Gracias a Mercedes

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19783 <A href="http://desagravioaartistas.files.wordpress.com/2008/11/mercedes-sosa2.jpg"><IMG id=img_0 src="http://desagravioaartistas.files.wordpress.com/2008/11/mercedes-sosa2.jpg"></A> Urariano Mota<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> No domingo, ao saber da notícia do falecimento de Mercedes Sosa, a minha filha disse à mesa: “e eu perdi... eu sabia que nunca mais ia ter outra oportunidade ”. Ela se referia a uma apresentação da artista no Recife este ano, a que ela não pôde ir. Esse “eu perdi” ficou. Mas era domingo, dia de trégua, e joguei ou perdi a má notícia a um canto, pensando que a esqueceria. Na segunda-feira, em meu blog, o leitor Joca Ramiro reclamou: “acho que deverias escrever um texto sobre alguém a quem aprendemos a gostar e respeitar, mas que nesse domingo 04/10 nos deixou, nada mais nada menos que a divina Mercedes Sosa”. <o:p></o:p> <o:p></o:p> E para evitar a emoção, como um capoeira malandro, evitei o golpe, fiz um círculo e me furtei. Mas se furtar à luta não é o mesmo que resolvê-la, porque o chamamento à roda nos clama, persegue e agarra: para onde vais, fujão? Agarrado então imagino que deve haver um modo de falar sem ir ao fundo, com um modo objetivo e esquivo. Algo como pesquisar, copiar e colar como se fosse um colador de figurinhas. <o:p></o:p> Na figurinha número 1 assim fala a primeira informação: <o:p></o:p> “Mercedes Sosa (<A title="San Miguel de Tucumán" href="http://pt.wikipedia.org/wiki/San_Miguel_de_Tucum%C3%A1n">San Miguel de Tucumán</A>, <A title="9 de julho" href="http://pt.wikipedia.org/wiki/9_de_julho">9 de julho</A> de <A title=1935 href="http://pt.wikipedia.org/wiki/1935">1935</A> — <A title="Buenos Aires" href="http://pt.wikipedia.org/wiki/Buenos_Aires">Buenos Aires</A>, <A title="4 de outubro" href="http://pt.wikipedia.org/wiki/4_de_outubro">4 de outubro</A> de <A title=2009 href="http://pt.wikipedia.org/wiki/2009">2009</A>) foi uma <A title=Cantora href="http://pt.wikipedia.org/wiki/Cantora">cantora</A> <A title=Argentina href="http://pt.wikipedia.org/wiki/Argentina">argentina</A> de grande apelo popular na <A title="América Latina" href="http://pt.wikipedia.org/wiki/Am%C3%A9rica_Latina">América Latina</A>. Com raízes na música folclórica argentina, ela se tornou uma das expoentes do movimento conhecido como <A title="Nueva canción" href="http://pt.wikipedia.org/wiki/Nueva_canci%C3%B3n">Nueva canción</A>. Apelidada de La Negra pelos fãs devido à ascendência ameríndia (no exterior acreditava-se erroneamente que era devido a seus longos cabelos negros), ficou conhecida como a voz dos ‘sem voz’".<o:p></o:p> <o:p></o:p> La Negra, porque descendente de índio na Argentina, é um pouco forte, não? Adiante. E já que falamos da negra, nos jornais vi a seguinte figurinha: <o:p></o:p> <o:p></o:p> "Ainda sob o impacto da notícia da morte da cantora, no domingo, Braceli, que prepara um volume atualizado com histórias da vida de Sosa, falou à Folha sobre as memórias com 'La Negra', como era chamada. Uma delas viveu com Milton Nascimento dentro do carro da cantora, que adorava dirigir em alta velocidade. "Íamos sete pessoas no automóvel - Mercedes, Milton e eu na frente. Perto do Aeroparque [aeroporto para voos domésticos em Buenos Aires], o carro parou em plena linha de trem. Ao longe, vinha uma locomotiva e, naturalmente, vivemos segundos de inquietação. Milton, não. Ele aumentou o volume do toca-fitas. Depois do susto, perguntei porque fez aquilo e ele disse: "Porque, se aquele era o final, seria o final mais feliz da minha vida". Escutávamos a Negra cantando uma música dele”.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Esses artistas, essa Negra Mercedes, esse Negro Milton... eles pegam e chamam a gente para valores fundamentais. Pois que prazer e felicidade são esses que os levam a fechar os olhos a ouvir acordes enquanto um trem avança sobre seus corpos? Como se pode morrer feliz aos pedaços da própria carne? <o:p></o:p> <o:p></o:p> “Volver a los diecisiete después de vivir un siglo Es como descifrar signos sin ser sabio competente, Volver a ser de repente tan frágil como un segundo Volver a sentir profundo como un niño frente a dios”<o:p></o:p> <o:p></o:p> Este colador profissional ouve agora a voz de Mercedes Sosa. E cola aqui o que lhe vem dentro: coisa boa é a mecânica, a tecnologia a serviço da arte. Graças a essa coisa fria, a essa mecânica, eletrônica, podemos ouvir agora uma vez mais La Negra. Aquela voz absoluta e total, quente como um leite de mãe gorda, que toma conta da gente em um grito:<o:p></o:p> <o:p></o:p> “El tiempo pasa nos vamos poniendo viejos Yo el amor no lo reflejo como ayer En cada conversación cada beso cada abrazo Se impone siempre un pedazo de razón”<o:p></o:p> <o:p></o:p> Pero todo cambia, tudo muda, amiga: <o:p></o:p> <o:p></o:p> “Cambia el clima con los años Cambia el pastor su rebaño Y así como todo cambia Que yo cambie no es extraño”<o:p></o:p> <o:p></o:p> Essa mudança, em lugar de nos trazer uma desesperança, uma angústia, quando olhamos os estragos que o tempo fez nos lugares e pessoas amadas, é também uma esperança para as coisas que construiremos, que agora são possíveis, porque, amiga Negra, tudo muda. Tudo muda, até mesmo ter um índio no governo da Bolívia. Tudo muda, até mesmo ver o Brasil como um personagem da história do mundo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Um jornal argentino, de modo tacanho, anunciou há pouco, e esta é minha última figurinha: “El alma de Mercedes Sosa vivirá em Tucumán, Buenos Aires y Mendoza”, porque “parte de las cenizas de la cantora, fallecida el domingo a los 74 años, serán esparcidas en la ciudad mendocina de Guaymallén el domingo 18. La ceremonia se repetirá en la provincia de Buenos Aires y Tucumán, tres sitios fundamentales de la carrera de la querida ‘Negra’". <o:p></o:p> <o:p></o:p> Que modo mesquinho e objetivo e burro de ver a realidade. As cinzas, que são matéria, e porque matéria, perecíveis, estarão de fato em Tucumán, Buenos Aires e Mendoza. Pero tu alma, Mercedes, es universal. Ela estará em todos os lugares onde cantemos e cantaremos gracias a la vida, que nos deu tanto, tanto, até mesmo uma cantante como tu.

