSovkE/s200/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432636459389873090" border="0"></a>Cuadro: El poeta llega a Madrid. Miguel Menassa <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> El pajarito A Paco Urondo Todos duermen. Plácidamente todos los otros duermen. Dejan caer sus cabezas Decapitadas por la noche. Y duermen. Pero hay agujas clavadas en mi sueño En todos mis sueños. Y aleteo con alas ajenas. Y es penoso decir te amo Con una voz extranjera. Y me pregunto: Cómo vivir sin este sol Sin este mundo Sin este brazo derecho Sosteniendo tu bandera? Cómo ser habitual o simple Cuando muere un pajarito Y eras vos? Todos duermen, Plácidamente todos duermen. Dejan caer sus cabezas Decapitadas por la noche. Y duermen. Y cómo pueden? Cuando se muere un pajarito Y era yo? Marcela Villavella<img onmouseout="__skype_nh_icon_mouseOut(this);" onmouseover="__skype_nh_icon_mouseOver(this);" name="__skype_nameHighlighting_node_marcela.villavella" skype_name="marcela.villavella" src="chrome://skype_ff_toolbar_win/content/icons/icon_offline.png" class="skype_name_highlight" id="__skype_nh_node_id_49" border="none"> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1tHJE7uSAI/AAAAAAAABfQ/3nc1JLtutHY/s1600-h/cuadro+4.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 166px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1tHJE7uSAI/AAAAAAAABfQ/3nc1JLtutHY/s200/cuadro+4.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430011996993898498" border="0"></a> Cuadro: La cueva de Ali Baba. Olga de Lucia <o:p> </o:p> MUJER ¿POR QUE CALLAS? ¿Por qué callas? Te busco, te reclamo, te convoco y sólo encuentro soledades partiendo entre las dunas, perdiéndose en el dorado reflejo de la arena. ¿Por qué lloras? ¿Por qué cristalinas perlas , resbalan por tu rostro, si no conformaran un oasis para tu alma, ni estremecerán corazones de hojalata. ¿Por qué te niegas? Brutal, inhumana, omnipresente. Majestad de las tinieblas, te consumes bajo el signo de tragedia. Olga de Lucia <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2SaDmOzv_I/AAAAAAAABfY/6gWSxZbtHkk/s1600-h/114-DSC00264-Miradasenlacumbre-46x33cm-MOM.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 144px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2SaDmOzv_I/AAAAAAAABfY/6gWSxZbtHkk/s200/114-DSC00264-Miradasenlacumbre-46x33cm-MOM.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432636437108604914" border="0"></a> Cuadro: miradas en la cumbre. Miguel Menassa <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <st1:personname productid="LA TERCERA PREGUNTA" st="on">LA TERCERA PREGUNTA</st1:personname><o:p></o:p> <o:p> </o:p> En tu melodiosa desnudez<o:p></o:p> escribo el estallido que no te abandona:<o:p></o:p> ¿cómo escapar?<o:p></o:p> Luz y pregunta<o:p></o:p> en tu cabeza acostumbrada<o:p></o:p> a la rebeldía del cabello<o:p></o:p> ondeando los misterios del mundo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Tiene el alma su división <o:p></o:p> iluminada en heliotropos abiertos<o:p></o:p> que partirán mañana<o:p></o:p> como si fuera la última lluvia,<o:p></o:p> la última gota abrazando<o:p></o:p> la respiración de la noche.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Vuelan las gaviotas<o:p></o:p> y nadie responde<o:p></o:p> en el fondo de mi garganta.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <st1:personname st="on">Mónica López Bordón</st1:personname> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2SbvrAYImI/AAAAAAAABgg/-MwD61VcZAs/s1600-h/DSC05958.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 196px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2SbvrAYImI/AAAAAAAABgg/-MwD61VcZAs/s200/DSC05958.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432638293816124002" border="0"></a>Cuadro: El cañon del Colorado. Alejandra Menassa <st1:personname st="on"></st1:personname><o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> ¿Y SI YA NO ME PREGUNTARA NADA MÁS? <o:p> </o:p> No preguntes por el camino, pon el pié, y anda. <o:p> </o:p> No le preguntes si te ama, ámalo. <o:p> </o:p> No preguntes cuántos son los pétalos de la rosa, déjate embriagar por su perfume. <o:p> </o:p> No preguntes si es hoy o si es mañana, siempre es hoy. <o:p> </o:p> Y si algún día dejas de preguntarte ¿en qué planeta vivo? ¿de qué materia el verso? ¿qué palabra me hiere y cuál otra me consuela? ¿cuánto mide el amor? ¿cuánto pesa el deseo? ¿qué color los amantes? ¿qué destreza preciso para desembarcar con el navío indeciso de mis labios en la tierra prometida de los tuyos? <o:p> </o:p> Y si algún día dejo de preguntarme, quizás sean ceniza mi lengua y mi garganta, quizás haya dejado viuda ya a mis palabras, un aire mortecino recorrerá el recinto, y entre tú y yo la parca, habrá hallado su sitio. <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Alejandra Menassa <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2SaD420zMI/AAAAAAAABfg/-N1L4y1N7lk/s1600-h/107-DSC00276-Horizontedeoto%C3%B1o-41x33-MOM.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 160px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2SaD420zMI/AAAAAAAABfg/-N1L4y1N7lk/s200/107-DSC00276-Horizontedeoto%C3%B1o-41x33-MOM.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432636442108284098" border="0"></a> Cuadro:Horizonte de otoño.Miguel Menassa <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> EL MÁS PROFUNDO DE LOS DESCUBRIMIENTOS<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un interminable escalofrío recorre un mundo lejano,<o:p></o:p> lentas sacudidas de frentes de cristal,<o:p></o:p> deteniendo relojes de horas simétricas.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Cuerpos caídos, sorprendidos por el despiadado sueño<o:p></o:p> del que emergen cada mañana.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Sembradores de la angustia,<o:p></o:p> gritando que es posible zarpar,<o:p></o:p> hacia el país del descanso.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Y la alegría de vivir atada a columnas derribadas.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un sudor frío empapa los semblantes desesperados,<o:p></o:p> la sombra de los viajeros,<o:p></o:p> la quietud de las puertas,<o:p></o:p> que muestran el camino recorrido.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Y esas almas se emocionan,<o:p></o:p> ante la sencillez del poeta,<o:p></o:p> que escribe del dolor para ahuyentar a la tristeza,<o:p></o:p> que sus gritos de muerte convocan al amor.<o:p></o:p> Versos donde Dios se rinde,<o:p></o:p> y el corazón se parte en mil pedazos,<o:p></o:p> al paso de un viento tenue,<o:p></o:p> donde borrar el rostro que se contempla a sí mismo,<o:p></o:p> se hace necesario.<o:p></o:p> Versos desde los que partir,<o:p></o:p> a la búsqueda de caminos paralelos,<o:p></o:p> al encuentro de nuevas formas,<o:p></o:p> de amar la vida.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Vicente Prada Gómez <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2SdK8m4vtI/AAAAAAAABgo/rRjnZZBpInI/s1600-h/034-DSC00290-Observando+la+experiencia-61x50cm-MOM.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 164px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S2SdK8m4vtI/AAAAAAAABgo/rRjnZZBpInI/s200/034-DSC00290-Observando+la+experiencia-61x50cm-MOM.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432639861909143250" border="0"></a> <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Cuadro: Observando la experiencia. Miguel Menassa <st1:personname productid="LA TERCERA PREGUNTA" st="on">LA TERCERA PREGUNTA</st1:personname> No habían sido tantos los pecados cometidos, y sin embargo, temía que la tercera pregunta nos delate. Me imaginé llegar muy livianita en la primera nube de la mañana, sin demasiado cuerpo, sabiendo que era fácil vernos pasar, y recordando el silencio de las estrellas íbamos al encuentro de aquél sabiondo tribunal. Al entrar en el salón, una esfera luminosa giraba enloquecida frente a mis ojos extraviados, y ya no sabía de donde venía el miedo. Revisaba la textura de mis cabellos y los sentía ordenados, después quería escuchar mi nombre, esa voz que me llamaría para realizarme la tercera pregunta. Haber aprobado las dos anteriores no nos salvaba de nada. Era imprescindible responder con celeridad esta última oportunidad, para ser absuelto, para no tener condena, para escribir en el aire, las grandes obras, como los parias. Rama desnuda. Cruz transparente. Nocturna mariposa apoyada esperando en la rama del antiguo árbol. Toda luz. Tierno cáliz. Lucía Serrano <st1:personname productid="LA TERCERA PREGUNTA" st="on"> </st1:personname> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1tGZxn3WjI/AAAAAAAABeo/iD8JuETM684/s1600-h/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 160px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1tGZxn3WjI/AAAAAAAABeo/iD8JuETM684/s200/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430011184356481586" border="0"></a> <st1:personname productid="LA TERCERA PREGUNTA" st="on"> </st1:personname> <st1:personname productid="LA TERCERA PREGUNTA" st="on">Cuadro: Infinitesimal. Amelia Diez </st1:personname> <st1:personname productid="LA TERCERA PREGUNTA" st="on">LA TERCERA PREGUNTA</st1:personname> La tercera también es la primera. Rueda sinfín de una eterna circularidad sin retorno, asimétricamente perfecta, impúdica y voraz, como sus sedientos soportes humanos, terrestres renovables, incipientes músicas queriendo alcanzar sus propios labios, sus próximos latidos. La tercera vez que he nacido sobre la faz de la palabra y sus redes, silencio clamando su puesto y su despertar callado por los que nunca habitarán sino entre calles vacías o barcos sin deriva. Era una lluvia que no conocía el desierto ni la confusión propia de la indecisión, ¿era acaso una pregunta acercándose sin pudor a mi puerta, que espero me sea dada en mi propio vacío?. Una vez más me pregunto por mí y la respuesta no se hace esperar, mí no sería sin lo múltiple y lo simple arrebatado a las cornisas afiladas de aquella noche de invierno. Mí no sería sin las calladas letras que me cortaron sin parsimonia entre página y página, entre mirada y voz. Amelia Diez Cuesta </div>

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1 TALLER DE POESIA SABADOS. 23-01-10

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19221 <img src="../blogfiles/grupodepoesia/350314_ELTRABAJOESUNDON.jpg" id="img_0" class="imgcen" height="222" width="341"> <div style="text-align: center;">GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 40 - 16/01/10 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MLjlWM_6I/AAAAAAAABeI/mMbgViu6mKY/s1600-h/A+LA+VUELTA+DE+MI+RAZ%C3%93N.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 164px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MLjlWM_6I/AAAAAAAABeI/mMbgViu6mKY/s200/A+LA+VUELTA+DE+MI+RAZ%C3%93N.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5427694681860145058" border="0"></a> Cuadro: A la vuelta de mi razón. Manuel Menassa ¿ESTABAS TÚ? Nos encontramos como luces perdidas en el bosque amargo del desasosiego. Nunca tuvo tu boca tantos dientes Ni mi piel tantas pieles. Fue el viento dos brazos atando tu cintura y la flor prohibida del jardín, tu misma. No esperamos tendidos en la parda tierra, custodiados por la luna, a que nadie viniera. Sin embargo estaba la luna y estabas tú. Manuel Menassa de Lucia. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MHnXdSAjI/AAAAAAAABdI/wBVRXrJxLmk/s1600-h/DSC09837+-+La+m%C3%A1scara+de+Nofret+-+SF-80x80cm.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 199px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MHnXdSAjI/AAAAAAAABdI/wBVRXrJxLmk/s200/DSC09837+-+La+m%C3%A1scara+de+Nofret+-+SF-80x80cm.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5427690348804702770" border="0"></a> Cuadro: La Máscara de Nofret. Miguel Menassa. ¿POR QUÉ? Por qué bailan así tus ojos. Por qué los poemas se detienen al nombrarte. Por qué mis sangre se hiela cuando te vas. Por qué los días se alargan cuando hablas y el mundo parece pequeño cuando sueñas. Por qué, me pregunto, la ciudad late al son de tus palabras y las señoritas se ponen sus mejores galas para verte pasar. Por qué el negro no es nunca más negro y el azul a veces es verde, violeta o amarillo. Por qué la vida vibra cual tambores indígenas y la ciudad es selva, pradera americana o rivera o mar. Por qué, mil veces, no te inventaron antes y la historia se casa contigo para no ser nunca más llanto, venganza, desolación. Helena Trujillo Luque <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MLjNKYysI/AAAAAAAABeA/QGJDGrLxqp4/s1600-h/DSC05957.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 199px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MLjNKYysI/AAAAAAAABeA/QGJDGrLxqp4/s200/DSC05957.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5427694675368135362" border="0"></a> Cuadro: El tifón sobre Estocolmo. Alejandra Menassa ¿GANAREMOS EL NOBEL? Un hombre se puso en pie, certero paso, aseguró la montura de su yegua alazana y cabalgó sin descanso su camino. Después vinieron otros a descifrar la letra que impregnaba las hojas: destilación de saberes e historia, y dijeron: le sirve al mundo esta escritura, le sirve al hombre. Nosotros, compañeros de viaje, ya habíamos descubierto el tesoro. Y mientras pensábamos si dárselo a los otros, y mientras nos guardábamos las monedas y nos comíamos las viandas del conocimiento, vino la Historia a decirnos: Deben entregar este patrimonio al mundo. Y un poco nos resistimos a la empresa, pero después leímos otra vez y el maestro decía: Es para el mundo esto que escribo, Y si, era una flor en medio del desierto, un oasis donde ya nadie tiene agua, una fábrica de hombres, mujeres de la letra. Y decidimos aceptar el desafío, abrir las compuertas, decir a todo el mundo que el trabajo abre las puertas del tesoro, esta obra, este poeta que amamos. Alejandra Menassa de Lucia <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MHmJFejII/AAAAAAAABco/GQ-Z5puYXp0/s1600-h/DSC09842+-+Y+cada+uno-SF-80x80cm.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MHmJFejII/AAAAAAAABco/GQ-Z5puYXp0/s200/DSC09842+-+Y+cada+uno-SF-80x80cm.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5427690327766895746" border="0"></a> Cuadro: Y cada uno. Miguel Menassa. ¿TIENE FIN EL MUNDO? Me pregunto si este mundo perfumado de eucaliptus podrá extinguirse. Si podrá ser que nos quedemos sin ver la lluvia a través de los cristales. Si podrá prescindirse de sentir la cálida caricia del sol sobre la piel. Podremos no volver a caminar nunca jamás sobre la arena tibia? Podrá súbitamente frenarse la brisa fresca contra el rostro? Será verdad la idea de que este mundo ya no existirá cuando transito por un camino tan sólido, cuando la pena se empieza a diluir y hay tanto sol explotando en mi pecho? cuando tantas manos salen de mi y a tantas otras recibo? No, no creo que este mundo pueda ya no estar. Gaby Melluso <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MItWCOmbI/AAAAAAAABdg/ym6Ca28V7-I/s1600-h/DSC09833+-+El+profesor+de+pintura-80x80cm.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 199px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MItWCOmbI/AAAAAAAABdg/ym6Ca28V7-I/s200/DSC09833+-+El+profesor+de+pintura-80x80cm.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5427691551013640626" border="0"></a> Cuadro: El profesor de pintura. Miguel Menassa ¿A QUÉ VIVIMOS? Vivimos a morir Miguel Menassa Danos tu mirada, vida, te digo palpitando con las manos desesperadas y tanta sed de vivir. Tengo entre las venas caricias, pólvora y huellas, los zapatos desgastados de caminar el crepúsculo como si fuera la patria de todos los sueños para empezar a vivir. Resplandece la esperanza. Hay tiempo de todo en este juego de morir. ¿Dime, cuánta vida te debo, y cuánta muerte? ¿Qué preguntas hallan respuestas? Tiene la Parca su armonía entre los vivos y los muertos. Son mis labios todos los besos que le ganan la partida, lentamente, en cada sesgo distraído de la tarde, en el amor de la palabra que brinda en mi piel, sin esperar nada, ni siquiera, a la muerte. Mónica López Bordón <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MItIK8MBI/AAAAAAAABdY/as2q7FkPVAc/s1600-h/DSC09835+-+Estallido+vegetal+-+SF-80x80cm.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 198px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MItIK8MBI/AAAAAAAABdY/as2q7FkPVAc/s200/DSC09835+-+Estallido+vegetal+-+SF-80x80cm.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5427691547292086290" border="0"></a> Cuadro: Estallido vegetal. Miguel Menassa BRUMA NOCTURNA Te acercabas despacio al mundo de los vivos, y temías que algún ser deformado, te tragase Caías a la tierra, perdido, y la bruma nocturna, cubría el escenario, con una mortaja azul, confeccionada para ti, por ti mismo. Lucía Serrano <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MIs0V9HUI/AAAAAAAABdQ/C70lQnKhwoA/s1600-h/DSC09836+-+Juntos+al+amanecer+-+SF-80x80cm.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 199px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MIs0V9HUI/AAAAAAAABdQ/C70lQnKhwoA/s200/DSC09836+-+Juntos+al+amanecer+-+SF-80x80cm.