XXVIII Congreso Mundial de Poetas, Acapulco 2008

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12909 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV align=center><A href="http://1.bp.blogspot.com/_9gl6vRiTgVk/SRHshbZog4I/AAAAAAAAAIw/5zmo_9cazVY/s1600-h/roquetas061.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5265249498407928706 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_9gl6vRiTgVk/SRHshbZog4I/AAAAAAAAAIw/5zmo_9cazVY/s320/roquetas061.jpg" border=0></A> <BIG><BIG><BIG> <BIG>A Roquetas de Mar</BIG> </BIG><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> </BIG></BIG> <BIG></BIG><BIG></BIG><BIG></BIG>Antonio García Vargas, presentó en el Congreso Mundial de Poetas, auspiciado por la Academia Mundial de Arte y Cultura y celebrado en Acapulco, México, sus dos últimos libros “JARDÍN ANDALUSÍ” y “YO SÉ” y dio lectura entre otros a los poemas “Almería en su sal” y “Roquetas en la mar”. El primero ya fue publicado en Transparencias; el segundo, “Roquetas en la mar”, que fue donado al Ayuntamiento de Roquetas de Mar el pasado mes de septiembre, se expone a continuación:<o:p></o:p> </DIV> <DIV align=center>Roquetas en la mar Ensayo poético de Antonio García Vargas<o:p></o:p> (En homenaje a esta hermosísima Ciudad de Sal y Sabinares)<o:p></o:p> Ah, Roquetas de Mar, preciosa villa; ciudad de corta historia y talle largo. Hipérbole afincada en las marismas, de playas con palíndromos adversos. Ninfa desconcertante y bullanguera, nacida de un ensueño sabinar.<o:p></o:p> Pienso tu cuerpo<o:p></o:p> de roca y de sal<o:p></o:p> detenido en la luz<o:p></o:p> del viejo recuerdo.<o:p></o:p> Me acerco al borde<o:p></o:p> donde todo se inicia,<o:p></o:p> donde acaba todo.<o:p></o:p> Miro al vacío, salto,<o:p></o:p> ya soy peso muerto,<o:p></o:p> ingrávida pluma<o:p></o:p> al viento…<o:p></o:p> Un pájaro mañanero<o:p></o:p> pía mi nombre,<o:p></o:p> desplegadas sus alas,<o:p></o:p> detenido a medias<o:p></o:p> al inicio del tiempo.<o:p></o:p> </DIV> La noche marinera se acompaña de espumas que acarician levemente la inabordable esencia de tus playas. Eres mixtura multicolor que templa el recio lienzo de tu estampa. Desfile de plásticos y alambres, horizontal maravilla producto de la inventiva y del esfuerzo, que conforma una nueva Eiffel gótico-abstracta, entre rostros de colores y alientos palpitantes que atónitos te miran, te aman, te trabajan...<o:p></o:p> Mientras bajo, cansado, en la próxima escala,<o:p></o:p> descubro a lo lejos dagas de ángeles malignos,<o:p></o:p> escucho voces que llevan a la orilla de tu vientre<o:p></o:p> y sobre la puntiaguda lengua del verde que emerge,<o:p></o:p> el desierto avanza como una humanidad sin ojos.<o:p></o:p> Naciste del asedio del pirata, con tus torres vigía y la cercana montaña, tus viejos pescadores, testigos imperturbables de tu osadía, junto a las rocas que hoy acunan tu castillo de albahaca, la caña de sal y el junco de coral iridiscente de la hermana Almería. En lo agreste de tu roquedal<o:p></o:p> -en el otrora yermo páramo herido-<o:p></o:p> besando cielos benignos<o:p></o:p> entre oleajes de esparto caducado<o:p></o:p> mi mano encuentra la hendidura<o:p></o:p> que lleva a lo elemental de tu nexo.<o:p></o:p> ¡Ah, Roquetas! ¡Mis roquetas de arena, lentiscos, sal y sabinares, extendidas hasta Aguadulce y Hortichuelas! Eres esa mirada que se niega y sin querer se hace senda. Un sutil guiño hipnótico mordiendo en amoraimas el karma de los cuerpos. Un punto sobre un alma de arena refugiado en tu ojo de gitana.<o:p></o:p> Te internas en el oído<o:p></o:p> avivando memorias<o:p></o:p> de músicas pasadas<o:p></o:p> y pueblos cautivos<o:p></o:p> Pienso que la historia comienza su escritura cuando se la conoce y se usa, no cuando es inventada. No precisas del ensueño ni el engaño, tierra hermosa, tu seno alberga misterios nacidos bajo tus aguas, protegidos durante milenios bajo mil puertas selladas que algún día serán abiertas a la comprensión del alma. Entretanto, eres lo que eres y ello es suficiente.<o:p></o:p> El presente es la piel<o:p></o:p> del tiempo pasado y futuro.<o:p></o:p> Morimos y nacemos cada día.<o:p></o:p> Cada instante. Pletóricos.<o:p></o:p> Llenos de vida. Mas…<o:p></o:p> distintos.<o:p></o:p> A veces, al contemplarte en silencio, surge un río de asombros que no figura en mapa alguno. Se asombra el ojo, pecho, boca; hasta el alma se asombra y el verso, de improviso, llega hasta el labio seco humedeciendo viejas claves poéticas.<o:p></o:p> Mirando el límpido cielo pienso que el amor, aquí, es el vuelo de dos aves que se cruzan.<o:p></o:p> ¡Déjame, amor, que te lo diga en verso!<o:p></o:p> Cuerpo de plata y arena, cimbreante,<o:p></o:p> lienzo, poema, pasodoble, bulería,<o:p></o:p> piel acariciada, reflejo de diamante,<o:p></o:p> artificial garganta de fina pedrería.