LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO (GABRIEL CELAYA. ESPAÑA, 1911)

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23035 <IMG style="WIDTH: 437px; HEIGHT: 606px" id=img_0 src="http://www.estudiomar.org.es/Dali%20muchacha%20en%20la%20ventana%201925.JPG" width=679 height=1043><A href="http://www.estudiomar.org.es/Dali%20muchacha%20en%20la%20ventana%201925.JPG"></A> "Muchacha en la ventana". Salvador Dalí, 1925. <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA POESÍA ES">LA POESÍA ES</st1:PersonName> UN ARMA CARGADA DE FUTURO<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia, fieramente existiendo, ciegamente afirmado, como un pulso que golpea las tinieblas, <o:p></o:p> cuando se miran de frente los vertiginosos ojos claros de la muerte, se dicen las verdades: las bárbaras, terribles, amorosas crueldades. <o:p></o:p> Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo. <o:p></o:p> Con la velocidad del instinto, con el rayo del prodigio, como mágica evidencia, lo real se nos convierte en lo idéntico a sí mismo. <o:p></o:p> Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día, como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica. <o:p></o:p> Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo. <o:p></o:p> Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse. <o:p></o:p> Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren y canto respirando. Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas personales, me ensancho. <o:p></o:p> Quisiera daros vida, provocar nuevos actos, y calculo por eso con técnica qué puedo. Me siento un ingeniero del verso y un obrero que trabaja con otros a España en sus aceros. <o:p></o:p> Tal es mi poesía: poesía-herramienta a la vez que latido de lo unánime y ciego. Tal es, arma cargada de futuro expansivo con que te apunto al pecho. <o:p></o:p> No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos. <o:p></o:p> Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.<o:p></o:p>

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2009-11-19T19:35:28Z

1 LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO (GABRIEL CELAYA. ESPAÑA, 1911)

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23035 <IMG style="WIDTH: 393px; HEIGHT: 542px" id=img_0 src="http://www.bestpriceart.com/vault/zurbara1.jpg" width=451 height=621><A id=hombre name=hombre></A> "San Francisco arrodillado con una calavera en las manos". Francisco de Zurbarán, 1658. HOMBRE Hombre, gárrula tolvanera entre la torre y el azul redondo, vencejo de una tarde, algarabía desierta de un verano. Hombre, borrado en la expresión, disuelto en ademán: sólo flautín bardaje, sólo terca trompeta, híspida en el solar contra las tapias. Hombre, melancólico grito, ¡oh solitario y triste garlador!: ¿dices algo, tienes algo que decir a los hombres o a los cielos? ¿Y no es esa amargura de tu grito, la densa pesadilla del monólogo eterno y sin respuesta? Hombre, cárabo de tu angustia, agüero de tus días estériles, ¿qué aúllas, can, qué gimes? ¿Se te ha perdido el amo? No: se ha muerto. ¡Se te ha podrido el amo en noches hondas, y apenas sólo es ya polvo de estrellas! Deja, deja ese grito, ese inútil plañir, sin eco, en vaho. Porque nadie te oirá. Solo. Estás solo.

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1 Hombre. Dámaso Alonso (España, 1898)