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5427691541969575234" border="0"></a> Cuadro: Juntos al amanecer. Miguel Menassa ¿A QUIÉN PERTENECE ESTE FRÁGIL CAMINO? Amanece y unos rostros insaciables avanzan. Errante pócima impregnando cuerpos rendidos, distancia de miradas violentadas por unos párpados plegados. Algunos renuncian al reposo, otros caminan con aire vencedor, buscando la luz que no ilumina y las palabras imposibles. Pregonan esperanzas entre el pasado, presente y futuro. Una herida en mitad de la frente cristalina sangra, azota las paredes, deambula entre templos en ruinas, atraviesa la belleza de las formas, camina con lentitud en la oscuridad. Hebras del viento, clamor azul que se lanza sobre el centro de una multitud tambaleada. Hay escalofríos que se deslizan por el espacio, con la imperfección del abismo suspendido, de noches desnudas, del cristal sin imágenes, de los rostros vacíos, de los pasos que se alejan, de los portadores de dudas. En este laberinto de pausados símbolos, mezclan su apasionada sangre, lo vivido y lo soñado. Vicente Prada Gómez. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MIuJI5jkI/AAAAAAAABdw/bETeYg-cZgA/s1600-h/DSC03884+-+Esp%C3%ADas+de+la+noche+-+48x22.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 88px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MIuJI5jkI/AAAAAAAABdw/bETeYg-cZgA/s200/DSC03884+-+Esp%C3%ADas+de+la+noche+-+48x22.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5427691564731829826" border="0"></a> Cuadro: Espadas de la noche. Carmen Salamanca PORQUÉ QUIERO ESCRIBIRLO TODO De tus ojos, el sabor estricto en dicotomía, molécula especular al viento y el arrobado fulgor de la mirada. De la noche, profundo sumidero de huérfanos en desgana, músculos arrepentidos y, al amanecer, conspicuo laberinto de salidas. De la vida, esas ganas de arrancarlo todo, rescatar el velo y taponar la herida: mi propia fecha de caducidad derrotada en cada página. Carmen Salamanca <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MHnFRkB6I/AAAAAAAABdA/-2DYlgURqfM/s1600-h/DSC09838+-+Sin+respuestas+-+SF-80x80cm.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MHnFRkB6I/AAAAAAAABdA/-2DYlgURqfM/s200/DSC09838+-+Sin+respuestas+-+SF-80x80cm.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5427690343923713954" border="0"></a> Cuadro: Sin respuestas. Miguel Menassa. ¿QUÉ ES UNA MUJER? A veces, todo es difícil: el silencio, la alegría, el coraje... Hablamos de morirnos, pero no lo creemos. cuando te abrazo, te surca una cascada infinita de marfil que rasga tu espalda, iluminando cada minuto y así hasta lo eterno. Entonces, tu divina indiferencia me hace mirar la puerta, donde veo naufragar el lado opuesto del adiós, y recojo mis trozos de mi, como rayo súbito que se detiene antes de arrojar su mortal belleza, sobre tu cuerpo celeste. Amada, me has apartado del cruel camino con el don supremo de tu suave piel infinita, con únicas caricias que entre jadeos callas. Alzo mis ojos de moribundo y entre azotes de cólera, la vida y muerte se separan. Recojo mis ojos desvanecidos de sombra y juntos, nos echamos a andar Miguel Martínez. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MHmuV7GtI/AAAAAAAABc4/EE4ubBKDckw/s1600-h/DSC09840+-+La+dama+verde-SF-80x80cm.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MHmuV7GtI/AAAAAAAABc4/EE4ubBKDckw/s200/DSC09840+-+La+dama+verde-SF-80x80cm.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5427690337767987922" border="0"></a> Cuadro: La Dama verde. Miguel Menassa. ¿QUIÉN ES LA LOCURA? Una vez mudada la piel y encerrados en la guardilla los restos de toda una vida, aparece desvanecida ante mí, deshecha en mil preguntas, como si del futuro, tuviera yo, algún saber. Le digo que se calme que los vientos del norte traerán las respuestas. Ella insinuante y, a la vez, comprometida en sus palabras, se tiró al suelo, formando hélices, que brotaban a gran velocidad de sus cabellos, mientras se retorcía sobre sí misma, gritando; ¡Quiero una respuesta! ¡Dame una respuesta! Cómo explicarle que hay preguntas que no tienen respuesta, o que si hubiera respuestas para todas las preguntas a veces, es mejor no preguntar. Ella no podía detenerse, el torbellino que ya ocupaba casi toda la habitación cada vez aspiraba con más fuerza las pausas de la noche, tuve que acercarme mucho para escuchar su voz, la violencia de su delirio me introducía furtivamente en esa espiral de sueños que brotaba de sus ojos. ¿Cómo detener aquel instante de locura? ¿Cómo cautivar, su dimensión astral, con una palabra? En ese momento, me rendí ante la evidencia, aparté la mirada de ella, sabiendo que nada podía hacer, y, bruscamente, aquel remolino de viento cesó con severidad. Ella se levantó del suelo, como si nada hubiera pasado, se acercó hasta mi cuello y besándolo con fervor me dijo: Gracias, esta vez hemos vencido. Yo no dije nada, la besé repetidamente los labios, hasta que su cuerpo y el mío, desaparecieron. Magdalena Salamanca <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MLi9SNucI/AAAAAAAABd4/_4o-uFq190Q/s1600-h/DSC08147.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 97px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MLi9SNucI/AAAAAAAABd4/_4o-uFq190Q/s200/DSC08147.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5427694671105997250" border="0"></a> Cuadro: Matérica soledad. Amelia Díez. UN DÍA ME PREGUNTÉ Un día me pregunté y después no dejé de preguntarme. Me pregunté si quería vivir o no quería vivir. Entré en los libros, los libros entraron en mí, entré en el amor, el amor entró en mí, entré en la universidad, y nada me conducía a ninguna decisión. Un día me topé con una manera de pensar, envuelta en forma de libro y bajo el nombre de Freud, y una pequeña alegría atravesó mi pequeño cuerpo imaginado, mi pequeña oportunidad perdida. Después todavía la pregunta caminaba en plena libertad. Ninguna palabra saciaba su sed, ninguna frase calmaba su fricción y su insistencia impertérrita, su constancia. Hasta que un día que no volvería, que nunca conocería, un libro me dijo: “el goce será el encuentro con lo que no soy ni me pertenece; el goce será, el goce de las diferencias” Desde entonces una decisión me ha tomado, quiero vivir, quiero vivir...hasta morir y todavía más, quiero vivir más allá de mi muerte, quiero vivir, en voz de otros. Amelia Díez Cuesta <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MHmWpTaiI/AAAAAAAABcw/QPCS0aEtkF0/s1600-h/DSC09841+-+Humeda+sed-SF-80x80cm.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MHmWpTaiI/AAAAAAAABcw/QPCS0aEtkF0/s200/DSC09841+-+Humeda+sed-SF-80x80cm.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5427690331406821922" border="0"></a> Cuadro: Húmeda sed. Miguel Menassa. UNA PREGUNTA En el límite exacto donde la voz se dispersa en ecos, allí, donde la fulgurante palabra dibuja límites, horizontes remotos, y la respuesta exhibe su labranza convirtiendo en vergel el yermo sigilo, aún sostiene, el nimbo, lágrimas estériles, fragmentos inservibles. Pilar Rojas <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MLj8dX-FI/AAAAAAAABeQ/YPh0wqZ1U0g/s1600-h/sombras+y+siluetas.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 162px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S1MLj8dX-FI/AAAAAAAABeQ/YPh0wqZ1U0g/s200/sombras+y+siluetas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5427694688064239698" border="0"></a> Cuadro: Sombras y siluetas. Carlos Fernández ÉRASE UNA VOZ… Los naipes están servidos, cada plato espera el abordaje comensal del oro en copas esmeriladas por el fuego que la espada blande cantando el coro ¡¡las cuarenta en bastos!! Es un juego cantar con alegría, la novel noticia que titila, en los corazones bruñidos del pulso mortal con la suerte. Cada partida es una muerte, todo efebo un número exacto y el pétalo una letra capaz de trocar el pescado en veneno. Érase una voz que de cinco continentes provenía… ¿alucinaciones esa melodía? ¿es furtiva la locura? Nuestras manos siguen siendo educadas en el saludo, en cada pacto, nuestras manos conservan la caricia y del dolor conocen la distancia precisa de la espada, el brillo del oro, la esencia del brindis. Esa sombra de nuestras manos abiertas al sol ese puño que de madera suena al cantar las cuarenta verdades del fango ese temblor, del eco que somos, conserva el aplauso en la copa de tu sed y la dureza en diamantes del trébol que elegantemente asciende por la escalera de color para dibujar el bronce índice de la sirenita. Carlos Fernández

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 16-01-10

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19221 <div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sy4b0FbkKYI/AAAAAAAABXI/o92oekKC7hs/s1600-h/ELTRABAJOESUNDON.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5417297983398226306" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 125px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sy4b0FbkKYI/AAAAAAAABXI/o92oekKC7hs/s200/ELTRABAJOESUNDON.jpg" border="0"></a> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 39- 09/01/10 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nr8XxwFOI/AAAAAAAABcY/wGMd5PYyVKo/s1600-h/mois%C3%A9s.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nr8XxwFOI/AAAAAAAABcY/wGMd5PYyVKo/s200/mois%C3%A9s.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425126648551838946" border="0"></a> <div class="post-body entry-content"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> EL HOMBRE SE PREGUNTA<o:p></o:p> <o:p> </o:p> ¡Qué extraño guardapolvos, sin cinturón, <o:p></o:p> custodia la noche hermética de los armarios! <o:p></o:p> Piezas de museo reclinadas como el escorbuto <o:p></o:p> miran los verdes limones que contabiliza la máscara de la nuez.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> ¡Qué extraña colección de monedas, vitolas y colchón de morera <o:p></o:p> en la metamorfosis que alcanza lo invertebrado de la imagen volar.<o:p></o:p> Palabras de plástico y letras al hierro atadas al palo mayor, otean<o:p></o:p> desde los hombros del sastre, el destierro de cada frase invernal.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> El hombre se pregunta en el zaguán donde pinta óxido, <o:p></o:p> el somier escarchado del amor, <o:p></o:p> en aquella garita escarpada del vacío donde descubre<o:p></o:p> la muerte mariposa que plena de polen germina al viento su tesoro.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Soy el hombre que se pregunta por las construcciones del deseo<o:p></o:p> el extraterrestre baluarte que examina el temblor de la sombra y prende<o:p></o:p> la hoguera versátil del relámpago, con su dote de voz, en el columpio del tiempo.<o:p></o:p> Soy el negro potro de tinta, <o:p></o:p> la blanca yegua de papel y <o:p></o:p> el verde longevo del limón.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Carlos Fernández<o:p></o:p> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nX9alczJI/AAAAAAAABcA/TCYRWdZOJSY/s1600-h/2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 194px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nX9alczJI/AAAAAAAABcA/TCYRWdZOJSY/s200/2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425104676252863634" border="0"></a> Cuadro: Encrucijada.Miguel Oscar Menassa. <link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> “¿POR QUÉ NIEVA EN ENERO?”<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Nieva en enero<o:p></o:p> después de una cálida navidad<o:p></o:p> para traer el año nuevo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> En enero abren los cielos<o:p></o:p> las puertas del olvido<o:p></o:p> y caen los recuerdos en forma<o:p></o:p> de nieve azucarada.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Blanco para cubrir los pecados<o:p></o:p> para pintar la noche<o:p></o:p> y embellecer la luna<o:p></o:p> que muere en diciembre<o:p></o:p> para nacer<o:p></o:p> mujer de blanca piel.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <h2>Cruz González Cardeñosa<o:p></o:p></h2> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nX8hldE_I/AAAAAAAABbw/BRd2oKMAERM/s1600-h/DSC09496-M%C3%A1stilesdeanta%C3%B1o-60x60cm.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 199px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nX8hldE_I/AAAAAAAABbw/BRd2oKMAERM/s200/DSC09496-M%C3%A1stilesdeanta%C3%B1o-60x60cm.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425104660952060914" border="0"></a> Cuadro: Miguel Oscar Menassa. Mástiles de antaño. <link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> ¿SERÁS, AMOR, UN LARGO ADIÓS QUE NO SE ACABA?<o:p></o:p> Pedro Salinas<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Se asoma a los labios la voz que te nombra<o:p></o:p> desde nadie.<o:p></o:p> ¿Serás, amor,<o:p></o:p> un largo adiós que no se acaba?<o:p></o:p> Me pregunto, te pregunto<o:p></o:p> Íntima<o:p></o:p> desde el otro lado de la muerte.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Llegas palpitando con tu carne de viento.<o:p></o:p> ¿Adónde ir?<o:p></o:p> ¿De dónde sale esa mirada<o:p></o:p> alta marea<o:p></o:p> sin lógica aritmética<o:p></o:p> pero con todos sus aromas?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Sostiene la mano tus pasos distraídos,<o:p></o:p> iris de piel nocturna<o:p></o:p> en anónimo diálogo de nostalgia.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Te pondría distancia y olvido.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Juega mi corazón con el misterio del verbo<o:p></o:p> que se desnuda, amor, tan lejano en tu adiós.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Mónica López Bordón<o:p></o:p> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nX8s6iGDI/AAAAAAAABbo/-q9TISoNtr8/s1600-h/DSC09620+-+Alucinaci%C3%B3n-60x50cm.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 166px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nX8s6iGDI/AAAAAAAABbo/-q9TISoNtr8/s200/DSC09620+-+Alucinaci%C3%B3n-60x50cm.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425104663993260082" border="0"></a> Cuadro: Alucinación. Miguel Oscar Menassa. <link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> ¿QUIÉN SERÁ CAPAZ DE ESCRIBIR TU EPITAFIO?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Yaces entre arenas del desierto clavadas con estrellas,<o:p></o:p> orilla del mar que amanece entre olas,<o:p></o:p> donde fuiste hombre y mujer al mismo tiempo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Buscabas la inmortal sonrisa,<o:p></o:p> espuma mensajera de un espejo,<o:p></o:p> que la brisa nocturna arrojó a los acantilados.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Vivir en pleamar para seguir viviendo,<o:p></o:p> no morir en bajamar no!<o:p></o:p> contagio de una desgana de hombros caídos,<o:p></o:p> hermosura de anciano<o:p></o:p> que echó sus primeras canas,<o:p></o:p> cuando golpeándose la frente,<o:p></o:p> comprobó que la mar salada,<o:p></o:p> tenía sabor a impaciencia de mujer esperando.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> ¿Lloras? ¿Ves algo?<o:p></o:p> La hora cárdena se acerca<o:p></o:p> y el polvo del camino<o:p></o:p> esconde el viejo jardín sin alma.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un recuerdo no más,<o:p></o:p> Un ¡quiero vivir! y aparece la muerte.<o:p></o:p> Un ¡quiero ver! y se apagan los ojos.<o:p></o:p> Y esta vaga quietud<o:p></o:p> preludio del sol que esperas<o:p></o:p> rasgue el denso velo de la niebla,<o:p></o:p> que cubre el horizonte.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un instante, unas alas arrastrando<o:p></o:p> la dilatada curva de tu hermosura,<o:p></o:p> el temblor de la sombra de un tigre en tu mirada:<o:p></o:p> imposible vivir en la tierra,<o:p></o:p> sino existiera el mar.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Vicente Prada Gómez <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nX8GIJhaI/AAAAAAAABbg/mQeWDwNWxl4/s1600-h/DSC09493-Amoresdeinvierno-60x60cm.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 199px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nX8GIJhaI/AAAAAAAABbg/mQeWDwNWxl4/s200/DSC09493-Amoresdeinvierno-60x60cm.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425104653581387170" border="0"></a> Cuadro: Amores de invierno. Miguel Oscar Menassa <link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> ¿POR QUÉ, POESÍA, TE DEJO EN EL ÚLTIMO LUGAR?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Mil veces caeré en la misma piedra,<o:p></o:p> mil equívocos que denotan mi ingratitud.<o:p></o:p> Por qué, poesía, te dejo para el final.<o:p></o:p> Por qué agoto los plazos, <o:p></o:p> huyo empecinadamente del tiempo<o:p></o:p> para caer, rendida, a la evidencia de tu poder.<o:p></o:p> Cuanto mayor es el espacio, mayor es la condena.<o:p></o:p> Crueles designios de un destino desaprovechado. <o:p></o:p> ¿Soy, acaso, la reina del postre?<o:p></o:p> ¿La que se deleita con el final de las citas?<o:p></o:p> ¿La que resiste en el campo de batalla <o:p></o:p> para ver morir al último hombre?<o:p></o:p> ¿Qué crueldad esconden mis versos?<o:p></o:p> Descúbrete, pierde la virginidad de tu vergüenza.<o:p></o:p> Entrégate al primer verso y sé toda suya.<o:p></o:p> Acepta tu verdadero dueño<o:p></o:p> y déjate soñar en su regazo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Helena Trujillo Luque<o:p></o:p> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nW_po-iMI/AAAAAAAABa4/U6hzDAI1kME/s1600-h/DSC05950.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 162px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nW_po-iMI/AAAAAAAABa4/U6hzDAI1kME/s200/DSC05950.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425103615142299842" border="0"></a> Cuadro: Erupción en la bruma. Alejandra Menassa <link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> ¿SE ACABA EL AÑO?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> El año no se va, lo hicimos palmo a palmo,<o:p></o:p> fuimos poniendo penas de hilo rojo en su ribete,<o:p></o:p> fuimos dejando amores sembrados en sus márgenes,<o:p></o:p> fuimos palideciendo de tanto invernear <o:p></o:p> por las lúgubres esquinas de la página en blanco,<o:p></o:p> de encenderle fogatas con nuestros versos <o:p></o:p> refulgentes de sangre y ataviados de espanto o de dulzura.