SE ME HA PERDIDO UN HOMBRE

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20388 <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><IMG src="http://weblogs.clarin.com/antilogicas/archives/Hippolyte-Flandrin-hombre%20junto%20al%20mar.jpg"></H1> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">Se me ha perdido un hombre</H1> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Busco tras las cortinas Y encuentro soledades Pregunto a nuestros conocidos A esos que prefieren el olvido ¿Dónde se compran inquietudes? Bajé al bar de la esquina y pregunté Por la sombra de un centauro verde . Ellos tan sólo sabían de hombres , Sin metamorfosis. Las cucarachas las venden en el supermercado. Bajé con Julio a las profundidades abismales de tu recuerdo , A dos pasos de tocar el suelo desperté . Tu semidesnudo velabas envuelto En sábanas de alevín, entonces me pregunté ¿Quién es este hombre? <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; LINE-HEIGHT: 200%"> </H2> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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1 SE ME HA PERDIDO UN HOMBRE

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20388 <IMG id=imagenprincipal onmouseover="" style="BORDER-RIGHT: #750000 5px solid; BORDER-TOP: #750000 5px solid; BORDER-LEFT: #750000 5px solid; BORDER-BOTTOM: #750000 5px solid" src="http://arte.observatorio.info/wp-content/uploads/2008/05/tatlin_monument.jpg"> <H1> <H1><A title="Permalink for Monumento a la 3ª Internacional. Vladimir Tatlin. 1919-1920" href="http://arte.observatorio.info/2008/05/monumento-a-la-3%c2%aa-internacional-vladimir-tatlin-1919-1920/">Monumento a la 3ª Internacional Vladimir Tatlin. 1919-1920</A></H1></H1> <A title="Permalink for Monumento a la 3ª Internacional. Vladimir Tatlin. 1919-1920" href="http://arte.observatorio.info/2008/05/monumento-a-la-3%c2%aa-internacional-vladimir-tatlin-1919-1920/"> <H1></A>El rostro de un candidato político en una valla publicitaria Charles Bukowski</H1> Ahí está: No demasiadas resacas No demasiadas peleas con mujeres No demasiados neumáticos desinflados Nunca pensó en el suicidio No más de tres dolores de muelas Nunca se saltó una comida Nunca estuvo encarcelado Nunca estuvo enamorado 7 pares de zapatos un hijo en la universidad un coche que no tiene más que un año pólizas de seguros un césped muy verde cubos de basura con tapa hermética seguro que le eligen. <IMG alt="Arquitectura de la URSS, 1920-1940" src="http://www.casarusia.com/phpThumb.php?src=/uploads/varios/arquitectura_urss_1920-1940.jpg&w=475" border=1> <BIG>Arte </BIG> Cuando el Espíritu Se desvanece Aparece La Forma. <IMG style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; TEXT-ALIGN: center; TEXT-DECORATION: underline" alt="" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/1/12/BorisovMusatov_Stanyukovich.JPG" border=0 target="_blank"> <DIV style="FONT-SIZE: 85%; TEXT-ALIGN: center">V. Borísov-Musátov. “Retrato de Nadieshda Staniukévich”. 1903</DIV> <BIG></BIG> <BIG>Acto creativo </BIG> Por el huevo roto en el suelo Por el 5 de julio Por el pez en la pecera Por el viejo de la habitación nº 9 Por el gato sobre el muro Por ti mismo No por la fama Ni por el dinero Tienes que seguir luchando Cuanto te haces viejo Disminuye el atractivo Es más fácil cuando se es joven Cualquiera puede alcanzar Las alturas alguna que otra vez La clave consiste en Resistir Cualquier cosa que sirva Para que Esta vida siga bailando Frente a Doña Muerte. <IMG style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/9/9f/Argunov_pt_neizv_krest.jpg" border=0 target="_blank"> <DIV style="FONT-SIZE: 85%; TEXT-ALIGN: center">I. Argúnov. “Retrato de una desconocida en un vestido popular ruso”. 1784</DIV> <BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG>paz </BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG><BIG></BIG><BIG></BIG> Junto a la mesa de la esquina en El café Está sentada Una pareja de mediana edad. Han terminado de comer Y están bebiendo una cerveza Cada uno. Son las 9 de la noche. Ella está fumando un cigarrillo. Luego él dice algo. Ella asiente. Luego habla ella. Él sonríe, mueve la mano Luego se quedan callados. A través de la persianas Junto a la mesa Parpadea Una luz roja de neón. No hay guerra No hay infierno. Luego él levanta su botella De cerveza. Es verde, Se la lleva a los labios Le da un sorbo. Es una Coronet. Ella tiene el codo derecho Apoyado sobre la mesa Y en la mano Sostiene el cigarrillo Entre el pulgar y El índice Y cuando ella le mira Fuera las calles Florecen En la noche. Suerte Hubo una vez En que fuimos jóvenes Dentro de esta máquina Bebíamos Fumábamos Tecleábamos Fue un tiempo d e Esplendor Un milagro Aún lo es Solo que ahora En vez de Ir hacia el tiempo Es el tiempo El que viene hacia nosotros Y hace que cada palabra Taladre El papel Clara Rápida Contundente Alimentando Un espacio Que se cierra.

