GWEN: LA MUÑECA ABANDONADA POR SU PADRE QUE PERDIO SU CASA Y DUERME EN UN COCHE

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14854 Que no se sabe adonde vamos a llegar es ya más que obvio, pero reconozco que esto ha superado lo imaginable. La firma juguetera Mattel acaba de lanzar al mercado una muñeca : Gwen, creada específicamente para tiempos de crisis y tocándonos tanto la moral como las narices. Gwen es la “antibarbie”, así se define. La muñequita de marras “fue abandonada por su padre, perdió su casa y vive en un coche”. Bajo esta definición a modo de reclamo publicitario se despacha Mattel, aunque la correspondiente agencia habrá creado el monstruito y lo mismo gana uno de los premios gordos en el famoso festival de San Sebastian, encumbrando a algún gigante creativo, director de arte y equipo en general. Cuesta, además, unos cien euros, precio que no esta al alcance de las familias en paro o sin hogar, es decir, representa la pobreza hecha marketing a costa de “los difíciles momentos que afronta el sector del juguete en la temporada navideña”, para que los que siguen siendo pudientes se conviertan en indecentes regalando a sus hijas ese artefacto de plástico , una sin techo pero de mentira, pero partiendo de una verdad como un templo insensible a sus conciencias. El dinero puede con todo, lo compra prácticamente todo y ahora hasta se juega con la desgracia ajena, esa que les quedara siempre muy lejos. Los Reyes Magos de Oriente, aquellos que aparecieron en el portal de Belén a llevar oro, incienso y mirra, deberán hacer un cursillo acelerado que corresponda a estos tiempos, los mas despiadados, los de la amenaza para el nuevo pobre, descolocado, asustado y al borde de la enfermedad mental. Lo real supera lo virtual, toda ficción, no pasa nada, que la Chochona no tiene sentido, Barbie esta mas que vista y ahora toca lo que toca. No he conseguido, todavía, encontrar una imagen de Gwen. Me la imagino sucia, con el vestido roto y marcas violetas en los brazos, porque será una yonki, claro, o estará a punto de serlo. Tal vez le falte un riñón, incluso, debido al trafico de órganos, y puede que hasta se prostituya. Tendrá algunos sarpullidos, callos y sabañones, ojeras moradas y el pelo lleno de piojos. ¿Les parece que exagero?. No crean. Si existe la posibilidad de comprar por cien euros un juguete con historia anticipada (porque no es lo mismo uno de esos que se mea, come papilla, llora, habla, ríe o succiona) que una homeless en toda regla, ya me lo creo prácticamente todo. Es vergonzoso, antipedagógico, sarcástico y antisocial. Las críticas sobre Mattel no se han hecho esperar. Pero ahí tienen este nuevo producto creado para las niñas –se supone- ricas. ¿Y lo de la ley del menor?. Me he repetido hasta la saciedad diciendo que si el marketing tuviera forma física, yo seria su asesino. Y es que lo mato. Antes o después, lo mato.

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1 GWEN: LA MUÑECA ABANDONADA POR SU PADRE QUE PERDIO SU CASA Y DUERME EN UN COCHE

