LA ÚLTIMA CENA

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22460 La última cena.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Termina la noche, amanece.<o:p></o:p> - ¡Eh, oiga! Se equivoca usted: esa luminescencia carmesí sobre el horizonte indica el ocaso ¿no lo ve?<o:p></o:p> Joder, aquí ya no le dejan escribir a uno lo que le pase por los mismísimos. En fin, intentaré que este tipo aclare sus ideas. “Mire la luz de la que usted habla esta en el Este, luego señala el amanecer. Y punto”. Creo que lo habré convencido: un buen argumento, apoyado en la observación empírica, siempre convence. El cielo es azul, eso lo sabemos todos porque lo constatan nuestros ojos desde que nacimos.<o:p></o:p> Parece que se ha callado, así que sigo con mi relato.<o:p></o:p> Termina la noche, amanece. Jesús, sentado sobre una gran roca, medita indiferente a la luminescencia carmesí que cubre el horizonte (se me ha colado un sintagma ajeno al relato; ya lo quitaré cuando termine). Once de sus doce amigos duermen la mona. El vino que trajo Tomás era realmente peleón. Pobre Tomás, siempre que trae vino le hacen la misma broma “¿Tomas, Tomás?” y no le dejan marchar hasta que se ha bebido tres o cuatro chatos. Como el pobre es abstemio, se marcha tambaleando a vomitar de vuelta al ultramarinos de su padre, perseguido por las risas de sus doce amigos. <o:p></o:p> Judas se fue a media noche. A nada bueno, seguro. <o:p></o:p> - Nada bueno, dices. Oyes, que le va a vender por cuatro chavos, el hijo puta ese.<o:p></o:p> ¡Coño! Pensaba que se había ido el pesado este. “Veamos, sería tan amable de dejarme escribir en paz. Esto –que lo sepa usted- es ficción, así que sobran sus observaciones. Puedo poner lo que quiera, es mi privilegio de autor”<o:p></o:p> - ...<o:p></o:p> Parce que se ha quedado sin palabras, a ver si puedo ligar algo con sentido esta mañana. Realmente amanece en la ventana de mi estudio. Aunque la niebla impide ver el horizonte, sé que está allí con su perfil de montañas, sus cuatro nubes y su corona carmesí. Prosigo.<o:p></o:p> Judas se fue a medianoche. Todos se alegraron. A Judas no le gusta el vino y como permanece sobrio termina siempre chafándoles la guitarra y la fiesta. Jesús recuerda la de veces que le han preguntado por qué invita siempre a Judas a las cenas de la hermandad. Siempre responde lo mismo “porque soy el jefe y hago lo que pasa por los mismísimos”. Lo dejan por imposible, aunque evidentemente les jode aguantar a Judas.<o:p></o:p> “Hola”<o:p></o:p> La voz de Judas es seria, cargada siempre de gravedad. Jesús no se vuelve a saludarle. “Siéntate”. Y Judas se sienta a su lado. Permanecen en silencio viendo como acortan las sombras su extensión sobre campos y yermos.<o:p></o:p> “Jesús”<o:p></o:p> “Que” dice sin volver la mirada. Le teme a lo que pueda decir Judas. Sus palabras siempre llevan carga de profundidad. Será porque no bebe, ve a saber.<o:p></o:p> “Jesús”<o:p></o:p> “Dime” Preferiría que esta mañana Judas no hubiese venido. No le apetece su gesto siempre circunspecto, su palabra ajustada. Termina siempre metiendo el dedo en la llaga. Es un verdadero especialista en sacar temas espinosos. Es curioso, ¿por qué le habrá venido ahora la palabra “espinoso” a la mente? Siente un escalofrío. “Dime”, repite Jesús, resignado. Judas nunca se calla, nunca renuncia a decir lo que piensa. Quizás tenga un gran sentido común, pero es desconsiderado, falto de fineza. Es de aquellos que piensan que la verdad va por delante de todo.<o:p></o:p> “No creo que volvamos a vernos”<o:p></o:p> “¿Acaso partes a un largo de viaje?” Jesús está sorprendido esta vez. ¿Será cierto que Judas se va? Los once lo van a celebrar de verdad.<o:p></o:p> - Oiga, usted, como se llame; hágame el favor de escribir con un poco de rigor histórico. Y le digo que eso no es el amanecer, es el crepúsculo.<o:p></o:p> “¿Pero no se había ido usted?” Parece que no va a dejarme escribir en paz el tío este. “Haga el favor de salir de mi estudio; ¿no ve que interrumpe mi concentración. Así no hay quien escriba”<o:p></o:p> - Buen, bueno. No se ponga usted así. Si yo lo que quiero es ayudar.<o:p></o:p> “Pues hace justo lo contrario” He elevado la voz más de lo que acostumbro. La verdad, empieza a irritarme su intromisión.<o:p></o:p> - Vale. No se ponga así. Por mí como si pone a Judas de presidente de los Estados Unidos. Cada cual hace el ridículo como quiere. Ya me voy. Que a mí no me gusta meterme donde no me llaman, ¿qué se ha creído usted?