"La ley de Extranjería" de Miguel Oscar Menassa

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19062 <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">LA LEY DE EXTRANJERÍA</H2> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: right" align=right>2001</H2> <o:p></o:p> Ahora a crecer, que quiere decir: entrenarse con voluntad fecunda para poder dentro de unos años saber vivir, amar en otro mundo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora a crecer, a desviar nuestros principios, a encarcelar nuestras pasiones, hacerlas llevaderas y si un día, siento una pulsación extraña que al liberarme me condena, diré que no, mil veces no.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora a crecer, a comprender el valor del dinero. El dinero puede, cuando quiere, de un solo golpe, aniquilar toda virtud, preñar la nada, embellecer con flores el desierto y hacer del hombre y de la piedra dos amantes perfectos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora a crecer, a dejarse llevar por el contrato. Conocer a fondo nuestros sentimientos para abandonarlos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> No poner nunca de excusa, en el trabajo, un amor, porque me quitarán el amor y no me darán ningún dinero.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora a crecer, que quiere decir ahora a descansar. No me fue posible encontrar nada en ningún sitio ni amores, ni ventajas, ni pan, ni soledad por eso me condeno a escribir un poema.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un poema de un hombre que ya lo tuvo todo y desea soñar. Un poema de un hombre que sueña todo el día pero no puede amar. O la historia de un hombre que trabajando duro 20 años pudo al fin veranear. o aquel hombre que amaba sólo a su madre y que tuvo un trágico accidente en el mar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hombres valientes, hombres de acero firme, combatientes, en las calles de la ciudad, todos contra todos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo soy un hombre y escribo con violencia. A veces termino sabiendo cosas que nunca viví. Otras, me doy cuenta, vivo vidas que nunca imaginé.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Soy elegante y voy vestido de palabras, al mismo tiempo deseo y me desean y eso me da coraje para seguir en el poema. Me hacen sentir que escribo para el mundo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Digo violeta, pongo violeta aquí y el horizonte se tiñe de violencia. Digo violencia, pongo violencia aquí y un hombre arranca sus genitales y los ofrece a Dios.<o:p></o:p> <o:p></o:p> O bien, una mujer le dice al hombre, ¡mátame! por favor, y él la mata con cierto nerviosismo y la mujer, complacida, goza mientras se muere. Al hombre lo meten en la cárcel 30 años y cuando lo liberan una luz lo enceguece y muere atropellado y ciego por un niño andando en bicicleta.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un hombre, una mujer chocan en la vida y se llevan por delante como bestias y se sonríen, cálidamente y se abrazan antes de caer. Ese abrazarse, mutuamente, los salva.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Después sus vidas se llenan de papeles, papeles de nacer, de haber nacido en un país, un pueblo. Papeles que confirmen que padre y madre hicieron el amor. papeles que me digan que soy un hombre aquí.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Aquí, en este papel, se dice claramente que este hombre que soy nació de humanos seres y el papel asegura, con la fuerza de la palabra escrita, que en el momento de la foto, este hombre que soy, estaba vivo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Vengan a mí, que tengo para daros nada. nada de nada tiene el extranjero, nada y, sin embargo, tiene un verso en los ojos:<o:p></o:p> <o:p></o:p> Rueda la vida, rueda y, también, se detiene.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Aquí están, mi vida, mis hijos, mi dinero mi trabajo futuro, todos mis amores. Al menos dadme un papel que diga: El extranjero Juan no tiene nada, todo lo dio por un papel.<o:p></o:p> <o:p></o:p> No tengo nada, ni dignidad me queda, al menos un papel que diga que he vivido.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Éste fue Juan, nació de padre y madre fue, exactamente, un hombre pero vivía como un perro, sin amor y sin dueño. Al morir, también, le fracasaron los papeles y nadie se dio cuenta de su muerte. ”No estaba”, “no venía”, “lo habrían contratado” pero nadie podía pensar que había muerto.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Papeles, dadme papeles, soy la mujer del valle donde la radiación se comía, vorazmente, a los pájaros, tengo en mi cuerpo marcas de la explosión. Los salvajes carros de la guerra al alba atravesaron nuestro cuerpo. Ni alma nos dejaron.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Fuimos quemadas vivas y, sin embargo, en mi cuerpo aún brilla, la caricia del amado al partir. Tengo los labios rotos por la sal de la vida y, sin embargo, cuando vuelve, dulce es el beso del amado aunque vuelva a partir.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cristos y deidades al pasar por mi pueblo no encontraban consuelo al ver lo que pasaba. Caín, el asesino, estaba vivo y Abel de sueños era, inalcanzable.<o:p></o:p> <o:p></o:p> En mi pueblo se violaban las vírgenes para no contraer enfermedad y ataban a los niños de la cintura para abajo para que no pudieran, los pobres, caminar. Y cuando no había pan o carne o gasolina se mataba algún pobre, alguna puta. Y hubo noches, en mi pueblo: la tierra, que se llamaron las noches de las bombas donde nos acostábamos uno encima del otro para que los de abajo no murieran.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y después hubo horrores que se olvidan, horrores donde toda la culpa la tenía Dios.<o:p></o:p> <o:p></o:p> MIGUEL OSCAR MENASSA Del libro “Al sur de Europa”<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 "La ley de Extranjería" de Miguel Oscar Menassa

