83.57.211.142 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 547px; HEIGHT: 602px" height=537 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/alice06.jpg" width=527> Quiero borrar este blog pero No puedo. La decisión es mucho más compleja de lo que pensaba. Me costó bastante arrancarselo a las sombras y aunque he renegado de él en algunos momentos , la verdad es que el corazón se me hace un "gurruño" al pensar que apretando un botonsito me borro tres años de emociones ,pensamientos y sensaciones...vivencias al fin y al cabo no menos reales que las que se sucedieron a este otro lado de la pantalla. Sinfonía opera en el rebullir de las profundidad humana brota cuando el alma se encierra a solas en este blanco y luminoso habitáculo para transcribir por medio de la palabra su cambiante geometría.... cogne, ahora No puedo seguir .. snif, snif ,snif ! Lloro sí. Pues porque me da la gana ¿ qué pasa? y ahora con el disgusto seguro que se me sube la glucosa a las nubes y hasta se me van las ganas de comerme cossitas que me regulen el parasimpático y me devuelvan la risa , pero no puedo ni quiero hacer como si no pasara nada, porque sí pasa , y mostrar lo contrario es fabricarse una mentira que no va a disiparme esta angustia que me ahoga . En la mentalidad de los jovenes "viejos" no tiene sentido alguno establecer vínculos afectivos con una página "gueb" porque es sólo una "representación" coloreada e irreal de lo que podría ser y no es ,pero para los viejos "jovenes" vale la pena tener acceso a ella y compartir palabras ,conocimientos e inquietudes en un clima emocional que favorezca la interacción entre las mentes que concurren en tan mágico invento. Es un instrumento eficaz , y aunque a veces nos preguntemos cual puede ser la eficacia de un espacio en el que siempre se parte del engaño ( mentimos desde el momento en el que asumimos nick , nos identificamos con el personaje y vestimos su piel como si hubiesemos nacido con él) no escapa a nuestra comprensión que entrar en alguna de ellas , además de provocarnos admiración ( ¡qué importante y grato es admirar la capacidad y la sensibilidad de los demás!) ,procurarnos posibilidades de enriquecimiento personal y ansia de exploración de la realidad propia por analogía con la que se da en el sitio , hace las veces de gorrión que llega hasta nuestra ventana cuando la tristeza y la soledad toman parte en la existencia de las personas por motivos ( enfermedad, incapacidades ,temperamentos apocados..) para casi todos conocidos en algún momento de la vida . ¡Vaya tela! Ahora vayan a pensar que una página" gueb" es como el calorsito que da una persona con su voz y sus manitas ,pero no olviden que casi todas tienen alma ,el alma de sus autores ,que al fin y al cabo no se puede disfrazar ni con el nick más superchulo del mundo porque el alma surge libre hasta de la amalgama de palabras más compleja creada por la condición humana. 1 2009-12-08T01:19:15Z 2009-12-07T23:48:00Z 416338 2009-12-08T02:23:06Z no-puedo- 2009-12-08T01:23:25Z 1 1 2009-12-08T02:23:06Z 81.44.6.173 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/medium_IMG_1389-2.jpg"> Las pequeñas manchas amarillentas en los dedos y en el dorso de las manos le delataban : el abuelo "Curro" era un gran echador de humo. Fumaba "picao" y llevaba siempre en el bolsillo izquierdo de la pelliza una petaca de cuero con más cardenales que las rodillas de mi primo Joselín cuando llegó a la edad de entender que erguido y paso a paso, el movimiento quedaba claramente demostrado; un mechero de yesca y un "librillo" rectángular de papel de fumar con letras muy gordas y ribetes amarillos y morados que nunca dejaba a la vista de los nietos que le revoloteaban los domingos y fiestas de guardar. Levantaba pausadamente las manos , se palpaba el cuerpo en toda su longitud hasta dar con su tesoro, se vaciaba el bolsillo y sin inmutarse ante los despectivos signos que la abuela Dolores le enviaba desde el portón de la cocina, se liaba un cigarro con la parsimonia , la destreza y la facilidad del que llevaba años y años ejercitándose en el vicio. Con tono urgido , renegando de su asma y en cuatro caladas apagaba el cigarrillo , se ponía en pie, se acercaba al aparador del comedor y vertía dos dedos de FEO en un vaso chato con la previa advertencia ( sabía que su Lola lo estaba escuchando con la paleta en las manos) de que un poquito de alcohol, de cuando en cuando, es cosa que el organismo agradece y que por eso el hombre en todas las épocas