<o:p></o:p> Ya era hora. Sigamos.<o:p></o:p> “El que parte de viaje eres tú, Jesús”<o:p></o:p> “No quiero” ¿por qué habrá respondido esto? No tiene sentido, él no tiene previsto ningún viaje. No se trata de querer o no querer, simplemente ocurre que Judas no es quien para decirle que va ha hacer. Es obvio.<o:p></o:p> “No se trata de que quieras, Jesus”<o:p></o:p> “¿Pero qué tonterías estas diciendo, Judas” <o:p></o:p> “Te digo la verdad”<o:p></o:p> ¡Qué pesado el Judas este siempre con su verdad a cuestas! Sin embargo, Jesús no sabe por qué sigue con la mirada fija en el amanecer sobre la campiña. Ahora las sombras de los almendros dibujan óvalos grises sobre la tierra húmeda de rocío. Se irán achatando hasta el mediodía, cuando formen un círculo escueto alrededor de los troncos. Nada permanece, todo se repite. ¿Es eso el eterno retorno? Le gustaría hablar de eso con Judas: es el único del grupo con quien se puede hablar de cosas profundas. A lo lejos, subiendo por la senda de los olivares, se ve una patrulla de la Guardia Civil. “La verdad no existe, Judas”<o:p></o:p> “Tú deberías saberlo mejor que nadie; Jesús. Pero no volveremos a vernos. Ya no hay tiempo para disertaciones. Sólo he venido a despedirme”<o:p></o:p> No sabe que decirle. La palabra “espinoso” que se le ha ocurrido antes, da vueltas sobre sus cabezas como un ave negra, como un presagio alado. Personalmente, a Jesús, siempre le han gustado los gorriones. Las grandes aves, negras o no, le son extrañas y le causan temor. Águilas, buitres, halcones, amos del éter. No. Prefiere al gorrión brincando entre la hierba o a la golondrina que se afana en su nido. Ahora, dos buitres baten el aire con sus grandes alas encima de la patrulla de los tricornios.<o:p></o:p> “Mírame, Jesús. Por favor, mírame. Quiero llevarme en el corazón otra mirada tuya”<o:p></o:p> “Vete” Ya no puede más. Buitres, tricornios y la voz amiga y grave de Judas, todo junto al amanecer. Éste amanecer. “Tienes razón, no volveremos a vernos” Al fin se ha hecho la luz en su corazón. Judas siempre a sabido ver las cosas antes que nadie.<o:p></o:p> “Adiós, entonces”<o:p></o:p> Se despide Judas; pero, antes de marchar, apoya con suavidad la mano sobre el hombro derecho de Jesús. <o:p></o:p> - Y ahora se irá a cobrar el precio de su traición. ¿Ve como tenía yo razón?<o:p></o:p> “¡Pero no se había ido!” ¿No será posible deshacerme de él? “Mire, esta no es la historia que usted supone ¿entiende? Ésta es “otra” historia; y la escribo yo como me da la gana. Así que haga el favor.”<o:p></o:p> - Usted mismo; pero a mí no me engaña. Ésta es la historia que todos sabemos. Allá usted si quiere pensar que, porque la escribe con cuatro cambios, va a ser “su” historia.<o:p></o:p> “Lárguese o llamo a la Guardia Civil” es lo primero que me ha venido a la cabeza. ¡Con lo mal que me caen a mí los tricornios! En fin, es que cuando me pongo nervioso digo cosas como ésta sin pensar. Aunque creo que, esta vez me habrá servido de algo.<o:p></o:p> - Vale, ya me voy. No volveremos a vernos.<o:p></o:p> ¿Dónde habré escuchado hoy esta frase? Tanto da, lo que importa es que se ha ido y puedo terminar mi relato.<o:p></o:p> Se ha levantado una brisa que estremece las hojas de carrascas y cajigos. Los tricornios cada vez están más cerca. Siente aún, como si fuera de brasa, quemándole la mano de Judas sobre su hombro. Le llegan los ronquidos de Pedro desde la choza donde cenaron. Sonríe pensando en lo bien que lo pasaron durante la cena. Y en todas las cenas que ha compartido con los doce durante los años que llevan trabajando en estos campos. Se pierde en sus recuerdos. ¡Cuántas cosas han ocurrido desde que llegó a estas tierras! ¡Cuánta gente ha conocido! A todos los recuerda hoy con amor. Vinieron a trabajar, a sudar felices por ganarse el sustento de los suyos. Todos le escuchaban, a todos les agradaban los relatos que les contaba. Los más humildes, aquellos que no leían libros, no se cansaban de pedirle que les contara alguna de sus historias, que inventaba para ellos. Él tampoco sabía escribir. Ya lo harían sus amigos, si aprendían.<o:p></o:p> A sus espaldas cruje la hierba seca bajo la bota del tricornio.<o:p></o:p> - Los papeles.<o:p></o:p> Jesús se gira y sonríe con la mirada al guardia civil. Esas dos palabras son las primeras que aprendió al llegar a España.<o:p></o:p> “No tengo”<o:p></o:p> Con un guardia a cada lado, Jesús desciende del monte camino a la extradición.<o:p></o:p>

