Abrirse al mundo

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3249 Abrirse al mundo, atravesar las cosas. Sentir como la escarcha cubre la hierba con su maravillosa capa de agua y de cristal. En la ciudad, el humo de los coches se agita en el aire de un modo vehemente. La gente se apresura. Siete de la mañana. A trabajar. El tren de cercanías llega hasta la estación. Copos de nieve en el foco de luz. En la avenida un autobús no espera. Carreras. Sube el último pasajero. El autobús se va. Semáforo en rojo: parar. Pasa la gente. Las cosas se suceden. El caos avanza, la multiplicidad. Los fenómenos se mezclan. Una mujer hermosa. Chirriar de ruedas. Un viejo. Dos niños cogidos de la mano. No hay pájaros. Nieva. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Abrirse al mundo. El silencio, la espera... No hay tal silencio. Ruidos en el pasillo, murmullos de una conversación entrecortada. Caótica escalera que da acceso a un patio central. Muros. Carga y descarga. No aparcar. Todos corren: llegan tarde. Trabajo. Oscurecer a solas las cosas y la vida. La hora de comer. Ruido de bandejas. Gritos, risas, llamadas. Entrar, salir, entrar, salir. Torre de vigilancia. Entrar. Se pone el sol. Abrirse al mundo. Atravesar las cosas. Desplazarse de un instante hasta el siguiente. Aurora Boreal en algún lado, seguramente en otra parte, inalcanzable, demasiado lejos de aquí. Ruido de rejas que se cierran. Seis mil años a oscuras. Correr detrás de todo. Se resquebraja el alma. Silencio. Apagan las luces. Hoy he pensado en ti. Abrirse al mundo. Ruido de pasos. Frío. ¿Cuánto tiempo ha pasado? Huir del tiempo y del pasado. No pensar. Abrirse al mundo. Atravesar las cosas. Salir de esta prisión que tú mismo has creado. Vivir, soñar, amar, vivir, vivir… <o:p></o:p>

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1 Abrirse al mundo

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930 <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/blasftome/Colombia1994-4.jpg">Después de tres días en un permanente sube y baja, culebreando por montañas, laderas y valles, con los mosquitos acechando a cada paso (y materializando sus ataques), el destino final se encontraba en lo alto de una larga y empinada escalera tayrona, labrada en la ladera tupida de vegetación y bien conservada a pesar de los años, la humedad y el trasiego de los guaqueros, muy activos en aquella Sierra Nevada colombiana. Son éstos, buscadores incansables de vestigios precolombinos, que abordan como moscones a los escasos viajeros que deciden acercarse por aquel perdido lugar. Pueden intentar vender un falso objeto como si procediera del mismo jefe indígena tayrona de hace mil años.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Al final de aquella escalinata -cuasi asesina para los agotados mochileros- aparecía, entre una maraña de árboles, la Ciudad Perdida. <o:p></o:p> Sus restos, claro.<o:p></o:p> Ruinas reconstruidas de poblados precolombinos que son una muestra de la sofisticada arquitectura e ingeniería de piedra, que incluye multitud de terrazas en la ladera de la montaña -sobre ellas, sus edificaciones de madera que el paso del tiempo ha borrado- muros de contención, caminos, puentes, escaleras y canales. Toda una ciudad enmarañada y olvidada.<o:p></o:p> El viajero insatisfecho y su guía colombiano, dos o tres vigías (soldados) asentados en un chamizo en lo alto y algún que otro niño kogi (del poblado cercano, descendiente de los antiguos tayronas) componían -o al menos lo parecía- todo el elenco humano en kilómetros a la redonda.<o:p></o:p> El resto de seres vivos eran los diminutos mosquitos que mostraban, con tremendos picotazos, su repulsión por los extraños. <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/blasftome/Colombia1994-5.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Copyright © By BlasFTomé 2009 </DIV>

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1 La Ciudad Perdida, perdida

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1030 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Hay un viento azul,<o:p></o:p> sonoro y poderoso<o:p></o:p> Que se lleva la ropo tendida ...<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Y un naufragio de besos,<o:p></o:p> te busca entre olas,<o:p></o:p> que rompen de agua,<o:p></o:p> Las Rocas del silencio ... ¡<o:p></o:p> </DIV>

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1 Hay un viento azul....

