Madrid: Premian a los ganadores del concurso literario Juan Montalvo

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19391 <BLOCKQUOTE><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/rodyrivas/257581_FOTO1.jpg">El concurso denominado Los Hombres X tuvo como ganador a un venezolano; el segundo lugar fue para un ecuatoriano y el tercero para una colombiana. </BLOCKQUOTE> Madrid, España.- En una sencilla pero emotiva ceremonia, los representantes de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Asociaci�n Ra￭ces" w:st="on"><st1:PersonName ProductID="la Asociaci�n" w:st="on">la Asociación</st1:PersonName> Raíces</st1:PersonName> y Color en Movimiento premiaron a los ganadores del primer <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> concurso literario Juan Montalvo, denominado Los Hombres X. El acto se llevó a cabo en las instalaciones de <st1:PersonName ProductID="la Secretar￭a Nacional" w:st="on"><st1:PersonName ProductID="la Secretar￭a" w:st="on">la Secretaría</st1:PersonName> Nacional</st1:PersonName> para el Migrante (Senami), en Madrid. Unos 30 escritores inmigrantes de unos diez países presentaron sus relatos en los que narran su vivencia como inmigrantes ilegales a y su odisea para conseguir el tan ansiado documento de identidad que le atribuye la legalidad. Oscar Jara, representante de <st1:PersonName ProductID="la Senami" w:st="on">la Senami</st1:PersonName> destacó el trabajo realizado <IMG class=imgdcha id=img_0 style="WIDTH: 170px; HEIGHT: 220px" height=230 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/rodyrivas/portadalibro.jpg" width=204>por <st1:PersonName ProductID="la Asociaci�n Cultural" w:st="on"><st1:PersonName ProductID="la Asociaci�n" w:st="on">la Asociación</st1:PersonName> Cultural</st1:PersonName> Raíces y Color en Movimiento y felicitó a los participantes en el certamen literario. El pintor ecuatoriano Francisco Velásquez, explicó en su discurso que este tipo de eventos aportará a la presencia cultural de los inmigrantes en España. Cómo parte de la ceremonia también se realizó la presentación del libro Los Hombres X el cual contiene los siete mejores relatos. La conocida española Ana María López Expósito y el profesor universitario Eduardo Becerra Grande, fueron los miembros del jurado que eligieron a Bohemio y Solitario del venezolano Jorge Carderón, como ganador de Los Hombres X. El segundo lugar fue para el relato <st1:PersonName ProductID="La Otra Mitad" w:st="on"><st1:PersonName ProductID="La Otra" w:st="on">La Otra</st1:PersonName> Mitad</st1:PersonName> de mi Vida de Rody Rivas Zambrano y el Tercero para ¿Dóndé está mi Pedazo de Cielo? de la colombiana Adelaida Villamil. Oscar Jara de <st1:PersonName ProductID="la Senami" w:st="on">la Senami</st1:PersonName> entregó 1.000 euros al primer premio; mientras que los restantes seis escritores recibieron una pintura de Francisco Velasco. <TABLE class=MsoTableGrid style="BORDER-RIGHT: medium none; BORDER-TOP: medium none; BORDER-LEFT: medium none; WIDTH: 366.65pt; BORDER-BOTTOM: medium none; BORDER-COLLAPSE: collapse; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-yfti-tbllook: 480; mso-padding-alt: 0pt 5.4pt 0pt 5.4pt; mso-border-insideh: .5pt solid windowtext; mso-border-insidev: .5pt solid windowtext" cellSpacing=0 cellPadding=0 width=489 border=1> <TBODY> <TR style="HEIGHT: 19.5pt; mso-yfti-irow: 0; mso-yfti-firstrow: yes"> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: windowtext 1pt solid; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: windowtext 1pt solid; WIDTH: 122.2pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Relato<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: windowtext 1pt solid; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: #d4d0c8; WIDTH: 122.2pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-left-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Autor<o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: windowtext 1pt solid; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: #d4d0c8; WIDTH: 122.25pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-left-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> País<o:p></o:p> </TD></TR> <TR style="HEIGHT: 19.5pt; mso-yfti-irow: 1"> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: windowtext 1pt solid; WIDTH: 122.2pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Bohemio y solitario<o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: #d4d0c8; WIDTH: 122.2pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-left-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Jorge Calderón<o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: #d4d0c8; WIDTH: 122.25pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-left-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Venezuela<o:p></o:p> </TD></TR> <TR style="HEIGHT: 19.5pt; mso-yfti-irow: 2"> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: windowtext 1pt solid; WIDTH: 122.2pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> La otra mitad de mi vida<o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: #d4d0c8; WIDTH: 122.2pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-left-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Rody Rivas Zambrano<o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: #d4d0c8; WIDTH: 122.25pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-left-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Ecuador<o:p></o:p> </TD></TR> <TR style="HEIGHT: 19.5pt; mso-yfti-irow: 3"> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: windowtext 1pt solid; WIDTH: 122.2pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> ¿Dónde está mi pedazo de cielo?