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1 Gracias a Mercedes

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19783 Urariano Mota<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p> (Mientras “Soledad no Recife” no llega) <o:p></o:p> </o:p> <IMG id=img_0 src="http://musicodobrasil.com.br/loronixcontent/capasloronix/E/Chico+Buarque+-+Meus+Caros+Amigos+(1976)-image002.jpg"> Cuando oí por primera vez “Mi Querido Amigo”, estaba angustiado y jodido en São Paulo, sofocado en un cuarto del tamaño de una cama, un tocadiscos y una banqueta.<o:p></o:p> <o:p></o:p> “Mi querido amigo, perdóname, por favor<o:p></o:p> Si no te visito <o:p></o:p> Pero como ahora aparece un portador<o:p></o:p> te mando noticias en esta cinta<o:p></o:p> Aquí en la tierra estamos jugando al fútbol<o:p></o:p> Tengo mucho samba, mucho choro y rock’n’roll<o:p></o:p> Unos días llueve, otros días hace sol<o:p></o:p> Pero lo que te quiero decir es que la cosa aquí está <o:p></o:p> negra…”<o:p></o:p> <o:p></o:p> Escuchar a Chico en aquellos años no era bueno. Era necesario, vital, urgente. Nosotros buscábamos la música de Chico como un adicto que busca su salvación ahora, por ayer. Esto, se aliviaba, dejaba en su propio alivio la herida más abierta. Hasta donde la memoria alcanza, recuerdo que en los momentos en los que escuchábamos la alegría no tenía lugar. Y dividía conmigo la duda, no sé si eso venía de la propia naturaleza de su composición o de las circunstancias, del tiempo miserable de la dictadura militar en que vivíamos. Pues él era la expresión musical de nuestra asfixia.<o:p></o:p> <o:p></o:p> No piensen que reaccionamos como los perros amaestrados de Pavlov. Esto es, como mucho a Chico en la dictadura militar, teníamos siempre asociado el cardenillo de la bayoneta a su música. Oigan, por ejemplo, al Chico sin mensaje, sin panfleto antidictadura:<o:p></o:p> <o:p></o:p> “Mi amor <o:p></o:p> tiene un gesto manso que yo soy suya<o:p></o:p> y que me vuelve loca <o:p></o:p> cuando me besa en la boca<o:p></o:p> Mi piel entera se estremece<o:p></o:p> Y me besa con calma y hondura<o:p></o:p> Así mi alma se siente besada, ay<o:p></o:p> <o:p></o:p> Mi amor <o:p></o:p> tiene un gesto manso que yo soy suya<o:p></o:p> que roba mis sentidos<o:p></o:p> viola mis oídos<o:p></o:p> con tantos secretos lindos e indecentes<o:p></o:p> Después juega conmigo<o:p></o:p> Ríe en mi ombligo<o:p></o:p> y me clava los dientes, ay …”<o:p></o:p> <o:p></o:p> Es una celebración de amor, es cierto. Un porque me lleno del placer y el cariño que mi amor me extrae y me da. Un canto del alma femenina, según la tradición crítica, la cual podríamos aumentar: un canto de hombre que hace cantar a la mujer el placer que recibe. Hay mucha belleza, y verdad en esa letra, que percibimos. Pero reparen, es una celebración de Dionisos. En ella no están los amantes cogidos de la mano a la puesta del sol o relajados después del éxtasis. Por el contrario, es un cántico a los juegos amorosos que anuncian la tempestad. La flecha rumbo a las nubes cargadas, preñadas de rayos y tormentas. Queremos decir: es del estilo, es del género, es del alma del compositor y la inquietud, la ansiedad, un malestar en el mundo. El amor como un simple contentamiento descontento. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Esa ausencia de amor apolíneo, esa ausencia de cantar madurado de la felicidad de la que partió, como en un Cartola, en fin, esa falta de serenidad, lejos está de ser una falta de belleza, una restricción de arte plena. Desde Kafka aprendemos que de una sola manera se hace arte: de todas las maneras.<o:p></o:p> <o:p></o:p> “De todas las maneras<o:p></o:p> que hay de amar<o:p></o:p> nosotros ya nos amamos<o:p></o:p> con todas las palabras hechas para sangrar<o:p></o:p> ya nos cortamos…”<o:p></o:p> <o:p></o:p> Es una gran barbaridad hablar de música sin la música misma. En esa búsqueda de la música popular, cantada, es una violencia estúpida el hacer mezquina la canción con su letra, que por una vez se transforma en objeto autónomo, elevado a poema. Esta es una operación que no engrandece primero a aquellos a quiénes se supone beneficiar, los compositores de música, y en segundo lugar, mucho menos, a los poetas. Los compositores, reyes y soberanos, indispensables para todos nosotros, no necesitan de esa invasión de dominio. Los poetas, a su vez, se sienten con toda justicia expoliados. Y acompañando a esa doble violencia e injusticia: cuando alguien destaca la letra de la música siempre se hace con el recuerdo la melodía; cuando alguien destaca un poema, ¿qué destaca? Destaca la propia fuerza de su ritmo, imagen, verdad, expresión y síntesis. Los poetas, soberanos absolutos en el reino del poema, sólo tienen las palabras, el compositor popular las palabras y la melodía. Y que decir delante de:<o:p></o:p> <o:p></o:p> “El pedazo de mí<o:p></o:p> La mitad arrancada de mí <o:p></o:p> Lleva tu forma<o:p></o:p> Que la tristeza es lo contrario de un parto…”? <o:p></o:p> <o:p></o:p> Me voy furtivamente. Hasta mañana, si Dios quiere, pero si no quiere… <SPAN lang=ES style="FONT-SIZE: 12pt; LINE-HEIGHT: 115%; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: PT-BR; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-theme-font: minor-fareast; mso-bidi-language: AR-SA">Traducción: Sueside<o:p></o:p>

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1 CHICO BUARQUE, QUERIDO AMIGO