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1 DE LA MANO DE CHARLES BUKOWSKI

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20388 <TABLE cols=2 width="100%"> <TBODY> <TR> <TD> <H2> </H2> <H2><IMG height=601 src="http://www.abcfotos.com/images/fotos-amanecer-mar.jpg" width=668></H2> <H2><A name="Marinero en tierra">Marinero en tierra</A></H2> <H2> <CENTER><IMG height=221 src="http://www.mundolatino.org/cultura/marinero.jpg" width=152 border=0></CENTER></H2> ... Y ya estarán los esteros rezumando azul de mar. ¡Dejadme ser, salineros, granito del salinar! ¡Qué bien, a la madrugada, correr en las vagonetas, llenas de nieve salada, hacia las blancas casetas! ¡Dejo de ser marinero, madre, por ser salinero! * Si mi voz muriera en tierra, llevadla al nivel del mar y nombradla capitana de un blanco bajel de guerra. ¡Oh mi voz condecorada con la insignia marinera: sobre el corazón un ancla y sobre el ancla una estrella y sobre la estrella el viento y sobre el viento la vela! </TD></TR></TBODY></TABLE> <HR width="100%">

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1 MARINERO EN TIERRA: ALBERTI

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20388 <IMG src="http://www.educa.madrid.org/web/cp.miguelhernandez.alcala/imagenes/MiguelHernandez_esposa.jpg"> Historias con los poetas Estaba amaneciendo y las luces todavía eran una ilusión yo me encontraba apenas entre postrada y levantada sobre la cama , pensando que la vida debería dotarme de algún recurso de interés que me invitara a querer salir de dicho catre , buscaba y buscaba entre mis recuerdos pasados y futuros , entre mis noches de ajetreo , las pasionales y las de soledad mas intensa y de repente como un haz de luz poderosa llegaron a mi los siguientes versos “quiero escarbar la tierra con los dientes Quiero apartar la tierra parte a parte A dentelladas secas y calientes Quiero mirar la tierra hasta encontrarte Y besarte la noble calavera Y desamordazarte y regresarte Y volverá a mi huerto y a mi higuera..” De Miguel Hernández ante el dolor por la muerte de su querido amigo , allí junto al sofá de skay seguía intentando descubrir que había en mi de hoy en aquellos versos que tan prestos habían venido a mi cabeza sería el poeta pastor , el poeta guerreo y luchador ,el poeta valiente y acompañado por la poesía , y de pronto recordé unas palabras de Serrat sobre este porta que decían así “ conocí a Miguel Hernández en uno de aquellos bancos del umbrío jardín del a Universidad ,la vieja y entrañable Universidad Central a cuyo balcón central un glorioso día se acercó la libertad para arrojar sobre la acera el busto altivo del dictador .Gran día aquel , Luego llegaron sus lacayos y nos comieron a palos , per o. No importa” Aquellos días donde no era tan fácil hablar , aquellos días que pueden ser estos seguía pensando que algo tenia que algo no me dejaba vivir al punto de desesperarme , al punto de fingir en una felicidad que no era real al punto de reir cuando tenia que llorar y llorar cuando la risa era una imposición no escrita , rayaba la locura y apenas me cuestionaba si mi existencia tendría algún sentido no en el futuro si no en aquel presente que por momentos se había convertido en algo tan lastimoso , miraba tus ojos y no veía nada no podía ver mas allá de una paloma herida que no puede levantar sus alas presta a un intento por poder volar y allí .nuevamente los versos de miguel “llego con tres heridas La del amor, La de la muerte, La de la vida” Me levante finalmente sintiéndome humana , frente a una taza de humeante café mas mortal que nunca y mas viva que antes. M.C.G.M.