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14854 Segunda huelga de jueces en España. El Consejo General del Poder Judicial califica dicha huelga de “alegal”.Casi cinco mil jueces están convocados por la Asociación Profesional de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Magistratura">la Magistratura</st1:PersonName>, como protesta por los compromisos incumplidos del Gobierno. La primera, que tuvo lugar el pasado 18 de Febrero, fue convocada por <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Asociaci�n Francisco">la Asociación Francisco</st1:PersonName> de Vitoria y el Foro Judicial Independiente. Ni siquiera se mantendrán servicios mínimos. Los jueces, administradores del dolor, dueños y señores de las libertades individuales en pos de lo que se entiende por justicia, hoy, rigurosamente hoy, deciden desentenderse de sus funciones cotidianas para reivindicar la modernización de la justicia. Las cifras, en tantos por ciento, representadas por los magistrados en activo, reflejaron el supuesto “éxito” expresando su apoyo al paro más de una decena de juntas provinciales, a saber: Málaga, Valencia ,Castellón ,Las Palmas, Ibiza, Zamora, Toledo, Murcia, Albacete, Guadalajara, Coruña, Orense y Zaragoza. Como los jueces “no fichan”, no será fácil deducir a bulto el seguimiento del paro. Pero las victimas y delincuentes, delincuentes y victimas, no lo olvidaran fácilmente. Juicios retrasados, calabozos con overbooking, comisarías atestadas de denunciantes y denunciados. La huelga es un derecho, obviamente. Pero quienes ejercen parcelas determinadas de servicios públicos, sanitarios y demás profesiones cuestionables a la hora de colocar en el mismo saco la reivindicación legal, alegal o ilegal, saben que paralizan las partes fundamentales de un sector especialmente sensible. Imaginemos, sin ir muy lejos, un paro general de las Fuerzas de Seguridad del Estado. Porque si es por derecho, estarían en el suyo, o por lo menos, tanto como los jueces. En consecuencia –y no es un disparate- , paremos todos. Si, todos. Un paro general, en masa. Personal, empresarial, institucional, sanitario, de transporte publico y privado. Corte, incluso de suministros: Agua, luz, gas. Y a la calle. Solo así se empiezan las autenticas revoluciones y movimientos populares, porque el movimiento, el de toda la vida, se demuestra andando. No les demos cancha vip a colectivos que son pasto de portada en la prensa, de debates cansinos y noticia semanal. Que están y estarán siempre muy por encima del pueblo llano, este que se hunde públicamente ante el mayor de los desastres. Paro. Paro. Paro. Que sea un paro a gritos, a costa de reventar gargantas reivindicando lo fundamental : Trabajo y vivienda. Dignos. No en manos de especuladores con contratos mercantiles, de maestros comisionistas que no respetan los derechos fundamentales del trabajador. En Andalucía, el Presidente del Tribunal Superior de Justicia, utiliza todos los medios para boicotear la huelga de jueces : Presiones, amenazas y delación. Como en los viejos tiempos. No se ha cortado un pelo y anima a delatar compañeros que secunden la huelga y no se presenten hoy en sus dependencias. Lo curioso del asunto es que la entidad que convoca esta huelga (Asociación Profesional de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Magistratura">la Magistratura</st1:PersonName>) es la mas conservadora ( y numerosa) de las cuatro asociaciones de jueces que existen hasta la fecha : 1.200 profesionales. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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14854 Los que no hemos pasado hambre crecemos con el hambre en la tierra. Para los niños de entonces era la hucha del Domund y la revista “Mundo Negro”. Retrocedo intentado recordar cuando, en que momento preciso fui consciente de ello, y creo que fue en la calle, un día cualquiera, cuando por primera vez vi. “pedir” a alguien. Era blanco, y fue eso lo que me llamo la atención : El color de su piel. Desde las aulas colegiales, tan alejadas siempre de la realidad, no dejaban de hablar sobre los niños de África. Nos mostraban diapositivas y teníamos mala conciencia a la hora de comer si nos dejábamos algo en el plato. Y para casi todas se trataba de algo muy lejano, casi irreal. Las mujeres iban semi desnudas y los niños descalzos, con los vientres hinchados, moscas alrededor de la cara y mocos que su madre nunca limpiaba. Era otro mundo, pero todavía no se le llamaba el tercero. Ignoro de donde salio ese concepto. El hombre blanco que pedía limosna tenía los ojos tristes. Le mire sin disimulo y me devolvió la mirada. Al día siguiente estaba allí, apostado en la misma esquina. No tenia otro sitio. Lo supe con el tiempo, del mismo modo en que adivine que el no tenia nada que hacer porque vivía en la calle. Le robe a mi madre cuatro croquetas de la cocina la primera vez y se las puse en su mano. “Gracias”, me dijo. Al día siguiente robe un poco mas, y pasadas algunas semanas, le cogí a mi padre algunos cigarrillos. Pasaba todos los días, camino al colegio, con mi paquetito bajo el brazo. La mujer que nos acompañaba no se daba cuenta de nada. Ni siquiera le miraba. Yo buscaba por las calles a algún negro. Pero nunca vi ninguno. Pensé, entonces, que estarían escondidos en reservas, como los indios de las películas. Y no entendía por que en mi ciudad no había personas de color. Durante el invierno, el señor que pedía llevaba los pies envueltos en papel de periódico. Sin pensarlo demasiado, le robe unas zapatillas y unos calcetines a mi padre. Nunca nos llegamos a dirigir la palabra, y el hombre permaneció en el mismo barrio, caminando de noche y quieto en la misma esquina durante el día. Con los años descubrí el extraño ambiente de un bar., desaparecido hace poco, que se llamaba “Oro negro”. Dos personajes me llamaron mucho la atención : Una mujer con bigote y barba y un hombre muy alto teñido de rubio. La mujer llevaba una larga melena también rubia platino. Siempre estaban juntos bebiendo cerveza. Ella cuidaba su bigote, perfectamente recortado. También la barba. Tenia un timbre de voz chirriante, a lo Gracita Morales. Siempre llevaba un jersey rojo. No se cuanto tiempo debió pasar, probablemente años. Para entonces, ya había visto negros pero no pedían. Les veía deambular vendiendo gafas, collares, alfombras y figuras de madera. La mujer del bigote ya no llevaba aquella larga melena rubio platino ni vestía el jersey rojo. Tenia el pelo gris, tosía mucho y caminaba sin rumbo por las calles del barrio. Empecé a verla sucia y pude comprobar que hablaba sola. Más tarde la vi por Las Ramblas, como un personaje estrambótico más, típico de la zona. Había degenerado mucho y resultaba evidente que vivía en la calle. Tosía y tosía, con un estertor feo. Durante el invierno se metía en los bares buscando calor, pero la echaban. A veces la encontraba sentada en el interior de alguna oficina bancaria, de la que también terminaban echándola. Un día nos encontramos frente a frente y se dio cuenta de que la miraba. Sin detener su paso, me pregunto: “Nena, me quieres recoger?”. Me asuste, no se por que, y le respondí : “No”. Ella siguió andando sin inmutarse. Aquella misma noche me resulto muy difícil conciliar el sueño. La memoria me devolvía las huchas del domund, el colegio, el día llamado de la “santa infancia” y a aquel hombre de la calle. Todo ello, mezclado, supe que era el tercer mundo. Que no se trataba solo de la pobreza, la raza o la suerte. Estaba en la cabeza. En las mentes que en algún momento se extraviaron para abandonarse tras ser abandonados por otros. En las sustancias toxicas, las ideas toxicas donde habitan marcianos y lunas desconocidas. Porque no es solo otra dimensión, es otro mundo habitado por seres que están fuera de orbita. Sin techo y con el hambre del recuerdo, el miedo al invierno, la indiferencia por el día siguiente, ávidos de oscuridad y en busca de una luz que se apago para siempre. Supe que la mujer con bigote y barba fue a un colegio privado. Que en algún momento se desbarato su dique mental y bajo la escalera del averno para entrar en ese tercer mundo, más desolador que el silencio sepulcral de la muerte.

