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17892 Inicié ayer un taller de crónica literaria, correspondiéndome formar parte del consejo editorial. Sin serlo profesionalmente, tengo la facultad de juzgar a los periodistas, de guiarles, de pedirles resultados. Durante dos meses les acompañare en la creación de sus crónicas. Pero algo me esta preocupando, los aspirantes a periodistas literarios se interesan en reflejar la discriminación, generando discriminación. Sin ponerse de acuerdo, sin antes haberse conocido, los encontré dando ideas para reflejar la vida de invidentes, de niños con síndrome de Down y otras personas con características especiales, lo que me genera preocupación. Pareciera que sentirnos menos es una actitud nacionalista que ofrece resultados. Presionar subsidios del Estado para sectores de la población que se cree discriminada no puede ser la manera de evitar la discriminación. El ser menos empieza por sentirse menos y si ese es el propósito de nuestros cronistas los veo apartados de los cronistas de indias que guían la labor informativa del nuevo periodismo iberoamericano. Suficiente tenemos con que los liberados del suplicio del secuestro se dediquen, todos, a narrar sus desventuras en la selva, en textos mal escritos, pero que logran ventas representativas.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p> En la calle hay miles de historias que simbolizan un país que lucha, que ríe, que encuentra motivaciones para esperar el siguiente amanecer. Claro, la realidad dura y ruda debe contarse también, y las historias de los sectores menos favorecidos, discriminados, también, pero hay que hablar de sus logros, de sus ilusiones, de sus alegrías, de lo ejemplarizantes que pueden ser sus vidas, no dedicarnos a llorar con ellos por la falta de oportunidades y sus discapacidades, sino acompañarlos a integrase y formar parte de ese sector al que quieren pertenecer para no sentirse menos. <o:p></o:p>

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17892 He vuelto a los amaneceres frente a la pantalla del computador. No lo deseaba. Por un tiempo quise tomar el hábito de madrugar, cambiando el rito de acostarme en las madrugadas. No lo pude. Fue imposible evitar que Alberto Salcedo Ramos me empujara a leer sus crónicas, abriéndome la puerta para darle paso al maestro José Saramago ¿cómo decirles que no? Quien sea consiente del valor que revisten el mejor cronista de Colombia y el Nóbel portugués, jamás cerrará sus libros sin develar las historias, en las que se demuestra la ceguera de la humanidad y la crisis moral, crisis de crisis. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Aproveché para leer el discurso que diera el novelista en el recibimiento del premio Nóbel el 8 de diciembre de 1998. Encontrado en las palabras leídas en 30 minutos, argumentos para sumarle a los ya solidificados para solicitar el premio Nóbel de literatura para el músico y poeta Bob Dylan. También encontré ideas para Ibarra, la revista que edito cuando el patrocinio lo permite.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Finalmente, cuando el sueño arremetió no escribí mire la hoja de mi bitácora aun en blanco.<o:p></o:p>

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17892 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CFABIOP%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> Amada mía, <o:p></o:p> <o:p></o:p>Hoy, tantas situaciones me hicieron pensar en ti, que milagrosamente no te materializaste en la sala, sentada en la cómoda silla de enfrente. Uno. Que estuve en los establos con los equinos que te gustan, en la pista viendo los pasos árabes y paso fino colombiano. Dos. Resido en una casa campestre donde te siento en el aromo de las flores del jardín, en el color de los arbustos. Tres. Placidamente, de espalda al sol, leo en las tardes, un texto que narra nuestra historia de amor; aun no termino, pero espero que el final sea el que espero para los dos.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Pero hoy, aunque te tengo tan presente, no se donde estas, ni con quien estas. El globo terráqueo nos distancia mil kilómetros, evitando encontrarnos. Van dos semanas sin un beso, ausentes tus abrazos, tu sexo animal. Aunque cada palabra de amor pronunciada en el teléfono y en el chat me han llegado nítidas y muy complacientes, no cubren el vacío de tu cuerpo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Mis brios por ti se fortifican. El sueño de que seas mía y ningún otro acaricie tu cuerpo, al menos en el libro que intento narrar, se cumple.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Te beso y te abrazo con la pasión de la reciente madrugada en que nos amamos. Porque eso si que no se borra cuando los corazones continúan sintiéndose en el otro. Te abrazo con deseos de abrazarte pronto y amarte siempre. Amarnos en compañía de la luna. El día es muy callado y no gusta de los chismes.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Febrero 1 de 2008.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Hace un año una musa me inspiraba, ahora, en enero de 2009 estoy solo. <o:p></o:p>