<o:p></o:p> Tu faz recostada en el regazo de la roca. El golpeo de las olas, cual cincel maduro, no logra restañar tu encanto, ni evitar ecos en tu comunión espontánea con las algas.<o:p></o:p> Mientras el niño descifra signos<o:p></o:p> que brotan del desierto de arena,<o:p></o:p> el polvo antiguo que sacude el aire<o:p></o:p> devora su identidad. Y su leve voz<o:p></o:p> se acalla bajo el sueño de las aves.<o:p></o:p> Leí en algún sitio, no recuerdo dónde, que al escribir un pensamiento, éste se nos escapa algunas veces. Nos recuerda nuestra debilidad, que olvidamos a cada momento. Y este toque de atención nos instruye tanto como el pensamiento olvidado, porque en realidad apenas aspiramos a más que a conocer nuestra nada. Es peligroso pero necesario hacer ver al hombre cuán igual es a las bestias sin mostrarle, al tiempo, sus grandezas. Es también peligroso –como diría Pascal- hacerle ver su grandeza sin su bajeza. Pero es todavía más peligroso dejarle ignorar lo uno y lo otro. Mas, es muy ventajoso para evitar pisar de nuevo sobre el falso paso dado, representarle lo uno y lo otro en uno.<o:p></o:p> Hoy he leído en tus ojos nuevas manchas de sol.<o:p></o:p> ¿Presagian acaso la total extinción de ese amor por las especies<o:p></o:p> que en su itinerario te habitan<o:p></o:p> gozando en tus marismas olores de ancestros?<o:p></o:p> ¿Puede la magia que nació de tus dones naturales<o:p></o:p> haber muerto ya en tu iris salino?<o:p></o:p> Hay que volver a abrir los frutos, medir los sueños –su oscura huella- sofocar la reseca voz de la piedra e imitar la realidad de la locura buscando cuerpos en el camino; señales, signos vitales que aporten razones a la razón, presencias entre el punto, la línea y la pirámide intolerante que a veces nos habita.<o:p></o:p> Hojas muertas recordando luces de vacíos gestos<o:p></o:p> multiplicados, en nuevas puertas que se abren,<o:p></o:p> se cierran y de nuevo se abren en nuevas puertas<o:p></o:p> que faltan, que no existen; que no son y sí son.<o:p></o:p> No quisiera escuchar nuevos pasos al otro lado del espejo tras ojos transparentes como fábulas al acecho, sembrando muros entre palabras sin timbre, ocultando nombres en lagunas de silencios, sembrando simas entre las cosas pequeñas, gestos secos, muros de nombres y pájaros; tristes pájaros piando ausencias. Ni agónicas sinfonías de secreciones neutras, ignotas partículas minando intersticios en cimientos que han renunciado a erguirse como si el tiempo pasado las doblegase.<o:p></o:p> ¡Ah, ciudad maravillosa!<o:p></o:p> ¡Tú que habitaste la lámpara del genio!<o:p></o:p> ¡Dime, tú que sabes!<o:p></o:p> ¿Cómo decir al silencio sin asustar el paisaje?<o:p></o:p> ¿Cómo fecundar el vientre del tibio garabato?<o:p></o:p> ¿Cómo deslizar la mano hasta la otra mano?<o:p></o:p> Ah, mi amor, debo taponar el laberinto de ajados errores.<o:p></o:p> Parar torrentes de otras sangres derramadas.<o:p></o:p> Buscar mis orígenes en la carne del hermano<o:p></o:p> que te llora y ama desde el otro lado del Estrecho<o:p></o:p> para encontrarte en el comienzo del comienzo,<o:p></o:p> allá, en el abismo, detrás de todos los finales.<o:p></o:p> Recobrar las calles que aprendieron nuestros nombres.<o:p></o:p> Ah, aquellas esquinas que espiaban nuestros besos.<o:p></o:p> La hermana gaviota, que trazando corazones en sus vuelos,<o:p></o:p> escribía nuestros nombres entre las nubes y el cielo.<o:p></o:p> Cuento de noches y besos<o:p></o:p> (En las Fiestas del Rosario y Santa Ana)<o:p></o:p> Los besos no son los mismos<o:p></o:p> de día que de madrugada<o:p></o:p> sin la magia roquetera.<o:p></o:p> Hay que esperar la noche<o:p></o:p> entre luz y oscuridad<o:p></o:p> hasta encontrar el punto<o:p></o:p> en que callan las cigarras<o:p></o:p> croan despacio las ranas<o:p></o:p> y nacen nudos labiales<o:p></o:p> trenzando cuerpos amantes.<o:p></o:p> Es ahí cuando la luna<o:p></o:p> teje figuraciones de tiempo<o:p></o:p> y esparce besos de cristal<o:p></o:p> cabalgando azules versos.<o:p></o:p> Se abren pianos de sedas<o:p></o:p> verdes trenes vegetales<o:p></o:p> y flotan, nadan desnudos<o:p></o:p> abrazos, risas y lágrimas.<o:p></o:p> En el instante no instante<o:p></o:p> de cada siete de octubre<o:p></o:p> con la Virgen del Rosario<o:p></o:p> hasta las aguas se aman<o:p></o:p> y los árboles susurran<o:p></o:p> canciones a los amantes.<o:p></o:p> La brisa teje en silencio<o:p></o:p> hebras de trenzas rimadas<o:p></o:p> para abrigar sentimientos<o:p></o:p> de amor, ternura y jarana.<o:p></o:p> En el azul del paisaje<o:p></o:p> brotan espejos y duendes<o:p></o:p> y playas de arena suave<o:p></o:p> donde recordar los nombres<o:p></o:p> de sirenas, risas, valses.<o:p></o:p> Y en la memoria nocturna<o:p></o:p> queda grabado el instante<o:p></o:p> en que los besos se acaban<o:p></o:p> cerca ya de la alborada<o:p></o:p> recordando diferencias<o:p></o:p> entre esos besos del día<o:p></o:p> y los de la madrugada<o:p></o:p> del Día de Santa Ana.<o:p></o:p> </DIV>