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3249 La ciudad dormía y junto a ella dormía la soledad. Los esclavos del mundo regresaban a sus casas después de trabajar. Persecución de gigantes. Peces sin agua. Cada cosa tenía su sitio, cada pobre había encontrado su lugar. Encarcelados todos en la estación del metro. Las viejas murmuraban plegarias que a nadie lograban consolar. El viejo rencoroso había huido de la plaza, esquivando la nieve y el frío. Las calles estaban desiertas. Siempre era demasiado tarde para volver a empezar. Habían pasado algunos años desde que ella se fue. Las cosas no encajaban en su sitio. Las sumas no cuadraban, el tipo aquel que un día hizo la gracia de convertir el agua en vino se marchó una mañana y nunca regresó. Desde mi corazón noté como arreciaba el viento y vi cómo se helaban, una tras otra, todas las cañerías. En el balcón del sexto, se moría de pena una guitarra sin haber encontrado su canción. Nevaba.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> El poeta regresaba demasiado tarde para cenar. La vida era la muerte, la muerte era la vida. La conexión con lo que un día fue su sitio se había perdido para siempre. Perecieron las rosas a causa de la fiebre, no existían pastillas para este nuevo dolor. Todo un tren de tristeza paró en la estación convenida, y ella no llegó. Ahora él la recordaba, la recordaba siempre, de pie, fumando y esperando sola, pero no en un andén, sino en la esquina del callejón que daba a la puerta trasera de un local de mala reputación. Buscaron nuevas formas, construyeron sus tumbas con cuidado. Fundieron una estatua de bronce para darle un improvisado carácter a su corazón. Clasificaron papeles, esparcieron regueros de pólvora, migas de pan, revistas, arena, caracolas, y un par de poesías que no consiguieron borrar de su memoria. Nadie reconoció los signos. Cada caja vacía era un nicho perfecto, cada contenedor de hierro, de noche, servía de panteón. Era invierno y hacía demasiado frío. La ciudad dormía como si nada sucediera y la calle era el escenario de la desolación. Mantenernos con vida requería demasiado esfuerzo. Algo que nadie estaba dispuesto a realizar. Nos fuimos apagando muy despacio, tal vez de un modo noble -ahora no recuerdo-, sin gritos, tranquilos y en silencio, tirados en el suelo, cada uno por su lado, sin hacer grandes gestos, como mueren los animales... <o:p></o:p>

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1 Madrid, lunes catorce de diciembre

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3249 Lánguida y azul se despliega la noche. Hay un manto de escarcha y de frío. El mundo sería un lugar desolador sino fuera porque en sus ojos se esconde un destello fugaz, una chispa encendida, una luz, un latido, un pequeño rincón de calor. Caminamos despacio, uno al lado del otro, rodeados de niebla. Caminamos, como lo hicieron desde el principio de los tiempos los hombres y mujeres de este mundo. Hay algo esencial, primitivo y eterno, en este caminar nuestro a través de la noche. Caminamos despacio, intuyendo el camino, navegando en la atmósfera helada, con el alma encogida, escuchando el silencio cargado de olvido.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Yo la observo y comprendo que algo en ella ha cambiado con el paso del tiempo, y ahora, esta noche, me parece aún mejor. <o:p></o:p> Es muy tarde: en el bosque no se ven las estrellas, ni la tierra, ni el cielo, y hasta el pasado y el futuro se han perdido de pronto en un punto, en mitad del vacío. La luz de mi frontal rebota en la pared de niebla. Dentro de la capucha de su abrigo, ella se ha tapado la cara con un pañuelo blanco. Sólo se ven sus ojos ahora completamente negros y un mechón de su pelo mojado. Bajo mis pies noto el latir mundo. Da vueltas la rueda de la vida. Me mira y sus ojos ríen como sólo pueden reír unos ojos cargados de lo eterno. Ríen sus ojos y todo el universo ríe también con ellos. Los cielos y la tierra se estremecen mientras atravesamos el bosque solitario, siento el latir del mundo, y de pronto comprendo, con una intensidad inesperada, que en este mismo instante todo gira en el infinito sólo para nosotros dos. Sonrío yo también, al ver esos ojos tan repletos de vida. Todo en ella lleva el signo de lo que es especial y es diferente. Esta noche, en mitad de la niebla y el frío, en un instante extraño, comprendo que es perfecta. <o:p></o:p>

