Desde una ventana nueva

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3852 Con un Blody Mary y un pitillo frente a mi nueva ventana... deseo que el tiempo se pare un momento, volver atrás, que ya sabemos que eso no se puede, pero es que mi ventana vieja era genial, frente al mar, oír las olas, oler la sal, hasta la lluvia del norte era mejor... ahora mi nueva ventana me enseña sábanas roídas y viejos tejados, es una ventana de interior. Es la parte de atrás del mundo. Detrás de todo, detrás de la vida, detrás del día. Atrás, mis sábados por la mañana y Nina Simone cantando al King... en un púb suburbial de París. Stop and think... the king is dead... <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Parar el tiempo para así poder pensar, pensar sin pensar que el tiempo pasa y ya no queda tiempo. ¿Para qué? ... para sembrar palabras que crezcan y se hagan fuertes y poderosas y digan lo que el tiempo no pueda borrar nunca jamás, que se sientan como el aire al respirar a través de ventanas viejas o nuevas, que sean las palabras dignas de aquellos que piensan, sólo para aquellos que piensan. Desde atrás también se puede borrar la miseria de los indignos, sembrar palabras, a eso me dedico desde una ventana nueva que me hunde entre coladas sucias de indignos... porque hubo un momento en que creímos que ya no era necesario ser revolucionarios, cómo pudo ocurrir algo así, cómo ocurrió si detrás de lo viejo, lo nuevo es terriblemente impío. Una ventana al mar me dice que vivo una nueva era, algo mejor que antes y al momento la ventana de atrás me enseña la miseria más impersonal, desolación del consumidor y deudor, que fue y no era, que era y no será, de que vas? y tu de que vas? pero a donde narices vas que por ahí está cerrado para ti, para tu mente blanda y pegajosa de narciso desechable, tu de que vas, que creías, adónde creías llegar, es la revolución del pensamiento que no ya del campesino, es la revolución del cerebro perdido entre tanta Juani que pudre la mirada, que veo tu colada colgada en la ventana de atrás. Sábana vieja y sujetador acolchado... hasta siento algo de asco. Del occidental que se creyó pensador, pero sin haber pensado jamás en nada, vacío y con el bolsillo acolchado, que cifra más paradójica me encontré un día... la sábana de 10 euros por una casa de 400.000 euros y habrá quien no entienda, jamás entenderá nada, y eso que la educación es obligatoria, ¿qué diría Platón, Cervantes o Lorca al saber que la educación es obligatoria?, las risas me suenan en el cerebro y me dan ganas de llorar, pero de que van y adónde se creían que iban, pobres miserables sin cerebro. Sociedad del conocimiento, si vas a la ventana de atrás veras la sociedad del desconocimiento más absoluto y abrupto, es tan desechable que indigna. Responde a esto y dime qué paso y cuanto duró. La vieja Europa que prefiere a un analfabeto de aquí que a un superdotado de allí, eso es lo que pasó, fue un sueño y que poco duró. Pero eso es, aunque duela aunque un Blody Mary desde la ventana de atrás sólo te enseñe la roída braga de la vecina que desde el frente lleva wonderbra o como se diga... eso pasó, no te equivoques, en realidad nada cambió, fue una ilusión... el que era es y será... la era del conocimiento se nos arrebató desde la vieja Europa, ahora necesitamos saber porqué, porqué algo así ocurrió... porqué se permitió tanta adulteración de la palabra y de la ventana vieja, limpia y sana que empecé a creer... que el mundo iba a mejor... y de pronto se arremete con fiereza la compra del diamante ensangrentado, de la joya adulterada de hambre, de todo para mí y nada para allí... que pasó y quién lo permitió... de que vas tú, ignorante de la era de la educación obligatoria, cómo te atreves a imponerte sobre los que lucharon por la dignidad intelectual del hombre, como te atreves tú, que por una casa eres capaz de llevar sucias hasta las bragas, quién eres y porque tuviste de pronto tanto poder. ¿Sabes quien soy yo?, una periodista arrepentida, que en sus años de universitaria admiraba a Gabilondo, la Campos, Milá.... y otros de su jeta, ya no, ya por supuesto que no. Quizás sean ellos culpables de elevar a las Juanis a las alturas, pero, para qué, porqué, pregúntatelo, tal vez así se construyeron miles de viviendas sobre tierras fértiles, viviendas para ofrecer hogar constitucional a los hambrientos, que buenos periodistas, que buenas personas, que buenas mentiras piadosas, cuanta palabrería insulsa, periodistas como ellos que podrían haber sido referencia de dignidad cultural, de ciencia de la información pero se convirtió en cómprame la casa para que gane yo un 30% de su valor y me hago rico que de eso se trata... o que te creías, que de verdad por mi traje y mi presencia y mis contertulios y mis entrevistados me convierto yo en hombre bueno de palabra varad, pues no, eso no... Que iluso. No. Yo tan sólo soy un comprador de casas que luego las revende y punto... te parece poco, te parece indigno, acaso tengo que avergonzarme de ello, pues no... Yo luego salgo y arremeto contra el banco, y arremeto contra el gobierno, para que no baje mi plusvalía... a eso me dedico yo y cuando ya no tengo salida me busco Juanis por aquí o por allá que me den saliva... <o:p></o:p> Desde la ventana nueva lo veo todo algo distinto, que no mucho... pero algo a veces es mucho, algo puede ser hasta un tufillo, si, algo a veces puede ser mucho. Y esta ventana es más abierta, es otra distinta y al mismo tiempo es la misma, siempre estuvo ahí, y siempre enseño la misma realidad, son los ojos que miran los que pueden cambiar. Una ventana te dice la otra te canta... la música es la misma, la voz es la misma, el contenido cambia y dice lo mismo de otra manera. Continuará... o a lo mejor no<o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 Desde una ventana nueva