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1 XXVIII Congreso Mundial de Poetas, Acapulco 2008

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12909 <H3 class="post-title entry-title"><A href="http://poetaandaluz.blogspot.com/2008/10/premios-2008-de-la-world-academy-of.html">World Academy of Arts and Culture</A> </H3> <DIV class=post-header-line-1></DIV> <DIV class="post-body entry-content"> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center>Acapulco, octubre de 2008</DIV> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center> </DIV> <DIV align=center>Congreso Mundial de Poetas</DIV> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center> </DIV> <DIV align=center>Premios 2008 de la Academia Mundial de Arte y Cultura</DIV> <DIV align=center> </DIV> <DIV align=center>The Academy of Arts and Culture World ha concedido a través del World Congress of Poets sus Premios 2008 de Poesía a los siguientes:</DIV> <DIV align=center> </DIV> <DIV align=center>Argentina: Estela Barrenechea</DIV> <DIV align=center>Estados Unidos: Lucía de García</DIV> <DIV align=center>España: Antonio García Vargas</DIV> <DIV align=center> </DIV> <DIV align=center> </DIV> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center></DIV> <DIV align=center><A href="http://2.bp.blogspot.com/_9gl6vRiTgVk/SQhPpydgR_I/AAAAAAAAAIg/Khh2xXCAC-I/s1600-h/0005.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5262543743921178610 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_9gl6vRiTgVk/SQhPpydgR_I/AAAAAAAAAIg/Khh2xXCAC-I/s320/0005.jpg" border=0></A>El poeta almeriense Antonio García Vargas (nuestro invitado especial) recibiendo su premio en el apartado "Premios WAAC de Poesía 2008", —concedido por la Academia Mundial de Arte y Cultura—, de manos del doctor Ernesto Kahan, vicepresident of intl. "Phisicians for the Prevention of Nuclear War-IPPNW", Premio Nobel de la Paz 1985, en el Congreso Mundial de Poetas celebrado en la ciudad de Acapulco, México, entre el 12 y el 16 de octubre de 2008.</DIV> <DIV align=center> </DIV> <DIV align=center> </DIV> <DIV align=center></DIV> <A href="http://2.bp.blogspot.com/_9gl6vRiTgVk/SQhO5nnRk7I/AAAAAAAAAIY/6CMsJO3bPH0/s1600-h/004.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5262542916375647154 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 242px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_9gl6vRiTgVk/SQhO5nnRk7I/AAAAAAAAAIY/6CMsJO3bPH0/s320/004.jpg" border=0></A> Los premiados en 2008 por la Academia en las distintas artes. De derecha a izquierda: <DIV align=center>Japón, Kae Morii; </DIV> <DIV align=center>Siria, Fahed Kivarkis Isaac; </DIV> <DIV align=center>Eslovaquia, Milan Richter; </DIV> <DIV align=center>Argentina, Estela Barrenechea; </DIV> <DIV align=center>Estados Unidos, Lucía de García; </DIV> <DIV align=center>España, Antonio García Vargas </DIV></DIV> <DIV class="post-body entry-content" align=center></DIV> <DIV class="post-body entry-content" align=center><A href="http://1.bp.blogspot.com/_9gl6vRiTgVk/SQhOIBe6YmI/AAAAAAAAAIQ/W_XiTnZUo8I/s1600-h/Teresa+Hector+y+Antonio.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5262542064326435426 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_9gl6vRiTgVk/SQhOIBe6YmI/AAAAAAAAAIQ/W_XiTnZUo8I/s320/Teresa+Hector+y+Antonio.jpg" border=0></A>Teresa Palazzo Conti, Magnífica poeta. Medalla de Oro del Congreso; </DIV> <DIV class="post-body entry-content" align=center>Antonio García Vargas; </DIV> <DIV class="post-body entry-content" align=center>Héctor José Corredor Cuervo, gran poeta colombiano.