83.32.173.129 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 556px; HEIGHT: 602px" height=455 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/Leda20y20el20cisne.jpg" width=481> El silencio ha apagado los últimos rayos verdes sobrevenidos del brutal encuentro de la misma forma que los trajo: con un centellear parpadeante acompañado de un trueno muy prolongado. Concluyeron los trueques de exclamaciones , gritos y fluidos .., y mi candil, caido sobre un peñón cónico invertido ,formado de huesos,hojas y otras fibras extrañas ,pone reflejo de plata sobre el imposible cielo obsidiana que cae sobre mi Purgatorio. Las formas se alargan en la niebla espesa del humo hasta parecer esbeltas cúpulas góticas danzando entre las sombras; y desde una ciclopéa escalera que baja del reino de arriba , dos cuerpos sin hombros descienden portando un estero poblado de almas dormidas que pronto desaparecerán sin morir en este desorden etéreo , en esta confluencia de pecado , fango y fuego que reina en el "mundo del semiabajo". Las manos adornadas de ribetes y puntillas han olido el pecado, y desde hace dos horas nos llaman a grito pelado sin hallar más respuesta que el eco de sus voces en el hueco sin fondo del abismo fangoso al que arrojan las almas indignas que nunca alcanzarán la puerta del perdón. Miro muy de cerca al morros , que débil como quedó después del segundo acceso , cayó en el providencial alivio del sueño .Y en él sigue, graznando acompasadamente como un pajaro que vuela hacia el agua que calmará su sed ,con un garraspeo que más que ronquido parece el estertor de una cafetera de puchero . Aún conserva la dureza de la carne despojada de cualquier pudor y el gesto que revela que a la primera de cambio volverá a dejarse llevar por sus instintos más profundos . El deseo en mí aún no murió pero él no lo sabe ni puede imaginárselo porque al forzarme a seguir adelante me ha inferido una ofensa que enterró cualquier posibilidad de comunicación . Su sueño se puebla de palabras , (las siento, las siento) de manos que se posan en mi hombro , de ojos que se sientan a mi lado como queriendo dar una explicación : - ¡ Qué estrecha la puerta del perdón , y qué angosto el camino que lleva a ella! . Somos dos , somos dos en un mundo distinto. Somos dos almas a las que nadie impone dominación ni más ritmo que el que su propia conciencia le dicta . Somos dos almas desunidas que han vuelto a encontrarse , inseguras e insaciadas del mundo y de sí mismas que proceden a romper todo lo que pueda oponerse a su acoplamiento. Te he sembrado de mí huyendo del animal que llevo dentro , creando "sentido" con cada gesto y sin pueriles disimulos. Reserva el mejor lugar de tí para llevar contigo a todas partes , el mejor , el único libro que nunca encontrarás en todas las páginas moteadas de húmedos siglos que pueda darte ese "ratoncillo" que todo lo más que ha visto en su inútil existencia , han sido las paredes de un sótano . Yo he sido Ulises , visitador de paises portentosos , capaz de ignorar sirenas y tretas del universo . Yo he visitado el mar sin peces , la confusión de los cielos y el lado de la montaña donde el alma se echa a llorar .. Yo he sido Polifemo y más , mucho más . No le escucho, no le sigo ...No hubo el menor gesto de kariño en su abrazo rápido y brutal y ahora la desconfianza y el temor se han instalado en mí sin esperanza de hallar comprensión. ¿ Dónde andará "Firmin? ¿ No habrá más que silencio e inmovilidad detrás de las sombras? 0 2009-10-09T19:26:49Z 2009-10-09T18:05:00Z 389452 purgatorio-sigue- 2009-10-09T19:26:49Z 1 1 2009-10-09T19:26:49Z 83.32.173.129 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 555px; HEIGHT: 682px" height=792 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/Jacques_20de20Backer_Venus20und20Amor_Berlin.jpg" width=607> La mano adornada con ribetes y puntillas ha estado hablando durante un buen rato y, en mitad de su discurso , he tenido que tumbarme varias veces ,porque me caía al suelo. " No hay salvación posible para los No arrepentidos . No hay salvación para quien caiga en el pecado que levanta y zarandea el alma . No habrá perdón para quien se arroje , descienda y brame