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1054 A partir de ahora, sólo en una sede: <A id=link_0 title=http://pbaquero.blogspot.com href="http://pbaquero.blogspot.com/">Ius et Libertas </A> Muchas gracias

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1054 Cada vez remo más cómodamente, lo que me aleja de Ius et Libertas. También me separa de la queja sempiterna: ‘aquí no hay verano’. Volví a constatarlo hoy mismo, que invitado almorcé con mi tía Elena, mi primo y su novia. Se cumplía una tradición, que espero romper muy pronto y que los encuentros sean sin el agobio del regreso a la guarida para cumplir. Me paso el día cumpliendo. En el tráfago, siempre se cuela algún día anodino, improductivo, que el único poso que deja es haberse cansado de pensar. Pensar exige tiempo, en posición estática se hace sumamente pesado, de ahí los peripatéticos. A partir de ahora consideraré seriamente salir simplemente a pensar. O no salir para no pensar. No les aburriré extendiendo en esta acera mi top-manta-pensamientos; porque a pesar del esfuerzo la cogitación no fue fecunda. Lo que demuestra que pensar, como dialogar, en sí, no sirve para nada, realmente para nada. Si anotáramos nuestras acciones provechosas, nos asustaría el tiempo que se echa simplemente en sobrevivir, sólo vivimos en efímeros destellos, las más de las veces privados, muy difíciles de explicar, salvo para los genios que nos los brindan para solaz de la afición. Cuando me encaminaba aquí, después de tan grata comida, en una terraza almorzaba el líder (sempiterno) de la oposición asturiana con su familia. Un acto de supervivencia política que avisté como algo entrañable. Tranquilo, despojado de su onerosa realidad, parlamentaba con su mujer e hijos, sin importarle que gente como yo se fijase más de la cuenta. Este verano, por ejemplo, no hemos coincidido los cinco; y eso que ya es el único periodo de tiempo en el que se podría. Los meandros acaban llegando, con ellos una prolongada supervivencia en busca de la vida. Negarse a admitir que estamos sesgados, que transitamos un camino parcelado es una pataleta impropia y además inservible.

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1 Dos veces sempiterno

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1054 (Biografías imposibles) En el entierro de Bruno Spireli no había mucha gente, se explica por el mes y el insoportable calor húmedo. Poco importa tratándose de la muerte, aunque la concurrencia da pompa, ensalza a los que deja. En este caso, una achacosa viuda sin hijos, sostenida por tres sobrinas que pasan de los cincuenta. Así que poco importa los que hayan dejado de venir. El difunto tenía 90 años. Cuando llegó con su familia a Nueva York, su apellido tenía dos eles, el pragmatismo le amputó una. Bromeaba con que su padre, empleado de una funeraria católica, había coqueteado con la mafia; y en aquel barrio ¿quién no? Desde pequeño anduvo entre mortajas y frecuentó al sacerdote que trabajaba media jornada en la funeraria. Se obsesionó por el latín, declamaba salmos, compraba en un mercadillo de segunda mano libros de Julio Cesar y Ciceron. Los aprendía y los recitaba a su madre a quien ese sonido de una familiaridad innecesaria la sumía en la nostalgia. Por lo demás vivió entre silencios, sin saber nunca por qué habían huido de Italia y por qué no volverían. Cuando ya fue ciudadano norteamericano, y su acento no le delataba, fecha en la que su profesora decidió podarle su apellido; comenzó a estudiar lenguas clásicas. Acabaría enseñándolas, y escribiría algún artículo en una revista especializada. Los sábados, después de trabajar, jugaba en el parque al ajedrez y casi siempre perdía. El bueno de Bruno Spireli se casó por accidente, momento en el que juró que no regresaría a Europa. Con el tiempo podría haberlo reconsiderado, aunque esos mismos años le hicieron, si cabe, más obstinado. Y sobre el particular, porfió hasta donde pudo, hasta hoy. Pensó construirse una casa en la costa, en engañar a su mujer, darse a la bebida, vender su coche nuevo, cambiar el lazo por la corbata, dejar de usar tirantes, quitarse siempre los zapatos atados, dejar barba, gastar todos sus ahorros en las Vegas, romper sus cartas de amor, olvidar a sus muertos, hablar sólo latín. Nunca pensó en quitarse la vida, aunque esa mañana Bruno Spireli, sin dejar una nota, y sólo desviándose lo estrictamente necesario de sus hábitos, se colgó en el garaje. Sólo se suicida quien nunca consideró seriamente hacerlo.

