Un día caluroso de agosto

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3048 He descubierto, no sin rubor pero dejando ya eso que llamamos asombro, que el uso de la mentira, la omisión de la verdad, el jactarse de lo que se es capaz de contradecir inunda las noticias y todo el marco político. Igual que un día dije que no somos, muchos españoles comprometidos a hacer una reclamación, somos más de quejarnos, somos mas del grito rápido, el encontronazo y desahogo. Creo, también, que estamos siendo tratados como tontos por aquellos en los que depositamos el poder de decidir en qué dirección queremos ir, y bien pagados eso sí, muy bien pagados. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> He recordado cosas de la historia, que como siempre nos enseña muchas cosas que debemos aprender. Es como el arte de entenderse, lo primero es que las reglas del idioma sean las mismas, esto es que sepamos hablar el mismo idioma y cuantos más sepamos mejor, pero desde la igualdad semántica. Crece esa sensación de cansancio, de que se repiten modelos de conductas asociados a círculos de poder que yo mismo puedo describir sin ser licenciado por el ladrillo. Leo que en países como Bélgica y su entorno han llegado a estar tan desinflados que ven que aunque no les represente nadie todo al día siguiente seguirá igual, no hablo de Italia, que debe ser un caso de estudio único. Lo cierto es que la administración, a la larga controla gran parte de los acontecimientos que vivimos o que vivirán los que comienzan ahora a tontear con las palabras. <o:p> </o:p> Mientras unos mueren de hambre o tienen complicado hasta el subsistir sus políticos como en Honduras no tienen problema en convertir su tierra en tablero de parchis para tantos como tengan interés. Los modelos más seguros para los civiles, como pueda ser en los países nórdicos el clima o cierto aburrimiento les hace explotar en Ibiza o en Mallorca al calor de la sangría. Somos hasta cierto punto el tablero de diversión de muchos otros, incluidos nosotros mismos pero no creo que nos apetezca pensar que la mentira sea el nuevo modelo de lenguaje. Igual que llegar a un trato en muchas partes sigue siendo un buen apretón de manos, el que diga que se ocupa de mi bienestar y tiene seis empresas para eso cuando es obligación del Estado, de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Autonomía">la Autonomía</st1:PersonName> , de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Diputación">la Diputación</st1:PersonName> , de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Corporación Local"><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Corporación">la Corporación</st1:PersonName> Local</st1:PersonName>, madre mía ya me he perdido, toda esta gente vive de mis impuestos, vive sobrevive y especula en algunos casos. <o:p> </o:p> Como fue en su momento la indiferencia, ahora es la ingenuidad. Los ecosistemas viciados donde todo se permite, la ley del favor impera nos dejará Ayuntamientos en quiebra con regidores adinerados, empresas bien y otras a las que se les debe hasta los folios. Diputaciones que son la casa donde nadie entra, solo los elegidos. Autonomías menos flexibles que las piernas del hombre de hojalata y un Estado carente de más valor que el de poner multas. Me temo que no estamos enfocando bien la situación y como historia tenemos más que de sobra, ser o no ser tablero de juego esta en nuestro poder. Leer, pensar, conversar con el que nos da los buenos días y sobre todo manejar las reglas de lenguaje por el significado de sus leyes. Matar el lenguaje es matarnos a nosotros mismos, no ser capaz de salir de unos cientos de palabras en un recodo de la esquina de cualquier calle obligará a comer ficha y adelantar veinte. Ya tengo dos en casa.