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1 Lánguida y azul

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8822 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> <H5></H5></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Cuando llegó a casa, Ed cerró puertas y ventanas, encendió el fuego y bajó las persianas. <H5></H5> <o:p></o:p> Debía de calentarse las manos, debía de calentarse el alma. <H5></H5> <o:p></o:p> Frente a las llamas pensó en todos los corazones que bajan por el río y en la forma en que éstos se encuentran. En el silencio de la noche reflexionaba consigo misma. <H5></H5> <o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> - ¿Seremos menos si se nos destroza el corazón?, ¿O quizás seamos más aprendiendo el dolor?. Las heridas se colocan unas encima de otras, como los ladrillos. ¿Y si se destruye tu casa?. Las ciudades y los edificios tienen ciclos vitales, como los humanos. Vienen y se van, es inevitable que todo nazca y que todo muera. Una casa vieja sobrevive si se la cuida, nosotros de igual forma, hemos de cuidarnos. Lo que cuenta es el espíritu que infundimos en las cosas que tenemos y en las personas que conocemos.. <o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> Ed le daba vueltas a la cucharilla del café. Un poco más de azúcar no iba a endulzar ese momento, pero por si acaso, lo intentaba. <o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> - Y si no hay nada de sustancia en el mundo, ¿qué somos?. Si el suelo que piso es un espejismo, ¿dónde estoy viviendo?. Si la realidad no es realidad, ¿qué me queda?. Habré de recurrir a la magia, para poder continuar. Pero, ¿dónde está la magia?, ¿acaso existe?. <o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> Y se sintió perdida y triste en su soledad. Y se sintió culpable de haber aprendido la vida en los cuentos, por que en la realidad no hay hadas buenas ni duendes malos, ni príncipes ni princesas que acaben su historia felices y comiendo perdices. <H5></H5> <o:p></o:p> <o:p></o:p> - Estoy caminando a ciegas. Soy como un pequeño topo haciendo un túnel bajo la tierra, inconsciente del cielo que me abriga. Soy una ignorante, no importa cuantos títulos tenga ni cuantas horas he pasado en la universidad. Tanto tiempo perdido. Después de todo, sólo existe una información, una información que no tengo, la única que me abrirá los ojos: el conocimiento de mí misma. <o:p></o:p> <o:p> <H5></H5> Y con este pensamiento, por un instante, oyó un canto en su corazón. Por un momento, sintió que era una pequeña viajera que había hecho su viaje, un largo viaje. Y de pronto una oleada de ternura la arropó, resguardándola del frío de su corazón. Abrió un libro de Bertrand Russell y su dedo se posó en una frase marcada: “No creo que ahora esté soñando, pero no puedo demostrar que no lo estoy”.<o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> Y sin saber por qué, respiró aliviada. <H5></H5> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Minea</o:p>