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23035 <IMG style="WIDTH: 469px; HEIGHT: 472px" id=img_1 src="http://www.artesdominicanas.org/cnews/data/upimages//Salvador%20Dali%20-%20Construccion%20blanda%20con%20Judias%20hervidas.%201937.jpg" width=543 height=724> "Construcción blanda con judías hervidas", 1936. Dalí. En condiciones normales, nada nos parece tan seguro como la sensación de nuestra mismidad, de nuestro propio yo. Se nos presenta como algo independiente, unitario, bien demarcado frente a todo lo demás. Pero la investigación psicoanalítica nos demuestra que esa apariencia es engañosa: el yo se continúa hacia dentro, sin límites precisos, con una entidad psíquica inconsciente que llamamos “ello” y a la cual sirve como de fachada. Pero por lo menos, hacia el exterior, parece que el yo mantiene sus límites claros y precisos. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Sin embargo, observamos que existen algunos estados en que esos límites se pierden. Uno de estos estados, que no podemos calificar de patológico es el enamoramiento: el límite entre el yo y el objeto amoroso amenaza con esfumarse. El enamorado afirma que yo y tú son uno, y está dispuesto a comportarse como si realmente así fuera. Pero también pueden presentarse estados patológicos en los que la demarcación del yo frente al mundo exterior se muestra incierta o donde esos límites incluso llegan a confundirse. Por ejemplo casos en los que partes del propio cuerpo se viven como si fueran extraños y no pertenecieran al yo, o componentes del propio psiquismo: percepciones, pensamientos, sentimientos. O casos en los que se atribuye al mundo exterior lo que a todas luces procede del yo (como por ejemplo en los celos proyectados, nacen de la culpa de la propia infidelidad o del temor de cometerla). El que este sentimiento yoico esté sujeto a trastornos, nos demuestra que los límites del yo con el mundo exterior no son inmutables.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Pero este sentido yoico del adulto no ha sido así desde el principio, sino que ha sufrido una evolución. <o:p></o:p> <o:p></o:p> El lactante, no diferencia su yo de un mundo exterior, como fuente de las sensaciones que le llegan. Será gradualmente que lo va aprendiendo por influencia de diversos estímulos. Se va a ir dando cuenta de que hay algunas fuentes de excitación- que después reconocerá como los órganos de su propio cuerpo- que le provocan sensaciones en cualquier momento, mientras que otras se le apartan temporalmente como la más anhelada por él, el seno materno, a la que ha de atraer mediante el llanto. Así empieza a diferenciar entre el yo y un objeto que se encuentra afuera y que para que aparezca hay que realizar una acción particular. Otro de los estímulos que le hace darse cuenta de que existe un afuera serán las sensaciones de dolor y displacer que tiende a evitar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El sujeto psíquico, desde su nacimiento, se rige por un principio, el Principio de placer que le impone al sujeto la tendencia a conseguir lo que fantasea sin realizar trabajo alguno. Es una tendencia a lo inanimado, a un estado de tensión cero, a evitar cualquier displacer o aplazamiento de la satisfacción de sus necesidades que la realidad le imponga. Afortunadamente, el aparato psíquico también necesita de otro principio para su funcionamiento, el Principio de realidad, una instancia que le señala los límites y que trabaja con el deseo. Si sólo existiera el principio del placer el sujeto alucinaría comer y esperaría a que se satisfaga su necesidad sin realizar acción alguna. Se moriría.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Surge así la tendencia a disociar del yo todo aquello que pueda convertirse en fuente de displacer, a expulsarlo de sí, a formar un yo puramente hedónico, placiente que se enfrentaría con un “no-yo”, con un “afuera” ajeno y amenzante.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Después la experiencia hará que se produzcan reajustes en estos límites, porque gran parte de lo que uno no quisiera abandonar porque produce placer no pertenece al yo, sino a los objetos. Y al contrario, muchos de los sufrimientos de los que uno pretende desembarazarse resultan ser inseparables del yo, son de procedencia interna.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cuando el yo, para defenderse de los estímulos displacientes de su interior utilice los mismos métodos que le sirven contra el displacer externo, se producirán importantes trastornos patológicos que el Psicoanálisis acostumbra a tratar. Virginia Valdominos.

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2009-11-05T12:58:03Z

1 ¿CRISIS EN LA CONSTRUCCIÓN? TODO SE CONSTRUYE, HASTA EL PROPIO YO.