en el torbellino del agua que calienta y corrompe " - repite insistentemente con barbas dibujadas en negro sobre dedos de hielo cerrados en puño. No puedo, no puedo... De pronto, pierdo toda razón, e incapaz de sobreponerme al miedo al fuego eterno , me abrazo a " Firmin", buscando el calorcillo de su cuerpo , no con gestos de amante o de pecado, porque a ver qué cogne puede hacer con una rata por muy chispeante y conmovedora que sea , el alma de un humano ; sino de de niña asustada que se cuelga del cuello de su madre y se deja mecer por el ritmo amoroso de su abrazo. Pero " Firmin" , ser solitario que ha crecido entre empellones , chillidos, mordiscos , zarpazos y ninguna madre , se queda boquiabierto con gesto de nada y mirandome como si yo fuese la decimotercera teta que nunca ha encontrado en toda su inútil existencia . ¡ Rayos! chillido...levanta!.. levanta! chillido ...levanta! - declama en estilo Hamlet y empuñando media hamburguesa de Macbeth . ¡ Levanta ! ..jiiiiiiii!...jiiiiiiiii!....jiiiiiiiii ! . Me río para no llorar . Hay que reconocer que te quedan muy propios los dramas. ¡ Ay, qué payasa ! Dominando apenas el equilibrio me levanto y con mi cándil chisporroteando enfoco la cara del que hasta ahora ha sido mi soporte y mi refugio en este desagüe de almas mudas , desperdiciadas e inútiles ..y muda de espanto compruebo que en esta turbamulta de viento frío y mangas de humo , el cuello maternal al que me he asido no es otro que el del señor "morros" . - Jiiiiiii.....jiiiiiiii.. Mira. Sí , mira y calla . Tu locuacidad está condenada al silencio . No tienes voz . Todas las frases bellas que revolotean en tu mente como mariposas presas en una jaula están asfixiadas y reducidas al sinsonido . No saldrás de aquí ni nadie vendrá a buscarte porque por más que lo intentes Venecia no te oye . Con los dientes apretados , resguardando mis oidos entre mis manos para no ver lo que ocurre y como se acrecienta mi miedo , adelanto un movimiento de pierna directa a los cuadrongos del "morros" ,pero como el terreno en el que me asiento está mojado por casi medio metro de agua tibia , resbalo y voy a caer de culo con las piernas tremebundamente abiertas .. cosa que aprovecha el "morros" para hundirme entre ellas de golpe certero la cabeza. Intento deshacerme de la angustia con entereza , cuando una lengua de suavidad extrema , amartilla , desprende y se afirma con la efectividad de un garfio sobre el monte de mis sentidos . La parpadeante claridad de mi cándil que quedó enmarañado entre un remolino de hojas secas y negras se yergue en lluvia de fuego verde repentino . La resistencia es tremenda hasta que llega el momento del cataclismo. Incapaz de levantarme y totalmente rendida a la cercanía del miembro húmedo , la furia del primer momento se ha convertido en remanso con prestancia de coreógrafo totalmente entregado . Comprendo que en torno nuestro las manos adornadas con ribetes y puntillas miran y ejercitan la severa disciplina que me será impuesta cuando el desarrollo del pecado haya llegado al punto de bramar sin sonido ,pero me resulta del todo imposible resistirme a la maraca y a las sonajeras del "morros" , y aquí estoy , revestida de ese "sentir" que toca de cerca la muerte en jarra de sonido ronco y preguntandome donde puñetas se ha metido " Firmin" y si encontraré de nuevo su cuello para esconder mis lágrimas . Vendrá a buscarme porque llevo conmigo a Baudelaire y a Keats que ha prometido casarse con Fanny antes de morirse y él me dijo que le viene estupendamente bien la poesía que aligera las penas a los tristes solitarios con hambre insaciable de libros. 