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1 Un día caluroso de agosto

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1 Un día caluroso de agosto

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3048 Hoy escuchaba una vida distinta de la mía. Me conmovía pensar cuanto dolor y frustración acaparaba ese rostro. De belleza singular, miles de personas pueden ver lo extraordinario pero cuántos ven la desdicha, la frustración que esconden esos enormes ojos, profundos como su color, como el abismo donde guarda ese ser indefenso que emerge con forma de dragón maligno, de ídolo a quien se debe adoración. Los puzzles más sencillos deben guardar en las uniones de sus piezas miles de espacios imposibles de cubrir. Son esos vacíos que dan forma los que resuelven la imagen que se esconde a la mirada más superficial , que solo ve una figura dotada, cubierta de espejos al reflejo de las miradas. El amor y todavía mas profundo, el orgullo de vivir posee la grandeza que nos dota de ser extraordinarios, de no debilitarnos ante circunstancias capaces de ello. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> He decidido ceder mi mirada, he dejado de empujar la goma elástica de las palabras, de los silencios. Cuanto más empujaba más se tensaba y la raíz de la ignorancia salía una y otra vez de una boca destinada a ser lo más grande, perdida en los porros, los delirios y la estupidez de un empujón lleno de oro. Me he dejado doblar por el elástico ciñéndome a su forma en ese destensarse que es la conversación. Tras numerosos intentos por llegar a un estado de comodidad me he dado cuenta que eso es lo que yo quiero, pero no el estado normal con que se relaciona mi contrincante en esta improvisada batalla. Con los ojos puestos en un punto distinto cada vez intento nadar entre los sordos halagos pelados de su nombre. Al desprecio vestido de chándal le sigue una sombra de ojos excesiva, una chatarra que solo suena y el continuo siseo de un no que termina siempre las frases. <o:p></o:p> Desde el lado más ofensivo de la ignorancia unos pechos me persiguen a la vez que el juego de la voz deja ver la inocencia de un cuerpo mal llevado a donde no quiere estar, en donde no cabe más. La pintura de una guerra anterior ya perdida me devuelve al noble arte de la desdicha. Me río con fuerza a la vez que divierto con formas abrasadoras la combustión de miles de colores que son estas velas . Interpuestas entre la luz y la forma de caverna en que parece habito espero esa mano que descuelgue mi ceguera de un mundo de formas al mundo de ideas. Espero iluminar alguna luz sobre tantas dudas, he decidido mejorar mi vocabulario, escucharé los cascos de los caballos, el enjuto moño del lomo de un libro. Son, este año, parte de mí, a la hora serán partes de sí, que larga será la vigilia de un parto que no duele, que sirve de desplante pero que alivia, aunque sea en la lejanía de una espalda. <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 Mi día sin mí.

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3048 Me temo que quién no lea de continuo estos textos perderá el tiempo, si al leer le podemos añadir perder el tiempo. Tal vez encuentre una frase inteligente, o las letras manidas al calor de los dedos, la simplicidad de lo que ya está masticado a la espera de su digestión. Pero me temo que perderá su valor, como la ceniza pierde la forma de lo que ha destruido y son jirones de contornos los que plagan la imagen allí combustionada. Hay tardes, cuando parece que perdemos el sentido, en que nos despertamos rodeados de almohadas, cubiertos de sudor sin la claridad con que comenzamos ese sueño queridamente reparador. Hoy un dolor de cabeza me está llevando a ese estado, entre la necedad y el sentido, como un empujón que te obliga al pedir un voluntario para volar como el “hombre bala”. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Debo defender, como cualquier alegato bien pensado, la inocencia de mi mente frente al martirio de la tinta con que abrazo algunas lagunas ya de espacio, ya de memoria. El pensar literario libera y aturde. Hace tomar formas a las llamas que queman a fuego lento o crepitante el rescoldo de lo que fue. Pero todos sabemos que quien pasa horas cerca de tantas llamas queda confuso con su luz, por la fuerza del calor. La otra sensación, las irremediables ganas de mear. Será más o menos fácil retener una frase ingeniosa, incluso la idea que esconde un texto, pero no conozco a nadie que retenga entre las manos el calor avivado en una llama que serpentea hacia los ojos.

