Con Pèrec

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19189 Con Perèc Habitante frío, de lo imperturbable, domador de un espacio dentro de su propia historia. Un tiempo indefinido del cual quedo encerrado. Me acuerdo de… Raíces, hormigas y hematomas… me acuerdo de un agua que descendía desde el universo hacia el mar. Cuentan que George Perèc recorría a diario París a la búsqueda de los últimos tesoros escondidos, de las últimas páginas aún sin escribir, de los mayos del 68 y reticencias que le crucificaban sin saberlo desde junio de 1940 a lo más hondo del espacio. <div style="text-align:center"></div>Je me souviens Isy …….. Cyrla <div style="text-align:center"></div>A los que nunca vi. Contratos y exterminios que no se superan, aunque uno pierda parte de su vida paseando por el interior de crucigramas, palíndromos o aficiones. Nunca se halla lo que está más allá de lo sensible; salida hacia la minucia, de la pregunta perdurada: extracto íntimo y gelatinoso, intrauterino fatal… El grito que se escapó al final de una tarde desde Auschwitz evoca un frenético apego hacia los infinitos detalles. Cosas que pasan, y pasan; que por más que se enmarañe una vida entre laberintos de vocablos, nunca, nunca terminaran de pasar.

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1 Con Pèrec

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19189 <div> </div><div> </div><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ricardoreina62/319114_georgeperec.jpg" id="img_0" class="imgcen">

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1 Pérec

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19189 <IMG style="WIDTH: 368px; HEIGHT: 280px" id=img_4 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ricardoreina62/Imagen174.jpg" width=1974 height=1740> Hace días que no escribo, quizás por falta de tiempo. Si, puede que tan solo sea eso.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Hace días que no me detengo y necesito hacerlo.<o:p></o:p> Me duele un poco el cuerpo de no hacer nada útil, nada que me reconforte y para colmo mi jardín se haya un tanto descuidado.<o:p></o:p> Eso sí las aves se hayan dislocadas por este tiempo, siempre discutiendo, y me han levantado nidos por todos los lugares.<o:p></o:p> Algunos le hago la vista gorda, porque realmente me joden un montón, pero como voy a destruir un nido. ¿Existe algo más sagrado que dicho símbolo?<o:p></o:p> Lugar de vida, símbolo del crecimiento y de la esperanza.<o:p></o:p> Tengo también un estanque con peces de colores, lo construí con mis propias manos, necesitaba oír correr el agua.<o:p></o:p> El agua y la música es un complemento de los dioses.<o:p></o:p> Mi vida por una razón u otra se mueve entre ambos elementos; el agua y el aire.<o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Ser agua y aire a la vez ¿Se puede desear más sutileza? </DIV>

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1 Aire y Agua

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19189 <IMG style="WIDTH: 231px; HEIGHT: 348px" id=img_2 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ricardoreina62/Nazareno20de20la20Macarena.jpg" width=333 height=700> Salía yo de una bodega en Sanlúcar de Barrameda el viernes Santo, junto a mi amigo Cielosplendido, cuando me tope de bruces con una frase escrita sobre una pared rota y vieja, decía así: “El arte es un veneno que cuando se mete por las venas de uno le acompaña hasta la muerte” Sin duda no era una frase brillante pero quizás debido a la alta ingestión de Manzanilla de Argüeso que llevaba en el cuerpo me hizo transportar y volar lejos, muy lejos.

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1 Manzanilla y Arte

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19189 <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Vidrio en los ojos, rumores de me atrapan entre contornos. </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Yo soy una sombra que desafía la luz. </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Miseria intelectual con hambre de planetas y de luces celestiales. </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Vino, no vino. Estuvo o no estuvo. Conmigo. </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Sus ojos me recuperan a veces. Y tan solo, dejo de estar. </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Lumbre helada, Nieve que me quema, Aíre que peina mis cabellos. Lluvia que se seca por mi garganta. </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">¿Estas o no Estas? </DIV>

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1 LUNAGUA

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19189 Ya no hace frío por el sur. <HR id=null> Anoche pasé la tarde en el tanatorio, murió la madre de un amigo. En Cadena Dial oí por la mañana que un juez había declarado en Brasil a la mismísima muerte como un episodio ilegal. Por la noche, ya en casa, presencié la entrevista que le hizo Jesús Quintero a Antonio, padre de Marta del Castillo. <HR id=null> Pasó un día como tantos otros, uno de esos en que la noche llega galopando y sin posibilidad de redención. Me acuerdo mucho de la familia de Marta. En el transcurso del día hay muchos instantes que mi mente se vuelve hacia la barriada Tartessos. Yo soy de allí, y es como sí una navaja, al igual que la novela de William S. Maugham, hubiese desgarrado parte de mi ser. Recuerdo los comienzos de la barriada; habitada por mucha gente joven y recién casada. Para llegar a hasta ella era necesario el cruzar una huerta, quizás la última huerta del centro de Sevilla. También había un albergue tétrico, sobre todo en la madrugada y bajo el brillo cerúleo de una vieja farola de pared, rota y mal colgada. Me acuerdo del cura Juan, de sus labores sociales en la barriada. De la concurrida Asociación de Vecinos, de su alegría y del inconfundoble olor a cerveza fresca que desprendía. Me acuerdo que los domingos y que para alcanzar el Sánchez Pizjuán era necesario cruzar la vía del tren y pasar por un campo lleno de vacas, como si uno estuviese en Asturias. También había un cine de verano El mundo por entonces se nutría de misterios nobles. No hace mucho de eso, no hace mucho. Y sin embargo parece que esto que escribo pertenece a un antiguo códice de la alta edad media. Ahora todo ha cambiado mucho en Tartessos. Me da la sensación que los grandes héroes del pasado, esos que dan nombre a sus calles, han cerrado sus ojos durmiendo para siempre. R. Reina </HR></HR>