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19783 <DIV align=center> <TABLE class=MsoNormalTable style="WIDTH: 100%; mso-cellspacing: 0cm; mso-yfti-tbllook: 1184; mso-padding-alt: 0cm 0cm 0cm 0cm" cellSpacing=0 cellPadding=0 width="100%" border=0> <TBODY> <TR style="mso-yfti-irow: 0; mso-yfti-firstrow: yes"> <TD style="BORDER-RIGHT: #ece9d8; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: #ece9d8; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 0cm; BORDER-LEFT: #ece9d8; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: #ece9d8; BACKGROUND-COLOR: transparent"> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p><IMG id=img_0 src="http://4.bp.blogspot.com/_Beg_RyQVv6c/RwJGhVfmFqI/AAAAAAAAAS0/nl3b-uLHHIY/S240/yo%2B007.jpg"> </o:p> <o:p></o:p> Andrés Colmán Gutiérrez *<o:p></o:p> </TD></TR> <TR style="mso-yfti-irow: 1"> <TD style="BORDER-RIGHT: #ece9d8; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: #ece9d8; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 0cm; BORDER-LEFT: #ece9d8; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: #ece9d8; BACKGROUND-COLOR: transparent"></TD></TR> <TR style="HEIGHT: 12.75pt; mso-yfti-irow: 2"> <TD style="BORDER-RIGHT: #ece9d8; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: #ece9d8; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 0cm; BORDER-LEFT: #ece9d8; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: #ece9d8; HEIGHT: 12.75pt; BACKGROUND-COLOR: transparent"> <o:p></o:p> </TD></TR> <TR style="mso-yfti-irow: 3"> <TD style="BORDER-RIGHT: #ece9d8; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: #ece9d8; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 0cm; BORDER-LEFT: #ece9d8; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: #ece9d8; BACKGROUND-COLOR: transparent"></TD></TR> <TR style="HEIGHT: 7.5pt; mso-yfti-irow: 4"> <TD style="BORDER-RIGHT: #ece9d8; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: #ece9d8; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 0cm; BORDER-LEFT: #ece9d8; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: #ece9d8; HEIGHT: 7.5pt; BACKGROUND-COLOR: transparent"></TD></TR> <TR style="mso-yfti-irow: 5; mso-yfti-lastrow: yes"> <TD style="BORDER-RIGHT: #ece9d8; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: #ece9d8; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 0cm; BORDER-LEFT: #ece9d8; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: #ece9d8; BACKGROUND-COLOR: transparent"> <DIV align=center> <TABLE class=MsoNormalTable style="mso-cellspacing: 0cm; mso-yfti-tbllook: 1184; mso-padding-alt: 0cm 0cm 0cm 0cm" cellSpacing=0 cellPadding=0 border=0> <TBODY> <TR style="mso-yfti-irow: 0; mso-yfti-firstrow: yes; mso-yfti-lastrow: yes"> <TD style="BORDER-RIGHT: #ece9d8; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: #ece9d8; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 0cm; BORDER-LEFT: #ece9d8; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: #ece9d8; BACKGROUND-COLOR: transparent" vAlign=top> Era tan dulce y hermosa que hubiera llegado a ser "Miss Paraguay, carátula, almanaque", dice el poeta Mario Benedetti. Pero la sangre de su abuelo, el gran periodista, escritor y luchador anarquista Rafael Barrett, la tironeaba desde las raíces, conduciéndola a un destino de entrega a la lucha social y política, que forjó su corta, heroica y trágica historia. Poco se sabe de Soledad Barrett Viedma, nacida el 6 de enero de 1945, hija de Alejandro Rafael Barrett López, único hijo del recordado autor de El dolor paraguayo. En Sâo Paulo hay una escuela y en Río de Janeiro una calle que llevan su nombre, pero en el Paraguay su historia es aún desconocida, apenas fragmentos filtrados a través del clásico poema de Benedetti y la canción de su compatriota uruguayo Daniel Viglietti. Ahora, Soledad Barrett es rescatada por el novelista brasileño Urariano Mota, quien la conoció personalmente en su Recife natal, y vivió de cerca su trágico fin, cuando, luego de haber militado en organizaciones de la izquierda uruguaya, llegó hasta el Nordeste del Brasil, en 1971, para unirse a filas de la Vanguardia Popular Revolucionaria (VPR), la legendaria guerrilla brasileña, liderada por el capitán Carlos Lamarca, en la lucha por derrocar a la dictadura militar del vecino país. Soledad en Recife es el título del libro que publicará la Editorial Boitempo, en julio. Se trata de una novela de no-ficción o reportaje novelado, que recrea la valiente entrega de la joven paraguaya a la lucha revolucionaria, y cómo acabó entregada a los represores por su propio amante, el supuesto guerrillero Daniel, quien en realidad era "el cabo Anselmo", un doble agente de la dictadura. Urariano Mota, nacido en Recife y residente en Olinda, es autor de la consagrada novela Os coraçôes futuristas, que retrata los sombríos años de la dictadura Médici en el Nordeste brasileño, en los años 70. "Soledad Barrett marcó profundamente mi juventud, cuando la vi en mi ciudad, en 1973. Después de su muerte, tomé conocimiento de tres grandes crímenes: a) su propia y vil ejecución; b) la traición del cabo Anselmo, su propio esposo; c) la muerte de un amigo mío entre los seis ?terroristas' que fueron exterminados con ella", relata el escritor al Correo Semanal. "Yo tengo por Soledad Barrett amor y admiración, como el libro lo narra en voz más alta que esta declaración", afirma Urariano Mota, acerca de su nueva obra. "Esta admiración se extiende a su abuelo, el gran Rafael Barrett, escritor olvidado fuera del Paraguay. Así como lo menciono en el libro, Rafael Barrett transmitió a Soledad no solamente la sangre, la herencia de caracteres, sino que él fue su inspiración y su influencia hasta la trágica muerte", declara el novelista. Eran años de dictadura y terror. También de lucha revolucionaria y amor. Soledad tenía 25 años de edad cuando perdió a su esposo, el brasileño José María Ferreira de Araújo, capturado y asesinado por los militares, en 1970. En el fragor de la lucha se reencontró con Daniel, antiguo compañero de José María, a quien había conocido en Cuba. Era un militar que lideró la "revuelta de los marineros", en 1964, contra el Gobierno de João Goulart, y se había convertido en héroe para los guerrilleros. Pero la dictadura lo había captado como agente y tenía la misión de delatar a sus compañeros. Soledad halló en él a un nuevo compañero, sin desconfiar que lo iba a traicionar. La paraguaya estaba embarazada de 5 meses, cuando el padre de su bebé la entregó a los militares, junto con otros cinco miembros de la VPR, el 8 de enero de 1973. Fueron secuestrados y salvajemente torturados hasta la muerte, en una granja de las afueras de Recife, en el caso conocido como "A masacre da chácara de São Bento". A pocos días de haber cumplido 28 años de edad, la revolucionaria nieta del gran Rafael Barrett acabó su vida de manera violenta, para ser recordada por los versos de Mario Benedetti: "Soledad, no moriste en soledad, por eso tu muerte no se llora, simplemente la izamos en el aire...". Treinta y seis años después, la guerrillera paraguaya Soledad Barrett vuelve a vivir, gracias a la pluma de un apasionado escritor brasileño. El escritor brasileño Urariano Mota publica en julio su libro Soledad en Recife, que rescata la heroica y trágica historia de la luchadora y guerrillera paraguaya, nieta del gran Rafael Barrett. <SPAN style="TEXT-TRANSFORM: uppercase; COLOR: #211104; FONT-FAMILY: 'Trebuchet MS','sans-serif'; LETTER-SPACING: 1.2pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: PT-BR; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'"><o:p></o:p> * Andrés Colmán Gutiérrez es periodista, escritor, guionista. Publicó las novelas "El último vuelo del pájaro campana" (1995, Premio de Narrativa El Lector, reeditada en 2007), "El país en una plaza" (2004), el album de cómic "Mediodía en la tierra de nadie (El asesinato del periodista Santiago Leguizamón)" (2006) y el libro de cuentos "El Principito en la Plaza Uruguaya". Recibió el Premio Vladimir Herzog (Brasil, 1985) y el Premio Nacional de Periodismo Santiago Leguizamón (Paraguay, 2000). Es periodista del diario Ultima Hora. Director de Libertad de Expresión del Foro de Periodistas Paraguayos (Fopep). <o:p></o:p> (Publicado en el suplemento cultural Correo Semanal, de Última Hora, Paraguay.) <o:p></o:p> </TD></TR></TBODY></TABLE></DIV></TD></TR></TBODY></TABLE></DIV> <o:p></o:p>

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1 EL REGRESO DE SOLEDAD BARRET

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19783 <IMG id=img_0 src="http://sp9.fotolog.com/photo/57/44/19/bandida_urbana/1227514177739_f.jpg"> Amigos, aquello que hace muchos, muchos años sentía en todos los poros y sentidos, aquello que mi olfato presentía, que la hora de Soledad Barret Viedma se acercaba, ahora llegó. En julio, la editorial Boitempo publica mi, nuestro libro, "Soledad en Recife." Para aquellos que no saben, Soledad Barret Viedma fue torturada y asesinada en Recife en 1973, embarazada y traicionada, después de ser entregada a Fleury por su marido, el Cabo Anselmo. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Uno de los lectores de Soledad en Recife se expresó así: "El libro alcanza y hiere a varios tipos de lectores, de los que ya conocen la historia de la ‘masacre de la granja San Benito’, hasta a los que se desconocían totalmente. Es un relato candente, conmovido y conmovedor, construido a partir de un original punto de vista, es decir, a una voz narrativa pertenece a aquellos que han conocido los dos protagonistas de la tram a histórica, Daniel, de hecho, Cabo Anselmo (¿o es al revés?) y Soledad, la joven idealista asesinada, con los demás compañeros. El relato recupera un clima de época a través de las letras de la música con gran habilidad. Se trata de un relato testimonial, en el sentido bíblico de la palabra, y al mismo tiempo confesional. Es testimonial porque da testimonio, contar una verdad, sacar a la luz un hecho que revela y aclara. " Así que, amigos, no fue en vano esperar tanto tiempo. "Siete años de pastor Jacob servía Labai, padre de Rachel, serrana bella; pero no servía al padre, la servía a ella, Y ella sólo por premio pretendía .... ... Diciendo: - Más serviría, si no fuera Para tan largo amor tan corta la vida. " La hermosa y valiente Soledad Barret Viedma vuelve a la vida en julio. En todas las librerías.<o:p></o:p> <o:p></o:p> (Traducción: Sueside)<o:p></o:p>

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1 LA HORA DE SOLEDAD BARRET VIEDMA