y lugares siempre se las ingenió para invertarse bebidas que le procuraran el "calorsito" de la embriaguez. Se zampaba el trago de una vez , se giraba de espaldas al portón y se volvía a llenar el vaso nuevamente guiñandonos , sonriendo con aire suavemente paternal y reclamandonos silencio con un gesto del índice y un gorjeo muy musical - Ayyyyy! .. Ayayayayyyyy mi Dolooooo... Ayyyy , mi paloma de mi corasóooon.... Miraba el reloj de bolsillo que llevaba colgado de una cadenita de plata que decía que le habían regalado los de la militancia , le daba cuerda y fingiendo una repentina alarma ante el recuerdo de una cita ineludible salía pitando de la casa no sin antes recoger de la puerta a Joselin que en su manía de dar los pasos más grandes que lo que sus piernecitas le permitían casi siempre andaba rodando a gatas por los suelos. Le colocaba sentadito en el rebate y con voz idolatrada gritaba: - Doloreeeeeesss... este niño necesita el andador o que su madre le aparte con sus brazos de tantos derrumbamientos . ¡Cuidao cómo tiene las rodillas! ¿ Viene alguien o te lo llevo a la cocina? Nunca sabiamos hacia donde dirigía sus pasos en esas horas de domingo ,pero la abuela decía que en la plazuela de Miragenil él se divertía escuchando a los charlatanes que vendían sus inventos y baratijas a fuerza de labia y prestidigitación de ingenio , que se complacía escuchando las coplillas que se sacaban los amigos y contemplando a las mositas con palmito provocativo que se paseaban por entre las palmeras y los bancos con la ilusión de que les saliera algún novio. El abuelo Curro era muy enamoradizo y a pesar de ser ya un hombre maduro se entregaba con pasión a los ojos y chavala que se pasaba por su lado , piropo que le soltaba con pasión y desparpajo. La abuela le reñía y le decía que ya comenzaba a desear que la edad y la "desilusión" le libraran un poco de esa pasión que era como un vicio y que el Señor le concediera la indiferencia que le permitiera soportar la vida a su lado sin tan malos ratos . Nosotros no entendiamos nada porque ella siempre se lo decía muy apartado y muy quedo ,pero sabiamos que algo raro le estaba pasando porque se ponía muy colorá y casi siempre se giraba con una punta del delantal prendida de dos lágrimas que le rodaban cara abajo . -" Sólo esperas que me llegue la vejez para verme vencido" - le escuchabamos. 0 2009-11-27T21:03:23Z 2009-11-27T20:02:00Z 412346 abuelo-curro 2009-11-27T21:03:22Z 1 1 2009-11-27T21:03:23Z 83.60.210.173 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 544px; HEIGHT: 446px" height=270 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/WILLY20RONIS.jpg" width=430>¡ Oh las hermosas palabras que salen de paseo cuando un papel salta del bolsillo y la mano borronea en él el fruto de un pensamiento, un sentimiento o un recuerdo! Las palabras son doradas imagenes que se se desprenden del alma como las ramas secas que caen del árbol desbordado de verano. ¿ Adónde van las palabras en invierno? A veces me las quedo mirando y las veo testimoniando su desconcierto , su laceración , en plena oscuridad , ante un desconocido camino . Hablan poco en ese ciclo, pero en su esencia hay un mensaje de conciliación que me parece " la hondura "más hermosa del dolor no confesado que han sufrido en el tiempo que fueron cuerpo y compañeras entrañables del árbol . A veces saltan con descuido al papel , llegan a él con el pelo levantado y se echan a dormir en surcos aún no segados por la hoz del que las ha parido . Cantan o susurran con ojos pacientes , la cabeza inclinada esperando , esperando en sus infinitas celdas que nadie las convierta en gavillas de papelera o en burbújas fugaces que nunca formarán espumas admirables . Las palabras, Don ... las palabras enamoran cuando son como campanitas que alzan el bronce al sonido y se convierten en tonos bajitos muy mantenidos .... ¡músika , músika que ahuyenta el invierno! , alas pacientes que pueden hacer del tiempo una escala hacia el cielo . Las palabras son tormenta , rayo y trueno que hunden en la herrumbre y la tiniebla la tibieza de los bellos gestos cuando se afirman en ese punto extremo en el que la campanita suena a golpe o a grito . Aguardan , brotan y se vienen contigo cuando menos las esperas.. Como si a sus oidos hubiese llegado una hermosa invocación que las conmueve y las suspende en invisible luz , rompen el sortilegio que las inmoviliza en el ahogado mar de la memoria y vuelven a la vida en un ritual liberatorio con final efímero . Las palabras son un misterio que se alza en toda su estatura para gritar lo que les fascina con un horror casi sagrado. Son criaturas plásticas , sometidas al capricho errante de quien las piensa , marionetas inmortales flotando en el huso de viento que las arrastra una y otra vez hacia la honda y desolada guarida del rencor y la desdicha. Pues Don... todo vino porque una de ellas apareció dos veces en el mismo día ( la primera en casa de D. Reverte , y la segunda entre un montón de libros de mi "Sillón de orejas " preferido ) y me dejó mirandola como la veo ahora mismo : con sobresalto final , con incertidumbre y con una risita . ¿ La adivina ? 