<o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: #d4d0c8; WIDTH: 122.2pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-left-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Adelaida Villamil<o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: #d4d0c8; WIDTH: 122.25pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-left-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Colombia<o:p></o:p> </TD></TR> <TR style="HEIGHT: 19.5pt; mso-yfti-irow: 4"> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: windowtext 1pt solid; WIDTH: 122.2pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Huellas<o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: #d4d0c8; WIDTH: 122.2pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-left-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Josue Caleb<o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: #d4d0c8; WIDTH: 122.25pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-left-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Colombia<o:p></o:p> </TD></TR> <TR style="HEIGHT: 19.5pt; mso-yfti-irow: 5"> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: windowtext 1pt solid; WIDTH: 122.2pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Un café para Platón<o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: #d4d0c8; WIDTH: 122.2pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-left-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Diego García Vallejo<o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: #d4d0c8; WIDTH: 122.25pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-left-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Ecuador<o:p></o:p> </TD></TR> <TR style="HEIGHT: 19.5pt; mso-yfti-irow: 6"> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: windowtext 1pt solid; WIDTH: 122.2pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> La otra cara de un invasor silencioso<o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: #d4d0c8; WIDTH: 122.2pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-left-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Carlos Alberto Cabrera<o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: #d4d0c8; WIDTH: 122.25pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 19.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-left-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Argentina<o:p></o:p> </TD></TR> <TR style="HEIGHT: 20.6pt; mso-yfti-irow: 7"> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: windowtext 1pt solid; WIDTH: 122.2pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 20.6pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Mundomuevo en la nada<o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: #d4d0c8; WIDTH: 122.2pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 20.6pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-left-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Félix Rodríguez Senior<o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: #d4d0c8; WIDTH: 122.25pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 20.6pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-left-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Colombia<o:p></o:p> </TD></TR> <TR style="HEIGHT: 20.6pt; mso-yfti-irow: 8; mso-yfti-lastrow: yes"> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: windowtext 1pt solid; WIDTH: 122.2pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 20.6pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Yo Pintura<o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: #d4d0c8; WIDTH: 122.2pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 20.6pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-left-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Iván Ulloa<o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: windowtext 1pt solid; PADDING-RIGHT: 5.4pt; BORDER-TOP: #d4d0c8; PADDING-LEFT: 5.4pt; PADDING-BOTTOM: 0pt; BORDER-LEFT: #d4d0c8; WIDTH: 122.25pt; PADDING-TOP: 0pt; BORDER-BOTTOM: windowtext 1pt solid; HEIGHT: 20.6pt; BACKGROUND-COLOR: transparent; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-left-alt: solid windowtext .5pt; mso-border-top-alt: solid windowtext .5pt" vAlign=top width=163> Ecuador<o:p></o:p> </TD></TR></TBODY></TABLE></DIV>

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1 Madrid: Premian a los ganadores del concurso literario Juan Montalvo

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19391 <IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 292px; HEIGHT: 197px" height=295 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/rodyrivas/Elúltimosuspiro.jpg" width=291> A Abelardo la gente de su pueblo le decía cariñosamente Abel. Era de gran estatura y de buena presencia. Tenía ojos verdes y una mirada profunda y cariñosa. A Abel siempre le gustó el comercio y a los veinte años abandonó sus estudios, se alquiló un pequeño local y se puso una tienda de alimentación. Su amabilidad y simpatía con la gente, sumado a su deseo de superación, le aseguraron un éxito casi instantáneo. Al poco tiempo amplió su tienda y poco a poco se convirtió en el comerciante más importante de la ciudad. <HR id=null> Una mañana cuando Abel desayunaba en uno de los bares cercano a su negocio divisó a lo lejos la silueta de una hermosa mujer. Su embeleso llamó la atención de doña Manuela quien en ese instante le servía una taza de café. - Se llama Marianela y es hija de don Arnaldo, le dijo ella. - Sí, me acuerdo de ella, pronunció Abel, quien no dejó de mirarla hasta que ella se perdió en una de las calles estrechas y llena de gente. Abel se acordaba claramente de Marianela. Había sido compañera de colegio y uno de los momentos que nunca olvidaría fue cuando ella rehusó a bailar con él en una de las fiestas de la secundaria. Abel siempre fue tímido con las mujeres y a aquel desplante fue doloroso, cruel e imborrable. Sin embargo, el éxito del negocio le había dado confianza y seguridad. Días después le averiguó a doña Manuela del lugar donde Marianela trabajaba y apenas lo supo fue a visitarla. Dedujo la hora de la comida y cuando salía de su trabajó la abordó. Se bajó del coche y disimuló su asombro por el casual encuentro. La invitó a comer y ella aceptó. El amor se no hizo esperar. Al año y medio Abel y Marianela se casaron y se convirtieron en el matrimonio más respetado del pueblo. Los negocios le iban fenomenalmente a Abel y Marianela se dedicó a tiempo por completo a su primera hija. Sin embargo, semanas después de que Abel había cumplido los 34 años, unos rumores punzaron amargamente su pecho. Doña Manuela, una mujer cincuentona que se había dedicado toda su vida a su pequeño negocio de comida, le comentó que la gente andaba diciendo que su esposa le era infiel. Abel no lo creyó, pero en los días posteriores los murmullos y chismes de la gente empezaron a generarle dudas. Fueron quince días de