EL CLUB DE LAS CANCIONES: VIOLENCIA DE GÉNERO

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13591 La violencia de género (contra las mujeres, abrumadoramente) es una de las mayores lacras del mundo de hoy. Y del de ayer, pues siempre ha existido. Se basa en una visión "falocentrista" -en el término acuñado por el movimiento feminista francés de mediados del siglo pasado y que deriva del concepto derridiano de "logocentrismo"- de la realidad, esto es, lo femenino se define como lo ausente, la nada. Supresión de la condición de sujeto de la mujer. Ésta, históricamente, a nivel social, económico, político, artístico, filosófico, literario, etecé, ha quedado siempre y absolutamente relegada a un segundo plano, subordinadas a la figura masculina. Como atinadamente apuntó Luce Irigaray, desde Platón hasta Hegel, la mismísima filosofía ha ninguneado a la mujer, no ha estado representada, o sí: pero sólo su lado más negativo (desde la Eva bíblica hasta la Blancanieves moderna: la mujer es pecaminosa). Con esto quiero decir que, sin ánimo de caer en la autocomplacencia, hemos avanzado muchísimo. Derribar los muros atávicos, cortarle los huevos a ese machismo lacerante que yace pintado al fresco en las cuevas de nuestra mente desde las Cavernas, no es tarea fácil. Occidente (tela para cortar aparte es lo que ocurre en el resto de países) ha pegado un salto de vértigo en la igualdad de géneros (que es el trasfondo de la violencia, qué duda cabe) y, de ahí, muy posiblemente, esas resistencias del algunos cromañones que, de un día para otro, han visto cómo ya no le ponen la mesa. No obstante, claro está, no podemos creer que está todo hecho. Las inercias del pasado son muy fuertes y, ante cualquier despiste, podemos retroceder todo lo que hemos andado. En mi opinión, el principal problema es que, si bien la violencia de género es motivo de repulsa para la gran mayoría (como es motivo de repulsa cualquier tipo de violencia), lo que no ha terminado de cuajar es esa ruptura con la lógica falocéntrica que antes mencionábamos. En el fondo (a veces bastante superficial), hemos interiorizado lo que, por otra parte, decíamos, ha sido una constante histórica: la (supuesta) superioridad del hombre sobre la mujer. La sociedad, lamentablemente, sigue siendo machista, y lo que es peor (por peligroso) aún: sin que nos demos cuenta. Las mujeres, además, como todo colectivo discriminado, son las que más han interiorizado ese complejo y favorecen que se perpetúe en el tiempo. Veamos, es sólo un botón de muestra: mientras un chico puede ligar y/o tener sexo con varias chicas de una misma noche (es un Don Juan, un chulito, un ligoncete...a lo sumo: un cabrón), si ocurre a la inversa, a la chica le dirán (y, ojo, sobretodo, sus amigas u otras chicas) de todo menos bonita: ligerita de cascos, guarra, puta. El lenguaje (espejo de la realidad), en ese sentido, refleja perfectamente el estado de buena forma del machismo: mientras que cualquier término o expresión relacionada con el aparato reproductor masculino denota algo positivo ("cojonudo", "es la polla"), todo lo relacionado con el femenino denota algo negativo, como demuestra la expresión de uso diario "vaya coñazo" o ese otro término comodín en lengua castellana: "coño". Y ya ni hablemos de las connotaciones de los pares femeninos de gran número de animales... De piedra me quedé cuando, a propósito de la chica que fue violada por una pandilla de treceañeros en Priego de Córdoba, muchos vecinos (¡vecinas!), interrogados por las alcachofas de la televisión, soltaron perlitas del brillo de "es que no se puede salir así a la calle, provocando (en referencia a la adolescente violada)". Alucina, vecina. En fin, que no me enrollo más. Simplemente creo que todos debemos esforzarnos más, hacer mucho autoanálisis e intentar erradicar todos nuestros tics -o ramalazos- machistas. CODA: Ayer no publiqué porque no se me ocurría ninguna canción que versara sobre este tema. Esta noche, en cambio, se me ha activado el IPOD de los sueños (más bien de las pesadillas) y me he levantado con tres canciones runruneándome en la cabeza. Andy Lucas, En tu ventana: Y es que ella no sabe lo que es el amor solo sabe de golpes y de desolación. En su cara refleja la pena y el dolor y es que ella, ella ... no conoce aquel hombre que un día la enamoró duele más el sufrimiento que cualquier moratón. se refugia en su alma de cualquier chaparrón y es que ella, ella... y en tu cocina tan prisionera de tu casa en la cocina donde los días pasarán como rutina donde su siesta es la paz de tu armonía y en tu ventana gritas al cielo pero lo dices callada no vaya a ser que se despierte el que maltrata cada sentido y cada gesto de tu alma. lo que daría yo por cambiar su temor por una estrella donde sin golpes viviera ella sola lo que daría yo por parar su reloj en madrugada pa que durmiera tranquila y sola. de verse sola perdía en el infierno con lo calentito que se está allí en invierno pero prefiere mil veces sus sueños antes de verse sola en sus adentros. <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/bq-osn4OkcU&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/bq-osn4OkcU&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> Salir corriendo, Amaral: Nadie puede guardar toda el agua del mar en un vaso de cristal, cuantas gotas tienes que dejar caer hasta ver la marea crecer, cuantas veces te ha hecho sonreir esta no es manera de vivir, cuantas lágrimas puedes guardar en tu vaso de cristal si tienes miedo si estas sufriendo tienes que gritar y salir salir corriendo Cuantos golpes dan las olas a lo largo de un dia en las rocas, cuantos peces tienes que pescar para hacer un desierto del fondo del mar, cuantas veces te ha hecho callar cuanto tiempo crees que aguantaras, cuantas lágrimas vas a guardar en tu vaso de cristal si tienes miedo si estas sufriendo tienes que gritar y salir salir corriendo si tienes miedo si estas sufriendo tienes que gritar y salir salir corriendo si tienes miedo si estas sufriendo tienes que gritar y salir salir corriendo... <OBJECT style="BORDER-RIGHT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; MARGIN: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-BOTTOM: 0px" height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/ZrQDb5C5UiQ&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/ZrQDb5C5UiQ&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> Face Down, The Red Jumpsuit Apparatus: <OBJECT style="BORDER-RIGHT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; MARGIN: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-BOTTOM: 0px" height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/4rt77iHvMEI&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/4rt77iHvMEI&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> ______________________________________ Otras canciones sobre violencia de género: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/princesadelnilo1964/posts" target=_blank>AGUEDA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/mi-voz-es-mi-esencia/posts" target=_blank>CATA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/grupis/posts" target=_blank>CONCIERTOARTE</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/rauxa/posts" target=_blank>CRISTINA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/esto-es-plan-b/posts" target=_blank>ESTOESPLANB</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/sapitopower/posts" target=_blank>GATITA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/hurano/posts" target=_blank>HURANO</A> . <A href="http://demiratgesialtresatzucacs.blogspot.com/" target=_blank>JULIO</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/karmen1965/posts" target=_blank>KARMEN</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/lacasaderduende/posts" target=_blank>LITA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/mariana/posts" target=_blank>MARIANA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/mayka44/posts" target=_blank>MAYKA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/cronicas-mundanas/posts" target=_blank>NIRE</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/bergerac/posts" target=_blank>NOAH</A> . <A href="http://nynaevesedai.wordpress.com/" target=_blank>NYNA</A> . <A href="http://anelith.wordpress.com/" target=_blank>ROSA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/el-rincon-del-ermitano/posts" target=_blank>FJNC</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/imerburu/posts" target=_blank>IMERBURU</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/gilermez04/posts" target=_blank>GUILLE</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/-atiza-/posts" target=_blank>IÑAKI</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/tara-merlin/posts" target=_blank>ERPROFE</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/celia-lor/posts" target=_blank>CELIA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/arice39/posts" target=_blank>ARICE</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/personalidad-multiple/posts" target=_blank>GRISEO