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Una de cal caliente y otra de arena efímera,<o:p></o:p> una de amor rompiendo las estrechas baldosas<o:p></o:p> por donde ronda la muerte,<o:p></o:p> otra de muerte echándole capotes a la vida.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Fuimos haciendo el año, amasando su pan <o:p></o:p> de noches tiernas, y su pan ázimo sin lágrimas <o:p></o:p> que hagan subir la masa en su mortaja de fuego acompasado.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> El año se deslíe: lo cumplimos, redondo,<o:p></o:p> como una uva dorada, lo cumplimos a pulso y dentellada,<o:p></o:p> lo cumplimos 365 veces, <o:p></o:p> nos levantamos felices los números impares,<o:p></o:p> y los pares…felices.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Y ahora romperemos la cáscara para asomar<o:p></o:p> briosos al 2010 que nos espera.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Porque somos la sabia renovada,<o:p></o:p> el hallazgo de verso en plena vida;<o:p></o:p> El correr de las horas hacia metas ignotas;<o:p></o:p> crecemos hacia el verso, el sol nos ilumina.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Este año no se termina, no, recién lo hicimos nuestro,<o:p></o:p> recién lo hemos bailado de Enero hasta Diciembre,<o:p></o:p> y suena a cascabeles enlutados, a rioja regando <o:p></o:p> los decires, a mazapán caliente y a tus labios,<o:p></o:p> tus labios que beso, poesía, tus labios tan amados… <o:p></o:p> que en ellos me pierdo cada año.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Alejandra Menassa de Lucia<o:p></o:p> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nVlcp4DsI/AAAAAAAABaw/NLtiY3ZuaAA/s1600-h/Espacioenvuelo.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 162px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nVlcp4DsI/AAAAAAAABaw/NLtiY3ZuaAA/s200/Espacioenvuelo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425102065468182210" border="0"></a> Cuadro: Espacio en vuelo, Miguel Oscar Menassa. <link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> ¿PARA QUÉ QUIERO PROGRESAR?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Como si de un comienzo se tratase <o:p></o:p> hice pliegues con los surcos de la noche<o:p></o:p> y marqué, empecinadamente, sus fisuras.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Soy el futuro, nada más que eso, <o:p></o:p> una piel sin usar que se hace nueva para mí, <o:p></o:p> un deseo recortado en el sentido de las olas<o:p></o:p> la astucia embebida por la soledad.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Sí, la soledad, esa nada casi completa<o:p></o:p> que desnuda las horas, para nadie, <o:p></o:p> el silencio de los días pasando de costado <o:p></o:p> al bies casi muerto de un reloj de oro.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> ¿Para qué quiero progresar?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Como si de un robo se tratase<o:p></o:p> hice la señal de la cruz sobre mi pecho, <o:p></o:p> aniquilé cualquier pensamiento <o:p></o:p> y recé compulsivamente hasta el amanecer. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Abrí mis ojos al sol de la mañana<o:p></o:p> y supe la verdad; ella no existe, <o:p></o:p> ella es una fusión de frases nunca pronunciadas;<o:p></o:p> acuerdo misterioso de los Dioses. <o:p></o:p> Ella es todo por hacer.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> ¿Se podrá entonces progresar?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Ella nunca dice no, <o:p></o:p> es la salvaje figura astral<o:p></o:p> que tiende su mirada hacia hombre, <o:p></o:p> que se muestra siempre desconocida<o:p></o:p> y consigue, del después, un tiempo sin transcurso. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Es la dama de inestables cabellos<o:p></o:p> que vive en nubes de papel<o:p></o:p> para no ser niebla, para sellar los diques,<o:p></o:p> que algún día, serán límites perfectos; <o:p></o:p> trazos de acuarela extendiéndose sobre ella misma, <o:p></o:p> para que su cuerpo, nunca más sea su cuerpo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Magdalena Salamanca <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0npujf7vLI/AAAAAAAABcQ/6aFXMlX1RM4/s1600-h/cuadro+11.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 163px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0npujf7vLI/AAAAAAAABcQ/6aFXMlX1RM4/s200/cuadro+11.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425124212156906674" border="0"></a> Cuadro: La flor carnívora. Olga de Lucía. <link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> ¿Y LA SEGUNDA DÉCADA, QUÉ?-<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Suenan todas las alarmas,<o:p></o:p> los badajos se agitan a medianoche<o:p></o:p> para acallar los gritos de los que claman<o:p></o:p> por un pedazo de pan, un poco de vida.<o:p></o:p> Digamos que esta década, la pasada,<o:p></o:p> lloraron los estafadores,<o:p></o:p> lloraron los estafados<o:p></o:p> y no hubo manto de Dios <o:p></o:p> que alcanzara a enjugar tanta lagrima.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Nazco con la certeza de haber tocado fondo,<o:p></o:p> un poco ciega, tironeada por intereses espurios,<o:p></o:p> lejos de la poesía.<o:p></o:p> Atolondrada en una prosa sangrienta,<o:p></o:p> feroz en su canibalismo.<o:p></o:p> Un norte con la brújula descompuesta,<o:p></o:p> dejó a mis puertas un mundo entre tinieblas.<o:p></o:p> Deseo, en esta nueva década,<o:p></o:p> alguna cordura para el hombre.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Olga de Lucia.<o:p></o:p> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nVkzDegKI/AAAAAAAABag/2JbIEDSGOaE/s1600-h/DSC00234+-+61x46.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 150px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nVkzDegKI/AAAAAAAABag/2JbIEDSGOaE/s200/DSC00234+-+61x46.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425102054301270178" border="0"></a> Cuadro: Oquedad insondable. Amelia Diez. <link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> ¿INTERROGAR?<o:p></o:p> ¿Preguntar?, ¿quién pregunta?, y… ¿a quién?<o:p></o:p> Tener a quien preguntar es más necesario que preguntar<o:p></o:p> Interrogar no es hacerme un interrogatorio,<o:p></o:p> tampoco es interrogarte o ponernos entre signos de puntuación. <o:p></o:p> Hay preguntas que me atraviesan y me hacen ser o no ser.<o:p></o:p> Hay preguntas que nunca me han hecho y otras que no dejan de hacerme.<o:p></o:p> No quiero ser una pregunta con respuesta<o:p></o:p> y menos aun una respuesta sin pregunta.<o:p></o:p> Me pregunto por la vida y se convierte en un proyecto,<o:p></o:p> me pregunto por la muerte y todo indica que ahí no hay ningún misterio.<o:p></o:p> Interrogar es un ruego entre ruegos, una forma de hablar.<o:p></o:p> Interrogar es una forma de enseñar y de aprender.<o:p></o:p> Interrogarme por mi existencia me sostiene, me invade,<o:p></o:p> me desgarra, me subvierte, me hace futuro cadáver.<o:p></o:p> Me abandono en palabras que me llevarán a otras palabras,<o:p></o:p> viajo sin hacer pie y sin ningún flotador.<o:p></o:p> No temo al abismo porque el abismo está en mí,<o:p></o:p> sólo temo comenzar porque se enuncia un final.<o:p></o:p> This is the end <o:p></o:p> Amelia Díez Cuesta<o:p></o:p> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nVjrtoBnI/AAAAAAAABaQ/6uFBvfHOZnU/s1600-h/rus-DSC08487+-+En+cada+nube+-+16x24.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 134px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nVjrtoBnI/AAAAAAAABaQ/6uFBvfHOZnU/s200/rus-DSC08487+-+En+cada+nube+-+16x24.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425102035150702194" border="0"></a> Cuadro: En cada nube. Carmen Salamanca <link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> ¿PORQUÉ?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Tras largas meditaciones, <o:p></o:p> cual Pandora desesperada, abrí <o:p></o:p> sin compasión el estuche donde bullían, <o:p></o:p> dispuestas a perforar mi yugular, <o:p></o:p> todas las preguntas. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Con rapidez, <o:p></o:p> salieron de su encierro <o:p></o:p> y comenzaron a increparme: <o:p></o:p> ¿Porqué no dejas de fumar? <o:p></o:p> ¿Así pretendes llegar a los 90?<o:p></o:p> ¿Porqué huyes de la gente? <o:p></o:p> ¿Porqué no has publicado ya una novela? <o:p></o:p> ¿Porqué te gusta tanto sufrir?<o:p></o:p> ¿A qué tienes miedo?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Apabullada por la contundencia <o:p></o:p> de aquel tropel insaciable, <o:p></o:p> yo intentaba elegir una, <o:p></o:p> de entre las bestias, <o:p></o:p> con la vana ilusión <o:p></o:p> de diseccionarla y encerrarla, <o:p></o:p> de una vez por todas, en esta hoja.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> A mi alrededor, un humo <o:p></o:p> atávico envolvía mis manos <o:p></o:p> mientras la realidad agonizaba, <o:p></o:p> sepultada por la incertidumbre.<o:p></o:p> Una, murmuré suplicante,<o:p></o:p> sólo necesito una pregunta.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Al borde de la extenuación,<o:p></o:p> con el tiempo a punto <o:p></o:p> de condenarme definitivamente, <o:p></o:p> tuve que reconocer mi derrota.<o:p></o:p> En ese instante, con parsimonia,<o:p></o:p> de la caja, surgió la única respuesta:<o:p></o:p> ¿Porqué quieres escribirlo todo?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Carmen Salamanca Gallego <o:p></o:p> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nmpvimlMI/AAAAAAAABcI/39SFl9jPbio/s1600-h/DSC04885.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 165px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/S0nmpvimlMI/AAAAAAAABcI/39SFl9jPbio/s200/DSC04885.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425120830955099330" border="0"></a> Cuadro: El hada del ocaso. Claire Deloupy. <link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> ¿VIVA MUERTE <o:p></o:p> O SUEÑO VIVIDO?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Viva muerte que sigilosamente andas <o:p></o:p> por la herida alada<o:p></o:p> abrumas el alba.<o:p></o:p> Es verano aun<o:p></o:p> en la siempre viva cicatriz del tiempo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> ¿Así que has vuelto a construir tu celda?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Tan sumamente tuyo<o:p></o:p> ese gesto que nunca se repetirá.<o:p></o:p> La noche nos engulle otra vez<o:p></o:p> en el territorio sin límites <o:p></o:p> desparramando por las palmas de las manos<o:p></o:p> la vida, el turbador movimiento de los astros.<o:p></o:p> Aspiro de nuevo la oscuridad,<o:p></o:p> el péndulo indomable de tus pasos .<o:p></o:p> Sobre tu piel,<o:p></o:p> en los pliegues de tu rostro desparece <o:p></o:p> de nuevo las llama imborrable.<o:p></o:p> Desaparece -fusión imposible- que persigue el silencio.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Claire Deloupy Marchand </div>

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19221 <DIV class="post-body entry-content"></DIV> <DIV class="post-body entry-content"><IMG class=imgcen id=img_0 height=231 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupodepoesia/343279_ELTRABAJOESUNDON.jpg" width=365></DIV> <DIV class="post-body entry-content"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 38- 26/12/09 </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Especial Navidad </DIV></DIV> <DIV class="post-body entry-content"></DIV> <DIV class="post-body entry-content"></DIV> <DIV class="post-body entry-content">NAVIDAD EN EL HUDSON ¡Esa esponja gris! Ese marinero recién degollado. Ese río grande. Esa brisa de límites oscuros. Ese filo, amor, ese filo. Estaban los cuatro marineros luchando con el mundo. Con el mundo de aristas que ven todos los ojos. Con el mundo que no se puede recorrer sin caballos. Estaban uno, cien, mil marineros luchando con el mundo de las agudas velocidades, sin enterarse de que el mundo estaba solo por el cielo. El mundo solo por el cielo solo. Son las colinas de martillos y el triunfo de la hierba espesa. Son los vivísimos hormigueros y las monedas en el fango. El mundo solo por el cielo solo y el aire a la salida de todas las aldeas. Cantaba la lombriz el terror de la rueda y el marinero degollado cantaba al oso de agua que lo había de estrechar y todos cantaban aleluya aleluya. Cielo desierto. Es lo mismo ¡lo mismo! aleluya. He pasado toda la noche en los andamios de los arrabales dejándome la sangre por la escayola de los proyectos, ayudando a los marineros a recoger las velas desgarradas y estoy con las manos vacías en el rumor de la desembocadura. No importa que cada minuto un niño nuevo agite sus ramitos de venas ni que el parto de la víbora, desatado bajo las ramas, calme la sed de sangre de los que miran el desnudo. Lo que importa es esto: hueco. Mundo solo. Desembocadura. Alba no. Fábula inerte. Sólo esto: Desembocadura. ¡Oh esponja mía gris! ¡Oh cuello mío recién degollado! ¡Oh río grande mío! ¡Oh brisa mía de límites que no son míos! ¡Oh filo de mi amor! ¡Oh hiriente filo! Federico Garcia Lorca </DIV><EMBED src=http://www.youtube.com/v/txVmiaZSgZo&hl=es_ES&fs=1& width=425 height=344 type=application/x-shockwave-flash allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></EMBED> <DIV style="CLEAR: both"></DIV> <DIV style="CLEAR: both"></DIV>

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS 26-12-09

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19221 <img src="../blogfiles/grupodepoesia/344373_D2219.jpg" id="img_19" class="imgcen" height="262" width="171">ALTOS PICOS<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Un puñado de fiebre abre la ausencia<o:p></o:p> y juzga al beso sostenido por las sombras.<o:p></o:p> El cuerpo que busca hasta el final su cicatriz de muerte, <o:p></o:p> enmudece cualquier fonética de un gesto.<o:p></o:p> Silencio de cenizas en un invierno intermitente<o:p></o:p> donde algo no deja de caer, y no precisamente como un rayo <o:p></o:p> sino como una media voz exacta, <o:p></o:p> nombrando pieles que han sido bordes de heridas asombradas <o:p></o:p> de tanta inmadurez <o:p></o:p> arrojada en los escombros que propició la cólera.<o:p></o:p> Una sentencia inagotable y el vientre se abre dando lugar al nacimiento<o:p></o:p> pero vuelve a cerrarse indefenso ante la muerte.<o:p></o:p> No existen las palabras, todo es grito, <o:p></o:p> la cascada de sangre busca el labio<o:p></o:p> que infecundo une aire con aire <o:p></o:p> y desde todas partes surge la noche que ennegrece al mundo <o:p></o:p> y la luz queda sin dueño y el oxígeno intacto, dislocado, <o:p></o:p> rechaza cualquier combinación que transforme el alarido en canto.<o:p></o:p> El tiempo acaricia su sudario, <o:p></o:p> la flor traiciona al ojo y la mirada <o:p></o:p> vuelve a los subterráneos donde el brillo no encuentra su salida<o:p></o:p> y flor y luz son violentadas<o:p></o:p> por una lluvia de ojos olvidados, espaldas ciegas de algún sueño.<o:p></o:p> Lenta como una máscara, la vida vuela su fin <o:p></o:p> y se hace íntima detrás del pensamiento.<o:p></o:p> El origen, desfondado principio, <o:p></o:p> acarició una vez mi frente<o:p></o:p> me abrió y me cerró para darle lugar a mi vacío.<o:p></o:p> Abrí mis manos en el viento y yo también tiré mi primer piedra <o:p></o:p> y gané un corazón adentro mío que me miraba en todos los vaivenes<o:p></o:p> por los que navegué desnuda en la intemperie.<o:p></o:p> La lujuria dejó caer su sayo y la loca que espera la pregunta<o:p></o:p> zumbó a mi alrededor con un olor a polvo de destinos. <o:p></o:p> Respeté su mudez y me fui caminando despacito hasta doblar la esquina<o:p></o:p> y ver pasar, sin romper nada, a un hombre entero, buscando su latido.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Norma Menassa<o:p></o:p> <img src="../blogfiles/grupodepoesia/D2187.jpg" id="img_0" class="imgcen" height="230" width="151">LOS PERFILES DEL TIEMPO<o:p></o:p> Acústico e insonoro el tiempo insobornable<o:p></o:p> gira sobre las bocas y cae sobre las pieles.<o:p></o:p> Omnipresente ronda su ligereza sobre el hambre <o:p></o:p> y también sobre los ocasos de las costumbres.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Informe y deformante llega y se aleja sin premura.<o:p></o:p> Bestia indeleble no conoce ni desconoce. <o:p></o:p> Nace todos los días y nada lo apacigua<o:p></o:p> cuando sus puertas se abren a la nostalgia.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Insoportable belleza la del tiempo detenido<o:p></o:p> entre palabras , entre otros, entre todos,<o:p></o:p> como si fuera una fiera en libertad <o:p></o:p> una sed innombrable y su destierro.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Somos los habitantes de un tiempo que nos cobija,<o:p></o:p> una sombra que nos impele siempre hacia delante,<o:p></o:p> una coronación siempre pospuesta,<o:p></o:p> una inmortalidad grotesca entre sus brazos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Los perfiles del tiempo agitan sus alas rotas<o:p></o:p> entre las ruinas históricas de las lenguas,<o:p></o:p> que nos sueñan una y otra vez<o:p></o:p> que nos hacen volar sin alas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Amelia Díez Cuesta<o:p></o:p> <img src="../blogfiles/grupodepoesia/D2221.jpg" id="img_18" class="imgcen" height="232" width="158"> “POEMA” <o:p></o:p> Agito castañuelas<o:p></o:p> y toco palmas.<o:p></o:p> Algún galán<o:p></o:p> se muestra altanero<o:p></o:p> y canta.