80.38.53.15 29212 17502 <b><u>"DARDO."</u></b><p style="text-align: left;"><img src="http://api.ning.com/files/rqHPlGHtfD4SKCVaB1-yoFzKSuTSRFSd1oou6uPhGetbiMIVCxb3FdQcRpsyXLJI4UonjKQLyesIcY5ApjifAXkwLg8kdBoI/dardothumb6759989.jpg" alt="" width="300" height="300"/></p> <b>Llego al amanecer impulsado como cada mañana desde las oscilaciones confusas de la sombra y de la luz, del curso atemporal, del fuego ardiente de la noche, de lo inaprensible que entre sueños nos habita alejándose con inexorable rapidez. Ante esta claridad mágica y milagrosa que se abre y se extiende, que te sumerge evanescente como si te apagara o apartara de mí en íntimo desasimiento, entre caminos impropios a seguir sin mapas ni rutas, no sé qué decir, qué hacer si cediendo me entrego al curso temporal del nuevo día descubriéndome una vez más entre el caos sin paliativos de la jornada, y la esencia vaporosa y fría que se envuelve en un halo azaroso de brumas. Te traiciono, me traiciono en paulatina muerte de la voluntad, no estás, no estamos, me hago, me deshago, no puedo reclamar ni exigir tu presencia de austera belleza, tu cuerpo, tu brío, no habito la morada donde de verdad se revelan las emociones, alargada llamarada de volcán, alas de albatros al vuelo, aire en el aire sobrevolándolo entre mares y lavas, libres, etéreas, surcando los grandes espacios que aún logramos ilusos sostener al vuelo... Pero aún así en los aledaños entre lo patente oculto y lo confuso abierto, logro sentirte intensa y protegida entre el incoherente desfile de métodos, horarios y prisas, mientras hago –tensión de la voluntad- intentos por medir las palabras que el pensamiento dicta consciente del cruel abismo insoslayable que se abre entre mi fatiga crónica y tu descanso, entre el largo día de larga espera, entre lo real y lo posible imaginado, oscilando entre la sombra, la luz, el amor atónito, y la desplegada e indomable noche plagada de fugaces estrellas. La vida entre insomnio e intranquilidad, crea una tenaz pero frágil memoria de empedernida esterilidad... Entre mi anodina vida y tu muerte, entre el eco oscuro y sin fondo, la noche sin descanso, la soledad reminiscente, la fantasía laboriosa y la indolencia dominante del día a día, el dardo está clavado. Barcelona.-23.-octubre. Año 1999. Teo Revilla Bravo.</b> 0 2009-11-20T17:38:44Z 2009-11-20T17:35:00Z 409277 -dardo- 2009-11-20T17:41:33Z 1 1 2009-11-20T17:41:36Z 80.38.53.15 29212 17502   PRESENTACIÓN DEL LIBRO “CALLADOS SILENCIOS”. No estoy acostumbrado a hablar en público. Amén de los nervios, que siempre traicionan, carezco de talento para la palabra rápida, y sé -como diría el poeta mexicano José Emilio Pacheco- que se me quedarán guardadas tantas cosas, que luego me diré: “Debería haber dicho esto, debería haber dicho aquello.” Todo eso que sí se ve cuando se escribe porque antes lo pensamos. “Si no se ve lo que se piensa”, cómo se va a poder plantear”. Pues eso me sucede a mí. Creo que ya no podré acostumbrarme. Por lo tanto me tendrán que disculpar si en la línea del título del libro, me quedo callado y en silencio en algún momento… Todo puede suceder, ruego me disculpen. <img src='http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/teorevillabravo/portada3.jpg' id='img_0' class='imgcen'/> Hablar del libro de poemas que hoy presentamos, “Callados silencios”, es hablar necesariamente de sentimientos y emociones, como casi todo en poesía. Y como tal, no es fácil hacerlo. ¿Cómo explicar sentimientos, cómo analizar y exponer las emociones? Esta obra está escrita como una sucesión de voces interiores: monólogos, devaneos, a veces desvaríos, sueños o pesares de un tiempo adverso provocado por un hecho luctuoso. Un trabajo que abarca varios años. Es por tanto, una parte integrante de un poemario más amplio y aún por cumplimentar. Deviene a raíz de la muerte de la persona amada, desde las profundidades de la tristeza y de la apatía por vivir la realidad cotidiana que este hecho provoca de inmediato, y del caminar lentamente, verso a verso, por una senda poética donde el amor es sustituido por la llamada amorosa desde la soledad. Está escrito desde el desánimo inmediato, desde un repentino sentimiento de vacío, pero mirándolo de cara, sin bajar los ojos, intentando comprenderlo, vencerlo, superarlo. Desde ese estado