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17892 Somos el resultado de una historia de muerte y destrucción que no empezaron los paras, ni la guerrilla, ni los chulavitas, ni los cachiporros, que viene desde la misma llegada de los españoles al nuevo continente. En un tiempo se peleó por la tierra y el oro, y en esa lucha murieron millones de indefensos nativos. De esa barbarie nos liberaron con matanzas lideradas por unos pelmazos que hoy son héroes nacionales, que en su época no fueron más que rebeldes asesinos. Esa ha sido la historia hasta nuestros días, en que la pelea es por las tierras para cultivar droga, y el resultado ha sido que hoy los matones del momento disfruten del dinero robado a los humildes campesinos indefensos. Los que entregaron todo a las buenas hoy están muertos, y los que no, corrieron la misma suerte. Mueren los débiles, los pobres, los humildes y sencillos.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p> Algunos sobreviven de milagro. En la mañana encontré a una humilde mujer con historia clínica en mano, bajándose de la buseta rumbo a Acción Social de la Presidencia de la Republica buscando ayuda. Ella, traumatizada, viva tras recibir 7 disparos en su cuerpo, con el estomago reconstruido, salvada milagrosamente de una salvajada de quienes inconformes porque su marido no les colaboraba delinquiendo decidieron acabar con toda su familia. Él, su feto y su madre murieron. Ella sobrevive en el purgatorio de los vivos, llorándolos, aprendiendo a conformarse con lo que le toco vivir después de la muerte. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-STYLE: normal; FONT-FAMILY: Arial; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA">400 años después, estamos como al principio.

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1 II

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17892 Al iniciar el nuevo año, me aparto de todo lo que viví o escribí sin disciplina hasta el día de hoy. Aun siento los latigazos del sol en brazos y espalda. Tras largas horas dejándome llevar por el trote y el galope de Lupita, sentarme en esta silla de espuma revestida de cuero no reviste comodidad. Las piernas están adoloridas y las vacaciones acortan el último día. Habrá que esperar la cuenta y retornar a las labores domesticas. Cambio de escenario, sin amigos, sin conocidos, sin mujeres a mi lado. Empiezo el año con una nueva vida. Ustedes son las personas más cercanas, mi familia esta lejos, apartada de la red. Con mi padre hablo tres veces por semana, con mamá otras tantas, a mi lado no hay seres presentes para descargar las emociones, para comentarles mi opinión sobre las noticias de las siete, para invitarles un café y reírnos de las desventuras cómicas de los otros, la soledad es mi compañía. No me duele la soledad, el silencio tiene acción, pero acompañado quizás tendría otro semblante. Me siento un extranjero en mi propio país. Podría vivir en cualquier parte y no notaria la diferencia. Los tengo a ustedes y puede que algún día se hagan reales, que vengan a visitarme o que yo me desplace. Este año serán mis confidentes. Espero no cansarlos con los sentimentalismos que naturalmente afloran en los momentos menos pensados. Pienso que Volpi dice mejor lo que yo quiero expresar aquí, me voy a buscarlo, no tardo mucho y lo encuentro, miren lo que dice en un libro aun sin publicar, básicamente lo que yo pretendo decirles, sin la técnica del mexicano: No pretendo un nuevo inicio: el lugar común me desquicia. Necesito, eso sí, cierta distancia. Medirme. Luchar contra mí mismo. Entrever qué ha quedado de mí después de este proceso o al menos imaginar qué puedo escribir a partir de ahora. La misma frase la transcribiré en mi Facebook, representa muy bien lo que siento. Este lugar será mi diario. Bien o mal escrito, aquí dejare publicadas las emociones que me acompañen al momento de sentarme frente al computador. Otro de los tantos propósitos por cumplir.