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1 Primavera sin Marta

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19189 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 171px; HEIGHT: 205px" height=201 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ricardoreina62/merello__Flores_amarillas_92x73.jpg" width=214> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG>Propongo<BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG> </BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></DIV><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> La audacia del tacto como recurso </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> a esos domingos tediosos en la tarde </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Cuando la carne proclama dulcemente </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> con esas desverguenzas de lo ingenuo: </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Muérdeme ahora </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> o quédate con hambre para siempre. </BIG> </BIG></BIG></BIG> </BIG> Silvia Ugidos</DIV>

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propongo-2

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1 Propongo

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19189 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 381px; HEIGHT: 235px" height=231 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/ricardoreina62/253793_magia.jpg" width=408> Le llamaban Ostara, "Los lirios blancos de Eoster" al equinoccio vernal o de primavera. Celebra el equilibrio entre la luz y la oscuridad. La energía cambia progresivamente y la oscuridad gradualmente va dando paso a la luz. Ahora la noche y el día son iguales, durante dos días el mundo se encontrará en un equilibrio lumínico perfecto. Desde las tinieblas de la gélida tierra, desde las piedras y las raíces de los árboles. Comienza a elevarse la salvia, el aíre y la brisa nos aviva el rostro, los aromas se prodigan por doquier; el mundo rural se convierte en un estallido de tonalidad y color. Y la diosa que marcara dicho ciclo se llamaba Perséfone; hija de Zeus y Demeter, diosa de la tierra. Cuenta la historia antigua que Perséfone era una hermosa joven que vivía apartada del resto del olimpo, contentándose esta en recoger flores, plantar semillas y jugar sobre los prados verdes con Atenea y Artemisa. Hasta que cierto día fuera raptada en el campo de Enna por Hades, dios del inframundo. Y entonces la tierra, echándola en falta perdió su brillo, y los campos se agotarón, todo se convirtiera en tristeza y desolación. Demeter, diosa de la tierra y de los cereales, buscaba a su hija incansablemente, dejándose llevar por un incipiente grito de dolor. Llegó por esos días la muerte y el invierno a reinar sobre la tierra. Entonces Zeus intervino obligando a que Hades devolviera a Perséfone, pero este engañó a la diosa virgen, haciéndola comer seis granos de granada. Y ya se sabe que quien ingesta fruto del inframundo queda ligado a este por tiempo imperecedero. Perséfone volvió a la luz y la tierra germinó de nuevo, los campos se colmaron de flores, y todos los árboles del universo volvierón a ofrecer sus frutos. Perséfone y Demeter recorrierón felices la tierra, hasta que la niña virgen debiera volver, por tiempo ahora definido al inframundo, sumiendose entre los fríos y las tinieblas el mundo. Demeter espera eternamente a Perséfone, mientras dure el ciclo del tiempo. Espera impacientemente la vuelta de su hija que trae en su cesto el nacimiento de la vida, la luz y los colores.

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primavera

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1 Primavera

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19189 <BIG> Cada vez sonrío menos al verte. Nosotros que hemos cansado la nostalgia, y la punzada de los látigos. Y es que tan solo entre el musgo y las piedras... mantengo, el deseo de recuperar lo que es mío. Obtener la duda de que todo puede ser distinto, de que todo esto puede llegar a cambiar. Por eso, solo por eso sonrío menos al verte. </BIG>

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sonrisa

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1 Sonrisa

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19189 <BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"><BIG><BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"><BIG><BIG><BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"><BIG><BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG> Bajo el impulso de la alegría, el hombre gritó. El grito se concreto con palabras, Pero estas no fueron aún suficientes Y el Hombre moduló las palabras en canto Luego insensiblemente fue moviéndose sobre el canto Hasta que de pronto tradujo en el baile la alegría de la vida</BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG> </DIV> </BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG><BIG> </BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"><BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: right">Confucio</DIV></BIG></DIV></DIV></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"> </DIV></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"><BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">Estuvimos con Mª Carmen Arnó este fin de semana; aún me duele todo el cuerpo.</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">Mí falta de gravedad se acentúa conforme pasan los años.</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">El Contac Improvisación es una manera nueva de danzar, a la vez que muy antigua, viejísima diría yo.</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">También supone una elevada confrontación entre lo sentido y lo armonioso. Dicen que el silencio y una escucha desabitada es imprescindible para llegar al deleite.</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">He descubierto que através del despertar de la piel, por instantes fugaces, se detiene el tiempo. </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">Y es entonces cuando puede surgir lo imprevisto; una nada, una quietud que armoniza y danza en el interior de la danza. con todo el roce, con toda la acaricia de los cuerpos.</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">Al igual que un primer beso.</DIV></DIV></DIV></DIV></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG><BIG></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></DIV></BIG>

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contac-despertar-la-piel

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1 CONTAC, EL DESPERTAR DE LA PIEL

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