MATI

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11894 Andaba Mati de buena mañanita, cogida de su brazo creyéndose ratita. A pesar de sus lazos, no era ni fea ni gordita. Tampoco se veía ni alta ni bonita.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Buscaba quien la amara, tranquilamente deprisa, para llegar al altar y casarse con la risa.<o:p></o:p> ¿Dónde estará el amor? ¡Querida Virgencita! Rezaba sin pudor a su querida amiguita.<o:p></o:p> Bebía con alegría buscando su reflejo, pero solo encontró la tristeza en el espejo.<o:p></o:p> Una mañana gris de cielos despejados, encuentra a un hombre y decide olvidarlo.<o:p></o:p> Ya no estará triste la pobre Matildita, ahora que los besos le dieron millones de margaritas.<o:p></o:p> El otro día la vi andando y caminando, una palabra crucé, y sus labios quedaron temblando.<o:p></o:p> ¡Que suerte tienes! – Le gritaron los girasoles; ¡Es por tu risa! – Cantaban los caracoles.<o:p></o:p> Pero Mati pensaba, porque estaba aburrida, y entre verso y verso nos contaba su vida<o:p></o:p> ¿Qué nos importa su historia? Aunque sea divertida.<o:p></o:p> ¿Por que no preguntaste?, antes de ser; princesa y presumida.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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11894 <IMG class=imgizqda id=img_1 style="WIDTH: 361px; HEIGHT: 234px" height=277 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/quiero-ser-libre/hamaca.jpg" width=438>No soy persona muy refinada, ni mis maneras están enclavadas en la aristocracia más depurada, donde cada elemento a comer tiene su correspondiente utensilio, tampoco vivo con los toscos modales de los Cromañones o Neandertales, me gustan las cosas en su justa medida, sin exageraciones y por supuesto sin deficiencias. Las buenas maneras, las de verdad, las de todos los días, dista mucho del refinamiento lleno de protocolo; ¿Cómo untar el rico pan en la sabrosa yema del mítico huevo frito? ¿Con un tenedor? ¿Acaso no me dispuso la Madre Naturaleza de 10 dedos para que con ellos le diera todo el sabor que se merecían?. Pero en estos hoteles donde la comida abunda tanto como la Gula, se ven, se palpan, las costumbres cotidianas, la ponderación de quienes quieren demostrar lo que no son. Después del desayuno, observo sentado, los miro sin reparo, escudriño a las personas y disecciono sus vidas o me las invento, es el juego de; “Adivina Quien Es”, ¿Quién no ha encasillado a alguien en la cola del supermercado por la compra que llevaba en su cesto?. Aquí la fauna es diversa, variopinta, son habitantes de mi mundo diario, que a mi me parecen la radiografía exacta de este país, al que amo profundamente. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Después de 11 meses de trabajo la plata no me llega más lejos que para una semana de desparrame ocioso, donde me permito el exceso de todo lo prohibido, no por vicioso, ni por ser adicto a lo ilegal, si no por vivir plenamente, satisfaciendo mi voluntad, y mi espíritu. Es sin más, gastarme en pocos días todas las moneditas que tanto sacrificio me costó guardar. Pero eso es lo que soy y de nada me quejo, soy una víctima más de esta sociedad de consumo, donde hasta el descanso tiene un alto precio.<o:p></o:p> Mi señora esposa, Ministra de Economía, (entre otros cargos), del “Bolsillo Roto de Nuestra Casa”, se rompió la crisma duramente para satisfacer las necesidades lúdicas y físicas de toda la prole durante todo el año. Hormiguita trabajadora y responsable, hizo a la miseria rentable y al bolsillo, un nudo marinero para poder así proporcionarle a la familia unas merecidas vacaciones. Con todo y con poco, consiguió hospedarnos en un buen hotel, diseñado para el descanso familiar en masa, donde todo es agradable y hasta la más efímera sonrisa del camarero perenne, cuesta dinero.<o:p></o:p> Al llegar, ya me arrepentí de haberlo hecho. La primera imagen, la primera impresión que tanto cuenta, me dejó la sensación de haber visto aquella escena en algún telediario; personas a tropel, intentando meter, y con todo derecho, el coche en el mismo Hall; es que eso también lo hemos pagado y ya que está, habrá que consumirlo; en el folleto explicaba que el parking era de fácil acceso y muy bien comunicado con Recepción, pero la libertad circulatoria moría en el intento de serlo y todo me recordaba a las aglutinadas avenidas de cualquier zoco árabe. Yo, siempre alerta, saqué mi extenso repertorio de “Argucias Y Pillerías”, y a pesar de que mi copiloto me recriminaba mi exasperación e impaciencia, hice algunas maniobras con el coche y conseguí meterme el primero, ¡Pues no soy yo nadie!, y es que algo me hizo sentir dentro de aquel “Sistema”.<o:p></o:p> Una vez hecho facto la transmisión de datos y números que aseguraban mi identidad y solvencia, recibí mi glorioso número de habitación, aquellos signos en aquel plástico eran algo más que una simple cifra, iban a ser mi nueva identificación, el número, mi salva-conducto para aquel enorme sitio frio como el hielo. La llave de la felicidad trajo un nuevo sobresalto, aquella habitación volvería a catapultarnos de nuevo frente a la falsa amabilidad, pues aquellas inhóspitas paredes no eran de nuestro agradoPero todavía había algo que me preocupaba aún más si cabe, una curiosidad terrible que no me dejaba empezar a disfrutar mi cartera vacía, pensaba que después de todo solo cabía una desgracia más y esa estaba en la cocina. Como ya explique al comienzo de este texto, mi paladar no pertenece a la exquisita raza del gourmet, sino más bien soy socio de la cultura del puchero o de la paella dominguera. Ser de condición degustativa humilde no merma la capacidad de tener un estomago agradecidamente viajado, y bien saben mis compañeros de viajes, que en vacaciones deleitamos nuestra curiosidad gastronómica en cada punto geográfico de España. ¿Cómo explicar así mis miedos con un estomago acostumbrado al buen beber y mejor yantar?, ya no me queda más remedio que intentar hacer olvidar la copa de vino que regaba agradecidamente una excelente merluza en las calles de O Grove, cerca del puerto, viendo al final de mi vista la maravillosa y balnearia isla de La Toja. Aún tengo en mis pupilas, sin alejarme mucho en la memoria, la uva blanca, andaluza, reina de gustos y sentidos, que hacia pensar en el cante y en el flamenco, excelente caldo, frio y llorón, que nos sirvieron entre las callejuelas estrechas y colmadas de flores de Xerez, y entre vino y tapas, comíamos tortitas de camarones, como nos comíamos el día siguiente cargándolo de planes y planos, negociando el museo o la playa, aún puedo percibir el aire templado del final del Mediterráneo mezclándose con la fuerza del Atlántico. Y no es tristeza melancólica, es quizás el fresco recuerdo del olor de aquella cocina casera, con su cocinera oficiosa, que parecía sacada de algún cuento fabuloso en el que todo era dulce y amable, recuerdo el momento exacto en el que una tarde con encanto en la Ribera del Tajo, en la aldea de Peralejos de las Truchas, aquella mujer amasaba croquetas con amor, que anulaba el cansancio del caminante, sabores de mi hogar trasportados por aquellos fogones, tan antiguos como dignos de mi memoria.<o:p></o:p> Otra cosa, buena o mala, del mecanismo robótico de estos “Centros del Descanso”, son sus fatídicos horarios, alguien puede decirle a alguien que cuando alguien esta de vacaciones va huyendo de las malditas horas. No queremos cuadriculas en las que perder nuestros caros días, y por supuesto tampoco nos gustan las normas, ¿Quién inventó este concepto de descanso? ¿Acaso algún alcaide?. En estos casos me gustaría ser alguna especie de Che, un revolucionario que rompiera con las cadenas del pobre consumidor, alguien que pusiera fin al dictatorial sistema e impusiera por aclamación popular la más extremas de las anarquías.<o:p></o:p> Resignado, obligado por la tierna infancia de mis hijos, tolero domésticamente estas vacaciones programadas (por otros) en las que no dejo de ser una cuenta abierta, dinero a cambio de tranquilidad y sosiego. Aquí, tumbado en mi placida hamaca junto a la piscina, leyendo a Cortázar, no puedo dejar de ver los ojos de felicidad de los míos y pienso que no es tan mala la esclavitud del consumo, tal vez sea la mezcla de todo; la risa de los niños, el agua, el sol, el libro, sensaciones nuevas en mi, que aunque maravillosas no me dan la calma necesaria para apartar de mi mente los gratos recuerdos de otros viajes, de otros lugares. Si cierro lo ojos puedo oír las pisadas de mis amigos, quebrando con sus pies las hojas secas y las ramas que se extendían ante nosotros como la alfombra que nos brindaba la maravillosa Selva de Irati. No es melancolía, no es rechazo al modelo prefabricado de una convencional estancia, es mi rica memoria que me transporta a todos los kilómetros de mi vida, momentos y agradables circunstancias que me han llevado a encontrarme y a despertar en mi el gusto por la vida, por los pequeños placeres que nos ofrece lo cotidiano de otros y que a su vez se antepone ante mi como extraordinario, simplemente vulgar y siempre maravilloso.<o:p></o:p> Tal vez no sea el lugar, exento de calor humano, frio como sus cuentas, tal vez sea yo el que se resiste a convertirse en el burgués que le interesa a la sociedad, y las mieles que me ofrecen no son si no tristes caramelos que no colman mi interés por lo nuevo, por lo desconocido, por conocer y aprender de cada rincón donde he ido. Tal vez sean estos ojos que nunca se cansan de ver, de esta incesante necesidad por probar todos y cada uno de los sabores del Mundo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 EL HOTELITO

