Mangrove River

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930 <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/blasftome/Serpiente.JPG">Los manglares son esas formaciones vegetales compuestas por un conjunto de árboles-arbustos que tienen especiales características para sobrevivir y desarrollarse en terrenos costeros inundados o zonas con agua de altos niveles de salinidad. Protegen a las costas de la erosión y han proporcionado durante siglos multitud de recursos a las poblaciones locales. Conforman también zonas de apareamiento y cría de muchas especies, además de ser refugio para peces, otras formas de vida marina y multitud de serpientes. Armonizan en sí mismos, a veces, un paisaje verde; silencioso, otras, y misterioso, las más.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> ¿Qué son los manglares para el viajero insatisfecho? Muy sencillo, áreas con mucho atractivo. <o:p></o:p> Ha visitado varios.<o:p></o:p> Port Barton, en la isla de Palawan (Filipinas), era una tranquila playa. Era la playa del ‘nada-que-hacer’ y vaguear con el cuerpo tostado al sol. Pero había otras posibilidades. Muchas. El Mangrove River (Río de manglares) era una de esas opciones cercanas que los barqueros del lugar se encargaban de promocionar. <o:p></o:p> ‘Aceptar lo que ofertan’ es una de las máximas de este mochilero. ¿Qué puede pasar?.<o:p></o:p> Y aceptó. <o:p></o:p> Mientras subía a la pequeña barquichuela que le llevaría desde la playa a la desembocadura del río, no dejaba de mirar los verdes islotes lejanos y soñaba, ya, con su conquista de un nuevo territorio de manglares. Una vez allí, en las zonas misteriosas del Mangrove River, se sentía la humedad, la sombra y, de vez en cuando, un cierto temor. En sus zonas verdes, se palpaba la presencia de serpientes, de anillos de colores, venenosas y tan peligrosas como la prudencia que mostraba el barquero al observarlas, quietas, sesteando colgadas del follaje (ver fotografía).<o:p></o:p> Acércate un poco para la foto, le decía al barquero. No, no, que se pueden descolgar y caer en la barca.<o:p></o:p> Poco probable, pero quedó dicho. <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/blasftome/333079_Manglar.JPG"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Copyright © By BlasFT 2009</DIV>

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1 Mangrove River

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3249 Parado al borde del abismo, sin un pasado al que aferrarme, ni un futuro en el que ver reflejado mi destino, pienso que en las puestas de sol de invierno las cosas no son lo que parecen. Hay una luz en el cielo: parece una esperanza, pero sólo es una ilusión que se esfuma al instante. Caminar por el campo, sumergido en el silencio brutal de esta naturaleza inquietante. Caminar hacia adentro, hacia el frío. Caminar hacia lo más profundo del alma de las cosas y acabar enterrado en el barro de un campo de batalla en el que fracasé en este intento loco de encontrarme a mí mismo. Cada día una historia y el recuerdo de aquello que no permanece ni existe, porque ha entrado a formar parte de tu pasado y no regresará. Toda esa sensación, mezclándose en el alma, junto a este gran dolor de seguir vivo. Existir en las cosas que forman la inmensa cicatriz del mundo. Y contigo, a tu lado, al final, las palabras. Pero ¿cómo habitar las palabras? ¿Cómo hacer que la vida regrese con cuatro palabras? No hay palabras tan fuertes, que sean capaces de realizar el milagro. Parado al borde del abismo, en este atardecer del mundo, ahora en silencio, aquí donde desaparece el sol y al fin, la oscuridad, planeando sobre todas las cosas, reclama su momento, comprendo que existe un horizonte sin remedio que se hace de fracaso y se materializa en este transcurrir del tiempo, y en su rostro muestra la inmensa cicatriz que los seres humanos reconocen como el definitivo paso hacia la muerte.

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1 El paso del tiempo

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1030 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Que todas mis voces sueñan,</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> aprendieron del fracaso,</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">como las olas del mar...</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">y remando por si acaso,</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">tu me quieres olvidar..¡¡</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Y las lunas van en barco,</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">que todos mis sueños</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> cantan,</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">¡por tu amor van suspirando...¡</DIV></DIV>

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1 que todas mis voces sueñan....

