0.0.0.0 33044 18556 <H2 class=title><A title="Enlace Permanente a EVASIONES" href="http://macpik.wordpress.com/2008/03/02/letras/" rel=bookmark>EVASIONES</A></H2> <DIV class=entrytext> <DIV class=snap_preview> <A href="http://macpik.files.wordpress.com/2008/08/eternal-kiss_edited.jpg"><IMG class="aligncenter size-full wp-image-699" height=444 alt="" src="http://macpik.files.wordpress.com/2008/08/eternal-kiss_edited.jpg?w=296&amp;h=444" width=296></A> EVASIONES (Por Gina Martínez-Vargas Araníbar.) Para dejar de pensar cruzo calles y me pierdo en laberintos, entro en librerías pretendiendo leer algo del autor y el argumento de los libros, acerco la nariz a las vidrieras de los escaparates, luego ando y ando hasta conseguir perderme un poco de mi misma, la evasión es la única ruta de los solitarios y aburridos, de los abandonados en los aeropuertos y los mudos compungidos, la ruta de los maniatados sin remedio. Para no pensar, hago guiños a los niños en los parques y les sonrió con alguna carantoña, doy migajas piadosas a palomas y al quedarme con sus alas, miro al cielo y elevo una plegaria de altos vuelos; al aterrizar de nuevo, busco un libro de bolsillo y lo prosigo, sin saber y sin leer las historias de otros mundos. Para no pensar, voy doblando las esquinas solitarias y ahuyentando despedidas, tomando cafés como dosis de ternura, voy mirando con deliberación las carteleras de los cines, persiguiendo cada uno de mis pasos en la transparencia mineral de las aceras, escapando de las celdas de barrotes que aprisionan. Para no pensar, admiro los colores de las obras de Tiziano, mis ojos se recrean en su Noli me Tangere, para pasar a saludar a las damas de Rubens y luego dejar que me sobrecoja la melancolía de Caravaggio; al marcharme doy la mano para despedirme de su “Buenaventura“, con el paripé de los modales distinguidos, y salgo sin saber hacia donde proseguir la huida. Para no pensar, bajo a los andenes presurosa, llevándome el paraguas de borrascas y las aguas de un abril mezquino, tomo los trenes de la tarde gris, oyendo en los audífonos del mp3 las canciones tristes de las ilusiones de junio, me persuado de estar lejos, de ir corriendo tras los árboles al pasar por la ventana, adelanto mi reloj del tiempo y dormito entre las encrucijadas de un enero, de los sueños rotos. Para no pensar, voy leyendo los anuncios de neón de la ciudad festiva, me convierto en la voyeur outsider de la noche, bloqueo a mi memoria que amenaza sin tregua con sus oscuros insiders, me quedo en las esquinas de los quioscos de los diarios, como si leyera o esperara a alguien, para descubrir que la tautología de la soledad me puede…Siempre me estoy yendo,… para no pensar. Barcelona, 02 de marzo de 2008. </DIV></DIV> 0 2009-01-04T04:03:51Z 2009-01-04T04:01:00Z 256531 evasiones 2009-01-04T04:03:51Z 1 1 2009-01-04T04:03:51Z 0.0.0.0 33044 18556 <A href="http://macpik.files.wordpress.com/2008/08/pf_1247839abrazo-posters.jpg"><IMG class="aligncenter size-medium wp-image-638" height=300 alt="" src="http://macpik.files.wordpress.com/2008/08/pf_1247839abrazo-posters.jpg?w=230&amp;h=300" width=230></A> ENCUENTROS AFORTUNADOS (Por Gina Martínez-Vargas Araníbar.) Es cierto que conforme avanzan los años la sabiduría aumenta, no lo he dicho, ni inventado yo, pero es esa especie de respuestas que vamos teniendo a lo largo de esta vida, las que de alguna manera parecen ir respondiéndose por sí mismas, una especie de comprobación y prerrogativa que nos otorga la vida. Si antes teníamos la pregunta cuya interrogante parecía llegar hasta el infinito por el ansia misma de saber su <EM>por qué</EM>, después de ya no aspirar nada y ni siquiera anhelarlo, de pronto, después de los años, se asoma esa luz y llega una súbita comprensión, una gran verdad que alcanzamos a vislumbrar. Si en la Biblia, Jesús nos deja patente que el Amor lo es todo y sin amor no somos nada. En nuestro trajinar por esta vida, un día y otro, vivimos por vivir, nos relacionamos, salimos con amores, pero