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19783 <IMG id=img_1 src="http://almenaradepinto.files.wordpress.com/2009/02/goya.jpg"> El hombre delante de mí no es un corrupto. Aunque no haya contradicción entre ser un científico y un señor corrupto, el hombre delante de mí es un maestro, un profesor, un científico. Para situarlo mejor, diré que él está en Brasil, y más exactamente que es un biólogo, un estudioso de las ciencias de la vida. Él me habla de lo que le ocurrió en una universidad del sur de Brasil. Sin embargo, su persona podrá ser vista en el país donde ahora el lector vive, en la ciudad más distante, a miles de kilómetros del lugar desde donde escribo. En razón de la universalidad de los casos que narra, antes de ser un científico, él es un hombre ubicuo. Con la palabra, el profesor K: - La cosa está peor de lo que la imaginación puede alcanzar. ¿El señor se cree un escritor, un tipo dotado de grandes sueños y fantasías? Entonces siga lo que le voy a contar, porque su imaginación aprenderá mucho. Bueno. Yo fui nombrado relator de una disertación de magíster. Nada muy importante, eso es parte de mi trabajo. Anote. Por experiencia yo sé que no debo esperar tesis que revolucionen el mundo de la ciencia. ¿Revolución? Menos, bien menos, ¿para qué exagerar? La realidad ya es una exageración. Para decir la verdad, yo no debo esperar la mínima contribución para cualquier cosa, por mínima que sea. Como yo soy un hombre honesto, yo le digo que si este fuera el criterio, yo mismo no estaría en el lugar que estoy. Pero no tener esperanza es diferente a la más completa y absoluta desesperanza. Veamos. Cuando ya había corregido cerca de 2/3 de la tesis, unas 60 páginas, yo ya había computado cerca de 150 errores de portugués. Ponga atención. Yo no soy un especialista en mi lengua, yo no soy exactamente un cultor del portugués, mi especialidad es otra. Pero había errores crasos, clamorosos, escandalosos hasta para un individuo como yo. Ahora, mire como las cosas andan en armonía, en la mayor concordancia orgánica. Lo que el trabajo no sabía de portugués, mejor aún no sabía de ciencia biológica. Que maravillosa coherencia, ¿no es cierto? Había antagonismos, hoyos, lagunas, la mierda. ¿Qué hace entonces este doctor que le habla? Llamé al alumno a mi presencia, le conté el estado deplorable de su tesis. El alumno, un joven astuto, muy vivo, contestó entonces en mi cara, pues con que tipo él habría de hablar, ¿o no?... delante de mí me dijo que no tendría tiempo de hacer las correcciones antes de la presentación de su trabajo, que ya estaba definida para el 13 de abril, para la cual otro profesor vendría de Brasilia a formar parte de la banca examinadora, etc., etc., etc. Entonces yo le dije: "Escuche, usted me hizo perder mucho tiempo en esta corrección. Pero, si la fecha de la defensa ya está marcada y su orientador cree que su trabajo está presentable, yo no voy a crear problemas. Ahora, hay algo: Retire mi nombre en la calidad de relator, ¿está bien así?" No sé por qué el joven investigador creyó que la comisión examinadora podría crear problemas, si él no recibiera "el apto a ser juzgado" del relator, en el caso, yo. Por culpa de esa duda, apareció en mi casa, acompañado de los siguientes fundamentos teóricos y experimentos de laboratorio: su poderoso e importante padre, con muestras de riqueza en la ropa, en los zapatos, a mencionar de paso el auto importado, citando nombres de políticos y de personas influyentes de la sociedad. Claro, como la visita era de amistad, como era una política de buena vecindad, ellos vinieron a título de presentación con una botella de whiskey envejecido, cuyo precio es mi sueldo.... Está más que claro, yo no sólo dispensé el "regalo", volví a explicar todo de nuevo: "El problema es suyo y de su orientador. Lo que ustedes decidan, para mí estará óptimo. Ahora, no ponga mi nombre en ese cuento. Sólo eso". Bien, el científico defendió lo indefendible, no hizo las modificaciones sugeridas ni por mí ni por la banca examinadora, y cuando imprimió los seis volúmenes finales de la disertación puso mi nombre como relator. Yo me quedé furioso. Entonces, hice un reclamo por escrito al coordinador de Postgrado y le dije que ya era la segunda vez que me hacían tonto. En una actitud radical, logré borrar mi nombre en cuatro de los seis volúmenes impresos, con corrector. El padre del alumno, cuando supo de mi actitud, ¿qué hizo? Imagine, el padre del farsante me amenazó con procesarme. ¡Yo era el delincuente! Menos mal que para mi felicidad, y para que el padre indignado no llevara adelante el proceso, no había prueba de que yo era el ejecutor de haber borrado mi nombre. Y como mayor prueba de mi buena voluntad, aún había dos ejemplares con el nombre legible del relator. Ahora, viene la mejor parte: contando esto a mis compañeros profesores en una reunión del Departamento de Biología, en vez de recibir apoyo integral por mi actitud, fui acusado de tener exceso de "preciosismo" en mis correcciones. Los profesores más corruptos dijeron que yo había sido un imbécil, idiota, metido a Robespierre en no haber aceptado el litro de whiskey. En nombre hasta de la presente marcha de valores, yo nada contesté a quien me llamó como Robespierre barato. Mi cabeza podría ir hacia la guillotina. Otro caso Un compañero se fue a Portugal para hacer un Post-doctorado. Cuando llegó me preguntó por un trabajo que sería publicado con el nombre del orientando, del orientador (yo, una vez más) y en su nombre, pues él... Mira, uno no puede tener exceso de escrúpulos. Entienda. El rollo compresor, la ola, el océano, la atmósfera biológica, social, la mierda, es de tal forma que nadie escapa ileso, ¿entiende? En pequeñas cosas concedemos. Caso contrario, caeremos en el pecado del suicidio. ¿Entiendes? Concedemos un milésimo, un millonésimo, o seremos obligados a mendigar auxilio a quién ya concedió el culo, alma y complementos. Pues bien. El compañero había tomado por préstamo... así, a fondo perdido, $1.800,00 reales, que había quitado de otro proyecto que tenía dinero en exceso. Quita de lo que tiene mucho para lo que no tiene nada. Hasta ahí, creas, nada de más. Yo me comprometí a que el trabajo sería publicado en nombre de los tres: orientando, orientador y en el de él. Él me dijo que estaba apurado en la publicación, pues "Habrá un congreso de Bioquímica en Lisboa, y yo quiero volver a Portugal para esa ocasión. Quien va a presentar el trabajo soy yo, pues yo consigo el dinero de los gastos para ese viaje con facilidad". Yo le dije entonces que el trabajo ya había sido enviado para una revista especializada en bioquímica y que uno de los revisores había notado que los análisis químicos no eran confiables. Bueno, él entonces me contestó que "esos tipos (los revisores) son muy mañosos y tienen mucha envidia de quien publica trabajos de calidad" (su trabajo - mejor dicho, "nuestro")... Yo le contesté que éste no era el caso, pues la argumentación del revisor estaba correcta y que deberíamos rehacer los análisis químicos para después intentar publicar el trabajo en la revista o en los anales de un congreso, como lo que estaba previsto para Lisboa. Él dijo entonces: "Envíalo al Congreso de Portugal del modo que está, pues no tenemos tiempo para las pruebas de laboratorios antes del Congreso en Portugal". Yo le contesté "No", porque las advertencias del revisor estaban correctas, y aunque los revisores del Congreso de Lisboa no notaran los errores de análisis químico, yo estaría siendo deshonesto, pues yo ya había sido informado sobre eso antes. El tipo me dijo que yo actuaba como un necio, un tonto, y por eso nunca más recibiría dinero para futuras investigaciones... Aquí terminan las palabras del profesor K. Si bien entendí, ignorante que soy del mundo de las academias y de los congresos de ciencia biológica, si bien entendí, puedo concluir que la tradicional división del mundo de afuera, de todos los días, también invadió el austero y riguroso mundo de la ciencia. En el mundo académico, científico, los hombres también se dividen en astutos y tontos. O como decimos en Brasil, en vivarachos y necios. Claro, el adelanto de la humanidad depende de los necios. Pero la buena vida es de los vivos y despiertos. Escribir sobre eso es la única venganza de los tontos. <IMG id=img_0 src="http://almenaradepinto.files.wordpress.com/2009/02/goya.jpg"> (Traducción: Mirada Global.com)

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1 Dos casos de corrupción académica