0 2009-10-08T19:33:45Z 2009-10-08T18:14:00Z 388982 purgatorio-ii 2009-10-08T19:33:45Z 1 1 2009-10-08T19:33:45Z 83.32.173.247 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 560px; HEIGHT: 532px" height=374 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/tintoret_1b.jpg" width=443> Anoche estaba tan cansada que apenas si podía mantener los ojos abiertos. Así que me fui a la cama , convencida de que, unas cuantas horas de sueño obrarían maravillas sobre mi mermada capacidad de raciocinio. Antes, el cansancio físico-mental y una apatía injustificada me alentaron a iniciar una meticulosa ruta calculada ( ducha caliente, infusión y bañito en crema) que supuestamente me llevaría hasta Morfeo , sus cuadrongos de piedra y su tibia lengua griega . Nada más lejos de la realidad ,porque apenas si me había acomodado en la "bendita palabra" cuando unas horrorosas ganas de llorar , bajando por una escalera de emoción desbordada , me cogieron a traición , me pusieron en pie , me mojaron sin piedad, y sin mediar ni media ,me soltaron en un terreno en el que el lenguaje era de urgencia aprehensión y el paisaje millones de imagenes blancas que se inclinaban sobre mi cuerpo y me examinaban meticulosamente ,levantandome los párpados , tomandome el pulso y movilizandome con suavidad el cuello. Abrí los ojos un momento, y entre brumas pude ver un enorme bigote alto y moreno con un tubo muy finito en las manos y una bolsa de plástico transparente que colgaba de un palo encendido de luz roja . - Despierta, despierta ..Asistes al despuntar del pensamiento . Aún sigues viva . Busca tu alma, explora, aprende , tantea .. Estás en el Purgatorio , lugar donde las deudas nos ahogan y las ambiguedades de matices intercambiables nos constriñen en estructura absurda de normas y dogmas . Aquí no hay negro ni blanco . Aquí la realidad es un mosaico multicolor de pecados y culpas infinitas . Permanecerás algún tiempo entre nosotros, entonarás cantos religiosos , desistirás de llevar vaqueros , falda corta o jersey de escote pronunciado . Te colgarás del cuello un hermoso rosario y rezarás de rodillas sobre el duro suelo empedrado hasta que se agote la luz del candil que te asignaron en la entrada , o alguien de arriba te reclame . Si consigues llegar al final del trayecto limpia de identidad , de diferencia y de EGO , sentirás que las lágrimas y la emoción que te hicieron bajar hasta la lavandería del alma , te recogerán en dulce amor y te dejarán de nuevo en tu cama y con ganas de reir. - Ah! .En tu tiempo libre podrás disfrutar de la biblioteca de este rincón . Cuida de los libros que aquí hay poca visión y a más de un alma se le olvida retirarlos de las zonas de fuego y ya estamos bajo mínimos. No pude entender nada más, porque al sentir crecer una oleada de ira en mi interior contra el bigote y su retahila de mandatos , reglas y rezos , un puño de humo en toda la cara volvió a sumirme de nuevo en el ¿ sueño ? . Así , sin sentir, permanecí durante un tiempo ininteligible para el koko humano y así hubiese permanecido hasta la Navidad del 2010 por lo menos , si una mano sin brazo, adornada con ribetes y puntillas, no me hubiese recorrido la espalda desde el cuello hasta la cintura y me hubiese dejado con los pies en la superficie de Jupiter de puritito gusto . Despierto, despierto ... ¿ De quién sería la mano ? . Todo estaba muy oscuro y apenas si podía distinguir brazos de gente enfervorizada salpicando de agua bendita piedras , ojos , pechos y rabos , de labios burlones ,pelos y culos de todos las formas y tamaños . - Ah sí? . ¿ Te incomodan mis preguntas ? . ¿ No soportas mirarme a los ojos ? ¿ Te gustaría saber algo más ? - susurran unos morros no identificados . Ven , que ahora mismo las manos con puntillas están almorzando y esto está tan lleno de pecados que , uno más , uno menos, nadie va a notarlo . Soplando , soplando me fue arrastrando . Yo sólo sentía que descendiamos cámara abajo hasta llegar a una enorme Roca rectangular cubierta por una funda de fieltro rojo en la que reposaban un viejo vaquero , unas camperas desgastadas y una camisa de franela de cuadros azules y rojos . Al fondo , una cancela de hierro protegía una puerta de fuego que parecía ser su objetivo . No se veía nada , pero un viejecito de larga barba blanca se levantó de un rincón al vernos y le preguntó algo ininteligible a los "morros" . - Saca , saca las llaves viejo o te quedarás aquí hasta que Matusalem nazca y muera de nuevo. El viejo salió corriendo y de alguna parte a mí me llegó un chillido débil y agudo , enloquecedor en su persistencia y molestisimo para los oidos . Miré hacia el suelo y algo parecido a un hocico canijo, ciego y desnudo , olisqueando el aire y tirando del pellejo