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1 HISTORIAS CON LOS POETAS

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20388 <IMG height=428 src="http://www.la-guerre-d-espagne.net/Images/crios.jpg" width=708> FOTO CEDIDA POR HERMINIO AZNAR ESPAÑA, APARTA DE MÍ ESTE CÁLIZ ; CESAR VALLEJO Niños del mundo, si cae España -digo, es un decir- si cae del cielo abajo su antebrazo que asen, en cabestro, dos láminas terrestres; niños, ¡qué edad la de las sienes cóncavas! ¡qué temprano en el sol lo que os decía! ¡qué pronto en vuestro pecho el ruido anciano! ¡qué viejo vuestro 2 en el cuaderno! ¡Niños del mundo, está la madre España con su vientre a cuestas; está nuestra maestra con sus férulas, está madre y maestra, cruz y madera, porque os dio la altura, vértigo y división y suma, niños; está con ella, padres procesales! Si cae -digo, es un decir- si cae España, de la tierra para abajo, niños, ¡cómo vais a cesar de crecer! ¡cómo va a castigar el año al mes! ¡cómo van a quedarse en diez los dientes, en palote el diptóngo, la medalla en llanto! ¡Cómo va el corderillo a continuar atado por la pata al gran tintero! ¡Cómo vais a bajar las gradas del alfabeto hasta la letra en que nació la pena! Niños, hijos de los guerreros, entretanto, bajad la voz, que España está ahora mismo repartiendo la energía entre el reino animal, las florecillas, los cometas y los hombres. ¡Bajad la voz, que está con su rigor, que es grande, sin saber qué hacer, y está en su mano la calavera hablando y habla y habla, la calavera, aquella de la trenza, la calavera, aquella de la vida! ¡Bajad la voz, os digo; bajad la voz, el canto de las sílabas, el llando de la materia y el rumor menor de las pirámides, y aun el de las sienes que andan con dos piedras! ¡Bajad el aliento, y si el antebrazo baja, si las férulas suenan, si es la noche, si el cielo cabe en dos limbos terrestres, si hay ruido en el sonido de las puertas, si tardo, si no veis a nadie, si os asustan los lápices sin punta; si la madre España cae -digo, es un decir- salid, niños del mundo; id a buscarla!…