</DIV> <DIV class="post-body entry-content" align=center> </DIV> <DIV class="post-body entry-content" align=center><A href="http://2.bp.blogspot.com/_9gl6vRiTgVk/SQhN2MwfgSI/AAAAAAAAAII/mzpEGQcoyTI/s1600-h/DSC00221.JPG"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5262541758115316002 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_9gl6vRiTgVk/SQhN2MwfgSI/AAAAAAAAAII/mzpEGQcoyTI/s320/DSC00221.JPG" border=0></A>Tras la extraordinaria interpretación de la Filarmónica de Acapulco. </DIV> <DIV class="post-body entry-content" align=center>De derecha a izquierda: Susana Roberts, eminente poeta argentina;</DIV> <DIV class="post-body entry-content" align=center>Antonio García Vargas;</DIV> <DIV class="post-body entry-content" align=center>Bella Clara Ventura, gran poeta colombiana y universal;</DIV> <DIV class="post-body entry-content" align=center>Lilia Gutiérrez, magnífica poeta colombiana;</DIV> <DIV class="post-body entry-content" align=center>Una distinguida invitada al Congreso.</DIV> <DIV class="post-body entry-content" align=center></DIV> <DIV class="post-body entry-content" align=center></DIV> <DIV class="post-body entry-content" style="CLEAR: both"> </DIV> <DIV class="post-body entry-content" style="CLEAR: both"> </DIV> <DIV class="post-body entry-content" style="CLEAR: both"> </DIV> <DIV class="post-body entry-content" style="CLEAR: both"> <H3 class="post-title entry-title"><A href="http://poetaandaluz.blogspot.com/2008/10/xxviii-congreso-mundial-de-poetas.html"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></A><A href="http://poetaandaluz.blogspot.com/2008/10/xxviii-congreso-mundial-de-poetas.html">XXVIII Congreso Mundial de Poetas</A><A href="http://poetaandaluz.blogspot.com/2008/10/xxviii-congreso-mundial-de-poetas.html"> </DIV></A></H3> <DIV class=post-header-line-1></DIV> <DIV class="post-body entry-content"> <DIV align=center>XXVIII Congreso Mundial de Poetas </DIV> <DIV align=center>(Academia Mundial de Arte y Cultura - Unesco) </DIV> <DIV align=center>Acapulco 12 al 16 octubre 2008 </DIV> <DIV align=center><A href="http://2.bp.blogspot.com/_9gl6vRiTgVk/SQiJQ5WsntI/AAAAAAAAAIo/r-GdUi6dFeY/s1600-h/Acapulco3.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5262607087949356754 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_9gl6vRiTgVk/SQiJQ5WsntI/AAAAAAAAAIo/r-GdUi6dFeY/s320/Acapulco3.jpg" border=0></A> En esta ocasión el XXVIII Congreso Mundial de Poetas de la Academia Mundial de Arte y Cultura, tuvo su sede en la tierra de Quetzalcóatl, Acapulco, Estado de Guerrero. Esa tierra me recibió junto a más de trescientos poetas de varias nacionalidades bajo la impecable y ardua organización de su presidenta y vicepresidentes donde las palabras brillaron en el encuentro más encendido de la Bahía, en la tierra de los audaces clavadistas y ese bellísimo entorno se diagramaba sobre la “La línea del horizonte”, "fascinados donde el cielo y el mar se encuentran…" (Juraj Kuniak) rondan palabras , libros y lecturas en una memorable Antología de todos los poetas participantes junto a otra tan valiosa obra: “Poesía Iberoamericana del Siglo XXI: “Amo la luz de tu palabra, el ritmo de tu alma, la pasión que me enajena…" (J.Berolo) "Si. Somos dos aves de versos compartidos ... los dos amando la poesía, la paz y la esperanza..." (E.Leyva Rivera ) de la que hace referencia sabiamente el Dr. Leyva Martinez cuando dice que "esta obra reúne con notable mérito la conjunción del sentir y pensar de escritores de países diversos , que a través de los tiempos han dedicado con devoción cotidiana, estudio y búsqueda la mayor parte de su vida a mejorar el clasicismo poético o la innovación del arte literario en estridentista estilo ultramoderno". Acompañaba el arrullo del mar en la tierra donde “Fueron destruidos los carrizos… El ángel fatigado sobre las nubes se estira, las nubes fatigadas en las cumbres se detienen, los pájaros fatigados…” Maurus Young); "una tarde la nube pasa por la bahía y encuentra a los carrizos hijos de Acatl y arroja una tromba sobre ellos arrasándolos y así funde a él su destino…" dice la leyenda, y en el medio brindar un canto al río... ”Como