incertidumbre, malhumor y desasosiego. Un viernes como Abel planeó su habitual con el fin de cerrar los negocios para abastecer la tienda. Salió como siempre a las tres de la madrugada del sábado. Cuando el chofer había arrancado el coche, Abel le pidió que condujera quince minutos y que luego le daría más indicaciones. Así fue. El chofer asombrado y preocupado esperó las órdenes de su jefe. Pasados los quince minutos, Abel dio la orden de volver. Media hora después el coche junto a sus dos ocupantes estaba aparcado a dos calles de la casa del comerciante. Abel se bajó y caminó sigiloso, pero decididamente hasta su casa. El chofer se quedó sentado en el coche, esperando a que su jefe volviera. Cuando estaba a pocos a unos cincuenta metros de su posada, vio estacionado un coche al otro lado de la vereda. A pesar de la poca luz, divisó el vehículo y se acordó del dueño, Justiniano. Justiniano o Justi como le conocían en la pequeña ciudad, era alto y fortachón. Había sido compañero de la secundaria de Abel y fue por él que Marianela rehusó a bailar en aquella fiesta del desplante. Miró durante unos segundos el coche mientras su corazón intentaba salirse de su pecho. Siguió caminando y desde la calle divisó una tenue luz en la ventana de la habitación matrimonial. Metió la mano en su chaqueta en busca de las llaves y aprovechó para acariciar el revolver que nunca dejaba cuando salía en los viajes de negocios. Abel nunca se había sentido tan adolorido. Cuando se proponía a meter las llaves en la cerradura dudó y quiso regresar a su coche y retomar el viaje. Pero su orgullo estaba herido de muerte y sabía que un hombre de su posición nunca más sería respetado por la infidelidad de su mujer. La gente de su pequeña cuidad era generosa, pero en estos casos era cuestión de honor. Él tenía la obligación de subir y zanjar el asunto. Abel abrió la puerta principal de su casa. Atravesó un pequeño recibidor y llegó al salón sin hacer el más mínimo ruido. Subió a la segunda planta donde estaban las habitaciones. Abrió la pequeña alcoba de su hija y dormía plácidamente. Miró entonces con dirección al que hasta ese momento creía que había sido su aposento. A aquel lugar donde muchas noches había amado intensamente a su esposa y donde ella le había repetido hasta la saciedad que él era su hombre y su vida. En tanto que el se acercaba unos susurros de amantes descerrajaban su alma. Antes de abrir la puerta y de secarse las lágrimas con las mangas de su chaqueta, sacó su revolver. Abel temblaba y sudaba. Él sabía que después de abrir la puerta no habría marcha atrás. Pensó en su tierna hija, pero los murmullos provenientes de su habitación le empujaron a decirse. Abrió la puerta violentamente y sintió morirse cuando vio la silueta desnuda de su esposa enredada con la de Justi. Levantó su revolver y descargó todas las balas de su arma. Los dos amantes quedaron tendidos en su lecho envueltos entre sábanas blancas teñidas de rojo. Abel se acercó a ellos y dejó caer el revolver sobre la cama. Fue la última vez que vio el rostro de su amada. Salió y agarró a su pequeña hija que lloraba inconsolablemente por los estruendos del tiroteo. Cuando abrió la puerta principal de su casa los vecinos se arremolinaban en los alrededores. Ya entonces su chofer había acudido apresuradamente para ver lo que pasaba. - Toma a mi hija y llévala donde mis padres. Diles que la cuiden mucho. Su hija no quería desprenderse de él y su chofer la convenció con mimos y un poco de fuerza. Los vecinos estaban estupefactos. Miraban a Abel y a la misma vez a la casa y, particularmente, a la habitación donde permanecía la luz tenue. Cuando el chofer se marchó con su hija, Abel tomó la avenida principal y con la cabeza gacha, se dirigió hasta la comisaría donde los dos únicos policías se acababan de levantar sobresaltados por la noticia. Cuando Abel llegó los dos agentes le hicieron la venía, como se suele hacer a las personas importantes en las pequeñas ciudades. - Acabo de matar a mi mujer y a su amante, Justiniano Lentería. Los vigilantes no salían de su asombro, se miraban entre ellos cómo incrédulos. Uno de ellos abrió la puerta y le pidió que entrara. Adentro había una pequeña celda con una cama que tenía huellas de haber sido usa esa noche. Abel entró, se sentó sobre la cama y apoyó su cabeza sobre sus dos manos. Los agentes cerraron las celdas y se marcharon al domicilio donde había ocurrido el asesinato. Cuando los agente salieron Abel terminó por acostarse en la cama y se acomodó mirando a la pared. Estaba triste y abatido. No encontraba explicación a lo que su amada le había hecho. Recordó entonces el momento cuando desayunaba donde doña Manuela y vio a Marianela bella y fresca y el suspiro que le robó aquella mañana cuando se perdió por la calle estrecha y llena de gente. Abel sintió que las lágrimas humedecían su rostro y simuló el mismo respiro que hace catorce años le robó Marianela. Una hora después llegaron los agentes y con ellos el abogado de Abel. Cuando uno de ellos se acercó para avisarle de la visita, él no se levantó. Estaba frío y su mirada fija en la pared.

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1 El último suspiro por Marianela

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19391 <IMG class=imgdcha id=img_0 style="WIDTH: 290px; HEIGHT: 343px" height=339 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/rodyrivas/RORO.jpg" width=361>La mañana del 3 de julio del 2001 me levanté antes que la alarma del reloj despertador diera su matinal aviso. Estaba oscuro y me sentía cansado y con síntomas de haber trasnochado. No era para menos. Me acosté a las doce de la noche y no pude pegar ojo. Estaba preocupado, ilusionado y muy nervioso. Justamente ese día era la primera vez que Juanjo, un pocero español que me había contratado hace algunos meses gracias a unos anuncios que publiqué en el periódico Segundamano me había pedido que acudiera a <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Polic￭a">la Policía</st1:PersonName> en Ventas para averiguar cómo iban los trámites de mi permiso de trabajo y residencia. Habían pasado varios meses desde que la gestoría de Juanjo había iniciado las diligencias necesarias para legalizar mi situación en España. Aquel día me levanté a las cuatro y media de la madrugada. Calculé