de mi pie izquierdo dijo: - " Beati misericordes . Goza y no preguntes " Con la boca abierta de puro asombro ,me paré en seco ,me detuve en los ojos del ciego como un gavilán dispuesto a saltar sobre su presa y le pregunté nombre , pecado y razón por la que al tiempo que mordía mi pie izquierdo deshojaba " Finnegans Wake " como quien descascarilla un huevo. Sorprendemente , esos ojillos me respondieron que se llamaba " Firmin " que había llegado hasta allí porque a su madre Flo se le había ocurrido ir a parir al Purgatorio y que devoraba a Joyce porque aunque era uno de los Grandes , esa era la obra maestra menos leida del mundo y que entre todos los devoradores del Paraiso habían inventado un juego en el que había que adivinar a qué sabían los libros . - Corre , corre , deja a los " morros" y vente conmigo que aunque ya hemos descubierto que Jane Eyre sabe a lechuga , aún quedan por probar " El gran Gatsby ", " Las almas muertas" " Midlemarch" " Peter Pan " " El amante de Lady Chatterley " y la " Espada encendida " . Bueno , considerando que los morros prometían sabores diferentes para todos mis sentidos , pero no tantos como los que se encierran en cada palabra , en cada frase y en cada una de las imagenes que mentalmente podría extraer de todos esos libros , decidí darle el esquinazo a "morritos" y salir pitando detrás de mi rata solitaria y su alma de lectora empedernida . 0 2009-10-06T19:09:55Z 2009-10-06T17:35:00Z 387806 purgatorio 2009-10-06T19:09:55Z 1 1 2009-10-06T19:09:55Z 83.39.106.157 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/girodet_1221060299.jpg"> SI EL AGUA SINTIERA. Si el agua sintiera, si no precipitara en cascada su enajenado ingreso en el corazón de la tierra. Si el agua sintiera, si cuando asoma el alma en hojas secas removidas supiera que por ella en dorada imagen de madurez , en neblinas de cáscara morena aguarda, cabeza inclinada, la serenidad en su hondura más pura . Si el agua sintiera, si escuchara al viento que la aventa si oyera la músika que las nubes, ebrias de cálidas flores tardías, trompetean. Si el agua sintiera , si no mirara hacia donde mira si no buscara la anuladora adhesión si no se ahogara entre enceguecedoras lágrimas. Si el agua sintiera , sabría que la soledad no duele , que el silencio es un verso amigo . 1 2009-09-29T18:59:43Z 2009-09-29T18:42:00Z 384416 2009-09-29T19:33:05Z si-agua-sintiera- 2009-09-29T18:59:43Z 1 1 2009-09-29T19:33:05Z 81.44.190.202 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 554px; HEIGHT: 644px" height=481 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/00077201.jpg" width=413> Toy muy desganada con el blog . Esto está más solo que la UNA y mis musarañas siguen de excursión . Pensaba seguir toda una serie de "déjà vu", pero para qué ? cogne ..¿ para qué? . - Anda ya tonta... ¡cuentate algo ! Va ! - Pues mira , por aquí queda una disfrazada de vampira . ¡ Cogete unas palomitas guapa y ponte cómoda!, pero no te prometo nada . Durante mis ochenta años recien cumplidos me ha sido inevitable desplazarme por lo ancho y largo del mundo llamado real . De Estaca de Bares al cabo de Gata , de Houston a Leningrado , de la Patagonia a Milán , de Mozambique a Rekiavik he tenido la suerte de contemplar maravillas naturales de verde sin podar donde nubes de mariposas blancas se alzaban en impresionantes vuelos de algodón y el sol ,inmutable en su ambición , seguía quemando en plena noche . También he pisado calles de aliento fétido y roce musgoso y umbroso y hasta me he comido un queso de bola con más agujeros que un gruyère . Pero de todos , todos, los desplazamientos emprendidos , ninguno como los realizados en mi koko , conduciendo mis pensamientos por tal o cual camino ,tirada siempre por la imaginación. Una vez , durante uno de esas "idas" , entré en un cuarto muy reducido , sin más luz que la que penetraba por una ventana que daba a un estrecho patio. Allí, un catre con un colchón , una pequeña mesa cubierta con un tapete más viejo que matusalem, una palangana del tiempo de maricastaña al lado de un cubo de agua y dos sillas de enea componían todo el ajuar de la modesta estrechez. Sobre una de las sillas, que parecía