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1 El discreto

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1054 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p>Desde que con seriedad se anunciaron los trabajos preparatorios para la creación de un tercer partido nacional, aquellos que no pueden reprocharle nada ideológicamente, se atienen al guión establecido, es decir, dejan en aire la cuestión de la financiación. A los españoles pícaros, es decir, a casi todos, es hablarles de dinero y sus cabezas se calientan. Acaban viendo ladrones por doquier. Para sembrar esta desconfianza basta con una vaga insinuación afectada de inocencia. Lo cierto es que para competir en la democracia realmente existente se necesita dinero, es una criba más que acaso impida un colapso del sistema. No obstante esta relación, como muy oportunamente nos recuerda Sánchez Ferlosio, significa que al capitalismo le viene bien la democracia, sin que se sepa muy bien si a contrario ocurre lo mismo. Plataforma Pro necesita dinero para darse a conocer de forma pública que es el siguiente paso que le queda por dar antes de medir fuerzas y decidir constituirse en partido. Si el capital sale de los ahorros de sus simpatizantes ganará en independencia, lo que nos lleva a constatar que cualquier otra fuente de financiación privada afecta a la autonomía. Es asunto serio, nos coloca en ese poder sombrío, insondable al control, que es la tiranía del dinero, la plutocracia. La financiación de los partidos es un aspecto sumamente técnico que habrá que estudiar si queremos regenerar de verdad, nuestra democracia. La desfragmentación del Estado, debilita a los poderes públicos, los partidos de una manera mediata lo son; y coadyuva a la regionalización de los grandes partidos nacionales, lo que posiblemente interese para evitar que haya instituciones democráticas que impongan el interés general a los intereses de las grandes corporaciones. En la campaña para las primarias demócratas, mi candidato John Edwards, señala con vehemencia el importante papel de los lobbies de Washington en el apoyo a determinados candidatos. Cuando un grupo, una organización acapara o sostiene a alguien, por la lógica del propio mercado debe pensarse que exigirá contraprestación. Hay que dejar claro que ésta no tiene porque ser espuria ni degradante, pero sí, será necesariamente parcial. De ahí que insista en que lo que cuenta es la gente, sus preocupaciones lo que realmente les pasa. Demagogia, dirán algunos, y es que ya estamos apolillados por el discurso del cínico, del nada se puede hacer, ni nada se puede cambiar, gestionemos lo que tenemos. En el vídeo de campaña de Edwards, muy breve, no se presenta así como precandidato, sino directamente como alternativa al actual gobierno neo-con, señalando con rapidez sus fallas: la tardía y escabrosa operación de rescate en Nueva Orleáns y la guerra de Irak. Respecto a ésta, el vídeo afina para comunicar que no importa tanto la posición inicial que respecto a ella tuvo cada cual, sino que quien la lideró fracasó. Lo que podría demostrar que este candidato, sabe la responsabilidad que asumen los Estados Unidos en el mundo lo que seguirá exigiendo, injerencia internacional. Veánlo:<o:p></o:p> <o:p></o:p><OBJECT height=350 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/Y1qG6m9SnWI"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/Y1qG6m9SnWI" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></OBJECT> <A id=link_0 title=http://pbaquero2.blogspot.com/2007/08/john-edwards-08.html href="http://pbaquero2.blogspot.com/2007/08/john-edwards-08.html">Aquí más</A>. Donde se comprueba que en América trabajadores haberlos haylos, nosotros casi sin saberlo. </o:p>

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1 Rich candidate, poor candidate