que después de cambiarme, asearme, desayunar y preparar la comida para llevar a la obra; me daría tiempo para tomar el metro y llegar a buena hora a <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Comisar￭a">la Comisaría</st1:PersonName> de Policía y ocupar uno de los primeros lugares en la interminable cola. Así fue, lo hice todo tan de prisa que terminé antes de la cinco, por lo que volví a acostarme sobre la cama ya arreglada mirando fijamente el techo raso donde hacía algunos meses había descubierto una enorme mancha provocada por la humedad del último invierno. Era una mancha que evidenciaba los rasgos de una mujer con manto y sus dos manos unidas acopladas a su rostro como cuando se reza frente al altar. Desde que descubrí aquella mancha con forma de una Virgen me sentía acompañado es mis días de inmigrante indocumentado. Cada tarde cuando llegaba agotado de la interminable jornada como peón de la construcción, me acostaba boca arriba, miraba la mancha con forma de Virgen y le rezaba para que los papeles salieran aprobados, mi esposa y mi hija estuvieran bien en Ecuador y me proporcionara de buena salud. Transcurrían los minutos durante aquella eterna madrugada y llegó el momento de coger la mochila y emprender mi viaje hacia el metro y de allí hasta Ventas. Antes de salir de la habitación miré el techo raso y le pedía a <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Virgen">la Virgen</st1:PersonName> con manto que todo saliera bien aquel día. Faltaban algunos minutos para las seis de la mañana y tuve que esperar porque las puertas del Metro aún estaban cerradas. Mientras hacía tiempo tomé uno de los periódicos de circulación gratuita y revise las noticias más importantes. Había una que me llamó mucho la atención. Se refería a un proyecto que José Luís Zapatero, entonces diputado del PSOE, anunciaba que presentaría al Congreso para que los inmigrantes que vivíamos en España en forma irregular pudiéramos legalizar nuestra situación. Uno de los requisitos que planteaba Zapatero era que el empleado debía denunciar a su empleador, conseguir de éste un contrato y a la vez el empresario tenía que pagar retroactivamente a <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Seguridad Social."><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Seguridad">la Seguridad</st1:PersonName> Social.</st1:PersonName> Fue la peor noticia del día. Sabía que si mi jefe leía esa noticia me pondría de patitas en la calle. Juanjo era un pequeño empresario mezquino y desconfiado. Un cuarentón con más de un metro noventa de estatura. Trabajaba como un burro y era sumamente estricto. Era avaricioso y lo que menos quería era problemas con las autoridades de migración. Al principio no entendía la razón por la que me había dado trabajo estando todavía indocumentado, pero luego supe que nadie soportaba su arrogancia y su ritmo de trabajo. Luego de las nueve paradas en la línea cinco de metro de Madrid llegué por fin a la estación de El Carmen. Caminé apresuradamente rumbo a <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Comisar￭a">la Comisaría</st1:PersonName> porque sabía que cada minuto contaba para no estar tan atrás en la cola. Sin embargo, era demasiado tarde. Una fila interminable de gente no parecía tener final. Las tres horas que había previsto que duraría la espera, se prolongaron en casi diez. Pedí <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la B">la B</st1:PersonName> y me coloqué en el último lugar. Faltaban tres minutos para que el reloj marcara las siete de la mañana. No era la primera vez que yo había estado en esa inacabable cola de gente desesperada. Siete meses atrás acudí para saber de los trámites que había iniciado un empresario del que solo supe su nombre, Manolo. Con él trabajé los cuatros meses más duros de mi vida. Me contrató junto a otros dos ecuatorianos para que trabajáramos en cerca de Segovia. Aceptamos, porque después de estar cuatro meses sin faena, cualquier empleo era bienvenido. Un día nos citó en Alcobendas. De allí nos llevó a Collado Hermoso, un pueblo de apariencia fantasmal con unas 200 casas y menos de 10 habitantes. Allí llegamos a un jueves por la tarde a mediados de un diciembre rigurosamente frío. De pronto, el coche en el que nos transportaban se metió por una carretera inhóspita hasta que llegamos a una parcela donde apenas había una caseta de obras, varios montones de piedras, palets de cemento y una hormigonera encadenada a la caseta. Nos explicó que nuestro trabajo sería construir una muralla rústica en ese terreno que tenía más de 1000 metros lineales. Sin dar más explicaciones volvió a su camioneta doble cabina en la que nos había llevado. Antes de salir rumbo a Madrid nuevamente, nos señaló con el dedo índice de su mano derecha el pueblo y nos dijo que allí había un bar en el que podíamos desayunar, comer y cenar y que los gastos corrían a cargo de la empresa. Allí quedamos. Abandonados entre la nada sin tener ideas de lo que era un muro rústico y sin saber cuál sería nuestro futuro. Cuando nos dimos cuenta que nos estábamos congelando, abrimos la caseta para refugiarnos. Adentro habían dos colchones viejos, ropa sucia y maloliente, zapatos de obra llenos de barros y rotos, un par de palas, dos estufas, guantes rotos regados por toda la caseta. Empezamos a limpiar. Enchufamos las estufas y en pocos minutos disfrutábamos de una agradable temperatura. De pronto el día se volvió más oscuro y denso. Una espesa niebla invadió por completo los alrededores de la parcela y en pocos minutos apareció la nieve. Aquel día no comimos ni cenamos y nos acostamos convencidos que el día siguiente empezaríamos nuestra labor. Pero cuando nos levantamos el viernes por la mañana nos fue imposible abrir la puerta de la caseta debido a los cien centímetros de nieve que se habían acumulado durante la noche. A lo largo de la mañana y después de batallar contra la nieve acumulada, pudimos salir y nos fuimos en busca del bar restaurante, el único que había en el pueblo. Allí el dueño del establecimiento nos dijo que no tenía autorización para darnos de comer así que llamó a Manolo y se lo preguntó. Minutos después volvió con tres tazas de café con leche y pinchos de tortilla. Uno de los acuerdos que llegamos los tres ecuatorianos con Manolo