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1 LA ÚLTIMA CENA

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22460 <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> Tenía el vicio de recordar. La luz era de cera de abeja triste que batía lentamente sus alas hechas para la velocidad; para la agitación cubierta ahora por una sábana de luz alicaída. Todo porque me alcanzaban remotas historias de este país de sol y tinieblas. O mejor: este país donde el Sol anuncia las tinieblas, donde las alegrías apenas pasan de visita por el hogar del pobre y se sumió cuarenta años en el olvido. Unos –casi todos- me decían que había transcurrido mucho tiempo desde que enterraron la carne infecta del dictador. Que no pensara más en eso, que sólo podía hacerme mal. Alguno, me miraba en silencio y a hurtadillas; pero cuando quería dirigirme a él, buscar su compañía, se escondía bajo la mesa o tras unas cortinas y se fundía con las sombras y me dejaba solo, como siempre, con mis recuerdos, sin saber donde estaba y envuelto en esa luz de cera que provenía de candelabros abatidos por la historia y el frenético zumbido de los ordenadores. Huérfano de complicidades para recordar. Pero no había remedio: las evocaciones me invocaban y mi naturaleza melancólica se lanzaba a ellas como la bola de imán busca la barandilla de hierro. Las calles tenían entonces otra luz. Andaba, corría a jugar, a buscar a mis amigos para convertir el parque en una película del Oeste como las del cine de los Escolapios o a jugar a perseguir a Magdalena porque, cuando corría, se le levantaba la falda y lucían sus braguitas blancas, guardianas de algún secreto que nuestras madres silenciaban. Pero la luz era limpia sólo porque nuestros ojos eran niños. No era la luz que iluminaba los callejones sombríos de los talleres donde los aprendices aprendían a ser constreñidos como los adultos y los adultos tejían silencios murmurando blasfemias y las blasfemias buscaban su lugar entre las cloacas y las mesas de las tabernas y las manos grandes y encallecidas y derrotadas llegaban a casa, a la cena y a la cama, refugio y tálamo ya sin luz. No sé cómo fue; pero aquel mundo de silencios reverberaba en el aire y de alguna manera conseguía filtrase y alcanzarme en la luminosidad clara del parque, en el viejo Oeste soñado, en el blanco secreto de Magdalena. Y sólo era un niño. Sería una sombra fugada que querría darme aviso, una brisa de umbrías que susurraba algo incompresible en mis oídos. No sé qué sería, pero me alcanzaba y echaba a perder aquella luz que iluminaba juegos y fantasías, y sembraba premoniciones de lo que terminaría hiriéndome cuando mudara la piel de la infancia. Cuando sin querer abrir los ojos todavía, ya no me era posible cerrarlos porque no me dejaban el ruido de los tornos, el estruendo marcial de batallones que desfilaban el Día de la Patria, o el canto de los jornaleros que cruzaba el cielo de España para recordarnos que habían hombres y hombres, hombres que terminaban las jornadas escondiendo su miedo y su hambre bajo las sábanas y hombres que despreciaban las viandas y se las daban de comer a los perros. Y me dicen que no debo hablar ya de las dos Españas, que eso ocurrió en otros tiempos y no merece recordarse; pero cuando nos miro a todos, cuando nos veo correr y afanarnos, siento que nos reclama una sombra untuosa, que se desliza desde los almanaques clamando justicia. Siento como ocultamos nuestro miedo aún bajo la sabana sucia del olvido y quiero gritar. Pero el grito muere por que ya no hay oídos que lo puedan escuchar, porque ya nos falta la memoria, porque estamos muertos de banal satisfacción. Dejaremos como herencia una mentira. Nos desvaneceremos al fin en cementerios umbríos y cuando un niño vea la lápida que nos señale, algún imbécil dirá: “déjalos, todos eran iguales, los verdugos y las víctimas”. Entonces el Sol, avergonzado, derramará su luz con lágrimas de cera y seremos olvidados como lo fue Cartago. <o:p> </o:p> jtr/09 <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> </o:p></DIV></DIV></DIV> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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1 MEMORIA HISTÓRICA