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14854 <IMG src="http://www.frs.eu/images/cache/800x533-images-portfolio-tanger-jet_2.jpg"> La primera vez que cruce el estrecho era tan feliz como lo fui en Lisboa. Existen lugares que tocan todas las fibras personales. Son intransferibles, sentimentales y únicos. El enorme Ferry , poco moderno pero no viejo, se adentraba en tierras africanas. Tánger. Al fin, Tánger. Era para mí la eterna tierra prometida. No pensé ni por un momento en la facilidad. Nadie puso en duda mi pasaporte, mi nacionalidad ni mi persona. Tampoco tuve que esperar en exceso para embarcar. Rellene la pequeña hoja amarilla con letras árabes , se la entregue a la policía marroquí y subí a cubierta. Un viento osado y fuerte me levantaba la melena con descaro. Me dirigía a un país al que había deseado casi indecentemente. Quería estar allí, pisarlo, meterme dentro de los más recónditos lugares. No sabia, entonces, cuanto tiempo me quedaría. Nadie me lo pregunto. Me recibieron los niños del puerto peleando entre ellos por llevarme la maleta. “Un euro, madame”. Llegue al hotel Minzah y el conserje me dijo : “Bienvenida a Marruecos”. El pasado 19 de Septiembre una patera ha naufragado intentando cruzar el estrecho. Deja más de una veintena de heridos y ocho muertos frente a la isla de Perejil. No llegaban ni a los veintiséis años y prácticamente todos procedían de Nigeria. Entre 300 y 500 subsaharianos esperan en Tánger su turno para la próxima patera. Se esconden de la policía temiendo ser detenidos en Uxda, frontera entre Marruecos y Argelia. Alguno de ellos ha intentado cruzar el estrecho más de doce veces. No tienen miedo a la muerte, pero si pánico a ser deportados. Se amontonan en una infravivienda cercana a la antigua plaza de toros. Conozco bien esa zona. Es la reproducción exacta del Raval de Barcelona, adonde van a parar los marroquíes que llegan aquí en patera. No me sentí incomoda la primera vez que conocí ese barrio de Tanger ni tuve miedo a pasear por sus calles. Ratas, olor a mil orines, miradas que se te clavan en el alma. Hambre, trafiqueo, pobreza y miseria. De aquí para allá y viceversa, tras un largo viaje en el que se juegan la vida buscando un futuro mejor. La mayoría no hablan español. Son despreciados entre los propios inmigrantes (“moromierda”, no nos engañemos, suena peor que “sudaca”) creando una escala social repugnante, como las calles, sucia, baja y marginal. Muy pocos pueden imaginar siquiera el miedo y la falta de aire al cruzar el estrecho. Yo, miserablemente, lo desconozco, porque lo he cruzado muchas veces pero la mía ha sido una travesía privilegiada. Tanto, que al contemplarlo desde el emblemático café Hafa, sorbiendo el te de menta mientras mordisqueaba pastas de hojaldre y el viento me traía un intenso olor a kifi, contenía por vergüenza un llanto extraño. Quizá la vergüenza de ser una turista empeñada en aparentar otra cosa pasajera. Tal vez la fortuna de tener los ojos negros y un caftan granate , que me permitía caminar sin ser acosada a preguntas y ofrecimientos. No lo se. Pero recuerdo perfectamente una noche en aquel barrio de Tánger. Dormía en casa de Zafia, al lado de la famosa antigua plaza de toros. La noche si es peligrosa. Zafia estaba enferma. Un dolor en el bajo vientre le impedía hablar. Llamamos a Mananah, la vecina bereber. Tenía siete hijos y estaba embarazada del octavo. Salimos a la calle las tres, cogidas del brazo. Yo llevaba un bate de béisbol bajo el caftan. Conseguimos un taxi que nos llevo al hospital. No podía creer lo que estaba viendo. Sangre en el suelo, los médicos sin guantes y con las batas sucias, ningún tipo de asepsia, camillas que chirriaban y algunas sin ruedas. Un gentío esperaba en los pasillos para ser atendido. Me recordó aquellos hospitales de la guerra del Vietnam que tantas veces hemos visto en las películas. Una bofetada de realidad se instalo de repente en mis dos mejillas. Nunca se ha apartado de mi rostro. No hace mucho, una marroquí recién llegada me pregunto por la dirección de una plaza. -¿Cuándo has llegado? –le dije. -Ayer- respondió. -“Bienvenida a España”. Sonreí. -Nadie me ha dicho eso todavía. -Pues no lo olvides nunca. Te gustara Barcelona. Desapareció por la calle San Rafael. Llevaba unas preciosas babuchas negras y un caftan azul marino. Pensé en su suerte y recordé la mía.

