217.126.162.18 41157 20675 Hoy recuerdo un poema de Dulce María Loynaz, gran poeta cubana,Premio Cervantes 1992. Una mirada valiente sobre el amor. Un amor que no es propiedad de nadie donde todo comienza, se estrena,curiosamente, cada día. De las veinticuatro horas del día, siempre te dejo una para que puedas irte, si lo quieres. Si me das ventitrés horas de cada día tuyo, bien puede conservar una sola para pensar en ella, si están las otras ventitrés bien empleadas. Esa es la hora tuya, y de tal modo la respeto, que casi me privo de respirar, afin de que ni mi aliento te turbe o te desvíe. Es la hora en que yo me borro a mi misma, en que yo me sujeto el corazón y me vuelvo de espaldas a tu tiempo, de cara a la pared, para esperar, trémula, ansiosa, esa hora que dura todo un siglo... Cuando ella pasa vuelvo a abrir los ojos, y, viéndote a mi lado todavía, te saludo entonces sin gestos, sin palabras, como un nuevo milagro, para mí sola florecido. Es un milagro que se hace todos los días sin gastarse, sin que la angustia deje de ser angustia, ni la alegría deje de ser una maravillosa, pura, estrenada alegría. 0 2009-11-27T11:38:19Z 2009-11-27T11:26:00Z 412149 poema-lx 2009-11-27T11:38:19Z 1 1 2009-11-27T11:38:19Z 217.126.162.18 41157 20675 El escrito que traigo hoy es de la mítica Alejandra Pizarnik, gran poeta argentina que escribió su obra en los años 1955-1972. El texto que traigo está publicado en un trabajo llamado "La tierra más ajena" de 1955. Hombre funesto de claves nocturnas y cuerpo desnudo junto al río profundo de brillantes escupidas. Hombre de ojos anti-miopes exploradores de infinidad. Hombre de rostro en sombra y cuerpo genio abstracto. Hombre sin miedo de pluma en mano ni de ojos en ser ni sonrisa suprema. Hombre dios llegaste solo de infinitudes asombrofantasmales de tabúes y cielos estrellados. Hombre de los frágiles vestidos que caen dejando hermanos desnudos. Hombre sin alimento para otorgar a los que buscan. Hombre de altos mares de surcos desolados. Hombre-barco blanco. Hombre que arrancaste el vómito para sepultar el mito. Hombre de tiempo y espacio que arrastran cuerdas locuras. Hombre superhombre, frialdad y tibieza en conjunción. Hombre. 2 2009-11-19T15:27:30Z 2009-11-19T15:11:00Z 408804 2009-11-25T16:17:55Z dedalus-joyce 2009-11-19T15:27:30Z 1 1 2009-11-25T16:17:55Z 217.126.162.18 41157 20675 Por los campos, precisamente invadidos por zumbidos y silencios, en laberintos supersónicos que se vuelven hojas, los oídos que aún me miran, cantan una tremenda participación. Y, también, encuentro una crueldad imperante, tras los pasos de la vaca melancólica. Pensamiento inmerso en la deflagración geométrica del vértigo, y la tensión, libre o ceñida, recordándome aquél fuego multicolor: pieza sobre pieza contra el gran vacío. 3 2009-11-13T16:27:30Z 2009-11-13T16:21:00Z 405871 2009-11-19T16:39:13Z doble-interrupcion 2009-11-13T16:27:30Z 1 1 2009-11-19T16:39:14Z 217.126.162.18 41157 20675 Entre 1929 y 1930 Federico García Lorca, vivió como estudiante en la Columbia University y escribió POETA EN NUEVA YORK, de ese trabajo es el poema que hoy comparto con ustedes. La aurora de Nueva York tiene cuatro columnas de cieno y un huracán de negras palomas que chapotean las aguas podridas. La aurora de Nueva York gime por las inmensas escaleras buscando entre las aristas nardos de angustia dibujada. La aurora llega y nadie la recibe en su boca porque allí no hay mañana ni esperanza posible. A veces las monedas en enjambres furiosos taladran y devoran abandonados niños. Los primeros que salen comprenden con sus huesos que no habrá paraíso ni amores dehojados; saben que van al cielo de números y leyes, a los juegos sin arte, a sudores sin fruto. La luz es sepultada por cadenas y ruidos en impúdico reto de ciencia sin raíces. Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes como recién salidas de un naufragio de sangre. 10 2009-11-06T11:01:01Z 2009-11-06T10:50:00Z 402435 2009-11-17T19:10:03Z la-aurora 2009-11-06T11:01:01Z 1 1 2009-11-17T19:10:03Z 217.126.162.18 41157 20675 "Estáis de acuerdo", es un poema de Rafael Alberti, de una serie titulada "De un momento a otro", escrita en 1934-1939 y que me parece, tienen plena vigencia, por eso hoy lo traigo entre nosotros. Es más, estáis de acuerdo con los asesinos, con los jueces, con los legajos turbios de los ministerios, con esa bala que de pronto puede hacernos morder el sabor de las piedras o esas celdas oscuras de humedad y de oprobio donde los cuerpos más útiles se refuerzan o mueren. Estáis de acuerdo, aunque a veces algunos de vosotros pretendáis ignorarlo. ¿Qué son esos silencios, esas caras de tempestad oculta, reprimida, cuando el mantel se abre ante nosotros lo mismo que un insulto, igual que una limosna que nos ata a vuestro pobre pensamiento, a vuestra bolsa despreciable siempre pendiente en vuestros ojos? Estáis, estáis de acuerdo. No pretendáis negarlo. Es inútil. Hay que huir, que desprenderse de ese tronco podrido, de esa raiz comida de gusanos y rodar a distancia de vosotros para poder haceros frente y exterminaros confundiéndonos con los que hicieron vuestras fábricas, labraron vuestras tierras, agonizaron en vuestros dominios. Porque es cierto que estáis, que estáis todos de acuerdo con la muerte. 8 2009-10-29T17:07:38Z 2009-10-29T16:54:00Z 398725 2009-11-02T16:10:45Z estais-acuerdo 2009-10-29T17:07:38Z 1 1 2009-11-02T16:10:45Z 217.126.162.18 41157 20675 "Regreso a Buenos Aires", es un poema de Raúl González Tuñón, que forma parte del libro: "El banco en la plaza", en el que trabajaba cuando lo sorprendió la muerte (1974), en su entrañable porteñismo y su pasión viajera. Porque siempre al final regresamos a ella. Amante loca, provincia de provincia, mezcla pura del charco y de la estrella, ciudad mía, novia del Sur. !Admiro tu estatura! Proa de los motines de la patria, abanderada de los inconformistas con calor de destino. El aluvión inmigratorio dio a tu mapa forma del corazón. Porque siempre al final regresamos a ella. Sintesis de un país que puso alas a las guitarras de los payadores en la alborada guerrillera. Porque siempre al final regresamos a ella, a las sombras queridas, a los árboles quinteros del suburbio que aún quedan para que no se acaben las cigarras. A las flamantes construcciones y a los muros que aún siguen de pie, como los ángeles. Arrabal, puerto adentro, Buenos Aires, madre de orillas, poetas y malandras. Desde tus cuatro puntos cardinales, desde tus cuatro esquinas con ventanas al cielo desafío al Futuro, y su tardanza. 