cuesta dejarlo correr, sin empujar el agua, como cuesta pausar la danza pensando en que la música se apaga…” (M-Eugenia Soberanis); “y el río llegó a Acapulco…trae agua, dulce y enamorada, transparentes gotas y hielo de altas montañas. líricas imágenes para regar las semillas de paz…" (Dr. Ernesto Kahan) y allí fue cuando: “visité todas las cuadriculas del cuerpo antes de encontrarme con las del alma y, como náufrago tras nadar en círculos, arribé al paraíso de las letras y me hice parte de su entorno…” (Antonio G. Vargas). Dentro del oasis despertó la mujer–diosa “no divido el día, ni multiplico la noche, sólo sumo horas a la alegría reflejo divino de esencia, un sueño de tierra, ilusión de agua…” (Bella C. Ventura) manejando sus pasos con la delicia de sentir “en el fondo, correr la miel que despertaste, llegar, mezclarse…” (Rosa Martha M y Arana) y sin duda estaba “esa mujer sentimental el aura venturosa de tu poesía inmortal, traspasa las fronteras y nunca morirá…” (E. Soberanis) y hasta pareciera que los dioses siguen vivos “Irradias calor, y rápidamente olvidas que se te va escapando aquello con que mantienes en movimiento tu pequeño universo…” (Milan Richter) con flores en las palmas, con el tiempo de la Galaxia: ”The flowers open in my palm with the time of Galxay so that I am me (Kae Morii) y yo no quiero la soledad “ahora que hablo sola, mi voz revienta la neblina y camino al revés calles sin pasos” (Graciela Rincón), y me viene la soledad de Quiáhuitl convirtiéndose en nube... y, yo compartiré mi tristeza con la hierba de otoño y hasta que Dios venga me calmaré con lo que me dé alegría: “I will share my sadness with the autumn grass and until Heaven comes, I will calm my self with what gives me joy" (TS. Bavuudorj). También sonríó el sol en Taxco “en marcos de oro y plata con efluvios coloniales y en balcones y portales…” (Rosalba de la Cruz) y aún más cerca de todos “un poema puede ser la arena que se adhiere a tu cuerpo la humedad de la vida el umbral del agua” (Fernando R. Granados) o ese recuerdo extraviando madrugadas “…se fueron contigo y se me rompen las palabras queriéndote decir mas” (Marily Reyes) “solo para que encuentres tu esencia más pura , para que encuentres tu propia palabra...” (M. I. Grivarello Ottado) allí sobre la línea horizontal donde todos fuimos la misma voz oriental y occidental fuimos como la imaginada historia de bravos caballeros que sobrevivieron llevándole a la gente esperanza y luz, un poeta conduce todo lo que podría “in all stories of bravest of knights…bringing to their people hope and light in fantasy and reality, a poetleads all that might” (Joseph Azar). El poeta sigue siendo el ser luchador y contemplativo por excelencia, el del llanto y la esperanza, el que persigue calma, el que trasmite sobre la línea horizontal un manojo creativo para compartir y enseñar desde su retazo de vida, una inmensidad, para nutrirnos con esa feroz belleza de la sonoridad de estos y de otros tantos peregrinos que completaron este evento grandioso del alma sobre ese mar en la bahía de Acapulco y estas voces y las de muchos más que sería imposible aunque desearía traer a los trescientos de la antología a este texto, todos ellos quedarán grabados en el cristal de mi suelo donde cincelo en mi alma los nombres, sin las edades del sol, y quedan perpetuos mensajes acariciando la próxima brisa de un nuevo encuentro en la más larga calle sobre la tierra... la calle de los sueños “the longest street on earth- the street of dreams…” (J. Mohan) y "si les damos a las aves sus veloces alas, ellas surgirán desde círculos llenos de fragmentos de luz donde las palabras tiemblen como una dulce canción profunda, sin dejar que nuestros gestos causen océanos vacíos de esperanza” (S.R) Susana Roberts Trelew-Patagonia Argentina</DIV> <DIV style="CLEAR: both"></DIV></DIV></DIV>