MITRAN</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/cortesamador/posts" target=_blank>CCORTESAMADOR</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/papelera/posts" target=_blank>NANAH</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/juanra-grm/posts" target=_blank>JUANRA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/miguelin/posts" target=_blank>MIGUELÍN</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/grandola-foros/posts" target=_blank>GRÂNDOLA</A><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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13591 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelin/LOSTRESPLAYITA.jpg">Wow, empezamos fuerte: los "hijos"... Claro, yo debería hablar de los "padres". Es lo que me tocaría. Y lo que le tocaría a todo el mundo, wisely thinking, pues no olvidemos que, como nos enseñaron en el cole de pequeñajos, "hijo" y "padre" son sinónimos recíprocos, la existencia de uno depende de la del otro. Es imposible hablar de los hijos sin mentar a sus congenitores. Todos somos -o hemos sido- hijos en la medida que tenemos -o hemos tenido- un padre, y viceversa. Tener un hijo es algo tierno, generoso y bonito: es darle a otro la oportunidad de vivir que a ti mismo te fue concedida. Crear vida es, acaso, lo único sagrado, lo único que nos acerca a cualquier concepción de Dios. El llanto del niño nada más nacer (premonitorio de las futuras noches sin dormir, meciendo la cuna y cantando una nana), el instinto de la madre que abraza a su hijo por primera vez; las primeras papillas, aquel día que lo dijo nítidamente y ella lo entendió perfectamente, emocionada: "mamá"; las primeras preguntas, ver cómo con sus sentidos empieza a descifrar el mundo; el empezar a andar y los sucesivos chichotes, los últimos pañales: "el nene sabe hacer pipí solo"; los besos, los "ays", también los tirones de pelo y los arañazos; la guarde y el triciclo, el cole y la bici, una nueva hermana; el diente que se cae, el Rantoncito que viene; churros con chocolate religiosamente todos los domingos, un euro de chuches y los cromos de fútbol: "a mí me gusta Raúl" y "a mí me gusta el Messi"; los dibujos, los tebeos, la maquinita e Internet: así no hay quien apruebe y caen cinco suspensos: "castigado sin maquinita"; el instituto y los primeros amores: el cuerpo en erupción; las chuletas para el examen de inglés y las pajas a escondidas, el pitillo que te encendiste con la ilusión de que él o ella se fijara en ti, sin aparente éxito; el cine, dar un paseo con los amigos, tomarse un helado, las primeras borracheras y toda la noche en vilo esperándolo; las ganas de explotar, de comerse el mundo. "Mis viejos no me entienden", "me voy a independizar"."Te quiero, mamá, te quiero, papá", esas malditas palabras, impronunciables, que se nos traban en la lengua a los trece, a los catorce, a los quince, a los dieciocho, a los veinticuatro, a los cuarenta y dos...Tristemente. Un hijo es un tesoro, una bendición, decíamos, recíproca: das y recibes. Al principio el padre da más y, al final, poco a poco, padre e hijo van intercambiándose papeles, siendo el hijo, además, a menudo, hijo y padre a la vez... El último nieto (Juan, como su abuelo) y el primero de una serie de infartos: un ramo de flores y un beso cálido en la frente en aquella fría habitación de hospital; las bodas de oro y el azúcar bien alto: "papá, no puedes fumar tanto"; el nieto escucha atento las batallitas del abuelo y se deja comer al parchís por la abuela: despierta la alegría, un cambio de rumbo, una razón nueva para vivir...La agonía acechándote en tu lecho, rodeado de los tuyos y con la tranquilidad de haberlo hecho casi todo; el padre sonríe y el hijo le devuelve la sonrisa y le aprieta la mano, fuertemente, hasta casi quebrársela, como si en la fuerza de ese último apretón puediese transmitirle el agradecimiento de una vida entera...Ahora sí, le susurra lo innecesario, lo que siempre ha sabido, pues es recíproco: "Te quiero, papá". Os dejo una canción de Antonio Flores, Alba, dedicada a su hija: <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/t2KfF47rO_g&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/t2KfF47rO_g&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> No sé porqué, tu llegada al mundo, fue así, te costó salir ... No sé porqué, me sentí el hombre más feliz ya estabas aquí... Pude entender, que eras un pedazo de mi ser. Tan igual a mí ... Y no olvidaré, aquel olor a vida en tu piel, nada más nacer ... Y el sol te doró la piel, para que morena fueras Y a una palmada se oyó, El canto de una sirena. No sé porqué, dos estrellas bajaron para rizar tu pelo Olé y Olé ... No sé porque, dos cometas se convirtieron en tus ojos negros ... Olé y Olé ... Tan bonita, tan morena, Tan gitana como eras. La flor que siempre quise en mi jardín ... La flor que siempre quise en mi jardín... No sé porqué, tu llegada al mundo fue así, te costó salir. No sé porqué, me sentí el hombre más feliz. Ya estabas aquí ... Tan bonita, tan morena, tan gitana como eras La flor que siempre quise en mi jardín ... La flor que siempre quise en mi jardín. La flor que siempre quise en mi jardín. La flor que siempre quise en mi jardín. Tan bonita, tan morena, tan gitana como eras. La flor que siempre quise en mi jardín. La flor que siempre quise en mi jardín. La flor que siempre quise en mi jardín La flor que siempre quise en mi jardín. La flor que siempre quise en mi jardín . La flor que siempre quise en mi jardín. La flor que siempre quise en mi jardín ... La flor que siempre quise en mi jardín ... ____ Aquí tenéis a otros hijos de sus madres y padres<IMG id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com//trunk/images/wysiwyg/emoticon_2.gif">: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/princesadelnilo1964/posts" target=_blank>AGUEDA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/mi-voz-es-mi-esencia/posts" target=_blank>CATA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/grupis/posts" target=_blank>CONCIERTOARTE</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/rauxa/posts" target=_blank>CRISTINA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/esto-es-plan-b/posts" target=_blank>ESTOESPLANB</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/sapitopower/posts" target=_blank>GATITA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/hurano/posts" target=_blank>HURANO</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/jmsl/posts" target=_blank>JOSE MARI</A> . <A href="http://demiratgesialtresatzucacs.blogspot.com/" target=_blank>JULIO</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/karmen1965/posts" target=_blank>KARMEN</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/lacasaderduende/posts" target=_blank>LITA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/mariana/posts" target=_blank>MARIANA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/mayka44/posts" target=_blank>MAYKA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/cronicas-mundanas/posts" target=_blank>NIRE</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/bergerac/posts" target=_blank>NOAH</A> . <A href="http://nynaevesedai.wordpress.com/" target=_blank>NYNA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/lalenguavivalalengua/posts" target=_blank>PROPAROXITONO</A> . <A href="http://anelith.wordpress.com/" target=_blank>ROSA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/el-rincon-del-ermitano/posts" target=_blank>FJNC</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/imerburu/posts" target=_blank>IMERBURU</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/gilermez04/posts" target=_blank>GUILLE</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/-atiza-/posts" target=_blank>IÑAKI</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/tara-merlin/posts" target=_blank>ERPROFE</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/el-rincon/posts" target=_blank>EV@</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/celia-lor/posts" target=_blank>CELIA</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/arice39/posts" target=_blank>ARICE</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/personalidad-multiple/posts" target=_blank>GRISEO MITRAN</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/cortesamador/posts" target=_blank>CCORTESAMADOR</A> . <A href="http://lacomunidad.elpais.com/papelera/posts" target=_blank>NANAH</A> . <A id=link_0 title=http://lacomunidad.elpais.com/juanra-grm/posts href="http://lacomunidad.elpais.com/juanra-grm/posts">JUANRA</A> . <A id=link_1 title=http://lacomunidad.elpais.com/miguelin/posts href="http://lacomunidad.elpais.com/miguelin/posts">MIGUELÍN</A>