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3249 Recuerdo la noche en la que murieron nuestras almas. Era invierno y había pájaros helados colgando de las ramas de los árboles. Yo había pasado por la vida casi sin darme cuenta, hasta esa noche atroz, en la que el brillo de tu mirada se me clavó tan dentro y me inició de pronto en el olvido. ¡Qué frío aquella noche! Recuerdo todo el peso de aquella oscuridad, atenta a todos tus gestos, y mi respiración, que crecía y crecía a cada instante, y cómo todo se iba tornando negro mientras lo inevitable llenaba el territorio de mis sueños. De pronto se me acabó el futuro. No había luz, ni una brizna de espacio azul en el ambiente. El cielo desapareció y dejó un hueco vacío. Todo era pesadez y era amargura. Aquella noche hicimos el recuento de todas las ilusiones que habían quedado atrás. Después hubo un incendio, se quemaron en él nuestros recuerdos. Conseguimos sobrevivir a toda esa desesperanza, pero, desde ese día, sólo quedó de nosotros un par de cuerpos.

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recuerdo

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1 Recuerdo

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8822 <BIG><IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/minea36/humo.jpg">El pasado ya no existe, pero duele. Se queda latente en el presente y ahoga los cinco minutos que una se concede para pensar en el futuro. Y así, se detiene el tiempo, contra natura y contra todo pronóstico. Si se para el corazón, no corren las horas. Si se para el sentimiento, no corren los minutos. Pero todo, ahí afuera, sigue su curso. Los amantes se paran en las esquinas y se besan, los des-amantes discuten una y otra vez, hay encuentros y hay rupturas, hay risas, dolor y llanto. Y ante todo esto, yo no tengo nada. Porque se ha parado el tiempo para mi, se ha parado mi corazón. Estoy detenida en un umbral sin salida. Dar un paso adelante significa que vienen dos pasos detrás y las piernas tiemblan al volver y también tiemblan al querer avanzar. Sólo soy capaz de mantener mi equilibrio si me quedo en un sitio fijo, sin moverme. He caído en un agujero negro que me tiene y me sostiene atrapada en su ingravidez. No es un desfase tiempo-vida- espacio. Es algo que nunca había venido a mí y que quien sabe por qué se ha acomodado a mi alrededor. Es algo físico y también tiene algo de alma. Y no sé cómo se llama. He de dejar mis rosas y mis espinas atrás, pero no sin olvidarlas. Desconozco qué he de hacer para sentirme otra vez mujer, para soltar lastre y volver a ser otra vez, transparente. Mis cristales están opacos, llenos de una neblina interna que sólo es humo oscuro. Humo, humo, humo... que ni siquiera puede agarrarse entre las manos. </BIG> <BIG>Minea </BIG>

