Poesía de siempre. LA IMAGEN Y LA MEMORIA. Juan Jacobo Bajarlía

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/Ánguloimposible.jpg"> <A name=LA_IMAGEN_Y_LA_MEMORIA></A><?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA IMAGEN Y">LA IMAGEN Y</st1:PersonName> LA MEMORIA (Suceso cósmico)<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> El hombre inventó la escritura para olvidar su memoria. El hombre inventó la memoria para crear sus monstruos. Cuando consiguió borrar su memoria, el hombre construyó imágenes. Pero las imágenes se expandieron. Incendiaron las galaxias. El hombre fue una imagen de espacios devorados. Cuando la memoria se encontró con la imagen, el cosmos era una sombra en busca de la luz.<o:p></o:p> <o:p></o:p> JUAN JACOBO BAJARLÍA *Cuadro: "Ángulo imposible". Miguel Menassa <o:p></o:p>

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1 Poesía de siempre. LA IMAGEN Y LA MEMORIA. Juan Jacobo Bajarlía

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/Elvestidodelanoche.Magritte.jpg"> EN TIERRA DE NADIE<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> En la tierra de nadie, roca blanca, nube o astro, ¿quién sabe qué contempla? Una cima de gloria se levanta sobre un grito de luz que la sustenta.<o:p></o:p> ¿Eres Tú lo que sueñan los mortales cuando tristes no saben lo que sueñan? ¿O es el sueño sin Ti, que así Te vales para hacerte sentir mientras Te esperan?<o:p></o:p> Soledad de criaturas, pero un mundo que nos ciega al mirarlo abiertamente. Es un poco de Ti, lo más profundo y lo alto también: eternamente.<o:p></o:p> ¡Cuántas olas pujando contra orillas que el camino sujetan al desierto! ¡Cuántos labios con sed, duras semillas que florecen su amor dentro del viento!<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>CARMEN CONDE *Cuadro: "El vestido de la noche". Magritte

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1 Poesía de siempre. EN TIERRA DE NADIE. Carmen Conde

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 339px; HEIGHT: 439px" height=435 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/05Belle_Vue.jpg" width=328> <H4 style="MARGIN: 0cm 7.5pt 0pt 37.5pt; TEXT-ALIGN: center" align=center>LIRAS <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></H4> En esta noche rara donde la luna es un antiguo prisma y el alma se declara en su fulgor que abisma, voy pareciendo madre de mí misma. <o:p></o:p> Ajena a otro consuelo que éste de imaginar que andas conmigo, creyendo que en desvelo bajaste desde el cielo y que sirvió la niebla de testigo. <o:p></o:p> Aburrida entre cosas, no encuentro ocupación de más dulzura que cortar unas rosas saludables, piadosas, y ponerlas a doblar tu hermosura. <o:p></o:p> Así voy comprendiendo que me sobra para siempre mirada. Es un dolor tremendo, una vieja punzada el oficio de buscarte en la nada. <o:p></o:p> CARILDA OLIVER LABRA <SPAN style="FONT-SIZE: 14pt; TEXT-TRANSFORM: uppercase; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 14pt; TEXT-TRANSFORM: uppercase; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-language: AR-SA">*CUADRO DE PEREGRINE HEATHCOTE <o:p></o:p>

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1 Poesía de siempre. LIRAS. Carilda Oliver Labra

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 555px; HEIGHT: 663px" height=692 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/-Laineptituddelosvampiros.ok.JPG" width=576> <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA CEREMONIA">LA CEREMONIA</st1:PersonName> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Te desnudé entre llantos y temblores sobre una cama abierta a lo infinito, y si no tuve lástima del grito ni de las súplicas o los rubores, fui en cambio el alfarero en los albores, el fuego y el azar del lento rito, sentí nacer bajo la arcilla el mito del retorno a la fuente y a las flores. <o:p></o:p> En mis brazos tejiste la madeja rumorosa del tiempo encadenado, su eternidad de fuego recurrente; <o:p></o:p> no sé qué viste tú desde tu queja, yo vi águilas y musgos, fui ese lado del espejo en que canta la serpiente. <o:p></o:p> JULIO CORTÁZAR *Cuadro: "La ineptitud de los vampiros". Miguel Menassa <o:p></o:p>