0 2009-11-25T20:59:48Z 2009-11-25T20:21:00Z 411459 palabras 2009-11-25T20:59:48Z 1 1 2009-11-25T20:59:48Z 83.60.210.173 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 553px; HEIGHT: 646px" height=581 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/337744_diana_bathing_nymphs_hi.jpg" width=468>Corrían los tiempos de 1817 y le volvían al corazón los versos de "Sueño y poesía", donde en vano había pedido a los dioses sordos que le dieran diez años más para sumirse en poesía. Pero Fanny lo devoraba todo, crecía en sus sueños como un juego de agua , y le arrancó una carta de soledad y pasión que quizás debió pasar como un huracán por los ojos de su conmovida lectora: " Ayer te escribí una carta . Seré lo bastante egoista para enviártela aunque sé que te apenará un poco, pues quiero que veas lo desdichado que soy por amarte , y como lucho todo lo posible por convencerte de que entregues tu corazón a quel cuya entera existencia está suspendida de ti. No podrías dar un paso ni parpadear sin que mi corazón lo recibiera de lleno...Estoy ávido de ti. No pienses en nada más que en mí . No vivas como si yo no existiera ...No me olvides...¿ Pero tengo derecho a decir que seas desdichada por mi causa? Me lo perdonarías , si supieras con cuánta pasión deseo que me ames ...Y para amarme como yo a ti, no debes pensar sino en mí , y no escribir unas frases como esas . Ayer y esta mañana me ha obsesionado una dulce visión : te veía todo el tiempo con tu disfraz de .. ¡ chiquilla! ¡ Cómo sufrieron mis sentidos ! ¡ Cómo te ha seguido mi corazón ¡ Cómo se me llenaron los ojos de lágrimas! Creo firmemente que un amor verdadero basta para ocupar el corazón más dilatado..Cuando me enteré de que habías ido sola a Londres, tuve un choque ...aunque lo esperaba. Prométeme que no lo harás por algún tiempo, hasta que yo mejore . Prométemelo y llename la página con los nombres más cariñosos. Si no puedes hacerlo de buen grado, entonces dime, mi amor, dime lo que piensas , confiesa que tu corazón está harto , encadenado a lo mundano. Quizá entonces yo pueda verte con más distancia , y no te sienta tan próxima a mí. Si tu pájaro favorito huyera de la jaula ¡ cómo sufrirían tus ojos mientras alcanzaran a verlo! Pero apenas se perdiera en la distancia , te recobrarías un poco. Quizá si tú quisieras confesarme, si tal es el caso, cuántas cosas te son necesarias aparte de mí, yo podría ser más dichoso al sentirme menos atormentado. " ¡Ah!- exclamarás-¡ qué crueldad! No dejarme gozar , desear que sea desgraciada!" Debes serlo si me amas...por mi vida te digo que no me contento con otra cosa. Si realmente puedes divertirte en una fiesta, si puedes sonreir en la cara de las gentes , y desear que te admiren precisamente ahora....ni me has amado ni me amarás nunca . Para mí la VIDA no es más que la certeza de tu amor . Dámela , mi más querida . Si no llego a convencerme de ello , me moriré de angustia . Si nos amamos, debebemos vivir como otros hombres y nujeres ; no puedo tolerar el veneno de la moda , la fatuidad y el chismorreo. Debes ser mía , hasta morir en el tormento si yo lo quiero. No pretendo tener más sensibilidad que mis semejantes , pero deseo que releas seriamente mis cartas, amables o no, y consideres si la persona que las escribió es capaz de soportar por mucho más tiempo las agonías y las incertidumbres que tú sabes crear con tu especial manera de ser . Recuperar la salud no me servirá de nada si no has de ser enteramente mía cuando esté bien. Por el amor de Dios, sálvame ....o dime qye mi pasión es demasiado terrible para ti. Una vez más, que Dios te bendiga. J.K. No, mi dulce Fanny....estoy equivocado. No quiero que seas desdichada...y sin embargo lo quiero, es necesario mientras haya una belleza tan exquisita ...¡ Mi más querida , mi adorada ! ¡ Adiós! Te beso...