reemplazar la ausencia de la mesilla de noche , una especie de quinqué de metal blanco con un cabo aceitado alumbraba una pila de libros y un montón de sueños y esperanzas en forma de letras escritas en papeles ajados y algo desordenados. Mon Dieu !. He viajado en el tiempo y he llegado a caer en un cuarto de estudiante de allá por los años en que las "luces " se apagaban y las ideas se convertían en hechos a flor de piel . Embriagado en una profundisima abstracción , pasando olimpicamente de todo lo que le rodea , un joven de enormes ojos negros , con el alma henchida de deseos sin nombre, de esperanzas sin limites , y de pensamientos , vaya usted a saber si puros o no , siente un ligero escalofrío al recordar las últimas palabras leidas a Rilke . " Aún al prisionero que se pudre en la lobreguez de la mazmorra, la infancia le asiste secretamente hasta el fin . Pues ella , ajena al tiempo , sostiene al corazón". Poderosa es su imaginación y aunque tiene cara de llevar más de dos días sin pan y con grandes congojas morales , salta de hoja en hoja con una actividad casi de cuarta dimensión , se sienta en una de las sillas de enea y bajo esa tenue luz que parece dar la sensación de estar anocheciendo ,proyecta la creación de un libro . Me devora la curiosidad . No sé si es un pensador , un poeta ,una persona que rebosa idealismo o todo ello en uno . No sé como se llama . Desconozco el idioma que saldrá de sus labios , sus creencias , sus costumbres y si ama la soledad para poblarla con hijos de su mente o sólo para liberarse de todo lo externo. Me asomo a una de las hojas que parece haber salvado del fracaso y del resto de la silenciosa ruina que asola casi más de la mitad de la otra silla y leo : " Yo soy el poeta . El poeta que no trae ni los pergaminos del historiador ni el compás del arquitecto; que ignora aún el tecnicismo del uno y apenas si , merced a las tradiciones , puede seguir al "otro" por entre las enmarañadas sendas de su abrumadora sabiduría . El poeta que sólo pide un rayo de inspiración y un instante de calma . El poeta que sueña entre la melancolía alas transparentes para volar hasta la belleza , huerfano de dolor profundo , y pedirle a la estética del sentimiento una lágrima y un canto ." Dios y muros sombríos ! vaya un párrafo revelador de la imaginación , la soledad y el idioma extraño que le controla y le conduce . Creo que es un romántico , uno de esos espiritus que veneran el éxtasis estético y que ingenuamente cree en el poder del poeta sobre el tiempo y el espacio . Alguien capaz de pensar que sólo un poder es capaz de devolver el esplendor y la hermosura a la barbarie de los hombres: la mente de los poetas . A juzgar por su ensimismamiento supongo que le he encontrado en uno de los momentos más inspirados de su vida . Acusa cierto cansancio y a pesar de que mi curiosidad nunca se empacharía con las mil y una respuestas que esas hojas escritas ofrecen , es tarde y tengo que retirarme . No me resisto , no me resisto ... ¿ Cómo se llamará el poeta que ama el silencio para escuchar en él a su espiritu ? Ohhh...! Levanto una hoja en blanco ,y debajo, escrito con formas casi de liturgica oración , leo : " Memorias de un pavo" GUSTAVO . Madrid . Diciembre de 1865 2 2009-09-22T19:49:14Z 2009-09-22T18:06:00Z 380901 2009-09-28T22:29:15Z cuarto-del-estudiante- 2009-09-22T19:49:14Z 1 1 2009-09-28T22:29:15Z 83.39.16.255 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 518px; HEIGHT: 477px" height=202 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/dseymour.jpg" width=190> Nadie lo sabe . Lucha en la imaginación soplando una caña llena de burbujas de jabón .Fabrica barquitos , plumas , flores cargadas de hojas que estallan en el aire antes de llegar al suelo y tornarse sútil alimento terreno. ¡ Di! - En esta casa mando yo . Aquí se hace lo que yo te diga . Aquí no gobierna la democracia .Quede claro que tu no votaste por mí . Fuí yo el que decidí traerte a este mundo. Aguza gradualmente el deseo de sumergirse en lo más hondo de su yo , de entregarse a la brumosa melancolía y su crepuscular imperio , pero con un terrible nudo de frustración en la garganta , sube al autobús y sale de sus