en que se ve enclaustrado el autor, van surgiendo versos inevitables como una sucesión de pensamientos, especulaciones, razonamientos y diálogos con el ser ausente, dando importancia a la reflexión sobre el tiempo, a la sensibilidad y la experiencia como vivero poético, y desarrollándolo desde una continua tensión de búsqueda. En tal caso nacen desde una suerte de recogimiento en la intimidad de ese tiempo personal, sin que se puedan refrenar. Monólogos donde amor y ausencia cobran su mayor sentido como concentración de dicha por lo vivido, y de dolor ante lo ausente. Como insondable frustración también, sentida tras la inmersión en un mundo de inquietudes cambiantes dentro de la perspectiva vital de forzosa desorientación. Quizás sean estos poemas solamente, un grito solitario y prolongado que se extiende en la larga noche, que nadie puede percibir. Los versos van formando un todo relacionado con ese presente que se instala a partir de la insuperable pérdida. Van apareciendo como si se tratara de lo manifiesto en un diario, ese que escribimos cada día para contar la vida con voz auténtica y sincera compulsión afectiva, permitiéndonos soltar lastres y amarras para traducirlas en un pálpito de emociones. Un diario en este caso que va emergiendo como variaciones poéticas que derivan desde la radiografía del instante que el estado anímico provoca, y que luego, recogidas una a una, van cobrando cuerpo específico al irse engarzando y madurando como tales. Son horas de reclusión y soledad, de pretendida agudeza interna y ensimismamiento, de muchas dudas interiores y vibraciones sensitivas desde donde intentar posicionarse ante la realidad: vida y muerte, luz y sombra. Horas de poner el dedo en la llaga en apelación a la íntima verdad, concibiendo y ultimando los versos de la mejor forma posible, intentando no impregnarlo de una atmósfera opresiva de tristeza. Estos poemas tremendos en algunos casos, pero nunca tremendistas que ahora aparecen en este libro, forman a su vez una catarsis, un encuentro para la propia comprensión, un necesario desbloqueo interior ante el hecho luctuoso. En este sentido constituyen también la necesaria terapia para ir saliendo de ese estado de shock, y avanzar asumiendo mayor equilibrio ante el milagro y magnetismo que sigue propiciando la vida. Porque no todo es negro o negativo. Aún en la soledad y ante la muerte, desde la queja de la pena honda, esa que tan bien expresa el Blues o el Cante Jondo, existe algo que aspira a regiones claras y luminosas: la paz, la luz, la conciliación. Es en ese contexto, en que el libro, “Callados Silencios”, se concibe como un ejercicio poético que persigue el esclarecimiento de una estética en la medida que de modo obsesivo se persigue el logro de la belleza. El autor efectúa la lectura profunda de su propia experiencia vital intentando llegar a la esencia a través de esa búsqueda del necesario equilibrio. Un ejercicio a veces complejo o confuso porque nace de íntimas revelaciones a través de esa llamada al amor, y de la ausencia que experimenta. Brota desde la rebeldía, desde cierta retórica de la desesperación tensando la voluntad ante un hecho que cambiaría profundamente en el autor la visión de la vida y de la muerte. Un hecho que de alguna manera le encierra, entre esos devaneos y desequilibrios, en una especie de torre de marfil como ámbito protector. Y que forzosamente han de llevarle a un intento de desahogo prolongado y profundo, en el tiempo inexcusable que permanece ahí aislado o restringido. Liberado de esta forma de la opresión, rota la infernal frontera interior, el poeta podrá comulgar con el pasado, mientras va proyectándose cada vez más sosegado ante el futuro, dejando por encima o tras de sí las imágenes de lo rememorado. La manera de escribir estos versos es quizás algo atípica. El autor no emplea tanto los vocablos y la adjetivación dulcificada para evocarnos representaciones intelectuales y utilitarias, como para transmitirnos un estado de ánimo. Al quedar enclaustrado en ese mundo interior, los poemas cobran nuevas formas de sentir o entender la composición en verso sin aparentes influencias ni modelos exteriores, y sin que fuera el resultado un propósito definido, estereotipado o premeditado: surgen libres y espontáneos, densos a veces, fluidos