fue que tenía que arreglarnos los papeles. Y él sin dudarlo dijo que no había problemas que su gestoría se encargaría de todo. Tres meses después volvió a Collado Hermoso a darnos un adelanto económico de nuestro trabajo y a decirnos que los trámites habían empezado dos meses antes. Confiados en que todo era verdad los trabajadores volvimos a Madrid cuarenta días más tarde y luego de haber terminado la muralla rústica y de haber pasado los cuatro meses más fríos de la historia de Segovia, tal como lo anunciaban por la radio. Fue entonces cuando hice fila por primera vez en <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Comisar￭a">la Comisaría</st1:PersonName> de Las Ventas. Luego de más de siete horas de espera me dieron la respuesta: “Usted nunca ha empezado ningún trámite. No hay expediente suyo”. Estaba claro que aquel empresario del cual solo sabía su nombre, nos había mentido y engañado impunemente. Aquella mañana del 3 de julio del 2001 no me atrevía a imaginarme la respuesta que escucharía cuando me tocara el turno pero mientras transcurrían los minutos los nervios y la angustia se apoderaban de mí al igual que de las personas que esperaban en la fila. Por mi memoria discurrían muchos recuerdos acumulados en mi primer año de estancia en España. En el transcurso de aquella mañana de intenso sol veraniego conocí a muchas personas con infinidades de historias y experiencias lúgubres. Todas ellas con una fe vigorizada, pero convencidas de que su solicitud había sido aprobada. Luego de esperar más de diez horas llegué a la ventanilla. Una mujer con aires de grandeza, voz prepotente y apariencia de burócrata, me preguntó lo que quería. “Necesito saber en qué estado está el trámite de mi solicitud de residencia y trabajo”, le dije. Me pidió el pasaporte, tecleó el número, me devolvió mi único documento de identificación y sin volver su mirada al monitor del ordenador, a secas, me dijo: “Tiene que esperar”. No me dio ni siquiera la oportunidad de hacer otra pregunta. Cuando quise volver a hablar me calló bruscamente con: “¡Le he dicho que tiene que esperar!”. Luego de diez horas de espera, con los pies destrozado; tuve que contentarme con una frase que no me daba esperanzas de que algún día obtendría mis papeles. Me di media vuelta desilusionado y perplejo, pero pidiendo perdón a Dios por las maldiciones que lancé silenciosamente contra aquella mujer insensible, cruel y déspota. Al otro día ya en la obra, tuve que mentir y decirle a mi jefe que los trámites iban por buen camino. Que faltaban por lo menos unos dos o tres meses para que saliera la resolución. Inconcientemente era el tiempo que quería que se resolviera mi estancia en España. Una tarde cuando llegaba de mi trabajo, tres meses después de haberle mentido a Juanjo, llegó una carta a mi nombre. A través de ella se me otorgaba el permiso de residencia y trabajo. Subí de prisa a mi habitación a agradecerle a <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Virgen">la Virgen</st1:PersonName> impregnada en el techo a la que le había suplicado que llegara este momento. Entré al piso, saludé a los que estaban en el salón y cuando me dispuse a entrar a mi cuarto había unos cubos de pinturas en la entrada. - ¿Te gusta el color? La hemos pintado esta mañana. Me dijo la mujer que me alquilaba la habitación. <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Virgen">La Virgen</st1:PersonName> con manto ya no estaba, pero a pesar de ello, miré al techo y le agradecí por haber escuchado mis plegarias y haberme acompañado en mis horas de inmigrante indocumentado, esa etapa a la que siempre he denominado la otra mitad de mi vida.

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1 La otra mitad de mi vida

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19391 <IMG class=imgdcha id=img_0 style="WIDTH: 272px; HEIGHT: 264px" height=302 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/rodyrivas/ElDiablo.bmp" width=351>En el corazón de la finca de mis padres había tres enormes socarrones a los que la historia y las costumbres de los habitantes de la comarca les denominaron Los Huecarrones. Eran tres descomunales huecos de unos cien metros cuadrados y de unos diez metros de profundidad cada uno. Estaban comunicados entre sí por imponentes cuevas formadas por un riachuelo subterráneo que cobraba vida durantes las torrenciales lluvias de invierno. Las entrañas de cada uno de Los Huecarrones estaban ocupadas por cientos de árboles que sobresalían a la superficie como queriéndose escapar de aquella cárcel y pugnaban por llegar al cielo. Estaban invadidos por matorrales, descomunales rocas y un misterio que nunca había sido desvelado. Una mañana cuando mi madre había terminado las tareas de la casa, me tomó de la mano y me dijo que teníamos que ir cerca a Los Huecarrones. Me explicó que debíamos coger unos aguacates para hacer ensaladas para la merienda. Yo tenía ocho años y había escuchado de Los Huecarrones, esa palabra que había sembrado en mí una enorme curiosidad e incertidumbre debido a las murmuraciones que los amigos y trabajadores de mi padre hacían durante las horas de reposo, después del almuerzo. Cuando mi madre me tomó de la mano yo no podía negarme, puesto que como hombre mi padre me había enseñado que tenía la obligación de acompañarla para protegerla de algún imprevisto y este era uno de esos imprevistos. Era abril. El cielo estaba adornado por nubes negras que amenazaban con descargar con furia toda el agua que llevaban encima. Empezamos a caminar con dirección a Los Huecarrones. Mi madre se arremangó el vestido hasta por encima de la rodilla para no enlodárselo. A los ocho años yo ya era un experto en caminar por los lodazales de la finca. Mi miedo, mezclado con la ansiedad de conocer los misteriosos Huecarrones me provocaban una distracción que me impedían escuchar lo que mi madre murmuraba. Para ir a Los Huecarrones teníamos que caminar un largo trayecto por el camino veraniego y luego introducirnos por unos cacaotales. Era lo que mi madre me había explicado y lo que hicimos durante los treinta minutos siguientes. El día estaba nublado y al caminar por debajo las matas de cacao, guayabos, mandarinos, cafés; daba la sensación que estaba anocheciendo. El ruido que generaban las hojas secas cuando las pisábamos