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1 EL CLUB DE LAS CANCIONES: "HIJOS"

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13591 LAPORTA<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> El país anda compungido. Las columnas de los principales periódicos y los púlpitos de las radios están que echan chispas. La razón: que el señor Joan Laporta, presidente del Barcelona, ha acudido a una manifestación proindependentista y ha mostrado públicamente y sin tapujos su inscripción política. Vale, y yo me pregunto: ¿Por qué cuyons el Señor Laporta no puede expresar su opinión política? ¿Por qué es el Presidente del Barça? ¿Acaso si no apoyara explícitamente el independentismo no estaría –“el que calla otorga”- apoyando justo lo contrario? Estoy cansado de que algunos periodistas, que en otros temas me parecen muy lúcidos y atinados, se rasguen las vestiduras por esta bobada y emplacen a Laporta a sacar el equipo de la Liga española. Laporta tiene derecho a declarse independentista o lo que sea, como todos sabemos –no hace falta que lo diga- que Florentino Pérez (y casi toda su junta directiva) es del PP. <o:p></o:p> <o:p></o:p> LEY ANTITABACO<o:p></o:p> Es de escándalo. La intromisión gubernamental en nuestra vida parece no tener límites. Ahora la ministra de Sanidad, Trinidad Martínez (de quien, por cierto, tengo –o tenía- un buen concepto), sigue su cruzada contra el tabaco, sí, pero esta vez ahumando la Libertad de paso.<o:p></o:p> Que conste que yo no fumo, y me molesta enormemente el tabaco, pero me parece impresentable que se prohíba fumar en cualquier lugar público. Es plausible que en los organismos públicos (del Estado) no se permita fumar, por eso de dar ejemplo. Nada que objetar. Lo que ya torna el aplauso en abucheo es que el Estado impida fumar en un bar o cualquier otro establecimiento privado, aunque de acceso público. Ya no sólo es por el daño económico (que lo habrá, y más en estos tiempos de crisis), ni por la tapita con una copita de vino y un cigarro, ni por las tertulias de café y humo…No. La cuestión aquí es la conculcación de una libertad. <o:p></o:p> Si yo me monto en un taxi y el señor taxista está fumando mientras escucha la COPE (o ESRADIO), le pregunto si le importa que me encienda un pitillo y, efectivamente, no le importa, ¿por qué demonios tiene que venir el gobierno a prohibírmelo? ¿A quién molesto? <o:p></o:p> Si yo tengo un bar debo tener el derecho a decidir si la gente puede fumar o no (por cierto, hace tres años, la ley antitabaco que se aprobó entonces, obligó hacer una reforma -costosa, imagino- en miles de bares para separar una zona de fumadores y de no fumadores...para nada). Y si en un bar se fuma y a ti te molesta, puerta. Porque si yo te invito a mi casa lo último es que me digas que no puedo fumar…Porque ésa es otra: si el brillantísimo argumento que se esgrime es que siempre hay algún no fumador pasivo, que se traga el humo de los demás (como si no pudiera pedirles que dejen de fumar o, simplemente, marcharse), ¿por qué no se prohíbe también que se fume en casa? Siempre habrá algún miembro de la familia que no fume y se tenga que tragar por (las) narices el humo…<o:p></o:p> Además, claro está, de la hipocresía que rodea al asunto. ¿Por qué no se prohíbe también la ingesta de alcohol?<o:p></o:p> Mal llamado “progresismo”. Progreso éste contra la libertad.<o:p></o:p>

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13591 EL AZAHAR<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> El azahar ya ha florecido y perfuma la mezquita. El azahar en Córdoba huele a primavera viva, fresca; a ese calor cándido de Abril que los chiquillos disfrutaran el próximo domingo, al salir de la misa del padre Tomás. Dentro de un mes harán la comunión. Sus madres les han prometido que los llevarían al parque después de la hostia (sagrada); ellos sólo piensan en jugar al fútbol. Lo que no saben es que mañana, en una mañana de domingo cualquiera, mientras peleen por colar la pelota entre dos escuálidos naranjos, un olor tan fuerte como el eje de un diamante se impregnará sobre sus trajecitos sudados. Y los marcará de por vida. Es la primavera. Es Córdoba. Es lo que tiene. <o:p></o:p> Por la tarde saldrán otra vez a la calle. Cada uno por separado, con sus familias. La abuela Asunción se vuelve generosa el día del Señor. Esta mañana, muy temprano, se acercó a la churrería "Felipe" y compró ¡10 euros de churros! para su manada de nietos hambrientos. "Un día es un día", se dice ella. Ahora, cuando el sol se va apagando y deja el turno a un queso grande, redondo y blanco como una luna, la abuela se lleva a los nietos al puestecillo de caracoles, el de la gitana Esmeralda, en la esquina en que Manolete se cruza con Gran Vía Parque. La plaza de toros al fondo es testigo del banquete de los chicos. Una nieta mira con pena un caucán antes de decidirse a zampárselo: parece que le recuerda a Comi, un travieso caracol que de pequeña tenía en una caja de zapatos, y que escapó. Los demás no paran de comer. "Lo mejor es la salsita", comenta Irene cuyo rostro es ya un gran churrete. Qué buenos están los caracoles. Y qué bella puede ser la vida un día cualquiera, piensa la abuela, mientras se lava los dientes. Es hora de irse a la cama. Pero antes, en camisón, un clásico en todas sus primaveras: se acerca al balcón, lo abre; se asoma, respira...y deja que se cuele, por la ventana, el olor de los naranjos, mmmmmm, azahar.<o:p></o:p>