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1 CRUZAR EL ESTRECHO

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14854 Impávida, abulica, apática y desigual me dejan las noticias de hoy con respecto a nuestro boss. Dicen así : “Objetivo: Zapatero”, como si le fueran a matar o poco menos que espiar cada uno de nosotros desde nuestros hogares, no ya tan dulces, hogares. Pero no. No se trata de eso. “Los frentes de oposición al gobierno comienzan a comunicarse entre si para intentar aislar al presidente”. Vamos a ver, lo primero, ya era hora de que la oposición se comunique, bien o mal, pero que se comunique. Pero eso de “aislar” al presidente me suena a estrategia de la camorra. No se le aísla tan fácilmente y si se hace, no se publica. Vamos, digo yo. ¿En serio se creen que lo van a conseguir? Están cometiendo un inmenso error, porque el boss se rodea de lo mejorcito, tiene consejeros (el marido de una ministra, por ejemplo) y aunque no tenga ni idea de lo que hace y la gracia donde la espalda pierde su casto nombre, a este no le aísla ni san dios bendito, es un cínico, un incapacitado que si le dan un folio partido en cuatro lo toma por un puzzle y así nos va. Tiene apellido de oficio, que es a lo que debería dedicarse, la vanidad en las cejas : arqueada, puntiaguda y ofensiva. Parece un don nadie, siempre lo he dicho, pero se las trae. Y de socialista tiene lo que yo de monja carmelita. Pero hay mas: “<?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Iglesia">La Iglesia</st1:PersonName>, la crisis económica, empresarios y grupos de comunicación contribuyen a la campaña del acoso”. La madre que parió a Panete y al autor del libro de Petete…¿el presidente acosado? Vamos anda …que solo le falta pedir la baja por mobbing…y todos en el mismo saco? La iglesia prepara movilizaciones, pues que se movilice, que de rodillas no se arreglan las cosas y en cualquier caso lo que harán será salir en masa contra el aborto y poco mas. ¿La crisis económica también es responsable de ese supuesto “acoso”? Pero si todavía no hemos dicho casi nada. Que espere a los levantamientos populares, a manifestaciones multitudinarias y a puños en alto pero de los auténticos, no “pajines” a golpe de sueldazo y con futuro garantizado mas guardaespaldas. No trago ni harta de Jumilla. Lo que mas me aterra es la falta de alternativa y las escaseces, el índice de parados, la falta de lo mas elemental para una mínima supervivencia digna. Las empresas que se han visto forzosamente obligadas a echar el cerrojazo y ahora arrastran sus deudas sin ni siquiera paro, ese velo tan y tan tupido que oculta el empleo sumergido, la capa de inmigración que se va o se queda, en cualquier caso igual de necesitada, y una juventud que se siente perdida en su propio país, desatendida, desamparada, desolada. Los medios de comunicación son los mismos que el ha utilizado a su conveniencia y ahora se le va de las manos como se le va el poder, porque no da la talla. Vas a perder, Zapatero, porque nunca supiste estar. Y las victimas de todo ello somos nosotros, muy lejos de tus puños socialistas y puñetas judiciales. España acusa la crisis con mayor dureza, con tensiones permanentes como si de un estado emocional se tratara y no de derecho. Los hechos cantan , los meses aumentan esta terrorífica incertidumbre en la que no se sabe ya nada de nada excepto que nos vamos cayendo y la pendiente es inclinada como los montes malditos. Escalamos el calendario haciendo maravillas para llegar a final de mes y tememos el siguiente. No es una alarma social, es una realidad flagrante. Solo el horizonte alterado por una posible revolución en la que se pierda el miedo a gritar y reivindicar lo que es nuestro puede devolvernos la dignidad robada. Demasiados políticos corruptos, dudas en exceso y carencias por un tubo, justo por donde nunca, nunca, debimos pasar.