2009-11-05T12:58:05Z

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23035 <IMG style="WIDTH: 476px; HEIGHT: 540px" id=img_0 src="http://agaudi.files.wordpress.com/2009/01/el-bosco-el-jardin-de-las-delicias.jpg" width=475 height=644> Detalle de "El Jardín de las Delicias" de "El Bosco" <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">PREPARATIVOS DE VIAJE Unos se van quedando estupefactos, mirando sin avidez, estúpidamente, más allá, cada vez más allá, hacia la otra ladera. Otros voltean la cabeza a un lado y otro lado, sí, la pobre cabeza, aún no vencida, casi con gesto de dominio, como si no quisieran perder la última página de un libro de aventuras, casi con gesto de desprecio, cual si quisieran volver con despectiva indiferencia las espaldas a una cosa apenas si entrevista, mas que no va con ellos. Hay algunos que agitan con angustia los brazos por fuera del embozo, cual si en torno a sus sienes espantaran tozudos moscardones azules, o cual si bracearan en un agua densa, poblada de invisibles medusas. Otros maldicen a Dios, escupen al Dios que les hizo, y las cuerdas heridas de sus chillidos acres atraviesan como una pesadilla las salas insomnes del hospital, hacen oscilar como un viento sutil las alas de las tocas y cortan el torpe vaho del cloroformo. Algunos llaman con débil voz a sus madres, las pobres madres, las dulces madres entre cuyas costillas hace ya muchos años que se pudren las tablas del ataúd. Y es muy frecuente que el moribundo hable de viajes largos, de viajes por transparentes mares azules, por archipiélagos remotos, y que se quiera arrojar del lecho porque va a partir el tren, porque ya zarpa el barco. (Y entonces se les hiela el alma a aquellos que rodean al enfermo. Porque comprenden). Y hay algunos, felices, que pasan de un sueño rosado, de un sueño dulce, tibio y dulce, al sueño largo y frío. Ay, era ese engañoso sueño, cuando la madre, el hijo, la hermana han salido con enorme emoción, sonriendo, temblando, llorando, han salido de puntillas, para decir: “¡Duerme tranquilo, parece que duerme muy bien!” Pero, no: no era eso. ... Oh, sí; las madres lo saben muy bien: cada niño se duerme de una manera distinta... Pero todos, todos se quedan con los ojos abiertos. Ojos abiertos, desmesurados en el espanto último, ojos en guiño, como una soturna broma, como una mueca ante un panorama grotesco, ojos casi derramados, que miran por fisura, por un trocito de arco, por el segmento inferior de las pupilas. No hay mirada más triste. Sí, no hay mirada más profunda ni más triste. Ah, muertos, muertos, ¿qué habéis visto en la esquinada cruel, en el terrible momento del tránsito? Ah, ¿qué habéis visto en ese instante del encontronazo con el camión gris de la muerte? No sé si cielos lejanísimos de desvaídas estrellas, de lentos cometas solitarios hacia la torpe nebulosa inicial, no sé si un infinito de nieves, donde hay un rastro de sangre, una huella de sangre inacabable, ni si el frenético color de una inmensa orquesta convulsa cuando se descuajan los orbes, ni si acaso la gran violeta que esparció por el mundo la tristeza como un largo perfume de enero, ay, no sé si habéis visto los ojos profundos, la faz impenetrable. Ah, Dios mío, Dios mío, ¿qué han visto un instante esos ojos que se quedaron abiertos?</DIV> </DIV>

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preparativos-viaje-damaso-alonso-espana-1898-

2009-10-06T11:11:06Z

1 PREPARATIVOS DE VIAJE. Dámaso Alonso (España, 1898).

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23035 <OBJECT style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; MARGIN: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" width=560 height=340><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/OLgti3XcyGY&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/OLgti3XcyGY&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="560" height="340"></embed></OBJECT>

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la-noche-blanco-del-grupo-cero-madrid-lleno-poesia-