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1 Poesía de siempre. LA CEREMONIA. Julio Cortázar

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/vladimirBaranov-Rossiné.jpg"> ¡CUÁNTO SABE <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="LA FLOR" w:st="on">LA FLOR</st1:PersonName>! SABE SER BLANCA <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> ¡Cuánto sabe la flor! Sabe ser blanca cuando es jazmín, morada cuando es lirio. Sabe abrir el capullo sin reservar dulzuras para ella, a la mirada o a la abeja. Permite sonriendo que con su alma se haga miel. ¡Cuánto sabe la flor! Sabe dejarse coger por ti, para que tú la lleves, ascendida, en tu pecho alguna noche. Sabe fingir, cuando al siguiente día la separas de ti, que no es la pena por tu abandono lo que la marchita. ¡Cuánto sabe la flor! Sabe el silencio; y teniendo unos labios tan hermosos sabe callar el “¡ay!” y el “no”, e ignora la negativa y el sollozo. ¡Cuánto sabe la flor! Sabe entregarse, dar, dar todo lo suyo al que la quiere, sin pedir más que eso: que la quiera. Sabe, sencillamente sabe, amor. <o:p></o:p> PEDRO SALINAS<o:p></o:p> <o:p><o:p> <o:p></o:p>*Cuadro de Vladimir Baranov-Rossiné </o:p></o:p>

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1 Poesía de siempre. ¡CUÁNTO SABE LA FLOR! SABE SER BLANCA. Pedro Salinas

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/26752-Baco_y_Ariadna_de_Tiziano.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">CASTIGO</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> ¡Yo te juré mi amor sobre una tumba, sobre su mármol santo!... ¿Sabes tú las cenizas de qué muerta conjuré temerario? ¿Sabes tú que los hijos de mi temple saludan ese mármol, con la faz en el polvo y sollozantes en el polvo besando? ¿Sabes tú las cenizas de qué muerta, mintiendo, has profanado? ¡No lo quieras oír, que tus oídos ya no son un santuario! ¡No lo quieras oír... Como hay rituales secretos y sagrados, hay tan augustos nombres que no todos son dignos de escucharlos! Yo te di un corazón joven y justo... ¡por qué te lo habré dado!... ¡Lo colmaste de besos, y una noche te dio por devorarlo! Y con ojos serenos... El verdugo, que cumple su mandato, solicita perdón de las criaturas que inmolará en el tajo!... Tú le viste, serena, indiferente, gemir agonizando, mientras su roja sangre enrojecía tus mejillas de nardo! Y tus ojos... ¡Mis ojos de otro tiempo que me temían tanto!... Ni una perla tuvieron, ni una sola: ¡eres de nieve y mármol! ¿Acaso el que me roba tus caricias te habrá petrificado? ¿Acaso la ponzoña del Leteo te inyectó a su contacto? ¿O pretendes probarme en los crisoles de los celos amargos, y me vas a mostrar cuánto me quieres, después, entre tus brazos?... ¡No se prueban así, con ignominias, corazones hidalgos! ¡No se templa el acero damasquino metiéndolo en el fango! Yo te alcé en mis estrofas, sobre todas, hasta rozar los astros: ¡tócale a mi venganza de poeta, dejarte abandonada en el espacio! ALMAFUERTE *Cuadro: “Ariadna y Baco”. Tiziano<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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1 Poesía de siempre. CASTIGO. Almafuerte

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/zeus_y_hera_de_annibale_carraci.jpg"> AMOR, CUANDO YO PIENSO<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Amor, cuando yo pienso <o:p></o:p> en el mal que me das, terrible y fuerte, <o:p></o:p> voy corriendo a la muerte, <o:p></o:p> pensando así acabar mi mal inmenso; <o:p></o:p> mas, en llegando al paso <o:p></o:p> que es puerto en este mar de mi tormento, <o:p></o:p> tanta alegría siento, <o:p></o:p> que la vida se esfuerza y no le paso. <o:p></o:p> Así el vivir me mata, <o:p></o:p> que la muerte me torna a dar la vida. <o:p></o:p> ¡Oh condición no oída, <o:p></o:p> la que conmigo muerte y vida trata! <o:p></o:p> <o:p></o:p> MIGUEL DE CERVANTES<o:p></o:p> *Cuadro: Zeus y Hera. Annibale Carracci