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1 Premios 2008 de la Academia Mundial de Arte y Cultura (WAAC)

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12909 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/agvargas/imagenrara.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">En la tela de asfalto con Bill Gates Tú y yo somos antiguos. Verdaderos. No los hombres del Génesis u Homero. Así, citas a Macbeth, a Bradbury, a Ortega, a la Zambrano, al Sartre y la Simone allá en París, le das a la pachanga, al tinto de verano y al Gardel, o al solitario Lewis en Main Street. Ni Postman ni Bill Gates impedirán que crezcan viejos sexos en conserva a expensas de un maromo plañidero, ni que el Benedictine a granel corra mientras se corre, chachi él, bajo la alcantarilla azul silvestre de Minerva. La camada de nuevos parricidas -oráculos del novo establisment- gozarán de la teta marinera, del canuto, cannabis, la chistera y de esa niña pija tan fetén. Los tiernos amapolos surgidos de la nada regarán los lirios de coca y cafeína con sus penes de tierna mozarella y en la letra de un cántico de esperma fragmentarán la savia de las mentes en mínimas partículas de arena. Toda tontología se contiene en sombra que es verbo de otro verbo, resabio de algún labio; 69 en un burdel. Es en esencia humo que trasciende caducas estructuras envasadas en pequeños black holle entre las nalgas. ¡Ah, recuerdas, pequeña flor, el polvo aquél? Dormida en el florero estabas tú, hechicera de amor embrujo noche, lánguida buganvilla ¡qué derroche! aquella suite de hotel en Tombuctú. Cada punto y seguido, vida mía, es en esencia flor soneto duda. Es fragmento de línea que titila entre punto G, coito anal y mescalina: un nuevo ser, querida, ansioso por salir de su escritura. Antonio García Vargas </DIV>

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1 En la tela de asfalto con Bill Gates

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12909 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/agvargas/134527_laspiedrasmiran.jpg"> ... en la noche encantada<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> <SPAN style="FONT-SIZE: 8pt; COLOR: #215868; FONT-FAMILY: 'Cambria','serif'; mso-themecolor: accent5; mso-themeshade: 128; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: Aharoni">(Dedicado a la memoria de Marosa di Giorgio, lumínica criatura, minúscula druida flora niña del jardín de los sueños)<o:p></o:p> “Al subir los soles de la medianoche, dos, como monedas de cobre y oro, las cosas reaparecieron. Hicimos lo de siempre” –Marosa diGiorgio–<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> 1 La musa se acerca, se aleja, nos besa con su boca chiquita, abre el jazmín de su seda y la noche se enciende, etérea, ligera, de pronto nos deja, de lejos sonríe, bosteza. Es la hora bruja, la hora del lobo, del búho, la araña, y la luna lunera sumisa los baña.<o:p></o:p> 2 El espejo se cubre de polvos, la imagen se seca, poemas de azúcar, de sal y pimienta, poeta que muerde suspiros de alcoba en la boca cereza, tiniebla de olvido, paredes sin sangre en las venas, jóvenes nubes que embisten las naves en noches serenas, buscan refugio las hadas en la flor de la dalia, dos gotas de lluvia fabrican con líquenes diademas de lágrimas, un gato de plomo maúlla su risa, se agita, se calma.<o:p></o:p> 3 Un punto de hilo cosiendo sonrisas, dos pájaros fríos amándose en torno al manzano, las flores, las brisas. Un árbol sin plumas abierto en las ramas muestra indecoroso sus jóvenes nalgas, abate pestañas impúdica y tierna la virgen rocalla, un fauno retoza a sus anchas tocando la flauta, en los cañaverales ríen juguetonas y alegres traviesas muchachas. Es fiesta en el cielo, riman las zagalas jazmines y versos.<o:p></o:p> 4 Naufragio de olvidos, de prímulas áureas que sueñan despiertas enigmas de muros y malvas, dos bocas de arena, dos bocas de sauce que lloran, se abrazan, dibujando en el aire ciegas mariposas, un cuerpo que lanza silbidos de piedra y recoge los ecos de un largo cabello-estribillo que en silencio peina. Gime en la playa lejana una gheisa.<o:p></o:p> 5 En el filo del ojo se estira la ninfa, sílfide, estrella, un sátiro ingrávido posa en el barro su insólita estela, inicia la rana su danza, surge del bosque de grillos el tenue runrún de la orquesta, se visten de azules los lotos, plateadas gencianas pintan sus pétalos de seda y brillan luciérnagas nómadas allá en la floresta, los gnomos se asustan, escapan, se acuestan. El azul y la tierra se tienden, se aman; la cópula estalla.<o:p></o:p> 6 La noche dormita, noche de gozo, poesía, solaz y armonía, noche de fiesta, sus ojos de sombra descansan, a medias despierta. Un claro del bosque se duerme con ella.<o:p></o:p> 7 Refulge a lo lejos el sol que se acerca, asoman su cresta diminutos los llanos, hongos-paloma cabalgan a lomos de claveles y gamos, un gallo que canta, un mirlo que otea, un perro que ladra al lucero del alba, ventanas que gritan, puertas que chirrían, humanos que pisan los lagos en calma espantando arrullos de aves, gatos y arañas.<o:p></o:p> 8 Ha llegado el hombre. Ha poblado el día. El mundo de sueños se hace misterio, se oculta, se calla. La poesía se encoge, se hace chiquita. Se acaba. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; COLOR: #1f497d; LINE-HEIGHT: 115%; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'; mso-themecolor: text2; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA">Antonio García Vargas

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musas-y-mariposas-la-noche-encantada

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1 Musas y mariposas en la noche encantada