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13591 UNA TEMPORADA EN EL INFIERNO <IMG id=img_1 style="WIDTH: 421px; HEIGHT: 400px" height=400 src="http://elpeaton.files.wordpress.com/2007/04/fsavater.jpg" width=446> Lo comprendo, para qué vamos a engañarnos: Iñaki Arteta es un pájaro de mal agüero. No le demos más vueltas. Los pájaros de mal agüero se caracterizan socialmente porque les rodea el respeto formal y el rechazo real. Tal es el caso de Iñaki, por lo menos hoy, cuando ya ha "triunfado", si me perdonan la expresión irónica. Al principio era peor, porque se le rechazaba sin mostrarle el mínimo respeto. Su primer cortometraje le valió ciertamente un premio, pero en Nueva York, mientras que aquí le costaba su puesto en una institución pública vizcaína (en manos de nacionalistas, disculpen la redundancia). Poco a poco, sin desanimarse, ha continuado con su labor de denuncia filmada del padecimiento de las víctimas del terrorismo nacionalista vasco y ahora sus documentales son aceptados -al menos de labios para afuera- por casi todo el mundo. Los tiempos han cambiado y ya nadie se atreve a rechazar como crispación el retrato de la realidad en boca de quienes más la sufren: la verdad sigue siendo un fastidio político -siempre lo ha sido- pero hoy resulta peligroso negarla. A Iñaki Arteta se le da la razón, como a los niños y los locos, se le celebra como testigo y se le rechaza para todo lo demás. Qué razón tiene, qué fastidioso es. Ahí tenemos por ejemplo el destino público de su último documental, El infierno vasco. Los medios de comunicación le conceden unánimes una sucinta reverencia: muy bien, impresionante documento, pobre gente que-mal-lo-pasa. Y a otra cosa. La película se proyecta en poco más de media docena de cines en toda España. En el País Vasco, donde podría suponerse mayor interés por el asunto, sólo se verá en un cine de Bilbao y otro de Vitoria (en San Sebastián no ha podido aún estrenarse, dedicada como está nuestra urbe a preparar su candidatura como futura capital cultural europea, je, je). En cuanto a su audiencia, me remito a un testigo presencial -Xabi Larrañaga, en su excelente artículo publicado en Deia, 9-XI-08: "El viernes 28 personas asistimos a la narración del exilio de 30 paisanos, lo cual demuestra que aquí todo es posible, incluso la paradoja de una sesión de cine donde hay más protagonistas en la pantalla que espectadores en la sala... Esos 30 testimonios son el reflejo condensado de infinitos dramas, pero diré más: la presencia de sólo 28 espectadores en el único sitio de Bilbao donde se puede ver el filme también es el reflejo de un drama colectivo, una indiferencia marmórea ante lo que está pasando delante de nuestras narices". Por lo que yo sé, en los demás pocos cines del resto de España en que se ha proyectado el documental la asistencia ha sido semejante. Indiferencia marmórea, como bien señala Larrañaga. Para encontrar el "no lo sabíamos" con que las víctimas de la opresión y la discriminación se ven entregadas a su suerte por los oportunistas o los cobardes no hace falta remontarse al franquismo ni al nazismo: lo oímos a cada momento en España o en Europa quienes queremos hablar de la omnipresencia cotidiana del terrorismo en Euskadi, del agobio del nacionalismo obligatorio, de los abusos de la imposición lingüística, etcétera. Y no estamos hablando de fechorías ocurridas en tiempo de nuestros padres o abuelos, sino de las que pasaron ayer y siguen pasando hoy. Muchos de quienes denuncian virtuosamente la paja de la resignación ante los crímenes de hace medio siglo llevan con naturalidad la viga de la suya ante los que se cometen bajo sus narices. Precisamente de esto trata el documental de Iñaki Arteta. No es otro alegato contra ETA sino contra las actitudes sociales y políticas que han completado la labor de segregación e intimidación comenzada por el terrorismo. Los protagonistas que cuentan su drama en El infierno vasco lo dejan muy claro: no se habrían ido de su tierra, de su hogar y de su trabajo si hubieran encontrado verdadero apoyo por parte de sus conciudadanos y de las autoridades en lugar de fórmulas reticentes de condolencia. En muchos casos -clérigos, profesores, ertzainas, empresarios, concejales...- recibieron más amonestaciones por su conducta díscola que solidaridad activa y combativa por parte de quienes tenían la obligación de respaldarles. Pero la tiranía no se refuta compadeciendo a sus víctimas sino derrocando a los tiranos. Por ejemplo, uno de los empresarios que finalmente tuvo que huir para no pagar resume así su caso: "Me han echado de mi tierra, he padecido dos infartos por su culpa pero no les he dado ni una pela: con mi dinero no se han comprado ni una bala ni se han tomado un solo pintxo". Si todos hubieran obrado así, de ETA sólo quedaría ya la triste memoria. Pero con esos elogiados empresarios que se avienen a pagar para no marcharse -sufriendo, eso sí, muchísimo, porque nunca se paga a gusto- tenemos terrorismo para rato. En uno de sus iniciativas más valientes y acertadas, Garzón decidió intervenir judicialmente contra ellos porque es cierto que no se debe tratar a las víctimas como a verdugos, pero tampoco considerar simples víctimas a quienes financian para escaquearse a los verdugos de todos. Contrasta el cortés hastío que rodea a las víctimas actuales de ETA, es decir, a quienes han tenido que huir del País Vasco y a quienes hoy sufren todavía allí opresiones y extorsiones, con el interés que rodea a Roberto Saviano y su interesante libro Gomorra, sobre el que acaba de estrenarse una película más frecuentada que la de Iñaki Arteta. Ni que decir tiene que Saviano es un hombre de lucidez y coraje que merece todo el apoyo que podamos brindarle. Y que sufre una amenaza especialmente temible (secundada desde luego en parte por una ciudadanía cómplice en su tierra natal) que hace su vida difícil y muy expuesta. Por decirlo con William Irish: no quisiera estar en sus zapatos. Pero en su nada envidiable y meritorio calvario hay cosas que a Saviano le serán ahorradas. No creo que nadie le diga -al menos en público- que la culpa de sus males es suya, por crispador y bocazas. Y no tendrá que leer en el editorial de un periódico lamentos acerca del número de camorristas presos, como debemos soportar los demás sobre la triste suerte de los mafiosos etarras: así en Insensibilidad (en Deia, 11-11-08, al día siguiente del artículo de Xabi Larrañaga, quizá para compensar), bajo el epígrafe "la inmensa mayoría de la sociedad vasca permanece indiferente ante la realidad de que 750 ciudadanos y ciudadanas acusados o condenados por vinculación con ETA se encuentran en la cárcel", se asegura que "no es posible tal acumulación de personas encarceladas en una democracia sana". Por lo visto en las democracias más saludables los asesinos, sus cómplices y quienes les jalean son celebrados como héroes del pueblo. Menudo panorama. Que no desagrada probablemente a Alfonso Sastre, quien se ha unido al debate sobre la memoria histórica ('Sobre la memoria histórica y la calavera de García Lorca', Gara, 12-11-08) para sostener que "hay que distinguir entre amnistías buenas y malas; y éstas -las malas- son las que pretenden que sean olvidados los grandes crímenes de los poderosos (opresores) o cometidos bajo su inspiración, y buenas las que van a favor de los oprimidos". Quizá conceptualmente la argumentación no es muy sólida pero tiene a su favor decir claramente lo que otros mascullan. Pues bien, ojalá en el País Vasco, cuando acabe definitiva y realmente la violencia de los terroristas (que son hoy los poderosos y opresores), se establezca una convivencia políticamente polémica pero pacífica entre nacionalistas y no nacionalistas. Aspiro a que mis improbables nietos vivan en cualquier ciudad vasca, en la avenida Xavier Arzalluz esquina Mayor Oreja. Quizá 50 o 60 años después de acabar la matanza surjan rentabilizadores literarios o cinematográficos para exponer con gallardía póstuma lo que hoy se silencia. Y a lo mejor aparece alguien con la pretensión de juzgar entonces lo que no se llevó en su día a los tribunales. Por si en ese futuro la salud no me acompaña, me uno preventivamente a los "reaccionarios" que en tal caso prefieran mirar hacia el futuro compartido que al pasado hostil. Pero en cambio hoy todavía es tiempo de dar la batalla: no para desenterrar muertos, sino para impedir que se entierre en vida en la ciénaga del silencio y la indiferencia social a quienes han padecido y padecen el nacionalismo obligatorio. FERNANDO SAVATER