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1 AMOR, CUANDO YO PIENSO. Miguel de Cervantes

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 height=620 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/wawis_tamara_de_lempicka_calle.jpg" width=372> <A name=DE_ESPALDAS_O_BOCA_ABAJO>DE ESPALDAS O BOCA ABAJO</A><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> El día a veces es plano. Por mucho que se haga no logra uno elevarse. No hay espacio para alzarse. No hay más remedio que seguir tumbado de espaldas o boca abajo tumbado como una hoja de papel en un cuaderno. JEAN ARP<o:p></o:p> *Cuadro: “Calas” de Tamara de Lempicka

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1 Poesía de siempre. DE ESPALDAS O BOCA ABAJO. Jean Arp

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4571 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/CephalusylaAurora.Poussin.jpg"> <A name=EL_HOMBRE>EL HOMBRE</A><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> No sabe cómo: un día se aparece en el orbe, hecho ser; nace ciego; en la sombra revuelve los acerados ojos. Una mano lo envuelve. Llora. Lo engaña un pecho. Prende los labios. Sorbe.<o:p></o:p> Más tarde su pupila la tiniebla deslíe y alcanza a ver dos ojos, una boca, una frente. Mira jugar los músculos de la cara a su frente, y aunque quién es no sabe, copia, imita y sonríe.<o:p></o:p> Da una larga corrida sobre la tierra luego. Instinto, sueño y alma trenza en lazos de fuego, los suelta a sus espaldas, a los vientos. Y canta.<o:p></o:p> Kilómetros en alto la mirada le crece y ve el astro; se turba, se exalta, lo apetece: una Mano le corta la mano que levanta. <o:p></o:p> ALFONSINA STORNI *Cuadro: Cephalus y la Aurora. Poussin

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1 Poesía de siempre. EL HOMBRE. - Alfonsina Storni -

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4571 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/ATARDECERENCUENCA.MOM.jpg"> <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="LA LIBERTARIA" w:st="on">LA LIBERTARIA</st1:PersonName><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> (A la memoria de Aída Lafuente, muerta en la cuenca minera de Asturias. Madrid, 1935) <o:p></o:p> a Eduardo Ugarte<o:p></o:p> <o:p></o:p> Estaba toda manchada de sangre, estaba toda matando a los guardias, estaba toda manchada de barro, estaba toda manchada de cielo, estaba toda manchada de España. <o:p></o:p> Ven, catalán jornalero a su entierro, ven, campesino andaluz a su entierro, ven a su entierro, yuntero extremeño, ven a su entierro, pescador gallego, ven, leñador vizcaíno a su entierro, ven, labrador castellano a su entierro, no dejéis solo al minero asturiano. <o:p></o:p> Ven, porque estaba manchada de España, ven, porque era la novia de Octubre, ven, porque era la rosa de Octubre, ven, porque era la novia de España. <o:p></o:p> No dejéis sola su tumba del campo donde se mezclan el carbón y la sangre, florezca siempre la flor de su sangre sobre su cuerpo vestido de rojo, no dejéis sola su tumba del aire. <o:p></o:p> Cuando desfilan los guardias de asalto, cuando el obispo revista las tropas, cuando el verdugo tortura al minero, ella, agitando su túnica roja quiere salir de la tumba del viento, quiere salir y llamaros hermanos y renovaros valor y esperanza y recordaros la fecha de Octubre cuando caían las frutas de acero y estaba toda manchada de España y estaba toda la novia de Octubre y estaba toda la rosa de Octubre y estaba toda la madre de España.<o:p></o:p> RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN<o:p></o:p> *Cuadro: “Atardecer en Cuenca”. Miguel Menassa<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 Poesía de siempre. LA LIBERTARIA. - Raúl González Tuñón -

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