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1 ESPAÑA ,APARTA DE MI ESTE CALIZ, CESAR VALLEJO

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20388 <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"> </H1> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"> <IMG height=601 src="http://blogs.larioja.com/blogfiles/labarreradelsonido/128363_viento_w.jpg" width=433> <A name=BALADA_DE_LO_QUE_NO_VUELVE>VICENTE HUIDOBRO<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></A> BALADA DE LO QUE NO VUELVE Venía hacia mí por la sonrisa Por el camino de su gracia Y cambiaba las horas del día El cielo de la noche se convertía en el cielo del amanecer El mar era un árbol frondoso lleno de pájaros Las flores daban campanadas de alegría Y mi corazón se ponía a perfumar enloquecido Van andando los días a lo largo del año ¿En dónde estás? Me crece la mirada Se me alargan las manos En vano la soledad abre sus puertas Y el silencio se llena de tus pasos de antaño Me crece el corazón Se me alargan los ojos Y quisiera pedir otros ojos Para ponerlos allí donde terminan los míos ¿En dónde estás ahora? ¿Qué sitio del mundo se está haciendo tibio con tu presencia? Me crece el corazón como una esponja O como esos corales que van a formar islas Es inútil mirar los astros O interrogar las piedras encanecidas Es inútil mirar ese árbol que te dijo adiós el último Y te saludará el primero a tu regreso Eres sustancia de lejanía Y no hay remedio Andan los días en tu busca A qué seguir por todas partes la huella de sus pasos El tiempo canta dulcemente Y si mis ojos os dicen Cuánta vida he vivido y cuánta muerte he muerto Ellos podrían también deciros Cuánta vida he muerto y cuánta muerte he vivido ¡Oh mis fantasmas! ¡Oh mis queridos espectros! La noche ha dejado noche en mis cabellos ¿En dónde estuve? ¿Por dónde he andado? ¿Pero era ausencia aquélla o era mayor presencia? Cuando las piedras oyen mi paso Sienten una ternura que les ensancha el alma Se hacen señas furtivas y hablan bajo: Allí se acerca el buen amigo El hombre de las distancias Que viene fatigado de tanta muerte al hombro De tanta vida en el pecho Y busca donde pasar la noche Heme aquí ante vuestros limpios ojos Heme aquí vestido de lejanías Atrás quedaron los negros nubarrones Los años de tinieblas en el antro olvidado Traigo un alma lavada por el fuego Vosotros me llamáis sin saber a quién llamáis Traigo un cristal sin sombra un corazón que no decae La imagen de la nada y un rostro que sonríe Traigo un amor muy parecido al universo La Poesía me despejó el camino Ya no hay banalidades en mi vida ¿Quién guió mis pasos de modo tan certero? Mis ojos dicen a aquellos que cayeron Disparad contra mí vuestros dardos Vengad en mí vuestras angustias Vengad en mí vuestros fracasos Yo soy invulnerable He tomado mi sitio en el cielo como el silencio Los siglos de la tierra me caen en los brazos Yo soy amigos el viajero sin fin Las alas de la enorme aventura Batían entre inviernos y veranos Mirad cómo suben estrellas en mi alma Desde que he expulsado las serpientes del tiempo oscurecido ¿Cómo podremos entendernos? Heme aquí de regreso de donde no se vuelve Compasión de las olas y piedad de los astros ¡Cuánto tiempo perdido! Este es el hombre de las lejanías El que daba vuelta las páginas de los muertos Sin tiempo sin espacio sin corazón sin sangre El que andaba de un lado para otro Desesperado y solo en las tinieblas Solo en el vacío Como un perro que ladra hacia el fondo de un abismo ¡Oh vosotros! ¡Oh mis buenos amigos! Los que habéis tocado mis manos ¿Qué habéis tocado? Y vosotros que habéis escuchado mi voz ¿Qué habéis escuchado? Y los que habéis contemplado mis ojos ¿Qué habéis contemplado? Lo he perdido todo y todo lo he