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detencion

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1 Detención

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3221 Anoche me apetecía haber ido a ver una de Ken Loach, porque el viernes empezó el Festival de Cine Europeo y todavía no lo he pisado. En vez de eso, tuve que quedarme en casa haciendo un trabajo sobre las etapas de la pedagogía social en Alemania, que consistía en comparar dos textos, uno de 4 folios con las letras mu'gordas, y el otro de 23 folios con las palabras apretaíllas. Hoy tendré que terminarlo, porque me falta aún la cuarta etapa. Además, tengo que acabar un trabajo de psico (mi asignatura favorita con diferencia) sobre la memoria, y poner por escrito las prácticas del martes pasado de Nuevas Tecnologías. Como ves, no tengo tiempo ni pa'rascarme el culo. Y eso está bien (siempre que no te pique). So espero disculpes este simulacro de post, pero necesito urgentemente pensar en cualquier cosa que no sea Natorp, Nohl y sus respectivas madres, aún sabiendo que si lo hago estaré usando un tiempo que no tengo, y poniendo en riesgo así el sobresaliente que espero sacar en este trabajillo (agonías que es una, qué se le va a hacer...). Y ya que has aceptado mi propuesta de colaboración, desinteresada y no remunerada (espero que leyeras la letra pequeña, jeje), tengo que decirte que escuché tu sugerencia. Y tenías razón, me encantó. Me gustó tanto, tanto, que fui saltando de una coplilla a otra, hasta llegar a "What's on your mind?", cancionzaca que se me ha metido en la cabeza y no me la quito ni pa'trás. 'Chas gracias! Pero no fue ésa la que me recomendaste, sino esta otra, que también me encanta y es la que voy a poner hoy. Me ha costado un poquillo traducirla, no te voy a mentir, pero creo que más o menos se entiende. Anyway, cualquier aportación / corrección es siempre bienvenida. Y con esto y un bizcocho, espero tu propuesta para el lunes que viene, Manager. Y ya me contarás algún día de dónde has salido... <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: border; -moz-background-origin: padding; -moz-background-inline-policy: continuous;" width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/-UJBsvKw-CM&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/-UJBsvKw-CM&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object> 'Majesty' / Madrugada. So am I Good or bad The way that things did turn out I did only make you sad En qué quedamos Soy bueno o malo? Por el modo en que salieron las cosas Sólo conseguí ponerte triste. And we cried and we cried On the phone Oh, but in my mind You were never that all alone Y lloramos y lloramos Al teléfono Pero en mi mente Tú nunca estabas sola del todo Oh, you were majesty Your roads were heavy And your longing was cut from bone Eras impresionante Tus caminos eran complicados Y tu deseo fue cortado de raíz So am I Am I good or bad Could only awake your anger I could only make you mad En qué quedamos Soy bueno o malo? Sólo pude despertar tu ira. Sólo conseguí volverte loca. Now was that how you showed me That you were still so young and bold Anyway those fights did drive me And I was dying of thirst and I wasn't growing old Al final fue así como me demostraste Que seguías siendo joven y audaz. En cualquier caso esas peleas me hicieron espabilar Y me moría de sed y no estaba aprendiendo nada. Oh, you were majesty Your ropes were heavy And your roads were very cold Oh, oh, oh, majesty Eras impresionante Tus ataduras eran fuertes Y tus caminos eran muy fríos Oh, majestad But in my mind I could still climb inside your bed And I could be victorious Still the only man to pass through the glorious arch of your head, o-oh Pero en mi imaginación Yo podía escalar al interior de tu cama Y salir victorioso Seguía siendo el único hombre capaz de atravesar el glorioso arco de tu cabeza. Oh, you were majesty Your ropes were heavy And your cheeks were very red Eras impresionante Tus ataduras eran fuertes Y tus mejillas muy rojas Oh, you were majesty Now it's like I said That spirit, it's now dead Eras impresionante Ahora es como yo dije Ese espíritu ahora está muerto. (*) Podría haber traducido majesty por majestuosa, pero me sonaba tan raro que al final he tirado de sinónimos en el Wordreference (definitions) y he optado por impresionante. (**) Más traducciones <a href="../bloody-sunlight/category/lost-in-translation-" title="http://lacomunidad.elpais.com/bloody-sunlight/category/lost-in-translation-" id="link_0">pinchando aquí</a>

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1 'Majesty' / Madrugada.

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1030 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Corazón esponja<o:p></o:p> mi luna naranja,<o:p></o:p> que sonríe y baila<o:p></o:p> esta noche clara.<o:p></o:p> Corazón de seda<o:p></o:p> sonrisas me llevan<o:p></o:p> por las olas blancas.<o:p></o:p> Marinero en calma<o:p></o:p> y tu piel al viento.<o:p></o:p> ¡Corazón , no miento…<o:p></o:p> hoy solo te siento…¡<o:p></o:p> Sentimiento tengo<o:p></o:p> pensamiento vengo,<o:p></o:p> a tu corazón<o:p></o:p> ahora latiendo…<o:p></o:p> ¡se lo lleva el verso,<o:p></o:p> se lo lleva el tiempo¡<o:p></o:p> </DIV></DIV></DIV>

