Valdemar Canaris

Midnight Cowboy / Paco 2007

LAS BOTAS DE JOE BUCK (1995)

Le gustaban las mujeres que trabajaban
en las ferias itinerantes
de Coney Island: la mujer barbuda pero delgada,
la tragadora de emociones o la cándida Bess
que declaraba haber sido la auténtica
amante de Houdini y no la Bess espiritista.

Oía voces que repetían su nombre desde el fondo
de hogueras extinguidas, soñaba
con caballos furiosos
que babeaban sangre, dinero y poemas italianos
cuando en un sólo día de inspiración convulsa,
aferrándose al soniquete asmático
del enamoramiento, confesó
que las indecisiones tienen las piel muy blanca.

Por eso sueña que su lengua es un bisturí de oro
incandescente con el que hacerle la vivisección a un beso.
Él piensa que tú eres
una flor silvestre olvidada por las mariposas,
la caja de cerillas abierta por un demente.

The Gloaming

PSICOANÁLISIS 1995
fragmento

Ella corría desnuda como arañada por la zarza
verde y perseguida por cien cuervos argonautas
los cristales estallaban
violentamente
cambiaba el cielo de color y mi propio
estómago se había convertido en un monstruo
que ansiaba devorarme
entonces vomité cuchillos pequeños y afilados.

Todos los vasos de tu ausencia se llenaban de vino
los candelabros se encendían y los libros
me ponían los ojos en blanco.

Afuera no había nada ni nubes ni rosas ni acantilados
ningún movimiento extraño agitaba mi casa
pero mi cama estaba
a punto de naufragar y yo me defendía
como un valiente capitán de quince
años... Esto le dije al doctor.

Sylvia Plath-La poetisa atormentada

EL JILGUERO DEVORADO POR LA MARIPOSA

No sabría decirte lo que sentí al verte
con mi camisa puesta. Te quedaban grandes
las mangas
y cuando te movías te extendías por la habitación
igual que el aire lo hace en los laberintos
de la jungla. No sabría decirte
que algún mecanógrafo secreto
dentro de mí tecleaba tu nombre
y debajo de tu nombre cada cosa que hacías.

Y todavía recuerdo el cuadradito arrugado
de celofán naranja que en la puerta del cine
me entregaste diciendo: Éste es
el envoltorio de tu corazón: me lo he comido.

Sylvia Plath reads herself "Daddy"

Patricia Bélières - El día que puedas

TANGO DE LAS ESTRELLAS

Este es el tango de las estrellas,
un meteorito de azúcar glass,
pompas de jabón en la tormenta,
cometas en celo que verás pasar.

Esta es la historia del aviador de besos,
un cosmonauta de la pasión,
el asteroide que cayó del cielo
aquella noche que recuerdo hoy.

Cuando la luz de la mañana
nos deshacía tú me decías,
si yo me iba,
somos amantes,
extraterrestres,
y nuestro amor es sideral.

Este es el tango del tiempo breve
que a veces dura el amor sublime,
es el atajo cuando se quiere
tomar la luna que vos pediste.

Este es un tango de supernovas,
telepatía de amores rotos,
el ovni errante en la Patagonia
que se desprende del Uritorco.

Cuando la luz de la mañana
nos deshacía tú me decías,
si yo me iba,
somos amantes,
extraterrestres,
y nuestro amor es sideral.

Tecleando - Qwerty

TECLEANDO

Equívocos silencios de amatista
me dictan la lectura de tus posts,
oh pálida muñeca que tecleas
el colibrí y su esqueleto dorado,
tóxico influjo de orquídea maya,
desolación de géiser y vainilla
sobre pantanos de espumosos sueños.

Madrugada tras madrugada habito
la celda de castigo del reloj
suplicando hasta el alba tus respuestas,
y no hallo sino arenas movedizas,
sólo éter y jeroglífico aliento
alrededor de absurdos comentarios.

¡Cuántos besos huyeron de los labios
y fueron a beber café tan frío
que en la taza ilegible permanece!
¡Insondable destino el del albatros
que mar adentro a suicidarse vuela,
sin ángeles, sin tiempo y sin espacio!

Cada noche el ansia su ceremonia
inicia con la pulsión fugitiva
de puntos, consonantes y vocales,
brotando en mecanógrafa violencia
hasta borrar las letras del tablero
la extraña sinfonía del amor.

Dark Sanctuary - L'Envers du Miroir
(† † † †мilαđy σƒ קสภkиﻮﻮєss† † † †)

Despeinados por las brisas los ángeles
albinos soplarán sus olifantes
y las gárgolas del Caos huirán
enloquecidas al final del sol.
Son montañas de túnicas los templos
que en mármoles las aves reconvierten.
Todas las diosas ocultan sus hombros
mientras preguntan noveles guerreros
dónde escarchan los campos solitarios
de los perros solitarios, y dónde
los clamores desde las altas cimas
que anuncien que ha nacido el ruiseñor.