ganado Y ni siquiera pido La parte de la vida que me corresponde Ni montañas de fuego ni mares cultivados Es tanto más lo que he ganado que lo que he perdido Así es el viaje al fin del mundo Y ésta es la corona de sangre de la gran experiencia La corona regalo de mi estrella ¿En dónde estuve en dónde estoy? Los árboles lloran un pájaro canta inconsolable Decid ¿quién es el muerto? El viento me solloza ¡Qué inquietudes me has dado! Algunas flores exclaman ¿Estás vivo aún? ¿Quién es el muerto entonces? Las aguas gimen tristemente ¿Quién ha muerto en estas tierras? Ahora sé lo que soy y lo que era Conozco la distancia que va del hombre a la verdad Conozco la palabra que aman los muertos Este es el que ha llorado el mundo el que ha llorado resplandores Las lágrimas se hinchan se dilatan Y empiezan a girar sobre su eje Heme aquí ante vosotros Cómo podremos entendernos Cómo saber lo que decimos Hay tantos muertos que me llaman Allí donde la tierra pierde su ruido Allí donde me esperan mis queridos fantasmas Mis queridos espectros Mirad me os amo tanto pero soy extranjero ¿Quién salió de su tierra Sin saber el hondor de su aventura? Al desplegar las alas El mismo no sabía qué vuelo era su vuelo Vuestro tiempo y vuestro espacio No son mi espacio ni mi tiempo ¿Quién es el extranjero? ¿Reconocéis su andar? Es el que vuelve con un sabor de eternidad en la garganta Con un olor de olvido en los cabellos Con un sonar de venas misteriosas Es este que está llorando el universo Que sobrepasó la muerte y el rumor de la selva secreta Soy impalpable ahora como ciertas semillas Que el viento mismo que las lleva no las siente Oh Poesía nuestro reino empieza Este es aquel que durmió muchas veces Allí donde hay que estar alerta Donde las rocas prohíben la palabra Allí donde se confunde la muerte con el canto del mar Ahora vengo a saber que fui a buscar las llaves He aquí las llaves ¿Quién las había perdido? ¿Cuánto tiempo ha que se perdieron? Nadie encontró las llaves perdidas en el tiempo y en las brumas ¡Cuántos siglos perdidas! Al fondo de las tumbas Al fondo de los mares Al fondo del murmullo de los vientos Al fondo del silencio He aquí los signos ¡Cuánto tiempo olvidados! Pero entonces amigo ¿qué vas a decirnos? ¿Quién ha de comprenderte? ¿De dónde vienes? ¿En dónde estabas? ¿En qué alturas en qué profundidades? Andaba por la Historia del brazo con la muerte Oh hermano nada voy a decirte Cuando hayas tocado lo que nadie puede tocar Más que el árbol te gustará callar.<o:p></o:p> <A href="http://www.los-poetas.com/b/huid1.htm#Indíce"><?xml:namespace prefix = v ns = "urn:schemas-microsoft-com:vml" /><v:shapetype id=_x0000_t75 stroked="f" filled="f" path="m@4@5l@4@11@9@11@9@5xe" o:preferrelative="t" o:spt="75" coordsize="21600,21600"><v:stroke joinstyle="miter"></v:stroke><v:formulas><v:f eqn="if lineDrawn pixelLineWidth 0"></v:f><v:f eqn="sum @0 1 0"></v:f><v:f eqn="sum 0 0 @1"></v:f><v:f eqn="prod @2 1 2"></v:f><v:f eqn="prod @3 21600 pixelWidth"></v:f><v:f eqn="prod @3 21600 pixelHeight"></v:f><v:f eqn="sum @0 0 1"></v:f><v:f eqn="prod @6 1 2"></v:f><v:f eqn="prod @7 21600 pixelWidth"></v:f><v:f eqn="sum @8 21600 0"></v:f><v:f eqn="prod @7 21600 pixelHeight"></v:f><v:f eqn="sum @10 21600 0"></v:f></v:formulas><v:path o:connecttype="rect" gradientshapeok="t" o:extrusionok="f"></v:path><o:lock aspectratio="t" v:ext="edit"></o:lock></v:shapetype><v:shape id=Imagen_x0020_1 style="VISIBILITY: visible; WIDTH: 17.25pt; HEIGHT: 13.5pt" alt="http://www.los-poetas.com/b/up.gif" o:button="t" type="#_x0000_t75" o:spid="_x0000_i1025"><v:imagedata o:title="up" src="file:///C:\DOCUME~1\PETISA\CONFIG~1\Temp\msohtmlclip1\02\clip_image001.gif"></v:imagedata></v:shape></A><o:p></o:p> <o:p> </o:p> </H1>