impedía escuchar lo que mi madre decía por lo que teníamos que parar para escucharnos. En una de esas ocasiones le pregunté de la distancia que restaba para llegar. Ella levantó la mano derecha y me señaló el lugar. Estábamos a unos cien metros de la zona tenebrosa. Aquellas nubes que minutos antes ennegrecían el cielo empezaban a cumplir con sus ataques invernales. Unas gotas más grandes que una pepa de cacao caían sobre mi cabeza y empezaban a generar un sonido estruendoso al morir sobre las millones hojas de los árboles. Las lluvias en aquella comarca eran atronadoras. Generaban entre los lugareños sustos y ganas de refugiarse en casa. Aquellos diluvios silenciaban momentáneamente a las aves que sobrevolaban el paraje. Los gallinazos, diostedé, guacharacas, loras, guacamayos; desaparecían como por arte de magia. No así los monos que desde las lejanas montañas, lanzaban atronadores aullidos como suplicando a Dios que detuviera la tormenta. Los ríos, quebradas y riachuelos, empezaban a cobrar vida propia y a arrasar con todo lo que se ponía a su paso. Mi madre cortó varias hojas de plátanos que nos sirvieron de sombrillas. Ella miró hacía arriba y nos refugiamos bajo dos frondosos árboles de guayabo. Me dijo que allí no había peligro y que aquellos árboles no atraían tanto a los rayos como los demás. Yo eché un vistazo al cielo y lo único que visualicé fue una cubierta impenetrable de hojas, ramas, troncos, frutos; por donde se filtraba el agua que caía con furia desde las alturas. Así estuvimos casi una hora. Yo creía que la tormenta jamás cesaría. Pero de un momento a otro, se detuvo. De pronto el sol salió y sus rayos penetraban entre los pocos espacios que quedaban entre las hojas, las ramas y los frutos de los árboles. De los sonidos quedaban la algazara de los esteros, quebradas y riachuelos que bajaban de las montañas que rodeaban el paraje. Los monos se callaron y eventualmente lanzaban ronquidos de tranquilidad como festejando el fin de la lluvia. Mi madre y yo arrojamos las hojas de plátanos que nos sirvieron de sombrillas y nos dirigimos a los palos de aguacates que estaban al lado de Los Huecarrones. Según nos acercábamos percibíamos con más fuerza un ensordecedor sonido proveniente de las profundidades del aquel misterioso lugar. Desde ese instante no solté la mano a mi madre. Ni ella tampoco me soltó. Me invadió el miedo y cuando miré el primer enorme agujero me asaltaron sentimientos de recelo, perturbación y desconfianza. Mi madre divisó en mi rostro el terror y me consoló con su sonrisa tranquilizadora y con su maternal silencio. Luego de recobrar relativamente la tranquilidad empecé a preguntarle sobre los orígenes de aquellos socavones y de las historias que había escuchado durante las conversaciones de los amigos de mi padre. Exploré minuciosamente con las miradas cada uno de los rincones del primer hueco. Escudriñé desde la superficie con mis miradas llenas de asombro y curiosidad milímetro a milímetro cada roca, cada árbol de las tripas del enorme hueco; pero lo que más me impresionó fue la cueva que servía como puerta de escape al riachuelo que circulada por el fondo de aquel lugar. El turbulento riachuelo salía precipitosamente desde cueva extrema, cruzaba la cuenca del primer huecarrón llevando consigo innumerables despojos traídos desde los entresijos de las montañas que quedaban a varios kilómetros y que desde allá traía todo bajo las entrañas de la tierra. La voz de mi madre me sacó del estupor. Y más aun cuando empezó a contarme la leyenda de Los Huecarrones. Mientras ella caminaba, contaba. Y yo, mientras más escuchaba, más me impresionaban los detalles. - “Fue hace 50 años, hijo. Cuentan que en esta comarca vivía un hombre llamado Silvino Vargas. Según las descripciones, era un señor de un metro sesenta de estatura y un poco regordete. Quienes lo conocieron relatan que era jornalero y que tenía seis hijos. Tres mujeres y tres varones. El mayor tenía doce años y la más pequeña dos”…. Con su suave y cariñosa voz, mi madre seguía contando la historia de aquel individuo que hace cincuenta años se convirtió en una leyenda para los lugareños de toda aquella comarca y de todos los rincones a donde mi padre había llegado. - Silvino era un hombre que siempre se quejaba de su situación y constantemente bromeaba que quería pactar con el Diablo y así salir de la pobreza….”, contaba mi madre. Diablo era una palabra que aterrorizaba en toda la campiña. Cuando mi madre la pronunció un frío aterrador recorrió todo mi cuerpo y miré con dirección al primer hueco en el que nos habíamos detenido. No podía evitar oír los sonidos aterradores que brotan de las entrañas del primer gran huecarrón y a veces, incluso, me imaginaba que aquel sonido tenía algún significado. Cogíamos los aguacates a unos cincuenta metros del primer gran agujero. Mientras mi madre elegía más de aquella fruta y se esforzaba por alcanzar las que estaban más altas, yo me encargaba de recoger las del suelo y llenarlas en un costal. En una de esas, le pregunté por los dos restantes Huecarrones. Ella dejó de intentar tumbar uno de los frutos, apoyó sobre el suelo mojado una larga y delgada caña que utilizaba para alcanzarlos y me señaló un lugar donde se imponía una pequeña selva de unos cien metros cuadrados. Y a otros cincuenta metros, otra pequeña selva. Eran los tres Huecarrones. Las tres ventanas que, según había escuchado a los vecinos de la aldea, eran la puerta de entrada a la morada de infierno. Aquel desconocido territorio en el que hacía muchos años habían pactado algunos mortificados por la pobreza y que de la noche a la mañana aparecieron con sendas haciendas, ganados y dinero, pero que al final perdieron su alma y la de toda la familia. Las horas pasaron rápidamente. Y a pesar de que mi madre nunca llevaba reloj le bastaba con mirar al cielo y sabía con exactitud que ya era hora de regresar a casa. Cogió el medio saco de aguacates y se lo colgó en el hombro. A pesar del miedo, intenté que mi madre me enseñara de cerca los dos restantes socavones, pero fue imposible. - “No hijo, ya es tarde. Otro día vendremos”. Aquella tarde mi madre me contó parte de la leyenda. Sin embargo, fueron los más veteranos de la comarca quienes empezaron a satisfacer mis dudas los días y meses siguientes. Ellos, los