otras, gestándose a través de un trabajo más sutil que se va desplegando hasta acabar siendo –poesía plástica más bien hecha para el tacto y el gusto que para el oído-, lo que ahora aparece como una praxis o práctica más o menos uniforme, y que tiene como punto de inicio la incertidumbre acerca de donde está situada la frontera entre el dolor y la belleza. La consecuencia es una labor manual e inacabada como todo en el arte y en la vida, casi de artesano, y que después de preguntarse el autor a través de este ejercicio de versos, y de tensión dramática qué es la poesía, para qué sirve la poesía, qué es un buen poema, da como resultado éste -espero que singular- libro que hoy presentamos. Gracias a Eduardo por su orientación, dedicación, aclaración de dudas y empuje en todo momento, y gracias a la editorial Crealite, que creyeron entusiastamente en esta propuesta llenándome de ánimos y facilidades, podemos comenzar a compartirlo con vosotros en este especial momento. El libro va dedicado a Celeste Rubio Guardado, la persona inspiradora de todos los poemas. Fue prologado por Alejo Urdaneta, un conocido ensayista, escritor y poeta venezolano, miembro y director de la Oficina de Derechos de Autor de la Asociación de Escritores de Venezuela (A.E.V.) miembro también de la Asociación Pen Club Internacional (Seccional Venezuela), y del Círculo de Escritores de su país, entre otras funciones de responsabilidad que desempeña en diferentes organismos literarios. 1.Alejo Urdaneta en su prólogo al libro, define “Callados Silencios”, entre otras apreciaciones, como “sueños de un claroscuro, sueños que encienden la llama del cirio”, como “Una semejanza entre la llama que alumbra y el alma que sueña”, “Psicología de la intimidad”, “intuición lírica desarrollando el poema”, o como “Un ARCOIRIS de mil caras…” Y sostiene que en el autor, hay tanto de poeta como de filósofo, ya que ambos aceptan la conexión análoga de sus visiones. Conocer es objetivizar y eso hace el filósofo, y conocer es también llamar el amor como el ensalmo de la magia, produciéndose una conexión íntima entre lo que el filósofo-poeta sueña, y la evasiva realidad que desea contener. Gracias desde Madrid, Alejo. Gracias también a esa maga de la ilustración y del encantamiento que es Ana Himes aquí presente, que dio vida, riqueza, soltura, arte y magia, a la portada del libro. Tampoco quiero olvidarme de la labor realizada por Karyn Huberman, aquí presente también. La compañera insistente, siempre atenta a cuanto escribo, que lo alentó, lo trabajó, corrigió, e impulsó con aliento inagotable, hasta lograr hacerlo realidad. Y por fin quiero agradecer su asistencia aquí a los miembros de Órbita Literaria que han podido y querido generosamente compartir conmigo este momento tan especial. Karyn les leerá a continuación unos versos. Digo leerles, ya que no es una declamadora profesional. Espero sepan disculpar los posibles desaciertos y desentonaciones. Les agradezco profundamente su atención, y el que se encuentren entre nosotros arropándonos en este emotivo acto. Los versos, cuando aparecen en un libro como Callados Silencios, viajan indefensos, buscan a alguien que los resguarde y los mime. La poesía, que todo el mundo dice admirar, sale ufana al encuentro de la gente, pera ésta generalmente es esquiva porque temen no entenderla, no estar preparados ni acostumbrados a su lectura… Por eso, si leen estos poemas con atención, si adquieren el libro, ojalá sea así, espero los enamore, o se enamoren de él con facilidad. Un abrazo, y muchísimas gracias a todos. Teo Revilla Bravo. Madrid.-14.-11.-2009. 1 2009-11-16T06:24:40Z 2009-11-16T06:18:00Z 406792 2009-11-19T05:07:51Z -presentacion-del-libro-callados-silencios--2 2009-11-16T06:24:40Z 1 1 2009-11-19T05:07:51Z 80.38.53.15 29212 17502 LES INVITO A PARTICIPAR EN LA PRESENTACIÓN DE MI NUEVO POEMARIO "CALLADOS SILENCIOS". EL ACTO TENDRÁ LUGAR EN MADRID EL DÍA 14 DE NOVIEMBRE A LAS 10: 15 AM. EN LA SALA CHAMARTIN DEL HOTEL FOXÁ 32. C/ AGUSTÍN FOXÁ 32. <img src='http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/teorevillabravo/invitacióncallados.jpg' id='img_0' class='imgcen'/> 8 2009-11-01T15:56:10Z 2009-11-01T15:48:00Z 399938 2009-11-15T16:23:52Z presentacion-del-libro-callados-silencios- 2009-11-01T15:56:10Z 1 1 2009-11-15T16:23:53Z 