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22460 Si, quiero ser Presidente de la Generalitat para que me regalen trajes. Ahora ya puedo. No hará falta que me corrompa otorgando facilidades a empresas concesionarias o subvencionadas para recibir sus regalos. Me los harán por amor al arte, por cariño y por que soy tan guapo...<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Y mis compañeros de partido aplaudirán y se felicitaran de qué me quieran tanto esos señores con bigote y correa al hombro.<o:p></o:p> Mañana mismo me apunto al PP. Me conformo con ser concejal de Urbanismo. Jamones a mogollón, habanos, trajes y hasta un Jaguar, me regalaran los empresarios por ejercer imparcialmente mi cargo. Libérrimos capitostes me agasajaran con dádivas con las que completar mi pobre salario de concejal, y con el tiempo puedo amasar una pequeña fortunita vendiendo tales obsequios.<o:p></o:p> Nadie se escandalizará que, con un sueldo miserable, dentro de nos años tenga pisos en Madrid y mansiones en Miami. Los habré ganado en la bolsa invirtiendo el capital de la venta de los jamones, habanos, trajes y el jaguar.<o:p></o:p> Si, quiero ser presidente de la Generalitat de Valencia.<o:p></o:p>

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1 QUIERO SER PRESIDENTE DE LA GENERALITAT PARA QUE ME REGALEN TRAJES

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22460 Un hombre perdió el tren. La locomotora rodaba lentamente, inalcanzable ya, cuando llegó al andén. Soltó el equipaje. Una maleta de plástico negro, pequeña, con el asa dorada. Se quedó quieto, los pies juntos y las manos desfallecidas al costado, mientras en sus pupilas el vagón de cola menguaba hasta desaparecer. A la par, el traqueteo del tren fue disminuyendo hasta que la voz del gentío reinó de nuevo bajo la gran bóveda de la estación. Tomó la maleta y andó el corto espacio que le separaba de un banco metálico que se apoyaba en la desconchada pared de la estación. Una vez se hubo sentado, tras dejar la maleta en el suelo frente a sus pies, permaneció mirando a la gente que paseaba por el andén. Sin embargo, no los veía; no veía a nadie. Miraba dentro de sí mismo; buscaba en el recuerdo algo, aunque no sabía qué. “He perdido el tren” se decía interiormente. Escuchaba en su mente esas cuatro palabras y le parecía que no era él quien las profería. Quizás no había perdido el tren, quién sabe. Tal vez, lo había dejado partir deliberadamente. Igual que había dejado partir tantos días, quizás una vida entera. Se preguntó si realmente había querido subir a aquel tren. Y a los otros trenes perdidos anteriormente. “Es posible que simplemente no haya querido asumir que no quería subirme a esos trenes. Es posible que sólo finja que los pierdo para que no me llamen cobarde” se dijo, y pensó en todas las excusas que había dado cada vez que perdió un tren. Tumbado en un banco metálico de la estación, encontraron el cadáver de aquel hombre que perdió el tren. Uno dijo que había visto una maleta frente a sus pies. Otro comentó que tal vez la habrían robado. Mucho Más Allá, un hombre con su maleta negra y su asa dorada esperaba no sabía qué. ¿Pasarán trenes también en este lugar?, pensaba.