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Junto al jazmín<o:p></o:p> la carretera y el llano.<o:p></o:p> Atrás quedan humos,<o:p></o:p> ruido y manos.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Piso tierra y es de asfalto,<o:p></o:p> abro los ojos y es blanco.<o:p></o:p> Cambié la lluvia por nieve,<o:p></o:p> las historias por los cantos.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Desato algunos cordones<o:p></o:p> y me cambio los zapatos.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <h2>Cruz González Cardeñosa<o:p></o:p></h2> <o:p> </o:p> <img src="../blogfiles/grupodepoesia/D2219.jpg" id="img_16" class="imgcen" height="253" width="164">Libre de lágrima<o:p></o:p> <o:p></o:p> No llueve no <o:p></o:p> -no llueve-, <o:p></o:p> una gota pesada <o:p></o:p> cae de tu cuerpo <o:p></o:p> pero no llueve no, <o:p></o:p> una gota redonda <o:p></o:p> se escurre de tu boca <o:p></o:p> -no es sangre- <o:p></o:p> ni lluvia ni sudor ni baba. <o:p></o:p> No llueve no, <o:p></o:p> un pequeño caracol huye de tus ojos <o:p></o:p> y no es llanto, <o:p></o:p> ni lluvia. <o:p></o:p> No llueve no <o:p></o:p> y hay plegarias por tu ausencia, <o:p></o:p> motas de tiempo, <o:p></o:p> potros salvajes por tu pelo, <o:p></o:p> cientos de camellos sedientos, <o:p></o:p> rinocerontes presos de tus ojos <o:p></o:p> y no llueve no. <o:p></o:p> Hoy no llueve. <o:p></o:p> Hoy eres libre de lágrima <o:p></o:p> libre de lluvia, <o:p></o:p> libre de pesado cielo, <o:p></o:p> eres libre de libertad, <o:p></o:p> por fin, libre de ti.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Marcela Villavella <img src="../blogfiles/grupodepoesia/D2189.jpg" id="img_1" class="imgcen" height="241" width="165"> <o:p></o:p> <o:p></o:p>DE FRENTE <o:p></o:p> <o:p></o:p> No sabe hacia dónde va, <o:p></o:p> qué está esperando <o:p></o:p> ni a quién; <o:p></o:p> pero camina. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Camina <o:p></o:p> con los pies descalzos, <o:p></o:p> la cara al viento <o:p></o:p> y el cuerpo fuerte. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Camina <o:p></o:p> con cierta urgencia, <o:p></o:p> con la ansiedad del porvenir, <o:p></o:p> de lo desconocido <o:p></o:p> y no temido. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Camina atravesando el presente. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Gaby Melluso <o:p></o:p> <img src="../blogfiles/grupodepoesia/344369_D2216.jpg" id="img_15" class="imgcen" height="271" width="181">POEMA<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Sordo crujir de pasos que se pierde entre la niebla,<o:p></o:p> quedo disfrazado de oscuridad.<o:p></o:p> Mis ropas húmedas delatan el duro camino.<o:p></o:p> La brújula no marca ni norte ni sur,<o:p></o:p> perdido en mi destino una vez alcanzado.<o:p></o:p> Se oyen clarines a lo lejos,<o:p></o:p> ¿anuncian mi llegada o delatan<o:p></o:p> la batalla que culminará con mi destrucción?<o:p></o:p> Cae la música, también mi ánimo.<o:p></o:p> Vuelvo a mi inesperada soledad.<o:p></o:p> Cada paso, un vacío.<o:p></o:p> Añoro los soldados intuidos,<o:p></o:p> un sonido que delate otra presencia humana,<o:p></o:p> aunque enemiga.<o:p></o:p> Sólo me queda el silencio, el pasado.<o:p></o:p> Mi reloj quedó parado, como mi aliento.<o:p></o:p> ¿Estaré ya muerto y sea este mi final?<o:p></o:p> ¿Dónde quedaron los personajes bíblicos,<o:p></o:p> las almas perdidas, dónde mis sueños?<o:p></o:p> Un ruido estridente irrumpe en mi duelo.<o:p></o:p> Insoportable, a la vez que familiar.<o:p></o:p> Instintivamente mi mano se dirige <o:p></o:p> hacia el lugar oportuno.<o:p></o:p> Todo cesa. Despierto.<o:p></o:p> El sueño, esta vez, era mi único compañero.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Helena Trujillo Luque<o:p></o:p> <img src="../blogfiles/grupodepoesia/D2190.jpg" id="img_2" class="imgcen" height="251" width="174">PARA QUE EXISTAS.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> En la orografía de mi rostro fingido<o:p></o:p> no existen ríos escenificando la vida y la muerte<o:p></o:p> ni lloran lágrimas amargas y sinceras mis ojos.<o:p></o:p> Porque no las hay.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> En la palpitante huella de la muerte <o:p></o:p> donde en todo lo que nombro estás.<o:p></o:p> No escucho arpegios delirantes de la luz a cualquier hora.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Pero hoy construyo tu cuerpo.<o:p></o:p> Para que existas. Manuel Menassa de Lucia. <o:p></o:p> <img src="../blogfiles/grupodepoesia/D2200.jpg" id="img_6" class="imgcen" height="299" width="188"><o:p> </o:p> LIBERTAD TRAICIONADA<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Paseas por las calles de una vieja ciudad, <o:p></o:p> amurallando de anhelos inmortales<o:p></o:p> la savia que la habita. <o:p></o:p> En los portales, alacranados cuerpos apenas si saludan,<o:p></o:p> han olvidado que la pasión resquebraja maderas.<o:p></o:p> En las plazas, se hacinan los cadáveres <o:p></o:p> que tu mano apuñaló despacio.<o:p></o:p> Hay bares solitarios, <o:p></o:p> de sus mesas se ausentaron los dados. <o:p></o:p> Las luces mortecinas de las farolas te vislumbran,<o:p></o:p> allá arriba, yerta como los astros del firmamento<o:p></o:p> dibujando astronómicos carros donde tu nombre<o:p></o:p> se aloja en el estribo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Hace falta ser ciego para no ver que apareces<o:p></o:p> y cauces imbornales trasmutan en cloacas vetustas,<o:p></o:p> que pretendes transfigurar el rostro de la luna<o:p></o:p> cubriendo tu cabeza con solemnidad frigia<o:p></o:p> que hiendes corazones.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Esta vez me di cuenta,<o:p></o:p> así que he decidido arrancarte la alas<o:p></o:p> y susurrarte al oído: baja del pedestal, <o:p></o:p> te presto una escalera.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Pilar Rojas<o:p></o:p> <img src="../blogfiles/grupodepoesia/D2201.jpg" id="img_7" class="imgcen" height="297" width="190"><st1:personname productid="LA ROSA Y"><st1:personname productid="LA ROSA">LA ROSA</st1:personname> Y</st1:personname> <st1:personname productid="LA GAVIOTA">LA GAVIOTA</st1:personname><o:p></o:p> <o:p> </o:p> Atroces ornitorrincos transitan el cráneo del tirano.<o:p></o:p> Inocuas livideces señala la moral en manos del lacayo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Son miserables las guerras, atroces los huesos vencidos<o:p></o:p> inenarrable la tinta inocua vertida en las esquelas <o:p></o:p> cuando las paredes escritas reciben la metralla de la otra España.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Nació parida por tres lenguas de perfil continente la rosa; y <o:p></o:p> la gaviota bucea mar adentro su vuelo infinito de justicia eterna.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> La hoz y el martillo, la cruz y el águila son ancestros de atroces livideces<o:p></o:p> sobre la piel herida del toro que sangra sobre el albero su <o:p></o:p> no quiero, no quiero, no quiero torero.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Ella busca la pieza fácil sobre el barco ausente <o:p></o:p> cerca del puerto con su pico de juez <o:p></o:p> la gaviota blanca sobre el azul infierno.<o:p></o:p> Ella orada la tierra desde su frente de tallo,<o:p></o:p> en tu propio jardín, en la escuela de tus hijos y en tu cementerio <o:p></o:p> abriendo a la belleza su declinar vuelo de pétalos, la rosa.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Son tres las espadas que cruzan mi pecho, mi cerebro y <o:p></o:p> los atributos personales, tres son un redondel de cuerda<o:p></o:p> para el cuello dirá la gaviota, <o:p></o:p> para sustentar el talle y adornar tu pelo, dirá la rosa.<o:p></o:p> para escribirle un verso rojo y azul tugsteno, <o:p></o:p> un verso rojo y blanco, un verso de <o:p></o:p> ¡aquí te espero!<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Carlos Fernández<o:p></o:p> <o:p></o:p> <img src="../blogfiles/grupodepoesia/D2198.jpg" id="img_3" class="imgcen" height="280" width="176">TODO SU CUERPO SE ILUMINA<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> En mañanas excelsas de locura<o:p></o:p> el sutil perfume de su cuerpo,<o:p></o:p> resabio de luchas fogosas,<o:p></o:p> de amantes ya perdidos,<o:p></o:p> evocan la semblanza del corsario<o:p></o:p> a merced de su víctima.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Todo su cuerpo se ilumina,<o:p></o:p> frente a la terquedad del tiempo por pasar.<o:p></o:p> Yace inmune, <o:p></o:p> perfección diestra del artista.<o:p></o:p> Sabio azar ante el eclipse del destino.<o:p></o:p> Por siempre, será la luz de la ceguera. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Jorge Montironi <o:p></o:p> <img src="../blogfiles/grupodepoesia/D2199.jpg" id="img_4" class="imgcen" height="309" width="185"> <o:p></o:p> DESPACIO QUE VOY APURADO<o:p></o:p> <o:p></o:p> La última vez que te vi, estabas sobre <o:p></o:p> un fondo apurado de oro blanco,<o:p></o:p> con manos de cristal, <o:p></o:p> tratando de tocar esa piel de antaño, <o:p></o:p> donde lo márgenes de tiempo se duermen.<o:p></o:p> Magnolias para tus labios de flor invernal,<o:p></o:p> me recuerdan caricias de brillos de mar. <o:p></o:p> La mujer que tú eres<o:p></o:p> siempre navega a favor del amor,<o:p></o:p> irguiéndose con voz de agua, <o:p></o:p> para ser esa luz que abrasa<o:p></o:p> cuando la frialdad de la vida<o:p></o:p> doblega mis espaldas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Siempre quise acariciar ese acento tuyo<o:p></o:p> de montaña, que me hizo descubrir<o:p></o:p> la puntuación del verbo amor, <o:p></o:p> brillando en el espacio<o:p></o:p> entre tus olas, de marina errante,<o:p></o:p> entre tus puentes de palabras.<o:p></o:p> Miguel Martinez Fondón <img src="../blogfiles/grupodepoesia/D2203.jpg" id="img_8" class="imgcen" height="277" width="186"> <o:p></o:p> “NO TENGO QUE ESPERAR NINGÚN FUTURO”<o:p></o:p> MOM <o:p></o:p> <o:p> </o:p> No tengo que esperar ningún futuro <o:p></o:p> porque el futuro son nuestras manos escribiendo la vida.<o:p></o:p> Ese rumor hecho de versos<o:p></o:p> jadeo incesante y tormenta.<o:p></o:p> En cada instante alguien muere.<o:p></o:p> En cada instante alguien nace.<o:p></o:p> Uno mismo ve sus muertes sucesivas en cada alba <o:p></o:p> su nuevo alumbramiento en cada verso.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Paseo mis sueños desatados <o:p></o:p> por la meseta de tu loco deseo y eso es el futuro.<o:p></o:p> Veo en tu mirada agrandarse el horizonte<o:p></o:p> y sucumbo de nuevo.<o:p></o:p> Sucumbo al hechizo de tu voz combativa<o:p></o:p> de pie contra la estupidez y la desidia<o:p></o:p> de pie contra las tinieblas <o:p></o:p> de pie contra la muerte.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Claire Deloupy<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <img src="../blogfiles/grupodepoesia/D2204.jpg" id="img_9" class="imgcen" height="298" width="196">Fuego cruzado<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Cuando cesó la balacera,<o:p></o:p> el olor de la pólvora en un verano bochornoso<o:p></o:p> nubló todo presagio.<o:p></o:p> Hubo un silencio perturbado<o:p></o:p> por el latido de lo que no muere,<o:p></o:p> ni aunque muera.<o:p></o:p> Hubo traiciones sin remedio,<o:p></o:p> sorpresivas lealtades<o:p></o:p> obediencias mentidas<o:p></o:p> rebeliones,<o:p></o:p> que siempre se adjetivan<o:p></o:p> con el sofocamiento.<o:p></o:p> Hubo tregua:<o:p></o:p> cese de hostilidades entre beligerantes<o:p></o:p> por tiempo determinado.<o:p></o:p> Hubo tiempo,<o:p></o:p> tiempo de desconcierto<o:p></o:p> de desamparo,<o:p></o:p> toda ilusión cayendo en un vacío.<o:p></o:p> Tiempo de palabras mullidas,<o:p></o:p> reposo del guerrero.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Se fue desperezando lenta la primavera.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Y hubo acuerdo<o:p></o:p> reparto del botín,<o:p></o:p> renovación de alianzas,<o:p></o:p> roce de palmas.<o:p></o:p> Agridulce sabor<o:p></o:p> de haber crecido.<o:p></o:p> Pálidas cicatrices en el alma.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Inés Barrio<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <img src="../blogfiles/grupodepoesia/D2205.jpg" id="img_10" class="imgcen" height="269" width="190"><o:p> </o:p> BENDITO AÑO 34.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> En el año de la muerte de Lorca, el 34, se representaban simultáneamente tres de sus obras teatrales de en Buenos Aires: Mariana Pineda, Bodas de Sangre y la Zapatera prodigiosa.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Bendito año 34, cuando tu María Pineda<o:p></o:p> se paseaba por Corrientes con aire de buena nueva,<o:p></o:p> bendito año 34, cuando el argéntico río anunciaba en carteleras <o:p></o:p> tus últimos amoríos:<o:p></o:p> la última boda de sangre:<o:p></o:p> él: Federico García, moreno de verde luna.<o:p></o:p> Ella: la que no es ninguna, <o:p></o:p> se desposaron en Mayo, cuando nadie lo quería, <o:p></o:p> y quizás madre le dijo: no te conviene esa niña.<o:p></o:p> y quizás padre le dijo: <o:p></o:p> qué mala cara que tiene, <o:p></o:p> está pálida y sombría, no le veo la sonrisa,<o:p></o:p> y se ve que ahí en el pecho, <o:p></o:p> no es oro lo que cobija.<o:p></o:p> Y Buenos Aires te amaba, <o:p></o:p> brazos altos, alta brisa,<o:p></o:p> sobre tus sienes doradas, <o:p></o:p> coronas se te deslizan,<o:p></o:p> ¿porqué elegiste morir?<o:p></o:p> Mírala como te ama, mi Federico García;<o:p></o:p> toda la ciudad erguida para loar tu proeza. <o:p></o:p> Mientras, la zapaterita, parece que te decía:<o:p></o:p> zapatero a tus zapatos,<o:p></o:p> no te vayas de esta viña,<o:p></o:p> no hagas de uva para vino,<o:p></o:p> no derrames sangre poética<o:p></o:p> sobre esos, tus asesinos.<o:p></o:p> La fuente de cinco chorros, <o:p></o:p> ellos la hicieron contigo.<o:p></o:p> Bendito año 34 que la parca hizo maldito.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Alejandra Menassa <o:p></o:p> <img src="../blogfiles/grupodepoesia/D2206.jpg" id="img_11" class="imgcen" height="277" width="191">ELLA TAMBIÉN<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Ella también reclamaba su parte. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Hurgó sin compasión <o:p></o:p> entre las ruinas de cada error consentido,<o:p></o:p> bajo estigmas de retorno intransigente, <o:p></o:p> sobre acolchados vientos y remotas incidencias <o:p></o:p> en el caldero displicente de los sueños. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Después de haber recorrido <o:p></o:p> parajes de insubordinación, <o:p></o:p> encontró caminos donde la vida <o:p></o:p> rueda en trasversales acercamientos al absurdo <o:p></o:p> mientras el corazón huye de su forma <o:p></o:p> y las manos coagulan dolor entre las uñas. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Bajo el marchamo de esa piel sin memoria,<o:p></o:p> también ella quería esquivar <o:p></o:p> la infantil carroza de los años.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Carmen Salamanca.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <img src="../blogfiles/grupodepoesia/344379_D2218.jpg" id="img_20" class="imgcen" height="266" width="182">ROCA INSEGURA<o:p></o:p> <o:p></o:p> Poesía, amo de ti,<o:p></o:p> amo de ti, roca insegura,<o:p></o:p> tu hambre de locura,<o:p></o:p> de vida no pasada.<o:p></o:p> M.O.M.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Poesía, sexo de la locura insondable,<o:p></o:p> desequilibrio del hombre vivo,<o:p></o:p> humanidad extraterrestre,<o:p></o:p> safiro incalculable bajo sombras.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Poesía, tus palabras nutren los abismos<o:p></o:p> y regresas sonriente transformada en gacela<o:p></o:p> con un hacha en la mano derecha<o:p></o:p> y el corazón partido a la izquierda.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Poesía, roca insegura,<o:p></o:p> líquines de ciénagas profundas,<o:p></o:p> vivo contigo exiliada del mundo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y me sacias poesía,<o:p></o:p> y cuando hacemos el amor<o:p></o:p> mi sexo es todo del mañana,<o:p></o:p> solemne música de alguna juventud.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Lucía Serrano <img src="../blogfiles/grupodepoesia/D2199.jpg" id="img_5" class="imgcen" height="291" width="175"><h1 style="line-height: 150%;">POEMA SIN TÍTULO<o:p></o:p></h1> <o:p> </o:p> Se descubre, se acerca sinuoso... <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Primero su cálido sonido;<o:p></o:p> esa paz murmurante que, sin rencor,<o:p></o:p> recorre la calles y llega hasta mí. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Más tarde, el tanteo de los sentidos<o:p></o:p> rompe los diques del amor, <o:p></o:p> y como si nadie tuviera nada que ver, <o:p></o:p> soy atacada por un aluvión de olores;<o:p></o:p> esperanzas con promesas impresas en oro, <o:p></o:p> que me hacen sospechar de lo oculto. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Bajo ese aroma desconcertante, <o:p></o:p> teñida por la incertidumbre, <o:p></o:p> voy tomando la forma de las aceras, <o:p></o:p> me pliego en mil esquinas y <o:p></o:p> sigo, irreverente, mi camino.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> De espaldas al temor de tu imagen, <o:p></o:p> contuve todas mis emociones, <o:p></o:p> pero intuía, que en cualquier momento, <o:p></o:p> tendría que girar mis ojos, <o:p></o:p> diagramar una paralela hacia el infinito <o:p></o:p> y verte. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Esta vez, no tuve miedo, <o:p></o:p> en todos estos años, <o:p></o:p> tracé oblicuos pensamientos<o:p></o:p> posibles alternativas para huir, <o:p></o:p> ahora sé, que de nada sirven tantas acrobacias, <o:p></o:p> que al ayuno interior, se vence<o:p></o:p> por los mismos caminos, <o:p></o:p> por los que se ama.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Sé que tu aroma a hombre <o:p></o:p> se escribe una cada uno de tus versos, <o:p></o:p> por eso, sigo amándote, <o:p></o:p> cuerpo a cuerpo, palabra a palabra.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Magdalena Salamanca<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <img src="../blogfiles/grupodepoesia/D2207.jpg" id="img_12" class="imgcen" height="276" width="186"> <o:p></o:p> <o:p></o:p> SIN TÍTULO<o:p></o:p> Le repite la historia como si fuera la primera vez:<o:p></o:p> ya no serás la luna y la muerte,<o:p></o:p> la risa y el alba<o:p></o:p> los cinco números<o:p></o:p> con todos sus puntos cardinales,<o:p></o:p> el sur y el oeste<o:p></o:p> con sus colores y sus sombras.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Ya no serás.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> El día ha comenzado.<o:p></o:p> No supe ver y mi mano <o:p></o:p> cae, muerte abajo,<o:p></o:p> sin distancia.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Miro desde todos los lugares que amo,<o:p></o:p> inmensos<o:p></o:p> en los inacabables ojos del mundo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Solivianto el eco de la noche,<o:p></o:p> su nudo en la garganta,<o:p></o:p> quiero huirla, desvencijarla<o:p></o:p> en el inevitable encuentro:<o:p></o:p> la muerte con la muerte<o:p></o:p> vencidas.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Mónica López Bordón<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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19221 <div align="center"> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- <img src="../blogfiles/grupodepoesia/343279_ELTRABAJOESUNDON.jpg" id="img_0" class="imgcen" height="231" width="365">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 36- 12/12/09 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa</div> <a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sydow27xOMI/AAAAAAAABUY/v17w0yxwzT0/s1600-h/DSC09894+-+80x30+-+Alerta+on%C3%83%C6%92%C3%82%C2%ADrica.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415412265525524674" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 74px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sydow27xOMI/AAAAAAAABUY/v17w0yxwzT0/s200/DSC09894+-+80x30+-+Alerta+on%C3%ADrica.JPG" border="0"></a> Cuadro: Alerta onírica, de Amelia dDíez Cuesta YO VIVIRÉ EN MI CANTO Y ÉSA SERÁ TODA MI FORTALEZA Yo soy la que un día amaneció sobre la faz de esta tierra Yo viviré como nadie ha vivido, como cada terrestre Yo viviré encadenada a la palabra para siempre Yo viviré en mi catarata incendiaria y en mi propia sed Yo viviré en mi canto desde que el silencio me inventó Yo viviré en mi canto porque era mi destino primero Yo viviré en mi canto y ésa mi única misión Yo viviré en mi canto y ésa será mi garantía Yo viviré en mi canto y ésa será toda mi hambre Yo viviré en mi canto y ésa será toda mi razón de ser Yo viviré en mi canto y ésa será toda mi fortaleza. Soy la que no espera para ser ni para tener Soy la que se desnuda de su propia desnudez Soy y no soy, tengo y no tengo, existo y no existo, y sin embargo hablo y escribo para todo ello. Ahora me despido porque dejar de pedir también es necesario para poder permanecer. Amelia Díez Cuesta <a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydpzBSHGwI/AAAAAAAABUo/kuXomWsdyD4/s1600-h/DSC09436-Lasublimaci%C3%83%C6%92%C3%82%C2%B3nIII-60x60.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415413402174954242" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydpzBSHGwI/AAAAAAAABUo/kuXomWsdyD4/s200/DSC09436-Lasublimaci%C3%B3nIII-60x60.jpg" border="0"></a> Cuadro: La sublimación. Miguel Oscar Menassa LA NOVEDAD SOY YO Comenzaban a aparecer pensamientos que nunca me atreví a soñar, fantasías, algunas tristes otras felices donde no encontraba exactamente el lugar. A mí alrededor la vida había cambiado no la reconocía claramente como mía. Sin embargo la novedad estaba en mi mirada. Soy yo. María Chévez <a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydqweR5_EI/AAAAAAAABUw/TsQFjy8amUE/s1600-h/DSC09526-Espejismodelsol-60x60cm.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415414457930742850" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 199px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydqweR5_EI/AAAAAAAABUw/TsQFjy8amUE/s200/DSC09526-Espejismodelsol-60x60cm.JPG" border="0"></a> Cuadro: Espejismos del sol. Miguel Oscar Menassa. AHORA ME GUSTARIA DEDICARME A OTRA COSA. Me acerco a la ventana, sencilla, iluminada por una ancestral locura suburbana y] extravío la mirada que ve detrás del vidrio. Allí, el paisaje nunca es igual.] Escena donde los escombros están intactos y la esperanza voló con la tempestad.] El corazón del infierno conversa en tono de blues con la luna.] Suspendo toda rutina y busco lo ambiguo que tienen las viejas costumbres, las invisibles] cicatrices que ya no sangran. Antes de dormir, confundida, imagino abandonar las playas azotadas por el viento y] dejar esta memoria en el polvo sagrado del río. Hay a la distancia, colores que aún no he conocido y acudo a las plegarias para definir el rumbo nuevo. Después monto a caballo, sujeto bien las riendas y bebo de los naranjos, su jugo.] Prendo fogatas imaginarias, donde todo desaparece en el humo de ese fuego y las] cenizas son, el antes. Huésped, que dejó pasar inadvertido y escuchó los tonos que susurran entre las ramas de] los árboles altos. Con este cielo todo para mí, entrego mis pasiones a la hermosura del próximo encuentro] Es libre ahora el aire que toca mis labios suavemente.] Me pierdo y al volver, las fosforescencias se alzan como esfinges doradas frente a mí.] Recuerdo las caricias infantiles, aquél amor burlado por la rabia y decido quedarme] quieta esperando un sol de terciopelo, un abanico en medio del desierto, un trapecio de] cristal, para seguir hamacándome al compás de este soplo que jamás termina.] Las vísceras son las que desean cambiar los lugares, aplaudir los fantasmas y cuidar por] sobre todo las semillas recién plantadas a la vera del río. Un hombre me mira y no comprende porqué me quedo aquí, bajo esta lluvia que borra] todo rastro. Violenta la niebla se defiende del mal.] La oscuridad de las cosas, el miedo a la nada polvorienta, la furia de las venas que ya no] sangran, quieren entablar discordias con mi amado corazón, que no desea moverse de este sitio, hacerle un homenaje a la otra orilla. Lucía Serrano <a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydrBSpr3VI/AAAAAAAABU4/kxpCOZ3oSMg/s1600-h/Amanecerentusbrazos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415414746867031378" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 155px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydrBSpr3VI/AAAAAAAABU4/kxpCOZ3oSMg/s200/Amanecerentusbrazos.jpg" border="0"></a> Cuadro. Amanecer en tus brazos. Miguel Menassa TE AMO EXACTAMENTE EN EL TIEMPO DONDE NUESTRA EXISTENCIA COMO AMANTES ES LEVE Tus palabras desbocadas abriéndose camino en mi piel siembran a su paso libertad invaden mi sangre mi letra. Transfigurado espejo el reino de lo imposible ha llegado hasta nosotros. Tejemos, amor, con nuestros besos con nuestros versos ligeras, indestructibles alas para los precipicios de la vida. Cuando somos amantes amantísimos amantes nada pesa. Ni nuestros cuerpos, ni los años. Todo es volar, incandescencia y vuelo. Intensa levedad. Claire Deloupy <a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydrZ0wGIdI/AAAAAAAABVA/TywP1GdDNzk/s1600-h/Amoresnocturnos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415415168337584594" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 156px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydrZ0wGIdI/AAAAAAAABVA/TywP1GdDNzk/s200/Amoresnocturnos.jpg" border="0"></a> Cuadro: Amores Nocturnos. Miguel Menassa ADIÓS PUES Mi pequeña vaca, anoche yo misma quise ser tú. Transformé mi cuerpo para, voluptuosamente, sentir tus colmadas ubres y el sabor de la clorofila entre mis dientes. Quise ser tu latido, cada movimiento tu movimiento, un recuerdo que rumiaba, una vez más. Añoro aquellas noches de lecturas interminables, las pasiones compartidas entre volutas de humo y risas cómplices. Olvidábamos toda incomprensión y nos multiplicábamos en cada verso, siendo piel de cada uno de los millones de seres que pueblan la tierra. Quise alcanzarte, vaca, fui capaz de tomar todas las drogas para producir tu imagen amada. Vacié las estanterías de todos los supermercados para sumergirme en tu blanca leche, puro jugo con el que tantas veces me saciaste. Compré acciones de las grandes compañías lácteas, fui a todos los campos, las granjas y nada conseguí. Ninguno era tu cuerpo, ningún mugido, tu mugido soñado. Vaca mía, vaca perdida. Rompo el pasado con mi desesperación. Parto en busca de otros mundos, abandono toda ilusión para encontrarme, vaca propia, nombre propio, en esa novedad. Helena Trujillo Luque <a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydsHQUeKdI/AAAAAAAABVY/46tPQv1XzMU/s1600-h/DSC09824+-+Muchacha+escapando+en+canoa-80x80cm.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415415948832025042" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 199px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydsHQUeKdI/AAAAAAAABVY/46tPQv1XzMU/s200/DSC09824+-+Muchacha+escapando+en+canoa-80x80cm.JPG" border="0"></a> Cuadro: Miguel Menassa. Muchacha escapando en canoa. “PUEDE SIEMPRE PERO A VECES MUY POCO” A los compañeros dedico el techo que se eleva desde la repleta sala donde los urgentes demandan querer saber la hora exacta en que la noria se detiene para cada vigilante en la firma que dictamina la primera y única causa. Sois compañeros como el sol que nunca pudo de la noche secuestrar una estrella y sin embargo empecinadamente insiste en volver a declinar el latín de la rosa y cantar la inolvidable tabla que aúna, más allá de toda suma, la serie auténtica de la producción. Puede siempre, la arena sostener con su espalda las pirámides, y poco puede del agua, escapando entre los dedos, alivia la sed de los muertos que… agradecidos alimentan rosales con la efímera belleza del disfraz de su esqueleto que una vez con permiso hurté del osario. Vosotros compañeros, así como la glándula se alimenta del tuétano y con el carbón prende antorchas de silencio así compañeros, es la selva del goce ante la inminente llegada del premio. Carlos Fernández <a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydsHHetERI/AAAAAAAABVQ/pqy1LBJXYq4/s1600-h/Rasgadoporeltiempo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415415946459025682" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydsHHetERI/AAAAAAAABVQ/pqy1LBJXYq4/s200/Rasgadoporeltiempo.jpg" border="0"></a> Cuadro: Rasgado por el tiempo. Miguel Menassa EL HOMBRE NUNCA VA DIRECTAMENTE A LA GRANDEZA Y ¿para qué? Me preguntó. Yo no supe qué contestar. ¿Para qué, qué? Dije, y como en una espiral de sueños se deshizo en palabras, palabras de terciopelo, palabras ocres, vituperantes palabras que sangraban hasta morir. Toda la habitación se llenó de pedacitos de aquella conversación; sílabas, letras y algún hiato, tapizaron indiscriminadamente todo el suelo. Casi no podíamos movernos, la frases arrinconaban nuestros cuerpos entre sí y se entrelazaban, sensualmente, como si el mundo fuera a terminarse en ese preciso instante. Como venido de las profundidades de una cueva olvidada, hubo silencio. Las paredes recobraron su forma y las tonalidades de la piel se acercaron más al austero despertar que al contoneo nocturno. Pudo ser un sueño, me decían sus ojos, o quizá una fantasía, pudo ser la historia o quizá la ausencia de vida, pudo ser el hombre. Sí, contesté: El hombre nunca va directamente a la grandeza. Magdalena Salamanca <a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydsqhBf1hI/AAAAAAAABVg/wWSvv-eQTRI/s1600-h/DSC03881+-+El+ojo+y+sus+tent%C3%83%C6%92%C3%82%C2%A1culos+-+52x18.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415416554611267090" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 66px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydsqhBf1hI/AAAAAAAABVg/wWSvv-eQTRI/s200/DSC03881+-+El+ojo+y+sus+tent%C3%A1culos+-+52x18.JPG" border="0"></a> Cuadro: El ojo y sus tentáculos. Carmen Salamanca. LA MUERTE ES MENOS QUE EL OLVIDO En el extremo inferior de mis cejas, habitan espectros de nítida resolución entre mascarones de una proa desasida. Retumba, en los espejos, un tránsito afín a mi locura mientras la realidad impone su certeza: La muerte es menos que el olvido y el olvido sucumbe ante tu voz. Carmen Salamanca <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3i96Gv0I/AAAAAAAABWg/XMo6Xazr8-o/s1600-h/043-DSC00280-Poniente55x38cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415428519553843010" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 138px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3i96Gv0I/AAAAAAAABWg/XMo6Xazr8-o/s200/043-DSC00280-Poniente55x38cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Poniente. Miguel Menassa SALIR A LA CALLE ES CARO DICEN LOS POBRES Y ESO VA SIENDO SU VIDA Hacen de las fabulosas miserias una sombra que va creciendo como la silueta de su Edén. Caminan cabizbajos soñando el oasis interminable de sueños sin existencia. Nunca llegará a navegar por el Nilo, no tendrán sepultura. Peregrinan como habitantes de una tierra que musita cuando alguien pasa con su huella rota, habitada de ojos vacíos. Les pesa el cuerpo. Aquello quietamente reflejado es el final que arranca el alma del corazón. El verbo deshecho y fundido de esa pobre vida que igual, algún día deja de ser hoja seca, tiempo muerto, pasado sombrío. Mónica López Bordón <a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydthNuhZJI/AAAAAAAABVo/EBsZ0ri4NEM/s1600-h/DSC05956.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415417494324208786" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 163px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SydthNuhZJI/AAAAAAAABVo/EBsZ0ri4NEM/s200/DSC05956.JPG" border="0"></a> Cuadro: La paloma de la Paz. Alejandra Menassa CUANDO SE PIERDE EL NOMBRE Aprendí a diluirme en las cosas: acuarela perfecta en la caricia de las olas. A confundir mis células con los versos, mi nombre en los pinceles, mi irredenta rebeldía en el largometraje de las horas. Al principio había en mí una insistencia en figurar en los carteles, en ser el brillo de las luces de neón. Pretendía ser anunciada a mi llegada a los aeropuertos, ser jaleada en los ascensores, aplaudida en los baños públicos, mi nombre en las enciclopedias. Pero desistí pronto. No se pueden firmar cada uno de los pasos, dar una impronta personal a los saludos de bienvenida y despedida, besar siempre como la misma Alejandra los labios del destino. Así que cumplí 37 estaciones, me bajé y me subí 36 veces de los trenes, y decidí que no se puede poner el nombre en cada cosa que uno toca. Alejandra Menassa de Lucia. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3ipI_Z_I/AAAAAAAABWY/bqK5rbGJU1k/s1600-h/067-DSC00284-Reproducci%C3%83%C2%B3nautom%C3%83%C2%A1tica-61x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415428513979131890" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 153px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3ipI_Z_I/AAAAAAAABWY/bqK5rbGJU1k/s200/067-DSC00284-Reproducci%C3%B3nautom%C3%A1tica-61x46cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Reproducción automática. Miguel Menassa ESTAMOS CONDENADOS A DEMOSTRAR LA IMPORTANCIA DEL TRABAJO Tuviste ocasión de trabajar pero no, te convertiste en agua porque sabías que para volver tendrías que naufragar. Hubo creación con aquellos fines absurdos de palabras que circulaban por avenidas de mediocridad, ahuyentando al amor, verdadero oficio de mi casta. Aprendí a confeccionar en un telar de paciencia, con los hilos de tus idas y venidas, un armonioso armiño, que abrigó mis noches de soledad, cuando tu nombre vagó por otro cuerpos que no eran el mío. Traté de armonizar cada esquina de ti, para que no fueras un obstáculo a tus ambiciones infantiles de princesa destronada. Yo dejé de ser el macabro tiempo porque las horas muertas que ahuyentaron mi gélida voz a ti, te complacieron con engaños. Ni dije nada, ni dudé. Me prendí a mi trabajo, volviendo a ser ese botón que cerró el broche de mis pensamientos. Tampoco pensé en denunciarte a los policías del alma, aquellos que cuando traicionas al amor, te encierran en una celda de noche sombría, donde te quitan el dolor: auténtico camino para tus pies de náufrago errante. Miguel Martínez <a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SyeCG8XwG2I/AAAAAAAABWo/K88wihTCGAY/s1600-h/cuadro+olga.+visitas+al+coraz%C3%83%C2%B3n.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415440132732885858" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 161px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SyeCG8XwG2I/AAAAAAAABWo/K88wihTCGAY/s200/cuadro+olga.+visitas+al+coraz%C3%B3n.JPG" border="0"></a> Cuadro: Visitas al corazón. Olga de Lucia ME ACERCO A LOS ABISMOS Sutil equilibrista, me deslizo al filo de esta cuerda que progresa siempre hacia adelante. En cruz los brazos, haciendo contrapeso en el vacío para ocultar este temblor que cosquillea en las piernas, aprieta en el estómago, se apodera de los fantasmas que giran sin cesar, rueda alucinada, hasta marear los pensamientos. Decapitada la razón, me acerco a los abismos para surgir cual alborada, de la lúgubre soledad de esta aciaga noche. Olga de Lucia <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SyjR0Z3tfeI/AAAAAAAABXA/sby6Igmn5ZM/s1600-h/DSC09546+-+La+guerra+de+los+dioses-50x50cm.