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11894 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/quiero-ser-libre/EsperanzaPazyLibertad.gif">Querida Esperanza, Esperanza mía:<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Espero que estés donde estés, te encuentres bien y hayas podido ver la magnitud del caos que impera en la vieja Tierra. Aquel Paraíso que dejasteis en el olvido, es solo hoy, los restos de una Humanidad que camina hacía su propia destrucción. Hace siglos que no me rio, y lo que es peor, ya solo veo a los habitantes del ajado planeta, felices por vánales deseos conseguidos a la postre con escasos esfuerzos. Aquellos que mantienen a Ilusión y renuevan a Tristeza por objetivos más altos, de mayor valor material, consiguen una satisfacción efímera casi momentánea, en la que Felicidad no suele durar más, de lo que dura el encanto de lo nuevo.<o:p></o:p> Yo estoy bien, el cansancio, el agotamiento y la vieja profecía de que me voy a acabar, me dan fuerzas para permanecer entre ellos, los Humanos. Aunque no me siento sola, pienso en el ayer y os recuerdo a todos con mucha nostalgia. No sé exactamente que os hizo marcharos, ni porque abandonasteis el planeta que habíamos plagado de nosotros los Sentimientos, pero de lo que si estoy segura es de que éramos un grupo compacto de valores y sensaciones, los cuales hemos dejado de existir entre muchos de ellos. <o:p></o:p> Perdona que seas la última a la que escribo, pero ya sabes que siempre he confiado en tu incesante fidelidad. Tú siempre has estado en mi vida, a mi lado, jamás te perderé. Antes de dirigirme a ti, tuve que ponerme en contacto con Mentira. Fui dura en mi carta, muy a mi pesar, pues ya sabes que entre mis defectos no están la beligerancia, pero al escribir el texto, mis letras se cargaban de un terrible y desencadenado Odio, ya sabes cómo soy y aunque no me arrepiento, hoy tengo a los malditos Remordimientos habitando en mi mente. Le insistiré con perseverancia, exigiéndole una y otra vez, sin compasión, que se marche de nuestros días. Su presencia es palpable en cada calle, en cada rincón, en cada frase que sale de las humanas bocas. No espero respuesta y tampoco la necesitamos, pues ya sabemos que sus estériles palabras formando argumentos, no son sino una patraña de poca confianza. Las Personas, poco sensatas por Naturaleza, ha hecho suya a Mentira, conviven con ella como lo hace contigo Esperanza, la utilizan a cada momento y con los fines más versátiles, para bien y para mal, a veces “Piadosa” y otras muchas; “Bárbaras” y “Atroces”. Ya no es cosa de Poder, que ha hecho de Mentira su bandera, sino de todos los seres que caminan erguidos, en su propio afán de supervivencia. Recuerda que lo humanos están programados para hacer uso de Mentira indiscriminadamente, esta tan adentros de ellos, que si pudieran hablar al nacer, mentirían a su propia madre, jurándole que en ese momento esta preciosa.<o:p></o:p> Caso muy diferente fue el escribir a nuestra amiga, y enemiga de Mentira. Aquí fui incansable y tenaz, al desarrollar una infinita lista de razones por las cuales debía de hacer presencia, en mayor medida, entre nosotros. ¡Esperanza amiga! Si tú pudieras hablar con Verdad, estoy seguro que le harías un gran bien. Siempre habéis sido unas amigas muy unidas. Necesitamos a Verdad más que nunca, porque de este mundo ha hecho Mentira su núcleo, su casa, su reino. Si te diriges a ella, dile que vuelva, que no se vaya más, que la necesitamos todos los días de nuestra vida. Estos ruegos y otros muchos ya se los he escrito yo en mi carta, pero aún así no estaría de más que de tu puño, Esperanza, salieran palabras animosas, con grandes dosis de ti. <o:p></o:p> Pero lo peor no fue llamar al orden a Verdad, o intentar derrotar a Mentira, la batalla más atroz fue tener que enfrentarme ante Codicia, ¡Que arrogancia tiene su cara! Si tuviera que describirla tal y como la siento, lo haría con un sutil perfil de serpiente, arrogante, aunque embaucador, que se enrosca en tu cuerpo codiciando cada milímetro de tu piel para apretarla hasta matarte, se presenta ante ti y ante el mundo como la forma más cruel, la más poderosa. Es repudiada por todos en público, pero amada por muchos en la oscuridad. De boca en boca va y es conocido por pequeños y mayores que el amor que se procesan Codicia y Poder es puro, apasionado e infinito. Juntos de la mano pasean su asquerosa prepotencia aplastando todo lo que se interpone en su camino. Codicia alardea entre sus innumerables seguidores que Poder trasnocha en su cama, naciendo de esa pasión Maldad. De sus fanfarronadas ya te contare en otra ocasión, no creo que haya tinta suficiente en el mundo de los humanos para poder describirte lo que siento cuando los veo, tan sonrientes, entre nosotros, mostrando a Hurto y Abuso como amigos y aliados. Poder siempre ha sido codicioso, y sin él, Codicia nunca hubiera sido poderosa.<o:p></o:p> De Poder no quiero hablarte más, y es que ha hecho afiliado de todos sus actos a los peores Sentimientos humanos, Mentira, Codicia, Gula, Envidia y una larga lista. No es que le tenga miedo, pues sería lo último mostrarle temor a Poder, pero es el asco que me profesa, el que paraliza mis dedos al escribir sobre él. Es curioso pero me gustaría que vieras como usa tu nombre para engañarnos con falsas promesas. Da igual el ámbito o la forma que haya adoptado Poder, pero cada vez que es necesario embaucar para alcanzar objetivos, siempre dictados por Codicia, usa tu nombre: Esperanza, y lo que es peor, creemos sus adulaciones hasta la más infame mentira. ¡Por cierto! ¿Qué sabes de Inocencia? La echo tanto de menos.<o:p></o:p> Como ya te he contado mi desesperación es extrema, casi angustiosa, menos mal que Felicidad ha permanecido a mi lado en todo momento, es alegre, me hace reír y siempre ve el lado positivo de las cosas, para ella no hay acciones malintencionadas, solo son pequeños errores que se pueden arreglar con Confianza y una sonrisa. Felicidad siempre me hace hincapié en que los pilares de esta Humanidad, son Confianza y Respeto, pero estos lejos de convertirse en Valores o innatos Sentimientos, son ahora palabras que buscar en los viejos diccionarios, para saber su verdadero significado. No quiero alarmarte aunque si te pido que te levantes y camines, necesito que andes por mí y me traigas a Bondad, pues si es cierta la profecía yo me acabo, me extingo sin capacidad de reproducción. Esperanza, tu eres la elegida para traer a Bondad al Mundo de los Humanos, solo si ella habita entre ellos yo sobreviviré y haremos entre todos que Felicidad permanezca iluminando los ojos de todos y cada uno de los que vivan contigo; Esperanza, y con Bondad, y con Inocencia, Confianza, Respeto, Verdad…….. <o:p></o:p> SIEMPRE LLENA DE TI:<o:p></o:p> PACIENCIA<o:p></o:p>