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19062 15 de octubre de 1975, Buenos Aires<?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p> <o:p></o:p> SEGUNDO MANIFIESTO DEL GRUPO CERO<o:p></o:p> <o:p></o:p> Escribo, escribo todo el día para saciar mi sed. Debo de pertenecer a esa clase de bebedores insaciables. Los de mi estirpe deben ser considerados seguramente como hombres que viven fuera de la ley. No somos lo que se dice apasionados, somos los que calculamos el destino, tenemos planes acerca del mal que nos corroe, queremos que él sea nuestra manera de vivir. <o:p></o:p> No queremos abolir la justicia, queremos agregarle a la justicia la capacidad de detectar las diferencias. <o:p></o:p> El hombre siempre es una encrucijada que se resuelve con un asesinato; la justicia debe saberlo. <o:p></o:p> La precisión de un acto (aunque en sí mismo sea un acto salvaje) debe tener siempre el perdón de la justicia, si es un acto perfecto no volverá a repetirse.<o:p></o:p> Las imprecisiones habrá que castigarlas severamente; ellas anuncian la repetición inútil y ciega de una realidad infantil sin sentido social.<o:p></o:p> ¿O mi ser no es acaso esa diabólica combinación de nuestros destinos? <o:p></o:p> Y el que no cree por que no sabe o por que nunca le tocará creer, que haga pruebas, que se desgaste hasta el final, que se vaya, que cierre de un golpe la puerta de nuestra casa, que vuelva malherido, que muera de espanto en un callejón sin salida, que comunique sin ningún cuidado las claves secretas de nuestro poder, que comente entre putas y rancios olores de semen fermentado, nuestros combates como si fueran frescas historias de amor.<o:p></o:p> Nosotros sabemos que volverá. Nadie olvida lo que no se puede olvidar. Somos especialistas en altas cumbres, nuestro oficio es mostrar lo innombrable.<o:p></o:p> En el principio éramos costureras del alma, remendones del piso de la vida, reanimábamos, dábamos calor y esperanzas. A cuanta inmundicia encontrábamos en el camino ofrecíamos nuestra comida y nuestra casa, teníamos para cada uno las palabras de sus mediodías y las palabras de su noche. Nuestro oficio, en definitiva, era lavarle los oídos a los sordos. La cantidad exagerada de fieles probaba que nosotros éramos unos imbéciles. La cantidad exagerada de enemigos probaba que las pasiones no sirven para nada. <o:p></o:p> Pero ya era tarde, la carne habría de estallar cuando ya nadie esperaba su estallido. La sorpresa hizo imposible toda defensa. Y conocimos el chiquero y nos dimos cuenta que entre nosotros vivían los miserables.<o:p></o:p> Los que se comen siempre el pan que no les corresponde.<o:p></o:p> Los que nunca están dispuestos a hornear el pan que comemos. Los que se aburren por las cosas chicas y por las cosas grandes, digo: los que se aburren en general son los traidores.<o:p></o:p> Nosotros sabíamos desde el principio que la carne hablaría. Y la carne habló. En voz baja; solo unos pocos escuchamos, y dijo de la muerte y habló de que la piel se resquebraja con el tiempo, que nuestro sistema muscular estimulado constantemente (y no sujeto el estímulo a ninguna LEY) termina por agotarse. Su sentido se pierde en su fatiga.<o:p></o:p> Ella dijo que todo podía ser gozo, pero que la violencia acercaba a la muerte.<o:p></o:p> Cuando dijo de la muerte de nuestros padres, dijo la verdad.<o:p></o:p> Amo mi carne por que en ella se encuentran los secretos de los secretos.<o:p></o:p> Porque aprendí a amar mi carne en medio del chiquero, digo que desde hoy el misterio de la cifra exacta de mi ser, sólo será para quien comprenda su verdadera dimensión.<o:p></o:p> A los deportistas les aconsejo apartarse de mi camino, soy para ellos una luz mala.<o:p></o:p> Impiedad para quienes festejan todas las ocurrencias.<o:p></o:p> Impiedad para los que repiten el gesto amado en lugar de amarlo.<o:p></o:p> Impiedad para el que siempre diga que no; es un extranjero. <o:p></o:p> Impiedad, pura impiedad, para quien confunda nuestra carne con los ensangrentados bofes, que resucitarán, se cree, con la fornicación.<o:p></o:p> Impiedad, perfecta impiedad, para quien huyendo de nosotros tropieza con nosotros.<o:p></o:p> Y su voz se perdía entre el chapoteo de nuestros excrementos. <o:p></o:p> Y la carne dijo antes de morir:<o:p></o:p> El goce será el encuentro con lo que no soy ni me pertenece; el goce será: el goce de las diferencias.<o:p></o:p> Si nada altera mi razón, si todo es igual, si ningún latido es diferente, si mi pulso es perfecto, si mis genitales mueren a causa de la quietud, no caben dudas, estamos en presencia de un idiota. Lo aconsejable, armar las maletas y partir. Siempre es mejor partir en la búsqueda de nuevos dioses, que morir entre las ruinas de los templos de un dios que se desploma. Huir no siempre es la orden, sabemos que en medio de las catástrofes se encuentran las almas más puras, nuestras almas fueron encontradas en medio de las catástrofes.<o:p></o:p>