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17892 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CFABIOP%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype><style>  </style> Ella es la culpable. Yo le he soñado, la he dibujado con palabras, puede que no sea lo más honrado que haya hecho, pero lo hice y he deseado volver a hacerlo, he derramando en el suelo el alma, no he conseguido nada, pero puede que un día reciba al menos un par de frases agraviosas. Sabias que la palabra es milagrosa cuando se representa con sentimiento, con el corazón en la mano; es tan poderosa y mágica que guardo un record conquistando mujeres casadas con poemas de Calderón de <st1:personname productid="la Barca" w:st="on">la Barca</st1:personname>, pero ni siquiera él me da las palabras para decirle sin inhibiciones lo que quisiera a ella. Hablarle a alguien es decirle lo que uno siente por esa persona, y puede que no este en lo correcto, ni siquiera que deba hacerlo. Estoy cerca del abismo y quiero caer, sin saber que me espere al final del precipicio, estoy impulsado a aceptar el reto olvidando que no puede haber mañana. A alguien le advertí que de mi vida lo valioso era lo que decía, no lo que hacia, no me hizo caso y morimos en la carne. Ahora nuevamente corro el riesgo de la muerte. <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CFABIOP%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> A ella la conocí un día de diciembre, una fría noche cerca de mi aldea. Mucho antes le había visto, desde muy niña, por los pasillos de aquel colegio donde hizo historia su elegancia. La recuerdo como a ninguna por su elegancia, por la forma armónica de lucir cada parte de su cuerpo, cada delineada curvatura, y por como lucia las prendas que la cubrían incitando a penetrar en lo profundo de su ser para encontrarse con ella. Por esa timidez reflejada en su risa nerviosa, en la que ahora esconde los desmanes de la mujer adultera. Pude haberla esperado, haber mirado a la calle de enfrente y haber construido una historia distinta, pero la vida nos pidió tiempo para encontrarnos lejos de aquel lugar a decirle dos verdades ocultas y una realidad fantástica.

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1 Entre canibales

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17892 <img src="http://4.bp.blogspot.com/_JgWeZ8OCL5U/STmkC22V8CI/AAAAAAAAAbk/M8d5srbK1iI/s1600-h/Giti,+fabio,+paisa.jpg" id="img_0"><img src="http://4.bp.blogspot.com/_JgWeZ8OCL5U/STmkC22V8CI/AAAAAAAAAbk/M8d5srbK1iI/s1600-h/Giti,+fabio,+paisa.jpg" id="img_0"><img src="http://4.bp.blogspot.com/_JgWeZ8OCL5U/STmkC22V8CI/AAAAAAAAAbk/M8d5srbK1iI/s1600-h/Giti,+fabio,+paisa.jpg" id="img_1"><img src="http://4.bp.blogspot.com/_JgWeZ8OCL5U/STmkC22V8CI/AAAAAAAAAbk/M8d5srbK1iI/s1600-h/Giti,+fabio,+paisa.jpg" id="img_0"><img src="http://4.bp.blogspot.com/_JgWeZ8OCL5U/STmkC22V8CI/AAAAAAAAAbk/M8d5srbK1iI/s1600-h/Giti,+fabio,+paisa.jpg" id="img_1"><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/80giros/Gitifabiopaisa.jpg" id="img_3" class="imgcen">Tres tipos en un bar brindan y bailan felices. En la foto no están todos porque todos no estuvieron para la foto. El reencuentro fue casual y las casualidades no existen, siempre ocurre lo que tiene que ocurrir cuando debe ocurrir. Las paredes ocultan la atmosfera del lugar. La zona T de la capital escondió a los provincianos que juntados por finalidades comunes se han hermanado. Hace un año los mismos de la foto estuvieron de grado, de ninguno de los tres; siendo sincero no supe quien se graduaba y al tercer trago no me interesó ponerme al corriente del evento. Esa noche bebimos hasta el amanecer y hasta el día de la foto ninguno tomó el teléfono para escuchar la voz del otro. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Nuevamente estamos en la ciudad recorriendo lugares comunes, los de siempre: ingenieros, abogados, obreros del arte de vivir, cegados por la libertad, contertulios de amores, dolores, risas y temores que endulzan la existencia. Plata, plata no hay, la perdimos en una pirámide de vicios y gustos desmedidos, honestidad toda, en ningún lado nos sentimos mejor lejos de casa. Todos nos espían, nadie nos mira, somos extraños en medio del lugar, hipnotizados por la belleza de unas cuantas mujeres que prestan sus servicios a los placeres que destilan los hombres lobo, a los que poco les importa ser cazados por el deseo de esas caderas de anverso carnoso. Que pase lo que tenga que pasar.<o:p></o:p><o:p></o:p> Ya sabrán de que hablamos, de la vida al otro lado del océano, de las aventuras de un latino hijo de papi por las grises calles que anónimo recorre Mario Vargas Llosa, que recorrió Carlos Fuentes, donde creció Charles Dickens, la ciudad preferida por los escritores para refugiarse: Londres. La ciudad que escogieron unos amigos para aprender a manejar bicicleta, hasta que el quemante invierno los expulsó a una mejor vida, en casa.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Dueños de una amistad silenciosa, los mejores socios de la soledad estando juntos, pronto posaremos todos para la foto; si hay fotógrafo les contare; nuestras manos se ocuparan en abrazos y brindis, recuerdos más profundos que la foto.