¡ Oh tormentos! <BIG></BIG> 0 2009-11-24T10:52:29Z 2009-11-24T10:50:00Z 410748 -how-my-senses-have-ached-at-it- 2009-11-24T10:55:07Z 1 1 2009-11-24T10:55:07Z 83.32.173.129 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 556px; HEIGHT: 602px" height=455 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/Leda20y20el20cisne.jpg" width=481> El silencio ha apagado los últimos rayos verdes sobrevenidos del brutal encuentro de la misma forma que los trajo: con un centellear parpadeante acompañado de un trueno muy prolongado. Concluyeron los trueques de exclamaciones , gritos y fluidos .., y mi candil, caido sobre un peñón cónico invertido ,formado de huesos,hojas y otras fibras extrañas ,pone reflejo de plata sobre el imposible cielo obsidiana que cae sobre mi Purgatorio. Las formas se alargan en la niebla espesa del humo hasta parecer esbeltas cúpulas góticas danzando entre las sombras; y desde una ciclopéa escalera que baja del reino de arriba , dos cuerpos sin hombros descienden portando un estero poblado de almas dormidas que pronto desaparecerán sin morir en este desorden etéreo , en esta confluencia de pecado , fango y fuego que reina en el "mundo del semiabajo". Las manos adornadas de ribetes y puntillas han olido el pecado, y desde hace dos horas nos llaman a grito pelado sin hallar más respuesta que el eco de sus voces en el hueco sin fondo del abismo fangoso al que arrojan las almas indignas que nunca alcanzarán la puerta del perdón. Miro muy de cerca al morros , que débil como quedó después del segundo acceso , cayó en el providencial alivio del sueño .Y en él sigue, graznando acompasadamente como un pajaro que vuela hacia el agua que calmará su sed ,con un garraspeo que más que ronquido parece el estertor de una cafetera de puchero . Aún conserva la dureza de la carne despojada de cualquier pudor y el gesto que revela que a la primera de cambio volverá a dejarse llevar por sus instintos más profundos . El deseo en mí aún no murió pero él no lo sabe ni puede imaginárselo porque al forzarme a seguir adelante me ha inferido una ofensa que enterró cualquier posibilidad de comunicación . Su sueño se puebla de palabras , (las siento, las siento) de manos que se posan en mi hombro , de ojos que se sientan a mi lado como queriendo dar una explicación : - ¡ Qué estrecha la puerta del perdón , y qué angosto el camino que lleva a ella! . Somos dos , somos dos en un mundo distinto. Somos dos almas a las que nadie impone dominación ni más ritmo que el que su propia conciencia le dicta . Somos dos almas desunidas que han vuelto a encontrarse , inseguras e insaciadas del mundo y de sí mismas que proceden a romper todo lo que pueda oponerse a su acoplamiento. Te he sembrado de mí huyendo del animal que llevo dentro , creando "sentido" con cada gesto y sin pueriles disimulos. Reserva el mejor lugar de tí para llevar contigo a todas partes , el mejor , el único libro que nunca encontrarás en todas las páginas moteadas de húmedos siglos que pueda darte ese "ratoncillo" que todo lo más que ha visto en su inútil existencia , han sido las paredes de un sótano . Yo he sido Ulises , visitador de paises portentosos , capaz de ignorar sirenas y tretas del universo . Yo he visitado el mar sin peces , la confusión de los cielos y el lado de la montaña donde el alma se echa a llorar .. Yo he sido Polifemo y más , mucho más . No le escucho, no le sigo ...No hubo el menor gesto de kariño en su abrazo rápido y brutal y ahora la desconfianza y el temor se han instalado en mí sin esperanza de hallar comprensión. ¿ Dónde andará "Firmin? ¿ No habrá más que silencio e inmovilidad detrás de las sombras? 0 2009-10-09T19:26:49Z 2009-10-09T18:05:00Z 389452 purgatorio-sigue- 2009-10-09T19:26:49Z 1 1 2009-10-09T19:26:49Z 83.32.173.129 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 555px; HEIGHT: 682px" height=792 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/Jacques_20de20Backer_Venus20und20Amor_Berlin.jpg" width=607> La mano adornada con ribetes y puntillas ha estado hablando durante un buen rato y, en mitad de su discurso , he tenido que tumbarme varias veces ,porque me caía al suelo. " No hay salvación posible para los No arrepentidos . No hay salvación para quien caiga en el pecado que levanta y zarandea el alma . No habrá perdón para quien se arroje , descienda y brame en el torbellino del agua que calienta y corrompe " - repite insistentemente con barbas dibujadas en negro sobre dedos de hielo cerrados en puño. No puedo, no puedo... De pronto, pierdo