pensamientos. ¡ Di! - Has regresado. Bien. Era de esperar . Ni se te ocurra pensar que con tu teatrito de huidas vas a hacer lo que te dé la gana y conseguir concesiones en esta casa . Cuando te cases establecerás tus propias reglas . Ayer en la noche llovió . Una hormiguita con alas va y viene empecinada , del cristal a la mano , de la mano al papel . Sopla suavemente para que alcanze libremente el aire que entra por la ventana , pero como seguramente le gusta el olor de la tinta , vuelve , y se pasea activamente por la página . ¡ Di! - Es hora de que entiendas y cambies . Te dí todo lo que no tuve , te dí privilegios . Me maté a trabajar para darte educación , para que fueses una buena hija y valoraras que lo importante de esta vida está dentro de esta casa y en lo que te damos y tu respondes con rebeldía y desobedeciendo. Ahora no comprendes , no escuchas . Entra . Cuando tengas un hijo comprenderás lo que te digo. El sol rompe con un salto el aire que no le da apoyo, se cuela por la ventana , llega hasta unos ojos sin puntilla y crece , crece , rodando como agua pequeña . Volverá . Nadie lo sabe . Tiene la boca seca y grandes ojeras grises . Lo hará sin hablar , con cariñoso gesto, dejandose hacer como una muñeca muda . ¡ Dí! ¿ Cambiarás? ¡Dí! ¡ Dí ! Los hombres son fuertes , fríos y formales . Los sentimentalismos bobadas de mujeres . 0 2009-09-18T18:42:07Z 2009-09-18T18:05:00Z 378787 deja-vu-iii 2009-09-18T18:42:07Z 1 1 2009-09-18T18:42:07Z 83.39.16.255 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 538px; HEIGHT: 771px" height=452 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/p03_001102-07painting.jpg" width=325> Las tres de la tarde . La caricia de la llave palpitando en la cerradura como un ave prisionera. Se despierta . ¡ Di! -Contigo resultan más próximos mis sueños , más viables mis deseos , me atrevo más y me atrevo más ... De piedra , de piedra . Il est déjà là . Un volcán que sube golpea el incendio alimentado por la espera y del fruto negro dos kilotones de palomas blancas , uñas, dientes , ojos ,labios y dedos caen como lluvia de alas tristes sobre la tierra , su alma y sus huesos. Sale . Abre la puerta del baño después de la ducha y su fragancia alcanza la cama , se cuela dentro de ella como un ladrón de almas . Despiertan sus pezones . ¡ Dí ! - Contigo soy capaz de riesgos . No apagas, no agostas . Contigo me propongo , busco, persigo , no me resigno .... Escucha sus pies descalzos que se aproximan , el crujir de la toalla , el suave deslizarse por sus piernas , su brazos , su espalda . ¡ Dí ! ¡ Dilo! - Contigo se disuelven todas las cosas que no me ven . Contigo me presto , me dispongo , contigo no me doy por acabado , contigo descubro. Siente su peso en el colchón , apoyar las manos para besarle los ojos, la mejilla , los labios. Siente su rostro hundido en la almohada y la certeza de su mirada en la curva de su cuello . Espera. ¡ Dí! Contigo sufro , contigo me vacio , contigo me lleno , contigo coincido . Espera ..que sus labios dibujen un rosario de diminutos besos , el brillo del pez rozando su ombligo , la soledad del abandono , el agua ahogando la sinceridad del latido que no quiere despedirse nunca . ¡ Di! Contigo me doy, contigo me entrego . ¡ Dí! ¡ Dí ! Luego. 0 2009-09-17T17:53:45Z 2009-09-17T17:22:00Z 378223 deja-vu-ii 2009-09-17T17:53:45Z 1 1 2009-09-17T17:53:45Z 88.27.105.113 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 746px; HEIGHT: 661px" height=1089 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/314138_Jacques_de_Backer_lujuria_venecia.jpg" width=1378> Il est déjà là. Entra . Cierra la puerta. Se acerca. Mira . -Hola -Hola Quiere decir algo. Lleva tiempo dandole vueltas. No se decide . Tal vez piensa que no sea importante . Calla. Mira . Me gustaría que nos sentaramos en un sitio agradable y tranquilo en el que pudieramos decirnos , dejarnos decir poco a poco. Siempre me pregunto por qué no te digo lo que siento , lo que pienso , lo que creo , lo que me mueve , lo que me importa , lo que me desespera , lo que espero.......... Si lo hicira, si fuera capaz de hacerlo , si el silencio callara para hablarme sólo en sueños , quizá brotara lo