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1054 Según dicen los entendidos, el posmodernismo ha sido desterrado, al menos, ha perdido la relevancia que tuvo o la que podría haber alcanzado. En cambio, el relativismo (su verdadero hijo de plástico) se ha acomodado entre nosotros pacíficamente. Casi nadie protesta, y quienes de una u otra forma lo hacemos, somos rápidamente clasificados como peligrosos radicales. Admito que en la contestación a la mentira o la generalizada irresponsabilidad que trae consigo ‘el todo vale’, emergen voces exageradas, trituraciones que siendo serias y graves, facilitan la caricatura, consecuencia de la ley del mínimo esfuerzo que con tanto primor han aprehendido para sí, los epígonos (por cierto, instalados en la cúpula de los dos principales partidos del país) de esta anodina corriente. La ‘deconstrucción’ de Barcelona estos días, donde la más mínima contingencia causa un destrozo, es la cima de la irresponsabilidad. Por supuesto, de las autoridades, dicho así en general, para no hacer una partición de culpas entre las muchas que nos hemos dado; que en vergonzante espectáculo se las endosan ante la afición en general. Hecha esta imputación a modo de cláusula de estilo, de condición general, de letra pequeña de la póliza; abordemos la responsabilidad del votante o del no votante, es decir de los electores. Cataluña ha sido gobernada desde el comienzo de la democracia por los nacionalistas, se supone que su principal atractivo es que miran por lo de uno como nadie puede hacerlo, nadie que quiera mirar por lo de todos, se entiende. Además tanto los gobiernos del nacionalismo burgués como estos últimos del ‘revolucionario’ han tenido una facilidad adicional, influir decisivamente en el gobierno de la ‘metrópoli’. La cuestión es: ¿para qué? La respuesta la desbroza la lucidez de Esapada: «Seamos justos, <A id=link_0 title=http://www.arcadi.espasa.com/mt-static/2007/08/9_de_agosto.html href="http://www.arcadi.espasa.com/mt-static/2007/08/9_de_agosto.html">antes de partir</A>. No creo que haya otro sitio en el mundo donde se hable y se escriba la lengua catalana mejor que en Cataluña. Aunque con menor contundencia también afirmo que en ningún otro lugar se conoce mejor la historia, la geografía y las costumbres de Cataluña. No creo, pues, que quepa reprochar nada a la provincia catalana. Es más, en los últimos treinta años, el conocimiento sobre esas materias ha aumentado de manera espectacular y perfectamente demostrable, y es mérito de sus gobernantes y de los ciudadanos que han sabido elegirlos con especial tino.»<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Los electores catalanes han de saber que esto no pasa en otras ciudades populosas del país. Habrán de concluir que han perdido el tiempo, que se han equivocado al votar, si lo que querían es llegar puntuales al trabajo o no padecer un intrincado viaje intermodal en menos de treinta kilómetros. Equivocarse con el voto, y también me ha pasado a mí, es un fastidio porque generalmente hay que esperar muchos años y a veces en balde, porque no hay a quien poner un sombrero. Las protestas de los airados viajeros, de los usuarios o del contribuyente y puntual pagador que aspira a que su nevera enfríe; ya va siendo hora que se transfiera a las papeletas electorales, que produzca el catártico efecto de la remoción. Han transcurrido treinta años, tiempo suficiente para fugarnos del voto, para librarnos de los terribles augurios que los grandes (ah, siempre los mismos) nos lanzan en previsión de una generalizada ‘promiscuidad electoral’. La indignación, los enfados, la oscuridad siendo graves nos parece menos perjudicial que mudar nuestro voto, el que por lo demás y bien derechito (por razones familiares, sentimentales u otras tan inconfesables como estas) seguirá siendo el mismo pase lo que pase. A los grandes les encanta, así sólo tienen que convencer, de vez en vez, a unos pocos, esos valientes que votan, que han conseguido hacerlo desde siempre, con la cabeza. Asoma otra irresponsabilidad seria, la de las compañías implicadas, no sólo la pública de ferrocarriles (víctima de la termita sindical) sino las privadas, que se esconden con indiferencia en la obscenidad de sus cuentas de resultados, ya que como dicen los manuales del librecambismo, sus administradores sólo responden ante sus accionistas, y no ante el elector de a pie o de tren. Se pide paciencia, disculpas muy matizadas y se señala al otro; fin del problema. En cambio, muchos electores sólo pueden consumirse en la frivolidad con la que votaron aquel domingo o en la pigricia de no haber echado un sobre vacío a la urna. Entonemos todos: «Mea culpa, mea culpa, maximus mea culpa»<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hoy es un mal día porque volvemos al hospital.