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 199px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SyjR0Z3tfeI/AAAAAAAABXA/sby6Igmn5ZM/s200/DSC09546+-+La+guerra+de+los+dioses-50x50cm.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415809250140978658" border="0"></a> Cuadro: la Guerra de los dioses ¿Qué haremos con el mundo, mi amor?.... Me ha pedido un poema. Un pequeño poema con fecha de vencimiento con pasión, con estilo, que diga algo del mundo y de nosotros, que estamos en el mundo. Y que diga además, qué haremos con todo lo que hay que hacer. con todo lo mal hecho y aún con lo bien hecho, para que siga vivo. Un poema urgente, minucioso conciso, contundente, me dice, con la tranquilidad de quien me pide un beso pregunta por la hora o por si llueve. Y yo exprimí tinieblas corté hortensias acordé citas con la muerte, que aún no viene, para abrevar de su sabiduría, me extendí junto al mar para sentir su palpitante corazón y algo de esa justicia natural para los hombres, que caen rendidos como pájaros de plomo en los caminos. No hay un verso que nombre un hijo desgajado, y hasta lo bello necesita silencio. No pude ese poema como no puedo casi nada, pero no es la respuesta que no fue, sino la aguda espina que vive de tu deseo, en mi pecho: Abrí los ojos ante el mundo, amor mío. Desempolvé el dolor, las sombras y la vergüenza revolucionaria, y me dispuse a una fraternidad, a un destino. Inés Barrio <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3iNZmy1I/AAAAAAAABWQ/IaMyNtZK7Hw/s1600-h/069-DSC00270-Puntodeencuentro-35x27cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415428506532629330" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 152px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3iNZmy1I/AAAAAAAABWQ/IaMyNtZK7Hw/s200/069-DSC00270-Puntodeencuentro-35x27cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Punto de encuentro. Miguel Menassa EL MUNDO DE LAS IDEAS “Me siento contento de que mi manera de pensar las ideas necesite del mundo de las ideas.” Miguel Oscar Menassa No siempre era verano, una brisa votiva nos cobijaba en la casa. Tú, abandonabas tu cuerpo en el sofá mientras tus ojos se afincaban en la pequeña realidad que brotaba de los cristales. El crepúsculo iba arrancando con furia los colores de la vida y más allá de la fría vidriera el mundo se tornaba gris y opaco. La voz armoniosa, confundida entre tus palabras y las mías, iba enredándose en una poliédrica tela de araña atrapando las pausas que rehusaban, en un combate a muerte, ser el manjar de las próximas palabras, esas, que azoradas, desplegaban sobre el tapete los naipes de una partida que nunca jugabas. Había algo de crueldad en el descanso. Luego, el aroma de selvas no viajadas nos embriagaba, inundaba la estancia de espejismos, arrancaba el oxigeno de los labios agónicos y desvanecidos, casi sin fuerzas, nos lanzábamos, con la esperanza de los moribundos, hacia el fondo de la habitación, allí donde los libros nos sumergían en el mundo de las ideas. Pilar Rojas <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3h1nBcLI/AAAAAAAABWI/6r07FXlCsi4/s1600-h/076-DSC00269-Nocturnoenelmar-35x27cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415428500146450610" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 154px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3h1nBcLI/AAAAAAAABWI/6r07FXlCsi4/s200/076-DSC00269-Nocturnoenelmar-35x27cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Nocturno en el mar. Miguel Menassa DEL SER NO ME INTERESAN LAS CONCLUSIONES. ¿Qué es el ser? Sobre la espuma el mar, debil veleta sin brisa. Sobre la pausa la prisa de una mano al buscar. ¿Qué es el ser? Ciego y desfallecido en la querencia inerte, hallo este alarido: Sobre el ojo la muerte. Manuel Menassa de Lucia <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3hUxjQII/AAAAAAAABWA/UmacpfKEDf4/s1600-h/085-DSC03793-Caravanadeluz61x50cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415428491332239490" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 164px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd3hUxjQII/AAAAAAAABWA/UmacpfKEDf4/s200/085-DSC03793-Caravanadeluz61x50cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Caravana de luz. Miguel Menassa MEDIA NARANJA, MEDIO CAMINO Las medias naranjas tendrán solo medio camino Miguel Menassa El aroma de los frutales La sabiduría del color, El jugo incesante de todas las naranjas Redondas, enteras de sabor, de milagro primero. Debes saber que llevo una máscara para salir a escena Hay trechos del camino experiencias de amor inexactas lunas partidas en oro ausentes de cosmos. Debes saber que llevo una máscara para salir a escena llevo una máscara un brillo paralelo tengo entre los brazos una bandeja de golosinas el deseo de lo múltiple Llevo una máscara Un arma secreta Una tijera Las huellas personales mutando en primavera Llevo una máscara El recorte definitivo de mi nombre Llevo una máscara el tatuaje indeleble perpetuo de no ser yo. Marcela Villavella <a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd1VvmOBCI/AAAAAAAABVw/apYhyK5ffUk/s1600-h/099-DSC00292-Desde+la+luna-66x54cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415426093350781986" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 167px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Syd1VvmOBCI/AAAAAAAABVw/apYhyK5ffUk/s200/099-DSC00292-Desde+la+luna-66x54cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Desde la luna. Miguel Menassa NADA DE LO QUE SE VE TIENE EL VALOR QUE SE LE DA Nada de lo que se ve tiene el valor que se le da. La rosa roja perfumada lastima con sus espinas. El medio vaso lleno tiene también el medio vaso vacío. La cobija que tapa la cabeza desabriga los pies. La más rica miga de pan tiene corteza imposible de morder. El verano festeja el alma pero arruina la piel. Hablar… Hablar es hablar. Gaby Melluso <a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SyeE2v2qksI/AAAAAAAABW4/kpSCZMhVHVs/s1600-h/039-DSC00204-Tres+tiempos+del+amor-100x100cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415443153029862082" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 198px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SyeE2v2qksI/AAAAAAAABW4/kpSCZMhVHVs/s200/039-DSC00204-Tres+tiempos+del+amor-100x100cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Tres tiempos del amor. Miguel Menassa SOLEA 1 Solea, te estás muriendo siempre como una antigua oración, rueda olvidada que pasa sobre el odio y el amor. Pisando los pensamientos como se pisa una flor, pisa esta huella olvidada desnudando su color. SOLEA 2 Solea te estás ahogando en amargura y dolor no entiendes estar atada. Con leves hilos de voz, los nudos se deshicieron ¿de qué pedirás perdón? Música gastada y ronca, no sabes que estás hablando al fondo de una traición. A la muerte le cantabas para volverla canción. Kepa Ríos Alday <a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SyeE2OIekVI/AAAAAAAABWw/8sVIyAiVnIM/s1600-h/037-DSC00288-El+bot%C3%83%C2%B3n+izquierdo-61x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415443143977767250" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 151px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SyeE2OIekVI/AAAAAAAABWw/8sVIyAiVnIM/s200/037-DSC00288-El+bot%C3%B3n+izquierdo-61x46cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: El botón izquierdo. Miguel Menassa SE LLAMA REBELIÓN A LO QUE SE SOFOCA Amarga flor de primavera, ¿habrás pensado en la memoria de aquel soldado cayéndose su nombre entre tus pétalos, preguntando con sus ojos si fue leal la muerte con los compañeros? Perros, dulces y hermanos, enceguecidos lagartos, habitantes de oscuras cuevas sin sueño, lenta invasión de algún susurro que les ahoga. Tan murientes de vida, tan sordamente aprisionados, subterráneas voces intentando romper algún muro, subir de la tristeza y alcanzar de la cima del corazón, alguna puerta abierta. Canto ardiente, ensangrentadas coronas, voz del pueblo girando entre calles marineras, con la luz entre las manos gritan: ¡pronto un día volverán!. Y a ti, soldado de claridad sencilla y victorioso acero, te hirieron, te golpearon, te dieron muerte, sofocada rebelión, donde la alegría de costado, paseó con el espanto. Vicente Prada Gómez

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19221 <A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuge-4nC0I/AAAAAAAABRA/4JpuiH25Sxg/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412095831352740674 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 125px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuge-4nC0I/AAAAAAAABRA/4JpuiH25Sxg/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border=0></A> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 34- 28/11/09 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxutwU5yEkI/AAAAAAAABUI/z0OTVM5pWEs/s1600-h/Baile+de+las+hadas.+Fabi.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412110422972174914 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 146px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxutwU5yEkI/AAAAAAAABUI/z0OTVM5pWEs/s200/Baile+de+las+hadas.+Fabi.jpg" border=0></A> Cuadro: baile de hadas. Fabián Menassa. NO OS PREOCUPÉIS, ES EL MUNDO QUE SE DERRUMBA, Y QUEDAN OTROS. Drogas duras y alcoholes baratos, Para sacarse el tiempo de los hombros, Barros de un mar muerto sobre los ojos, Quietud, quietud… El mundo se derrumba. Fabián Menassa de Lucia. <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxugf57ZAoI/AAAAAAAABRg/9feEGlL3tM0/s1600-h/008-DSC09886-Pensamientolimite-100x40.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412095847202095746 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 78px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxugf57ZAoI/AAAAAAAABRg/9feEGlL3tM0/s200/008-DSC09886-Pensamientolimite-100x40.jpg" border=0></A> Cuadro: Pensamiento límite. Amelia Díez. LA POESÍA TAMBIÉN ES ECONÓMICA SIN TENER NECESIDAD DE SER LOCA O BURGUESA Nuestra deuda es aullar como sirenas de bronce. Vladimir Maïakovski Dices lo indecible, ¡oh! ¡entrañable poeta! flor de lo humano… Puedes, sobre tanto estiércol amontonado, decir las palabras que todos callan decir lo que la vida opone a la muerte. Soplan los helados vientos de la historia y tú, sigues escribiendo la historia. La historia de tantos humanos tragados por las guerras, la miseria, la mezquindad de un mundo mudo, sin alma. Nadie te pudo callar poeta, ni las dictaduras, ni las injusticias, ni las inmundas torturas que algunos infligen a diario, desde hace siglos, a muchos otros. ¡Nada te pudo callar! ¡Nadie nunca te callará! Porque eres, a través de los siglos, lo más humano de lo humano la voz. Claire Deloupy <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxugfuBVdhI/AAAAAAAABRY/Y33i-alSvQM/s1600-h/107-DSC00276-Horizontedeoto%C3%B1o-41x33-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412095844005803538 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 160px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxugfuBVdhI/AAAAAAAABRY/Y33i-alSvQM/s200/107-DSC00276-Horizontedeoto%C3%B1o-41x33-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Horizonte de otoño. Miguel Menassa SÓLO BRILLA LO QUE TIENE QUE BRILLAR, DESGRACIA HUMANA. Aforismo de Miguel Oscar Menassa Brillando y chispeando aparece el tiempo. Futuro, Presente. Algo de pasado. Y cayendo las horas, van desapareciendo los brillos. Sin embargo, la opacidad, la penumbra son el contraste indispensable, lo que no puede faltar Innumerables momentos donde hasta lo que brilla deja de brillar... ¿Acaso no desaparece en sus destellos la antorcha cuando se apaga en un soplo del aire? María Chévez <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuk5jcvsKI/AAAAAAAABSo/Jy_cdkqJEtg/s1600-h/064-DSC00268-Hojasdeoto%C3%B1o-35x27cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412100685891088546 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 154px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuk5jcvsKI/AAAAAAAABSo/Jy_cdkqJEtg/s200/064-DSC00268-Hojasdeoto%C3%B1o-35x27cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Hojas de otoño. Miguel Menassa. FRACASAR SE PUEDE SIEMPRE Hubiese sido mejor llamarme con el nombre de las cosas que no llegan a destino, ser un recibo de un telegrama que ha perdido vigencia. Hubiese preferido ser una estrella en cualquier noche, no de verano, en una noche donde las estrella tienen que adivinarse. Hubiese sido mejor ser una letra minúscula, una botella arrojada al mar sin ningún mensaje. Hubiese preferido no tener mérito, la verdad es a veces muy poco interesante. La vida es un borrador a punto de ser arrojado en un cesto y soy una palabra mal escrita, un paso en falso del caminar, un autobús equivocado, una libertad condicional, una fianza que no paga nadie. Soy el rebote de las cosas cuando caen, ese ruido sordo del fracaso que tarde o temprano nos encuentra. Marcela Villavella <A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuruj7U6rI/AAAAAAAABTw/PDw0i-a1Z2M/s1600-h/cuadro+l2.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412108193622190770 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 164px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuruj7U6rI/AAAAAAAABTw/PDw0i-a1Z2M/s200/cuadro+l2.JPG" border=0></A> Cuadro: La hechicera de la montaña. Olga de Lucia SI QUIERO ASEGURAR ALGO, TENGO QUE ARRIESGAR ALGO. de “ Aforismos y Decires” M.O.Menassa. Este intercambio al que me obliga el juego de la vida, va puliendo las aristas de un deseo que busca las orillas por donde deslizar su cauce, su sed de poseerte, su tenacidad indisoluble, fuente desde donde parte la energía que me habita. Surca sonámbulo, amordaza las timoratas lenguas al borde de una canción que se deshace encadenada a su mirada. Miro este no ser que soy, colgada de su centro, como vampiro sorbiendo las letras de lo no dicho, la substancia del silencio. Entrego estas ansias de libertad, para asegurar en estos campos de nadie la pequeña parcela que me corresponde donde la vida, debiera florecer. Olga de Lucia <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxukis3vfVI/AAAAAAAABSY/yLJtGlsxINI/s1600-h/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412100293283249490 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 148px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxukis3vfVI/AAAAAAAABSY/yLJtGlsxINI/s200/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Versos de oriente. Miguel Menassa. EJEMPLO DE DELIRO: TE AMO. Te has levantado esta noche oscura, abriendo los párpados cuando un sueño de amor te ha despertado. Has caminado por la ciudad, mirando, sin entender que esa onda pura de materia propagándose en tus versos, es un límite a la soledad Dices que soy un misterio, que late en el tiempo, y que no sabe de edades, porque duermen conmigo. Por eso que querer conocerte es querer gobernar la noche y las sombras que vuelven del pasado. Cuando digo qué hermosa me pareces tú siempre me dices: ¡deliras!, pero te amo. Miguel Martínez Fondón <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxuscTijQpI/AAAAAAAABT4/bj6VwgMRG_c/s1600-h/rus-DSC08487+-+En+cada+nube+-+16x24.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412108979497288338 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 134px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxuscTijQpI/AAAAAAAABT4/bj6VwgMRG_c/s200/rus-DSC08487+-+En+cada+nube+-+16x24.JPG" border=0></A> Cuadro: En cada nube. Carmen Salamanca. ACÉRCATE "Acércate, le dije, y me miró con odio sin entender que le decía: acércate." Giró la cabeza hacia el costado indemne de los sueños, donde yacían, exánimes, momificadas ilusiones. Restos de infantil mirada, como esponjas de algún mar inquieto, desaparecían entre violines de colores y la pasión perdida en los trenes. Aquel primer rumbo se retorcía sobre clichés de primavera helada, contrariando el destino en escuchas a través del armario, bajo la traición y su influjo de espejismo, sepultado cada noche. Rampante expectativa de lenta difusión, restaba importancia a esa sed inquisidora, secular, entre las piernas. Deshauciada de candor, las alas marchitas por cada palabra en silencio, extrajo sus ojos de rudas madreselvas, cascotes de una intermitencia perseguida, y los arrojó al baúl de las acequias estancadas Sumida en el descalabro definitivo, desechada entre aromas de impureza y agrios recortes de algarabía, aún, especulaba con historias de horror y cálculo: Aquella manera de hacer no le convenía. Carmen Salamanca. <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxugfmBT-3I/AAAAAAAABRQ/VFQCML6UjTA/s1600-h/110-DSC00256-Signos+de+tu+piel-30x80cm-AD.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412095841858222962 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 74px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxugfmBT-3I/AAAAAAAABRQ/VFQCML6UjTA/s200/110-DSC00256-Signos+de+tu+piel-30x80cm-AD.jpg" border=0></A> Cuadro: Signos de tu piel. Amelia Díez. CUANDO SE RENUNCIA, HAY QUE SABERLO, SE RENUNCIA A NADA Renuncio a la perfección de mi niñez que nunca tuve, ávida nostalgia que me corroe. Renuncio a mi libertad para tenerla, rueda sin fin y sin destino final. Me he visto arrastrada por mi propia imagen He buscado los restos de mi propia sombra He calculado sus caminos paso a paso Después he roto el límite de sus umbrales. He caminado más allá del suelo que han pisado mis pies. He dejado de pedir la abdicación de la esclavitud He renunciado a saber del antes sin después He callado y he roto la palabra hasta decir ¡basta! Renuncio a lo que nunca podré tener y me llama desde el centro mismo de un futuro vacío de mí. Hoy renuncio a renunciar y camino por caminar. Amelia Díez Cuesta. <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxutq01QXlI/AAAAAAAABUA/q4tGKB3X9ZU/s1600-h/la+destreza+de+los+dioses.