2009-09-23T09:50:06Z

1 LA NOCHE EN BLANCO DEL GRUPO CERO: ¡¡MADRID LLENO DE POESÍA!!

2009-09-24T17:00:55Z

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23035 <IMG style="WIDTH: 472px; HEIGHT: 337px" id=img_1 src="http://valebarahona.files.wordpress.com/2009/03/la-libertad-guiando-al-pueblo.jpg" width=1013 height=911> Eugène Delacroix. La libertad guiando al pueblo. <A name="MADRE NO ME DIGAS">MADRE NO ME DIGAS </A> Madre, no me digas: -Hijo, quédate cena con nosotros y duerme después... Estas flaco y pálido, me haces padecer . Cuando eras pequeño daba gusto ver. tu cara redonda tu rosada tez... ., Yo a Dios rogaba una y otra vez que nunca se enferme, que viva anos cien, robusto, rosado, gallardo doncel le vean mis ojos allá en la vejez. Que no tenga ese aire de los hombres que se pasan la noche de café en café... Dios me ha castigado. ¡El sabrá por qué! Madre, no me digas: -Hijo, quédate... La calle me llama ya la calle iré... Yo tengo una pena de tan mal jaez, que ni tú ni nadie puede comprender, y en medio a la calle ime siento tan bien! ¿Qué cuál es mi pena? ¡No sé yo cuál es! Pero ella me obliga a Irme, a correr, hasta de cansancio rendido caer... La calle me llama y obedeceré... Cuando pongo en ella los ligeros pies, me lleno de rimas sin saber por qué... La calle, la calle ¡loco cascabel! La noche, la noche, ¡qué dulce embriaguez! El poeta, la calle, la noche, se quieren los tres... La calle me llama, la noche también... Hasta luego, madre, ¡voy a florecer!

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-madre-me-digas-baldomero-fernandez-moreno-argentina-188

2009-09-14T13:10:58Z

1 ¡MADRE NO ME DIGAS! (BALDOMERO FERNÁNDEZ MORENO. ARGENTINA, 1886)

2009-09-14T13:10:58Z

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23035 <OBJECT style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; MARGIN: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" width=425 height=344><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/Ts5V5j2Ev_o&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/Ts5V5j2Ev_o&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> ¿POR QUÉ HABLA TAN ALTO EL ESPAÑOL?<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p> Sobre este punto creo que puedo decir también unas palabras. Este tono levantado del español es un defecto, viejo ya, de raza. Viejo e incurable. Es una enfermedad crónica. Tenemos los españoles la garganta destemplada y en carne viva. Hablamos a grito herido y estamos desentonados para siempre, para siempre porqué tres veces, tres veces, tres veces tuvimos que desgañitarnos en la historia hasta desgarrarnos la laringe. La primera fue cuando descubrimos este continente, y fue necesario que gritásemos sin ninguna medida: ¡Tierra¡ ¡Tierra¡ ¡Tierra! Había que gritar esta palabra para que sonase más que el mar y llegase hasta oídos de los hombres que se habían quedado en la otra orilla. Acabábamos de descubrir un mundo nuevo, un mundo de otras dimensiones al que cinco siglos más tarde, en el gran naufragio de Europa, tenía que agarrarse la esperanza del hombre. ¡Había motivos para hablar alto¡ ¡Había motivos para gritar¡ La segunda fue cuando salió por el mundo, grotescamente vestido con una lanza rota y una visera de papel aquel estrafalario fantasma de la Mancha, lanzando al viento desaforadamente esta palabra de luz olvidada por los hombres:¡justicia¡ ¡justicia¡ ¡justicia¡...!También había motivos para gritar¡ ¡También había motivos para hablar alto¡ El otro grito es más reciente. Yo estuve en el coro. Aún tengo la voz parda de la ronquera. Fue el que dimos sobre la colina de Madrid, en el año de 1936, para prevenir a la majada, para soliviantar a los cabreros, para despertar al mundo: ¡eh¡ ¡que viene el lobo¡ ¡que viene el lobo¡...!que viene el lobo¡ El que dijo tierra y el que dijo justicia es el mismo español que gritaba hace 6 años nada más, desde la colina de Madrid, a los pastores: ¡eh¡ ¡que viene el lobo¡ Nadie le oyó. Los viejos rabadanes del mundo que escriben la historia a su capricho, cerraron todos los postigos, se hicieron los sordos, se taparon los oídos con cemento, y todavía ahora no hacen más que preguntar como los pedantes: ¿Pero por qué habla tan alto el español? Sin embargo, el español no habla alto. Ya lo he dicho. Lo volveré a repetir: el español habla desde el nivel exacto del hombre, y el que piense que habla demasiado alto es porqué escucha desde el fondo de un pozo. León Felipe<o:p></o:p>

2009-09-10T11:27:19Z

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-por-habla-tan-alto-espanol-leon-felipe-espana-1884--5

2009-09-10T11:27:19Z

1 ¿POR QUÉ HABLA TAN ALTO EL ESPAÑOL? León Felipe (España, 1884). Recita: Alejandra Menassa.