toda razón, e incapaz de sobreponerme al miedo al fuego eterno , me abrazo a " Firmin", buscando el calorcillo de su cuerpo , no con gestos de amante o de pecado, porque a ver qué cogne puede hacer con una rata por muy chispeante y conmovedora que sea , el alma de un humano ; sino de de niña asustada que se cuelga del cuello de su madre y se deja mecer por el ritmo amoroso de su abrazo. Pero " Firmin" , ser solitario que ha crecido entre empellones , chillidos, mordiscos , zarpazos y ninguna madre , se queda boquiabierto con gesto de nada y mirandome como si yo fuese la decimotercera teta que nunca ha encontrado en toda su inútil existencia . ¡ Rayos! chillido...levanta!.. levanta! chillido ...levanta! - declama en estilo Hamlet y empuñando media hamburguesa de Macbeth . ¡ Levanta ! ..jiiiiiiii!...jiiiiiiiii!....jiiiiiiiii ! . Me río para no llorar . Hay que reconocer que te quedan muy propios los dramas. ¡ Ay, qué payasa ! Dominando apenas el equilibrio me levanto y con mi cándil chisporroteando enfoco la cara del que hasta ahora ha sido mi soporte y mi refugio en este desagüe de almas mudas , desperdiciadas e inútiles ..y muda de espanto compruebo que en esta turbamulta de viento frío y mangas de humo , el cuello maternal al que me he asido no es otro que el del señor "morros" . - Jiiiiiii.....jiiiiiiii.. Mira. Sí , mira y calla . Tu locuacidad está condenada al silencio . No tienes voz . Todas las frases bellas que revolotean en tu mente como mariposas presas en una jaula están asfixiadas y reducidas al sinsonido . No saldrás de aquí ni nadie vendrá a buscarte porque por más que lo intentes Venecia no te oye . Con los dientes apretados , resguardando mis oidos entre mis manos para no ver lo que ocurre y como se acrecienta mi miedo , adelanto un movimiento de pierna directa a los cuadrongos del "morros" ,pero como el terreno en el que me asiento está mojado por casi medio metro de agua tibia , resbalo y voy a caer de culo con las piernas tremebundamente abiertas .. cosa que aprovecha el "morros" para hundirme entre ellas de golpe certero la cabeza. Intento deshacerme de la angustia con entereza , cuando una lengua de suavidad extrema , amartilla , desprende y se afirma con la efectividad de un garfio sobre el monte de mis sentidos . La parpadeante claridad de mi cándil que quedó enmarañado entre un remolino de hojas secas y negras se yergue en lluvia de fuego verde repentino . La resistencia es tremenda hasta que llega el momento del cataclismo. Incapaz de levantarme y totalmente rendida a la cercanía del miembro húmedo , la furia del primer momento se ha convertido en remanso con prestancia de coreógrafo totalmente entregado . Comprendo que en torno nuestro las manos adornadas con ribetes y puntillas miran y ejercitan la severa disciplina que me será impuesta cuando el desarrollo del pecado haya llegado al punto de bramar sin sonido ,pero me resulta del todo imposible resistirme a la maraca y a las sonajeras del "morros" , y aquí estoy , revestida de ese "sentir" que toca de cerca la muerte en jarra de sonido ronco y preguntandome donde puñetas se ha metido " Firmin" y si encontraré de nuevo su cuello para esconder mis lágrimas . Vendrá a buscarme porque llevo conmigo a Baudelaire y a Keats que ha prometido casarse con Fanny antes de morirse y él me dijo que le viene estupendamente bien la poesía que aligera las penas a los tristes solitarios con hambre insaciable de libros. 0 2009-10-08T19:33:45Z 2009-10-08T18:14:00Z 388982 purgatorio-ii 2009-10-08T19:33:45Z 1 1 2009-10-08T19:33:45Z 83.32.173.247 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 560px; HEIGHT: 532px" height=374 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/tintoret_1b.jpg" width=443> Anoche estaba tan cansada que apenas si podía mantener los ojos abiertos. Así que me fui a la cama , convencida de que, unas cuantas horas de sueño obrarían maravillas sobre mi mermada capacidad de raciocinio. Antes, el cansancio físico-mental y una apatía injustificada me alentaron a iniciar una meticulosa ruta calculada ( ducha caliente, infusión y bañito en crema) que supuestamente me llevaría hasta Morfeo , sus cuadrongos de piedra y su tibia lengua griega . Nada más lejos de la realidad ,porque apenas si me había acomodado en la "bendita palabra" cuando unas horrorosas ganas de llorar , bajando por una escalera de emoción desbordada , me cogieron a traición , me pusieron en pie , me mojaron sin piedad, y sin mediar ni media ,me soltaron en un terreno