+Manu.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412110328463908434 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 161px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxutq01QXlI/AAAAAAAABUA/q4tGKB3X9ZU/s200/la+destreza+de+los+dioses.+Manu.jpg" border=0></A> Cuadro: la destreza de los dioses. Manuel Menassa. DEJAR PODER A LOS QUE PUEDEN. En un mundo blanco o negro No destacan los matices. En esta época de la apariencia e igualdad dejar poder a los que pueden es un complejo equilibrio Dicen que es lo mismo hombre y mujer. Robar o estudiar, ya que todos somos iguales está bien visto por la sociedad. No importa quién seas delincuente trasnochado, político honrado o profesor perverso tu lugar encontrarás en esta feliz humanidad. Dejar poder a los que pueden, ¡Qué barbaridad! Es más humano tratarnos a todos por igual. Manuel Menassa <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxuksfJKZsI/AAAAAAAABSg/5St9hPdLrFI/s1600-h/100-DSC00293-Laperladelasabidur%C3%ADa-73x54cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412100461396911810 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 148px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxuksfJKZsI/AAAAAAAABSg/5St9hPdLrFI/s200/100-DSC00293-Laperladelasabidur%C3%ADa-73x54cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro:La perla de la sabiduria. Miguel Menassa. LA VENGANZA Yo no tenía conciencia de las diferentes finitudes que habitan a los seres semejantes. Mi cómplice era el cielo que amamantaba a todas las especies que intentaban alguna convivencia porque era necesario que el alimento alcanzase para todos. A veces entre tanta disparidad, dos conseguían amarse y una perla surgía de la nada, sólo destinada a su caída cuando la arrojaban otra vez al mar al no querer dar respuesta alguna. A veces llegábamos muy lejos pero sin poder avanzar porque el aire se llenaba de herrumbe que se filtraba entre las estrellas que dibujaban un colador de sombras, donde aparecía lo negro de lo humano, el ansia de dar muerte. Un perfume nocturno se desprendía de la mortificación de las rosas, con el que los amigos se ignoraban, y el tiempo del sufrimiento descubría la espada que lucía su brillo inaguantable como un Dios desnudo paralizando el corazón que quedaba acurrucado en el abismo de una herida, esa profundidad oscura donde se encuentra la cizaña mezclada con el trigo. Tal vez fue necesario que el universo fuera destripado, para que salgan nuevos mundos que antes no existían. Pero no todos los sauces son llorones y hay héroes que siempre tienen miedo y los sueños se deshojan como flores. Pero... ¿qué puedo yo viviendo en una herida cuando la venganza me pide que golpee con mi propio corazón deshabitado, que intente el imposible contragolpe que deje perderse en el silencio tu nombre para siempre? Es preciso subir mas alto que las nubes para escapar de la tormenta. Poner la mano en la hendidura buscando inmensidad, una virtud perdida entre la falta de agradecimiento, un destino de muerte que abandono. Que nunca fue matar, mas bien un indio al acecho de lo eterno. Norma Menassa <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxukHVUrxwI/AAAAAAAABSQ/PPmuqDXt0OA/s1600-h/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412099823105722114 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 163px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxukHVUrxwI/AAAAAAAABSQ/PPmuqDXt0OA/s200/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Amores que se van. Miguel Menassa. “AUNQUE EL DESEO VENGA DEL FUTURO IGUAL HAY HORROR” Miguel Oscar Menassa Asomada al abismo de tus labios el mundo es un tiempo sin retorno, laberinto de espejos jugando a la sinrazón de un beso. Pasto verde donde el cielo cae sobre mis manos para conjugar la soledad. Palabras para esta boca que cerca el horizonte y se expande en la luz de una mirada. Amasijo de aire reticular describiendo el borde de tu piel, límite desde donde mis ojos otean el atardecer iluminado de la muerte. Cruz González Cardeñosa <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxuntnT6m3I/AAAAAAAABTg/Fwd827dlNiQ/s1600-h/086-DSC00278-Ecosdelreloj-55x46cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412103779304250226 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 168px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxuntnT6m3I/AAAAAAAABTg/Fwd827dlNiQ/s200/086-DSC00278-Ecosdelreloj-55x46cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Ecos del reloj. Miguel Menassa. EL TIEMPO NO REINA SINO SOBRE LA MUERTE Prendes como el aroma de lavanda en la piel de una mujer, voraz, sombra intacta, bebes la sangre y conviertes la fruta melodiosa en un trágico esperpento. Labio mordaz que al encresparse para el beso se parte en doscientos pétalos de rosa. Así es el tiempo, donde sus pies resbalan sobre su cautiverio. Reina sobre su callado imperio: el hombre. Mar de sombras sobre el que revolotean pájaros lúgubres, sangre tinta de almas mártires y blancas palomas que iluminan de noche las miradas. Avanza hacia el infinito vestida su esfinge de mágica ilusión. Cruel limitación la del hombre le dice a los ojos: -un dulce atardecer, una sombra tocará tus labios difuntos, y mi excelsa figura seguirá aquí, entre lágrimas escondidas y llantos de alegría-. Todo lo que soy es tiempo -responde el hombre sonriente- floto sobre un dilatado espacio, que me arrastra, me ama, me destruye. Tiempo donde la tragedia, el pecado, la lucha, el amor, son anchos cauces de un anhelo sin meta el curso de un río que al entregarse al murmullo uniforme del verde mar, reina sobre la muerte. Vicente Prada Gómez <A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunlIb-aPI/AAAAAAAABTY/0QTlaQnoMHo/s1600-h/091-DSC00260-Fuegocruzado-60x30cm-AD.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412103633577601266 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 98px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunlIb-aPI/AAAAAAAABTY/0QTlaQnoMHo/s200/091-DSC00260-Fuegocruzado-60x30cm-AD.jpg" border=0></A> Cuadro: Fuego cruzado. Amelia Díez. TOCO ESTA NOTA DESESPERADA, AMO Y SOY AMADA Toco esta nota desesperada. Madrugada delirante absorta en este labio desnudo clavado en el sol que todavía me cabe en el pecho. La estocada aquella que finge su encuentro fugaz me despierta en este amanecer. No me importa lo perdido, amo y soy amada. Siembro en los ojos del sauce este amor que me escribe besando del inalcanzable vacío la boca que sigue pidiéndome más. Mónica López Bordón <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunbRCD3II/AAAAAAAABTQ/dEZHdLYftXY/s1600-h/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412103464086133890 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 161px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunbRCD3II/AAAAAAAABTQ/dEZHdLYftXY/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: El sueño dorado.Miguel Menassa. LA CAPACIDAD DEL HOMBRE ES LIMITADA Mi cabeza es un laberinto, imposible encontrar la salida, imposible permanecer en el mismo lugar. Quiero pelearme con el mundo. Barrunto todas las posibilidades para aniquilar a cualquier ser diferente a mí. Ríos de ardiente sangre corren en mis sueños matutinos, ante la insistencia, martilleante, de este dolor. No hay límites para la destrucción que se cierne en este universo imaginario. Calles abiertas de las que brota agua nauseabunda, automóviles estrellados sobre las ruinas de los edificios, que antaño, poblaron la bella ciudad. Cadáveres putrefactos, huella de mi crimen onírico. Es el fin de todo aquello que no soporta mi belleza. Fin de aquella miseria humana que venera la mediocridad. La capacidad del hombre es limitada, pero su estupidez alcanza tales grados que yo misma me vuelvo estúpida y quiero cambiar esa posibilidad. Mundo cruel, mundo injusto. Mundo que me traes los sumos placeres y las peores noticias. Sigue adelante, mi locura la encierro en este poema. Mañana seré otra y bailaré contigo al son que tú me impongas. Helena Trujillo Luque <A href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunP_pbpSI/AAAAAAAABTI/nmWQyCh7CqU/s1600-h/095-DSC03783-Lavidaenelmar-80x80cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412103270440871202 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 198px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunP_pbpSI/AAAAAAAABTI/nmWQyCh7CqU/s200/095-DSC03783-Lavidaenelmar-80x80cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: La vida en el mar. Miguel Menassa. “ TODO FUE UN JUEGO PARA MÍ, PERO LA POESÍA NO” Miguel Oscar Menassa Había ardido. Mi cuerpo era cenizas para viento, los árboles acunaban el sueño de ser universales, mientras esparcían aquellos los restos entre sus hojas, hojas de vida, hojas de nácar: hojarascas, hojas secas. Todas ellas estudiaban con detenimiento el futuro, se debatían entre saltar o caer, dejarse llevar o, simplemente, permanecer ahí, fielmente prendidas a la sabiduría que se expandía entre ellas. Cuando me sentaba frente aquellos árboles mi vida dependía del movimiento de sus copas; a veces, mis palabras se balanceban con un leve tic tac de irquierda a derecha, otras veces, eran arrastradas por huracanes del sur. Todo fue un juego para mí, pero la poesía… Aquel misterioso encuentro con los árboles, su danza cariñosa, sus versos sobre mi escritorio, la suave sonrisa de su inmortal presencia… Ellos me miraban pero yo permanecía inmóvil, esperando que mis manos, se entregaran al viento. Magdalena Salamanca <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxugfAJfQAI/AAAAAAAABRI/Zd4yUV-V6bs/s1600-h/DSC05952.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412095831691968514 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 166px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxugfAJfQAI/AAAAAAAABRI/Zd4yUV-V6bs/s200/DSC05952.JPG" border=0></A> Cuadro: Destellos del olvido. Alejandra Menassa. COMENZAR TODO DE NUEVO, NO ES COMENZAR TODO DE NUEVO (Aforismo de Miguel Menassa) Comienzo y recomienzo este poema, versos llenan la página para ir a morir: ríos de tinta en mar de papeleras. Comienzo y recomienzo este poema, como hago cada día al levantarme con mi pequeña vida, y así no tuve nunca vida: era toda del día. Comienzo y recomienzo este poema, como negando el antes que se hace en el ahora, como tejiendo abismos a mi espalda, acróbata indecisa, sin redes que sustenten mi mirada: Sin hombres antes de que yo llegara, sin hombres ni palabras cuando parta. Comienzo y recomienzo este poema, y me nazco a mí misma. Un parto doloroso en el que muero. Si destruyo raíces y elijo sólo alas ¿habrá vuelo posible? ¿sin la mirada de otros habrá luz? Piso la cucaracha de la angustia, que al morir cruje como crujen los versos nunca escritos. Tomo otras manos, tomo de los hombres sus secreciones íntimas: sus palabras y me hago con ellas acertijos, crucigramas, donde busco la cifra de mi muerte, donde busco un comienzo en el que haya otros comienzos, otras huellas: herencia de lo humano. Acepto la evidencia, y esta vez, en este pie estarán todos los pasos dados, que no sirven, pero sirven, para el próximo paso. Alejandra Menassa <A href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxut3RJbqAI/AAAAAAAABUQ/6GTyoRnUxMw/s1600-h/Noticias+%C3%BAltimas.+Carlos.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412110542223157250 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 157px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxut3RJbqAI/AAAAAAAABUQ/6GTyoRnUxMw/s200/Noticias+%C3%BAltimas.+Carlos.jpg" border=0></A> Cuadro: Noticias últimas. Carlos Fernández. ¡¡ OH, SI PUDIERA SER EL SALVAJE QUE DIGO SER!! Si pudiera…impondría la sombra de mi mano izquierda sobre el cadáver ausente y una lápida tallase con nombre inolvidable sobre la encrucijada que todo salvaje otea en el destino que vendrá. Lápices de nieve y jabón decretaría en cada plumier de noche para que las estrellas, habitantes de cada almohada, jueguen con el terciopelo y las mejillas ardientes del sexo incendiario que dibujan tus versos en la piel. Oh, si pudiera decretaría tus labios carmín de todas las cicatrices y las amapolas serían adormidera en cada caída de tu doble espalda y en tu cuello por ley ¡¡ah en tu cuello!! la magistratura del cantar una melodía de letra ronca como las hélices del destierro. Todas las cosas tendrían padre, todas las madres serían verbo y el juego del mentir asignatura vértice del desencuentro en los conclaves aliterados, de cada renuncia, al rubricar lo que digo ser. Carlos Fernández <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxum652qucI/AAAAAAAABS4/95SCsHMxkwg/s1600-h/099-DSC00292-Desde+la+luna-66x54cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412102908108519874 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 167px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxum652qucI/AAAAAAAABS4/95SCsHMxkwg/s200/099-DSC00292-Desde+la+luna-66x54cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Desde la luna. Miguel Menassa. SABÍA QUE VOLVÍAS Yo hubiera querido devolverte esa patria perdida, esa dulce patria atravesada entre las piernas por un oscuro río. Armar un ramo de jazmines perfumados tan perfumados que te llevaran desde aquí la primavera y te templaran el helado exilio. Llama de amor se apaga con amor, decías. Y fue por eso que el agua nada pudo borrar de lo que fue escribiendo el fuego. Años parecidos a siglos, a eternidad imperturbable. Años como las nieves de las cumbres más altas de tus amados Andes. Años como para hacer florecer vastas praderas del olvido. Años donde lo único que nos unía era mirar el cielo porque en el cielo no hay países extranjeros. Años sosteniendo una punta del hilo del ovillo que se iba desandando con tus pasos perdidos. Pero sabía que volvías. Aún lo sabía desde mi atea soledad, en medio del naufragio. Me lo decían los barcos que iban o venían cruzando el mapa del verano o la bruma de invierno, cargando con adioses y bienvenidas. Sabía que volvías en cada forastero y en cada compatriota recobrado y hasta en las mercancías del oriente y en las bodegas húmedas, tanto como en el propio movimiento del mar. Sabía que volvías y en esa delirante certidumbre se sostienen los días la llama siempre viva el amor las palabras. Inés Barrio <A href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuq7EevPVI/AAAAAAAABTo/CUa2gb-PjU4/s1600-h/082-DSC00243-Encuentrofinal-46x73cm-AD.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412107309007453522 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 147px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Sxuq7EevPVI/AAAAAAAABTo/CUa2gb-PjU4/s200/082-DSC00243-Encuentrofinal-46x73cm-AD.jpg" border=0></A> Cuadro: Encuentro final. Amelia Díez EN OBSERVACIÓN PERMANENTE DE LOS BRILLOS DEL OTRO NO QUEDA TIEMPO PARA NADA Se perdió deslumbrado por su belleza europea su movimiento grácil el sonido de su voz pronunciado a tiempo su actitud firme y justa. Se perdió. Deambuló incansablemente buscando el mismo camino hasta llegar allí donde se creía esperado. Anduvo en círculos desorientado, temió, huyó, volvió, cuando sorprendido por lo inesperado vio cómo brotaba su propia luz; y comprendió. Gaby Melluso <A href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunFRSAT4I/AAAAAAAABTA/MBT3J4vUvro/s1600-h/098-DSC00306-Invitacionalacordurasexual-54x65cm-AD.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5412103086195888002 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 168px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxunFRSAT4I/AAAAAAAABTA/MBT3J4vUvro/s200/098-DSC00306-Invitacionalacordurasexual-54x65cm-AD.jpg" border=0></A> Cuadro: Invitación a la cordura sexual. Amelia Díez POESIA PURA FUTURO ESPOSO A SU ENAMORADA Qué feliz soy amor mío! pronto estaremos casados el desayuno en la cama, un buen jugo, pan tostado todo listo bien temprano... Saldré yo hacia la oficina y tú rápido al mercado, pues en sólo media hora debes hacer los mandados. Nuestro hogar dejarás siempre de primera y arreglado pues bien sabes que en la noche me gusta cenar temprano. Eso sí, nunca te olvides que yo vuelvo muy cansado en la noche miro fútbol o algún video prestado Nada de shopping, de cines, ni de restaurantes caros ni de gastar mucha plata, sino quedaré arruinado. También sabes que yo como sólo comida casera Yo no soy como la gente que gusta comer afuera. ¿No te parece, mi amada que serán días gloriosos? Y no olvides que muy pronto yo seré tu amante esposo. RESPUESTA DE LA FUTURA ESPOSA A SU ENAMORADO... ¡Qué sincero eres mi amor, qué oportunas tus palabras! Esperas tanto de mí que me siento intimidada. No sé hacer huevos revueltos... como tu mamá adorada se me quema el pan tostado... de cocina..., no sé nada. A mí me gusta dormir casi toda la mañana, ir de shopping y hacer compras con la tarjeta dorada. Ir a buenos restaurantes, pasar muy lindas veladas, y en verano ir a Punta a pasar la temporada. Pensalo bien, aún hay tiempo pues la iglesia no está paga. Yo devuelvo mi vestido, y vos tu traje de gala y publicaré en el diario con letra bien destacada: "Hombre joven y buen mozo está buscando una esclava pues yo acabo de mandarlo a la concha de su hermana" Jorge Dini.