80.38.53.15 29212 17502 <p style="text-align: left;"><img src="http://api.ning.com/files/8KKMw0h6aY-Bi1EJNv6eSJgIVbiOrc15znYnAqGgwCXwYwbL4gk6uyoSn2iAjfkzH2xIqUDe2mxqqyEYHGc1twEaK9m9SEIx/sorollaautorretrato.jpg" alt="" width="251" height="162"/></p> Nos encontramos, por fortuna y justicia, ante el deslumbramiento y actualización de un impresionante pintor al que no siempre se le ha sabido mirar, leer, y entresacar la importancia de su obra, que siempre estuvo ahí, pero como relegado, como si no se le pudiera dar el gran paso hacia la genialidad de lo reconocido como tal por esa tendencia al desdén y a la ceguera que sólo el tiempo parece arreglar. Hablo de Joaquín Sorolla, el pintor de la luz y la poesía. Un artista siempre al acecho, inmerso en la melancolía y brillo del instante, ese instante en que, caballete en mano, pinceles y pinturas, sale al campo para descubrir los verdes matices, los ocres terrosos, el azul del cielo, el paisaje absoluto; o a la playa, su playa, su mar, la mar, a captar ese juego de luces y sombras en conflicto vital permanente, deslumbrante reto, refulgente momento antes de que se le escape definitivamente entre los entresijos del tiempo; al retrato para darnos fe del hombre sencillo de su tiempo; o esa Iberia plural, pluricultural y polifacética donde se reflejan las particularidades culturales y cromáticas de sus variopintos territorios y gentes, donde incluso pueden oírse y sentirse sus distintas lenguas. En este sentido de la variedad, fue un pintor completo: todo importaba, todo había que retener y trasformar desde la sensibilidad e inquietud personal. Y nos dejó páginas del arte únicas. <img src="http://api.ning.com/files/fw8mgCSaksIekcSuDycgzJBoaBjn2MN3Ed9rIJStQN6H3WJ4AiyA0wn9ChPj-h4aR*sQxTLxRDgnzDfQbv*b2xdLxv1IKmdQ/sorolla.jpg" alt="" width="129" height="99" style="float: right;"/> De mirada ansiosa, algo convulsa e impulsiva, Sorolla se planta ante el objetivo, sombrero calado, rostro serio, adusto, melancólico, retraído –o así quiero imaginarlo- enfrentándose ansioso y ávido al espectáculo natural para arrebatar y absorber de prisa el breve soplo, el colorismo de la hora antes que ésta cambie, puesto que todo es fugaz. Manchas de pinceladas largas, bien audaces, precisas, sueltas de color y alegría, rebosantes de materia y fuerza, que dejan un resultado final vigoroso, cálido, espontáneo… Bañistas de cuerpos mojados gozando de la playa y de las olas de donde él arranca espectaculares destellos; luces y penumbras también en la melancolía de los botes de pesca, en los hombres de la mar faenando sudorosos entre redes, Mediterráneo vibrante. Todo tan permanente, y a la vez tan transitorio…<img src="http://api.ning.com/files/fw8mgCSaksLPsSy0RAaRzX1nT6b4oRu3zmqk2KTqYwRMvlBChKSHKd16tvAYx79FwLq-noo5Nq*1SKJIJQ-qvzqUqxuH8ZPw/sorolla5.jpg" alt="" width="109" height="149" style="float: right;"/> Su pintura, desde el silencio y la atmósfera que el pintor refleja, hace justicia al hombre ávido por crear, al trabajador enamorado del color, de la luz y la quietud suaves –precisamente desde la inquietud- y que tan personalmente y con tanta delicadeza supo manifestar desde esa vida de expectación, y a la vez de urgencia permanente, hasta que lo paralizó la hemiplejía al final de su vida mientras pintaba embelesado en el jardín de su casa, frenándole para siempre. Brusca parada para un inquieto caminante. <img src="http://api.ning.com/files/fw8mgCSaksJ4ZhpG8*yNcxpyL8pmzS5YqftU5c92Flx41aDZOAeKeF2C7lKo*8GzDDLmm4K8Q-YfH9iwniffDFS9hQ7zK8lX/Sorolla6.jpg?width=200" alt="" width="200" height="148" style="float: right;"/> Un legado impresionante nos dejó: fue pintor prolijo y trabajador. Asomémonos a ese mundo con curiosidad; deleitémonos con cuidadosa y atenta mirada ante su asombro, nuestro asombro; detengámonos y dejémonos llevar por esa obra que supo captar la belleza impresionante de cuanto le rodeaba desde el convencimiento firme y sentido de la práctica pictórica y poética, como una intensa y bien preciada celebración de la vida. Su obra, magnetiza.<img src="http://api.ning.com/files/fw8mgCSaksKkshUpEm8F6BmaUNNEMQXZQBXaQ2*mWwq1hRet0U2hECd3851aqaa7NonOCHBCFUTTwJNei0mQ*ZP0UZG5hile/sorolla2.jpg?width=133" alt="" width="133" height="120" style="float: right;"/> Barcelona.-08.-junio.-2009. Teo Revilla Bravo. 