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1 "Una temporada en el infierno", by Savater

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13591 Si en mis manos estuviera elegir un himno para nuestro país, España, elegiría éste sin duda alguna. Me encanta. Sólo escuchar los acordes me emociona. Hay algo en esta canción que no sé muy bien por qué me pone la piel de gallina. Me recuerda a mi enfancia, a la feria de mi aldea, en verano, cuando sacaba a mis primas (¿o eran ellas las que me sacaban a mí?) a bailar pasodobles. Descubrí este montaje casi por casualidad en Francia, durante mi estancia Erasmus, y me fascinó hasta tal punto que siempre que me sentía lejos de casa, me lo ponía, cerraba los ojos y me trasladaba mágicamente a mi pueblo, a su plaza principal, toda iluminada y con un intensísimo olor a bacalao y calamares fritos. Los Erasmus -todos- nos enseñábamos vídeos de nuestros respectivos países y yo siempre ponía éste, porque, al margen de algún que otro tópico, me parece muy bello y representativo. Aquí lo tenéis. Es el "Suspiros de España" de Estrellita Castro, versionado por Dyango. <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/mgNUMcdGId0&hl=es&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"> <embed src="http://www.youtube.com/v/mgNUMcdGId0&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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1 Suspiros de España

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13591 Abro este hilo con un tema espinoso, delicado, complejo y muy polémico. Lo sé. Mi intención no es otra que abrir un foro de debate en el que podamos expresar y compartir nuestras diversas, I guess, opiniones al respecto. Hete aquí una lúcida -en mi opinión- reflexión del filósofo y ensayista español Gabriel Albiac, publicada en el diario LA RAZÓN, que espero nos pueda servir como punto de partida del debate y quién sabe si de llegada: CHANTAL SÉBIRE <TABLE style="MARGIN-TOP: 5px" width="100%"> <TBODY> <TR> <TD class=txt_titular width="100%"></TD> <TD vAlign=center align=right></TD></TD></TR> <TR> <TD class=txt_noticia1 colSpan=2> <DIV class=txt_texto_noticia>Nadie salvo uno mismo puede decidir sobre la propia vida o muerte. Ni Estado ni chamanes de bata blanca «La posibilidad del suicidio es lo único que hace soportable vivir». La boutade, bien conocida, de Cioran es mucho más que una ironía oscura. En la opaca incertidumbre que es para un hombre su destino, la potestad de decidir hasta cuándo y cómo tiene función de consuelo mayor. Además de ser único atisbo de acto absoluto que cabe pensar en la vida de un humano. Sin ese primordial consuelo, la vida sería poco más que un monótono infierno. De matarnos, nos salva la posibilidad de hacerlo. Pero a Cioran lo atrapó el Alzheimer. Y, con él, todo poder de decisión sobre vida o muerte propias se le diluyó en nada. Fue quizá la tragedia biográfica mayor del pensador más trágico del siglo veinte. El rostro, siempre como estupefacto ante el horror del mundo, del tan enigmático Cioran me ha venido a la memoria ante las insoportables imágenes de Chantal Sébire. A los 52 años, presa de una enfermedad atrozmente dolorosa e incurable, un vacío en la legislación francesa le ha ido impidiendo consumar la muerte, que exigía le fuera administrada con el elemental apoyo farmacológico preciso para no hacer de la muerte misma otro infierno superpuesto al infierno del dolor físico. Tanto el Presidente Sarkozy como el ministro Kouchner -médico de profesión y con larga experiencia en la áspera lucha contra el sufrimiento- apoyaban su deseo. La ley no contemplaba, sin embargo, su raro caso en los supuestos previstos. Nada se podía hacer. Ayer apareció muerta en su domicilio. De las muchas aberraciones con que los Estados modernos gravan a sus sujetos, ésta de imponer la vida me sigue resultando la más bárbara. Exactamente igual que su paralela, y en el fondo idéntica: imponer la muerte. Para un ciudadano adulto y en pleno uso de su razón -es el caso de la mujer francesa de la cual hablamos-, vida o muerte propias son decisiones absolutas, previas, en lo ontológico y en lo moral, a cualquier ley, a cualquier Estado. Ninguna institución juega papel alguno sobre lo único en lo cual un hombre rinde sólo cuentas a sí mismo. Hablo, por supuesto de un hombre no ligado a creencias ni deberes religiosos. Es mi caso. Probablemente lo era el de la profesora Chantal Sébire. Para el creyente, las cosas son de una complejidad trágica. En la medida misma en que la vida le es don de una entidad trascendente. Sólo precariamente y por benevolencia ajena hace el creyente uso de su temporal vida prestada. Respeto esa tragedia, que me aparece como casi imposible de afrontar. Y acerca de la cual tampoco tiene nada que decir ni que hacer el Estado. Y exijo para el no creyente igual respeto. No me convence el léxico que evoca -eso dice «eutanasia»- buena muerte: su resonancia de chamanismo médico, en mayor o menor medida iluminado, me horroriza. Más aún, si cabe, después de Leganés. No hay muerte buena. Ni médico-sacerdote. Hay el principio básico -ni siquiera es un derecho, el derecho es código social pactado, y esto de lo cual hablo es más fundamental, más primero y más irrenunciable- que hace de un animal un hombre, cuando toma -él solo- posesión de su vida. Que es posesión de su muerte. O que no es nada. </DIV> <DIV class=txt_texto_noticia></DIV> <DIV class=txt_texto_noticia></DIV> <DIV class=txt_texto_noticia>Gabriel ALBIAC</DIV> <DIV class=txt_texto_noticia></DIV> <DIV class=txt_texto_noticia></DIV> <DIV class=txt_texto_noticia></DIV> <DIV class=txt_texto_noticia></DIV> <DIV class=txt_texto_noticia></DIV> <DIV class=txt_texto_noticia></DIV> <DIV class=txt_texto_noticia></DIV> <DIV class=txt_texto_noticia>-¿Debe legalizarse la eutanasia (o suicidio asistido, llamémosle como queramos)? ¿Debería el suicidio dejar de estar penado? Se abre la veda de opiniones. Estáis todos invitados.</DIV> <DIV class=txt_texto_noticia></DIV> <DIV class=txt_texto_noticia></DIV></TD></TR></TBODY></TABLE>