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1 PERDER EL TREN

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22460 Voy a decirlo de inicio: pienso que las leyes prohibicionistas que pesan sobre el hábito de fumar parten de una visión del mundo absolutamente intolerante, fanática y reduccionista. Me explicaré. El prohibicionismo se fundamenta en dos razones: 1- El tabaco produce enfermedad a quien lo consume 2- El tabaco contamina a quienes están cerca de quienes lo usan. Ambas son ciertas. Es innegable. Pero que sean “la verdad” no justifica en absoluto la intervención forzosa sobre los hábitos y costumbres de los seres humano: es mi opinión. Empecemos por esa categoría de “verdad” que atribuimos a los predicados mencionados (produce enfermedad al consumidor activo y pasivo y es un contaminante): ambas son verdades de las que calificaríamos de científicas. Ahora pregúntese usted, querido lector: ¿Quiero una sociedad regida por verdades científicas? Veamos otras verdades científicas: a- El alcohol también produce enfermedad en quien lo consume y además el consumidor incita a otras personas a beber (pues el ejemplo es una de las principales formas de aprendizaje para el ser humano) b- El humo de los motores contamina el aire produciendo enfermedades (similares a las del tabaco) c- Los productos altos en grasas saturadas producen enfermedad. d- La sal sube la tensión. e- La exhibición y la apología de la violencia incita a la violencia. f- La contaminación acústica produce estrés que es un factor de riesgo para enfermedades cardiovasculares y mentales. g- La falta de higiene corporal, además de molesta para los demás, es causa de la proliferación de parásitos y enfermedades. Se me ocurren un montón más, pero con estas creo que hay suficiente para mi propósito. Imaginemos ahora que legislamos con “tolerancia cero” basándonos en estas verdades científicas, que la inmensa mayoría de científicos avalarían, ¿cómo ser´çia nuestra vida?: “Me levanto por la mañana intento entrar en la cocina pero la pulsera control estatal se enciende y me recuerda que debo entrar en la ducha. En caso contrario no podré salir de casa, pues todas las cerraduras están sincronizadas a la pulseracontrol que el benéfico estado me colocó el día que nací. Bueno, la ducha estaba helada, pero hay que ahorrar energía, ya se sabe: su producción contamina. Al fin puedo salir de casa. Dos horas antes de entrar al trabajo que está a diez kilómetros, pues el transporte público es para enfermos y funcionarios. Por el camino veo como condenados bebedores de alcohol arrastran sus cadenas hasta los campos de trabajos forzados (donde se regeneran moviendo una dinamo doce horas al día). No parecen muy contentos, pero bien duchados si que van. La mañana en el taller, como todas. Sin hablar con nadie, pues podría distraerme y causar un accidente. Por eso está prohibido. Recuerdo una vez que se me olvidó y le pregunté a un compañero cómo le habían ido las vacaciones ¡vaya descarga eléctrica me soltó mi querida pulseracontrol! Bueno ha llegado la hora de comer. Menos mal, estaba hambriento. El servicio municipal de buena alimentación ha dejado hoy la bolsalimento en el recibidor del taller. Sin sal, ni grasas, ni pimienta, ni nada que puede resultar un coste a la seguridad social. Me tomo la pastilla y vuelvo al curro. Vuelvo a casa corriendo para la segunda dicha del día, no vaya a retrasarme y me de un otro calambrazo. ¡Uf! He conseguido hacer los diez kilómetros en una hora y media; ahora sí que me apetece el remojón. ¡Maldita sea! Se me ha olvidado quedar con Martita, esa administrativa que me trae loco. Tendré que solicitar un permiso especial. Cojo el teléfono móvil y marco: - ¿Operadora? Mire que quisiera me autorizara, si es tan amable, una llamada a mi novia. ¿Qué para qué? Es que se me ha olvidado decirle donde podemos vernos hoy. ¡Oiga, para nada malo! ¿eh? Ya, ya sé que el uso del móvil puede producir cáncer de cerebro, pero como no está demostrado... No, si no quiero poner en duda la sabiduría infinita de nuestros líderes, señora Operadora. Sólo es que... bueno, bueno, no se ponga así. Ya quedaré con mi novia otro día.- cuelgo un tanto molesto. En fin, qué se le va a hacer. Miraré la tele. Reportajes sobre la reproducción de la ameba. Los que se referían a la de otros animales hace tiempo los prohibieron por apología de la promiscuidad. El otro día me emocioné con el que relataba la vida de un caracol. Aunque me pareció bastante fuerte ¿insinuaba cierto hábito onanista en su hermafroditismo? Se comentó mucho a la salida del taller. Martita dijo que era una guarrada. Leeré el boletín oficial del estado, Recuerdo que mi abuelo decía que en sus tiempos había unos libros a los que llamaban novelas. Cuando le pregunté al maestro, me contestó que estaban llenos de sexo y violencia y que, además, narraban historias de ficción, es decir que no eran reales. ¿Cómo podía gustarle a la gente leer mentiras? Afortunadamente, hoy disponemos del Boletín Oficial del Estado y de diario único de buenas costumbres y logros de la lideresa y su partido. Pena ya ha pasado la hora de poner música... al fin y al cabo es ruido. Bueno, me pongo los guantes de látex y voy a dormir. Mañana será otro maravilloso día.” La verdad científica no puede imponerse a la libertad, ni debe servir para plagar de barreras la vida, ni para llenar las cárceles o hacer de la vida una cárcel. Hay otras verdades. Hay ámbitos de la vida humana que no son reducibles a los “cientifico”, y menos a los “verdadero”, simplemente poruqe no son objeto de ciencia (empírica). Esos ámbitos abarcan la mayor parte de la vida humana, para ellos la tolerancia es vital. El dogmatismo de la “ciencia”, no es ciencia. Es un fanatismo más, que se rige por sus fobias y pretende imponerlas a los demás seleccionando sólo aquellos “males” que le interesan y despreciando otros. Nadie obliga a entrar a nadie en un bar en el que se fuma. Nadie debería poder prohibir que los fumadores se monten un bar o un club o lo que quieran, siempre que no obliguen a nadie a entrar en ellos. El derecho de los trabajadores de los bares es el mismo del de los que trabajan en tantos oficios de riesgo. ¿Acaso un camionero no corre el riesgo de estrellarse cónsul camión, poniendo en peligro su vida y las ajenas? Y eso, después de contaminar todo el día con su camión. Acaso no es peligroso darle a un palurdo un arma para que se pasee por las calles, y los hay con y sin tricornio paseando a nuestro alrededor. Y seguiría con razones y sinrazones escribiendo en contra de los prohibicionistas. Pues por cada argumento suyo, tengo mil. Y los muertos que produce el tabaco sólo me valdrían si los no fumadores no fuéramos a morirnos como los demás. Y mucho me temo que al final del camino a mí también me espera un traje de pino. Buenas tardes.