4 2009-10-26T19:26:42Z 2009-10-26T19:20:00Z 397324 2009-10-31T07:41:28Z sorolla-pasion-la-luz- 2009-10-26T19:26:42Z 1 1 2009-10-31T07:41:28Z 80.38.53.15 29212 17502 <p style="text-align: left;"><img src="http://api.ning.com/files/icX*PPY5LsgEX0X5YwmwsfZxgZyi4*bgzzoTQjRiSaPQvmAooyLqAc5Gnhf7ZJ*IjVusNsYt4CYUSrwFf5oe8pR3evaSnXMK/museo..jpg" alt="" width="590" height="379"/></p> El interés de las administraciones por la cultura es un bien común, una muestra de madurez y de riqueza de la sociedad... Una vez reconocido esto, me pregunto: ¿Es oro todo lo que reluce? Debemos aplaudir ideas como la apertura de museos gratuitos, la apuesta y adecuación de espacios para pintores, las redes de bibliotecas, las muestras en grandes espacios de afamados pintores, escultores, fotógrafos, los diferentes premios literarios, presentación de libros etc.… La bienvenida al mundo cultural de cualquier demostración de la misma es plausible siempre, y más cuando es gratuita e encomiable, pero… Todo está moviéndose constantemente y muy a prisa (casi no da tiempo de asumirlo, nos devora la ansiedad), y cada paso que damos está conducido y recolocado sin margen para la improvisación -ni casi para el error-. Ni para la decisión ciudadana que ha de optar entre lo que se le ofrece, para que apaciguada lo vaya recorriendo por los pasillos y salas que le han trazado bajo vigilante mirada. Nos van dirigiendo, nos van acomodando, nos ofrecen programas bien ilustrados sobre las obras para que ya no pensemos o pensemos poco, rompen hasta la potencial magia a la que íbamos dispuestos, nos dicen cuando entrar, cuando salir en esa cultura parcelada que interesa ser mostrada, alabada, engrandecida y a veces endiosada. ¿Quién decide, quién está detrás de todo esto, en qué parámetros se basa ese arbitraje y por qué? ¿No nos queda más que ampararnos en el dirigismo cultural, político, económico, que se organiza desde estos estamentos administrativos? Ellos favorecen, bajo sus criterios y con nuestros peculios, a los asesores de las muestras, los premios que se otorgan, los participantes e invitados, e incluso desde los medios escritos afines que disponen, los consagran o defenestran acentuándose el elitismo y por otro lado la marginación. La libertad de exposición y de expresión queda ajena sin duda, porque fuera de sus decisiones supongo que piensan que no hay criterios suficientes, que la gente es inculta por naturaleza y por supuesto no entiende, no sabe, y si sabe o cree saber, no tiene poderes, y por tanto no puede haber ciudadana competencia, tan sólo una solapada réplica, si queda margen para ella. Los espacios que se abren en nuestras ciudades como ayudas a la creación –antiguas naves industriales, garajes, fábricas, casonas…- , tienen que pasar por un tamiz o una criba que beneficia a unos pocos bien situados, generalmente amigos de sus amigos que por algo los aconsejan y son los que entienden. La grandeza innata del creador carece siempre de espacio si no dispone de medios, y sigue sin poder desarrollarse eficazmente: al joven pintor que lleva en sus genes la cultura de la creatividad, por ejemplo, no le cabe otra que afanar desde un pequeño habitáculo –si dispone de él- dentro de su casa, donde no tendrá otra alternativa que desarrollar una obra limitada, o acudir a un taller sacrificando su maltrecha economía –el arte a esos niveles no da dinero y sin dinero no se avanza-. Cuando llamó para que se le abriera alguna puerta, no estaban, no contestaron, no interesó, estaba el cupo lleno, vuelva en otra ocasión. ¿Quién decide? ¿Ante qué misterioso mecenas de la cultura nos encontramos, quién es ese, esos seres misteriosos y arrogantes que saben e intuyen tanto, que deciden por todos nosotros quién es o va a ser artista y a quién se le intenta romper de inmediato los sueños? Lamentable: esas son o así funcionan las ayudas desde los ayuntamientos, desde las administraciones. ¿Quién impulsa el arte? ¿No se debería comenzar desde la infancia, desde la escuela? ¿Cuántas horas se dedican al él en esos niveles de educación infantil y adolescente?, ¿Hay un artista impartiendo arte? ¿Pensamos que es suficiente y que está bien estimulado y alentado y que una vez fuera dispone de los medios para poder desenvolverse? <img