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11894 <IMG class=imgizqda id=img_0 height=336 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/quiero-ser-libre/beso.jpg" width=378>Este corazón loco, que es una ecuación sin solución, ha descubierto esta tarde, que ya no vive sin deseo, ni mutuo ni propio, solo el tuyo y el mío. Espero que no sea muy tarde para ser pesado y pensar en los restos amargos del pasado. Espero poder mirar mañana con tus ojos y así poder llenar de luz tu vida para mirar en el hueco que queda en mi cuerpo, dañado, aunque lleno de tus caricias, y poder observar que ya no queda espacio para la melancolía, tristeza de los días históricos que tantos párrafos han resuelto. Ya no quiere mi trocito, pleno de sentimientos, la nostalgia que alimentaba un día, la pluma con la que expresaba pensamientos, los cuales como tales, eran efímeros y angustiosos. Mente caprichosa la mía, que buscaba en lo tedioso, la vida que no tenía. Apartada la desidia, ya no balbuceo cuando te digo Te Quiero, y distraigo mi alma, para que no se confunda, con el perfume de tus senos, con la alegría de tu cuerpo desnudo o con tus labios llenos de amor pidiéndome más y más profundo. Pero no puedo, grito de rabia y no puedo, no dejo de pensar en tu cuerpo cargado de calor y pasión, que emana el torrente de fuego que ya ni el beso lo calma, porque es desazón de tu cama, es la lujuria de tu lívido, mordiente y jubiloso hasta lo extremo. Pero en esta tarde fantástica o tardía, llena de lo que no tengo, descubro a mi vera un momento mágico, magnifico tal vez, para buscar en mi mente la nada, para viajar acostado en mi cama y recorrer el tiempo. Días que vives a mi lado, pendientes de un beso, caricias húmedas que buscan el premio del amor usado y nuevo, cariño virgen como el día que amanece para llenar el amor que te tengo. Recorro los días, caminando hacía tu encuentro. Momento magnifico, mágico tal vez, en el que encontré perdidos tus besos. Pienso y recuerdo el minuto en que paré el tren de mi vida, para invitarte a sus adentros. Te sentaste a mi lado, y me abriste el alma, para escuchar pausado, tantas palabras pendientes del rubor de tu mirada, ojos que gratificaba mi amor con esperanzas y me prometía un cielo, tal vez aquel que viva en tus ojos. Mujer de mi vida, sueño completo, en el que viven guardados todos tus besos, besos que me has dado y que van conmigo, nutriendo la sangre que circula por mis dedos, falanges que se excitan y mortifican mi teclado, al querer plasmar uno de tus besos. ¿Es tu beso, la llave exacta que te da la vida, para parar el tiempo?. Horas que conviertes en segundos cuando tu boca busca la mía, cuando me niegas haber existido sin haberme amado. ¿Eres tú vida mía, la que consigue parar mi mundo?, frenético, extenuante y maldito, la que hace que me detenga para saborear el momento, ¿Eres tú vida mía, la que comparte el hambre que me dan los días, en los que viajo en la soledad de andar sin tus besos? ¿ Eres tu vida mía por la que muero cada noche por decirte al oído?; Acabas de parar el tiempo. Ya no hay pretexto, ni escusa, ya no hay preguntas que me impidan buscar el dulce abrigo de tu boca, lengua que hago mía y me da la alegría de ser amigo y amante de tu cuerpo. Labios generosos, laboriosos que fabrican besos, caricias que me llevan a la locura, haciéndome adicto al sordo murmullo de tus besos, que oigo y escucho esperando poder hablar en su verso. Es posible escuchar la música celestial que desprende tu risa, cuando estalla de júbilo tu cuerpo, transmisor impertinente de las sensaciones dibujadas en tus labios por mis besos. Escribo estas líneas y me invade la triste alegría de comprobar, que ya nada soy sin tus besos. Labios muertos los míos, si no están los tuyos para comérmelos. Lengua infectada de melancolía que amarga mi letra si no encuentra consuelo, paz que me da tu risa, tus caderas y el aire que desprende tu pelo. Lengua la mía, que se alimenta por la química que me transmite tu saliva y que en su ausencia se convierte en Metafísica del beso. Beso, cuerpo del alma que clama al tiempo, para que llegue el momento de meterme en tu cama y vivir en el reino del deseo, hábitat placentero, agua para el fuego. Tu beso, en mi cuerpo la anarquía de la vida, la locura del pensamiento, conflicto de tus ojos al gastar el fugaz instante de tu beso. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Beso, caricias divinas de un dios pagano, que en tus labios ha hecho su reino. Señor que mueve tus labios, del cual soy siervo, penitente y preso, de la condena de vivir pagándote con días de amor cierto. Beso, tu beso, es el aire que me da el oxigeno, es tu beso el que inventó mi beso. <o:p></o:p> Feliz Beso, Feliz Cumpleaños; Feliz Vida A mi lado; Te Quiero Dori <o:p></o:p>

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11894 <IMG class=imgdcha id=img_0 style="WIDTH: 377px; HEIGHT: 203px" height=221 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/quiero-ser-libre/crisis.jpg" width=396>Una de esas noches en las que me venció el cansancio y me abandonaron las fuerzas, debido al exceso de un día, en el que trabajo para seguir viviendo y vivo de los frutos de mi trabajo, dejé caer mi saco de huesos, e intenté desconectar mi mente de todo lo que me produce fatiga y desaliento. Puse mis ojos donde no pudieran ver nada y mandé a mis oídos a escuchar el murmullo de mi “caja tonta”. Pero mi inquieto dedo jugaba al compas de un cerebro que no está diseñado para el sosiego, y cambiaba de canal televisivo buscando algo ocioso y si pudiera ser, a la vez, gracioso. El terrible vicio de ver sin mirar nada, hace que explore sin gana, tantas cadenas televisivas, que aunque algunos de sus programas hagan despertar mi dormido interés, siga buscando lo que no existe, pues ni yo mismo sé lo que quiero ver. Más de 2 veces repasé los más de 30 canales, intentando no ver nada, para al final optar por usar de somnífero el programa que eligiera el azar y mi dedo pulgar. Así que la suerte me llevó a unos de esos formatos que se empeña en ser el espejo de esta, nuestra sociedad. No recuerdo su nombre, ni tampoco el horario, tarde seguro, pero “mi querida caja tonta”, se mostró a pesar mío, rebelde en su causa. Consiguió resucitar mi vago intelecto, y me demostró como la pesada etiqueta de “tonta”, en escasas ocasiones, era tan desmesurada como equivoca. Aunque mi cuerpo reclamaba descanso y me chantajeaba recordándome las pocas horas que me quedaban de sueño, no pude sino hacer caso omiso y dejarme absorber por aquellas historias, tan reales y tan dramáticas. Las vidas de aquellas personas se mostraban ante mí, dejando cada una de ellas una tristeza inolvidable. Vidas truncadas por las desavenencias que nos transmite en muchos casos, los problemas que nos da la propia existencia. El programa avanzaba y hacía el falso intento de enseñarnos el terrible impacto que nuestro mundo sufría, debido a esta mal llamada crisis. Pero a medida que los minutos pasaban, mis sentimientos empezaron a aflorar, los nervios cansados volvieron a coger su tono original y mi gesto se tensó, pues lo que allí estaba viendo solo era la parte amable de una “crisis”, que no es tan joven como creemos, ni tan devastadora como nos quieren hacer ver. Cada caso que allí se veía, era lamentable por la situación económica. Los bancos con su ley en la mano, asfixian a quien no tiene nada. Usan la fuerza si hiciera falta, justificando la escasez de solidaridad, con un silencio demoledor, al que solo acompaña una orden de desalojo, sin importar las vidas que había detrás de aquella hipoteca. Jóvenes que no han tenido la oportunidad de emanciparse, ni de ejercer el derecho de tener una vivienda, donde poder dejar su cuerpo caer después de una inagotable jornada, día con insuficientes horas, para trabajar y así pagar cada ladrillo como lingotes de oro. Es cierto que la escasez de trabajo está haciendo mella en nuestros barrios, como también lo es el terrible frenazo que ha sufrido el mundo laboral. Somos muchas las familias que tendremos que soportar la maldita condena, de tener que pagar por vivir debajo de un techo. Pero todo esto, por muy sorprendente que nos parezca, es tan viejo como el sol que nos alumbra. Creo , pienso y afirmo, que es el hombre, una vez más, el único culpable de vivir y haber vivido toda su existencia en “crisis”, pues haciendo uso de mi nefasta memoria, recuerdo que en los antiguos libros de historia ya se nos enseña que el ser humano ha vivido, en la inmensa mayoría de su tiempo, en la más absoluta pobreza. El programa continúa enseñándome pequeñas fracciones de historias conmovedoras, pero mi mente ya se ha ido, mis ojos y mis sentidos se han quedado en aquella chabola, caja metálica de cuatro paredes, que sirve de hogar para quien nada tiene. Amparo que este 2009 cumplirá 33 años, calentará esta noche la leche de sus hijas, en un pequeño hornillo que está a ras de suelo. Esta madrileña, gitana, vendedora