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1 El 15 de octubre se cumplieron 34 años del Segundo Manifiesto del Grupo Cero

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19062 <EMBED pluginspage=http://www.macromedia.com/go/getflashplayer src=http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf width=280 height=230 type=application/x-shockwave-flash quality="high" flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/interpretacioncero@helloworld-com/47166.jpg&id=interpretacioncero@helloworld-com/47166&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false"></EMBED>

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1 Que la chupen, que la sigan chupando

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19062 <H3 style="LINE-HEIGHT: 150%; TEXT-ALIGN: center" align=center></H3> <H3 style="LINE-HEIGHT: 150%; TEXT-ALIGN: center" align=center><IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/pardulario/Menassaenlaplaya.bmp"></H3> <H3 style="LINE-HEIGHT: 150%; TEXT-ALIGN: center" align=center></H3> <H3 style="LINE-HEIGHT: 150%; TEXT-ALIGN: center" align=center></H3> <H3 style="LINE-HEIGHT: 150%; TEXT-ALIGN: center" align=center>ACERCA DE LA DIFUSIÓN Y TRANSMISIÓN DEL PSICOANÁLISIS</H3> Hoy cumplo 69 años y cuando cumplo años escribo algún poema, alguna tontería. Hoy no tengo ganas de escribir nada. Siento la necesidad de tener que elegir cómo quiero vivir mi tercera edad. Según los ejemplos que tengo (mi abuelo Antonio, Bajarlía, Borges, Leopoldo de Luis, Rafael Alberti), mi tercera edad puede prolongarse de los 69 a los 99 años. Es decir, tengo que poder planificar, al menos, 30 años o me obligarán a vivir una vejez mediocre, contando el dinero que no se tiene, sin ilusiones y dispuesto a morir. A mí me gustaría seguir cumpliendo con mis obligaciones hasta el día de mi muerte, se trate de dinero, de sexo o de poesía. El dinero, ganarlo o hacerlo ganar es lo mismo. El sexo, gozar o ver gozar es lo mismo. Y en cuanto a la poesía, escribir o leer lo que otros escriben es lo mismo. El entusiasmo es lo que permite una prolongada tercera edad. Lo que me cura y lo que me hace vivir más años, no son las cosas que hago sino el entusiasmo puesto en el quehacer. Lo que no he perdido con los años es la pasión: por el trabajo, por las realizaciones, jugar al billar, estudiar, escribir, amar intensamente a una mujer, luchar contra la injusticia, contra la pobreza. Los juegos de azar, aún me enloquecen como en mi juventud. Y me enaltezco de haber tenido a mi lado en todas mis edades camaradas, hombres, mujeres que, más allá de las relaciones que tuviéramos, estábamos de acuerdo con algunas ideas, algunos conceptos. No fueron siempre los mismos, pero siempre he tenido camaradas. </F