src="http://api.ning.com/files/icX*PPY5LshTlryebbbOaLNVAXkKiSJ-RDCVTQUIhU4UoX-28JiePLzWrQylDK*Zpk11duti0gWFtkFQy1C-KEOG-G4Y-k-8/entrega_premios_premio_piano_20073G.jpg" alt="" width="336" height="167" style="float: right;"/> Visitamos las exposiciones que otros han considerado; nos movemos por mecanismos artísticos conducidos y reconducidos alentados desde fuera sin criterio previo; aceptamos los premios que se conceden aunque no nos digan nada, aunque incluso nos disgusten. El arte conceptual es un buen ejemplo, pero también el arquitectónico, o el de los distintos concursos, premios y homenajes donde prima siempre el criterio de unos pocos arrogantes jurados. La cultura es un producto altamente arriesgado: pocos tienen un gran éxito, y ya sabemos quienes compran arte y qué razones mercantiles les mueven. ¿Llegó el sentido democrático al arte popular? Se esfuma la libertad proteica de hacer cultura donde sea y como sea, libre, sin las coacciones que impone el poder. Si los medios los han de poner ellos, estará siempre vigilado, controlado, maniatado. Pero, entonces, ¿qué hacer? ¿No hay otra manera más precisa, ajena al dirigismo habitual, para no dejar fuera de juego a la creación sin límites? Yo no tengo la respuesta. Pero hay que generar cultura más allá del mercado. Se han de crear abiertos senderos culturales de serenidad, para contraponerlo ante las imponentes y rápidas autopistas uniformadoras, como dijo no sé quién, alguien, con cierto deje de resignada razón.<img src="http://api.ning.com/files%3Cbr%20/"/> Teo Revilla Bravo. Barcelona.-21.-05.-2009. 4 2009-10-03T11:49:54Z 2009-10-03T11:44:00Z 386132 2009-10-22T18:31:22Z -cultura-tutelada- 2009-10-03T11:50:37Z 1 1 2009-10-22T18:31:22Z 0.0.0.0 29212 17502 SE VAN...<p style="text-align: left;"><img src="http://api.ning.com/files/XLsMOniZD0HmPa-5zI3ublYZmeCX6Y90mnpjjbXPHvlcWmFpVsRQYmQesseap9-Ftww8o7V7S7bXBwGT7m2YzesONeVu9CS4/sombra..jpg" alt="" width="337" height="230"/></p> Trenzados en un piélago de fuertes corrientes y efervescencias, furtivos de sol y lluvias en abrupto paisaje, cerrazón de los fríos, inexorables se van los días, desaparecen del Olimpo de la vida, tu vida, mi vida, nuestra vida, se eclipsan o se apagan en un tiempo que todo lo arrastra e impulsa. Se van anodinos destilándose silenciosos en laderas de aparente calma, se llevan restos de encuentros y emociones, arboladura de goces y sueños, existencia, árbol pujante, amargos frutos de dolor, muerte prematura, inmensa lágrima que pesa alargándose inmisericorde, heraclitanos llantos, costras de muchas heridas... Después de la lluvia luce el sol de nuevo y todo reaparece balanceándose irreprimible en impulso fecundo y atronador, útero oculto de emociones inflamadas por la impetuosa afectividad que explota en el aire, colores y luces, trueno, relámpago, viento, sol, oxígeno... Intento vanamente despojarme de todo, quedarme yacente, desnudo, agazapado en un sueño sin lastres... En el amanecer tu presencia siempre latente me despierta aflorando en la calma con besos y risas. Luego el día es veloz y fugaz, se abre, se cierra, se pierde, me pierde, nos pierde, mientras me enaltezco radiante hasta alcanzar la altura sublime donde tú, amor -antítesis entre apariencia y realidad, círculo de cielo y tierra-, serena, respiras... Teo Revilla Bravo. (Del cuaderno o poemario número XIII.) 10 2009-08-15T04:53:37Z 2009-08-15T04:52:00Z 362818 2009-09-27T05:00:48Z -se-van- 2009-08-15T04:53:37Z 1 1 2009-09-27T05:00:49Z 0.0.0.0 29212 17502 AMOR Y SEXO.<p style="text-align: left;"><img src="http://api.ning.com/files/oeZipLNTU0K0DkeE2kkIrMRUMjuFPntin69H4FKkqIguoewfdB8rVoe1OM*HV7163PJkA0Ym3C6-0tJN1UJrFyajUWs2PvPS/amorysexo2.png" alt="" width="247" height="253"/></p> Latido irrefrenable, acoso a la interrogación en aparente merodeo incorporando acercamiento, sutil disputa o forcejeo, ímpetu irrefrenable, avalancha de emociones. Energía que fluye ansiosa por hallar caminos de salida, búsqueda, cortejo impulso tras impulso en alborotado deseo de contactar y conectar sintiendo el imán de los cuerpos, de entrar en lo complejo de la red que aprisiona y libera a la vez, entre pulsaciones frenéticas, entre el amor y deseo de ser perforado o penetrado, para ser colmado en una tensión-distensión de la voluntad. Sangre o sol que se funde en el feroz encuentro de dos como en una destrucción-creación