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1 La culpa es del Chachachá

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1054 En mis brazos aún el abrazo fraternal que tendrá que reparar la siempre dolorosa sima de meses de ausencia, cuando abro la puerta y vuelve el olor de la guarida que no reconozco como propio, pero me alerta que desde hace un año, más ligero o más denso siempre ha estado. A parte de alguna putrefacción frutal no prevista y algún yogurt prehistórico, todo en orden. Más en orden que nunca, el trabajo apilado (literalmente) sobre la mesa y por fin, la certeza de una fecha hasta la que seguir sorbiendo, con renovada impenitencia. Los veranos se han acabado porque los que los hacíamos tenemos vidas imposibles de juntar, ni siquiera en fechas tan señaladas como estas, en las que Tatu cumple 85 años el día de ‘El Salvador’. Semejante abrogación ha alcanzado hasta a la seglar forma de festejar entorno a la ensaladilla rusa y un espléndido cordero, la repetición y eso es la costumbre es cada vez más costosa, en cambio la facilidad de repetirse es asombrosa. Yo mismo me encuentro en un punto muy similar al de hace casi cinco años y en uno idéntico al de hace un año. Venerar el recuerdo, o frotarse contra la memoria es absurdo, por mucha ley que obligue oficialmente a ello. Sumamente ridículo hacerlo en pequeña escala, porque uno queda atrapado en esa fatídica oración, en la que lo que verdaderamente se implora es que el tiempo no transcurra. El rezo es la apelación del imposible, al cabo, el tiempo arrastra. Sin embargo, es interesante recordar, detenerse a ver si los veranos transcurridos han modelado, o sólo erosionado. Quienes tuvimos un gran amor de verano, participamos de un vigoroso recuerdo que aun siendo tópico, tonifica el espíritu y rejuvenece. Lo que hace que resulte más difícil, a pesar del tiempo y sobre todo de la insalvable distancia del desdén arrebujado, distanciarse del verano que de la Navidad (abarrotamiento de centro comercial). De hecho, las adendas estivales del periódico son largas (a veces amargas) evocaciones. A falta de realidad, materia que en este país sólo amasan los políticos, los circunspectos directores dejan que penetre en cantidad considerable la fantasía. Quieren marcar el signo de la atemporalidad que persigue al verano capitalista del descanso, planificado para dar rienda suelta al frenesí de gastar cerca o lejos. No se consigue del todo, y aparecen encendidos artículos que postulan la independencia de León, o al menos, que la palabra del presidente se cumpla, como profeta que es, es decir que ‘los leoneses (navarros, cartageneros, bercianos &c.) serán lo que ellos quieran ser’. Esto ocurre cuando a la sombra de un chopo, se toman ad litteram, ad nauseam y ad nutum, el eslogan de turno insaculado a suerte de la bolsa de irreparables estragos electorales. Es como si alguien quiere que todos bebamos sin parar Coca-cola, por aquello del ‘Beba\e Coca-cola’.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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1 Las instrucciones (electorales) deben ser cumplidas

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1054 He acabado mis tareas para septiembre. Ahora tras unos días en Babia, regreso a la máxima concentración, esa dañina actividad que ha causado en mí tantos estragos. Ahora encararé el último tramo y es la primera certeza en mucho tiempo. En este verano, anodino, como los últimos, no hay maletas, luego, no hay que hacer descartes, basta con el ordenador y unos libros escogidos para horadar. Babia está unplugged, es decir, no dispondré de internet, un apéndice absolutamente indispensable. Hoy estuvimos con el pequeño I. da gusto ver como aquella familia continúa. En realidad forman parte de la nuestra. La primera vez que tuvimos conciencia de divertirnos a lo grande fue, con I. padre, en multitud de ocasiones. Hoy cuando tengo la edad que él tenía, resulta increíble la paciencia que tuvo con nosotros. En su regazo conducimos su Citroën de segunda mano, hicimos judo, jugamos con sus viejos juguetes cuya reparación improvisaba para nosotros. Nos cuidó un inolvidable fin de semana. Fue un lujo tenerlo en nuestro jardín de infancia, y aun más saber que sigue ahí junto con M. y el pequeñín I. Le seguiremos atentos, será como revisitar nuestra infancia, estaremos con él. Como digo he acabado las tareas, y he decidido que la conferencia que he de dictar será leída. Mi experiencia como oyente de conferencias ha sido desigual, pero como primerizo en estas lides prefiero no arriesgar; sobre su resultado final mantengo precaución. Ahora descansará en la nevera, y volveré a ella unos días antes del día D. Lo contaré. Su preparación me ha permitido no sólo estudiar con cierto detalle las garantías de los representantes de los trabajadores, sino, que me ha permitido encontrar a los esposos Webb, quienes admirablemente, a finales del siglo XIX trataron sobre asuntos que hoy siguen desvelándonos. El núcleo de la cuestión: «El asunto gira esencialmente alrededor de si los empresarios está o no están preparados para renunciar a su dictadura en el interior de sus propios talleres, y someter honestamente las condiciones de trabajo a un control efectivo, sea por convenio colectivo u otros medios…» <A id=link_0 title=http://pbaquero2.blogspot.com/2007/07/educar-e-instruir-rafael-snchez.html href="http://pbaquero2.blogspot.com/2007/07/educar-e-instruir-rafael-snchez.html">Para maestros, la crucial distinción entre instruir y educar. </A>Vuelvo en unos días, descansen de mí.