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19783 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <IMG id=img_0 src="http://fcom.us.es/blogs/vazquezmedel/files/2009/02/mario_benedetti.jpg"> Na imprensa brasileira, as notícias sobre a morte de Mario Benedetti são lacônicas, medíocres e omissas. Peguem o google notícias em España e terão um perfil digno de um grande escritor. Já no Brasil... Uma nota do Estadão nada diz sobre o papel político da sua obra. Na Folha de São Paulo, em linhas brevíssimas, passa-se como um gato sobre brasas, na menção às idéias de fraternidade do escritor: "Devido às suas posições políticas, Benedetti exilou-se do Uruguai por doze anos, quando o país sofreu um golpe militar, em 1973. Morou na Argentina, Cuba e Espanha e voltou ao Uruguai em 1985. Benedetti foi ainda um grande crítico da política externa dos EUA". Pior, no G1, o espaço para a morte de Benedetti é ocupado por uma imensa foto e a informação lacônica: "O escritor uruguaio Mario Benedetti morreu hoje em Montevidéu aos 88 anos. Considerado um dos principais autores uruguaios, ele iniciou a carreira literária em 1949 e ficou famoso em 1956, ao publicar ‘Poemas de oficina’, uma de suas obras mais conhecidas. O autor tinha um estado de saúde bastante delicado e estava em sua casa, na capital uruguaia, quando morreu". Isso é mais que ridículo, é criminoso. Para sair desse quadro, passem o olho no El País, e leiam "El poeta del compromiso". Um banho de informação. Como a grande imprensa não vai lembrar, por ignorância ou omissão, divulgo um lindo poema de Mario Benedetti, que se refere ao Brasil, a Pernambuco. Perdoem a livre tradução de Muerte de Soledad Barret. O poema é um sensível registro, em Montevidéu, da dor que lhe causou a notícia da morte da bela e brava Soledad Barret Viedma. Soledad foi torturada e morta no Recife em 1973, entregue a Fleury pela marido, o cabo anselmo. Estava grávida (embarazada), com cinco meses. MUERTE DE SOLEDAD BARRET MARIO BENEDETTI Viviste aquí por meses o por años trazaste aquí una recta de melancolía que atravesó las vidas y las calles hace diez años tu adolescencia fue noticia te tajearon los muslos porque no quisiste gritar viva Hitler ni abajo Fidel eran otros tiempos y otros escuadrones pero aquellos tatuajes llenaron de asombro a cierto Uruguay que vivía en la luna y claro entonces no podíamos saber que de algún modo eras la prehistoria de Ibero ahora acribillaron en Recife tus veintisiete años de amor templado y pena clandestina quizá nunca se sepa cómo ni por que los cables dicen que te resististe y no habrá más remedio que creerlo porque lo cierto es que te resistías con sólo colocárteles en frente sólo mirarlos sólo sonreír sólo cantar cielitos cara al cielo con tu imagen segura con tu pinta muchacha pudiste ser modelo actriz miss Paraguay carátula almanaque quien sabe cuantas cosas pero el abuelo Rafael el viejo anarco te tironeaba fuertemente la sangre y vos sentías callada esos .tirones Soledad no viviste en soledad por eso tu vida no se borra simplemente se colma de señales Soledad no moriste en soledad por eso tu muerte no se llora simplemente la izamos en el aire desde ahora la nostalgia será un viento fiel que hará flamear tu muerte para que así aparezcan ejemplares y nítidas las franjas de tu vida ignoro si estarías de minifalda o quizá de vaqueros cuando la ráfaga de Pernambuco acabó con tus sueños completos por lo menos no habrá sido fácil cerrar tus grandes ojos claros tus ojos donde la mejor violencia se permitía razonables treguas para volverse increíble bondad y aunque por fin los hayan clausurado es probable que aún sigas mirando Soledad compatriota de tres o cuatro pueblos el limpio futuro por el que vivías y por el que nunca te negaste a morir.

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1 Mario Benedetti e o Recife

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19783 <IMG id=img_0 src="http://1.bp.blogspot.com/_XhC7QeNw7nw/R_o2wPWIfDI/AAAAAAAAAeU/HiSsadYFemE/s400/simonal.JPG"> <BIG>Com o filme "Simonal - Ninguém sabe o duro que dei", começou a reabilitação de Wilson Simonal. Não se conclui outra coisa, quando se lêem os artigos publicados em todo o Brasil. Em todos os jornais, os críticos mais parecem uma orquestra afinada para uma só composição, para um só samba de uma nota só. Em toda a mídia se repetem as saudações ao documentário, à sua imparcialidade, etc. etc. Na Folha de São Paulo, no texto com o título épico "Simonal refaz saga do cantor", entre outras coisas se escreve: "Aconteceu no final de 1971. Por suspeitar que estivesse sendo roubado, o cantor teria mandado bater no contador de sua empresa. Só que o homem vai parar no Dops (Departamento de Ordem Política e Social, hoje extinto), onde é torturado. Não demora até que os jornais liguem as pontas -não necessariamente cobertos de verdade- e publiquem a manchete: ‘O cantor Wilson Simonal é informante dos órgãos de segurança do Estado’... Mais que biografar a ascensão e queda meteóricas de um ídolo - e isso é feito de maneira empolgante-, o documentário reescreve a saga de Simonal para que, conhecendo finalmente sua história, o Brasil possa absolvê-lo de coisas que talvez ele nem sequer tenha feito". Observem que: 1. O cantor "teria mandado bater no contador". Teria, em lugar de Mandou. 2. "...o homem vai parar no Dops (Departamento de Ordem Política e Social, hoje extinto), onde é torturado". Por acidente, ele foi parar no Dops. 3. "...o documentário reescreve a saga de Simonal para que, conhecendo finalmente sua história, o Brasil possa absolvê-lo de coisas que talvez ele nem sequer tenha feito." Absolvê-lo... Não demora, a família entrará com processo na Anistia. Por falar em Anistia, artigo no Jornal do Commercio, do Recife, é mais explícito: "A chance de anistia de Simonal - Filme conta história de cantor que morreu com fama de dedo-duro, mas foi mesmo uma vítima da intransigência ". No UAI, de Minas, a reabilitação continua: "Nos dias de hoje, a maioria das pessoas que conhecem o assunto acredita na tese de que Wilson Simonal foi derrubado por uma rede de boatos, somada a preconceitos raciais e sociais que levavam, em muitos grupos, a um estado de desconforto frente ao sucesso do cantor. Simonal pende nitidamente para este lado." No JB, do Rio, o mesmo samba: "Com um design e produção impecáveis, o trio de diretores Cláudio Manuel, Micael Langer e Calvito Leal tenta também trazer à tona a perseguição que o cantor sofreu, após a suspeita de que ele estava a serviço do Dops, na época da ditadura. Recheado de entrevistas, o filme tem o mérito de ser, em grande parte, imparcial. Mas faltam depoimentos e nomes de artistas que efetivamente promoveram o boicote... Numa montagem esperta, o papel de bicho-papão ficou só com os jornalistas do Pasquim que participam do filme: Sérgio Cabral, Ziraldo e Jaguar. Este último, em destaque, é colocado pela edição nos momentos antagônicos, em contraponto a considerações positivas sobre o cantor. Seria alguma forma de revanche? O público é quem decide. " Em O Globo, entre outras louvações, transcrevem-se as palavras de Nelson Motta, "Simonal virou um tabu, um leproso, um pária..." Mas o modo mais parcial vem do Guia da Semana, de São Paulo, em editorial(!): "No início da década de 70, Simonal percebeu que estava sendo roubado por seu contador. De pavio curto, o cantor contratou um grupo para dar uma surra no traidor. Porém, o episódio envolveu agentes do Dops, e o obscuro fato fez com que se espalhasse a notícia de que o músico era informante do regime militar. Sem provas contra ou a favor do artista, Simonal foi condenado ao ostracismo, morrendo como um desconhecido em 2000." Parece ter desaparecido no espaço o texto de Mário Magalhães, quando era ombudsman na Folha de São Paulo, em 30 de março de 2008: "A verdade: em 1974, Simonal foi condenado por surra dada em um contador. No processo, levou como testemunha sua um detetive do Departamento de Ordem Política e Social do Estado da Guanabara. Ele assegurou que o cantor era informante do Dops. Outra testemunha de defesa, um oficial do Primeiro Exército, jurou que o réu colaborava com a unidade. O juiz sentenciou: Simonal era ‘colaborador das Forças Armadas e informante do Dops’. Em 1976, acórdão do Tribunal de Justiça do RJ reafirmou a condição de ‘colaborador do Dops’. Não foram inimigos que inventaram a parceria com o regime, exposta sem reservas pelos amigos de Simonal, que se dizia ameaçado por gente ligada ‘a ações subversivas’ ". Pelo andar da carruagem, não demora, vão fazer um documentário que absolva o cabo anselmo. Com a repercussão em uma só nota de toda a imprensa. Como agora, no filme desta semana: Simonal, a reabilitação. </BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG> http://www.youtube.com/watch?v=rxnNvWLE9pI