ninguna experiencia es tan significativa como aquella de encontrarnos con “el amor de nuestra vida”, curiosa expresión, que por fortuna no se queda fuera de nuestra epidermis, sino que alcanza a cambiar por completo toda nuestra existencia, y la visión más profunda de nuestra vida, en consonancia con un algo que abarca mucho más allá de nosotros y lo es todo, lo inconmensurable, que es capaz de emocionarnos, tocando la fibra mas sensible de nuestro ser, uniéndonos casi con hilos invisibles al Universo, la luna y las estrellas, convirtiéndonos en ese ser cósmico que palpita y siente al unísono de un todo integrado, capaz de cobrar vida y razón de ser. Ese algo que además nos transmite felicidad, un estado de gracia, que nos confiere un halo de belleza, armonía y frenesí, que al parecer no son elementos normales de este mundo mal sano, contaminado e injusto, con el cual nos hallamos a diario en nuestros noticieros y acostumbramos a ver con un cierto rasgo “masoca” y hasta de deliberada satisfacción, en nuestras horas de relax, vaya manera de pasar el tiempo. Que triste destino el nuestro. Si Dios existe sin haberlo visto, al parecer el amor existe si creemos en él, pero no basta con creer únicamente en el, puesto que siendo algo subjetivo, cada cual alberga su propia idea de lo que es, quizás la única certeza de esta experiencia con categoría de válida sea el encuentro con “un gran amor”. Creo en cierto género de amores diversos, por ejemplo el que Don Quijote de la Mancha profesa por Dulcinea del Toboso, esta ligado a un proceso muy racional, a una fidelidad de caballero, a una cierta lealtad, producto de sus propias elucubraciones; no así el de Gustavo Adolfo Bécquer, que es más bien un amor típico y sentimental, pero en este caso enmarcado en la clasificación de platónico e irrealizado, capaz de hacer sufrir de verdad las más grandes torturas, diferente en cierta medida al gran amor que se profesaran Abelardo y Eloisa, cuya pasión física es innegable, y los posteriores intentos de él por sublimar esa pasión hasta el grado de una exaltación con tintes espirituales, por una trágica e impuesta imposibilidad de realizarse, que rodea sus propias circunstancias. De cualquier modo, el hallazgo único que admite una marcada diferencia a todas las demás es y será por siempre el encuentro con nuestro “gran amor”, sublime don al que no todo el género humano tiene la gracia de acceder. Morirse después de tal gracia y después de haber sido tocado por su influjo, podría ser el mayor y más grande aprendizaje de un mortal, que ha sido transformado hacia el conocimiento de una gran verdad: el Amor. Después de cuya experiencia suprema y a falta de tan excelsa motivación , ya nada puede ser igual en nuestra vida, y aún peor, ya nada significará lo mismo, todo lo demás estará desprovisto de ese contenido y será vacío, gris, insustancial y carente de ese “todo” que le imprime el Amor. Por tanto, sintámonos afortunados aún habiendo perdido finalmente a un gran amor, porque en definitiva ya nuestra mirada nunca volverá a ser la misma, porque como diría Voltaire “el amor empieza en los ojos” y no hay un gran amor que no se haya revelado a nuestra mirada. Metafóricamente también la visión del mundo habrá cambiado para siempre en nosotros después de nuestro conocimiento del Amor, siempre habrá un antes y un después. Definitivamente los que hemos sobrevivido a la pérdida de un gran amor y hemos vuelto a sonreír, podemos decir que aún hay vida después de un gran amor. Barcelona, 6 de mayo de 2006. 0 2009-01-04T03:59:26Z 2009-01-04T03:58:00Z 256530 encuentros-afortunados 2009-01-04T03:59:26Z 1 1 2009-01-04T03:59:26Z 0.0.0.0 33044 18556 ELEGÍA DE LOS DESCONOCIDOS (Manuel Scorza) Ya no nos conocemos, ya no nos entendemos, ¿qué pasa?. ¡Oh, desconocida!. Nuestro amor como los árboles daba pájaros. ¿Qué está pasando? Azules éramos. ¿Qué ha pasado?. El viento del mar desesperado agita pañuelos de musgo en las esquinas, me voy. Pañuelos de llorar: mejor me voy. Al atardecer los pájaros también se van, Viajan a las torres buscando picos tiernos, A los reptiles, yo al fondo del agua a vivir ardiendo. Porque para esta sed el agua está vacía, vacía está el agua para mi corazón. 