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12909 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV><IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/agvargas/espera3-web.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><BIG>Tunátya</BIG></DIV><BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <BIG></BIG> <BIG><BIG> Sacudiendo el instante fenecido<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> retorno a las esencias del presente.<o:p></o:p> El pasado es cortina desgarrada<o:p></o:p> que muestra leves trazos de un futuro<o:p></o:p> inexistente salvo en nuestra idea.<o:p></o:p> Ese mundo exterior es simple hipótesis<o:p></o:p> para suplir vacíos de la mente.<o:p></o:p> El antes y el después; ser o no ser,<o:p></o:p> rellenos de materia inventada, <o:p></o:p> metáfora del yo; sueño del sueño.<o:p></o:p> La realidad es este instante tuyo<o:p></o:p> que hago mío en este mismo instante<o:p></o:p> el resto es conjetura, nada importa<o:p></o:p> ni el antes ni el después si no es ahora.<o:p></o:p> Mas...<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Me adentro en los pliegues del alma y pienso que mil mundos quieren expresarme algo que no entiendo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Siento en lo profundo señales del fuego, del agua, del viento. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Me llega a oleadas la palabra del antiguo que me habla. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Me ofusca el condicionamiento del propio idioma y necesito expresarme en las lenguas que me habitan. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Se rebela el pensamiento psíquico universal que subyace en mi ser desde el inicio. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> En lo íntimo el pensamiento carece de tiempos y la gramática de cuerpo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Pasado, presente, futuro, no son sino abstracciones que nada dicen al alma y confunden el natural devenir de la vida. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Siento en mi interior que el espacio se altera, que el yo naufraga en el ser de la esencia del universo y desaparece como concepción primordial para ser reemplazado por una visión cósmica donde todo acaba y comienza con el instante mismo en que es presente. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Soy por vez primera acontecer en el flujo de la vida, fuera del concepto cinemático del siempre. Me recojo vívido acontecer aquí y allá, me capto como extensión primaria y multidimensional de una filosofía no formulada; recuerdo activo-pasivo cristalizado en una amalgama de culturas, civilizaciones, eras, que me enlazan, modulan, asumen, asimilan… <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Soy kiva donde lo esperado se hace realidad permanente que siempre estuvo ahí. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Y me sé pensado que no pensante, cénit y subterráneo, metáfora caminante. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Soy reino objetivo que converge con todo eje subjetivo de los seres que me componen y dan vida, soy pensamiento-planta que crece, hermano-fiera que ruge, y soy al tiempo planta, tigre, rugido, tiempo y distancia inseparables que aman y devoran amando, creciendo, devorándose. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Soy acontecimiento que ocurre sólo si ocurre en mi entorno un intervalo de magnitud que nos conecte y signifique un espacio tiempo cuantificable. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Soy verbo que inicia una nueva vieja era donde crezco y me desarrollo en el entorno circundante del que soy todo y parte. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Y noto que me extiendo hacia esa zona remota del no espacio-tiempo perdiéndome en la indefinible distancia de lo cercano y permanente. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Me deslizo por detrás de lo visible fundiéndome en lo objetivo, lejos del observador, allá donde oscila la conciencia de la que comienzan y finalizan las cosas que aún carecen de nombre aunque lo tienen. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Y me siento antigüedad, y mito, y gramática etérea de la lejana estrella de cuya luz soy verso. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Y soy al tiempo polo de nadir que cabalga el vientre de la tierra, me sucedo en las estaciones y soy fértil madre-padre-hermano de los números y las musas. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> No buscaré primaveras porque soy primavera resplandeciente. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> No preciso del fuego de los dioses para conseguir la técné, ni ser serpiente para cumplir <o:p></o:p> la función de Prometeo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Comer del árbol del bien y del mal me convertiría de nuevo en un ser antinatural, creador de artificios, y proliferaría el pecado en la raíz de la cultura pasajera. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> El baile de la abeja será mi lenguaje, y como el hopi, será agua que corre el río-pahe, y agua quieta la laguna-keyi. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Reagruparé las voces de Babel en la lengua originaria y su realidad nos devolverá a la Naturaleza. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Y haré de la casa del hermano pueblo originario, que no indio, ni pueblo primitivo, tribu o indígena. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Como el dios Pta crearé al nombrar, separando con el verbo divino la oscuridad de la luz y, como hombre que fui, recordaré que tuve la facultad divina de poner nombre a mis hijos así como ahora reniego de ponérselo a los hijos de mis hijos. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> El mundo estaba creado antes de que Dios lo creara. Él no es sino parte de una creación que recrea su propia creación. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora lo sé, soy parte de la materia primigenia. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Soy yo fundamental del universo por haber dejado de serlo en la mera individualidad. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Ya me sé, al fin. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p></BIG></BIG></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><BIG><BIG> Antonio García Vargas<o:p></o:p> </BIG></BIG></BIG> </DIV>

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tunatya-esperanza-

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1 Tunátya (esperanza)