más mayores, disfrutaban narrando las historias porque nunca antes nadie les había mostrado tanto interés y menos un niño de ocho años que a pesar de conocer casi todos los rincones de las noventa hectáreas de su padre, los que más le intrigaba eran las historietas lúgubres de Los Huecarrones. Más que interés, muchos evitaban hablar de los misterios de Los Huecarrones, especialmente quienes ya habían escuchado la historia de Silvino Vargas, y lo que les ocurrió a sus seis hijos y a su esposa. Pero quizás mi inocencia sumada a mi ingenuidad de niño fueron las que nunca me advirtieron de los peligros que significaba ahondar en mis averiguaciones. Pero desde aquella tarde que mi madre se colgó en el hombro el medio saco de aguacate aumentó considerablemente mi curiosidad. Aquel día llegamos a la hora que se suele dar de comer a las gallinas, subir la leña, abastecer de agua la cocina del pozo más cercano, encender el horno de leña, hacer la comida para la merienda de los trabajadores, apartar a los terneros de las vacas, moler el maíz para los pollitos; en fin, entre tantas tareas se difuminó de mi memoria la imagen tétrica y sombría del primer huecarrón. A las cinco y media de la tarde empezó a llegar la cuadrilla de trabajadores liderada siempre por mi padre. Llegaban empapados en sudor y cada uno de los empleados venía con el machete sobre el hombro. Según lo que había escuchado por la mañana durante el desayuno, aquel día les había tocado trabajar uno de los potreros del lado sureste de la finca. Hicieron lo que rutinariamente hacían cuando llegaban a casa. Buscaban debajo de la casa un lugar donde sentarse. Se quitaban el sombrero de mocora que siempre lucían y lo utilizaban como abanico para sofocar el intenso y húmero calor. Después de unos minutos salía mi padre al balcón y los llamaba: - ¡Eh muchachos, ya suban a merendar¡ Cada uno se ponía en pie siempre lanzando una broma al aire. - ¡Ya era hora¡. Estoy más hambriento que me comería una vaca con su ternero!. Los demás respondían al chiste con una contagiosa risotada y empezaban a subir para luego empezar a merendar. Mientras ellos merendaban, yo me colocaba en algún lugar cerca al comedor para escuchar las conversaciones. Aunque no era lo más aconsejable para un niño de mi edad, mis padres tampoco me lo impedía. La que siempre se quejaba era mi madre. - “Nunca hay que escuchar ni meterse en las conversaciones de los mayores”, decía. Pero yo siempre sentía curiosidad por lo que los mayores conversaban, generalmente lo relacionado con la finca de mi padre. Pero de lo que más platicaban era de la última farra, de las chicas, de las borracheras y de si habían matado algún animal que generalmente eran serpientes, zorros, gavilanes. Días después tocaron el tema del que habíamos hablado con mi madre mientras cogíamos los aguacates. De la historia de la familia de don Silvino. Aquel diálogo me llamó por completo la atención y para escuchar cada detalle, casi ni respiraba. Cuenta la leyenda que cuarenta años atrás, antes que llegáramos a aquella comarca, la familia de Silvino vivía en una casa muy humilde construida de caña guadúa. Era muy pequeña. Contaba con apenas tres compartimientos el primero hacía de sala y comedor. El segundo era el dormitorio familiar y el tercero era una pequeña cocina ocupada por un horno de leña y un pequeño mostrador…Uno de esos días lluviosos de abril de hace cuarenta años la familia Vargas dio cobijo a un hombre desconocido que de inmediato se ganó la confianza de todos. Iba de paso, pero un intenso aguacero impedía seguir su viaje así que se acercó a la casa y pidió que le dieran posada a lo que don Silvino aceptó. Luego de cenar, los niños y la esposa de don Silvino se fueron a la cama. Doña Luz acomodó a sus hijos en el tradicional tendido en el suelo y luego ella se propuso a descansar. En la sala, don Silvino y aquel desconocido que se identificó como Facundo, entablaron una larga conversación durante la que tocaron diversos temas alumbrados Uno de los temas que ganó interés en la conversación de don Silvino y don Facundo, fue <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Semana Santa"><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Semana">la Semana</st1:PersonName> Santa</st1:PersonName>, una fecha sagrada para los campesinos. Pero también una celebración cargada de ficciones, leyendas, apologías e inventos de los campesinos. En ese entonces <st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Semana Santa"><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Semana">la Semana</st1:PersonName> Santa</st1:PersonName> era un festejo de un profundo respeto religioso celoso para todos. Desde el Miércoles de Ceniza las actividades de los campesinos se detenían y nadie podía dedicarle un minuto a las faenas del campo. Todo había quedado hecho con anterioridad. Muchos abastecían la casa de leña, agua, frutas y comida. Nadie, incluso los niños, podía realizar labores. Decían que si cogían el machete para hacer algún trabajo, éste se convertía en culebra o que si alguien atravesado un río con intenciones de trabajar o de divertirse, se convertiría en pez. También se hablaba mucho de lo que ocurrían todos los Viernes Santo a las doce de la noche. Y fue lo que ocurrió hace cuarenta años, días después de que la familia Varga diera cobijo a aquel desconocido llamado Facundo. Aquella noche de hace cincuenta años Don Silvino escuchó con mucha atención a don Facundo mientras debajo de la casa gruñían los puercos y aullaban los dos perros flacos y hambrientos que eran los guardianes de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Casa. Don">la Casa. Don</st1:PersonName> Silvino se había sentado en el suelo y se recostó en una de las paredes de caña. Don Facundo se sentó en un saco llenó de cacao que el anfitrión había cosechado un día antes, pero que por las torrenciales lluvias no lo había llevado a vender. Fue entonces cuando don Facundo empezó a hablar de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Ruda. Una"><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Ruda.">la Ruda.</st1:PersonName> Una</st1:PersonName> planta con valores curativos usada para curar muchas dolencias, pero que muchos campesinos profesaban que era un artilugio de intercambio de negocios con el Diablo.

