Pijas on the rocks

0.0.0.0

1746

1794 Fíjate, sentadas un tanto distraídas, el aire ausente de quienes no fijan la mirada por cansancio, por tristeza, por ensimismamiento o nadería, por pura vanidad o hilaridad. El semblante inocuo del loco, del cura, del ausente, del triste. Dejan que sobre ellas vuelen las golondrinas fugaces de la mirada ajena, los ojos inquietos de los que acechan. Tan vestiditas, tan sentaditas, zapatos brillantes, ropas que aletean entre las brisas del deseo. No sé que beben, algo azul, algo rosa, algo blanco, blanco sí, o de otros colores… con esa parsimonia certera de lo inconsciente. Están allí, sentadas, risueñas, charlatanas y allí quedan, ellas y las miradas, las miradas vacías del deseo inane y ellas que constantemente se desvanecen.

2008-12-03T09:27:13Z

2008-12-03T09:15:00Z 242346

pijas-on-the-rocks

2008-12-03T09:27:13Z

1 Pijas on the rocks

2008-12-04T10:00:31Z

0.0.0.0

1746

1794 Hoy, la luz intensa de las mañana de tormenta Giraba en torno al trueno que estalló en la noche, En torno a la intensa premonición de la madrugada Que huía por entre las encinas de los recovecos del sueño, Arropada de sueño y futuro lejano, Ilusión ajena… Hoy, amaneció y la luz intensa, limpia de lluvia, Buscaba los nombres con que decir el día; En la espesura gramatical de la nueva aurora Requería la presencia del adjetivo luminoso Por donde rasgara el vuelo de un ave la tensa tela del cielo, Por donde la esperanza o el aliento encontara cauce, Por donde asomara la liturgia cotidiana. Hoy, mientras miraba desde mi ventana, La hiriente desnudez del planeta, La luz hendía con sus dedos sutiles La reticular presencia de mi mente, Buscaba la fuerza creadora con que inaugurar La historia de nuevo, la metáfora por donde Transitamos como imágenes de un sueño, Pálidas sombras de un sueño.

2008-11-07T14:44:58Z

2008-11-07T14:21:00Z 229576

hoy

2008-11-07T14:44:58Z

1 Hoy

2008-11-08T23:59:38Z

0.0.0.0

1746

1794 Lentamente, sobre mí mismo pienso lentamente, lentamente como hoja otoñal en su breve vuelo plácido y ausente, en busca de la humilde solidez donde detenerse. Detengo el tiempo, mi tiempo, desesperado por huir como un niño en juego... Lentamente, más allá de la premura de las palabras, del giro del aire entorno al silencio, acompasado al mirar del niño y a la noria tranquila de los momentos olvidados, pienso en mí, lentamente.

2008-02-26T00:24:58Z

2008-02-25T23:33:00Z 104600

lentamente

2008-02-28T23:01:50Z

1 Lentamente

2008-02-28T23:01:51Z

0.0.0.0

1746

1794 Por fin, ahora puedo respirar tranquilo. Se fueron todos. Nos quedamos mi dolor y yo, los dos, solos, quietos, callados. Los dos juntos hemos recorrido medio mundo, sin que nadie lo supiera, riendo si había que hacerlo, saludando con la mejor de las sonrisas, el semblante siempre lozano, armonioso. Todos piensan que soy un hombre agradable, simpático, elocuente incluso, alegre, quizá un tanto vividor, sin llegar a libertino, un hombre de mundo, sin ir más lejos. Esta apariencia me ha permitido conquistar mujeres, algunas muy bellas, otras livianas, las hubo intelectuales, también disolutas, casadas, amantes, las que tuvieron que vencer grandes problemas de conciencia, las que no vinieron conmigo por mí; pero también hombres. unos me ofrecieron puestos ejecutivos, otros ascenso en su partido, un ministro de un país africano me habló de diseñar las telecomunicaciones en su país, también chantajistas, jugadores y vividores varios me insinuaron toda suerte de actividades; un fraile me propuso un crimen. Pero yo únicamente he sido fiel a mi dolor, como él a mi. Me despierto cada mañana y él está allí esperando, y yo a él: al ir a comer, al trabajar, al acostarme. Los médicos dijeron muchas necedades, me recetaron pastillas; los curas me hablaron de ofrecerlo para la vida futura; los psicólogos nada sabían; un botijero me regaló un botijo; ninguno, en suma, supo llegar al fondo de esta relación. Nadie adivinó que yo amaba mi dolor

2007-11-17T21:29:58Z

2007-11-17T21:26:00Z 58448

el-dolor

2007-11-17T21:29:58Z

1 EL DOLOR

2007-11-17T21:29:58Z

0.0.0.0

1746

1794 Clara, Clarita, solterita de 53, del 4ºA, ya no soñaba con príncipes azules, se conformaba con un vecino del tercero, de pecho tapizado por una hermosa pelambre, donde algunas veces, nunca demasiadas, nunca pocas, hundía sus dedos blancos y suaves como la espuma del mar. Al bajar también solía parar en el rellano del segundo, donde al mismo tiempo aparecía el vecino de la letra E, tan delicado, tan atento, su piel como una brisa en el agosto de la meseta. No podía por menos, su aliento sabía a trigo. Abajo, el portero la saludaba siempre con discreción y pulcritud. Se quitaba la gorra, le hacía una breve reverencia y descansaba en ella su mirada de hombre de mundo. ¡Cómo evitarlo! sus brazos acogedores le regalaban caricias sin cuento y placer cotidiano. Según subía, en el primero, Don Nicolás aguardaba, respirar su fragancia trastornaba los sentidos y los sentimientos, le gustaba oler sin prisa su piel desnuda, sintiéndose acariciada por ese perfume. Clara, Clarita, solita, sin hombre, ahíta.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