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1 Carta de salutación en el día de mi 69 cumpleaños. Miguel Oscar Menassa

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19062 Edición nocturna del jueves 17 de septiembre de 2009. Televisión Interpretacioncero. <EMBED pluginspage=http://www.macromedia.com/go/getflashplayer src=http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf width=280 height=230 type=application/x-shockwave-flash quality="high" flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/interpretacioncero@helloworld-com/40937.jpg&id=interpretacioncero@helloworld-com/40937&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false"></EMBED> LA NOCHE EN BLANCO MARATÓN LAS 2001 NOCHES: POESÍA Y PSICOANÁLISIS 19 de septiembre de 2009 de 22 a 5 h c/Duque de Osuna, 4 (Metro Plaza de España) <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 509px; HEIGHT: 1350px" height=1594 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/pardulario/nocheblancocartel1.JPG" width=1016>

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1 Grupo Cero participa en LA NOCHE EN BLANCO con Poesía y Psicoanálisis. 19 de septiembre de 2009

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1 Televisión Grupo Cero. Programa "Los poderosos preguntan" martes 7 de julio de 2009 a las 20 h.

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1 Primera edición Interpretacioncero. Lunes 14 de septiembre de 2009

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19062 <big><big> </big></big><big><big><a name="ANTONIO PORCHIA">ANTONIO PORCHIA</a></big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"></a><a name="ANTONIO PORCHIA"> </a></big></big><big></big> <big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"></a></big><big><a name="VOCES">VOCES</a><a name="ANTONIO PORCHIA"></a><a name="ANTONIO PORCHIA"></a></big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"> </a></big></big><big></big> <big><big><a name="ANTONIO PORCHIA">He llegado a un paso de todo. Y aquí me quedo, lejos de todo, un paso.</a></big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"> </a></big></big><big></big><a name="ANTONIO PORCHIA"></a><big><big><a name="ANTONIO PORCHIA">Más llanto que llorar es ver llorar.</a></big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"> ¿Habría este buscar eterno si lo hallado existiese?</a></big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"> </a></big></big><big></big> <big><big><a name="ANTONIO PORCHIA">El dolor no nos sigue: camina adelante.</a></big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"> </a></big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"></a></big></big><big><big><a name="ANTONIO PORCHIA">Quien se queda mucho consigo mismo, se envilece. </a></big></big> <big><big><a name="ANTONIO PORCHIA">Dios le ha dado mucho al hombre; pero el hombre quisiera algo del hombre.</a></big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"> </a></big></big><big></big> <big><big><a name="ANTONIO PORCHIA">Cuando todo está hecho, las mañanas son tristes.</a></big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"> El ir derecho acorta las distancias, y también la vida.</a></big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"> </a></big></big><big></big> <big><big><a name="ANTONIO PORCHIA">Nadie entiende que lo has dado todo. Debes dar más.</a></big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"> </a></big></big><big></big> <big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"></a></big></big> <big><big><a name="ANTONIO PORCHIA">Quien no sabe creer, no debiera saber.</a></big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"> </a></big></big><big></big> <big><big><a name="ANTONIO PORCHIA">Sólo algunos llegan a nada, porque el trayecto es largo.</a></big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"> </a></big></big><big></big> <big><big><a name="ANTONIO PORCHIA">Se pueden tender puentes para salvar vacíos, pero no en un total vacío como tu total vacío.</a></big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"> </a></big></big><big></big> <big><big><a name="ANTONIO PORCHIA">Estoy tan poco en mí, que lo que hace de mí, casi no me interesa.</a></big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"> </a></big></big><big></big> <big><big><a name="ANTONIO PORCHIA">Hombres y cosas, suben, bajan, se alejan, se acercan. Todo es una comedia de distancias.</a></big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"> </a></big></big><big></big> <big><big><a name="ANTONIO PORCHIA">Las certidumbres sólo se alcanzan con los pies.</a></big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"> </a></big></big><big></big> <big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"> </a></big></big> <big><big><a name="ANTONIO PORCHIA"></a></big><a name="ANTONIO PORCHIA"> </a></big> <big><a name="ANTONIO PORCHIA"></a></big><a name="ANTONIO PORCHIA"></a><a name="ANTONIO PORCHIA"></a>