Venid, adivinos abandonados,
abridles las gargantas a los toros,
hurgad el destino de quien no existe
y extirpad de una vez la voz del viento.
Búhos, serpientes y constelaciones,
no busquéis esta noche las fogatas,
las únicas antorchas se han prendido
con aceite inmortal de los almendros,
las únicas antorchas que se encienden
rodean el lecho de la más digna,
a quien untan perfume los efebos
y cien odas recitan los cantores.

Máscara ciega y bella caracola,
pensé tenerte muchos siglos antes,
¿acaso tú estabas la última década,
eras la fuente de aquellos poemas?
Te veré pasar, izada en las calles
por los brazos de hombres musculosos
que querrán lanzarte insondable al cielo,
mas todos estallarán en volcanes
y se irán huyendo en ríos de lava,
pero yo iré, famélica luciérnaga,
iré a tocar el barniz de tu féretro
a besar iré el lino que te cubra.

Será un día cual mito polvoriento
tu nombre repetido en cada valle,
y en notas borrosas de exploradores
te irás perdiendo como el río ignoto
en su meandro, y yo que te imploro
muerto hace años en tu jardín de calas,
seré tu pasado y sencillamente
perfume, cabellos, dientes, barbilla,
tu tela inexistente, tu alto templo,
seré lo que tú seas: una rama
de abedul, la mandrágora gritando,
la nube donde vuela el gran halcón.

Mercedes Sosa - Alfonsina y el Mar

Patagonia de brújulas doradas,
mi Gloria Swanson de la poesía,
lunfarda arrabalera y sinfonía
brillante como el orín de las hadas.

Bombilla donde aspiran sus caladas
marineros del mate y la bujía,
ninfa alfonsina en su mitología
que destilas poemas mientras nadas.

Versos crecientes cual la luna turca
y odas de mármol tallan tu cincel.
Poderosa ola tu escritura surca

en pos del horizonte del papel.
Jardín de Borges que no se bifurca,
y tango susurrado por Gardel.

Lila Downs - Cumbia del Mole

SONETO PARA ROSA MATILDE

Un hada embelesada con su rueca,
mar en un jardín, caracol de plata,
ninfa que canta tras la catarata,
reencarnación de princesa azteca.

Eso eres tú, sol de Veracruz, mueca
del viento cuando el pelo te desata,
ocaso que desprende la fogata
y atlántidas mejillas de muñeca.

Pájaro mágico y papirofléxico,
horóscopo de Urania, luna pura,
magnífica ornitóptera de México.

Miel del colibrí, flor de la datura,
arpa de argén y pentagrama léxico
donde habita el chamán de tu pintura.

Sade - Smooth Operator

CONFESIONES AL HUMO 1

Yo que amé la bramante apoteosis
de las cascadas y la calma
somnolienta de la marea llena,
las puertas de amantes duplicadas
y la hipnosis arrebatadora de la luna
tras la tormenta surgiendo,
ahora me falta el aire y me sobra
insomnio cuando me evocas en tu blog.

Yo que caí abatido mil veces en campos
de batalla ausentes de la gloria
y esquivos con el triunfo,
que aprendí embelesado la danza
nupcial del ave lira y escapé intacto
de las dentelladas de las cordilleras,
me siento arqueólogo sin mapa buscando
una ciudad perdida en tu ordenador.

Cuando creí que eras un castillo
inexpugnable en la lejanía,
una caverna de secreta entrada,
descubrí lleno de pavor que eras
más que eso, una gota de veneno
extendiéndose en mi teclado, un destello
en mi pantalla cuyo principio surge
de tu avatar misterioso.

Leonard Cohen - That's No Way to Say Goodbye

LA MARIPOSA DE LA REINA ALEJANDRA
(Ornitoptera alexandrae)

De sus caderas nacían mariposas, comprendí
entonces que no bastaba con ofrecerle
en mi espalda el prado de las nomeolvides
y el aceite hirviendo de los celos,
que la caña reventada de azúcar no conseguía
evaporar su café caliente o que faltaban aristas
en mi geometría para abarcar la suya.

Cada noche, sí, encendía un fuego pequeño
y ella venía, muy lentamente agitando sus alas,
con los ojos hinchados y la boca abierta
repleta de dientes puntiagudos que estallaban
te quieros y la toxina ennegrecida del amor.

Al amanecer apenas podía despegar las páginas
del libro.
¿Sentía frutas en mis labios, miel cruda, petróleo
dulce? ¿Ansiaba dormir todavía, soñar de nuevo
con un volcán vomitando submarinos
plateados y microscópicas rosas de uranio?
¿Acaso convertir cada hueso de mi esqueleto
en un recipiente de agua congelada y calendarios
vencidos? No lo sé... Pero ella llegaba flotante
como una nube, aullando como manada de versos
sin poema, imitando con precisión de doncella
el diminuto quejido de un niño perdido
en un bosque.