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14854 Ya en 1983 estuvo preso en la cárcel Modelo de Barcelona por fraude inmobiliario en Renta Catalana, en el que dos amigos suyos estaban en el ajo : Trias de Bes (que fue diputado del PP) y Molins. Pero bueno, quítenle allá esas pajas y pelillos a la mar, no paso nada, total, unos mesecillos de trullo y de vuelta a casa con su discreto encanto burgués. Felix Millet Tusell, el hombre de la gran estafa catalana –que nosotros, cuando lo hacemos, es a lo grande- como presidente del Orfeo Catalá y el Palau de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Música. Se">la Música. Se</st1:PersonName> habla de una “apropiación”, es decir, churrimangueo chorizo, de diez millones de euros, asunto conocido desde los albores veraniegos, con entrada de Mossos incluida (mas educaditos que cuando lo del plan Bolonia, eso si) en el emblemático Palau, para realizar un registro judicial que confirmo el asunto. Hacienda somos todos, pero en este caso, Millet es mucho Millet. Este nacionalista de lujo lo tenía todo para ser alguien. Alumno de Virtelia, escuela “seballuda” donde las haya, separatista y pija. Llego primero al cargo del Orfeo Catalá con gran alegría por parte de todos los socios de una entidad que hacia aguas y con importantes deudas, y a un Palau de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Música">la Música</st1:PersonName> hecho polvo e hipotecado. La realidad es que supo levantar ambas cosas, poniendo en marcha acuerdos públicos y privados que salvaron la continuidad del Orfeo y ampliaron el egregio Palau a cargo de Oscar Tusquets. El propio Felix Millet ha reconocido haberse gastado 3, 3 millones de euros de las cuentas del Orfeo y el Palau (ha devuelto una parte) aunque el agujero no se corresponde con lo declarado por el señorito puesto que se habla de diez millones de euros con los que, supuestamente o no, el interfecto, socios y colaboradores, han reformado sus casas, han viajado placenteramente allá donde les ha parecido, mas gastos familiares, personales y otros quizá no confesables y menos publicables. El tema es que por ahora ni ingresara en prisión, que para eso ha reconocido sus “errores” (esperen unos años, cuando este presidiendo cualquier otra entidad, porque se convertirá en eso, un pequeño “error”, y muchos dirán que simplemente se “equivoco”, con un par de narices) Y es que aquí de estos tenemos muchos, mire usted. Yo conocí a un señor que desayunaba temprano, muy temprano, en el Jockey de Enric Granados. Se escondía en el comedor del fondo con dos guardaespaldas como armarios y el Mercedes aparcado delante, con su correspondiente chofer, faltaba mas, esperándole. Este señor era legalmente insolvente porque para eso había alzado todos sus bienes : Para continuar siendo uno de los hombres mas ricos del país (España). Estaba en régimen abierto y yo me preguntaba entonces con que cara entraba a dormir a su chabolo de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Modelo.">la Modelo.</st1:PersonName> ¿Le llevaba el chofer, le acompañaban los guardaespaldas hasta la puerta, se quitaba los gemelos de oro? Dicen que la cárcel es igual para todos pero yo no me lo creo. Del mismo modo que pasado el tiempo resumen la cosa como “una equivocación”, puede que pidiendo las cosas por favor consigan un trato “de favor” gracias al peculio o simplemente por la cara. “Usted no sabe quien soy yo”, eso ya no vale, claro, porque se enteran hasta las moscas. Pero una gran mayoría le espera a la salida para morder el polvo o rescatar los restos del naufragio pendenciero. Ellos, los chorizos de elite, se mezclan con el lumpen descubriendo no ya otro mundo, no : Otra galaxia, otro estado civil y otro planeta. En cualquiera de los casos son siempre superiores y están por encima de todos ellos. Porque hasta en la hora la ser libres su diferencia esta marcada, que no es lo mismo el que sale con dos bolsas de basura llenas por equipaje y algunos euros sueltos para el metro que el del Mercedes con chofer. Pero volviendo a lo nuestro, Millet , destituido como presidente del Orfeo y del Palau, cesado asimismo como presidente de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Agrupació Mutua">la Agrupació Mutua</st1:PersonName> y de Bankpime (Banco de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Pequeña">la Pequeña</st1:PersonName> y Mediana Empresa), y de la vicepresidencia de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Fundación">la Fundación</st1:PersonName> del FC Barcelona, no entrara por ahora, en prisión. Es como Madoff pero en pequeñito. Música, Seguros, Banca y Fútbol … si lo tenia todo ¡ En fin, probablemente agota, cazado, humillado, deprimido y perdido, las últimas lágrimas de un chorizo. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> .