ambulante, que se ha levantado toda su vida cuando sale el sol, no entiende muy bien qué es eso de la crisis. Con tan solo 16 años decidió abandonar el hogar paterno, para unir su vida con Paco, gitano de dudoso porvenir. En lo que tarda en largarse la ilusión se quedo embarazada de su primera hija, a esto acompañaron las primeras palizas y los malos tratos por cuenta de su marido. Nunca ha ido a cenar a un bonito restaurante, ni ha tenido una lavadora, jamás ha podido comprarles ropa a sus niñas y por supuesto nunca se ha comprado nada para ella. Con la venta de droga, como medio de sustento, vinieron los años más placenteros y con ellos la carga de dos niñas más. El dinero fácil encerró en la cárcel a su Paco hace 7 años y aún le quedan 2 años más de condena, ahora ya no hay dinero, solo el que dan los calcetines que compran las mujeres de los obreros, en los mercadillos de Madrid. La crisis de esta mujer, tal vez, empezó el día de su nacimiento, tal vez, el día que dejó la escuela para acompañar a su padre a vender calcetines. Ahora ya no puedo dejar de pensar en Amparo y en otras muchas personas, que por haber nacido en la parte pobre de este Mundo, han tenido que vivir en la más absoluta de las miserias. Personas coetáneas de mi tiempo, sin fortuna, ni oportunidad a la cultura, sin un trabajo que les diera la satisfacción de ganarse la vida y sentirse por una vez, útiles para esta sociedad que lo rechaza y lo discrimina, haciéndolos permanecer en una “crisis” vitalicia. Ahora pienso en ellos porque son muchos y cercanos, identificables en nuestro día a día. Recuerdo las imágenes de otros días, en los que veo a los que jugándose el alma en una patera, han venido diciéndonos que la vida que ellos han conocido no era una crisis, sino que era su vida. Estas personas, a las que tampoco vemos quemando el plástico en vanos tributos, es posible que vean este momento de incertidumbre, como el sabor amargo, que les dio la corona de pobreza y hambre, herencia natural de su tierra. Mi angustia solidaria me da esperanza y quedo en sosiego, porque mi mente trabajadora me lleva a ver el universo que hay más allá de mi ombligo. Mundo en el que ya no cabe este soberbia anodina, vana, que nos produce la ceguera circunstancial, de no poder vivir sin el consumo extremo, la que nos hace temer la falta, ya no del pan que nos llenará la boca, si no en muchos casos, del precio absurdo que tendremos que pagar ahora por alimentar nuestro ego. No me siento mejor persona, por tener que privar a mi bolsillo del lujo de vivir sin fondo, aunque inevitablemente sienta placer, al redescubrir una vida con menos, al volver a vivir los momentos en el que el ingenio es el protagonista. Pienso estar atento para ver con mis ojitos burgueses, las fases de este periodo que nos espera, en el que pagar por lo mínimo sea un problema, donde la escasez haga despertar el espíritu de supervivencia, tan cómodo y tan dormido durante tantos años. Una vez más reflexiono y me alegro de ser afortunado por vivir sin lujos aunque sin esfuerzos, me alegro de tener el conocimiento justo para ver color en la oscuridad, me alegro de llamarme Pobre, de apellido Humildad. Tal vez esta mal llamada crisis, algún día, sea recordada por los historiadores, como “la crisis de los pobres”, porque aunque aparentemente todo sigua igual, el pastel se he hecho pequeño. La historia es repetitiva, mantiene un guion que no se cansa de salir a escena, con un argumento déspota que mantiene monólogos, en el los protagonistas son actores de consumado reconocimiento por su magnánima condición de avaros o manipuladores por su causa, arrastrados por una irreverente codicia. Mi preocupación me deja insatisfecho con mi reflexión inacabada, insuficiente. No me preocupa el desalojo, pues siempre habrá un puente donde vivir, no me preocupa el hambre, pues siempre tendré un amigo a quien llamar. Me preocupa el aire que respiro, mi libertad, pues no sé cuáles serán las armas del que quiera más, y me exprima para exigirme lo que no tengo, me preocupa el precio que pondrán y el que podré pagar, por vivir con los míos en esta sociedad basura, tan estúpida, tan falta de humanidad. Mañana cuando tema el castigo del amo por llegar tarde a la hora esclava, recordaré este programa somnoliento, que tanto me hizo pensar. Maldeciré mañana, cada minuto del día, en el que mi cuerpo paga el exceso de una mente taciturna. Abandonaré por más de diez horas mis banales pensamientos, y dejaré de pensar que no es “Crisis”, vivir trabajando para poder pagar lo que no debo. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 CRISIS

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11894 Como cada día en el que sale el sol, nos levantamos llevando con nosotros los mismos problemas que acostamos anoche, en las cabeceras de nuestras camas. En demasiadas ocasiones, y debido a nuestro maldito ego, nos enfrentamos a la cotidiana necesidad de subir nuestra autoestima. La codicia por sentirnos mejor , por ser los primeros en nada, nos hace ver oasis donde solo hay barro, pero aun así, aun viendo con nuestros ciegos ojos, que solo es demasía superflua , cambiamos lo certero por lo ingenuo, creyéndonos jueces de nuestra causa, sin calibrar el daño colateral que hacen nuestras decisiones. En muchos casos caminamos por este mundo, pensando egoístamente en nosotros mismos, arrasando sentimientos propios o cercanos, sin mirar más allá de donde quiere ver nuestra estima. Así, día a día, acumulamos errores con los que tenemos que vivir, terribles fracasos emocionales, colmados de sensaciones inocuas, que conllevan el terrible precio de la angustia y el desasosiego. Inseguridades, problemas, el estrés que nos da el propio camino, y en muchos casos, el sabor amargo de la vida, son los factores que nos castigan privándonos de algo tan esencial como la sonrisa. Pero no por ello debemos de renunciar a mirarnos cada mañana al sombrío espejo que nos da la sociedad, y pensar que somos tan validos, tan queridos o tan dichosos como el vecino al que tanto envidiamos. A veces las pequeñas decepciones que nos da la subsistencia, nos hace retroceder en nuestro camino, viendo como los demás avanzan en el suyo. Nos culpamos por ello y nos sentimos frustrados por no conseguir la meta al ritmo de nuestros semejantes, pero no por ello debemos hundir nuestras aspiraciones, ni dejarnos llevar por la tremenda melancolía, que nos inspira el ambiente enrarecido que hemos creado. Somos nosotros mismos los portadores de nuestro futuro. Somos nosotros mismos, los que con nuestras manos podemos y debemos allanar la vía por la que circularan nuestras vidas y las vidas de los nuestros. Es en ese punto de inflexión en el que la depresión acecha para echarnos el manto de la oscuridad, es cuando debemos mirar dentro de nosotros y buscar todas las cosas buenas que tenemos. Parar en la parada y dejarse llevar mirando como los demás siguen felizmente su camino, no nos va a ayudar a levantarnos. Tal vez sea el momento de hacer un alto y mirar atrás, para valorar los éxitos conseguidos, logros en los que muchas veces no nos ha dado tiempo de saborear, porque la carrera por la siguiente meta ya había empezado, y quedarse paralizado no es nuestra filosofía. ¿Acaso no han sido nuestros propios pies los que nos han traído hasta aquí? ¿En qué parte del camino hemos dejado olvidada la ilusión que nos ha empujado en nuestras vidas? Ilusión que han sido sin lugar a dudas, el combustible que movía el motor de la esperanza cuando caíamos de bruces, energía necesaria para caminar erguidos, para ver el éxito donde otros solo vieron fracaso. Podemos seguir luchando porque tenemos la pasión suficiente para caminar hasta donde la fortuna quiera llevarnos. Tenemos el alma necesaria para amar y ser amados, porque es el amor el aditivo complementario y estrictamente necesario, para afrontar con valentía los problemas que nos de la vida. Por eso mañana cuando nos levantemos con la luz del sol, lavaremos nuestras conciencias como lavamos nuestras caras, para poder vivir con nuestras imperfecciones, desayunaremos una mañana más inseguridades, y al salir de casa nos miraremos con la mirada altiva, en el espejo de las verdades. Caminaremos como todos los días buscando el Sol, para que nos de calor y haga un poquito más soportable, la carga que nos da el saber que hasta terminada la jornada no podremos deshacernos de esta vida, que cansa por su dureza pero que es única por su grandeza.