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1 ¡mi luna naranja...¡

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3221 "Había empezado a comprender que en la vida no hacía falta decir mentiras para ocultar la verdad; bastaba con encontrar las palabras que más se ajustaran a los hechos y emplearlas de la manera más adecuada." (A. Camilleri / 'La captura de Macalé') Este verano (no voy a entrar a contar a cuento de qué), me llegó un mail invitándome a participar en un programa de radio para recomendar una lectura para el verano. Ni siquiera recuerdo cómo se llamaba el programa en cuestión, ni a qué cadena pertenecía. Tampoco se lo dije a nadie así que, hasta donde yo sé, nadie se enteró (si es que alguien lo estaba oyendo). Probablemente habría quedado mucho más cool recomendar a Ishiguro, por ejemplo, que es la mar de profundo y encima tiene un apellido difícil de pronunciar... pero sólo podía recomendar a un autor, y la verdad es que no me lo pensé dos veces: Andrea era mi hombre. Mi primer encuentro con Camilleri, 'Un mes con Montalbano', fue más una encerrona que una elección personal. Cuando mi padre me lo encasquetó, vendiéndomelo como el sucesor de Vázquez Montalbán, me fui directa a la contraportada, esperando encontrarme a algún treinteañero con cara de memoloamímismo, que probablemente se habría limitado a copiar el estilo de Montalbán a falta de uno propio... Si es que soy más lista yo! <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/bloody-sunlight/Andrea_Camilleri.jpg" id="img_0" class="imgdcha">Pero quizá lo que más me sorprendió cuando vi su careto por primera vez, no fue tanto lo viejo que era (que también), como los santos cojones que tenía al posar, cigarro en mano, para la foto de su libro. Después de leer prácticamente todo lo que ha publicado en España, (tanto las obras de Montalbano, como las ambientadas en Vigàta a finales del S. XIX), y de encontrármelo en las páginas del País, día sí, día también, poniendo a caer de un burro la política de Berlusconi, lo del cigarro ya me iba chocando menos... Sé que son muchos los lectores que consideran el género policiaco, de suspense, o la novela negra, literatura menor. Y entiendo que jamás se les ocurriría comprar un libro de la Highsmith, de Hammett, de Chandler, de Ellroy, de Mankell, o del mismísimo V. Montalbán (por citar algunos de mis favoritos). Pero incluso a ellos les recomendaría leer a Camilleri. Y no sólo porque, literatura menor o no, sea un género que me tire más que dos carretas (que también). Camilleri tiene algo que no sabría definir, pero que definitivamente va más allá... Según el Escocés, 'Es lo mejor que le ha pasado a Italia desde Terence Hill y Bud Spencer. Leyendo a Camilleri uno se da cuenta de que es más Siciliano de lo que pensaba'. Según el Camerunés, 'Tiene un universo propio, como Faulkner'. A mi, que soy mucho más primaria que todo eso, después de leerlo (sobre todo sus novelas de Montalbano) lo que suelen entrarme son unas ganas enormes de hartarme de comer, de bañarme en la playa, y de echar un polvo (sé que no queda muy literario, pero también yo tengo mi universo propio...). Y dicho lo dicho, y por si alguno le pica la curiosidad, 'La forma del agua' (editado por Salamandra) es el primero de la saga. Eso sí, compráoslo antes de que la diñe, que el tabaco es un vicio mu'caro, pobre hombre. (*) Hace mucho que quería escribir algo sobre este autor, pero ha tenido que morirse López Vázquez (lo bien que me caía a mí ese hombre...) para que me ponga las pilas. Y es que, siendo realistas, es muy probable que a Camilleri le quede también medio telediario (uno, si es cortito)... Así que voy a darme prisa en colgar este post, no sea que tengan que venir los señores administradores a recordarme, a toro pasao, cuánto me gustaba...<img src="http://lacomunidad.elpais.com//trunk/images/wysiwyg/emoticon_7.gif" id="img_1">.

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1 A. Camilleri (Sicilia, 1925)

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3249 Misteriosa y desconocida, sutil y ajena a las cosas que contenía la tierra, la mujer del anciano se alejó entre las sombras y dejó la ciudad. Se murió un día frío y oscuro del mes de enero del año mil novecientos setenta y dos. El cielo tenía un color blanquecino y un manto de escarcha cubría la hierba. Esa mañana, el anciano recorrió en sus recuerdos los lugares que habían sido escenario de algunos momentos clave de su vida: el mar en calma donde un amanecer tranquilo comprendió algo que iría con él toda la vida, un claro del bosque empapado de rocío, las paredes heladas de la inmensa ladera norte de una montaña, lo que un día supo que era su hogar en la piel, en los labios y el rostro de su mujer ya desaparecida… Después de recordar aquello, el anciano se fue también, definitivamente. Encontraron su cuerpo sentado en una silla, en la cocina. Se fue sin decir nada. Se fue sin hacer ruido, como se van las almas de todos los que un día, en el pasado, fueron seres humanos de verdad.

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1 El anciano y la vida

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1030 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Calle larga,</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">versos mudos.</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">El silencio,</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">¡tan oscuro</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">sin tus besos...¡¡¡</DIV></DIV>

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1 versos mudos.

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