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1 BALADA DE LO QUE NO VUELVE :V.HUIDOBRO

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20388 <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; LINE-HEIGHT: 200%"><IMG src="http://www.acuarelaseberhardt.com.ar/fotos/pinturas/DSC00299-35x50.JPG"></H1> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; LINE-HEIGHT: 200%"> </H1> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; LINE-HEIGHT: 200%">El poder de la palabra</H1> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> Los ladrillos sangre hicieron mi casa adornada con piedra oro del siglo dieciocho llegaron los adornos que decoran mis salones. <o:p> </o:p> Veinte fueron los guardianes de mi sueño de princesa. Sembraron árboles en mi jardín esperando un despertar, un beso por pinchazo, entretanto, la curiosidad se hizo estéril. <o:p> </o:p> Los ladrillos miel Cubrieron mi fachada, endulzaron mi fatiga y tejieron mis desencantos , mis encuentros con la tormenta también tu los esperabas. <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Los ladrillos pómez respiran al unísono que les marcan los pensamientos que planté en mi jardín. porosos como mis decires ásperos consejos de los que te adueñaste. <o:p> </o:p> Ladrillos sangre. Ladrillos miel Ladrillos pómez. <o:p> </o:p> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">M. C.G. M.</H2>

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1 EL PODER DE LAS PALABRAS

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20388 <IMG src="http://www.fotonatura.org/galerias/fotos/usr27170/12321940ML_th.jpg"> <A name=BALADA_DE_LO_QUE_NO_VUELVE>VICENTE HUIDOBRO<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></A> BALADA DE LO QUE NO VUELVE Venía hacia mí por la sonrisa Por el camino de su gracia Y cambiaba las horas del día El cielo de la noche se convertía en el cielo del amanecer El mar era un árbol frondoso lleno de pájaros Las flores daban campanadas de alegría Y mi corazón se ponía a perfumar enloquecido Van andando los días a lo largo del año ¿En dónde estás? Me crece la mirada Se me alargan las manos En vano la soledad abre sus puertas Y el silencio se llena de tus pasos de antaño Me crece el corazón Se me alargan los ojos Y quisiera pedir otros ojos Para ponerlos allí donde terminan los míos ¿En dónde estás ahora? ¿Qué sitio del mundo se está haciendo tibio con tu presencia? Me crece el corazón como una esponja O como esos corales que van a formar islas Es inútil mirar los astros O interrogar las piedras encanecidas Es inútil mirar ese árbol que te dijo adiós el último Y te saludará el primero a tu regreso Eres sustancia de lejanía Y no hay remedio Andan los días en tu busca A qué seguir por todas partes la huella de sus pasos El tiempo canta dulcemente Y si mis ojos os dicen Cuánta vida he vivido y cuánta muerte he muerto Ellos podrían también deciros Cuánta vida he muerto y cuánta muerte he vivido ¡Oh mis fantasmas! ¡Oh mis queridos espectros! La noche ha dejado noche en mis cabellos ¿En dónde estuve? ¿Por dónde he andado? ¿Pero era ausencia aquélla o era mayor presencia? Cuando las piedras oyen mi paso Sienten una ternura que les ensancha el alma Se hacen señas furtivas y hablan bajo: Allí se acerca el buen amigo El hombre de las distancias Que viene fatigado de tanta muerte al hombro De tanta vida en el pecho Y busca donde pasar la noche Heme aquí ante vuestros limpios ojos Heme aquí vestido de lejanías Atrás quedaron los negros nubarrones Los años de tinieblas en el antro olvidado Traigo un alma lavada por el fuego Vosotros me llamáis sin saber a quién llamáis Traigo un cristal sin sombra un corazón que no decae La imagen de la nada y un rostro que sonríe Traigo un amor