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1 !PORQUE TODOS LOS DIAS SALE EL SOL¡

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11894 <BIG></BIG>Aunque nos parezca irreal, y pesar de la imparable evolución del hombre, viajar por este mundo es tan incomodo como en lo era para Ulises en su infernal odisea. Coger un vuelo a las seis y media de la mañana, es algo que debería estar prohibido. Nadie es capaz de saber pilotar un avión a esas horas. A pesar de mis quejas, mi ánimo llega intacto al aeropuerto, ir con tiempo de facturar da la ventaja de no tener que sufrir las largas colas que se forman, de viajeros que apuran los últimos minutos antes de subir al avión. Sigo las pautas del viajero moderno, y viajo con un montón de cosas inútiles, que no facturo, pues eso cuesta dinero. La incomodidad de llevar tres bultos de peso, colgados de mis hombros, empieza a hacer mella y me cabreo conmigo mismo, por arrastrar comodidades incomodas. Pero así somos los viajeros actuales, incapaces de dar un paso, sin arrastrar con nosotros los últimos “cacharritos” tecnológicos. De nuevo, en la puerta de control de la Guardia Civil. Es un viejo y temeroso ritual el que hay que seguir cada vez que tomas un avión. Cinturón, reloj, cartera, chaqueta, el portátil fuera de la bolsa, y ahora también, tenemos <IMG class=imgizqda id=img_0 height=193 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/quiero-ser-libre/aeropuerto.jpg" width=311>que enseñar nuestras cremas y colonias. Solo nos faltaba tener que viajar en avión, y al llegar al destino, no poder ni siquiera lavarte los dientes. Yo reflexiono y pienso: “Si yo supiera hacer algo mezclando colonia con desodorante, estaría intentando inventar algo que me diese una gran fortuna, no me dedicaría a poner bombas suicidas”. Vuelvo a poner cada cosa en su sitio, cada trasto en su hombro, y me pierdo entre la muchedumbre buscando un café que me despierte y me haga recuperar el ánimo. Después de la rigurosa hora de aburrimiento intentando abrir los ojos, en la que la cafeína hace el inocuo intento de despertarme, despegamos y tardamos tan poco tiempo en llegar a Madrid, que me cabrea pensar que solo son las siete y media de la mañana, y llevo ya tres horas despierto. El avión nos deja en la famosa T4, y en un primer momento me alegro de ello por ver esa gran terminal, pero mi segundo vuelo es con una compañía diferente, y me entero que debo facturar de nuevo y en la T1. Nunca me imaginé que habría tanta distancia, desde donde me dejo el avión, hasta donde cogí el autobús que me llevaba a mi próximo destino: algún mostrador de la enorme T1. Así que caminé y caminé, siempre con mi mochila acuesta, el troller y el “ligero” portátil. ¿Quién dijo que el ejercicio matutino era bueno para el cuerpo? Al volver a pasar por el control de seguridad, me dio la sensación de estar cansado de repetir la misma operación, pero en realidad de lo que estaba cansado era de andar con mi vida a cuestas, por aquellas interminables aéreo- estaciones. El día no podía transcurrir mejor, y como no podía ser de otra manera, en la última puerta de embarque de la terminal 1 me esperaba mi avión. A lo mejor es que los vuelos al Segundo Mundo, deben ponerse tan lejos de la puerta de entrada, por si nos contagian la pobreza. De no ser por estar tan pulverizado, habría abierto el libro que tanto pesaba y que nunca leía, pero que viaje tras viaje me acompañaba, para ser devuelto a su estante, sin haber pasado página. Creo que en aquel momento, en el que me encontraba mirando a las personas que cohab<IMG class=imgizqda id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/quiero-ser-libre/niños.jpg">itaban conmigo en aquella sala, me di cuenta de donde viajaba. Son tantas las anécdotas que he oído sobre nuestro país vecino, que me da miedo pensar que los tópicos y lo exótico que me han contado sobre Marruecos, quede en una desilusión. Sé que las personas marroquís que hay en mi ciudad, son de costumbres diferentes y a veces dispares con los años que vivimos. Creo que al haber convivido tantos años con estas personas, lo sé todo sobre su país, pero aún así, viajo con la ilusión de la aventura y de poder mezclarme entre ellos para saber más sobre su cultura. Esta vez venzo al cansancio y cojo el agotador libro, vuelvo a recordar que me gusta leer, pero tengo que volver a leer rápidamente algunas páginas anteriores, para refrescar mi memoria, pues el tiempo ha dejado en el olvido aquella historia. Ya en el aire, se aparta la lengua española, y comienzo a escuchar el idioma francés por todos lados. ¡MON DIEU!. A mi lado se sienta un joven árabe, que por sus apariencias, parece que la influencia de Europa a aparcado el estilo de vida musulmán. Intenta decirme algo en francés, pero se da cuenta de no soy hombre de muchas lenguas, y recurre a un perfecto español. Me cuenta que nació en Guadalajara, pero que en la actualidad, vive en el madrileño barrio de Carabanchel. Habla francés, árabe y por supuesto castellano. Sigue abriéndome su vida, y llega un momento que se avergüenza, pues dice que jamás ha ido al país de sus padres, tiene tíos y primos que no conoce, y aunque presume de saberlo todo de Marruecos y de las leyes del Corán, noto el nerviosismo en sus gestos, veo el miedo en sus ojos. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <IMG class=imgdcha id=img_0 style="WIDTH: 312px; HEIGHT: 207px" height=220 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/quiero-ser-libre/calle.jpg" width=316> Y por fin en Marrakech. Al bajar del avión un estupendo Sol te dá la bienvenida y te hace olvidar el 17 de noviembre en el que te encuentras. El poco trayecto que hay desde la aeronave hasta la salida te obliga a ir andando y disfrutando de un clima lejano ya, en la Península Ibérica. Despido a mi nuevo amigo y antiguo compañero de viaje, le deseo toda la suerte del mundo, y a modo de chiste lo animo diciéndole con una sonrisa en la cara, que con Chilaba va a estar muy guapo, el me da la mano y luego lleva la suya al corazón, creo que no hay un gesto de amistad más grande que ese. ¡Suerte Amigo!. En la salida busco a mi contacto, que espero lleve alguna identificación que nos pueda dar a conocer. Pero no veo a nadie con el nombre de la empresa a la que voy a trabajar, ni ningún cartel con el nombre de: Monsieur …... Pero un español se dirige hacia mi. Un hombre no demasiado alto y una enorme cintura , pronuncia un nombre equivocado y mis esperanzas de ser recogido se desvanecen al momento. Al instante reacciona y esta vez con el papel en la mano, dice hasta mis apellidos. Su voz quemada por el tabaco, sale de debajo de su considerable bigote blanco, seguro que este monumental mostacho habría arrancado más de una similitud con cierto mamífero marino. Sin ofrecerse a ayudarme con alguna de mis pesadas cargas, me da la mano y se presenta como Antonio, su acento lo delata y lo situa entre las tierras de Almeria. Lleva el pelo largo y canoso, la alopecia esta cebándose y deja un claro en la parte superior, pero aun asi se asemeja a un viejo rokero en decadencia. En nuestro primer intercambio de palabras, me indica que aunque para mi son las 13:30, en Marruecos, es una hora menos, y en aquel país la hora de comer es tan tardía como en España. Así que me sugiere, con permiso de mi estomago, iniciar nuestro viaje hacia Agadir, nada más que tres horas de coche. Yo le sugiero parar a tomar algo por el camino, mi cansancio se ha mezclado con el hambre, y me vendría bien reponer fuerzas, pero Antonio me cuenta que tras 24 años de andanzas por aquellos lares, no había encontrado ningún sitio donde comer de confianza. Lo encuentro exagerado y no llego a entender bien sus explicaciones. <o:p></o:p> <IMG class=imgizqda id=img_1 height=222 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/quiero-ser-libre/Romantic_Marrakech.JPG" width=308>El trayecto que recorremos entre el aeropuerto y la salida de la ciudad, me sugiere el terrible espejismo de no haberme movido de casa. Me encuentro con una ciudad Mediterránea, en la que se incluye el encanto del arte morisco. Delante de