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23035 <IMG style="WIDTH: 542px; HEIGHT: 337px" id=img_0 src="http://elbia.files.wordpress.com/2007/12/nacimiento-de-venus.jpg" width=418 height=395> El nacimiento de Venus de Sandro Botticelli JACQUELINE CODROLIEU La musa de los poetas parnasianos<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> La imagen de Jacqueline Codrolieu consta de tres líneas que Théophile Gautier olvidó un día de 1845 en casa de Jules d'Herbois. Constituían el comienzo de un retrato que de algu- na manera salvó el recuerdo de una de las más excitantes bellezas del parnasianismo. He aquí el texto consignado en el capítulo IX de la Histoire du corps (1885) de Charlotte Gobet:<o:p></o:p> " Sus ojos, azules, más intensos que la estrella del amanecer. Su rostro, el de Afrodita. Su vientre, el que vislumbró Salomón en el Cantar de los Cantares. El pubis, una alfrombra para el deseo ".<o:p></o:p> Jacqueline Codrolieu tenía 17 años y vivía a poco trecho del Palais Royal, donde era agasajada por los mejores poetas de la época. En su casa pernoctaron muchas veces Gerard de Nerval y Pieret d' Anglemont. Allí mismo, por causas que se ignoran, posiblemente por celos, se suicidó de un tiro al paladar, Roland d'Herbois, el hermano menor de Jules.<o:p></o:p> Charlotte Gobet la describe corno una belleza sin escrúpulos que "jugaba" al voyeurismo. como diríamos ahora, con, el célebre Albert Brissot. No usaba calzones. La consideraba una prenda innoble, inventada por el hombre para proteger su "inconsulto derecho de apropiación". Protegida por el fuego en invierno, siempre estaba desnuda. Solía templarse con una copita de pemod.<o:p></o:p> Sólo se vestía cuando la visitaba Albert Brissot, porque después comenzaba la escena de voyeurismo que detalla la Gobet. Era un verdadero strip-tease, pero en el más absoluto silencio. <o:p></o:p> Brissot se colocaba detrás de un cortinado. Jacqueline se sentaba en un sofá, a poco trecho de un lavabo. Se quitaba el chal que arrojaba a un costado, y hacía lo mismo con la chaqueta del traje sastre de color negro que hacía resaltar la refulgente blancura de su rostro.<o:p></o:p> Después se desabotonaba lentamente la blusa de donde emergían los senos fascinantes que ella misma se acariciaba rodeando con el índice los pezones y la aureola. Parecía una escultora modelando el busto de una diosa.<o:p></o:p> Brissot, temblando, lleno de ardor, observaba la escena por la abertura del cortinado, convertida en ese instante en la ventna infernal del paraíso.<o:p></o:p> Jacqueline continuaba el rito. Se levantaba y se despojaba de la falda. Luego se ponía de espaldas hacia Brissot, y se sacaba la enagua. Las nalgas de Jacqueline, sin los calzones, como era su costumbre, resplandecían, ante la mirada espectante de Brissot. Ella deslizaba la palma de su mano por las curvas, se palmeaba los muslos para enardecerlos y se tocaba finamente la hendidura. A veces se demoraba en esa profundidad como dudando de su soberbia existencia.<o:p></o:p> Después se acercaba al espejo del lavabo aprisionando sus senos con las manos. Se miraba un instante, y en seguida se tendía en el sofá para despojarse lentamente de las medias mientras mostraba, fervorosa, su sexo. Brissot, suspirando, no perdía un detalle. Se llenaba de esa desnudez y de esas manos que se deslizaban como si estuvieran hechas de terciopelo.<o:p></o:p> Libre ya de las medias, Jacqueline alzaba sus piernas como si repitiera el rito kármico de Aruspa Devi, y se daba vuelta sobre el sofá, arqueando rítmicamente su incólume espalda y sus iluminadas nalgas. Después volvía a su posición. Levantaba otra vez las piernas, palpaba delicadamente su sexo y echaba en él un polvo perfumado que invadía de furor todo el ambiente.<o:p></o:p> Albert Brissot se derrumbaba. Luego se rehacía la corbata y dejaba cinco esterlinas de oro sobre una silla detrás del cortinado. <o:p></o:p>