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1 Ley del Tabaco: la intolerancia de los prohibicionistas

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22460 Da la sensación de que este sistema nuestro es un tanto chapucero y tendencioso a la hora de elegir gobernantes. En primer lugar todos defienden el mismo modelo económico, el mismo modelo de estado, la misma corrupción. Bueno, no la misma, lo reconozco, pero no me negaran que muy parecidas. Al fin y al cabo, las campañas electorales deciden quien manda y son muy caras. ¿Quién las financia? Pues quien tiene la pasta, así de sencillo. Fíjense que cuando un gobierno no les gusta a los USA acaban haciendo una de dos: o les montan un pollo militar o le mandan asesores electorales a la oposición. Bueno, también tienen un recurso frecuente a base de misilazos. Así es mientras no han conseguido que el régimen sea bipartidista como el nuestro, con dos partidos que defienden a ultranza sus intereses de “libre” mercado, circulación de capitales, expolio de materias primas en el tercer mundo, tolera las cárceles secretas, tortura deslocalizada, etc. Todo ello amenizado por entusiastas discursos sobre los derechos humanos (poco más o menos como se usa el término “ecológico” en la etiqueta de un detergente o un nuevo modelo de auto). En cambio, si los pudiéramos fichar como hacen lo equipos de futbol, al menos trabajarían por la pasta y competirían entre ellos a ver quien mete más goles. Y se exibirían para que otro mejor no les quitase el puesto. Entonces les veríamos regatear con los presupuestos generales, driblar con la sanidad, lanzar desde la bandera, golear en la puerta del la depresión. Podríamos silbarles o hacerles la hola. Sería estupendo fichar a Lula, por ejemplo, para nuestro gobierno o que el de Nigeria fichara a Rajoy para que les subiera a primera división. Bush habría terminado cómodamente sus días en el gobierno de algún emirato árabe y Aznar aún valdría para dirigir Haití, donde, comparándolo con Papá Doc, les parecería más que bueno. Claro que Berlusconi, seguiría en la republica italiana, y es que las estrellas con agitada vida nocturna encandilan al público porque son envidiadas. ¡Ahí es ná, poder llenar el xalé de exuberantes meretrices y que te voten aún más! Privilegios de las estrellas. Pero, al menos, harían algo más que lamerle el bul a quienes financian sus campañas electorales, quienes se conforman con que se muevan con la eficacia de un maniquí o la gracia de una marioneta. Que disfruten ustedes de un buen jueves.

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1 COMO EN EL FUTBOL: ¿PODRÍAMOS FICHAR A UN PRESIDENTE DE GOBIERNO GALACTICO?

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22460 LA DIMISIÓN IN EXTREMIS DE BÁRCENAS. Ya no le basta al PP su estrategia de chantajear y amenazar a jueces y fiscales. Ya no basta con señalar a Garzón o al ministro de Justicia. Ya no basta tener inmensa mayoría del Poder Judicial –tan conservador en España- en el bolsillo. No le basta El Mundo, El ABC, La Razón o el Confidencial para ningunear las evidencias. Ya no le basta al PP fomentar la paranoia anticatalanista, antivasca, el miedo al moro, el “España se rompe, y el y tú más. Ya no le basta nada parra borrar la sentencia del Yac ni la del 11M. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p>Ya no le basta nada para mantener la apariencia de respetabilidad, ni la quimera de burlar a la justicia. <o:p> </o:p>POR QUE LAS EVIDENCIAS SE ACUMULAN. Millones en billetes de 500 euros, trajes regalados por empresas beneficiadas, por constructoras recalificadoras, AVES cargados de sobres, espías madrileños y no tanto, utilización de caudales públicos... en definitiva: CORRUPCIÖN. La que dejó ocho años de Gobierno Aznar. De la política económica del BOOM Inmobiliario, del pan para hoy (para mis amiguetes) y hambre para mañana (para todos). Con Correa y el “Bigotes” invitados a la fastuosa boda de la Aznarina. Ya no les basta nada. Se quedan sólo con su poca vergüenza.