mi se abre una gran avenida, es un paseo lleno de turistas de piel blanca. La calle por la que transito es amplia y con altas palmeras que la adornan. Los edificios son de 5 y 6 alturas, aunque también hay enormes mansiones que se rodean de vergeles por jardines. Me da que pensar y pienso que en el “Segundo Mundo” hay tanto dinero como en el “Primero”, aunque solo este repartido entre unos pocos. Poco a poco abandonamos la urbe y nos adentramos en el campo, la carretera es la misma que cogimos en el aeropuerto. Antonio me va describiendo el paisaje y me indica que no hay muchas carreteras más y que esta por la que circulamos, es una nacional que nos llevara hasta Agadir. <IMG class=imgizqda id=img_2 style="WIDTH: 342px; HEIGHT: 225px" height=213 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/quiero-ser-libre/100_0468.jpg" width=489>Extensas llanuras de tierra seca se muestran como infinitas a ambos lados de la carretera, tienen muros de barro que las que delimitan, y en muchos casos, esas murallas están caídas en el suelo, dejando el campo estéril sin dueño. Ahora y en consecuencia de lo ya andado, se nos impone una majestuosa Cordillera delante de nosotros. Mis ojos se llenan de montaña y mi boca se abre con el asombro de ver semejante gigante de piedra. Antonio se refiere a tal monumento natural como el Atlas, y me da toda una lección de geografía local. El Atlas, es una cordillera de 2400 km de largo, empieza en Túnez, atraviesa Argelia y acaba en noroeste de Marruecos, su pico más alto es el Toubkal y mide más de 4000 m, mi improvisado guía me dice que no estamos muy lejos de el, y me asegura que hay una pista de esquí, donde supongo que sus principales clientes son turistas europeos. La carretera desaparece entre las montañas y vuelve a aparecer dibujando una singular y caprichosa silueta. Antonio sigue hablando, es toda una enciclopedia sobre aquellas tierras. Me cuenta que aquellas aldeas por las que pasamos pertenecen a los Bereberes, y pienso que tiene que ser una etnia bastante religiosa, anclada en algún punto del tiempo pasado. <IMG class=imgizqda id=img_3 height=173 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/quiero-ser-libre/230853_pueblo.jpg" width=302> Después de más de una hora de coche por el Atlas, pasamos por un claro, donde inexplicablemente, un dia, este pueblo Bereber, decidió establecerse y fundar una colonia donde vivir, un lugar donde criar a sus hijos. Pero estoy seguro que aquella decisión no fue tomada a razón de la belleza del paisaje, compuesto por piedras polvorientas y matojos, o por la abundancia de su aguas, oculta en las entrañas de aquellas montañas. Creo que la opción de vivir tan alejados de toda vida humana o animal, fue más bien tomada desde la necesidad de vivir y preservar la vida, antes los inminentes ataques de cualquiera de sus enemigos. Me siento por primera vez extranjero en aquel país, y aun más cuando bajamos para tomar un refresco, es increíble pero observo como todos nos miran. ¿Seremos tan ridículos para ellos, como lo son para nosotros, los guiris con calcetines y chanclas?. Después de más de dos horas y media de tortuoso camino, por fin llegamos a Agadir. Entramos a la ciudad por la Universidad, es la hora de entrada y numerosos estudiantes atraviesan la avenida por la que circulamos. Me alegra ver como a simple vista las mujeres tienen una gran presencia en el mundo universitario, algunas de ellas con velo, otras muchas sin el. Distingo algunas estudiantes muy modernas, tanto como las europeas y sin embargo veo a otras que siguen al pie de la letra, la moda que exige el Corán. En cualquier caso, creo que estos jóvenes viven en tolerancia, sea cual sea su creencia religiosa. <IMG class=imgizqda id=img_4 style="WIDTH: 121px; HEIGHT: 124px" height=127 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/quiero-ser-libre/chica.jpg" width=137> La ciudad tiene cierto aire innovador, estamos en una zona bastante nueva, con edificios llenos de antenas parabolicas en sus balcones. Calles que forman barrios llenos de tiendas y bazares, algunos de ellos dignos de ser establecidos en cualquier puerto deportivo de la Costa Azul, y como contraste, otros en plena decadencia, donde la higiene y el orden desaparecieron hace mucho tiempo. La cultura e identidad del país, se establece con rigor en cada rincón de aquellos barrios, convirtiendo lo clásico en cultura, sin olvidarse de que el tiempo sigue su camino, por lo que subirse al tren progreso también está latente en cada esquina de cada calle. Mientras comemos en un pequeño restaurante, donde Antonio se mueve como en casa, me cuenta los problemas que tiene con las maquinas, me acuerdo entonces de cuál es mi misión en aquel país, y aunque el turismo forma parte del viaje, me ofrezco para ir de inmediato a poner remedio a tanto desbarajuste mecánico. Tengo la convicción de que los problemas serán menores y de que pronto podré descansar mi castigado cuerpo. Reiniciamos la marcha, esta vez a nivel más local, y dejamos la zona turística de Agadir. Salimos de la ciudad de la misma manera que entramos y usamos la misma carretera. La verdad sea dicha, si en este país hay un ministerio de carreteras o algo parecido, no creo que el presupuesto se lo gaste en asfalto. Es una pena que Cesar Augusto y los suyos no pasaran por aquí, haciendo sus vías romanas. A la salida de la ciudad, avenidas y rotondas están adornadas con la foto del rey en diferentes facetas, las imágenes nos muestran un monarca que nos envía un mensaje de juventud, de prosperidad y también como no, de defensa militar, pero yo pienso y deduzco: ¡Por muy guapo que aparezca en las fotos!, ¡No deja de ser un Dictador!, ¡Que oprime a su pueblo en beneficio propio!. Antonio se rie y me da la razón, vuelve a sacar su enciclopedia y me da datos sobre las alarmantes riquezas de la familia real. <IMG class=imgizqda id=img_5 style="WIDTH: 360px; HEIGHT: 210px" height=313 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/quiero-ser-libre/230863_MARRUECOS__200320043.jpg" width=510>Mis ojos observan aquel país y solo ven carencia. En el ambiente rural, comprendo la cruda realidad de su día a día. Atravesamos pueblos y aldeas, donde la pobreza se ha convertido en miseria, donde sus habitantes anclados, por capricho de su rey, en la Edad Media, subsisten en un hábitat infrahumano. Aquí la calidad de vida no existe, pues la vida prevalece ante la calidad. Comodidad es ir al médico sin pagar y en este país los servicios mínimos se reducen a la luz de las farolas. Progreso es comprar alimentos con una seguridad sanitaria, pero lo importante en Marruecos, es el precio. La carne colgada delante de la polvorienta calle, habitada por una colonia de moscas, forma parte de un paisaje desalentador, es sin duda una imagen cotidiana, en la que nadie repara, pero que a mi me impacta profundamente. Mi trabajo, como no podía ser de otra manera, se complica, y aunque a simple vista, todo está dentro de la normalidad, las máquinas necesitan de unos pequeños retoques, que me llevan más tiempo del deseado. Una vez agotada toda la energía de mi cuerpo, clamo al cielo por una cama, y aparco el trabajo y los problemas hasta mañana. Necesito dormir, mañana será otro día, otra jornada interminable, donde tendré que exprimirme y trabajar duramente, hasta que todo este en su orden. Era real la necesidad de Antonio, creo que este viaje está profesionalmente justificado. Nada mas bajar del coche, en la puerta del hotel, ya respiro la hospitalidad marroquí. Acuden botones a pares y mozos que me llevan en volandas hasta un cómodo sillón en medio de aquel enorme hall. El edificio se compone de tres alas, que junto a la entrada principal forman un cuadrado, en cuyo centro se encuentra un confortable hall, lleno de sofás y pequeñas mesas de mimbre. Al sentarme me recibe una joven recepcionista, que se dirige a mí en perfecto ingles. Acto seguido, un camarero provisto de un servicio de té, me da la bienvenida, invitándome a disfrutar de todo lo que está a mi alcance. Sin lugar a dudas, lo mejor del dia, pasa por aquella habitación, de aquel hotel.