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1 LAS ULTIMAS LAGRIMAS DE UN CHORIZO

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14854 El empleo sumergido, que ya ni se toma la molestia de permanecer oculto, vive sus mejores tiempos. Se han normalizado hace ya mucho patrones de trabajo en fraude de ley amparados sibilinamente por grandes compañías. La llamada “relación laboral” es comparable a la separación de bienes e inmuebles. Nos escandalizamos con los llamados “contratos basura”, pero eran contratos al fin y al cabo, con su seguridad social, sus cláusulas y pagas prorrateadas. Una seguridad frágil, pero real y tangible. Es decir, uno conocía su lugar de trabajo, se le asignaba un espacio y una tarea concreta diaria, y a final de mes, poco o mucho, tenía su salario fijo. Al parecer, el hecho puede considerarse a día de hoy un verdadero lujo. No solo por la escasez de trabajo, sino por el descaro manifiesto con el que grandes empresas funcionan a golpe de contratos mercantiles: Puro papel mojado. No hay horario, solo presión para vender. Dicen que la venta es un arte y es puro comercio fariseo. Los “comisionistas” de antaño han pasado a mejor vida. Eran aquellos sobrados que, ensobrada, recibían una cantidad determinada por presentarte a alguien a través del que se cerraba una operación de negocio. Y siempre nos lo mostraron como algo muy feo, cuando se trata de un acuerdo tácito entre dos partes, no tiene mas, no hay trampa, ni engaño ni cartón. Lo de ahora tiene delito y al parecer, no pasa nada. “Te pago si vendes, y si no vendes, ni un euro”. Y así se generan grandes equipos piramidales a pie de calle para dar el soberano rollo a los llamados “particulares”, que están en sus casas y son asaltados por vendedores de cualquier objeto, servicio o producto. Son entrenados en cursillos sectarios a voz en grito y con humillaciones incluidas para detectar el instante preciso en el que ese futuro comprador será vencido y al fin firmara un contrato que –sin saberlo- le atara por tres años a una financiera, pero tendrá su enciclopedia , su depurador de agua , su vaporetta o su colchón. Y el hábil vendedor le comerá la olla de tal modo que no podrá entender como había podido vivir sin ello hasta la fecha. Pero cuando se quede a solas en el saloncito observara la copia del contrato con su firma estampada para los restos, se pondrá las gafas de ver de cerca y leerá la letra pequeña, ay dios, y entonces se sabrá atrapado, confundido, engañado, debilitado, y hasta puede que salga al rellano de la escalera por si aun encuentra al vendedor, pero no estará porque sabe que debe largarse pies en polvorosa antes de que el cliente se arrepienta. En cualquier caso, no es más que una extensión de la realidad vigente, porque al empleo sumergido se llega tras haber agotado todas las paginas de búsqueda de empleo y llamar a todos los amigos, conocidos y circundantes. Uno piensa que los de siempre, los que sabe situados, le van a ayudar. Y lo piensa porque es lo que se supone que haría cualquiera, pero de pronto se percata de que el situado no es un cualquiera puesto que se ha convertido en un potentado. Puede que no sepa ni tenga mucho, pero esta. Y por seguir en su lugar levanta una coraza de acero similar al muro de Berlín. Escucha lo justo, atiende muy poco y siempre tiene prisa. Tal vez le puede el miedo, la sensación incomoda del peligro, esa forzosa ayuda de fuga hacia delante para que no se altere su perfecto cuadrilátero vital. Tal vez, seguramente, nunca fue tu amigo. Y entonces tienes ganas de recordarle cosas, de vomitar esputos, de decirle el nombre de la bicha o de su puta madre. Pero no. Pasas de largo como se ignora al maligno, como se huye de la bestia y como se rinde el enemigo. No buscas ni siquiera un refrán que justifique ese sentimiento, ni una sola frase que te acoja. Intentas que el minuto sea benigno y recuperas las cosas que siempre valieron la pena, las que no te fallaron, las que, autenticas, preciosas y salvajes, siguen ardiendo dentro de ti por pura necesidad. Te necesitas limpio, egregio, cabal y luchador. Sin más armas que tu propia conciencia, esa que te permite contemplar amanecer y te provoca, todavía, un gran escalofrío cuando se pone el sol.