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1 EL LECTOR CONTINUO

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3048 Al medio día crece, como todas las tardes una nube cargada de propósitos en mi interior: lo que debí decir en vez de lo que dije, lo que quise decir cuando se me entendió lo que parecía que no decía. Son las palabras ese mar inmenso donde cada uno pesca dependiendo de las artes con las que concurro a un sinfín de significados. De entre todas las maneras, la mía como la de otros busca agradarme y conforta. El despertar se hace a quien tiene un mínimo de sensación de letargo, otros jamás si quiera se plantearan lo que es vivir despierto y, otros como siempre que son quienes en cierta medida leen esto, dejan pasar alguna vez por estar de continuo despiertos. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Los almanaques que cuelgo de mi cuello los hice con las perlas de tu boca, son los amuletos que vendo para el mar de amores, para la lejanía del ser que se quiere o para encontrar lo que desde la profundidades con un corazón puro se desea. Dime que compras, te cambio de las mías, la alegría de un buen día por el pinchazo en la tercera semana de cada mes, el bolígrafo que me gusta en su figura por el peinado quebrado por un espejo. No pretendo aburrir el circulo intimo en que depositas las joyas de tus pensamientos, solo juego al trueque con lo que mejor poseo: mis besos por los tuyos, mis manos por tus piernas y las tuyas por mis codos y las rodillas que doblo por el rubor del escote al caerte sobre el cuerpo. <o:p></o:p> Por las palmas he dejado escrito que me fiaran hasta en el infierno, la blanca luz que desprenden ingenuo hace a quien ilumino. Qué cerca estoy de ti cuando corro la mano a la caricia de tus dedos, y me miras y te miro y las separamos mientras me miras y desgasto tus ojos en el verde de los míos. El desnudo baile que hacemos al tran tran de los vagones, nos empuja millas a dentro de la oquedad oscura. En esa boca yo no beso, que me han dicho que es bruja, que deja sin aliento al oxígeno que no respiras, que golpea nuestros pechos como tambores sin lona. Ata bien tus piernas que viene un anden en curva, que jalona la caída mis abrazos si los necesitas. <o:p></o:p> Un paso de cebra empuja un coche, su conductor nos aúlla desde dentro de su castillo y a la indiferencia respondemos con un silbido. Cuidado con las farolas que son féretros de hierros, plantados y abonados con el gris del cemento. No quiero separar mis ojos de los pasos de tu figura, te alejas y te acercas dejando en el aire la fragancia con que te vistes. Sin irme ya solo te veo, te sigo como el punto a la letra que significa su sonido. Ya sabes mi nombre y si quieres mi correo, ya sabes que por ti he dejado el miedo aparcado en doble fila, junto la estación el recuerdo.

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1 Mirame el ojo, creo que está rojo.

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3048 Son las cinco. En el metro, he cogido sitio al comenzar mi viaje cerca del comienzo de la línea en que me subo. Tres paradas más allá, una familia padre, madre y niño con hermana, suben al vagón. La madre reparte una bolsa de golosinas, ¿quieres el huevo frito o la nube?. La nube contesta el chaval, la nube no que la quiero yo, dice la hermana, la madre muerde la nube mientras dice ¿huevo frito o plátano?. El padre parece absorto en el manejo de la video consola, que será del hijo, de la hermana o de él mismo. Los dedos ágiles se suceden en movimientos rápidos por las teclas de color rojo. Es una pantalla pequeña, pero el juego debe ser de acrobacias por cómo gesticula los antebrazos que sube y baja con las manos pegadas. La mirada atenta de la madre le aconseja por donde debe ir, o los trucos que puede emplear para hacer mejor las acciones que compondrán cada nueva prueba. De asesores dispone con una hija entretenida en tararear alguna canción o a su hermano, que se cuelga de la barra que divide el tren en que circulamos. Tres paradas más no quedan golosinas para nadie, un trato igualitario o eso debe pensar la madre que se ríe con carencias de un error en la pantalla de su pareja. Las cazadoras tocan el suelo y arrastran tras de sí la suciedad mientras otro equilibrio pasa por mi mente. Al padre que muestra cierta sonrisa desnuda de dientes le hace gracia la última estrofa que ha cantado su pequeña a la que halaga por su destreza cubriéndola de cierto rubor, de orgullo también. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Nos situamos en el mismo banco, frente a una escalera mecánica. Mi mejor cualidad es pasar inadvertido pero junto a mis compañeros gratuitos de viaje parece inútil todo disimulo. Acabo formando parte, soy lienzo, el fondo del color del escaparate. Me miran primero a mi los viajeros para luego deslizar sus ojos en cada uno de los personajes que formamos este extraño “animalario”. Es esta pequeña compañía una más de las muchas con las que me rodeo, o a las que atraigo, no se muy bien qué pensar. Mientras sacudo mi mano en el aire para estrellar la palma con la palma de la hija, el hermano se desliza por las escaleras mecánica. La madre ha comprado una bolsa de regalices rojos y negros, de esos que son como rollos y que vas desenvolviendo a gusto del bocado. El padre se mete uno entero y comienza a masticarlo sin perder detalle del momento de su personaje en el decisivo capítulo del video juego. <o:p></o:p> Son casi las seis cuando el sol ilumina nuestros rostros, a la salida de la boca del metro miles de personas nos rodean en esta plaza cada vez más diferente, cada vez más llena. Tras una mirada de complicidad encamino mis pasos rodeado de anonimato. He acompañado la canción con una coreografía tan sencilla como previsible. He conocido sin mucho dinero, tal vez alejados de un periódico o de un simple diccionario, la alegría de cierto grado de ignorancia o inocencia. He cubierto de pasos nuevos el mismo camino de ayer, el de mañana.

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1 Vísperas de mucho, hambre para todos.