en el que el lenguaje era de urgencia aprehensión y el paisaje millones de imagenes blancas que se inclinaban sobre mi cuerpo y me examinaban meticulosamente ,levantandome los párpados , tomandome el pulso y movilizandome con suavidad el cuello. Abrí los ojos un momento, y entre brumas pude ver un enorme bigote alto y moreno con un tubo muy finito en las manos y una bolsa de plástico transparente que colgaba de un palo encendido de luz roja . - Despierta, despierta ..Asistes al despuntar del pensamiento . Aún sigues viva . Busca tu alma, explora, aprende , tantea .. Estás en el Purgatorio , lugar donde las deudas nos ahogan y las ambiguedades de matices intercambiables nos constriñen en estructura absurda de normas y dogmas . Aquí no hay negro ni blanco . Aquí la realidad es un mosaico multicolor de pecados y culpas infinitas . Permanecerás algún tiempo entre nosotros, entonarás cantos religiosos , desistirás de llevar vaqueros , falda corta o jersey de escote pronunciado . Te colgarás del cuello un hermoso rosario y rezarás de rodillas sobre el duro suelo empedrado hasta que se agote la luz del candil que te asignaron en la entrada , o alguien de arriba te reclame . Si consigues llegar al final del trayecto limpia de identidad , de diferencia y de EGO , sentirás que las lágrimas y la emoción que te hicieron bajar hasta la lavandería del alma , te recogerán en dulce amor y te dejarán de nuevo en tu cama y con ganas de reir. - Ah! .En tu tiempo libre podrás disfrutar de la biblioteca de este rincón . Cuida de los libros que aquí hay poca visión y a más de un alma se le olvida retirarlos de las zonas de fuego y ya estamos bajo mínimos. No pude entender nada más, porque al sentir crecer una oleada de ira en mi interior contra el bigote y su retahila de mandatos , reglas y rezos , un puño de humo en toda la cara volvió a sumirme de nuevo en el ¿ sueño ? . Así , sin sentir, permanecí durante un tiempo ininteligible para el koko humano y así hubiese permanecido hasta la Navidad del 2010 por lo menos , si una mano sin brazo, adornada con ribetes y puntillas, no me hubiese recorrido la espalda desde el cuello hasta la cintura y me hubiese dejado con los pies en la superficie de Jupiter de puritito gusto . Despierto, despierto ... ¿ De quién sería la mano ? . Todo estaba muy oscuro y apenas si podía distinguir brazos de gente enfervorizada salpicando de agua bendita piedras , ojos , pechos y rabos , de labios burlones ,pelos y culos de todos las formas y tamaños . - Ah sí? . ¿ Te incomodan mis preguntas ? . ¿ No soportas mirarme a los ojos ? ¿ Te gustaría saber algo más ? - susurran unos morros no identificados . Ven , que ahora mismo las manos con puntillas están almorzando y esto está tan lleno de pecados que , uno más , uno menos, nadie va a notarlo . Soplando , soplando me fue arrastrando . Yo sólo sentía que descendiamos cámara abajo hasta llegar a una enorme Roca rectangular cubierta por una funda de fieltro rojo en la que reposaban un viejo vaquero , unas camperas desgastadas y una camisa de franela de cuadros azules y rojos . Al fondo , una cancela de hierro protegía una puerta de fuego que parecía ser su objetivo . No se veía nada , pero un viejecito de larga barba blanca se levantó de un rincón al vernos y le preguntó algo ininteligible a los "morros" . - Saca , saca las llaves viejo o te quedarás aquí hasta que Matusalem nazca y muera de nuevo. El viejo salió corriendo y de alguna parte a mí me llegó un chillido débil y agudo , enloquecedor en su persistencia y molestisimo para los oidos . Miré hacia el suelo y algo parecido a un hocico canijo, ciego y desnudo , olisqueando el aire y tirando del pellejo de mi pie izquierdo dijo: - " Beati misericordes . Goza y no preguntes " Con la boca abierta de puro asombro ,me paré en seco ,me detuve en los ojos del ciego como un gavilán dispuesto a saltar sobre su presa y le pregunté nombre , pecado y razón por la que al tiempo que mordía mi pie izquierdo deshojaba " Finnegans Wake " como quien descascarilla un huevo. Sorprendemente , esos ojillos me respondieron que se llamaba " Firmin " que había llegado hasta allí porque a su madre Flo se le había ocurrido ir a parir al Purgatorio y que devoraba a Joyce porque aunque era uno de los Grandes , esa era la obra maestra menos leida del mundo y que entre todos los devoradores del Paraiso habían inventado un juego en el que había que adivinar a qué sabían los libros . - Corre , corre , deja a los " morros" y vente conmigo que aunque ya hemos descubierto que Jane Eyre sabe a lechuga , aún quedan por probar " El gran Gatsby ", " Las almas muertas" " Midlemarch" " Peter Pan " " El amante de Lady Chatterley " y la " Espada encendida " . Bueno , considerando que los morros prometían sabores diferentes para todos mis sentidos , pero no tantos como los que se encierran en cada palabra , en cada frase y en cada una de las imagenes que mentalmente podría extraer de todos esos libros , decidí darle el esquinazo a "morritos" y salir pitando detrás de mi rata solitaria y su alma de lectora empedernida . 