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14854 “Hay que diferenciar siempre entre lo publico y lo privado”. Esta frase la repetía alguien -muy cercano a mí en su tiempo- varias veces al día. Lo hacia de forma recurrente y obsesiva puesto que era su estandarte vital. No era una persona pública pero se moría por estar en todas partes y salir en la foto. Llegaba incluso a suscribirse a todo tipo de periódicos , revistas y ongs, tras comprobar previamente que alguna firma relevante, famosa o política, se encontraba entre los viejos suscriptores, colaboradores o directores de la publicación. Escribía cartas , pagaba cuotas por estar, figurar y aparentar. Se acercaba con maniobras arteras , incluso surrealistas, para ser invitado a todos los eventos posibles. Llego a inventarse un apellido compuesto que no tenia, añadiendo un guión al segundo y colocando seguidamente el tercer apellido de su madre. En publico era encantador, brillante, ingenioso, incluso divertido en ocasiones. Bebía socialmente y el alcohol le colocaba en discursos políticos acertados, justo a tiempo y muy en su línea. Hablaba de la guerra civil como si hubiera participado en ella, de la mafia como si la hubiera desarticulado y de la eta como si conservara peligrosos secretos. Todo lo que hacia y decía –así se expresaba, textualmente- “era de altísimo nivel y con informaciones confidenciales que no puedo por ahora revelar”. . El tipo consiguió medrar lentamente a costa de comidas cuyas sobremesas se prolongaban hasta las seis de la tarde, de hacer favores que nunca le pedían, de esforzarse enfermizamente en tener el mismo coche que otro, la casa en la costa, de pagar todas las cenas y todas las copas. No obtuvo especiales amigos pero si una serie de apóstoles mediocres que le seguían en su “carrera” personal en busca del poder. Porque era el poder. Era un hombre que ansiaba, por encima de todo, llegar a una pequeña parcela, por insignificante que fuera, de poder. Se aseguraba de izquierdas y solidario, inteligente, guapo, elegante, educado y de buena familia. Como nunca se lo dijo nadie, solo el hablaba cansinamente sobre si mismo, siempre con una buena tranca de JB. Para hacerse escuchar repetía una y otra vez la misma frase, pisando el discurso de otro, y para hacerse creer alzaba la voz en exceso, al borde de la ofensa, pero con la habilidad de saber mantener una extraña confusión ajena entre la pasión y la pelea, siempre al borde del puñetazo y rondando la chulería del acomplejado. Con los años conocí todos sus gestos y estrategias. Sabía que cuando se pasaba las manos alrededor de la cabeza se sentía inseguro, y que cuando salía del lavabo no se había lavado las manos. Supe muchas cosas más que colocarían a cualquiera a la altura del mismísimo betún. Olvidaba, por cierto, que sentía un placer especial ante los limpiabotas, cuando le lustraban los zapatos en los bares mientras se fumaba el puro y bebía el tercer JB. Era de provincias y no hablaba en exceso de su tierra natal. Sin embargo, cuando en verano volvía a ella, lo hacia como un nuevo rico triunfador. La primera vez que estuve en casa de su madre se me desencajaron las mandíbulas. Lo que el llamaba “de buena familia”, consistía en tirarse pedos a la hora de comer, pelearse por dinero, eructar y beber. Aquella estancia mantenía todo el mal gusto de España concentrado en poco más de noventa metros cuadrados. Muebles catetos, tapicerías imposibles, cuadros esperpénticos y un collage atroz de fotografías familiares. Absolutamente nada que ver con los relatos de una supuesta aristocracia que existía únicamente en su calenturienta imaginación. Y un día conocí a su mujer. Era tan delgada que parecía estar a punto de desaparecer. Sus ojeras violetas y aquel gesto de amargura permanente me llenaron de inquietud. No debía llegar ni a los cuarenta quilos. Nunca sonreía, le miraba con miedo y asentía lánguidamente ante todas las intervenciones dialécticas de su marido. Entendí casi de inmediato que aquel cadáver andando formaba parte de sus mas bajos instintos. Que estaba hecho a su imagen y semejanza. Que ella, sin decir nada, lo revelaba todo. Pero nadie, jamás, pronuncio un solo comentario al respecto. Me la encontré hace poco en un restaurante. No la reconocía. Estaba radiante, le brillaban los ojos, había engordado y lucia una silueta envidiable. Pasaron quince años pero parecía que ella tenía quince menos. Semejante transformación no era producto de una clínica, tratamiento o terapia alguna. De inmediato me contó que se había separado hacia mucho. -¿Te maltrataba, verdad? -Si –me respondió-. De la forma más maquiavélica y cruel que nadie pueda imaginar. Nunca me puso la mano encima. Siempre me decía que nadie me creería, y que si le abandonaba, seria una ruina social …

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1 DE LO PUBLICO Y LO PRIVADO