2007-11-17T21:17:12Z

2007-11-17T21:13:00Z 58446

clara

2007-11-17T21:17:12Z

1 CLARA

2007-11-17T21:17:12Z

0.0.0.0

1746

1794 Cuando se le escapó la batuta al director y se clavó en el ojo izquierdo del trompa primero, los más entendidos aplaudieron. Nunca con tanta precisión, me dijo uno calvo, se había señalado a las violas el comienzo del andante.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

2007-11-17T21:08:45Z

2007-11-17T21:08:00Z 58441

musicosofia

2007-11-17T21:08:45Z

1 MUSICOSOFÍA

2007-11-17T21:08:45Z

0.0.0.0

1746

1794 Tendría que escribir un cuento. Por ejemplo, un cuento que tratara, sin más, de cómo escribir un cuento. De un escritor en el acto de escribir un cuento. Adivinar sus recursos psicológicos; establecer su fuente de inspiración, describir su colocación física frente a la máquina o al ordenador, la posición y el tableteo de sus dedos contra las teclas; indagar en la mirada mental, por dónde deambulan sus circuitos neuronales mientras escribe, sus emociones. Sin embargo..., me parece que al final tendría que asesinar al escritor, porque, si no, resultaría aburridísimo: lo normal es aburrido. No se puede escribir un cuento normal.

2007-11-17T21:05:49Z

2007-11-17T21:04:00Z 58440

2009-11-19T00:52:18Z

el-cuento-normal

2007-11-17T21:05:49Z

1 EL CUENTO NORMAL

2009-11-19T00:52:19Z

0.0.0.0

1746

1794 Aquella noche soplaba un gélido viento. Abrí la ventana, lo dejé entrar. Le acaricié los pies, las manos, la cara. Besé su nombre. Amaneció un hermoso día de primavera.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

2007-11-17T21:03:42Z

2007-11-17T21:02:00Z 58439

viento-invernal

2007-11-17T21:03:42Z

1 VIENTO INVERNAL

2007-11-17T21:03:42Z

0.0.0.0

1746

1794 Día tras día<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> se me pasa la vida como pasa un niño.<o:p></o:p> Miro en derredor:<o:p></o:p> veo a mis amigos en lucha con sus ausencias,<o:p></o:p> a los recuerdos perdiéndose en las esquinas <o:p></o:p> mal iluminadas de los deseos.<o:p></o:p> Veo personajes inquietos<o:p></o:p> que corren deprisa y sin rumbo,<o:p></o:p> veo, sí, aunque confuso, un bastón de viejo colgado en la pared.<o:p></o:p> Hora tras hora,<o:p></o:p> ligero como las lágrimas de un amante,<o:p></o:p> observo trascurrir este libro apenas comenzado,<o:p></o:p> y lo que leo dice ya lo que he de leer,<o:p></o:p> augura la página secreta que tengo reservada.<o:p></o:p> Vuela un pequeño vencejo muy cerca de mi ventana.<o:p></o:p> En cada momento,<o:p></o:p> un reloj vigilante me recuerda el momento siguiente,<o:p></o:p> como en un poema la rima anuncia el siguiente verso. No hay preguntas, ni explicaciones, ni verbos,<o:p></o:p> el río por su cauce sin un caminante<o:p></o:p> en reposo a su vera.<o:p></o:p> De las orillas de este río brotan azucenas, chopos y olvido.<o:p></o:p> Así, sin saber cómo, con un gusto mineral en la boca,<o:p></o:p> me viene el llanto,<o:p></o:p> pero callo para que no me oigan mis hijos.<o:p></o:p>

2007-11-13T21:59:01Z

2007-11-13T21:56:00Z 56563

2007-12-14T11:40:13Z

poema-xxxvii

2007-11-13T21:59:01Z

1 Poema XXXVII

2007-12-14T11:40:14Z

0.0.0.0

1746

1794 ¿ De dónde viene el aire, Brisa de tus cabellos?<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> ¿De dónde ?<o:p></o:p> Del centro del corazón,<o:p></o:p> Susurro de niño,<o:p></o:p> Del principio de un sueño.<o:p></o:p> Escucha: el rumor anhelante de la malva:<o:p></o:p> ¿Por dónde ?<o:p></o:p> Entre los dedos, silenciosamente.<o:p></o:p> Por eso tu mano, sigilosa saeta,<o:p></o:p> Me llama con esos nombres <o:p></o:p> Que tú y yo conocemos.<o:p></o:p> ¿ De dónde viene el aire<o:p></o:p> Ahora que estamos tranquilos ?<o:p></o:p> No, muertos,<o:p></o:p> No, vivos.<o:p></o:p> Abismados en ojos ajenos,<o:p></o:p> Enajenados.<o:p></o:p> Te quiero, dijiste. <o:p></o:p> El aire, ¿ de dónde ? <o:p></o:p> arrebató las palabras:<o:p></o:p> el destino arropaba nuestros sueños inermes.<o:p></o:p>

2007-11-13T21:50:44Z

2007-11-13T21:49:00Z 56556

2007-11-13T22:05:20Z

poema-xxxvi

2007-11-13T21:50:44Z

1 Poema XXXVI

2007-11-13T22:05:21Z