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1 11. Ed y la reflexión

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3249 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> Aparece en escena y en su melena rubia aún lleva enredadas las notas de una melodía que ayer interpretó al piano. Va vestida de negro y tiene su alma atrapada en la nube de alguna maldición. Conoce la dureza del suelo que pisa y tal vez por eso, quizás tal vez por eso, cada cosa que pasa a su lado se esfuma en un susurro y al instante se transforma en canción. Cuando uno la tiene delante comprende que todo en ella es alma y sentimiento. Sentada frente a un gran piano, mira hacia atrás ligeramente, levanta un poco la mirada, cierra los ojos y comienza a cantar. Muy suave, de un modo misterioso y dulce, que hace vibrar el aire, abre su corazón y saltan a la bóveda del cielo las notas tristes de una canción. Todo es perfecto en ella. Todo es pasión; pasión y música en ese cuerpo que ha perdido en algún punto extraño del pasado su calor. El mundo no respira mientras mueve sus manos. Acaricia las teclas del piano y cada nota es un cielo que la acoge sin prisas, su país y su lengua, su principio y su fin. No habla nunca con nadie, sólo vive con eso. Esa fuerza que se agita y la envuelve de una forma salvaje en su interior. No se deja besar, nadie duerme con ella. Hace tiempo que ha desaparecido en su música y no tiene pensado regresar. <o:p></o:p>

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1 La cantante de Jazz

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8822 Siam descendía de una familia noble, dura como la roca. Durante siglos sus antepasados fueron singulares guerreros cuyas brillantes acciones aún se recuerdan. Guerreros perdidos en el tiempo que no luchaban para matar hombre alguno sino para ganar la batalla del amor. Intermediarios entre las atrocidades del hombre humano y la nobleza del corazón. <H5></H5> - Marco Antonio y Cleopatra fueron clientes nuestros – le iba contando Siam a Ed en su camino – Un amor que fue más allá de la muerte. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> - Ah, Marco Antonio y Cleopatra. Ambos murieron, ¿se ha de llegar a ese extremo, Siam?, ¿hemos de llegar tan lejos que incluso se pretenda poseer a alguien tras la muerte?, ¿porqué sentimos la necesidad de poseer lo que amamos?. Nos volvemos bestias, queremos algo, lo poseemos, lo agarramos por el cuello y cuando lo tenemos, lo perdemos. <o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> Y así hablando las dos mujeres, tras mucho caminar, llegaron a una calle oscura, de edificios altos. Estaba lloviendo y tras una ventana, la figura de dos personas desdibujadas se besaban. Tras la humedad de los cristales Ed reconoció la figura de Ignacio y su alma se deshizo como una acuarela bajo la lluvia. De pronto, Ed comenzó a palidecer y a volverse gris en todo su cuerpo. Las manos la temblaban y apenas se sostenía en pie. Cayó al suelo y se mojó todo su cuerpo. Parecía que una daga le había traspasado el corazón de lado a lado y el dolor se instaló en ella. Un niño corría entre las dos personas adultas que se estaban besando. <o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> Siam sacó su arco y se dispuso a disparar una flecha puntiaguda. <o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> - Es traición, Ed. ¡Tiene que pagar por ello! <H5></H5> <o:p></o:p> - No lo hagas – le dijo Ed débilmente- no lo hagas. <H5></H5> <o:p></o:p> - Pero…¿cómo que no lo haga?, ¡es lo que merece! ¡Muerte! ¡ha traicionado el amor! <H5></H5> <o:p></o:p> - No lo hagas, no tiene memoria. <H5></H5> <o:p></o:p> - Pero… ¡Lo merece! Además, has pagado por ello. Pagaste por recuperar o por perder… has perdido... él tiene también que perder... <H5></H5> <o:p></o:p> - Pagué por saber, Siam. Ahora sé que está bien. Déjale, que viva sus momentos de felicidad. El no tiene memoria, probablemente no se acuerde de mi, quizás no recuerde ni mi nombre. No he perdido, he ganado. Sé que está bien, que es feliz… es lo único que me importa… <H5></H5> <o:p></o:p> <o:p> </o:p> -Pero Ed… ¡estás loca!... esto no puede quedar así, no puedo dejar mal a mis antepasados… ¡Yo lo mato!. <H5></H5> <o:p></o:p> - No dispares, Siam… no dispares… <H5></H5> <o:p></o:p> - Ed, tendrás que volver a pagar para que no lo haga... <H5></H5><o:p> <H5></H5></o:p> - Pues te pago… pero no le hagas daño. Guarda tu arco y vamonos. <o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> -¿Vamonos?, ¿Ahora?, ¿Y ni siquiera vas a decir nada?. Ed, ese hombre es un…<o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> -Psss, calla. Calla y no digas nada. <o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> - Ed, eres idiota. Bueno, no, no eres idiota. Eres tonta. Bueno, no, no eres tonta. Lo que eres es una vagabunda, una vagabunda de amor. <o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> Y tras una fuerte discusión, ambas emprendieron el camino de vuelta. Siam tuvo que guardar, muy a su pesar, el arco y Ed iba pensando en su pena, sin pronunciar una palabra. Con su esencia, dañada. Con su individualidad, dolida. Con su alma, rota. Hubo de mantenerse firme para no sucumbir. Y otra gota de sangre, quizás la última, se deshizo en el agua. <H5></H5> Minea<o:p></o:p>