0 2009-10-06T19:09:55Z 2009-10-06T17:35:00Z 387806 purgatorio 2009-10-06T19:09:55Z 1 1 2009-10-06T19:09:55Z 83.39.106.157 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/girodet_1221060299.jpg"> SI EL AGUA SINTIERA. Si el agua sintiera, si no precipitara en cascada su enajenado ingreso en el corazón de la tierra. Si el agua sintiera, si cuando asoma el alma en hojas secas removidas supiera que por ella en dorada imagen de madurez , en neblinas de cáscara morena aguarda, cabeza inclinada, la serenidad en su hondura más pura . Si el agua sintiera, si escuchara al viento que la aventa si oyera la músika que las nubes, ebrias de cálidas flores tardías, trompetean. Si el agua sintiera , si no mirara hacia donde mira si no buscara la anuladora adhesión si no se ahogara entre enceguecedoras lágrimas. Si el agua sintiera , sabría que la soledad no duele , que el silencio es un verso amigo . 1 2009-09-29T18:59:43Z 2009-09-29T18:42:00Z 384416 2009-09-29T19:33:05Z si-agua-sintiera- 2009-09-29T18:59:43Z 1 1 2009-09-29T19:33:05Z 81.44.190.202 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 554px; HEIGHT: 644px" height=481 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/00077201.jpg" width=413> Toy muy desganada con el blog . Esto está más solo que la UNA y mis musarañas siguen de excursión . Pensaba seguir toda una serie de "déjà vu", pero para qué ? cogne ..¿ para qué? . - Anda ya tonta... ¡cuentate algo ! Va ! - Pues mira , por aquí queda una disfrazada de vampira . ¡ Cogete unas palomitas guapa y ponte cómoda!, pero no te prometo nada . Durante mis ochenta años recien cumplidos me ha sido inevitable desplazarme por lo ancho y largo del mundo llamado real . De Estaca de Bares al cabo de Gata , de Houston a Leningrado , de la Patagonia a Milán , de Mozambique a Rekiavik he tenido la suerte de contemplar maravillas naturales de verde sin podar donde nubes de mariposas blancas se alzaban en impresionantes vuelos de algodón y el sol ,inmutable en su ambición , seguía quemando en plena noche . También he pisado calles de aliento fétido y roce musgoso y umbroso y hasta me he comido un queso de bola con más agujeros que un gruyère . Pero de todos , todos, los desplazamientos emprendidos , ninguno como los realizados en mi koko , conduciendo mis pensamientos por tal o cual camino ,tirada siempre por la imaginación. Una vez , durante uno de esas "idas" , entré en un cuarto muy reducido , sin más luz que la que penetraba por una ventana que daba a un estrecho patio. Allí, un catre con un colchón , una pequeña mesa cubierta con un tapete más viejo que matusalem, una palangana del tiempo de maricastaña al lado de un cubo de agua y dos sillas de enea componían todo el ajuar de la modesta estrechez. Sobre una de las sillas, que parecía reemplazar la ausencia de la mesilla de noche , una especie de quinqué de metal blanco con un cabo aceitado alumbraba una pila de libros y un montón de sueños y esperanzas en forma de letras escritas en papeles ajados y algo desordenados. Mon Dieu !. He viajado en el tiempo y he llegado a caer en un cuarto de estudiante de allá por los años en que las "luces " se apagaban y las ideas se convertían en hechos a flor de piel . Embriagado en una profundisima abstracción , pasando olimpicamente de todo lo que le rodea , un joven de enormes ojos negros , con el alma henchida de deseos sin nombre, de esperanzas sin limites , y de pensamientos , vaya usted a saber si puros o no , siente un ligero escalofrío al recordar las últimas palabras leidas a Rilke . " Aún al prisionero que se pudre en la lobreguez de la mazmorra, la infancia le asiste secretamente hasta el fin . Pues ella , ajena al tiempo , sostiene al corazón". Poderosa es su imaginación y aunque tiene cara de llevar más de dos días sin pan y con grandes congojas morales , salta de hoja en hoja con una actividad casi de cuarta dimensión , se sienta en una de las sillas de enea y bajo