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1 Días en acústico

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1054 Recién regreso de un homenaje al cura párroco. Hace años, quizá cinco o más, confió en mí para que fuera catequista de un grupo de confirmación. Acepté, honrado por su confianza, se suponía que tenía que dar testimonio de mi fe. Ahí estaba el problema, el acervo de mi religiosidad se reducía a la doctrina social. Incluso leíamos ‘San Manuel Bueno, mártir’; así, los chicos podrían ver que la fe es algo complejo y no imprescindible para hacer el bien. No creo que consiguiera ninguno de mis propósitos, ni que fuera buen catequista. Las cosas han cambiado notablemente, he abandonado esa preocupación replicante; pero aquella experiencia me aparta del anticlericalismo. Más de doscientas personas hablando desenfrenadamente un día caluroso de julio, crean una atmósfera insufrible. No creo que pase en todas partes, pero tampoco quiero atacar gratuitamente a la sociedad a la que pertenezco. A pesar de haber vivido aquí mucho tiempo, veintitrés años en mi vida lo son, puede decirse que soy un desarraigado; lo cual me alegra mucho. Carezco de ese ‘sexto’ sentido que muchas personas, diríase que la mayoría, tienen para sentir nostalgia por el sitio en el que nacieron. No es mi caso, ya he podido ver como paisajes muy queridos de mi infancia han sido devastados (en todos los sentidos), como para sólo confiarme al presente. Sin embargo, esa sensación de nostalgia se apodera de mí cuando recuerdo a las personas, leo sus cartas o contemplo fotografías. Por eso, hoy era un extraño entre gente conocida. No hay nada más peligroso que la confraternización vecinal, y cuando se da de modo pacífico es sólo un espejismo que dura a lo sumo cuatro largas horas. Estas mismas personas, debidamente agitadas y con algún tenue pretexto podrían aniquilarse las unas a las otras sin contemplación. La cercanía, en estos casos siempre lleva consigo saña. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> Ayer un mensaje de R. me comunicaba la obtención de una inmejorable calificación en su examen, sin que obtuviera la plaza, porque aún hay gentes que viven de derechos de suplencia, que por definición, habrían de ser frágiles, precarios; pero para ser mercenario, bien valen. No hay cuidado, muy pronto aprobará. M. y A. se encuentran en el aeropuerto, sólo a la beautiful people le ocurren estas cosas. Llevo bastante tiempo procurando que los viejos compañeros nos juntemos por los viejos tiempos, y el azar lo ha conseguido parcialmente. No desistiré, por lo que comenzaba escribiendo. Para que todos solacemos hablando del tiempo amarillo, buen lugar será Babia, sede del desarraigo.