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taller-poesia-los-sabados-05-12-09

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 05-12-09

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19221 <div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF-Uowg5fI/AAAAAAAABQw/4lmq13SxCoc/s1600/ELTRABAJOESUNDON.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409243520452060658" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 125px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF-Uowg5fI/AAAAAAAABQw/4lmq13SxCoc/s200/ELTRABAJOESUNDON.jpg" border="0"></a> <div align="center">GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h -revista virtual- COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA NÚMERO - 34- 28/11/09 Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF4uuJlL7I/AAAAAAAABQY/oS-7RNyiyMg/s1600/ARCO+IRIS.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409237371506208690" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 162px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF4uuJlL7I/AAAAAAAABQY/oS-7RNyiyMg/s200/ARCO+IRIS.jpg" border="0"></a> Cuadro: Arcoiris. Magdalena Salamanca.</div> <div>OTRO POCO DE CALMA, CAMARADA... (De César Vallejo) Me he perdido entre las embarcaciones más atlánticas, esas que arremeten contra furia de los cielos y hubo días en los que calculé mal la distancia. Trágicos emblemas de pasiones arrodillas; han nacido de mi vientre para saciar su ansia y sólo consiguieron malgastar el tiempo. Calma, camarada, otro poco de calma. He de confesarte que de cada atardecer, pienso luz. Pienso en la tenaz maniobra de fundirme oscuramente hacia la pródiga templanza de la noche, pienso en los continentes y su desequilibrio, en la patria que desenvuelven los sueños, en los decires que hacen surcos en la piel y me aconsejo; otro poco de calma, camarada... Magdalena Salamanca </div> <div> </div> <div> <div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1z_NNRkI/AAAAAAAABQQ/Ut3J7wrR73U/s1600/066-DSC00286-Doblajecinematogr%C3%83%C2%A1fico-61x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409234163449284162" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 152px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1z_NNRkI/AAAAAAAABQQ/Ut3J7wrR73U/s200/066-DSC00286-Doblajecinematogr%C3%A1fico-61x46cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Doblaje cinematográfico. Miguel Menassa </div> <div> POEMA </div> <div> Tengo una congoja instalada en mi garganta, una añoranza, una pérdida, un “qué pasará”. Hay golpes en la vida tan fuertes, pero otros, que no parecen golpes, también desgarran el corazón. Nunca llega a acostumbrarse uno a perder, aunque sea para abrir nuevos caminos. A 200 por hora, en plena oscuridad, me dirijo hacia ti, pero no volveré a encontrarte. Una distancia inaprensible nos separa, un tajo en la arena que alguien se ocupará de tapar con algún juego infantil. Y así pasa el tiempo, sin piedad, sin lágrimas, en este ronroneo del tren de mi vida. Adiós, he de seguir viajando. Rompo las cadenas que me ataban al pasado y me abro a lo nuevo, joven, con una sonrisa abierta, metálica. Cae este punto que no será final, sino el punto y seguido de otro poema. Helena Trujillo</div> <div> <div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1zv7YIbI/AAAAAAAABQI/-LD93CGR2i8/s1600/046-DSC03780-P%C3%83%C2%A1jaros+entre+monta%C3%83%C2%B1as-80x80cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409234159347966386" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1zv7YIbI/AAAAAAAABQI/-LD93CGR2i8/s200/046-DSC03780-P%C3%A1jaros+entre+monta%C3%B1as-80x80cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Pájaros entre montañas. Miguel Menassa </div> SECAS LETRAS Barnices y lágrimas para estas letras a punto de desaparecer. Y que vuelvan a respirar con aquel dolor de toda vida. Con aquel amor desconocido. Jugos y vientos maduros alimentan ávidas raíces. Seca tierra abandonada, abre tus cauces ocultos, tus ríos imposibles. Kepa Ríos Alday <img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409244865642517218" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 142px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF_i7-6UuI/AAAAAAAABQ4/9Es6q65pOS8/s200/113-DSC00265-Lujurias-46x33cm-MOM.jpg" border="0"> Cuadro: Lujurias. Miguel Oscar Menassa <div>FIERA ENJAULADA</div> <div> Multiplica los errores de los años, y como una fiera enjaulada, sometida a quedarse quieta, porque nadie era capaz de controlar sus fuerzas, se tragó uno de los barrotes de la jaula, y murió. </div> <div>Lucía Serrano</div> <div> <div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1za_5o6I/AAAAAAAABQA/u_aiK2pZIoo/s1600/081-DSC00258-Lase%C3%83%C2%B1oritadelalibrer%C3%83%C2%ADa-70x50-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409234153729794978" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 140px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1za_5o6I/AAAAAAAABQA/u_aiK2pZIoo/s200/081-DSC00258-Lase%C3%B1oritadelalibrer%C3%ADa-70x50-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: La señorita de la librería. Miguel Menassa </div> <div>ME DEJÉ EN LA SILLA Y A LA ESPERA ( Fernando Pessoa ) </div> <div> ¡Cuán breve ha sido el tiempo de esperarte! Como si cada minuto fuera una despedida, así lo resumí en los penúltimos atardeceres, cuando sepultaba cada gesto de Dios sobre mi conciencia de pecador tardío. Humo de rumbos sobre barcas soñadas, que hicieron de la soledad un alarde de esperanza, cuando lejos de sentirte absolutamente exacta, me olvidé de recoger tus gestos. Ahora, dentro de este paraíso perdido hay quietud de manos y somnolientos cruces de ojos, que atados a una despedida viven entre un hombre oculto y una mujer que celebra su vida. Piensa, si de atreverse se tratara, que hay un pozo donde sombras de tu ayer agonizan esperando un retazo de luz que las sepulte. Con su gesto agónico y de cansancio simulado, cuando cae la noche, todas las almas se apagan. Miguel Martínez Fondón </div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409240095555242482" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 156px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF7NSBeyfI/AAAAAAAABQg/1GiWSOe3YCM/s200/112-DSC00267-Baladadelajuventud-35x27cm-MOM.jpg" border="0"> Cuadro: La balada. Miguel Menassa.</div> <div>HOY EN EL PARQUE Hoy el parque estaba sumergido en una nube de amianto volátil que caía pesada sobre mis hombros desparejos. Separada del tiempo indefinido me detuve frente al temblor gris donde mis sueños entorpecían mis labios soportando el desvanecimiento de cualquier ilusión vuelta palabra. Atada a mi reloj, mi alma no recogía ningún átomo del tiempo pegado en las hojas de los árboles que se espesaban frondosos en esta primavera. Corredores del tiempo eran las calles asfaltadas en formas de caminos estrechos, donde mi rostro separado de mi argumentaba puertas que se abrían hacia todas partes para terminar puntuales en medio del ruido de las marchas que rozaban el espanto. Apreté junto a mí el pequeño frasco de vidrio donde guardo las esencias y vapores de incierta pureza invadieron el recorrido de las sendas que llevan a la fuente o a la calle. La simetría perdida entre mis pasos se retorcía en laberintos donde se amalgamaban mis visiones y mi sombra adquiría su última forma acostada y extendida, entregada a especulaciones inútiles sobre el vuelo de las aves. Un transeúnte matutino alcanzó el intervalo donde quedó el suspenso gravitando como un péndulo entre la certidumbre y la evidencia de la noche pasada, profiriendo el antiguo vocablo: Yo fui la hora, el acto acontecido, esta humilde impiedad que no se metamorfosea: Fui tu pasado. Y la luz ejecutando las tinieblas, dejó un virtual reflejo de mi propio resplandor, el fuego diamantino que huye del reloj, la joya de mi noche. Norma Menassa <div> <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1y_H47LI/AAAAAAAABPw/wzkJcycc_oA/s1600/037-DSC00288-El+bot%C3%83%C2%B3n+izquierdo-61x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409234146247109810" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 151px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxF1y_H47LI/AAAAAAAABPw/wzkJcycc_oA/s200/037-DSC00288-El+bot%C3%B3n+izquierdo-61x46cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: El botón izquierdo. Miguel Menassa POEMA SIN TÍTULO Están las rosas abriéndose en tus manos, llenándose de sí mismas delicada forma la de sus ojos serenos emergiendo sostenidos en la madre de todo silencio. Dobla el verso la esquina y se muerden en los labios con la punta de los dedos. Distribuye la soledad y deja de existir. Brotan las flores. Abandono la fórmula de la memoria y los perfiles de las sombras dibujados para nadie. Me entrego a la noche me río, me incorporo, me rebelo buscándote siempre. Mónica López Bordón. <div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrv2bguI/AAAAAAAABPo/zIzToJNrR9Y/s1600/042-DSC00277-Vendr%C3%83%C2%A1+la+ma%C3%83%C2%B1ana-41x33cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409229623841751778" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 160px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrv2bguI/AAAAAAAABPo/zIzToJNrR9Y/s200/042-DSC00277-Vendr%C3%A1+la+ma%C3%B1ana-41x33cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Vendrá la mañana. Miguel Menassa </div> <div>POEMA SIN TÍTULO Un buen pretexto, suficiente para iniciar el movimiento y manejar, con delirio, el cincel que despide, hacia el abismo del mundo, lascas marmóreas que inmolan el regusto del recio abolengo. Pilar Rojas <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrXVuvwI/AAAAAAAABPg/LfN1j50hT70/s1600/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409229617262149378" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 158px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrXVuvwI/AAAAAAAABPg/LfN1j50hT70/s200/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg" border="0"></a> Cuadro:Lo que esperamos. Miguel Menassa </div> <div>SIN TÍTULO Corazas infranqueables guardaban la mirada, piel descolorida formaba deseos sobre torres de espanto, placeres prohibidos con sabor a estío, arrastraban los pies sobre la tierra, que no alcanzaban las manos, grito ahogado en la garganta, que no hallaba la voz. Niebla envolviendo leves susurros que derretía la sangre en las venas, gota a gota. Ah! Tantos besos de amantes robados por la pálida historia, tendidos entre tibios arrecifes, presos de corsarios de ojos rubios, como su cabellera. Y preguntas con la vista ahogada, con esos estrechos labios que abrazan el triste muro, si es posible, como antes, nuevamente, arrojarte en esos brazos tan jóvenes, sin que se despeñen entre cataratas, esos cuerpos amándose entre risas obscenas, sin preguntarse por nada, como cuando un guante, abandona la mano.</div> <div> Vicente Prada Gómez </div> <div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrDlcQyI/AAAAAAAABPY/MtmMU2eGQj4/s1600/016-DSC09887-Murallasdeltiempo-40x80cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409229611959337762" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 98px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxrDlcQyI/AAAAAAAABPY/MtmMU2eGQj4/s200/016-DSC09887-Murallasdeltiempo-40x80cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Murallas del tiempo. Amelia Díez</div> <div>SIN TÍTULO</div> <div> Esa ausencia tuya que quisiera llenar, ese vacío que se llama con tu nombre. Eres aquel que vive sobre el mundo, el que engendra con el verso y la paleta, el que nace como un huracán de horas y no conoce la derrota de la huída. ¿Quién es aquel que camina por la estepa, el que fermenta las palabras entre siglos, el que nunca duda de una muerte segura? Eres el que desciende y asciende sin abismo, cada mañana y cada noche, entre cárcamos y escalpelos desnudos y bocas ansiosas. Tu ausencia se ha llenado de nombres y el futuro ha roto esperanzas sombrías, ya no sé nada, ni cuántos son los sueños, ni si los remotos silencios que horadan la espera acamparan sobre mi desértico mañana. Tantas veces he nacido y he muerto, tantas veces no he nacido y no he muerto, que quisiera permanecer hasta que no vuelvas, poema de mí y de tu ausencia. Amelia Díez Cuesta </div> <div> <div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxqvBL-nI/AAAAAAAABPI/QFPxNX4sE28/s1600/DSC05961.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409229606438566514" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 162px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFxqvBL-nI/AAAAAAAABPI/QFPxNX4sE28/s200/DSC05961.JPG" border="0"></a> Cuadro: Las espirales del amor. Alejandra Menassa </div> <div>SIN TÍTULO </div> <div> Cuando resuelvo a golpe de palabra en lugar de a dentelladas, cuando me rindo al símbolo que guarda y no a la daga, cuando hago paces y no guerras con tu sombra, cuando gana el amor –que a veces gana-… Cuando me rindo y dejo que las cosas transcurran me deshago de mí misma y me abandono a pactos luminosos, dejo partir el trasatlántico con la dama venganza en la cubierta. Y dejo de llorar y de sentirme herida, que no es a mí a quien iba dirigida la bala, ni siquiera hubo bala, ni hay más herida que la de un yo que se resiste a ser de las palabras. Alejandra Menassa de Lucia </div> <div> <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvoAgLxBI/AAAAAAAABO4/PGGrOECFAhk/s1600/EXPLOSION+AZUL.+CARLOS.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409227360569115666" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 162px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvoAgLxBI/AAAAAAAABO4/PGGrOECFAhk/s200/EXPLOSION+AZUL.+CARLOS.jpg" border="0"></a> Cuadro: Explosión azul. Carlos Fernández </div> <div>POEMA SIN TÍTULO Viene del futuro esta luz cristalina, destellos marinos de sal liquida, paradójicamente, endulzan mis manos en la sierpe donde los labios piden la humedad del néctar y los ojos, firmes como la brújula del horizonte, esperan últimas noticias de la revolución. Humilde y nada modesta opinión acunaron la muerte en su regazo. Un título espera la imposible llegada de Orfeo a la cantera del verbo. La roca alivia la dureza de todo rostro y las huellas que vendrán señalan el vértice del corazón que llueve cada luna de abril. Hay días donde cantar produce flores y el viento es dulce y la caricia del adiós es un bienvenido hermano. Carlos Fernández <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnw10KHI/AAAAAAAABOw/HoamJCSUKXA/s1600/ESCAPARATE+DE+PASIONES.+MANUEL.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409227356364875890" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 159px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnw10KHI/AAAAAAAABOw/HoamJCSUKXA/s200/ESCAPARATE+DE+PASIONES.+MANUEL.jpg" border="0"></a> Cuadro: Escaparate de pasiones. Manuel Menassa POEMA SIN TÍTULO Despierto en el alba solitaria alejándote. Dormido con los ojos de la noche poblada navegando el sueño. Repito este silencio de mí de quién sin buscar encuentra. Manuel Menassa de Lucia <div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnkhL6bI/AAAAAAAABOo/Up49F1avAmE/s1600/frente+a+tus+ojos+Carmen"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409227353057126834" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 146px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnkhL6bI/AAAAAAAABOo/Up49F1avAmE/s200/frente+a+tus+ojos+Carmen" border="0"></a> Cuadro: Frente a tus ojos. Carmen Salamanca </div> <div>SIN TÍTULO Bullía la ciudad, enfrascada en el cotidiano afán de alcanzar la noche y cobijar su nombre. Era el momento de volver a sumergirse bajo la piel de aquella matriz descomunal, y navegar por sus arterias, que expandían el latido de ese núcleo homogéneo y desigual, siempre diferente al recuerdo. A mi alrededor, un insólito peregrinar de cuerpos fluía como pequeñas tribus en pie de guerra. Habitantes del abismo, aquellos seres se disponían a repetir la hazaña diaria. Gigantes de baja estatura, disimulados entre el gentío, ajenos a feroces rencillas por venir. Jerifaltes de cejas rubicundas, enfrascados en cábalas mediáticas. Inaudibles guerreros de dorada armonía en el vaivén de sus ojos. Escuálidos cachorros, huérfanos de manada, condenados a la ignorancia, en la brutal carrera del tiempo. Vírgenes de cartón, levemente azoradas por el tumulto, que bucean, abstraídas de la verdad, en el submundo reticente de los sueños. Grandes matronas de espéculo inservible, danzarines del talante acumulado, rateros de letra impresa, fisgones de la ilusión ajena, músicos cubiertos por el polvo de la espera, desmenuzados en anónima rebelión. Y, al fin, la esperada voz, diosa de la fe impalpable, poniendo en mis manos el eco inminente de un final esperado: próxima estación: Lista. </div> <div>Carmen Salamanca </div> <div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnWwe0BI/AAAAAAAABOg/o4KK4oMGZPs/s1600/PALABRAS+SIN+RUMBO.+CLAIRE.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409227349363183634" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 156px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SxFvnWwe0BI/AAAAAAAABOg/o4KK4oMGZPs/s200/PALABRAS+SIN+RUMBO.+CLAIRE.jpg" border="0"></a> Cuadro: Palabras sin rumbo. Claire Deloupy </div> <div>SIN TÍTULO </div> <div> Sin título como la vida, como los romances antiguos, como los grandes barcos del alba. Esos gestos extremos de las miseria, caballeros andantes, almas que no las creó ni Dios. Sin título, como esos inventos diabólicamente humanos. No tiene título el amor ni bandera sempiterna. El sin techo no tiene título ni los oasis del tiempo donde florecen entre palabras los encuentros. Estallando por los vacios del alma en los límites de la turbulenta ciudad no ostenta el sol título alguno. Soy de carne y hueso, de besos y palabras y ningún título viene turbar mi dicha de vivir. Caerá la noche, otras palabras entrecruzarán sus letras con mis arrugas y ninguna será título de nobleza. Mas, todas juntas, esparcidas y combinadas en miles y miles de bocas , serán y seguirán siendo la vida misma. Claire Deloupy </div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>

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taller-poesia-sabados-las-18-00-h

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1 TALLER DE POESÍA SÁBADOS A LAS 18:00 H

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