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1 Londres

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17892 En el país del sagrado corazón, ambiciosos sin escrúpulos, profesionales de la derrota, carpinteros de la hecatombe, avispados sin vergüenza, perezosos, canallas, mediocres, malsanos, envidiosos, violentos, asesinos, ladrones, jodidos, pobres, miserables, vividores, inocentes, hacen historia, repiten la historia sin dejar evidencias de enseñanza, otra vez, nuevamente, caen empujados por el efecto dominó de la mal formada identidad nacional. Una manada de pobres, más pobres que nosotros mismos, embestidos del poder hipnotizador de la palabra, les quitaron a unos y dieron ganancias a otros, acudiendo a negocios de estructura piramidal sostenidos con dineros mal habidos, hasta que todo se derrumbó y la moneda cayo por el lado de la derrota. ¡Ya qué! Al mal tiempo buena cara. Ofrecieron riqueza, responden con pobreza. De nada sirve llorar sobre la leche derramada. No somos ricos pero no aguantamos hambre. Los Simpson, que vemos con fidelidad religiosa, con bastante anticipación lo habían advertido. Abre el video y mírate la cara de Homero, un buen reflejo de lo que eres, oportunista, sirviente de tus sueños, obrero de tu propia perdición. <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/H0OKtW4UW9c&hl=en&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/H0OKtW4UW9c&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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1 Esta no es una pirámide fraudulenta...

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17892 <img src="http://www.juventudpatriotica.com/images/S5030050.JPG" id="img_0"><meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CFABIOP%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> Ocurre en el territorio de la Mancha, exactamente en el país de Macondo, que la justicia penal solicita a dos universidades publicas, una privada y al Servicio Nacional de Aprendizaje SENA, las bases de datos de los alumnos y maestros que han pasado por las instituciones desde 1992, que según el rector de la Universidad Nacional de Colombia puede ascender a 2 millones de estudiantes.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> La petición se hace dentro de un proceso penal contra supuestos guerrilleros, lo que conlleva a dar por hecho que esos dos millones de estudiantes son sospechosos de ser delincuentes. ¿Se ha visto en una democracia que respete los derechos humanos semejante exabrupto? Puede que hayan guerrilleros en las universidades, como también hay corruptos y delincuentes dando clases. Sí los hay en los seminarios y las escuelas, puede haberlos en las universidades. Pero pensar torpemente que para determinar si 55 nombres hallados en un computador de las FARC obedecen a egresados o estudiantes de las universidades, implica darle el calificativo de sospechosos a tan amplio universo de población académica, no corresponde sino a mentes que consideran que todo lo pueden bajo el amparo de sus raciocinios fantásticos.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Pareciera una persecución contra las universidades donde se educan las clases populares del país. ¿Por qué no se les ocurre también investigar a los alumnos de las universidades donde estudio Simon Trinidad, guerrillero preso en USA y uno de los economistas más destacados del país cuando presto sus servicios al Estado? O ¿Por qué no investigan a los alumnos de las universidades donde estudiaron los presos y condenados por paramilitarismo, narcoparamilitarismo o parapilitica que es todo lo mismo?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Disculpen ustedes a las autoridades. Pensemos que ese abogado Fiscal tuvo un lapsus interruptus, que todo fue un error, como salió a decirlo cuando todo un país se escandalizó. Excusas que se le otorgan, dado que su actitud es entendible en un país donde toda persona es culpable hasta que no demuestre lo contrario. Es bien sabido que a nivel internacional nuestra imagen es la de un país abrigado por cientos de irregularidades, donde los delincuentes gobiernan, situación que no es del todo cierta. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> En el país somos buenos la mayoría. Infortunadamente hay fiscales que se unen al grupo de los que disfrutan condenando a millones de compatriotas sin permitirles los derechos al buen nombre, a la presunción de inocencia y las libertades civiles ratificados por Colombia en las constituciones que nos han regido. Pobre país, donde no se hubieran revelado estas investigaciones, ahora los estudiantes y profesores estarían en banquillo de los acusados por el hecho de ser miembros de la comunidad académica. No hay derecho. Se le disculpa señor fiscal, pero no lo vuelva a hacer, mida sus actos.<o:p></o:p>