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14854 Voy a dejar un incomodo rastro inconfundible. He descubierto prácticamente casi todas las naves quemadas. Cualquier esquina se asemeja al horizonte, pero es falso. Los huesos desasisitidos me sostienen. Soy casi de un alambre quebradizo, moldeable, apuntalado. Un arma sin fuego que amedrenta conciencias sociales. Las tormentas me temen. El agua solidifica sus maneras y adquiere extrañas formas en mi vientre. Una naturaleza conocida insiste en desvariar y se enfrenta al cambio, sobreviene locura, revolotea un elfo debajo de los pies. Cultivo este lenguaje por miedo a los piratas. Guardo alguna reliquia solo por recordarlo. Mientras, alguien me escribe atrocidades con la calma del ojo que todo lo ve. No sabe nada. No siente. Pero augura un infierno temporal que no se mueve. Todo pasaje hecho es inventado. Este país, el nuestro, es un lugar de cardos. De espinas sin su rosa, de puños prodigados en manos de la farsa mas adecuada y triste. Mentiras agrandadas sobre la historia torpe del lacazán que cuenta un día a día oscuro con luces de neón, discurso apocalíptico, estuche para el tiempo. La caja de los truenos es su corbata azul. El patio de su casa una fuente de nervios, baldosas impolutas, resurrección de perros no nacidos aun. La lengua, la encomienda, el manuscrito. Buenas tardes, señor. Si mira usted mis huellas sabrá que le he insistido. Escuchara de mi que no se ya creerle, y le oigo sin tregua por si el pájaro cede al terrenal asunto de la supervivencia. Daré voces por ti, procurare que tengas. Te llamare mañana. Mañana, carpe diem. Ese puñal de horas que llaman otro día. De todo lo añadido al calendario ni aquella navidad valió la pena. Tenías un gran árbol apuntalado en medio del salón, regalos a sus pies y ausencias memorables con respecto a los tuyos. Se me quedo grabado el cuento de aquella vendedora de fósforos.

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1 ¿tiene fuego?

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14854 La teoría desde las alturas es un discurso fácil. Se suelta con seguridad y firmeza , puesto que quien lo hace se siente seguro y firme. En las alturas esta la gloria, los hombres ricos y dios, si existe. Estos dos últimos lo tienen prácticamente todo, y desde el todo, en lo alto y divinamente, se vive de puta madre. Los consejos siempre serán sabios, los oyentes intentaran tomar ejemplo, incluso pueden llegar alucinaciones auditivas a modo de música de fondo cuando “el grande” se retira. Se inventan un sufrimiento que no es más que la rutina cotidiana con algunas incomodidades. Hechos que los demás pueden vivir veinte veces al día sin inmutarse, resolviendo asuntos complicados que para los grandes hombres serian situaciones limite. Les llamo grandes porque lo tienen todo, no porque física o moralmente lo sean. El asunto es que últimamente pretenden colocarse al mismo nivel, éticamente hablando, que el resto de los humanos. Y eso es imposible. El lugar en que la cuna, el trabajo, la suerte o la lucha personal han colocado a unos y otros, es muy distinto. Cuando pensamos que la suerte existe caemos en un craso error. La suerte, como las casualidades, no existe. Nada llueve del cielo, ni siquiera la maldad. Y es más fácil ser malo que bueno, porque para lo último hay que hacer un gran esfuerzo que además, en pocas ocasiones será comprendido. Nadie puede salvar al mundo, ni siquiera dios lo hace. Y debería ser un derecho. Debería formar parte de la más elemental justicia. Hemos creado un planeta a partir de la riqueza y del esfuerzo ajeno. Nos preocupamos de la flora y la fauna mientras el hombre flota, divaga, se pierde, se arruina, teme y desespera. Pasamos de largo ante el necesitado más cercano. No nos interesa su estado y huimos de su discurso, porque podría alterar el nuestro o provocar cualquier tipo de situación desagradable, obligándonos a reacciones que no deseamos tener. Estamos, probablemente, dentro de las iglesias durante las fiestas de guardar, pero muy lejos de la realidad del otro. Pensamos que el pobre ha cometido muchos errores sin tener en cuenta nuestros puntos oscuros y nuestros secretos horrores. Voy a revelar el mío. Presenciar la muerte en directo con agonía incluida es un hecho devastador. Temes el momento preciso, te preparas para la reacción, esperas junto a tu enfermo con la seguridad de que en realidad no puede, no debe suceder. “Será una muerte muy dulce”, dijo el medico. Y le creí. Pocos días antes, el me había pedido que quitara el crucifijo de la pared y se cago en dios varias veces. Creo que por pura superstición me pareció espantoso. Cuando se fue, aquel crucifijo permanecía escondido bajo el colchón de mi cama. Recordé que lo había colocado allí y me dispuse a colgarlo de nuevo en la pared. De pronto, sentí que le estaba traicionando. La muerte me había dejado muda durante mucho rato, y hablando sola, pronuncie estas palabras: -Adiós para siempre. Salí a la calle. Supe que podía distinguir perfectamente entre el bien y el mal, que creía en los hombres, pero no en dios. Y se lo dije al crucifijo.

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adios

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1 ADIOS

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