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1 SIMONAL, A REABILITAÇÃO

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19783 <IMG id=img_0 src="http://uqevents.files.wordpress.com/2009/03/augusto-boal.jpg"> Os necrológios envergonhados dos jornais se abrem hoje com o registro "Morreu na madrugada deste sábado, aos 78 anos, o diretor de teatro, dramaturgo e ensaísta Augusto Boal", para depois, num acréscimo, dizerem coisas como "em 1971, foi preso pelo regime militar, pelas ligações com o Partido Comunista do Brasil. Três meses depois, ao ser solto, foi para os EUA e, em seguida, para Argentina e Portugal". E as folhas mais mostram quanto mais escondem, pois fica patente o constrangimento do registro do falecimento de um homem como tu, ao mesmo tempo que mencionam, de longe, a razão do teu viver. Para os mais jovens, que leem um necrológio de tal natureza, os teus três meses de prisão podem até parecer que foram algo como uma repressão passageira, leve, pelo crime de uma ideologia clandest ina. Historinha dos mais velhos. Isso porque, nesses registros, o pano de fundo do Brasil da ditadura, o teatrinho dos tiros trocados entre terroristas e patriotas, a tortura, os a ssassinatos, a infâmia do Brasil de quando foste preso, "já passou, não é?, a dorzinha foi embora". É a isso que chamam edição, a nova edição: omitir em primeiro lugar, para depois torcer, distorcer, insinuar coisas que são veneno. Quem te mandou ser ligado a partido ilegal? Se saímos dos jornais, e vamos para as grandes redes na web, dos provedores, recebemos a tua penúltima notícia como "Na década de 70, por estar exilado do país pela ditadura militar, difundiu seu método pela Europa. O seu trabalho pelo Teatro do Oprimido rendeu uma indicação ao Prêmio Nobel da Paz em 2008", e a tua foto, sem a substância do que eras, apenas o rosto de um coroa meio maluco, cabeleira grisalha, assanhado, camisa florida, dói na retina. A tua mais recente notícia se insere no menu de "famosidades". Estás em um menu onde Amy Winehouse desmaia no Caribe, Ivete vai homenagear a mãe em tributo ao Rei, cunhado de Britney sai do hospital. A máquina da mediocridade, do falso, do business, contra a qual tanto lutaste, tenta nivelar a tua pessoa a divertimento. Isso quando apareces, porque em outros portais nem te deram o desprezo de a gripes e porcos te misturarem. Para te dizer adeus, como a lembrar a composição que Chico Buarque te dedicou em Meu Caro Amigo, nada melhor que um trecho da Carta do MST endereçada a ti, que a web livre divulgou há pouco: "Generoso, expôs sempre por meio dos relatos de suas histórias, seu método de aprendizado: aprender com os obstáculos, criar na dificuldade, sem jamais parar a luta". Leio a frase e me ponho a pensar, a ruminar, em como teria sido bom se tivesses cruzado o caminho de um adolescente magro e faminto do subúrbio de Água Fria, zona norte do Recife. Sem pai, sem mãe, de patrimônio só o desejo, um dia aquele menino em 1965 quis ser ator. Sim, que mais queria, o que só queria? Ser ator de teatro, por que não? Então ele se dirigiu e procurou estímulo com um endinheirado empresário, que se dedicava ao teatro nas horas vagas. - Seu Costa, assim, sabe?... será que o senhor, que conhece tanta gente, será que não podia me indicar para trabalhar no teatro? Seu Costa em 1965 divertia-se no Teatro de Amadores de Pernambuco, lugar de classe média muito sensível naquele tempo. O novo burguês então olhou o rapazinho de cima a baixo, mediu o jovenzinho que de gente era só olhos: - Você?! Você entrar para o teatro?! É o mesmo que entrar em mato sem cachorro. E o adolescente de 14 anos desistiu do teatro,de amadores e profissionais para sempre. Penso agora em como teria sido bom que ele em 1965 soubesse que no teu teatro havia uma saída. Ao ler a carta do MST há pouco, sinto que não poderia dizer "Nós, trabalhadoras e trabalhadores rurais sem terra de todo o Brasil, como parte dos seres humanos oprimidos pelo sistema que você e nós tanto combatemos, lhes rendemos homenagem, e reforçamos o compromisso de seguir combatendo em todas as trincheiras". Eu não lavro o campo, nada sei plantar, não crio galinha, nem mesmo tenho a coragem da luta pela terra desse movimento. Mas bem posso lembrar outros oprimidos. Lembro um artista no bar Marola, em Olinda, que pedia dinheiro como pagamento para escrever nomes de clientes em grãos de arroz. Como são eloqüentes os artistas! Como sabem simbolizar com a precisão da flecha que atinge o olho da mosca. Para comer, esse artista no Marola escrevia minúsculo em grãozinho de arroz. Era um jovem, pálido, e é interessante como o vejo vestido em túnica grega a desenhar a mediocridade de toda a gente em grãos miudinhos. Melhor que a sua arte era o orgulho da sua arte. Enquanto percorria as mesas ele era insultado. Dele zombavam os miseráveis com dinheiro na carteira: - Se eu fosse viver disso... - Planta arroz, dá mais futuro ... Enquanto ouvia isto, ele e seu orgulho, albatroz ferido cantava baixinho: "Ponta de areia, ponto final, da Bahia a Minas, estrada natural. Que ligava Minas ao porto, ao mar, caminho de ferro, andar, andar". Por isso escrevo ao fim. Em lugar da visão do teu corpo a queimar, o corpo, só o corpo, aquilo e aquele que não mais é Boal, em lugar de qualquer visão mórbida, melhor lembrar-te ressurgido, a continuar tua vida no corpo e alma desses artistas que se erguem, e no meio da humilhação continuam, apesar de tudo, a andar, andar.