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3048 Se que estas ahí. Me he cruzado contigo mientas corrías por la tarde, o al ir a comprar en una de las miles de calles que tienen todas las ciudades de mi mundo conocido. Seguramente que, al ser tal como te veo, me habré fijado en ti, con la mirada puesta en tus ojos, descubriendo un nuevo pensamiento que llena en ese preciso instante e ilumina tu rostro con una gran sonrisa. Puede que fueras llorando desconsolada por un mal gesto, por la contrariedad que supone en algunas ocasiones convivir, trabajar en entornos donde el tiempo se considera dinero. Me giré para mirar tu andar, la forma de dar los pasos, el vuelo loco de tu falda, o las curvas con que sientas a la ropa en su mejor diseño. Un paseo decidido, otro errático y marginal. Todo me decía que eras tú. Al verte alejarte te hubiera gritado mi nombre, ilustrado con miles de letras las canciones que sueñas, pero en una calle de mil ciudades hay miles de locos que gritan, en miles de avenidas hay siempre alguien que se ofrece, en miles de esquinas hay una mirada indiscreta. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> En una ocasión fui tan ingenuo que esperé todos los martes en la misma esquina en que te vi por primera vez pasar. Me acomodaba en un pequeño saliente de una cristalera que miraba cada poco. Eran las seis y a las seis estaba, estuve y todavía parte de mi está. Dos semanas tardaste en pasar, otras dos las que me convencí de que era inútil estar sentado allí sin decirte nada, otras dos en las que me dejaste ir acompañando tus pasos y solo en una me dijiste que sí. Me llenaste el corazón como una gran caja de maravillas, y eran esos pasos parte central de mi semana. Ponía mi empeño, mis mejores palabras, buscaba la sutiliza cuando podía y el halago siempre aparecía. No me volví a sentir solo, aunque ahora vivas a miles de kilómetros, hables otra lengua y críes preciosos hijos de otro, me llenaste de deseos. Era una juventud tan sencilla que los días nunca eran iguales aunque las calles, las avenidas, las esquinas eran las mismas. <o:p></o:p> Cada vez que quiero llenar, cargar con optimismo un día, me acuerdo un poco de esas tardes de primavera, esa estación en que me llene de tu luz, en que compartí ese no se qué con que llenamos canastos, o por el que vaciamos, dementes, la sangre que creemos nos pertenece. Alargar la mano para acariciarte, en el recuerdo, tenerte sin poseerte, pues nadie es dueño, que me tengas como me tienes, donde estaré, donde estuve, donde quieras que estés, estoy. Has vuelto a mi cabeza para llenarme este día, para que hoy como entonces a las seis saliera a buscarte. He visto otros rostros, con corazones como los nuestros, tal vez mañana vuelva sobre mis pasos y me atreva a sonreírte, tal vez yo sea quien pronuncie tu nombre e inunde de besos tus labios.

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1 Morir vestido de Prada...en cualquier ciudad

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3048 Son pocas escaleras mecánicas hasta la superficie. En el segundo tramo me han adelantado una pareja. Miran hacia delante, con los cuatro ojos puestos en una cremallera que circula al aire. Son casi las seis de la tarde y somos muchos los que regresamos cansados. Primero ella se coloca detrás de la bandolera, el hombre se sitúa detrás de ella. En un rápido movimiento suelta su fular que choca con el hombro del viajero de delante que identifica con sencillez el objeto que le choca, mientras con la otra mano ágil, abre la cremallera. Mientras desliza la parte del fular por el hombro del cansado trabajador, la mano ya ha cogido posición cerca de la cremallera. Es casi de noche en la superficie, son pocos las peldaños que quedan por recorrer hasta la salida de la calle. El joven comienza la marcha golpeando a su paso el brazo libre de nuestro desconocido viajero. A los pocos peldaños que restan hasta el frío helador de las puertas metálicas, la voz del intercomunicador anuncia con un timbre otra llegada. Con los dedos sobre el labio inferior un silbido rápido y sonoro interrumpe el gesto de la mujer, desconcertada, no mete del todo la mano y comienza a subir al trote tres peldaños. El sonido irrumpe como un trueno en medio de la gesta, es momento de mirar una morena que baja con los cascos sobre las orejas, sus piernas largas y su melena esconden una figura tan esbelta como bien cuidada. Finalizada la escalada, mis pasos se juntan a los de los seis caminantes, la cartera deja un tintineo a los oídos del dueño que coloca la cinta del hombro con las cremalleras hacia su cazadora. Con los cuellos subidos me planto el gorro mientras volteo la mirada hacia la pareja que se sitúa en una de las paredes acristaladas de la salida del metro. Son casi las seis y hace frío, tomaré el camino del parque para llegar más rápido hasta mi casa.