esa tenue luz que parece dar la sensación de estar anocheciendo ,proyecta la creación de un libro . Me devora la curiosidad . No sé si es un pensador , un poeta ,una persona que rebosa idealismo o todo ello en uno . No sé como se llama . Desconozco el idioma que saldrá de sus labios , sus creencias , sus costumbres y si ama la soledad para poblarla con hijos de su mente o sólo para liberarse de todo lo externo. Me asomo a una de las hojas que parece haber salvado del fracaso y del resto de la silenciosa ruina que asola casi más de la mitad de la otra silla y leo : " Yo soy el poeta . El poeta que no trae ni los pergaminos del historiador ni el compás del arquitecto; que ignora aún el tecnicismo del uno y apenas si , merced a las tradiciones , puede seguir al "otro" por entre las enmarañadas sendas de su abrumadora sabiduría . El poeta que sólo pide un rayo de inspiración y un instante de calma . El poeta que sueña entre la melancolía alas transparentes para volar hasta la belleza , huerfano de dolor profundo , y pedirle a la estética del sentimiento una lágrima y un canto ." Dios y muros sombríos ! vaya un párrafo revelador de la imaginación , la soledad y el idioma extraño que le controla y le conduce . Creo que es un romántico , uno de esos espiritus que veneran el éxtasis estético y que ingenuamente cree en el poder del poeta sobre el tiempo y el espacio . Alguien capaz de pensar que sólo un poder es capaz de devolver el esplendor y la hermosura a la barbarie de los hombres: la mente de los poetas . A juzgar por su ensimismamiento supongo que le he encontrado en uno de los momentos más inspirados de su vida . Acusa cierto cansancio y a pesar de que mi curiosidad nunca se empacharía con las mil y una respuestas que esas hojas escritas ofrecen , es tarde y tengo que retirarme . No me resisto , no me resisto ... ¿ Cómo se llamará el poeta que ama el silencio para escuchar en él a su espiritu ? Ohhh...! Levanto una hoja en blanco ,y debajo, escrito con formas casi de liturgica oración , leo : " Memorias de un pavo" GUSTAVO . Madrid . Diciembre de 1865 2 2009-09-22T19:49:14Z 2009-09-22T18:06:00Z 380901 2009-09-28T22:29:15Z cuarto-del-estudiante- 2009-09-22T19:49:14Z 1 1 2009-09-28T22:29:15Z 83.39.16.255 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 518px; HEIGHT: 477px" height=202 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/dseymour.jpg" width=190> Nadie lo sabe . Lucha en la imaginación soplando una caña llena de burbujas de jabón .Fabrica barquitos , plumas , flores cargadas de hojas que estallan en el aire antes de llegar al suelo y tornarse sútil alimento terreno. ¡ Di! - En esta casa mando yo . Aquí se hace lo que yo te diga . Aquí no gobierna la democracia .Quede claro que tu no votaste por mí . Fuí yo el que decidí traerte a este mundo. Aguza gradualmente el deseo de sumergirse en lo más hondo de su yo , de entregarse a la brumosa melancolía y su crepuscular imperio , pero con un terrible nudo de frustración en la garganta , sube al autobús y sale de sus pensamientos. ¡ Di! - Has regresado. Bien. Era de esperar . Ni se te ocurra pensar que con tu teatrito de huidas vas a hacer lo que te dé la gana y conseguir concesiones en esta casa . Cuando te cases establecerás tus propias reglas . Ayer en la noche llovió . Una hormiguita con alas va y viene empecinada , del cristal a la mano , de la mano al papel . Sopla suavemente para que alcanze libremente el aire que entra por la ventana , pero como seguramente le gusta el olor de la tinta , vuelve , y se pasea activamente por la página . ¡ Di! - Es hora de que entiendas y cambies . Te dí todo lo que no tuve , te dí privilegios . Me maté a trabajar para darte educación , para que fueses una buena hija y valoraras que lo importante de esta vida está dentro de esta casa y en lo que te damos y tu respondes con rebeldía y desobedeciendo. Ahora no comprendes , no escuchas . Entra . Cuando tengas un hijo comprenderás lo que te digo. El sol rompe con un salto el aire que no le da apoyo, se cuela por la ventana , llega hasta unos ojos sin puntilla y crece , crece , rodando como agua pequeña . Volverá . Nadie lo sabe . Tiene la boca seca y grandes ojeras grises . Lo hará sin hablar , con cariñoso gesto, dejandose hacer como una muñeca muda . ¡ Dí! ¿ Cambiarás? ¡Dí! ¡ Dí ! Los hombres son fuertes , fríos y formales . Los sentimentalismos bobadas de mujeres . 0 2009-09-18T18:42:07Z 2009-09-18T18:05:00Z 378787 deja-vu-iii 2009-09-18T18:42:07Z 1 1 2009-09-18T18:42:07Z