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1 Augusto Boal

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19783 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><IMG id=img_0 src="http://farm3.static.flickr.com/2129/2046290863_268aa144f1.jpg?v=0"></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> As coisas têm um preço. Se nem sempre como mercadoria, com um valor que se troca no mercado, ainda assim as coisas têm um preço. Vejam a fama, por exemplo. Mais precisamente, a fama de um escritor, para o escritor. Nós, os anônimos do limbo, acreditamos sempre que a fama para um escritor é o paraíso. Assim acreditamos porque imaginamos que da fama o escritor é o possuidor. E com isto imaginamos também algo melhor que o paraíso, que nos perdoem a ingenuidade imaginativa: imerso num prazer inconcebível, vislumbramos o escritor como Ele, o Supremo, porque o vemos como o dono do paraíso. Que nos perdoem os loucos, porque são mais sensatos. Com sua lógica desconcertante, eles sabem que da fama o escritor é o possuído. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Todo o parágrafo acima foi escrito pensando em Gabriel García Márquez. Mais precisamente em Memória de mis putas tristes, que tenho diante de mim. Já na capa o destaque é o autor, não a obra. O seu nome, “ele”, este ser entre aspas que para os editores é ouro de garantida liquidez, anuncia-se em letras maiores, de cor laranja, no alto. Abaixo, em letras menores, vem o que na capa é um subtítulo, Memória de mis putas tristes. Depois, a imagem de um senhor curvado, encanecido, a caminhar de pijama, de costas para o leitor. Insinua-se como um segundo ele, semelhante ao nome em destaque no alto, como um autor que escreve suas memórias no outono da sua vida. A armadilha está aberta, a cilada para os pássaros se encontra a ponto de disparar. Os incautos, os que vão procurar a memória das putas de García Márquez, entram. E caem. Pero nosotros, no. Jamais cairíamos em armadilha tão primária. Nós, os cultos, os que admiramos o gênio de Márquez, não. Sabemos que o autor não tem culpa da enganadora capa do livro, sabemos e compreendemos que não se culpa um artista pelo comércio que a casa editora faz da sua arte. E por nos guiar a esperança, a memória que temos do autor, também entramos. E caímos, também. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Assim como em um reencontro, em que primeiro vemos com os olhos da recordação, lemos a primeira frase de Memoria de mis putas tristes, “El año de mis noventa años quise regalarme una noche de amor loco con una adolescente virgen”, com os olhos da lembrança dos outros Márquez. E assim também como num reencontro, a realidade física e imediata acaba por se meter entre as realidades guardadas, até que se mostre sobre a face da recordação. E esta nova camada, a do Gabriel García Márquez de Memoria de mis putas tristes, não é boa. Vejamos-lhe sem medo as linhas desse rosto. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Este livro não se realiza como narração, e isto, este ato frustrado, não se faz por incapacidade técnica do autor, por supuesto. A sombra da sua história, as suas realizações anteriores fazem-no um homem realizado como criador. O seu fracasso neste livro é a vitória de uma impossibilidade mais íntima. Uma leitura de superfície anotaria que há no relato “quebradizos” do gênero literário romance, que em lugar de o fortificarem mais aumentam a sua fraqueza, pela descontinuidade, pela frouxidão que trazem ao relato. Para ser um refletido e aprofundado, digamos, um largo conto, falta a Memória uma concentração obsessiva, uma seleção rigorosa do mundo e da ação do seu personagem, como um rigoroso close de um indivíduo na multidão, mas um close que integrasse o ambiente em volta, do que dá cara e mais que três dimensões ao homem em foco. Essa ausência de organização inteira, com a força de um olhar que abarca todo o essencial, seria anotado por um leitor de passagem, mas que não é um leitor ligeiro, porque vem de um aprendizado com A Morte de Ivan Ilitch, ou até mesmo de um relato menos fecundo que o russo, como O Velho e o Mar. Vendo menos ligeiro, percebe-se que a explicação da fragilidade de Memoria de mis putas tristes se dá por uma gênese anterior à forma, antes mesmo da pura e simples técnica: há um esvaziamento do objeto narrado – nada resta, nada consegue firmar-se em pé do Velho periodista e do seu Mar de putas. E não por acaso, o “narrador”, o personagem central, o personagem sobre o qual tudo gira, apesar de periodista famoso, sequer tem nome. <o:p></o:p> <o:p></o:p> O vazio do nome, com dois ou três apodos, mencionados de passagem numa só linha, sem qualquer conseqüência, esse vazio de substância do personagem mais se ressalta quanto mais ele fala de si. Assim como uma mentira vazia que mais se mostra oca quanto mais se adorna de características gratuitas, o personagem, para se mostrar um velho, nos diz:<o:p></o:p> <o:p></o:p> “Em la quinta década había empezado a imaginarme lo que era la vejez cuando noté los primeros huecos de la memória. ... Um dia desayuné dos veces porque olvidé la primera... Para entonces tenia en la memória una lista de rostros conocidos y otra con los nombres de cada uno, pero en el momento de saludar no conseguia que coincidieran las caras con los nombres.”<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ora, um homem que escreve todas as semanas, que durante décadas foi um “inflador de cables”, não chega à decrepitude dessa maneira. Isto é o que nos dizem a experiência observada e a pesquisa científica. Intelectuais ativos envelhecem nas faculdades mentais mais lento que os indivíduos cultivadores da pura saúde física. No caso particular do personagem, é de se notar que ele é, ou pelo que diz ser, um homem acostumado ao estudo, ao ensino e ao exercício do latim. No entanto, a prosa desse homem lembra mais a de um outro velho conhecido, a do escritor García Márquez. Na escrita do personagem não há palavras preciosas, de sabor da etimologia, nem aquelas linhas lapidares, que sobrevivem independentes como pedras unidas, que são quase um vício dos latinistas. Dizendo de modo mais simples, inexistem arcaísmos e exibição de latim nesse velho professor de latim. Poderia ser dito, esse latinista só existe na caricatura de professores de latim. Concordo, mas dois pontos: 1 – a linguagem desse latinista não pode nem deveria ser a de Gabriel García Márquez; 2 – mais sério: esse latinista deveria ter um humanismo que assimilasse o latim como uma contingência da sua vida pessoal, nada mais que isso. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Há uma contradição interna entre personagem e narrador. Por exemplo, “ele”, o velho de 90 anos, se expõe ao ridículo, conscientemente. Isto, esta exposição, a vida nos ensina, fere o amor-próprio de indivíduos que não são escritores. (Já se vê o ser degenerado que é um escritor – não recua nem mesmo diante da ferida mais íntima, para assim melhor alcançar a verdade.) É próprio da gente humana evitar a dor, a recordação da dor, o rememorar uma humilhação. Quem viu Carta a meu pai, de Kafka, quem viu Rousseau, sabe que a expressão do que fere envergonha, dói, magoa, mas não detém o escritor. Diferente do comum da gente normal, que evita mostrar o fundo feio à sociedade. Mas o personagem de Memoria, não. Ainda que se confesse ausente da vocação e virtude de um narrador, e ignorante por completo das leis da composição dramática (o que já em si é uma ignorância, o acreditar em “leis” da composição), ainda assim, aqui e ali se expõe ao ridículo, que não se envergonha nem de reclamar que às vezes lhe arde o cu. É claro, isto são palavras de broma do escritor Gabriel García Márquez, não do velho periodista. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Essa mistura de vozes, do escritor Gabriel e do personagem, leva com certeza a dificuldades na frase da página impressa. Em parágrafos do livro há frases que não acompanham, pior, que se desconectam, que se desunem da situação e fato a que se referem. Há períodos que se assemelham a frases de montagem, inserção mal feita dos comandos “recortar” e “colar” do programa Word. Por exemplo: <o:p></o:p> <o:p></o:p> “Ximena iba haciéndose más voraz cuanto mejor nos conocíamos, se aligeraba de corpiños y pollerines a medida que apretaban los bochornos de junio, y era fácil imaginarse el poder de demolición que debía tener en la penumbra”. E na mesma linha, de imediato, depois do ponto da palavra penumbra: “A los dos meses de noviazgo no teníamos de qué hablar, y ella planteó el tema de los hijos sin decirlo, tejiendo botitas en crochet de lana cruda para recién nacidos.” Ora, da Ximena voraz na penumbra ao crochet alguma coisa deve estar faltando, por supuesto.<o:p></o:p> <o:p></o:p> As anotações feitas até aqui dizem respeito mais a um público exigente, desejoso e amante da escrita de Gabriel García Márquez. Mas existem algumas importantes para o grande público, aquele que esgota edições de cem mil exemplares em três meses. Esse grande público deseja ação, sexo, e dá um valor especial a um livro pelo enredo. Para esse grande consumidor de hambúrguer e best-seller anotamos: do título Memoria de mis putas tristes, do número de putas anunciadas e prometidas pelo narrador, “hasta los cincuenta años eran quinientas catorce mujeres con las cuales había estado por lo menos uma vez”, até a frase final vai uma grande frustração. Excluídas Ximena e Damiana, que não são putas, o narrador relata 3, três, Casilda, Castorina, Delgadina. Dizemos relata e nisto vai uma imprecisão de vocábulo. Com exceção de Delgadina, a donzela que ele não desvirgina, as outras duas são pequenas variações ao tema (supondo que haja um), são fugas, mais dispersivas que orgânicas de Bach. Em todas, o que é muito desagradável, ocorrem linhas que são versos medíocres de boleros ruins, que soam como uma imitação pobre de lirismo: <o:p></o:p> <o:p></o:p> “Nadie merece ser más felices que ustedes” , ou “y conté las doce campanadas de las doce con mis doce lágrimas finales...”. Diante disto, qualquer comentário será apagado e vil. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Este livro de García Márquez é bem típico do que a máquina do mundo faz de um escritor. E isto não é simplesmente a máquina editorial, mas a máquina mais ampla, do business, que transforma um criador num pop star. Quando Scott Fitzgerald relatava em The Crack-Up, A Derrocada, que “parecia um bom negócio ser um homem de letras bem sucedido”, mas que se descobriu prematuramente como um fracasso, Hemingway zombou cruelmente de Scott. Tão diferente de Fitzgerald, ele, Hemingway, massa de músculos, viril, de cojones de propaganda, jamais escreveria um texto como A Derrocada, porque era um vitorioso, um herói, de magazines, de business e de fama. Mas o processo da vida é mais sutil, astucioso e delicado. Hemingway também chegaria a um crack-up, até o blow up, com uma espingarda, amplo e insofismável na testa. Em um caso e outro, a máquina do mundo, que não escolhe carne, prepara a sua matéria-prima antes. Utiliza a fama para secar, desidratar um escritor do seu húmus, o que vale dizer, reduz o criador a uma griffe, o que vale dizer, faz do seu estilo um trade mark assinado, o que vale dizer, faz do estilo e do homem uma caricatura. Assim, nessa moenda vitoriosa da máquina, ser García Márquez é escrever à maneira de Garcia Márquez, é reproduzir ao tédio seus cacoetes, ampliar blow up seus defeitos de letras de boleros ruins nas frases, expor um crack-up de piadas de mau gosto, porque afinal isso é puro Gabriel García Márquez. Mas nada, nada que se compare ao criador antes da fama, aquele de frases virgens, desconcertantes, como em El coronel no tiene quién le escriba, onde havia uma personagem que de tão pequena e elástica parecia atravessar paredes.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Vale dizer, enfim, neste domingo 30 de janeiro, dia de cumpleaños do escritor e editor Jesús Gómez: ser famoso é bom, ganhar com a fama muito dinheiro é bom, mas o ótimo é ter uma estrada de trabalho pela frente, guiados por nossa voz interior, a nossa alma. Este é o melhor regalo. Este é o melhor good time. Este é o sal da terra, Jesús. E se o sal perde seu sabor, como tornará a ser sal? <o:p></o:p>