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1 DIARIO DE UN VIAJE: DESTINO MARRUECOS

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11894 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> <o:p></o:p>Como cada sábado, de cada semana, de mi vida adulta, acudo a reencontrarme, con mi punto de origen. Terreno donde todavía reside mi infancia y mi juventud. Territorio que es y será el lugar de encuentro con esos seres maravillosos con los que compartí, los primeros veinte años de mi vida. A ellos les dedico un pequeño rato, cada siete días. Con ellos vuelvo a descubrir quién soy cada siete lunas. El lugar donde se sitúa el nido progenitor, se encuentra en un extremo de la ciudad, hábitat natural de la gente humilde. Barrio olvidado por los años, ya que en el, todavía se respira la melancolía de los que llegaron, abandonando su hogar, para enterrar el hambre y la miseria. Gente que tuvo que olvidar cualquier vínculo sentimental, para esconder el ayuno que asomaba a su puerta. Personas que cerraron sus casas, para encerrar sus pueblos y hacer grande pequeños barrios, donde la comodidad estaba ausente, donde el pobre ya no vivía, si no que sobrevivía, gracias en parte, a la alegría del sobre marrón, que recogía cada siete días. Sueldo que da la vida, a cambio de doblegar su piel y su alma, en su “Dorado” maldito, factoría de sueños, de sol a sol. Tal vez ese contento, que no es otro que la seguridad del sustento, provocó la tarea de colmar las necesidades, ya que los primeros “colonos” dedicaban las horas del sol a ganarse el alimento, dedicaban el sexto al día, al consumo semanal, que llenara neveras y armarios, unos compraban para satisfacerse la gula, y vivir la abundancia, tantas veces retraída. Otros compraban, para quitarse el polvo del camino, y ponerse agradables delante del espejo, adquirían moda a precio de obrero, que les daba el estatus de persona “normal”. De aquí la necesidad, de proporcionar establecimientos, que ofrecieran productos atractivos al consumo. Calle de mercaderes, que imponían la tradición de la calle ambulante, donde el vendedor hacia valida la estancia, con cuatro palos, aptos para ser mostrador, y algunas telas que dieran cobijo a modo de techo y paredes. La comodidad no era el reclamo que satisficiera a sus clientas, pues en estos puestos no se encontraban la comodidad de las tiendas de bien, si no que aparecían delante de nuestros ojos, montañas de calcetines tan baratos, como la falsedad de sus marcas. Ya que hoy también disfruto de mi sexto día, me quito con gusto el habito del trabajador, dejo atrás la incómoda vida, y persisto en mi fiel idea de saborear lo cotidiano, de ver todo lo que me dejo de disfrutar, por pagar el maldito capricho, de vivir con humildad. Con el triste engaño de comprar ahorrando, acudo a buscar lo que nunca existió, pues aunque en este mercadillo el producto es tan barato, como paupérrima es su calidad, nunca se produjo el efecto de encontrar lo necesario, al precio deseado. Pero aun así, aun sabiendo que el esfuerzo se reduce al paseo, es agradable la sensación de recreo que da andar entre la multitud, es interesante la recompensa de encontrar lo que no buscabas, es el comercio en su pura existencia. <o:p> </o:p>Mi interés por buscar donde gastarme lo que no tengo, decae al irme adentrando en este universo, tan familiar para mi, tan pateado por mis zapatos, como a la vez extraño. Miro a mi alrededor y descubro un mundo nuevo. Dentro de aquel intercambiador comercial existía un túnel del tiempo, que me transportaba a otros momentos, extrañas situaciones vividas en otra época, y que a su vez estaban completamente registradas en mi vida. El escenario me desborda, juega con mi mente y me absorbe, demostrándome que la historia es gratamente repetitiva, sigue un austero guion, en el que el marco perdura, en el que cambiando insignificantemente el color de sus actores, hace permanecer con tesón, tradiciones como la del sábado. Y es que mi imaginación camina por libre, y en aquel lugar, descubro un rincón de este planeta, en el que las civilizaciones pasean y se mezclan, dando un color atípico, a una calle que deja de serlo, para convertirse en un Zoco de humanidad, en el se ofrece convivencia, donde la tolerancia se regala, sin mirar el color de la piel, sin tener la necesidad de comunicarnos en la misma lengua, pues el entendimiento está garantizado bajo la bandera de la solidaridad y el amor hacia los demás. Es difícil imaginar un mundo comercial en cualquiera de sus tiempos, en el que el vendedor se niegue a establecer contacto con un posible cliente, por ser este, persona de diferente etnia o color. No hay racismo cuando la religión es el “vil metal”. Observo a los transeúntes de aquel bulevar, y no puedo dejar de transportarme a otros lugares, a otros mundos paralelos, tan lejanos en el mapa, tan cercanos en proximidad. Aquel musulmán de tez morena y una barba tan larga como la túnica que lleva puesta, me aleja de las tristes noticias que lo imputan en delito, por ser defensor del Corán, para cogerme de la mano y mostrarme la tierra de Alá. Me lleva a un zoco, donde no encuentro faquires ni serpientes, pero que un olor a azahar me embriaga para nublar mi mente y no pueda caer en los encantos de aquellas mujeres, que guardan con tanto recelo, el alma que habita en su cara, pues es sabido, que son los hombres, los guardianes de tanto amor, hombres carceleros, por mandato de su dios. Quizás si mi mente se retrajera y no divagara en temas de alfombras y noches con Sherezade, me diera cuenta de que en aquella calle, pudiera existir el entendimiento entre vecinos del mismo planeta, pues razas y culturas tan dispares, habitan en un espacio pequeño, aunque rico en grandeza cultural. Pero mi suerte es maldita y lo único que me deja ver son ciudadanos de una América inexistente, pueblos precolombinos herederos naturales de conocimientos Mayas o Aztecas, inteligentes en su tiempo, precursores de las ciencias exactas, que comprendían el papel del hombre en la Naturaleza. Personas que ahora han vuelto a buscarse el pan, donde vive el amo que se lo quitó, aquel que le cambió riquezas, por codicia y religión. Los miro con envidia, pues descubro en ellos el arte de vivir la vida, saboreando cada momento que les brinda el día. Son caras sin nombre, que tantas horas llenaron los documentales de mi infancia, imágenes de personas ataviadas con paños que cubrían su espalda y al niño que transportaban. Me sorprendo cuando descubro que mi retina se refresca, ahora con imágenes en vivo, porque puedo distinguir aquellas mujeres que andaban todo el día, para llevar agua a sus casas, y las veo junto a esos niños de color, que ayer se morían de hambre con la tripa llena de dolor, y hoy le han cambiado el nombre a la muerte, y la llaman: Esperanza. Así, entre aquella marabunta, de bandera multicolor, camino y me alejo, buscando el final de una calle que no quiere terminar. Me despido fotografiando en mi mente, los lugares y momentos que he visto y disfrutado. Porque sin haber despegado mi cuerpo de mi barrio, he viajado, descubriendo mundos tan reales como olvidados. Me voy con la sensación, de haber leído este sábado, mientras gastaba mi tiempo en el mi imagen personal, cualquier revista de moda, en el que un fantástico reportaje, sobre un barrio polémico, de cualquier gran ciudad, llenaban mi cuerpo de ganas de viajar. Y no me daba cuenta, que el viaje resultaba barato y cómodo, pues era mi misma localidad, la que me brindaba la oportunidad, de poder buscar cada rincón, para encontrar aquellos momentos que tanto anhelaba. Lugares y situaciones cosmopolitas, invadidas de personas que hacen uso de su derecho a la Humanidad. Y es que no hay otra villa que no sea ELCHE, que tenga tan claro que es PATRIMONIO DE LA HUMANIDAD. Dejaremos el legado en la historia, de lo que fue una gran ciudad. Bandera estandarte de convivencia y solidaridad. <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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11894 <H4>Desde que era niño, he tenido la imperiosa necesidad de expresar lo que siento. Es increible pensar que han sido muchas las lineas que he escrito, sin pensar que para vosotros tenia algún valor. He borrado durante años, pensamientos que dejaba caer sobre un trozo de papel. Hoy os quiero enseñar, algo que se ha salvado de mi personal hogera, algo que escribió Peterpan, hace cuatro años.