Vagabundo

Este texto se me ha desglosado de la novela. Ya hice un poema (que perdí) y un capítulo de la novela, que no encaja. Esta es la tercera versión de la historia. Se trata de una carta que he mandado esta mañana a un colega mío escritor en la que le hablaba de otra cosa que no tiene nada que ver y que no os importa, pero como tengo esta historia en la cabeza pues ha salido.

En la casa aquella que tuve en el monte dí con una maleta con mogollón de textos...no los leí aunque sí que me fijé en la grafía apretada y clara de su autor, sus bonitas ~ y ^; además encontré una carta escrita a mano firmada por W. Burroughs que sí que leí. Eran colegas. También me acuerdo de una foto en la que aparecía un tipo de pelo crespo y flaco con un abrigo neoromántico bajo los soportales de la Rua del Villar...acabó a hostias con todo el mundo y se tuvo que marchar. Es una ciudad muy pequeña, con demasiada energía concentrada y con muchos intereses subterráneos...Valle-Inclán andaba a espadazos por las esquinas...lo acojonante es que no le dí importancia a la historia y la maleta quedó en un rincón hasta que apareció una chavala ya mayor que era colega de una amiga mía, había estudiado en los ochenta en Santiago y había recibido la maleta en custodia...parece ser que su propietario había desaparecido sin rastro...en sus últimas días compostelanos, contaba a los que le huían por las esquinas que le perseguía el Partido Nazi Secreto, que había descubierto unos arcanos ocultos...lo mismo hasta es verdad...hay mucha mierda en esa ciudad (como en todas) y a los poetas nos toca ser la mosca cojonera a donde vamos y no siempre hay un alcalde socialdemócrata a mano para sembrar flores al paso del Apóstol sachador de cabezas musulmanas...bueno, pues la tal Custodia cayó por mi bucólica casita como exhalación, acojonada, me preguntó por la maleta, se la dí y respiró y se evaporó en su escoba. Al poco tiempo, un amigo mío marinero que había estado en Cuba y que contaba que siete de los atentados a Fidel Castro habían dado en el blanco por lo que había tenido que llevarlo las siete veces en su barco a Haiti en secreto para que los sacerdotes vudú lo resucitaran y que no le habían pagado porque las siete veces le habían mandado con el recibo a un campamento de las FARC borrado por el Cóndor... bueno, pues el tal marinero estaba muy introducido en los círculos sindicales y como de brujas y siempre andaba con persecuciones, conjuras, complots de la policía española y entre ellos de los grupos radicales infiltradísimos por la pasma como todos nosotros siempre, el tío me pedía la maleta insistentemente, como el Golum, pero yo le decía una y otra vez que la maleta ya había sido entregada a su Custodia. -Oye, pero esos textos son publicables? -le pregunté. Pensaba que era un alucinado- -Es muy bueno. Hay muchas editoriales que los quieren editar. Entonces descubrí que la carta de Burroughs era auténtica. Cuando ví nuevamente a la Custodia, le propuse lo de las editoriales y me dijo que no, que sin el permiso de el tal no podía entregar la maleta a nadie. A los pocos días pegué a un guardia.