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1 Triste memoria de mis putas

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19783 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <IMG id=img_0 src="http://mesquita.blog.br/wp-content/imagescaler/4e58935f7cb4d9e77c2e3d88984b8035.jpg"> Nos tempos em que pensei ser professor, sempre tentei dizer a jovens estudantes que a literatura era fundamental na vida de todos. Mas quase nunca tive sucesso nessas arremetidas rumo a seus espíritos. Minhas palavras pareciam não fecundar. Primeiro porque a literatura ministrada a eles, em outras aulas, destruía todo o gozo de viver. Os mestres, profissionais ou burocratas, ensinavam-lhes a anti, a literatura para antas, com listas de nomes, datas e resumos de obras, nada mais. Em segundo lugar eu não fecundava porque o valor do sentimento, o sentido de uma rosa, o cântico de amor ou o desajuste de pessoas em uma sociedade corrupta nada significava para as tarefas mais práticas, que se impunham. <o:p></o:p> - O que eu ganho com isso, professor? <o:p></o:p> E com isso, o jovem, quando de classe média, queria me dizer, que carro irei comprar com a leitura de Baudelaire? Que roupas, que tênis, que gatas irei conquistar com essa conversa mole de Machado de Assis? Então eu sorria, para não lhes morder. A riqueza do mundo das páginas dos escritores, a gratidão que eu tinha para quem me fizera homem eu sabia. Mas não achava o que dizer nessas horas quando o petardo de uma frase de Joaquim Nabuco ganhava a zombaria de toda a gente. Eu sorria e me punha a gaguejar coisas estapafúrdias do gênero os poetas são os poetas, Cervantes era Cervantes. E me calava, e calava a lembrança dos sofrimentos e humilhações em vida do homem Cervantes que dignificou a espécie. <o:p></o:p> - O que eu ganho com isso, professor? <o:p></o:p> Quando essa pergunta me era feita por jovens da periferia, excluídos, isso me ofendia muito mais que a pergunta do jovem classe média. Aos de antes eu respondia com uma oposição quase absoluta, porque não me via em suas condições e rostos. Mas a estes periféricos, não. Eu passava a ser atingido nos meus domínios, na minha gente, porque eu olhava os seus rostos e via o meu, no tempo em que fui tão perdido e carente quanto qualquer um deles. Então eu não sorria. Aquilo, do meu semelhante, me acendia um fogo, um álcool vigoroso, e eu lhes falava do valor da literatura com exemplos vivos, vivíssimos, da minha própria experiência. (Há um relato sobre isso em “Histórias para adolescentes pobres”.) Então eu vencia. Então a literatura vencia. Mas já não tinha o nome de literatura. Tinha o nome de outra coisa, algo como histórias reais de miseráveis que têm a cara da gente. Mas tudo bem, eu me dizia, que se dane o nome, vence a literatura. No entanto, agora refletindo enquanto escrevo, descubro que ainda assim havia uma grandiosa derrota nessa vitória de extremo recurso. Eu, o professor, falhava como professor. Quero dizer, eu não acendia a chama em seus corações como um fogo de pentecostes, com o calor de que a literatura é um valor permanente, alto e tão alto que por vezes parece substituir a própria vida. Quero dizer, para ser mais preciso: eu não fazia aqueles adolescentes atirarem-se aos livros, que seriam uma casa, um céu, um amigo, uma amiga, um amor, a namorada. Os jovens se quedavam por momentos diante do relato e depois mudavam de assunto, para outra coisa mais urgente. Afinal, jovens precisam comer, vestir, beber, e pegarem em namoradas mais concretas que um soneto de Camões. <o:p></o:p> O professor falhava porque prática, grosseira e opressora era a onipresença do mundo das necessidades. A literatura não se inscrevia como uma prática nesse mundo. E prática aqui em dois significados: como um hábito e como uma intervenção útil, pragmática. A literatura se opunha ao mundo prático. Na visão de todos, ela era como um luxo, um caviar... mas me expresso mal, porque o luxo é desejado, o caviar é querido. Era muito pior: a literatura roubava o tempo que deveria estar empregado em outra coisa. Que coisa? Qualquer coisa, coisa qualquer. Os passatempos mais estúpidos seriam mais necessários que essa inominável que furtava energias, dinheiro e ações dignas de serem vividas. <o:p></o:p> - Em vez de estar lendo, você devia... <o:p></o:p> Então eu não mais sorria. No mais íntimo de mim eu me julgava, eu me sabia certo como um neurótico. Tudo era o contrário do que eu pensava, mas eu estava certo. Certo como um neurótico silencioso. Pois que louco eu seria a proclamar as venturas da literatura quando todas e quaisquer coisas eram mais venturosas? <o:p></o:p> Esta semana uma jovem míope, tímida, com 19 anos, deu uma substância e um conforto a essa qualquer coisa, coisa qualquer que para nada serve, que furta o tempo e deixa os seus cultores neuróticos, malucos ou esquizofrênicos. Na altura em que a mocinha atravessava um momento difícil, prestou concurso para uma bolsa de estudo na Alemanha. Pois esta semana saiu o resultado: ela foi um dos três jovens escolhidos. E por isso viaja, e por um ano terá bolsa líquida e livre de 600 euros, e mais universidade, casa e alimentação. Mas como, eu perguntei a ela, como você conseguiu, se não é uma falante de alemão? Ao que ela, em seu espírito verdadeiro, me respondeu: - Eu fui salva pela literatura. Em minha carta contei como Goethe entrou em minha vida. <o:p></o:p> Ah, sabem? Escrevo em um dia de domingo, faz sol, tudo é luz. O neurótico aqui dedica à jovem esta crônica.

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2009-04-08T23:55:00Z 306517

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1 A salvação pela literatura

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