</H4> <BIG><BIG><BIG>EL HOMBRE</BIG></BIG></BIG> En este mundo sin sosiego, en cual no vivimos, si no que sobrevivimos, es difícil la actitud del hombre. Voraz en el consumo de una felicidad inexistente, efímera y de limitado placer. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> La verdad es que visto la que tenemos montada en nuestra pequeña casa , es normal, que ninguno de nuestros dioses se haya atrevido a manifestarse desde el comienzo de los tiempos. Si nos fijamos un poco en la historia de la “humanidad”, nos daremos cuenta que nosotros solitos y sin hacernos falta ninguna providencia divina, nos la hemos apañado de maravillas para cagarla una y otra vez .<o:p></o:p> Como no podía ser de otra manera aquellos que estaban predestinados a ser los padres de los buenos valores, progenitores de la lealtad , la verdad y la bondad , van y en vez de saborear ese “paraíso” que habían extendido a sus pies , se cabrean con el “jefe”, se hacen amigos de una vil serpiente y se ponen morados de manzanas. El benévolo padre, todo poderoso predicador del perdón, los expulsa de su hogar, expropiándolos de todo sueño o anhelo, del minimo derecho a la defensa de la libertad.<o:p></o:p> El hombre lejos del rencor y del odio empieza una nueva andadura , pero esta vez lleva consigo una maravillosa lección que perdurara con el paso de los tiempos, y que jamás olvidara. Ahora por fin conoce las reglas del juego , ahora sabe que en el mundo que le ha tocado vivir solo tiene un código: la codicia , cualidad innata en el hombre. No le han enseñado el perdón, y cualquier medio es justificable para saciar el estimulo del placer.<o:p></o:p> Al poco de saber andar se dio cuenta de que era hábil , manifestaba un progreso evidente en materias que con constancia y astucia, le permitían una vida más fácil y llevadera. Un buen día vio como el mas fuerte podía someter al débil , observo que dando muestras de su valentía , aquellos que rehuían a la violencia, caían rendidos a sus pies, y se sometían a sus mas descabellados deseos. Ese dia nació la jereraquia del poder. Ese día el ser humano acabo con su propia libertad.<o:p></o:p> Pero todo no podía ser tan fácil , los débiles se unían entre si, alzando una única voz, que ponía en manifiesto el descontento por la cruel, e insaciable codicia del “líder”. Tirano de nacimiento, asesino de profesión.<o:p></o:p> El fuerte se sintió débil, los débiles no daban mas sumisión, así que como medida de contento y no consenso nació lo opresión. Son innumerables las medidas que el hombre ha sido capaz de inventar para seguir sometiendo a sus semejantes, dignas de mención sin necesidad de recurrir a la fabula, encontramos; la esclavitud, la pobreza, los fantásticos códigos morales, y como no, las mas prolíficas de todas ellas: la religión.<o:p></o:p> Tal vez si alguien se para a pensar, no de cabida de que tantos millones de personas durante tantos siglos, hayan vivido con ese pesado yugo, que le ha sido impuesto por un ser, que jamás han visto ni sentido y que probablemente no lo hagan jamás.<o:p></o:p> El hombre, en su fatigoso camino, continúa su existencia con una tremenda tranquilidad, por fin se da cuenta de que cuando vence al débil, solo tiene que erigirse ante él como dueño absoluto, opresor, de la verdad. Asesino, destructor, verdugo, o simplemente juez de su única ley, ha sido para demostrar lo invulnerable que es. Siempre el rió de sangre, nace en la “cordura”, siempre en pos de la libertad.<o:p></o:p> Es increíble que durante tantos años de imparable “evolución” el “animal” mas inteligente de este planeta, no haya sido capaz de avanzar ni un solo ápice , seguimos en el mismo punto de partida , matamos a nuestros semejantes, sin importarnos ni el sufrimiento, ni aquellos valores que nos harían humanos y nos distinguirían de los animales, avanzamos con despiadada rapidez hacia la mas abominable destrucción. El hombre lleva su inseparable codicia en lo mas profundo de su ser, y vivirá con ella hasta el final de sus días. <o:p></o:p> El unico ser vivo que es capaz de matar a sus semejantes, hará lo imposible por mantener su rol de poder, aunque para ello, se tenga que valer a diario de autenticas comedias, inventos y calumnias. Será capaz de vencer los muros de la conciencia, para derrotar a la moral, inocua delante del vil metal. Lanzará su odio hacia un vecino, que se convierte en su mas inmediato objetivo, victima de su propia codicia, justiciero por dinero.<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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11894 Maldito numero el insignificante 38. Antes nada, ahora menos, enemigo publico de mi ombligo. Creador de las canas, dictador con el paso del tiempo. Odioso numero el 38. Ahora que estoy en el preciso y precioso momento, en el que mi ser parece más perdido que nunca, en el que mi alma cansada de tantas traiciones me abandonó, para buscar una mente acorde con el orden de una vida acompasada por los años. Ahora apareces tú, para segarme las pocas ganas, para mermarme un poco más y dejarme sin la infancia duradera. Vienes y sin preguntar, me recuerdas que el alcohol no purifica, que es tarde para casi todo, pero demasiado temprano para recoger los frutos de nada. ¿Por qué llegas ahora 38? ¿Por qué me pones delante el 40? Sabes que pones fin al arte de la juventud, pero no te importa, pones todo tu empeño en avanzar impasible para dejar el camino libre a los malditos años venideros, que me mortifican y echan encima la losa de la vida, implacable en los problemas, severa con mi físico. Momento dramático en el que apareces y me indicas una madurez impuesta y exageradamente temprana. Pues no hay mayor dolor que ver a los chavales de cursos mayores al mío, los cuales, cambian lo consumido anteriormente en licores, por pérfidos jarabes de botica, que les prometen menos dolores y más placeres, pues ya números mayores a ti les han privado del estimulo sexual. No os basta con arrancarnos la cabellera, con oxidarnos nuestras tiernas bisagras, tenéis que meteros en lo más sagrado, hacernos polvo aquello que a diario nos alimenta la autoestima, vosotros malditos años, llegáis y con una indolente autoridad cortáis por lo sano y nos dejáis sin poder marcar nuestro preciado territorio. ¿Dónde estará Campanilla? Para que me venda el secreto elixir de Peter Pan. Dicen los ancianos que la vejez es sabiduría, pero que nos van a contar ellos, si a los pobres lo único que les queda es la escasa memoria del tiempo vivido, cierto es que son sabios, pues en ellos reside la experiencia que les dio el camino recorrido. Aunque también es sabio nuestro amigo Peter, que con su carita de niño bueno enamora a toda dama que entre en su reino, y si no quiere entrar, ya se las apañará, para con su sabiduría, hacerle ver que el Señor Garfio, aun siendo más viejo que el, ni es más listo, ni se come a nadie. Ahora malditos 38, aunque me vendáis el mejor año de mi vida, sé que lo único que queréis es robarme mi tiempo, pues antes que vosotros, ya vinieron otros y se llevaron mis días. Porque tengo espejo y me miro para darme cuenta de que mi cara de niño ha desaparecido, aunque todos las mañanas las disfrace de feliz moda, en la que me sumerjo, aceptando con pleitesía, las tendencias hipócritas de esta sociedad que quiere verme joven y sano, por el mero hecho de ser menos difícil de ver. Y sin embargo te quiero 38, porque si tu no estuvieras pegadito a mi lomo, tal vez mi lomo ya no estuviera, porque aunque a estas alturas ya no te lo creas, necesito quererte como quise a 37, para que dentro de 365 placeres, vuelva a encontrarme con la maldita realidad y me presente al odioso 39, signo fatídico de vejez, signo fantástico de vida. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p>

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