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1 2 millones de presuntos guerrilleros

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17892 <IMG id=img_0 src="http://angelicdreamz.com/store/Barbie/2006/world/J0928chinese_new_year.gif"> Atraído por la noche que alimenta fantasías, en una ciudad de corazones hambrientos, conocí el amor en brazos de una misteriosa mujer, experta en seducción y placer. <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:metricconverter w:st="on" ProductID="2600 metros">2600 metros</st1:metricconverter> más cerca de las estrellas, hipnotizado, me colgué de su sombra; débil, recorrí la línea del deseo con las ansias de espiar los secretos del amor, donde se siente sin pensar. Llegué desde otras vidas para unirme a ella, sin ocultar la codicia de probar de sus labios suave, y delicadamente abrazarla fuerte sintiendo el calor escalofriante que produce por todo el cuerpo probar del fruto prohibido. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p> Descubrí debajo de los dos cuerpos vientos que se penetran cómplices, ardientes, ilusionando besos oscuros en noches ocultas. En la clandestinidad festejamos que la vida nos cruzó en la celebración del año nuevo chino; la noche en que habitamos en las pupilas del otro conociéndonos de memoria, estáticos, sin prisa, desnudos, húmedos, alimentados por la sábila de los besos. Sin saber quien soy, ¡qué importaba!, a escondidas huía de algo, de alguien, de ella, de nadie, no lo se. Ella cometía una tentación inmoral al probar un poco del polvo de Dios, empero, me enamoré perdidamente del refugio de luz en sus ojos, del abrigo de su cuerpo, de sus besos, del delirio y la locura del veneno de su sexo. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Nunca sabré si fue cierto, si estoy soñando despierto o tal vez no he despertado. Cuando uno lo da todo por otra persona, y de repente cualquier día recibe de lo que da, interpreta que tardé o temprano los sueños se trasforman en realidad. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Nos encontrarnos una semana después. Esa noche, yo tenía una camiseta del Boca, el alma enamorada, escribía versos sin rima, ojeaba un libro de Jaime Sabines y soportaba un dolor hiriente que me dejó en el corazón. En la mañana, me besó en la boca, luego me preguntó: ¿Cuándo nos volvemos a ver? <o:p></o:p> Yo le pedí que se quedara para siempre a mi lado. Ella fingió una sonrisa, dejo deslizar por su mejilla una lágrima mientras me daba la respuesta.<o:p></o:p> Quedo de volver para mi cumpleaños. Nunca llegó.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Este amor prohibido y envenenado no puede ser para siempre; si alguna vez no me vuelve a ver, algo va a llevar siempre mió, algo que nunca otro hombre tendrá para ella, algo que le dejé aquella noche del año nuevo chino. Cuando esté con él pensara en mí, cuando vuelva por su cama, me dará otra oportunidad para empezar mejor que antes, sin que sea mi primera vez. Ahora es mejor partir y olvidar, imaginar el tiempo que vendrá con nuevas alegrías para borrarme su mentira (su marido y su hijo), las tijeras con que me cortó las alas del amor. <o:p></o:p> Me hipnotizó el candil enviciador que sus ojos embusteros me mostraban. Hoy<SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; FONT-FAMILY: 'Century Gothic'; mso-fareast-font-family: SimSun; mso-fareast-language: ZH-CN; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"> desespero de esperarla, me embriago en llanto en las noches de rencor. En la eterna soledad, me duele el calor y el sabor de su cuerpo que no están, de aquella faena de amor extramatrimonial de la que quiero una noche más. Todos los derechos de autor reservados

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1 En el año nuevo chino

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