0 2008-12-14T02:29:49Z 2008-12-14T02:28:00Z 247523 vivir-con-trascendencia 2008-12-14T02:34:17Z 1 1 2008-12-14T02:42:16Z 0.0.0.0 33044 18556 <A title=gide.jpg href="http://macpik.wordpress.com/files/2008/01/gide.jpg" mce_href="http://macpik.wordpress.com/files/2008/01/gide.jpg"><IMG alt=gide.jpg src="http://macpik.wordpress.com/files/2008/01/gide.thumbnail.jpg" mce_src="http://macpik.wordpress.com/files/2008/01/gide.thumbnail.jpg"></A> UN AMOR DIFERENTE Sobre el Diario Intimo: "Et Nunc Manet in Te" (Por: Gina Martínez-Vargas Araníbar) He querido escribir este artículo, porque a pesar del tiempo de haber leído "Et Nunc Manet in Te" diario íntimo de André Gide, me dejó pensando en las muchas fórmulas y resoluciones que para el amor, nos reinventamos los humanos, porque dentro de su crudeza, gran sordidez y ser descarnadamente incómodo para la sociedad francesa de entonces, ha quedado vagando en mi mente, por lo que fuera un gran escándalo cuando vio la luz en 1924. Si bien es cierto, nuestra estrechez de miras y nuestras sociedades pacatas, escrupulosas y no exentas de una gran mojigatería, habrán tenido que influir a no dudarlo, como para que un muchacho homosexual como Andé Gide, tuviera que casarse con una mujer. Él dice que amó a su prima Madelaine Rondeaux desde la adolescencia, que su amor por ella era diferente. No estando dentro de sus íntimas causas y razones para llevar a cabo semejante despropósito, llegar a casarse con ella, para jamás consumar dicho matrimonio, se me antoja ya no tan extraño viniendo de alguien cuya tendencia era clara; pienso en su egoísmo en relación a Madelaine o en su engaño premeditado. Entonces era preciso poder pasar de la censura, evitar las murmuraciones de la comuna de Roque-Baignard en Normandía, posiblemente donde Gide llego a ser alcalde; todo ello, para esconder una identidad, que a todas luces llegaría a salir después. Si los diarios íntimos son escritos con la secreta razón de ser dados a conocer al mundo algún día, con la anuencia de su creador, el "Corydon" (Si el grano no muere) y "Et Nunc Manet in Te", no lo son menos; allí Gide deseó liberarse de sus miedos, deseó redimirse de cualquier culpa y desazón y contarlo todo, quitarse esa loza pesada de sus sentimientos de culpabilidad o deshonra, emocionarnos si cabe, hablándonos de su gran amor por Madeleine o hacernos partícipes de lo veraces de sus sentimientos por ella, como fuere, no pudo evitar plasmar su tormentosa relación con ella, su beligerancia, sus infidelidades tanto con hombres como con mujeres. También cabe preguntarse otras cuestiones éticas, si el amor por ella era tan grande y sublime, ¿Por qué privó a Madelaine de tener descendencia?, y en cambio, tuvo a su única hija Catherine con otra mujer. Si Madelaine lo amaba tal y como nos lo relata él mismo, porque infligirle tantos dolores. El Diario es cruel, descarnadamente doloroso, una historia de amor en toda regla, bajo las infernales señas de una vida libre y disoluta de su autor, a quien ni sus íntimas y dulces confesiones de amor por Madeleine parecen librar de ser juzgado, por la posteridad. Sin embargo Gide confiesa: "Cómo hubiese podido yo persuadirla de que ningún rostro femenino, ninguna mirada, ninguna sonrisa, ningún gesto, ninguna inflexión de voz, ninguna gracia podían enamorarme tanto como las suyas?. Pues entonces, ¿por qué le daba de ello, tan precaria prueba?". En otro pasaje de su diario, Gide parece echar acusaciones sobre el yerro de un médico con quien tuvo a bien consultar su caso poco antes de contraer matrimonio con Madelaine cuando narra: "Poco antes de mi matrimonio con Madelaine había resuelto, pues franquearme con un médico, especialista de cierta fama, al que cometí la imprudencia de consultar. Escuchó sonriendo la confesión que le hice, tan cínicamente completa como era posible, y me dijo luego: "Dice usted que, sin embargo, ama a una muchacha; y que vacila en casarse con ella, conociendo sus propios gustos...Cásese. Cásese sin ningún temor. Y pronto reconocerá que todo lo demás sólo existe en su imaginación. Me produce usted el efecto de un hambriento que, hasta ahora, se empeñará en alimentarse de pepinillos.