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1 LA DIMISIÓN DE BÁRCENAS: LA INDISIMULABLE CORRUPCIÓN DEL PP

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22460 Voy a romper una lanza por la televisión pública venezolana, Telesur. La televisión de Chavez, según dicen. ¿Por qué razón lo hago? Pues porque esta mañana al conectar el Canal + por error he conectado con Telesur. Pensarán ustedes que salía Chavez haciendo proclamas Bolivarianas ¿verdad’ Pues no: quien salía era Uribe, el presidente de Colombia poniendo a caldo a Venezuela diciendo que financia a las FARC. ¡Como! ¿Chávez permite que un enemigo político, de otro país por si fuera poco, se exprese en su “dictatorial” televisión y le acuse ante su opinión pública? Imagínense que nuestros medios de comunicación hicieran lo mismo. Discursos de Kim Jon-il presidente de Corea del Norte, de Ahmadineyad, de Chávez mismo, de dirigentes de la Eta, del Ira, de Al Qaeda, de Hu Jintao primer ministro de China, y tantos otros que ponen en solfa nuestro sistema político. Es como imaginar que Franco hubiera cedido minutos de TVE a Carrillo para que le llamara dictador frente a todo el pueblo español. Pero esos “otros” están vetados en nuestros medios de comunicación, simplemente. Cuanto más, se les atribuyen frases descontextualizadas. Pero dejarles soltar su discurso y, por si fuera poco, el de sus ministros de exteriores, por si no queda claro que quieren decir, es impensable en nuestros democráticos medios de comunicación; a los que tampoco les faltan loas al mejor de los sistemas políticos –el nuestro- en la línea de todos (incluido el de Venezuela). Claro que aquí también podemos hablar de los medios (periódicos y televisiones) de Zapatero o de Aznar (por personalizar), dirigentes de una bidictadura de partido en la que es imposible que otra opción llegue al poder, debido precisamente a su dominio de los medios de comunicación. Así que, a partir de hoy, entre los telediarios españoles que acostumbro a ver intercalaré alguno de Telesur (y otros de Bolivia, Perú, argentina etc., que parece que viven en nun mundo distinto al nuestro, tan unidireccional él. Atentamente El Severo Diletante

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1 La Virtud de Telesur: la Televisión de Venezuela.

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22460 Tengo derecho a estar cabreado con Dios. Y si no existe dios, con la Creación, o los átomos, o la ecuación maldita que nos ha puesto en este lugar. Por que nos ha puesto aquí maditos, sí, malditos. El mismo día que nacimos, sembró en nuestra carne la enfermedad, el dolor y la vejez. Cuando abrimos los ojos por vez primera, plantó en nuestras almas la envidia, el rencor, el odio. Si Señor, estoy cabreado. Cabreado, con todo el derecho del mundo, si es que hay derecho que valga. Pues no se limitó, quien fuera que fuese que nos trajo a la existencia, a jodernos a nosotros, no. Tuvo que poner ante nuestro corazón un mundo de injusticia. Lo veo aunque cierre los ojos. Muchedumbres de niños condenados al hambre, a la enfermedad a la guerra. Veo madres cuyos senos son pellejos vacíos. No basta con el amor materno para llenarlos: para eso vale más un kilo de arroz que todo el amor maternal que posean. ¡Qué! ¿No puedo cabrearme con Dios? ¿Con la “madre Naturaleza? ¡Vaya padre y vaya madre que nos han tocado en mala suerte a los hombres! Alguno vendrá con aquello de que nos lo merecemos o de que los designios de Ese son inescrutables. ¡Chorradas! El dolor, el inmenso holocausto humano que llamamos “Historia”, todos sus horrores, no se justifican con grandes palabras. La sola lágrima de un hombre que ve morir a sus hijos de miseria basta para encharcar todas las bibliotecas de teología o de derecho que se han escrito. Todas las filosofías, todos los poemas, todas las oraciones son inútiles. Incluso son un insulto a quienes sufren. ¿Dónde está la justicia de un anciano abandonado, anegado en sus propios orines? ¿Dónde la poesía en los miembros amputados por una mina o un obús? ¿Dónde andan Dios y la Naturaleza? Podréis cabrearos vosotros, también, conmigo. Podréis quejaros por que mis palabras os han fastidiado el domingo; o porque ensucian los ídolos que adornan vuestras iglesias. Incluso los que decís amar a la naturaleza, podréis cabrearos mucho conmigo si os digo lo más obvio: que a la naturaleza nosotros y nuestro planeta le importamos un comino. La madre Gea y Dios, creo, hace tiempo se marcharon de viaje por el mismo camino; y les adoran parecidos incautos. Sólo quedan átomos, muchos átomos impenetrables y obscenos, y una muchedumbre humana en cuyo corazón se fecundan el rencor y la avaricia. Pero vuestro cabreo tampoco arregla nada. Os digo que es efímero: Dios y la Naturaleza se encargarán de ello. Los seres humanos, los únicos que existen, son los seres humanos concretos: este hombre, aquel niño, esa mujer que transporta un bidón de agua, kilómetros y kilómetros por el desierto, son lo único que existe. Y son efímeros. Negarles, además, la felicidad resulta una crueldad desmedida. Efímeros y dolientes, así somos. No hay nada que hacer. Cabrearse de poco sirve, es cierto. Pero ¿qué nos queda? Una pataleta, poco más. Y la borrachera. Ahogarnos en un mar de whisky, drogarnos o buscar el coito con desesperación. Salir a la calle para huir de las cuatro paredes de nuestra intimidad, para no escuchar cómo nuestra conciencia rebota por las paredes de nuestra habitación, ciega, como un eco de agonía que reverbera culpabilidad y vergüenza. Salir a la calle para tomar aire, para que el ruido de los coches, el tumulto de los pasos de nuestros conciudadanos, el estruendo de la banalidad que ruge vomitada por las puertas de los grandes edificios, por los balcones de los ayuntamientos, las ventanas de las oficinas o las puertas de los almacenes, amortiguen el gran lamento que nos persigue. ¡Dios! ¡Quiero más ruido, mucho más! Pero no hay trompetas celestiales, no hay orquestas siderales, no basta la música perfecta de las estrellas. Nada es perfecto, pues nada es justo. Y por mucho ruido que hagamos, el dolor, el hambre, la guerra, la enfermedad y la vejez componen su fúnebre sinfonía confortablemente instalados en nuestras mismas entrañas: justo allí de donde no podemos expulsarlas. Hoy no toca más que cabrearse. Que yo tenga hoy un motivo concreto o no lo tenga, no cambia las cosas. Seguirá siendo lo mismo cuando yo haya desparecido de la mano de la parca: el dolor y la injusticia nos preceden y nos sobrevivirán. Pero seguiré escribiendo. Lo que sea, poemas o cuentos o novelas. También algún ensayo, alguna reflexión maldita como ésta. Sólo cuando me hablo -cuando os hablo- parece tener la vida algún sentido. Cuando imagino que me escucháis, que compartís conmigo un instante en el mundo, efímero también, de la palabra. Si, seguiré escribiendo; por que sé hacer más cosas que cabrearme con Dios o la naturaleza, aunque estén condenadas al silencio mis palabras. La caracola de los ecos me espera bajo la tierra. Ahora, que ya sé que todos seremos pasto del olvido; barridos por el péndulo implacable de los astros o por la sombra del reloj divino.