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1 FRESCORES ERÓTICOS. (Juan Jacobo Bajarlía. Argentina, 1914)

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23035 <BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 310px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_q_uStLq8N00/RkZlHlO1TYI/AAAAAAAAAqc/Gce3DktoUM4/s400/parapluie+marie+bashkirtseff+1883.jpg"></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG>Cuadro: Marie Bashkirtseff</BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></DIV> </BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG>A LOS HOMBRES FUTUROS</BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG> </BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG>1 Verdaderamente, vivo en tiempos sombríos. Es insensata la palabra ingenua. Una frente lisa revela insensibilidad. El que ríe es que no ha oído aún la noticia terrible, aún no le ha llegado. ¡Qué tiempos éstos en que hablar sobre árboles es casi un crimen porque supone callar sobre tantas alevosías! Ese hombre que va tranquilamente por la calle ¿lo encontrarán sus amigos cuando lo necesiten? Es cierto que aún me gano la vida. Pero, creedme, es pura casualidad. Nada de lo que hago me da derecho a hartarme. Por casualidad me he librado. (Si mi suerte acabara, [estaría perdido). Me dicen: «¡Come y bebe! ¡Goza de lo que tienes!» Pero ¿cómo puedo comer y beber si al hambriento le quito lo que como y mi vaso de agua le hace falta al sediento? Y, sin embargo, como y bebo. Me gustaría ser sabio también. Los viejos libros explican la sabiduría: apartarse de las luchas del mundo y transcurrir sin inquietudes nuestro breve tiempo. Librarse de la violencia, dar bien por mal, no satisfacer los deseos y hasta olvidarlos: tal es la sabiduría. Pero yo no puedo hacer nada de esto: verdaderamente, vivo en tiempos sombríos. 2 Llegué a las ciudades en tiempos del desorden, cuando el hambre reinaba. Me mezclé entre los hombres en tiempos de rebeldía y me rebelé con ellos. Así pasé el tiempo que me fue concedido en la tierra. Mi pan lo comí entre batalla y batalla. Entre los asesinos dormí. Hice el amor sin prestarle atención y contemplé la naturaleza con impaciencia. Así pasé el tiempo que me fue concedido en la tierra. En mis tiempos, las calles desembocaban en pantanos. La palabra me traicionaba al verdugo. Poco podía yo. Y los poderosos se sentían más tranquilos, sin mí. Lo sabía. Así pasé el tiempo que me fue concedido en la tierra. Escasas eran las fuerzas. La meta estaba muy lejos aún. Ya se podía ver claramente, aunque para mí fuera casi inalcanzable. Así pasé el tiempo que me fue concedido en la tierra. 3 Vosotros, que surgiréis del marasmo en el que nosotros nos hemos hundido, cuando habléis de nuestras debilidades, pensad también en los tiempos sombríos de los que os habéis escapado. Cambiábamos de país como de zapatos a través de las guerras de clases, y nos desesperábamos donde sólo había injusticia y nadie se alzaba contra ella. Y, sin embargo, sabíamos que también el odio contra la bajeza desfigura la cara. También la ira contra la injusticia pone ronca la voz. Desgraciadamente, nosotros, que queríamos preparar el camino para la amabilidad no pudimos ser amables. Pero vosotros, cuando lleguen los tiempos en que el hombre sea amigo del hombre, pensad en nosotros con indulgencia. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p>

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1 A LOS HOMBRES FUTUROS. Bertolt Brecht (Alemania, 1898 )

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