—Cito exactamente sus palabras; ¡como que tengo razón para no olvidarlas!— Cuando esté usted casado, no tardará en comprender lo que es el instinto natural, y espontáneamente volverá a él." Lo que no tarde en comprender, es hasta qué punto se equivocaba el teórico...El amor me exaltaba, es verdad; pero a despecho de lo que había predicho el médico, no trajo en absoluto, con el matrimonio, una normalización de mis deseos. A lo sumo obtenía de mi la castidad, en un costoso esfuerzo que solo servía para mayor desgarramiento. Corazón y sentidos me descuartizaban.". Los agravios mutuos entre Madelaine y Gide eran constantes, siempre perpetrados de una forma sutil y premeditada. Si acaso el gran amor que algún día los uniera, había quedado reflejado en las hermosas cartas y correspondencia que el escritor intercambiara con Madelaine desde muy temprana edad y en ellas deseaba él mismo perpetuara su genio, su talento para la escritura, ya con los conflictos constantes y la mutua complacencia en dañarse el uno al otro, tal fin no fue posible, privándonos para siempre de conocer el interesante intercambio epistolar que mantuvieran en su primera juventud, lo cual fue en extremo doloroso para ambos. "Madelaine ha destruido todas mis cartas. Acaba de hacerme esa confesión que me abruma, me ha dicho que lo hizo inmediatamente después de mi partida para Inglaterra. ¡Oh!, muy bien, sé que sufrió atrozmente por mi viaje con Marc; pero, ¿por qué tenía que vengarse en el pasado?...Es lo mejor de mi que desaparece; y que ya no servirá de contrapeso a lo peor. Durante más de treinta años le había dado yo —y le daba todavía— lo mejor de mi mismo...Ya nada me importa, me habría matado sin esfuerzo...Tomo aspirina para tratar de dormir. Pero el dolor me despierta en mitad de la noche y creo enloquecer. "Era lo más precioso que tenía en el mundo" me dijo ella. "Cuando después de tu partida, me encontré a solas en el caserón que abandonabas, sin nadie en quien apoyarme, sin saber ya qué hacer ni cómo vivir...comencé por pensar que sólo morir me restaba. Sí realmente creí que mi corazón cesaba de latir, que me moría. Antes de destruirlas las releí todas, una a una...Y fue entonces cuando agregó: "Era lo más precioso que tenía en el mundo". Fueron muchos los "castigos" con que Madelaine atormentó a André Gide, ella le impuso sus perentorias condiciones de un modo tácito, para intentar enmendara su camino o siguiera los designios de una vida diferente, que el espíritu del escritor excesivamente libre anhelaba proseguir, no sin carga, desgarro y debilidad, asunto que fue marcando de grietas, distancias y silencios sus vidas. A pesar de ello Gide jamás dejó de expresar su amor por ella. "Nunca desée nada distinto a su amor, a su aprobación, a su estimación. Y desde que me quitó todo esto, he vivido en una especie de oprobio en el que el bien ha perdido su recompensa y la maldad su fealdad, y hasta su aguijón el dolor..." El pasaje de las manos de Madelaine es en extremo conmovedor, eran unas manos que Gide amaba y admiraba por su belleza, manos que Madelaine empezó a maltratar para herir a Gide, cultivando el jardín y realizando mil cosas increíbles para dañarlas o afearlas. También se encargó de ir regalando a cualquiera las joyas más significativas que Gide le obsequiara, y ella hizo en detrimento de su amor, por impotencia, por creer que ya no podían suponer nada para él, asuntos que resultaban dolorosamente penosos para el escritor y dejó plasmado en su diario íntimo, como un testimonio de sus vidas y su amor. Barcelona, 27 enero 2008 0 2008-12-14T02:25:35Z 2008-12-14T02:24:00Z 