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1 CABREADO CON DIOS Y CON NATURA.

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22460 “Dios nos libre” parecen pensar Obama y los dirigentes europeos. Y nuestras “democráticas” televisiones parece que les siguen, dosificando y clasificando la información. Tengo la sensación de que la estrategia del gobierno golpista se ve favorecida por las críticas, cada vez más blandas, de los gobiernos occidentales: se trata de que el tiempo transcurra para que el estado de facto eche raíces. La verdad es que, si mañana los nostálgicos del franquismo dieran un golpe de estado (apoyado por quién sabe quién) parece que nuestros mejores aliado serían Chavez,. Correa, Ortega, Lula Morales, etc. La condena de Obama y su gobierno me recuerdan las hipócritas condenas a los golpistas latinoamericanos en Argentina, Chile etc. mientras se les daba bajo mano apoyo táctico, económico y militar. A medida que transcurren los días desde la asonada hondureña, veo que pasamos de la “firme condena” a críticas más ambiguas al gobierno de Micheleti para, luego, instalarnos en que “hay que escuchar a ambas partes” (¿¡partes!?) No hay vergüenza en los dirigentes occidentales. Igual que Kissinger refiriéndose a Pinochet, parece que celebran –por lo bajinis- a los golpistas que “salvan” a Honduras del izquierdoso chavismo y su correa de transmisión ideológica el ALBA, lleno de indígenas y gentes de mal vivir. La verdad es que a los USA se les ve el plumero: EEUU no ha roto relaciones con el gobierno –golpista- hondureño ni ha retirado a su embajador de Tegucigalpa. Muchos republicanos y no pocos demócratas ven con buenos ojos al gobierno de Micheleti. Lo que, por proximidad, más lamento es el seguidismo a la política americana de los gobiernos europeos. Aparte de por la escasa moral democrática que los inspira, el sometimiento a los dictados de Washington compromete el desarrollo de una Europa fuerte, independiente y comprometida con los derechos humanos. Mientras sigamos aplaudiendo los misilazos sobre civiles en Irak, Afganistán o Somalia, mientras miremos a otra parte cuando se financian e inspiran golpistas amigos (hipócritamente condenados a un tiempo), se condena a Hamas y se besa la mano de gobiernos como el de Arabia Saudí y los emiratos dictatoriales, se amenaza con la guerra a Irán o Corea por su programa nuclear mientras se ignora el arsenal nuclear israelí, mientras le riamos las gracias a los americanos y a sus criminales gobiernos, Europa no dejará de ser el bufón en la corte de Obama (o Bush, o Reagan o el que venga) Pobre Honduras. Y pobre Europa.

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-meterse-honduras-

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1 ¿METERSE EN HONDURAS??

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