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1 10.- Ed y la Princesa Siam

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8822 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 255px; HEIGHT: 241px" height=420 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/minea36/niebla.jpg" width=802>Hacía casi dos años que Ed se había disuelto en gotas de sangre. Todo lo que tenía fue mermando hasta quedarse sin nada. Sólo el dolor era el mismo, quizás aún más grande. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> Siempre tenía que despedirse. No entendía por qué pero era así, de esa manera. Una y otra vez. Había comenzado una suerte de caída. A diferencia de aquellos que piensan que con el dolor y los malos tragos se aprende, ella pensaba que no había aprendido nada. Tan sólo se había quedado con las manos vacías y la arena del reloj se la había escurrido entre los dedos. No podía contar a nadie lo que había vivido y le daba la impresión de que nada era real, que cualquier cosa vivida podría desaparecer antes de que la mente la percibiera. <o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> Su corazón estaba destrozado, herido, maltratado. Tuvo que aprender a negociar con el dolor poder vivir y para que la dejara continuar con su trabajo, con sus obligaciones. Sus ojos habían cambiado de color y ahora, eran grises. Era un desafío levantarse cada día y poder andar. Demasiada carga, demasiadas desapariciones. <o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> Ignacio se había marchado en un día de niebla. Se había llevado consigo la frescura y la inocencia de las tardes de verano. Ahora, implacable, se imponía el invierno y no sólo hacía frío en el exterior sino que la nieve también se instaló en el corazón de Ed, cansada, marchitada por la desolación. <H5></H5> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Tantas cosas habían ocurrido y tantos sinsabores, tantas cosas que no se podían comprender, que su mente no paraba de pensar en cómo solucionar determinadas historias. Y un día, un compañero la habló de Siam, una vengadora. <o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> Siam trabajaba vengando penas de amor. Y cobraba por ello. Ed la contrató para buscar a Ignacio y saber por qué se había ido. <o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> - El camino será arduo – la dijo Siam. No siempre encontramos lo que queremos y a veces, lo que encontramos es doloroso. Y mucho me temo que para ti lo será, nunca había visto a nadie con los ojos grises. <o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> - Anduve perdida entre la niebla, mucho tiempo, Siam, y el color de la niebla se quedó en mi mirada. <o:p></o:p> <o:p> <H5></H5></o:p> - Mala cosa, Ed. No sólo tienes los ojos grises, sino también el alma. <H5></H5> Minea<o:p></o:p>

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1 9.- Ed y el dolor

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1030 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> ARTE DE AMAR. Juntos en esta piel que nos desmiente dos somos,lo mismo que enemigos. Mas gran cosa ,al final, es el sudor (así ya lo decían los antiguos): Sin él la vida no sería lucha, ni el amor, amor. </DIV>

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1 Saramago. Poeta

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