247520 un-amor-diferente 2008-12-14T02:43:08Z 1 1 2008-12-14T02:43:08Z 0.0.0.0 33044 18556 <A title=180px-marcel_proust_1900.jpg href="http://macpik.wordpress.com/files/2008/01/180px-marcel_proust_1900.jpg" mce_href="http://macpik.wordpress.com/files/2008/01/180px-marcel_proust_1900.jpg"><IMG alt=180px-marcel_proust_1900.jpg src="http://macpik.wordpress.com/files/2008/01/180px-marcel_proust_1900.thumbnail.jpg" mce_src="http://macpik.wordpress.com/files/2008/01/180px-marcel_proust_1900.thumbnail.jpg"></A> EN BUSCA DE PROUST (Por Gina Martínez-Vargas Araníbar) Hace exactamente 21 años que escribí este artículo que se publicó en el diario "La Industria" de la ciudad de Trujillo, Perú. Era un 22 de noviembre de 1987. Algunas alusiones son relativas a ese año y época. Por entonces había deseado encontrarme fervientemente con Marcel Proust, al parecer llegó a mi vida y se quedó conmigo para siempre. Desde mi primer encuentro con Proust quedé impresionada. Llenó de pronto las expectativas que precedieron a la motivación con la que iba premunida a encontrarlo. Leí con fruición y deleite, mas de una vez su producción y admiré sinceramente al más destacado y excepcional novelista del siglo XX, como lo diera en llamar en 1978 la influyente revista colombiana "Cromos", clasificándolo en una encuesta como el número uno entre diez connotados escritores de este siglo. Hoy al conmemorarse los 65 años de su muerte. Justo es rememorar como homenaje al hombre que habiendo disfrutado de una vida plácida y mundana se sintiera víctima de su propia angustia y de aquella débil constitución enfermiza, que lo apartó más tarde del común de las gentes, con ese estigma morboso propio de los artistas que van dejando en su obra, su propia vida preñada de luces y de sombras. Al escritor, por destacarse en él el genio sui generis, como pocos que brillaron en el firmamento de las letras. SU VIDA Y PROYECCIÓN Marcel Proust nace en París el año 1871. Fue hijo del médico Adrien Proust, quien ocupaba una importante posición en el Ministerio de Salud. Su madre Madame Weil, perteneció a una familia acomodada de judíos franceses. Marcel Proust padeció de asma desde su infancia. Se cree que este mal tuvo en él causas psicosomáticas, así como su manifiesta hipersensibilidad. La imagen materna fue un elemento preponderante en su existencia, hasta el extremo de creerse que fue un ser incapaz de amar a ninguna otra mujer, hecho que más tarde lo llevara al conflicto de personalidad. Proust llevó una vida plácida y burguesa, cerca de Chartes. En su casa de campo de Illiers, a la sombra de una tradicional vida francesa de provincia, de cuya época conservó los peculiares matices que volcaría más tarde en sus escritos. A Illiers, la encubrió con el nombre ficticio de Combray y en su obra "En Busca del Tiempo Perdido", expresa un marcado arraigo hacia su infancia, la cual prolonga no exenta de placer en sus escritos, lindante no obstante, con morbosos y profundos sentimientos de angustia y desamparo y una larga cadena de sucesos de su vida adulta, descritos con una prosa barroca y un gran despliegue de imágenes-recuerdo con transposiciones novelescas; la finura de su análisis, no exento de un epicureismo amanerado, íntimo y subjetivo, con evocaciones oníricas, mezcla de dolores tortuosos y belleza de sensaciones asociadas a elementos simbólicos, caprichosos y argumentales. La extensión de su obra, es para el autor como una mirada vuelta hacia atrás con añoranza a contemplar su vida y vuelta a vivir en todos sus matices, como aquel que se sumerge en la claridad del subconsciente para interpretar el significado de su propia existencia, sus símbolos, sus verdades, sus mutaciones heterogéneas, para "volver a encontrar" aquello que inevitablemente el tiempo pretende desvanecer. Es pues excepcional el lenguaje nuevo que utiliza, la síntesis, las metáforas y la sintaxis retorcida en una prosa que hace el deleite del lector, incitando a descubrir el sentido recóndito de las cosas y la