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1 Eutanasia y suicidio

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13591 <TABLE cellSpacing=0 cellPadding=0 width=400 border=0> <TBODY> <TR> <TD vAlign=center>MI PROPIO MANIFIESTO (Y II)</TD></TR> <TR> <TD colSpan=3><IMG height=5 src="http://www.xlsemanal.com/elsemanal_files/publico/comun/1x1.gif" width=1></TD></TR></TBODY></TABLE> <TABLE cellSpacing=0 cellPadding=0 width=400 border=0> <TBODY> <TR> <TD width=8></TD> <TD class=firmatexto vAlign=top width=370> La semana pasada se acabó la página cuando les comentaba cómo ni el Gobierno central ni algunos gobiernos autonómicos garantizan el libre uso del castellano, o español, en la Administración, Sanidad o Educación de toda España. Franquismo al revés: antes era el español forzoso para todo, y ahora es la lengua local la obligatoria. Cuando los nacionalistas buscaban parcelita, la palabra bilingüismo era mágica: daban el alma por rotular también en catalán, gallego o vascuence. Ahora proclaman sin disimulo el ideal de una nación monolingüe, aunque no encaje en la realidad de la calle. Pese a que su mala fe es evidente, aún hay palmeros y cómplices afirmando que eso es progresista; y denunciarlo, resabio imperial. Y mientras tanto imbécil –en el más honrado de los casos– mira al tendido o lleva el botijo, cuatro golfos oportunistas han convertido las respectivas lenguas, valiosas herramientas culturales y de comunicación, en filtro sectario para excluir a los no afines y promocionar en el trabajo y la sociedad a su clientela exclusiva. Marginando la excelencia profesional a favor de la lingüística, como si contara más el idioma que la habilidad de quien opera con un bisturí. Tal es el sentido de la sobada cohesión social: hablar sólo una lengua propia como si la común, el español, no lo fuese. Empeño legítimo, por cierto, para un catalán, un vasco o un gallego nacionalistas; pero injusto para quien no lo es. En una España llena de naturales e inmigrantes que van de una autonomía a otra buscando trabajo, es un disparate negarles el único idioma que permite comunicarse en todo el territorio nacional –y también fuera de él– con soltura y libertad. En esta canallada política nadie tiene la exclusiva. Los graves cantamañanas del Pepé, reunidos hace mes y pico en San Millán de la Cogolla para proclamar su apoyo a la lengua española, podían haberlo hecho con más eficacia y menos demagogia durante los ocho años que estuvieron en el poder. Entonces, la peña del amigo Ansar tragó de todo. Como tragará en el futuro, por mucho que ahora subscriba el manifiesto de la Lengua Común o el de la Lirio, la Lirio tiene, tiene una pena la Lirio. Así que, en mi opinión, Mariano Rajoy puede meterse la adhesión donde le quepa. Por culpa de tanto oportunista, al final siempre terminan vendiéndonos la lengua española como enfrentamiento entre derecha e izquierda; cuando, en realidad, los políticos de derechas tienen tanta desvergüenza como los de izquierdas. Es cosa del puerco y común oficio. En cuanto a los que se llenan la boca de República o Guerra Civil, cuya realidad tanto manipulan, hay que recordarles que la mayor parte de quienes lucharon por esa República no lo hicieron para darles un cortijo con lengua propia a cuatro mangantes, sino para que una España de ciudadanos fuese más culta, libre y solidaria. Uno comprende que la derecha, con su desvergüenza innata, vaya y venga envuelta en toda clase de farfollas trompeteras. A fin de cuentas, su discurso es, a escala nacional, el que los nacionalistas mantienen a escala cutre. En cuanto a la izquierda, algunos llevamos treinta años preguntándonos qué pito toca en ese apoyo suicida al nacionalismo, que no fue de izquierdas nunca: situar ahí a Arzallus, Ibarretxe o Pujol es un desatino indecente. Como dijo Juan Marsé: «En la postguerra me putearon los padres y en la democracia sus hijos. Pero siempre me putearon los mismos». Hay menos injusticia, afirmaba Montaigne, en que te roben en un bosque que en un lugar de asilo. Es más infame que te desvalijen quienes deben protegerte. Pensé en eso oyendo al presidente Zapatero referirse al Manifiesto de la Lengua Común, cuando expresó su esperanza de que la derecha «no se apropie del idioma español como hizo con la bandera». Todavía estoy dándole vueltas a si lo del presidente es candidez o cinismo. La derecha se apropió de la bandera española porque, desde la Transición, la izquierda se la regaló gratis, negándose a utilizarla hasta veintitantos años después: los mismos que ha tardado el Pesoe en pronunciar la palabra España. Y al final, entre unos y otros, han conseguido lo mismo que con la bandera. Lo que ya pasa en algunos colegios: que al niño que habla en español lo llamen facha. Por eso me adherí al manifiesto. Confirma mi decisión el recular de los cobardes, el silencio de los corderos y el runrún de los tontos: los equidistantes que siempre acaban favoreciendo al verdugo. Me reafirma la furia de los caciques paletos y los escupitajos de mala fe de quienes tienen la osadía de llamar nostálgicos del franquismo, e incluso extrema derecha –lo han hecho consejerías de cultura autonómicas y miembros del Gobierno– a firmantes como Miguel Delibes, Carlos Castilla del Pino, José Manuel Sánchez Ron, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Margarita Salas, o yo mismo. Luego algunos se extrañan de que me cisque en su puta madre. Arturo Pérez Reverte (XL Semanal) </TD></TR></TBODY></TABLE>