liberadora donde no se ve fondo entre lo abierto que se esconde y lo escondido que se abre… Abordaje en común al cuerpo del amor, rastreo apasionado de las percepciones. Lo íntimo es proximidad, es conocimiento entre movimientos y vaivenes que lo envuelven cerniéndose en cercanías que exploran exudando, secretando sustancias para la mezcla feliz. Miscelánea donde lo inmediato velado se enciende; lo aparentemente esquivo se aviene a lo sensible inmediato dejándose inundar por el deseo. Núcleo ideal. La identidad personal se aferra a un punto de emulsión compartido: ahí vamos perdiéndonos; ahí vamos ganándonos; ahí nos complementamos piel a piel, beso a beso, miembro a miembro, el uno en el otro in crescendo, paroxismo triunfal... La máxima dimensión del amor es goce y plena identificación del hombre con la naturaleza mezcla de la <img src="http://api.ning.com/files/4KLQSbpRLjCyUdNoBliYaFiY6mfuKfljRVaiZjKrP3be*IHypanDu7p3RRL8b8zE7ak26mcebx-vlpl0vF66WVcmpAf9MTUn/amorysexo..jpg" alt="" width="270" height="355" style="float: right;"/>vehemencia de la pasión, del arrebato, de la fantasía que se genera: incursión rememorante por el todo, por la nada, fuera del tiempo y del espacio, logro del arrobamiento perfecto en un acceso a la realidad o identidad profunda del ser. Cuerpos aunados en imperativo y similar ejercicio sensual, acelerado ritmo, juventud, fuerza, estar dentro, estar fuera, corriente impetuosa que a los amantes arrastra entrechocando brillos, susurrando palabras, emitiendo suspiros, provocando jadeos, sudores, infiltraciones, humedades, en un deslumbre único a cada tropiezo y entrega. Pájaros de la dicha, águilas que aman y engullen a su presa surcando el cielo más alto, elevando sus gritos desgarradores al aire ahí donde cesa el dolor del mundo; ahí donde todo concluye porque en ese momento mágico no existe nada más, es un trance sublime, un éxtasis exaltado ante la belleza atrayente de los cuerpos que hallan los cielos como única respuesta. Cima de la intensidad, el acto conlleva asunción, conocimiento, frenesí o vértigo. Dos en uno liberando efluvios, combinando químicas, armonizando riegos, irradiando fuego y siembra en los paisajes regados de los cuerpos. Todo reteniéndose, agolpándose fuertemente en una constante agitación hasta el arrebato desbordante. Ebullición que arrastra a lo intemporal antes de disolverse apaciblemente en el reposo evanescente donde las profundidades del ser son alcanzadas y removidas por la unión efectiva de los sexos, libídine del amor cumplido, paraíso recuperado. Y luego, suave desmayo, relax o sueño, humo del placer, fusión del ser donde se vierte ternura en el arrobo conseguido, en la plenitud de la entrega. Los cuerpos del amor impetuosos antes, se deshacen subyugados inmersos en serena infinitud, en ilusionada desfalleciente evasión. Teo Revilla Bravo. Barcelona.-08.-05.-2009. 2 2009-07-16T17:08:50Z 2009-07-16T17:07:00Z 351051 2009-08-12T15:14:00Z -amor-y-sexo-a-manera-ensayo-sin-pretensiones- 2009-07-16T17:08:50Z 1 1 2009-08-12T15:14:01Z 0.0.0.0 29212 17502 <p style="text-align: left;"><img src="http://api.ning.com/files/p52zSms*i45pccYwayy1XCfLXRc8A3yJdyghrmsmWsikH93y0-cziaAjuAC6Qus7dgkv*LTLFszogYrcFaLpgP1waCItIKaN/eclipse.jpg" alt="" width="420" height="450"/></p> Extasiarme -secreta voz de los sentidos- retraído, trasportado y soñador como tantas veces a través de bellos crepúsculos protectores, ciudades de ensueños que nos cobijaron, suburbios, calles, avenidas inexploradas de imparable trasiego humano que idealizamos, naturaleza, riberas refrescantes, álamos frondosos, manantiales, cauces de los ríos, alejados o perdidos lugares, bosques, cordilleras, mesetas, desiertos, rocas, minerales, recogidos lagos, espumas, arenas, linderos y playas singulares de mares insondables, que con la imaginación en el vivir recorrimos... Se me engola el lenguaje –trabazón inextricable- al querer entregarme a tus ojos en aparente eclipse lunar; a tus senos despiertos latentes en la noche del recuerdo; a tus manos melificando amarguras con caricias que abren mundos atrevidos esparciendo soles, aclarando espejos, recreando espacios; a tu cuerpo gravitando en torno; a tu alma en algazara vital engarzado aguijando sueños y quimeras en una soledad o nostalgia desolada… Dilucidar si vivo