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1 Simple aire

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3048 Como todos los días que llueve, la madre de Carlos coge el coche para llevarle a él y su hermano al colegio. Entre tres y cuatro manzanas pero de las reinetas para llegar al bullicios patio que espera el toque de sirena dentro del pórtico, con las filas de los peques unidos por el babi y los mayores, acostumbrados a la real gana de no dar la batalla por perdida. Mientras Carlos mira de reojo a su pequeño hermano dirige un ojo furtivo a una de sus compañeras. Es alta, guapa, divertida y lista. Lo tiene todo, eso cree Carlos que insiste en mirarla sin tan siquiera unirse a sus grupos de debate, sin acompañarlas a las sentadas por el cambio de los tonos de aviso de clase para que sean tonos cortos de canciones conocidas, él vive para un sueño, deshoja las mañanas entre el peque al que quiere y con el que se ríe y divierte. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Las horas se suceden al compás de las clases, la ritmia de cada profesor que intenta a su manera ganar el favor de los ojos que desnudan sus palabras en busca del error, de la saliva en la comisura, del pelo mal colocado de la risa del idiota que se engree para su perjuicio. El recreo se hace más pesado cuando hay menos espacio para moverse, entre la humedad que llena los baños y el agua que cae por los tejados, las risas de un salto mal calculado y la pierna llena de charco. A media mañana parece que todo esta terminado, solo queda recoger al peque y salir pitando para llegar a la parada del bus antes que se llene. Pero hoy es distinto, hoy a Carlos se le acerca su bien soñado tesoro y le ríe una gracia de su hermano. Juntos los tres se acercan a la marquesina y el pequeño, con la cara roja por el verdugo tira de ambas manos. Sin que nadie lo medie, el contacto parece suave. Es un empujón en la cola lo que hace que se rozaran los adolescentes pero vasta esa sensación para lograr una mirada cómplice, una media sonrisa que descubre los sentimientos de Carlos al mundo como un altavoz loco. <o:p></o:p> La inocencia del pequeño es el arma más cruel para su hermano. No quiere ser descubierto y pasa como de puntillas por la insólita risotada del peque que juega con la suave mano de ella. Quiere pasar más tiempo pero las manzanas se suceden deprisa y llega su parada. El pulsador aparece iluminado pero eso no detiene al indómito aventurero a subirse con los pies en el asiento para poder apretar el pulsador. Ya en la escalera de bajada del bus, se despide con un beso al pequeño tarzan mientras que Carlos la mira el gesto como uno de los inagotables que sobre su rostro caerán cuando se de cuenta de que es él, Carlos, su mejor enamorado.

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1 Carlos y el peque.