vida. Una mirada vuelta, plagada de nostalgia, de raptos de ensoñación que atrapan una sustancia volátil y fugitiva, que se resuelve en un filosofar, monológico, personal y subjetivo que transmite e inevitablemente trasunta a seguirlo hacia un universo sutilmente elaborado por el esfuerzo de la memorización, cuyos hilos van formando una urdimbre admirable de sucesos que se concatenan magistralmente. Se remite a circunstancias biográficas, sus propias evoluciones y al mundo íntimo y social al que estuvo unido, sus placeres, sus deslumbramientos, que superan la narración de lo cotidiano, sugieren en cambio un acercamiento hacia lo poético, en un lenguaje rico y armonioso. Proust se revela como un escritor de lo recóndito, va profundamente al psicoanálisis cuando describe aspectos y manías de sus personajes, lo hace como al descuido aún en circunstancias banales, sin negligir el lenguaje sutil y depurado de un artista. Es posible que con la habilidad de su pluma haya logrado metamorfosear ciertos aspectos de la realidad autobiográfica, puesto que su naturaleza era la de un hombre idealista de fecunda imaginación. En sus obras expresa lisonjas ditirámbicas a personajes por los cuales sintió genuina admiración, los que se encuentran discretamente encubiertos por otros nombres, tal es el caso del ex poeta parnasiano Anatole Thibaut mas conocido como Anatole France y una mezcla de Alphonse Darlu en la figura de su Bergotte, otras tantas veces se complace en finas ironías ante las debilidades de sus personajes, como en el caso de Swann o las maneras afectadas de alguna noble dama francesa, audaz y extravagante. La figura de Gilbert Swann fue inspirada en su primer amor Marie de Barnardaki, cuyos devaneos están prodigiosamente escritos en su novela "A la Sombra de Las Muchachas en Flor". Los recuerdos de su niñez adquieren relevante importancia y los recuerdos de su madre no lo abandonan jamás, su apego morboso a ésta, sus luchas y nostalgias interiores al tener que prescindir de su presencia, que él mismo describiría en un pasaje: "Y después de cenar, ¡ay!, tenía que separarme de mamá, que se quedaba hablando con los otros, en el jardín, si hacía buen tiempo, o en la salida donde todos se refugiaban si el tiempo era malo. Todos menos mi abuela, que opinaba que "en el campo es una pena estarse encerrado" y sostenía constantes discusiones con mi padre, los días que llovía mucho, porque me mandaba a leer a mi cuarto...". Su madre constituía una gran parte de aquel universo que lo envolvía hasta el extremo de no poder conciliar el sueño si antes su madre no le había dado el beso de las buenas noches. El narra: "pero fui yo la única persona en casa para quien la visita de Swann llegó a ser objeto de una penosa preocupación y es que las noches en que había algún extraño, aunque sólo fuera el señor Swann, mamá no subía a mi cuarto. Yo no me sentaba a cenar a la mesa...tenía que subir a acostarme, ese beso precioso y frágil que de costumbre mamá me confiaba cuando yo estaba ya en la cama, había que transportarlo entonces desde el comedor a mi alcoba y guardarle todo el rato que tardara en desnudarme, sin que se quebrara su dulzor, sin que su virtud volátil se difundiera y se evaporara y justamente aquellas noches en que yo deseaba recibirle..." Las circunstancias de muertes (su padre en 1900, su madre en 1905 y su abuela) demuestran etapas importantes en su vida; unido a estos otros hechos, se denota una sensación de pérdida (en las relaciones amorosas). Son sus escritos constantes filosofías en torno a la vida misma. La muerte de su madre lo tocó profundamente, desde entonces decidió permanecer encerrado voluntariamente en su habitación, la cual tapiza con láminas de corcho en las paredes para no ser perturbado por ningún ruido. Esta permanencia solitaria lo lleva a aflorar todo un cúmulo de vivencias que irá plasmando posteriormente en su monumental obra: "En Busca del Tiempo Perdido", ya para esto habría de superar sus frustrantes ideas de estar