que me callo, lo que no te digo , lo que estoy seguro de que sabes aunque no pronuncio . Si tuviera tiempo , si no me faltara el ánimo , si las fuerzas me asistieran cuando lo intento ,te diría lo que me une a tí , lo que comparto sin transmitirtelo .. porque sé que comprendes mejor que yo, mejor que nadie , lo que que me afecta , lo que me duele , lo que me alienta , lo que deseo. Tu comprendes , tu sabes que lo que vislumbro , eso que no digo , eso que callo , es algo que está en mí y que sin embargo , está en tí . Me gustaría decir , me gustaría vaciarme , contarte lo que no cuento y que ya la verdad , lo que no te digo , me dejara despierto sin zarza ni fuego . Calla . Mira . Sale . Cierra la puerta . Silencio . 0 2009-09-14T10:14:43Z 2009-09-14T09:30:00Z 375925 deja-vu 2009-09-14T10:14:43Z 1 1 2009-09-14T10:14:43Z 0.0.0.0 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_1 style="WIDTH: 547px; HEIGHT: 591px" height=464 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/pobreza.jpg" width=383> Soy una piel de león que se incendia frente a la frialdad del poderoso. Dos ojos que se frien chisporroteando en el aceite de la impotencia , un grito sordo y dolorido. El inesperado azar y una tregua de la vida me dibujan hoy andando al ritmo de mi respiración y estudiando detenidamente porqué los humanos que me rodean vienen y van como hormigas amaestradas al sonido de un invisible tam,tam ... Me aprieta un zapato , me hace daño , me está jodiendo la mañana desde hace rato y con delicadeza dolorida, tratando de no ofender su pertinaz resistencia , me agacho y trato de acercarlo a la bendición de conciliarnos . Ahí abajo descubro que si la gente anda a ese ritmo , y no a otro, es porque desean llegar a la esquina antes de que el ojo rojo se encienda de rabia y les impida cruzar la avenida . Escribo lo que veo . Mon Dieu! ...¿ Quién inventaría la prisa? Una máquina de correr con infinita sed de tiempo y a una velocidad de relámpago me atrapa con gesto desolado y me deja de una sola vuelta en la acera de enfrente y con el pie dolorido descalzado. Pasan tres , cuatro máquinas más , pasa la vida con carros del supermercado con el semblante de contemplar algo remoto y desagradable .. y aturdida ya no sé distinguir mis límites de los del zapato . Uffff... Me he roto una uña al tratar de ajustarme el "castigador " y su hambre a una zona del pie en el que la piel no sea sustancia viva . Imposible . La cosquilla del roce me está llevando a perderme por el camino de la malaleche y como no puedo caminar opto por progresar muy lentamente , pegada a esa zona de los escaparates que parecen pensadas como indulgencias para los inválidos , los ancianos y los que pasan de las prisas . Descubro otra vez un montón de máquinas de correr agolpadas en el angosto espacio resguardado que suele hallarse en las galerias internas de las zonas de tiendas . Forman un corro interesado en unos seres que descansan en su interior como momias paradas . En el suelo , sobre una cama de cartón envuelta en una vieja manta raida , uno de estos seres tiembla entre los zapatos de un borracho ,que dormitando de pie pareciera que recita latines litúrgicos, y de un perro más canijo que un cirio . Las máquinas de la prisa han encontrado un motivo para complacer a sus voluntades orgánicas y en compesación ellas les han devuelto un poco de humanidad . - ¿ Qué dice ? .. ¿ Qué habla ? .. Por Dios , hagan algo . Que alguien llame a la autoridad !. Habla , dice .. y ahora no podría recordar lo que salía de sus labios durante los diez minutos en que la calle se convirtió en tan patético escenario, pero no se me olvidan sus gestos, los gestos de sus brazos yendo del cuerpo inmóvil a su rostro de negro de yeso . Sospecho que todas sus inhibiciones y deseos aplazados han hallado de pronto un alivio en esa especie de distensión y monólogo paroxístico que mantiene consigo mismo. El tono resuelto y nada alterado de quien expone una decisión inquebrantable resuena en la calle y la Ley helada y dura como un divorcio le advierte de que tiene los medios para mantenerle atado por largo tiempo a los caminos menos deseados , o para condenarlo al "regreso" , si no desaparece de la zona en cinco segundos . Dos muslos delirantes sin sábanas ni cartones se levantan y tragando saliva caminan a la orden de : " Vete de aquí negro asqueroso". 