2 2009-10-22T14:58:06Z 2009-10-22T14:45:00Z 395427 2009-10-24T10:21:12Z regreso-buenos-aires 2009-10-22T14:58:06Z 1 1 2009-10-24T10:21:13Z 217.126.162.18 41157 20675 ¿En qué estabas pensando? Acaso en aquella, secreta voz, moviendo mi nombre en circuito cerrado, con síncopes de compositor que mis olvidos anhelan. Cadenas de sonidos me atan a la tierra y el verbo, tallado por el viento, modelan mi voz. Hojas de aire me posicionan en una dinastía cosmológica, efímera. Mientras, sobre la mesa, encuentro sonrisas y habladurías. Antepasados tejedores señalando signos de distancia, refugios ambiguos, mientras proscriben versículos del pan. 4 2009-10-16T16:30:59Z 2009-10-16T16:24:00Z 392569 2009-11-13T16:17:12Z -en-estabas-pensando- 2009-10-16T16:30:59Z 1 1 2009-11-13T16:17:12Z 217.126.162.18 41157 20675 Siempre recuerdo al gran poeta Gabriel Celaya, nacido en Hernani (Guipúzcua) en 1911, y pienso que para leer su obra, gran parte de los que lo leemos y los que no lo leen, debemos aun educarnos en la lectura de poesía. Un objeto repetido diez por cien, mil y mil veces, siempre igual a sí mismo, se vuelve alucinante. No parece el objeto que era. ¿Lo es de hecho para una neutra conciencia? ¿Quién es el del espejo? ¿El que se mira? No el mismo que imagina estar mirando y en cierto modo es mirado. !Ay!, mil veces sin sentido, repetido para nada, alucinante, prolongado, aunque sabido, como si tanto insistir nos quisiera decir algo con mostrar sólo el enigma sin enigma del misterio, del vacío de la luz y del retorno dispuesto, y es raro, en recto por el pasillo alargado hacia abstractos horizontes, geométricos en hueco. Perspectivas italianas con un ojo-foco-centro y un infantil engaño. Cuando más se repite más fantasma se vuelve lo sabido, pues la luz de los espejos es teatro. Se va y se va, no se acaba de volver por la espalda. Se va y se va entre reflejos. No hay nada trascendido aunque desparezca, invisible, en sí mismo. Sólo fabrica distancias, vértigos meta-euclidianos o la luz de no ser nada. O, como en el escondite del juego de niños: "Para". Así, lo muy repetido crea una magia: Se encanta sin nieblas, ni patetismos románticos: Exacta. Y tan concreta que existe la sombra, cuando no hay cuerpo, la imagen, cuando no hay nada, y el hecho, ya en la sospecha, medible, real, sin alma, y por eso misrerioso. 10 2009-10-08T13:56:22Z 2009-10-08T13:40:00Z 388780 2009-10-16T14:33:05Z consecuencias-fascinantes-la-repeticion 2009-10-08T13:56:22Z 1 1 2009-10-16T14:33:06Z 217.126.162.18 41157 20675 Interrumpo la nostalgia vehemente de tus párpados y el desorden retrocede entre mis manos. Después, en el estupor de vivir, miro por las heridas y,goteando equlibrio, me digo: no te fíes del sentido. Y así, patrióticamente, emprendo cruzadas, desciendo de gritos sin salida y, cuidadosamente, resisto. Inauguro el asombro de crear combinaciones precisas, que huelen a sangre mezclada con jazmines insobornables. 6 2009-10-02T12:08:39Z 2009-10-02T12:03:00Z 385676 2009-10-15T13:42:43Z interrupcion 2009-10-02T12:08:39Z 1 1 2009-10-15T13:42:44Z 217.126.162.18 41157 20675 Los Cuatro cuartetos, son poemas de T.S. Eliot, que debemos tener en cuenta a la hora de pensar en los poetas y la poesía, espero que les guste. Aquí va un fragmento. Dices que repito algo que ya he dicho. Lo diré otra vez. ¿Volveré a decirlo? Para llegar adonde estás desde el lugar en el que no te encuentras, deberás seguir un camino en el que el éxtasis no existe. Para acceder a lo que no conoces debes seguir una senda de ignorancia. Para poseer lo que no posees debes recorrer el camino de la desposeción. Para poder ser quien aún no eres debes seguir el sendero en que no estás. Y sólo sabes lo que ignoras y lo que no tienes es lo que tienes y estás donde no estás. 6 2009-09-24T14:11:53Z 2009-09-24T14:02:00Z 381803 2009-09-29T13:28:09Z cuartetos 2009-09-24T14:11:53Z 1 1 2009-09-29T13:28:09Z