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3048 A Guadalupe la conocí en un burdel. Todo en ella era llamativo, desde su rostro hasta las ropas ajadas que usaba para despertar cierto interés por lo que se tapaba tras ellas. Solo sus piernas eran un vértigo incansable de mirar. Era tan dueña de sí que solo se acostaba con quien ella quería. Me acuerdo que cuando me ofrecí me miró sin decir nada dejándome en el mismo sitio donde había pronunciado ese ¿qué pasa, preciosa?. De lo vulgar a los basto se llega en pocos pasos pero de lo provocativo a lo interesante hay una recorrido largo y lleno de interesantes estaciones intermedias. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> En una de esas ocasiones en que, borracho o queriendo estarlo me acerque al alegre lupanar, no se cual será la mirada, la forma de esa misma o el gesto agotado de un cuerpo marcada por la insatisfacción que al pasar la puerta ni esta blasfemó. Al entrar note una voz conocida y cómo me sacudía de una de las magas mientras recorría las tres estancias de ese maravilloso pasillo. Entre las sonrisas y la estupidez dejé que mis pasos recorrieran el adornado suelo hasta caer rodando golpeado por el marco de una puerta que había buscado, seguro, mi cabeza ladeante para probar mi furia. <o:p></o:p> Con la mano taponaba el corte de la frente mientras encontraba a esa preciosidad pelirroja los lunes, morena los martes y viernes, rubia el resto. Sus ojos, no sabría decir el color exacto de esos ojos afilados que marcaban una profunda raya negra hasta finalizar en el rabillo de los párpados. <o:p></o:p> Al rastro de sangre le acompañaba el perfume penetrante de Guadalupe, su aroma era la señal del celo en una berrea de ciervos. Vi llegar el primer guantazo, al segundo mis manos cubrían mi rostro frente a esa descomunal mujer que dejaba caer una y otra vez, por la derecha y por la izquierda, sonoros golpes seguidos de gritos y jadeos que juro no eran míos. Era tal mi estado de excitación que me meé encima. Las manos con sangre resbalaban frente a mi rostro y mi pantalón caído dejaba al descubierto una ridícula cola sacudida por la inercia del resto del cuerpo. Semejante imagen solo podría llevarme mas bajo en el escalafón de los puteros y borrachos, impotente ante un sexo sobrehumano. <o:p></o:p> A las siete y media de la mañana me desperté sobre unas sábanas arrugadas. Mi ropa estaba, parte en el suelo y otra parte revuelta junto a las mantas y el edredón y la almohada. No podía creerlo, estaba tan golpeado y con tantos cardenales que pensé estar en una de la celdas para vagabundos y maleantes de la jefatura de disturbios. <o:p></o:p> Salí de aquella habitación encaminando mis torpes pasos hacia la calle pero no sabia bien dónde estaba la puerta de salida. Todo estaba oscuro y parecía vacío. Mis manos perseguían la línea recta de las paredes colocando las palmas contra el gotelé. Un marco, dos, al tercero atravesé decidido con al cabeza como primer guía. Mil personas me miraban asombrados salir por detrás de las cortinas del escenario, estaba en un teatro junto a otros tres compañeros actores. <o:p></o:p> Me debía tocar decir algo ya que me miraban todos en señal acusadora. Tras un breve instante de agónica contemplación, rompí a llorar. Los aplausos llovían sobre el aire en una formidable cascada mientras con las manos sobre el rostro y las rodillas en tierra gemía desconsolado. -Juan incorpórate hombre que ya hemos terminado. <o:p></o:p> Tras el monologo de hojas sedientas de verdades mi personaje volvía a ser yo como su principal responsable. Mi trabajo de amante se había acabado por esa noche, era hora de recoger el mérito. Despachaba unos autógrafos mientras me dirigía al vestuario. – Buen trabajo, Juan, eres un gran actor, lo único que procures no mearte encima en cada sesión, te vas a deshidratar. <o:p></o:p> Era verdad, era un gran actor haciendo la obra de su vida, el monólogo de la muerte. Entre árboles y atracadores irrumpían en la mañana de mi detención y muerte la ciencia de la palabra. Nunca había entendido como a un bandido que van a ajusticiar le da por decir tantas cosas y de tanta profundidad como a mi personaje. Los últimos minutos de la representación los ocupaba yo con esas frases tan profundas que ignoraba el destino para aventurar el enigma de un hombre que moría. <o:p></o:p> La transformación que me ocurría encima de las tablas del teatro era como un renacer a mi mismo. Dejaba de ser yo para formar parte de las hojas, de las letras y frases que soltaba frente a unos espectadores consciente de su silla confortable, sus pies juntos y las palmas de las manos buscando la mejor postura. No se bien que tenía esa obra, ese monólogo pero me hacia perder el rumbo, en ocasiones el responsable de los focos tenia que hacer verdaderos juegos para poder enfocarme en un extremo del escenario, apartado del grupo, de los figurantes, incluso del decorado. El director me permitía ese lujo por la capacidad de transmitir que se podía absorber de la interpretación. Ese mareo agotador de frases incombustibles me hacia una y otra vez el hombre mas sabio del mundo, el conocedor de los secretos de la muerte, el propio personaje invadido de la fuerza de sus gestos, de la amarga franqueza de quien se desnuda frente a otros. <o:p></o:p> Mientras bajo las escaleras que me llevan a la calle, recuerdo una frase frágil de mi personaje, la masco cada vez con distintos dientes: “ven, muerte, no te temo. Ven mientras vomito estas letras que dejaré como recuerdo en mis uñas negras de la tinta de esta vida que me ha tocado. No olvides que mi ahogo no es por falta de aire, ni de sangre, es por haberte visto tantas veces escaparte a tu propia cueva, en los rincones de la amargura, de la eterna espera de tu tiempo”. Mientras me abre el celador la puerta subo las solapas de mi abrigo, hoy llueve. Son las nueve y media de al noche, me iré a tomar un bocado. <o:p></o:p>

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1 De vez en cuando

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