realidades o apariencias insomnes con sentido o sin sentido; si vivo un sueño enrevesado con clavijas que sujetan su armazón desvanecido entre hados adversos, pasmos, perturbaciones, parasismos, pérdidas, delirios... Encendida mirada de bienvenida a cada instante eres. La evocación me apremia más a ti no sé si gozosamente en este laberinto de retentivas, dejaciones y pérdidas, no sé si con desaforada tristeza o torturadora pasión. Eres la fuente callada que misteriosa e impasible, sobresaltada e impulsiva emprende ávidos caminos, o eres ya el río sonoro que discurre por cauces expresivos mitigando el anhelo impaciente de tenerte y no hallarte, o quizás seas -¡ay, confusión!- fontanar de vida y muerte manando entre gorgoteos impetuosos, insumisos e incesantes, que se escapan constantemente… Arboleda de emociones en esperanzada soledad, en ósmosis afectiva retraído a la par que soñador, pregonero clamoroso de tu cuerpo y de tu alma soy. No abdico al dolor: ni indiferencia, ni olvido. <p style="text-align: left;"><img src="http://api.ning.com/files/p52zSms*i462K25FT6BtTbzNlHCg84lnekzaowSVAEOj3wYlchEcoLtj8aVdPbNhcUxNETx9v3JH22c2HfHo7RiHVHoo6T1V/lunas..jpg" alt="" width="119" height="124"/></p> Teo Revilla Bravo. (Del cuaderno o poemario número XIII). 10 2009-07-07T04:08:17Z 2009-07-07T04:05:00Z 346591 2009-07-18T10:43:25Z -extasiarme- 2009-07-07T04:08:16Z 1 1 2009-07-18T10:43:25Z 0.0.0.0 29212 17502 <img src='http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/teorevillabravo/CEREZOENFLOR..jpg' id='img_0' class='imgcen'/> Sin palabras apenas, con mucha voz interior y silencios retenidos, sentimientos donde vaga la vida, el sueño, el amor... Primavera. La noche se abre a la luz, la asume escurridiza lentamente despejada. Miro el día clarear entre las brumas del puerto. No sucede nada aparente... tú y yo en soledad abrazados susurrando sueños, y en el despertar, el milagro abierto, cenital nacimiento de otro amanecer nuestro... Teo Revilla Bravo. <a href="http://teorevillabravo.artelista.com" title="http://teorevillabravo.artelista.com" id=link_0>Pintura;</a> Cerezo en flor. Oleo de mi autoría. Poema: "Amanecer" del libro <a href="http://teorevillabravo.bubok.com" title="http://teorevillabravo.bubok.com" id=link_1>"Luces y Sombras"</a> 19 2009-06-21T05:42:42Z 2009-06-21T05:41:00Z 339565 2009-07-15T04:18:04Z -amanecer- 2009-06-21T08:02:46Z 1 1 2009-08-13T16:13:26Z 0.0.0.0 29212 17502 <img src="../blogfiles/teorevillabravo/rel%C3%A1mpago.jpg" id="img_0" class="imgcen">Dilatado testamento que se esparce, cenizas, motas de polvo al correr del céfiro, aura, visión, relámpago fugaz, fogonazo de gloria y dicha, maná privativo, máquina que aguija intentos de gloria propulsando sonoridad donde el recuerdo anida o se aleja imperceptible sin apariencias ni motivos con inexorable rapidez. La memoria va extendiendo esas pavesas como recuerdos que cubren los extensos cielos que respiro, y en que la visión abarca la largura de todo el vacío que al volatilizarse –amnesia del dolor- queda como aturdidos posos en letargo asumiendo el garabateado de tu imprecisa figura, fría y vaporosa, envuelta en halos de bruma por difuso mar de aire y arena, en tortuosa creación recreación de una fantasía en los ingenuos anacronismos donde habita este extrañado amor. Me duelen los días –vida, sueño, combinación de recuerdos, insomnio, tenaz memoria de los hechos en conmovido temperamento poético- sin ti, me hieren las noches si cavilo, si concentrado me silencio intentando hallar la bonanza perdida achicándome frustrado trasmarino de amor y muerte mientras réprobo te asumo sublevadamente vivo... Debería irme en el decurso de fugitiva luz íntimo, diligente, abierto a los asombros -cenizas como residuo, desconcierto y vahos - volatilizado en ti por cielos estelares donde se oscurece y alarga la memoria –ni indiferencia ni olvido- abandonado en el tiempo de los tiempos, alejado de todo, perdido con desolada nostalgia de insospechado laberinto, desasido de inseparables destinos, imaginativo, poético, en íntima exaltación por ti en ti desalentado, o vencido. (Del cuaderno o poemario número XIII. años 1998-2001) Teo Revilla Bravo. 17 2009-06-09T16:35:28Z 2009-06-09T16:28:00Z 334594 2009-08-27T08:17:22Z -relampago-fugaz- 2009-06-09T16:35:27Z 1 1 2009-08-27T08:17:22Z