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1 ARTÍCULOS, COLUMNAS (hoy: "Mi propio manifiesto (II)", Arturo Pérez Reverte)

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13591 La carrera hacia la presidencia de EEUU está más emocionante que nunca. Desde aquí, a miles de kilómetros de distancia, sigo con fruición todo lo que ocurre en ese vibrante país; con la alegría de ver cuán seria y consolidada está la democracia americana, y la tristeza que me produce el obligado ejercicio de mirarse al ombligo y comprobar la mediocridad que define a la política de nuestro país. Evadirse, evasión: éso siempre nos queda. Decía que la carrera hacia la presidencia nortemamericana está más emocionante que nunca porque, a pesar de lo que aquí se recibe como una contienda con final sellado (Obama, of course, estampa el sello), la realidad es que la batalla por la presidencia está más abierta que nunca. Y si no, que se lo pregunten a McCain, que un día estaba tan tranquilo, peinándose las canas, y decidió presentarse a las primarias republicanas cuando nadie -ni siquiera él mismo- daba un buck por él. Y ahí lo tienen, tan impecablemente peinadito, pisándole los talones a Obama, otrora relámpago imparable, Bolt de la política, que ganó las primarias de su partido (también contra todo pronóstico), dejando en la cuneta al todopoderoso Billary Clinton; pero ahora parece presentar síntomas de fatiga, como si lo suyo sólo hubiera sido eso: un destello, un relámpago fugaz de esperanza en el inmutable y viciado firmamento político norteamericano. ¿Quién ganará? Veremos en qué queda la cosa. Obama empieza a desinflarse. Tiene un mensaje cargado de ilusión, esperanza, con esa promesa -casi mesiánica- de cambio, change. Es un tipo listo, preparado, de una formación intelectual brillante. Tiene un verbo fluido, electrizante, que enamora. Algunos lo comparan con Kennedy (¡ya hay que tener mala uva!), Bill Clinton lo hace (veáse su reciente discurso en la convención de Denver) consigo mismo, y en España, muchos afirman -y se quedan tan panchos- que es el Zapatero americano. Acabáramos. Por un lado están los incondicionales del presidente de las cejas circunflexas que, en un alarde barbitúrico de peloteo escandaloso, intentan "engrandecer" la figura del mesías autóctono, comparándolo con el yankee. ¡Jesus Christ, salvaguardemos las distancias! Entre uno y otro, hay un oceáno y un trecho fofo. Por otro lado, están los que, en un burdo y nada original intento de descalificar al presidente ZP, intentan igualarlo a Obama, al que consideran también un buenista simplón, que bajo su encandilador discurso, no tiene nada. En fin, déjemos la parcelita ibérica y su ganado y centrémonos en el otro candidato: McCain. Con apellido de patatas congeladas (una vez fritas, todo hay que decirlo, están deliciosas), el senador por Arizona, John McCain, es un viejo (en el sentido más estricto del término) zorro de la política estadoniudense. Un hombre conservador, sí, pero que siempre ha hecho gala de un increíble pragmatismo. Es un héroe de guerra. Su currículum personal, biográfico es dolorosamente magnífico: excelente militar (en EEUU haber servido a tu país da puntos extra) de la quinta de Vietnam, en cuya guerra fue apresado y torturado. Su carácter "centrista", insuficientemente religioso, no se le perdona y pierde numerosos apoyos entre el ala más radical de su partido. Pero es, en mi opinión, precisamente esa imagen "centrista", de independiente, la que puede convertirse en la clave para que logre ser el próximo hombre que se siente en el despacho oval. La maquinaria -terrible, tremenda- mediática, propagandística de los republicanos presentan al candidato democráta como a un radical, extremista, liberal (en EEUU, ser liberal es ser de izquierdas), sin ideas, incapaz de tomar decisiones importantes que afecten a la seguridad nacional. Y ese mensaje, tan bien engrasado en los medios locales (televisiones, tertulias de radio dominadas por la derecha) está haciendo mella entre el electorado estadoniudense, que prefiere comprar ese ticket seguro de un "centrista" como McCain, antes que dejarse llevar por el canto de sirena de Obama, máxime en un contexto internacional adverso, muy adverso, en el que las amenazas se multiplican y el miedo se convierte en una decisiva arma electoral. (Recordemos cómo Kerry, que lideraba todas las encuestas, perdió en el último momento -y de forma estrepitosa- contra Bush, cuando Bin Laden apareció en escena y amenazó nuevamente a Estados Unidos). Además, Obama parece que no es capaz de atraerse a los votantes de Hillary, a los latinos y a los blancos de clase media, a todas luces decisivos en la victoria electoral. Tanto ella, Hillary, como su marido, Bill, acaban de ofrecer un apoyo sin fisuras al candidato democráta...¿pero será suficiente? Tendremos que estar muy atentos a las encuestas que se publiquen al término de la convención demócrata. De todas formas, a mi juicio, Obama lo tiene negro. La victoria es posible pero tendrá que trabajársela mucho. Y el trabajo comienza por arrastrar a todos aquellos que apoyaban a Hillary, como ya he dicho, y que, en estos momentos, muchos, se debaten entre abstenerse o pasarse a las filas de John McCain. Pero no sólo por éso: su victoria pasa también por mantener viva esa ola de gente -de jóvenes, de independientes que no suelen acercarse a las urnas- que le hizo ganar las primarias; y por intentar deshacer la imagen de bisoñez y inexperiencia que los republicanos le han colocado con mucho atino. Con la siempre creciente inestabilidad en Oriente Próximo y la escalada de tensión con Rusia (¿una nueva guerra fría?), los estadoniudenses se olvidarán de la deprimente situación económica del país (baza fundamental de los demócratas) y eligirán al que crean mejor comandante en jefe, esto es, a día de hoy, John McCain. Todavía, no obstante, queda un largo recorrido. Todo puede pasar de aquí a noviembre. Atentos. We'll see. CODA: El espaldarazo político que el matrimonio Clinton acaba de darle a Obama, que nadie lo dude, no es sincero. No les queda otra. Si no hubieran apoyado enérgicamente a Obama, en caso de que éste perdiera en noviembre, toda la culpa recaería sobre ellos. Apoyándolo, los Clinton se aseguran la influencia, el carisma, la importante cuota de poder que, a día de hoy, conservan entre las filas demócratas. Si Obama se estrella en noviembre, nadie le contestará a Hillary la nominación para 2012. Si gana Obama, Hillary enterrará muy posiblemente sus aspiraciones presidenciales, pero conservará -junto a su marido- su silloncito de influencias y poder dentro del partido. Y que nadie los dé por muertos. Los Clinton nunca mueren. ¿Sabéis cuál será la próxima? Encumbrar a su hija, a la "pequeña" y mimada Chelsea, a lo más alto del partido. Lo darán todo -y tienen mucho- para que su hija acabe siendo, algún día, presidenta de los Estados Unidos de América. Folks, tenemos Clinton para rato.