muy parecido al universo La Poesía me despejó el camino Ya no hay banalidades en mi vida ¿Quién guió mis pasos de modo tan certero? Mis ojos dicen a aquellos que cayeron Disparad contra mí vuestros dardos Vengad en mí vuestras angustias Vengad en mí vuestros fracasos Yo soy invulnerable He tomado mi sitio en el cielo como el silencio Los siglos de la tierra me caen en los brazos Yo soy amigos el viajero sin fin Las alas de la enorme aventura Batían entre inviernos y veranos Mirad cómo suben estrellas en mi alma Desde que he expulsado las serpientes del tiempo oscurecido ¿Cómo podremos entendernos? Heme aquí de regreso de donde no se vuelve Compasión de las olas y piedad de los astros ¡Cuánto tiempo perdido! Este es el hombre de las lejanías El que daba vuelta las páginas de los muertos Sin tiempo sin espacio sin corazón sin sangre El que andaba de un lado para otro Desesperado y solo en las tinieblas Solo en el vacío Como un perro que ladra hacia el fondo de un abismo ¡Oh vosotros! ¡Oh mis buenos amigos! Los que habéis tocado mis manos ¿Qué habéis tocado? Y vosotros que habéis escuchado mi voz ¿Qué habéis escuchado? Y los que habéis contemplado mis ojos ¿Qué habéis contemplado? Lo he perdido todo y todo lo he ganado Y ni siquiera pido La parte de la vida que me corresponde Ni montañas de fuego ni mares cultivados Es tanto más lo que he ganado que lo que he perdido Así es el viaje al fin del mundo Y ésta es la corona de sangre de la gran experiencia La corona regalo de mi estrella ¿En dónde estuve en dónde estoy? Los árboles lloran un pájaro canta inconsolable Decid ¿quién es el muerto? El viento me solloza ¡Qué inquietudes me has dado! Algunas flores exclaman ¿Estás vivo aún? ¿Quién es el muerto entonces? Las aguas gimen tristemente ¿Quién ha muerto en estas tierras? Ahora sé lo que soy y lo que era Conozco la distancia que va del hombre a la verdad Conozco la palabra que aman los muertos Este es el que ha llorado el mundo el que ha llorado resplandores Las lágrimas se hinchan se dilatan Y empiezan a girar sobre su eje Heme aquí ante vosotros Cómo podremos entendernos Cómo saber lo que decimos Hay tantos muertos que me llaman Allí donde la tierra pierde su ruido Allí donde me esperan mis queridos fantasmas Mis queridos espectros Mirad me os amo tanto pero soy extranjero ¿Quién salió de su tierra Sin saber el hondor de su aventura? Al desplegar las alas El mismo no sabía qué vuelo era su vuelo Vuestro tiempo y vuestro espacio No son mi espacio ni mi tiempo ¿Quién es el extranjero? ¿Reconocéis su andar? Es el que vuelve con un sabor de eternidad en la garganta Con un olor de olvido en los cabellos Con un sonar de venas misteriosas Es este que está llorando el universo Que sobrepasó la muerte y el rumor de la selva secreta Soy impalpable ahora como ciertas semillas Que el viento mismo que las lleva no las siente Oh Poesía nuestro reino empieza Este es aquel que durmió muchas veces Allí donde hay que estar alerta Donde las rocas prohíben la palabra Allí donde se confunde la muerte con el canto del mar Ahora vengo a saber que fui a buscar las llaves He aquí las llaves ¿Quién las había perdido? ¿Cuánto tiempo ha que se perdieron? Nadie encontró las llaves perdidas en el tiempo y en las brumas ¡Cuántos siglos perdidas! Al fondo de las tumbas Al fondo de los mares Al fondo del murmullo de los vientos Al fondo del silencio He aquí los signos ¡Cuánto tiempo olvidados! Pero entonces amigo ¿qué vas a decirnos? ¿Quién ha de comprenderte? ¿De dónde vienes? ¿En dónde estabas? ¿En qué alturas en qué profundidades? Andaba por la Historia del brazo con la muerte Oh hermano nada voy a decirte Cuando hayas tocado lo que nadie puede tocar Más que el árbol te gustará callar.<o:p></o:p>