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1 El último pacto con El Diablo

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19391 <IMG class=imgdcha id=img_0 style="WIDTH: 279px; HEIGHT: 197px" height=202 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/rodyrivas/Mradaperdida2.jpg" width=354>Un banco de madera lacada pintorreteado por doquier por adolescentes que presumen ser grafiteros, sirve de asiento a doña Francisca, Panchita o Paquita como le decían en su ranchito en Ecuador). Todas las tardes desde hace tres meses cuando se quedó sin empleo, sale de su piso en Aluche, camina hacia el parque donde está el banco pintorreteado y se dispone a mirar las escenas de la vida real protagonizadas por ancianos, pequeñas pandillas de jóvenes; niños que castigan despiadadamente un balón de fútbol como queriendo ser Messi o a parejas de enamorados que se besan, ríen, hablan y se vuelven a besar sin descanso. Mira y escucha a los pocos pájaros que sobrevuelan los árboles del parque y que se posan raudos y veloces en las aceras para buscar migas de pan que la gente arroja intencionadamente para ellos sobre las aceras. Paquita mira sin mirar, ríe sin reír porque hay muchas cosas que ocupan su mente, su corazón y lo único que hace al acudir todos los días al banco pintoreteado es cumplir con los consejos que sus conocidos le dan:<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> - Paquita no te quedes encerrada en el piso. Sale a caminar. Acude al centro comercial. Visita a tus amigas. Busca algún pasatiempo. No te deprimas.<o:p></o:p> ¡Pero que va! ¡La gente no entiende! Cree que los problemas de Paquita se resuelven así. Ella necesita un trabajo. No se conforma con cobrar el paro. Han sido ocho años de camarera, reponedora, limpiadora, ayudante de cocina, cuidadora de personas mayores, asistenta...En fin...Ocho años de una vida intensa. Ahora Paquita no puede encontrar la paz en un banco. Tampoco en las palabras de sus amigas y amigos que creen que lo hacen por darle alguna esperanza, pero los discursos están llenos de consuelo falso. Las cosas no van a cambiar de la noche a la mañana. El sueño español día a día se convierte en una pesadilla que ha atrapado a Paquita y a quienes dependen de ella en Ecuador, especialmente María Cristina. La niña de sus ojos. La pequeña que aparece en las cinco fotos que ocupan la cartera de Paquita.<o:p></o:p> Mientras Paquita ve pasar a la gente que camina apresurada no deja de pensar en cómo ha cambiado su vida. Piensa en el momento cuando que tomó la decisión de irse. De buscar un mejor futuro para ella y María Cristina. Cada día sentada en el banco pintorreado repasa minuciosamente las razones que la llevaron a preparar el viaje; un viaje que cambió radicalmente su existencia.<o:p></o:p> Cuando Paquita cumplió dieciocho años Manuel, su enamorado, le prometió amor eterno. Un ramo de rosas de diversos colores, adornado con claveles y jazmines, selló para siempre esa promesa. Todo lo que hacía Paquita desde aquel momento lo hacía pensando en Manuel. Un chico guapetón de veintitrés primaveras que traía loquitas a las doncellas de la barriada del pueblo. Una de esas noches de encuentros románticos, de abrazos y besos; de amor, ternura y pasión; Paquita se entregó en cuerpo y alma a su amado. Una mañana Paquita sintió extrañas molestias. Mareo y vomito y atraso en el periodo. Cuando el médico tenía en sus manos los resultados de la prueba, Paquita ya intuía la respuesta. <o:p></o:p> - Estás embazada.<o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> Paquita sintió que su corazón se saldría en algún momento de su pecho. Miró asustada a su madre que la había acompañado al centro médico. Sabía que ella no había estado de acuerdo con aquella relación y su mirada llena de rabia y desconsuelo lo confirmaba. Paquita no sabía si festejarlo o lamentarlo. Si gritarlo o callarlo. Solamente quería correr a los brazos de su amante a contárselo. Durante el trayecto a casa, su madre no articuló palabra. Caminó como sonámbula y no escuchó lo que su hija comentaba de otras cosas. Indudablemente estaba desilusionada. Aquella tarde Paquita no pudo darle las buenas nuevas a Manuel. Lo dejó para el día siguiente. Desde que llegaron del centro médico hasta que llegó la hora de dormir no cruzaron palabras son su madre. Eso le dolía. Hubiera preferido una bofetada, una reprimenda, pero no el silencio del ser que le dio la vida.<o:p></o:p> Al día siguiente Paquita buscó la forma de encontrarse con Manuel. Salió a la calle principal y llegó hasta el taller donde trabaja como mecánico. Estaba cambiando las piezas de uno de los tantos coches que ocupaban el patio del taller. Lo llamó. Lo abrazó. Lo besó. Y le dio la noticia. Manuel fingió en su rostro una sonrisa. Y secamente le dijo:<o:p></o:p> </DIV> - Ahora tengo que trabajar. Esta tarde a tu casa y conversamos.<o:p></o:p> La manera desabrida y brusca con que Manuel la despidió la asustó. Camino a casa empezó comprender los comentarios de sus amigas respecto a Manuel.<o:p></o:p> - Es un engreído.<o:p></o:p> - Le asustan los compromisos serios.<o:p></o:p> - Es como el Picaflor que anda de flor en flor.<o:p></o:p> <o:p></o:p>Ni aquella ni las siguientes veintidós tardes apareció el amante por la casa. Tampoco lo pudo encontrar en el taller. La primera semana se hacía negar hasta que finalmente sus compañeros le comunicaron que ya no trabajaba en el taller. <o:p></o:p> - Dijo que se iba a la capital a trabajar. No nos dejó ni número ni dirección. (Continuará)

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con-mirada-perdida

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1 Con la mirada perdida

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