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1 Elecciones en USA

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13591 <TABLE cellSpacing=0 cellPadding=0 width=400 border=0> <TBODY> <TR> <TD vAlign=center>MI PROPIO MANIFIESTO (I)</TD></TR> <TR> <TD colSpan=3><IMG height=5 src="http://www.xlsemanal.com/elsemanal_files/publico/comun/1x1.gif" width=1></TD></TR></TBODY></TABLE> <TABLE cellSpacing=0 cellPadding=0 width=400 border=0> <TBODY> <TR> <TD width=8> </TD> <TD class=firmatexto vAlign=top width=370> A ciertos amigos les ha extrañado que el arriba firmante, que presume de cazar solo, se adhiriese al Manifiesto de la Lengua Común. Y no me sorprende. Nunca antes firmé manifiesto alguno. Cuando leí éste por primera vez, ya publicado, ni siquiera me satisfizo cómo estaba escrito. Pero era el que había, y yo estaba de acuerdo en lo sustancial. Así que mandé mi firma. Otros lo hicieron, y ha sido instructivo comprobar cómo en la movida posterior algún ilustre se ha retractado de modo más bien rastrero. Ése no es mi caso: sostengo lo que firmé. No porque estime que el manifiesto consiga nada, claro. Lo hice porque lo creí mi obligación. Por fastidiar, más que nada. Y en eso sigo. No es verdad que en España corra peligro la lengua castellana, conocida como español en todo el mundo. Al contrario. En el País Vasco, Galicia y Cataluña, la gente se relaciona con normalidad en dos idiomas. Basta con observar lo que los libreros de allí, nacionalistas o no, tienen en los escaparates. O viajar por los Estados Unidos con las orejas limpias. El español, lengua potente, se come el mundo sin pelar. Quien no lo domine, allá él. No sólo pierde una herramienta admirable, sino también cuanto ese idioma dejó en la memoria escrita de la Humanidad. Reducirlo todo a mero símbolo de imposición nacional sobre lenguas minoritarias es hacer excesivo honor al nacionalismo extremo español, tan analfabeto como el autonómico. Esta lengua es universal, enorme, generosa, compartida por razas diversas mucho más allá de las catetas reducciones chauvinistas. La cuestión es otra. Firmé porque estoy harto de cagaditas de rata en el arroz. Detesto cualquier nacionalismo radical: lo mismo el de arriba España que el de viva mi pueblo y su patrona. Durante toda mi vida he viajado y leído libros. También vi llenarse muchas fosas comunes a causa del fanatismo, la incultura y la ruindad. En mis novelas históricas intento siempre, con humor o amargura, devolver las cosas a su sitio y centrarme donde debo: en el torpe, cruel y desconcertado ser humano. Pero hay un nacionalismo en el que milito sin complejos: el de la lengua que comparto, no sólo con los españoles, sino con 450 millones de personas capaces, si se lo proponen, de leer el Quijote en su escritura original. Amo esa lengua-nación con pasión extrema. Cuando me hicieron académico de la RAE acepté batirme por ella cuando fuera necesario. Y eso hago ahora. Que se mueran los feos. Quien afirme que el bilingüismo es normal en las autonomías españolas con lengua propia, miente por la gola. La calle es bilingüe, por supuesto. Ahí no hay problemas de convivencia, porque la gente no es imbécil ni malvada, ni tiene la poca vergüenza de nuestra clase política. La Administración, la Sanidad, la Educación, son otra cosa. En algunos lugares no se puede escolarizar a los niños también en lengua española. Ojo. No digo escolarizar sólo en lengua española, sino en un sistema equilibrado. Bilingüe. Ocurre, además, que todo ciudadano español necesita allí el idioma local para ejercer ciertos derechos sin exponerse a una multa, una desatención o un insulto. Métanse en una página de Internet de la Generalidad sin saber catalán, por ejemplo. De cumplirse el propósito nacionalista, quien dentro de un par de generaciones pretenda moverse en instancias oficiales por todo el territorio español, deberá apañárselas en cuatro idiomas como mínimo. Eso es un disparate. Según la Constitución, que está por encima de estatutos y de pasteleos, cualquier español tiene derecho a usar la lengua que desee, pero sólo está obligado a conocer una: el castellano. Lengua común por una razón práctica: en España la hablamos todos. Las otras, no. Son respetabilísimas, pero no comunes. Serán sólo locales, autonómicas o como queramos llamarlas, mientras los países o naciones que las hablan no consigan su independencia. Cuando eso ocurra, cualquier español tendrá la obligación, la necesidad y el gusto, supongo, de conocerlas si viaja o se instala allí. En el extranjero. Pero todavía no es el caso. Y aquí me tienen. Desestabilizando la cohesión social. Fanático de la lengua del Imperio, ya saben. Tufillo franquista: esa palabra clave, vademécum de los golfos y los imbéciles. La puta España del amigo Rubianes. Etcétera. Así que hoy, con su permiso, yo también me cisco en las patrias grandes y en las chicas, en las lenguas –incluida la mía– y en las banderas, sean las que sean, cuando se usan como camuflaje de la poca vergüenza. Porque no es la lengua, naturalmente. Ése es el pretexto. De lo que se trata es de adoctrinar a las nuevas generaciones en la mezquindad de la parcelita. Léanse los libros de texto, maldita sea. Algunos incluso están en español. Lo que más revienta son dos cosas: que nos tomen por tontos, y la peña de golfos que, por simple toma y daca, les sigue la corriente. Pero de ellos hablaremos la semana que viene. </TD></TR></TBODY></TABLE> Arturo Pérez Reverte (XL SEMANAL)

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1 ARTÍCULOS, COLUMNAS (hoy: "Mi propio manifiesto (I)", por Arturo Pérez Reverte)

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