desprovisto de talento para escribir una buena obra. Él diría: "Me parecía entonces que existía como los demás humanos, que al igual que ellos envejecería y moriría y que entre los hombres pertenecía yo a aquel género de los que no tienen disposiciones para escribir y deseo razonado, renunciaba por siempre a la literatura. Aquel sentimiento inmediato, que yo tenía del vacío de mi pensamiento, prevalecía contra todas las palabras halagüeñas que me pudieran prodigar...Sentí con más pena que nunca carecer de disposiciones para escribir y tener que renunciar para siempre a ser un escritor famoso. La pena que sentía mientras me quedaba solo, soñando a un lado del camino, era tan fuerte, que para no padecerla, mi alma espontáneamente, por una especie de inhibición ante el dolor dejaba por completo de pensar en versos y en novelas, en un porvenir poético que mi falta de talento me vedaba esperar". Pero no obstante aquella idea, ya después de los 40 años de edad, alcanzó renombre con su producción cumbre: "En Busca del Tiempo Perdido". Proust con el afán de agradar a su padre se matricula en Derecho y Ciencias Políticas, carrera que no prosiguió. Dada su buena posición económica no llegó a ejercer ninguna profesión. Un dolor en la garganta al volver a casa luego de asistir a la última "soirée" en casa de los Beaumont, se complicó con un fuerte resfriado. Celeste, quien se hacía cargo de él, buscó al doctor Bize, no se creyó nada grave. Más tarde Proust desafiando la fiebre salió a la calle. Hacia el 10 de noviembre Proust contrajo neumonía y un 18 de noviembre de 1922 se apagaba su vida, siendo asistido en sus últimos momentos por su hermano Robert, el doctor Bize y Celeste Albaret. Proust nos deja la estela fulgurante de su genio volcada en su bien lograda y prolija producción el perfume de una época que se perpetúa tan lozana y fresca a los 65 años de su desaparición. SUS OBRAS Las personas que describe en sus obras forman parte de una sociedad burguesa francesa, que hoy en día puede otorgárseles consideraciones prototípicas de aquella época arraigada a finales del Siglo XIX y a principios del Siglo XX. Sus experiencias personales y conflictivas las compiló en su obra maestra titulada en francés. "A la Recherche Du Temps Perdu", compuesta de siete volúmenes que fue escribiendo en sus años de encierro voluntario, donde fue sufriendo al mismo tiempo los accesos de un asma que padeció desde niño. Allí sentado en su cama, dedica horas y horas a escribir sus novelas, invirtiendo incluso las horas y el tiempo, puesto que escribía de noche para dormir de día. La primera de la serie: "Por el Camino de Swann", la cual aparecería desde 1906. El 3 de septiembre, Proust empieza a publicarla por entregas en "Le Fígaro", luego de corregir en febrero el manuscrito, Gallimard lo rechaza, pero gracias a Grasset, es publicado en 1912. En 1917 redacta "El Tiempo Recobrado", la que no vería la luz sino después de su muerte. Hacia finales de 1918 su segunda novela "A la Sombra de las Muchachas en Flor" es publicada por Gallimard, el 21 de diciembre de ese mismo año, esta novela es galardonada con el Premio Goncourt de novela. El 25 de octubre de 1920 se publica su tercera novela "El Mundo de Guermantes". El 02 de mayo de 1921 publica "Sodoma y Gomorra", su cuarto volumen en el cual aborda por primera vez el controvertido tema de la homosexualidad. Este mismo año escribe "La Prisionera" y "La Fugitiva", las que serian publicadas póstumas, la primera en 1923 y la segunda en 1925. En 1927 se publicó su obra inédita y póstuma "El Tiempo Recobrado". OTRAS OBRAS "Los Placeres y los Días" (1896, ensayos), "Imitaciones Misceláneas" (1919), "Crónicas" (póstuma, 1927), "Jean Santeuil" (Póstuma 1952, novela autobiográfica), "contra Saint Beuve" (póstuma 1954, ensayos). La publicación de su correspondencia completa se ha realizado en 1970. 2 2008-12-13T02:34:05Z 2008-12-13T02:29:00Z 247145 2008-12-13T20:57:36Z en-busca-proust 2008-12-13T02:41:21Z 1 1 2008-12-13T21:03:21Z