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1 HE LLEGADO A UN PASO DE TODO Y AQUÍ ME QUEDO, LEJOS DE TODO, UN PASO. ANTONIO PORCHIA, VOCES

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19062 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/pardulario/DSC09246.JPG"> Foto tomada durante el rodaje de "El hortelano".

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1 Amelia Díez investigando "el porvenir de una ilusión"

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19062 JORGE LUIS BORGES<o:p></o:p> <div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;" align="center"> <hr width="100%" align="center" color="red" noshade="noshade" size="2"> </div> BORGES Y YO<o:p></o:p> Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biográfico. Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografía del siglo XVIII, las etimologías, el sabor del café y la prosa de Stevenson; el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que les convierte en atributos de un actor. Sería exagerado afirmar que nuestra relación es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir, para que Borges pueda tramar su literatura y esa literatura me justifica. Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas válidas, pero esas páginas no me pueden salvar, quizá porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradición. Por lo demás, yo estoy destinado a perderme, definitivamente, y sólo algún instante de mi podrá sobrevivir en el otro. Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta su perversa costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre. Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra. Hace años yo traté de librarme de él y pasé de las mitologías del arrabal a los juegos con el tiempo y con lo infinito, pero esos juegos son de Borges ahora y tendré que idear otras cosas. Así mi vida es una fuga, y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro.<o:p></o:p> No sé cuál de los dos escribe esta página.<o:p></o:p> FUNDACIÓN MÍTICA DE BUENOS AIRES<o:p></o:p> ¿Y fue por este río de sueñera y de barro que las proas vinieron a fundarme la patria? Irían a los tumbos los barquitos pintados entre los camalotes de la corriente zaina.<o:p></o:p> Pensando bien la cosa, supondremos que el río era azulejo entonces como oriundo del cielo con su estrellita roja para marcar el sitio en que ayunó Juan Díaz y los indios comieron.<o:p></o:p> Lo cierto es que mil hombres y otros mil arribaron por un mar que tenía cinco lunas de anchura y aun estaba poblado de sirenas y endriagos y de piedras imanes que enloquecen la brújula.<o:p></o:p> Prendieron unos ranchos trémulos en la costa, durmieron extrañados. Dicen que en el Riachuelo, pero son embelesos fraguados en la Boca. Fue una manzana entera y en mi barrio: en Palermo.<o:p></o:p> Una manzana entera pero en mitad del campo expuesta a las auroras y lluvias y sudestadas. La manzana pareja que persiste en mi barrio: Guatemala, Serrano, Paraguay, Gurruchaga.<o:p></o:p> Un almacén rosado como revés de naipe brilló y en la trastienda conversaron un truco; el almacén rosado floreció en un compadre, ya patrón de la esquina, ya resentido y duro.<o:p></o:p> El primer organito salvaba el horizonte con su achacoso porte, su habanera y su gringo. El corralón seguro ya opinaba Yrigoyen, algún piano mandaba tangos de Saborido.<o:p></o:p> Una cigarrería sahumó como una rosa el desierto. La tarde se había ahondado en ayeres, los hombres compartieron un pasado ilusorio. Sólo faltó una cosa: la vereda de enfrente.<o:p></o:p> A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires: La juzgo tan eterna como el agua y el aire.<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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poesia-jorge-luis-borges-borges-y-yo-y-fundacion-mitica-de

2009-03-13T09:13:33Z

1 Poesia, JORGE LUIS BORGES, BORGES Y YO, Y FUNDACION MITICA DE BUENOS AIRES

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