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1 Desarraigo

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1054 Este mes de julio volvía al Tour de Francia sin entusiasmo, prescindiendo de aquellas etapas de transición en la que poco o nada ocurre. Era diferente, el recuerdo insiste, antes me sentaba en el televisor sin importarme el perfil de la etapa. Incluso peregrinaba por los bares, en aquellos lejanos tiempos en que Telecinco tenía los derechos del Giro y en casa no podían sintonizarse las privadas. Como ven, un aficionado, antes incluso del reinado de Induráin. Las drogas, las trampas generalizadas y mi voluntario exilio interior (que da sus últimos coletazos) extinguieron el furor. Mi tardía, y espero que no devastadora miopía provocaron que poco a poco dejara la bicicleta de montaña, consumándose así el destierro del ciclismo. En esta ocasión, la criba parecía catártica, se abría paso una generación a la que todos presumíamos limpieza. Afloraban, enrabietados por tanta injusta generalización, una estirpe de corredores bravos y tenaces, sacrificados al extremo sin ayudas, sin disfraces, sin excusas. Las etapas volvían a tomar ese sesgo épico que tanto nos agrada a los fondistas; morirse en la bicicleta unos kilómetros o al menos, encarar esa muerte (poética) retorciéndote, vomitando espuma y bombeando sangre a ciento ochenta latidos, sin que no pueda humanamente hacerse nada más. Se trata de medirse en el límite, resistir, pero domeñar a la impronta física, al instinto, porque al día siguiente hay más carretera y el juego consiste en ser regular. Haber experimentado la sensación de límite en una bicicleta, me proporcionaría una lección vital impagable, a saber, no sacrificar nunca el todo por una parte. Así admiraba estos días la resistencia en el fracaso de algunos favoritos, Valverde o Pereiro, quienes habiendo salido con otras expectativas nunca se tuvieron por derrotados. O la fuerza del campeón francés por no perder el contacto con el grupo de los mejores, habiendo luchado contra el viento en una de esas etapas-trampa. Me volvía a reconciliar con la manifestación deportiva del sacrificio, del trabajo, del esfuerzo del que nadie espera una retribución ajustada, sino más bien magra. El cántaro se rompió en mil pedazos cuando de nuevo, supimos, tras un etapón que Vinokurov, pretendido símbolo del inconformismo, se metió sangre ajena para que sus piernas mejor oxigenadas tuvieran más fuerzas. Era la maldita excepción de siempre. No, ahora es el líder quien después de revalidar su condición en la carretera es invitado por su equipo a marcharse, sin aclararnos el porqué, posiblemente temiendo por una expulsión colectiva. Ahora, todos son sospechosos, aunque sabemos que no todos se drogan para ganar; sin embargo, nadie puede pedirnos, en nombre de la buena fe, que establezcamos distingos, que ya son inútiles, no repondrían el honor del que siempre habían disfrutado los ciclistas, incluso aquellos que malvivían de una modesta tienda de bicis en su pueblo. Para que haya aficionados a este deporte las drogas no son necesarias, igual da que un puerto durísimo se suba a 15 km/h que 8 km/h. Pero el ciclismo ha matado al corredor contando sino con su beneplácito, sí con una estúpida docilidad. Siempre nos quedará Contador. Lo escribo en vilo, deseando que este muchacho, de la edad de mi hermana pequeña, no se haya destruido ya. La debilidad de ayer, lejos de restarle, le ha hecho humano, un mortal. No un muerto; por estos otros nunca lloraré.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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1 ¿Merece el ciclismo una elegía?

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1054 Los programadores de la televisión pública organizan redifusiones estivales sin cuidado, bendita despreocupación que nos ha permitido volver a ver, a horas aceptables, ‘Los santos inocentes’. Estas joyas españolas, tan escasas en el cine, ocupan horas imposibles en días laborales; este abandono convierte en poco fiables las reivindicaciones intervencionistas del gremio. Las buenas películas se ven, cuando se puede. El señoritismo español no es una reliquia apolillada, que debamos contemplar con alegre distancia. Sus consecuencias están mitigadas, desde luego. No así, la propensión a adueñarse de otro, o cuando menos a creérselo. En Alcatraz, algún gusano salía de esa manzana y se arrebujaba, con incomprensible jactancia, en sábanas bordadas con sus iniciales. La cuna en esta historia es fundamental, en realidad es el enésimo intento de acreditar la pureza de sangre. Sin perder mucho tiempo en cominerías de este tipo; decir sólo que este insólito expediente alcanza ribetes surrealistas en el cuartel, sólo el anacronismo desacomplejado del estupendo niño de provincias procura esta estampa: sábanas bordadas en mitad del barro. Además de hilarantes excentricidades, más bien fatuas, la prepotencia en el trato y la ensoñación de tener sirvientes, personas que por un sueldo, miserable o no, atienden la propiedad ajena con mayor diligencia de la que aplica el propietario a sus más preciados bienes; configuran el perfil de ese señorito de cortijo, tan extraño para estas tierras de minifundio. La cosecha del corcho, la explotación cinegética, el pueblo celebrando las fiestas patronímicas, bailando al son de una orquesta dadivosamente pagada por el señor. Un mundo que sólo existe artificialmente en sus capitalinos relatos, una ficción desleída en la constante emancipación de los nietos de aquellos esclavos, que sólo miran de modo torvo al señorito, cuando éste demasiado relajado se empeña, para que sus entusiasmados amigos de ciudad sepan que en el campo es mucho más de lo que su desgarbada presencia anuncia en la corte. Se trata de una fantasía nostálgica, igual de brutal como la realidad de entonces. Estos anhelos no caminan solos, ni si quiera duermen felices en ciertos eventos sociales, acaban aflorando a diario, en el desdén con el que tratan con la vida, en esa superioridad de casa grande y en la censitaria animosidad con la que defienden el privilegio. Repugnante. El final de la película de Camus, el mismo que el de la novela de Delibes, expulsa ese demonio, sin reparar que la fuerza justa requiere justicia, reconozco que a veces ni me importa. Pero hasta en Cannes aplaudieron esa resolución.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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1 Sábanas bordadas

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