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1 BALADA DE LO QUE NO VUELVE POR VICENTE HUIDOBRO

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20388 <DIV align=center>NIKOLAI GUMILEV<IMG src="http://farm4.static.flickr.com/3348/3577970250_8c32a160bb.jpg?v=0"> (1886-1921) </DIV> <DIV align=justify>Nació en la fortaleza de Kronstadt, en la familia de un médico naval. Estudió en la Universidad de San Petersburgo y en la Sorbona. En 1910 se casó con Anna Ajmátova. Tuvieron un hijo. Viajó mucho por Europa, Egipto y Abisinia. Al principio de la primera guerra mundial partió como voluntario al frente donde, por su coraje, recibió una condecoración. Fue ejecutado en Leningrado en 1921 por conspirar contra el gobierno de los soviets. Pocas horas antes de la ejecución, escribió a su mujer: “No te inquietes. Me siento bien, leo a Homero y compongo versos”. Un poco más tarde esperó, sonriendo, el disparo de los fusiles. Fue fundador del “Acmeísmo”, movimiento poético que tuvo sus raíces en el simbolismo. Su poesía desarrolla la idea del “hombre valeroso”, que lucha por su derecho de vivir y morir de acuerdo con sus principios <PRE>INVITACIÓN AL VIAJE</PRE><PRE> ¡Partamos! ¿No te gustaría escuchar a la hora en que se yergue el sol las extrañas baladas y los cuentos de las rosas de Abisinia? Cuentos de antiguas reinas magas, de leones coronados de flores, de los ángeles negros, de las aves que tienen su hogar entre las nubes. Allí haremos de abeto nuestra casa: esquineros de piedra le pondremos; los paneles serán roja caoba y los pisos serán de palisandro. Hallaremos un viejo musulmán que en monótona voz ha de leernos la canción de Rustem y de Zorab, y el amor de los reyes y las vírgenes. En los montes donde el viento grita cortaré la madera: altivos cedros que vendrán olorosos de resina y plátanos que se elevan hasta el cielo. Tú estarás con las flores entretanto, y he de regalarte una gacela con los ojos tan tiernos que parezcan el lejano cantar del caramillo. Tendrás también un ave del paraíso más hermosa que las rojas auroras para adornar con sus alas irisadas la milagrosa mata rubia de tu pelo. Y cuando el carro de la vida se deslice hacia la meta fatal, sin pesar le veremos alejarse y a la muerte diremos: “¿es hora ya?” Sin tormentos, sin vagas fantasías partiremos hacia el reino de Dios, saludando con sonrisa clara las regiones que ya vimos otra vez. </PRE> <DIV align=right><PRE>De Los versos inéditos 1916-1918</PRE></DIV></DIV>

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1 INVITACIÓN AL VIAJE DE GUMILEV

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20388 <IMG height=53 src="http://amediavoz.com/UNGARETTI.jpg" width=438 border=0> <IMG height=19 src="http://amediavoz.com/UNGARETTI1.jpg" width=189 border=0> <IMG height=7 src="http://amediavoz.com/TRADUCBARRA.jpg" width=73 border=0> <DIV align=center> <CENTER> <TABLE height=315 cellSpacing=4 cellPadding=0 width=689 border=0> <TBODY> <TR> <TD vAlign=bottom width=681 colSpan=2 height=19> </TD></TR> <TR> <TD vAlign=top width=262 height=288> <IMG height=290 src="http://amediavoz.com/UNGARETTI2.jpg" width=216 border=0> </TD> <TD vAlign=top width=415 height=288> Reseña biográfica Poeta y traductor italiano nacido en Alejandría, Egipto, en 1888. Pasó su infancia y adolescencia en Alejandría mientras su padre trabajaba en la construcción del Canal de Suez. En 1912 viajó a Paris, estudió en La Sorbona y trabó amistad con intelectuales famosos de la época. De regresó a Italia en 1914, se enroló como voluntario durante la Primera Guerra Mundial. Dos años después publicó sus primeros poemas bajo los títulos "El puerto sepultado" 1916 y "La alegría"1919. A partir de 1921 trabajó como periodista en Roma, publicó su obra más conocida "Sentimiento del tiempo" en 1933 , y luego, en 1936, se radicó en Brasil oficiando como profesor universitario. Regresó a Roma en 1942, enseñó literatura moderna, publicó "El dolor" en 1947 y la compilación de su labor poética entre 1942 y 1961, bajo el título "La vida de un hombre". En los últimos años de su vida tradujo al italiano obras de importantes autores. Falleció en Milán en junio de 1970. © <IMG height=453 src="http://www.momgallery.com/Perfiles%20del%20tiempo%20Bs%20AS/Nostalgia%2040x50.jpg" width=368 border=2> NOSTALGIA de M.O.M. </TD></TR></TBODY></TABLE></CENTER></DIV>Nostalgia (Locvizza, 28 de septiembre de 1916) Cuando la noche está desfalleciendo poco antes de primavera y rara vez alguno pasa Sobre París se adensa un oscuro color de llanto En un ángulo de puente contemplo el ilimitado silencio de una muchacha tenue Nuestras enfermedades se funden Y como transportados se permanece <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> De Naufragios <o:p></o:p>

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1 "NOSTALGIA" DE UNGARETTI

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