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3852 De violines hablaba mi madre cuando yo era una niña. Que su padre tocaba el violín "como un ángel, pero murió tan joven". Y eso si que mella... <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> A Becho le duelen violines... como se puede vivir a una sensibilidad así. Ella siente que el violín le llama, que por las noches aparece ese triste sonido. Mamá sueña con violines y a mi el violín me produce... sensaciones de vida y de muerte... no puedo escuchar violines, no puedo.<o:p></o:p> No se puede... mamá, no se puede. Es tan difícil.<o:p></o:p> Tan difícil que cuesta... violines que se desesperan... que el abuelo tocaba el violín y que la abuela tocaba el piano, pero cuando el violín se calló para siempre, entonces, la abuela llorando se iba en la burra al pueblo de al lado, que el dinero de pronto, cuando menos te lo esperas, ya no entra... mientras, suenan violines en el aire. <o:p></o:p> Ese triste sonido, que mi madre debe tener en el cerebro grabado, marcó el resto y al resto... a mi el violín me produce una enorme tristeza... porque duelen violines... A mamá le digo que sueñe con violines que al dolor y al amor no los nombre. <o:p></o:p> Mariposa marrón de madera... es un violín que queda sonando en el alma. Porque le duelen violines, a mamá le suenan violines por las noches... a mi de noche me suena el ahogo en la garganta. <o:p></o:p> Que así no se puede, sentir que ya no hay padre ni madre... eso cuesta. Luego solo queda una orquesta que no tiene violines, orquesta mutilada, porque una orquesta sin violines no suena... sin violin una orquesta no suena, porque los violines hablan y cuentan... yo no quiero, no puedo ni quiero, escuchar violines que sienten... es tan dificil. <o:p></o:p> A mi madre le suenan violines que no tienen una orquesta, a mi me suenan orquestas sin violines...<o:p></o:p>

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1 Mi abuelo tocaba el violín

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3852 <IMG class=imgizqda id=img_4 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/litur/21178_green1d.jpg"><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/litur/Overturfmain.jpg">Nació en el siglo XIX. Vivió y murió en el XX. Me gusta pensar que sobre todo era decimonónica. Educada para ser casada, mujer de..., no era mala, pero desde luego tampoco fue lo que se dice una buena persona en sentido estricto. A mí me decía cara torcida entre otras maravillas que murmuraba pasillo arriba, pasillo abajo, botella en mano, que le gustaba beber a la mujer. Pero la recuerdo. Y ahora casi siempre me acuerdo de ella. Hablaba con los muertos, y eso es lo mejor que puedo de decir de ella. Sus charlas de ultratumba con su marido muerto eran increíbles. Maldito Cesario y su sonrisa de foto en sepia. Maldito porque ella lo sufrió, eso pienso yo, que de sus charlas apenas sacaba yo dos o tres palabras entre los sollozos de la vieja que dormía en la habitación de al lado. Que a mí siempre me tocó con ella, de siete hermanos, "la niña con la tía candita" y así sabía yo de las maldades que Cesario le hizo en vida, aunque para mí que peores se las hizo de muerto, porque contestar contestaba el sepia de la foto, que a veces salía la vieja al pasillo blanca y alucinada como si lo hubiera visto. Y como buena adolescente o me reía o lloraba muerta de miedo, dependiendo del día hormonal que me tocara. Pero de momento la recuerdo y eso ya es bastante y aquí dejo lo que le dedico, con cariño bueno o malo, que después de todo eso es lo de menos. Sobre todo cuenta que la recuerdo y acuerdo. <A id=link_0 title=http://www.tiacandita.com href="http://www.tiacandita.com/">http://www.tiacandita.com</A>

2007-08-03T11:26:28Z

2007-08-06T10:52:47Z 18860

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tia-candita

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1 Tía Candita

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