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12909 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/agvargas/46035_rumbo.jpg"> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> La poesía sirve, entre otras cosas,<o:p></o:p> para imaginar crepúsculos, <o:p></o:p> cuerpos, <o:p></o:p> arrebatos, <o:p></o:p> castillos pasionales<o:p></o:p> o denunciar almanaques caducos y miserias.<o:p></o:p> <o:p></o:p> La poesía nació con el árbol<o:p></o:p> y con él lanzo su primer balido.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cantó a la lluvia, al viento y al pavoroso trueno.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Descendió a las profundidades y se hizo luz abisal.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Penetró el átomo y dialogó con el neutrino.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tensó el arco de Ulises<o:p></o:p> y amó a Circe mas no a Polifemo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Parió la piedra de sol de Paz<o:p></o:p> al borde un acantilado.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Situó la tercera orilla de Joao<o:p></o:p> junto al volcán insomne de Neruda.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Escaló cual licántropo<o:p></o:p> las modernas y desoladas pirámides de Nueva York.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Redefinió las odas compuestas<o:p></o:p> al vocablo fluvial lince-mariposa.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Parió versos hipnotizantes<o:p></o:p> en rascacielos cerebrales.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Escribió en los lotos de la memoria colectiva<o:p></o:p> el remolino sexual de la mantis.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Denunció el agua y pan negros<o:p></o:p> copulando en la mirada africana.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Pintó capelos cardenalicios<o:p></o:p> rellenos de diablos transgresores.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tanto si se expresa en francés, inglés o español,<o:p></o:p> como si lo hace con sermones de Barlette y Maillard,<o:p></o:p> o en el burlesco Quevedo, <o:p></o:p> en el prolijo Shakespeare <o:p></o:p> o en el docto Hégel,<o:p></o:p> es siempre complaciente o rompedora<o:p></o:p> como amazona bañándose en el Termodón<o:p></o:p> mientras reposa el sol en el mar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> La poesía es capaz de copiar de nuevo el Zodiaco caldeo,<o:p></o:p> incluso el chino de veintiocho constelaciones.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Dibujó aquellos cuatro siglos primeros<o:p></o:p> de creencias en un alma corporal.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Fustiga al miserable que acomodado en el fango de la literatura<o:p></o:p> vende su pluma al diablo…<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¡Ah, murmuraste de mí el año pasado<o:p></o:p> y debo beberme tu sangre —dijo el lobo al cordero.<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Qué haces poeta, buscando la piedra filosofal,<o:p></o:p> el agua de la inmortalidad <o:p></o:p> y la fuente de la juventud,<o:p></o:p> allá en la alta rama?<o:p></o:p> <o:p></o:p> Compremos todo el protóxido de plomo de las boticas de Sedán.<o:p></o:p> Tal vez no consigamos fabricar oro<o:p></o:p> pero seguro que encontramos la fórmula que permitirá alcanzar<o:p></o:p> la mágica esencia de la poesía.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y nos iremos a Selene<o:p></o:p> subidos a lomos del hipogrifo de Astolfo<o:p></o:p> y buscaremos el sentido común de Orlando,<o:p></o:p> encerrado en una botella.<o:p></o:p> <o:p></o:p> No me defraudes, poeta.<o:p></o:p> Cumple con tu función.<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Acaso no convinimos con Lafitau<o:p></o:p> que los caraibos descendían de los habitantes de Carla<o:p></o:p> y los hurones de los judíos?<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Dudas acaso que la bestia que busco<o:p></o:p> es una curva escondida en el cuerpo amado?<o:p></o:p> <o:p></o:p> Deja la regla y el compás para el geómetra<o:p></o:p> y vente conmigo a descubrir mediante el verso<o:p></o:p> la relación difusa entre matemáticas<o:p></o:p> y melancolía.<o:p></o:p> <o:p></o:p> O mejor, profundicemos en el borde enloquecido de las musas,<o:p></o:p> a caballo entre la locura y el genio extremo<o:p></o:p> y dibujemos la imaginación hasta encontrar<o:p></o:p> la lógica de los magmas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Qué más da si el Antiguo Testamento <o:p></o:p> fue el primer documento racista?<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Importa, acaso, saber si nuestras murallas verdaderas<o:p></o:p> son de plástico o de papel maché?<o:p></o:p> <o:p></o:p> Lo grandioso no es saber el sí o el no del pensamiento psicoanalítico de Castoriades.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ni siquiera si es asumible el pictograma y potencialidad psicótica del entorno erógeno.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cerremos la emergencia de lo magmático,<o:p></o:p> de la imaginación irrefrenada y defuncionalizada,<o:p></o:p> fuente de la creación,<o:p></o:p> y miremos si la duda intelectual<o:p></o:p> procede de la mónada psíquica y de su rechazo lógico,<o:p></o:p> mostrando al individuo<o:p></o:p> como huella visible y real de su estallido. Antonio García Vargas<o:p></o:p>

2008-04-30T09:01:38Z

2008-04-30T08:52:00Z 136306

-para-me-sirves-poesia--2

2008-04-30T09:01:38Z

1 ¿Para qué me sirves, poesía?

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