3 2009-09-09T10:52:08Z 2009-09-09T10:07:00Z 373695 2009-09-10T19:22:21Z patetica-justedad 2009-09-09T10:52:08Z 1 1 2009-09-10T19:22:22Z 0.0.0.0 6663 6651 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 593px; HEIGHT: 646px" height=402 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/WillyRonis.jpg" width=331> .................................. Aquí. Unos minutos de feliz soledad , piezas mentales , elementos interminablemente recombinados , dados que la memoria lanza al aire , y en el instante más serio del juego .. AHI , ella ..en la ventana, como una pantera haciendo de moska en su alterno y eterno murmullo de agonizar . C'est Fripoulle qui s'en va. Inquieta y despreocupada como una hipersensible y petita adolescent que aún no descubrió el sabor del verbo amar . Sin látigo ni domador salta de abajo arriba, de izquierda a derecha- como una ladrona de natural casi pluma y corazón de cristal- y vuelve a bajar . Fripoulle , Fripoulle .... viens!, viens ici! Llora. Bajo la luz de la luna la oigo llorar , en silencio primero, ruidosamente ahora , sin poderse dominar más. Regresa cansada, con un montón de arañazos , con los ojos desmesuradamente abiertos y diciendo que una gata siempre debe soñar con los ojos abiertos de par en par . Se sienta un momento y la vuelvo a observar . De rostro delgado y benevolente , más triste que bello , mira alternativamente hacia las dos ventanas del cuarto piso y hacia la puerta de atrás . Son las tres y media de la mañana , huele a alcohol y a fiebre de infidelidad ,pero ella no lo sabe , ha sido la primera vez . Fripoulle , reviens ! Calla. Leo unos instantes todavía - ¡ ciento cincuenta páginas sobre el estoicismo y el sueño sin querer aparecer, !- aguzo el oido y de vez en cuando la siento respirar . Apaciblemente . ¿ Dormirá? ¿ Pensará en las consecuencias? . Suspira y se pone hermosa como un caracol de plata pegado a la pared . Me levanto , me acerco de nuevo a la ventana y no, no duerme , lo finge y seguramente que se recrea en cada uno de los detalles de como ha sido y de como será. Le vió a la salida del café que solía frecuentar con su amiga Gipeu . El graznido de un avión que vuela hacia el río despierta a cuatro grillos que presumen de voz y que se enzarzan en un concurso de alabanzas a la desnudez de una gata que repentinamente ha cedido a sus instintos más profundos . Fripoulle en la sombra siente en sus patas el pálpito de sus venas , y , de súbito lanza un miauuuuuu que mas que miau es requetemiauuuuuuuuu... , y el deseo se arroja de nuevo sobre ella , con una voluntad ajena a todo lo que no sea el gesto de la posesión . Piensa en el abrazo rápido , brutal , sin ternura del primer momento y en la lucha por quebrarse y vencerse en deleitosa trabazón . La claridad de la luna le enciende los ojos al recordar la "riña" de hace unas horas , el jadeo cobra conciencia cabal de lo hecho y la tristeza de su llanto se torna contento , como si el momento del recuerdo fuera el comienzo de una nueva "emoción. Un rayo de luz le sube lentamente por las patas , le alumbra la tersura del vientre , le alcanza la mano impaciente .. y es ella esta vez la que arqueando el talle, buscando el mejor acomodo , con un maullido quebrado y ronco escupe junto a mis oidos el sonido del placer . Su boca babeante gime y el desorden de su cuerpo se hace de nuevo bola que comienza a rodar por los codos del suelo e impone un ritmo que pareciera que estertorea en la oscuridad . Muere un poco y se vuelve a levantar . Rueda otra vez , se hunde en la tierra y retorna al juego arrancando de la linea gris un último y definitivo fruto . Hay en él dardo de miel y su cuerpo cae como una rosa abierta en el regazo del sueño. El sol ha vuelto a despertarse , fripoulle se levanta y se aleja ... al pie de una piedra grande desaparece . Fripoulle s'en va. ... Pero la vida se juega de este lado del sueño . 2 2009-09-01T19:21:56Z 2009-09-01T18:47:00Z 370248 2009-09-08T10:29:10Z fripoulle 2009-09-01T19:21:56Z 1 1 2009-09-08T10:29:11Z