Todos los casos de Sanidad son de juzgado de guardia. Literal.

Como si de salmones se tratara, los balances de la BANCA GENOCIDA están ahumados. Vamos, que no son más que humo.

¿UE Kaput? Sí. Sin duda.

Y de pronto vi la luz gracias al factor humano. En este caso Marcel Jansen, investigador de la Fundación de Estudios de Economía Aplicada (FEDEA) y profesor de de la Universidad Autónoma de Madrid.

La Mafia aún no se ha apoderado del país. Pero la BANCA GENOCIDA algo así tendrá qué hacer: imponerla a la ciudadanía. Es decir, sacar a pasear a su lado oscura, más de cincuenta sombras, para con el miedo esclavizarnos por completo.

Estos herederos peperos, como tantos otros antes, han despilfarrado la herencia.

No me queda más remedio que hablar de las tres formas de sanidad: pública, privada y beneficencia.

Y en las tres hay buenos profesionales; sólo que en la privada hay ánimo de lucro cuando el beneficio debe ser la salud de la población; y en la beneficencia, una caridad magnánima¿? con aquéllos considerados como “raza inferior”, al carecer de los recursos necesarios para poderse pagar la privada,

Y de las tres tengo vivencias propias: en el sorteo de la vida, me ha tocado encontrarme con los más codiciosos y peores profesionales en los tres ámbitos.

Debo decir que provengo de la generación que debía hacer el servicios social si quería, por ejemplo, el carnet de conducir.

Por razones al margen, a los 18 años, decidida a seguir mi destino le pesara a quien le pesara, me quedé dos años dando clases particulares y nada más. Mi objetivo era matricularme en Ciencias de la Información, aunque para ello tuviera que perder dos años.

Y en ésas me puse a hacer el servicio social en el Hospital Provincial de Alicante. Y allí fui; a una especie de trabajo sin cobrar. Corría en año 1973.

A los peperos les debe sonar mucho: voluntarios a la fuerza, ofreciendo tu trabajo a la patria para que ésta te agraciara con lo que no eran sino derechos ciudadanos.

Pero los derechos no existían.

En el franquismo no teníamos ninguno: ni siquiera ver cine no religioso en semana santa; ni qué decir si te saltaba una risa la paso de una procesión. Ibas como mínimo a comisaría.

No había otra: si quería el carnet de conducir, había imperativamente que hacerlo.

Y como tenía el bachiller superior, incluido COU, después de pasar algunos días en la lavandería, me mandaron al laboratorio.

Sólo diré de ellos que yo misma hice algunos recuentos de hematocritos. El jefe del servicio, cuyo nombre callaré, llegó a decir que “si querían buenos análisis, que vengan a mi laboratorio particular”.

La pega es que quien estaba allí no tenía un céntimo; y sólo se medicaba mientras estaba dentro. Su sanación dependía de la lotería del doctor que le tocara.

Era la época de las tradiciones familias de galenos: el hijo heredaba la consulta del padre, fuera o no bueno; hubiera aprobado por méritos o por las llamadas de papá al catedrático de turno: “Aprueba a mi hijo..., por favor!

Y los había buenos, malos. regular y pésimos.

La clase trabajadora no accedía a la universidad, y si lo hacía, como fue mi caso, era por medio de becas.

Lamentablemente, una vez terminados los estudios, la inmensa mayoría de becados eran coaptados por la clase dominante y se convertían en espejo de ellos.

Aspiración: tener su dinero y su relevancia social en un país de ignorantes, porque así le interesaba al poder.

Yo nunca fui, soy y seré como ellos.

Acabé el dichoso servicio, y mi vocación y voluntad seguían incólumes. Logré, dos años después de haber dejado los estudios, irme a Madrid a estudiar Ciencias de la Información en la Complutense de Madrid, curso 1974/1979.

En tercero comencé a tener molestias digestivas y fui al médico de la Universidad.

Entones, el titular correspondiente me dijo que tenía una “apendicitis crónica”. Al preguntarle qué quería decir eso, me explicó mirando la radiografía que había abonado de mi bolsillo paupérrimo de estudiante. “La tiene de un tamaño mayor al normal. En caso de devenir en aguda, la situación se complicaría y mucho”. Me recomendaba, después de pintar un panorama aterrador, la cirugía. Además, añadió, me abonarían la radiografía si me operaba.

Y así lo hice un sábado de mayo de 1978. Inusual, pero se ve que había que sacar rentabilidad a los quirófanos.

En teoría me intervino el director de la clínica Nuestra Señora del Loreto, en la calle Reina Victoria próxima a la ciudad universitaria.

Creo que quien me operó fue el novato de su hijo. El director estaba para la reina, no para vulgares estudiantes.

Yo prefería hacerlo allí, donde había dado a luz Sofía, por la habitación individual. En la llamada residencia de Alicante, las habitaciones eran para cuatro personas en la época.

Pues bien; el lunes por la tarde tuve fiebre, pero estaba una enfermera correturnos y no la apuntó en la hoja clínica.

El miércoles por la mañana me subió al mediodía; pero estaba la auxiliar y tampoco anotó nada.

Los médicos pasaban a verme y no veían nada ni creían lo de la fiebre. Debo tener cara de mentirosa. Está claro.

El jueves no me pude levantar de la cama ni a asearme: al sentarme sentí tal dolor que me hizo desistir.

Por la tarde ya vinieron con todo y me sajaron la herida por la que salió un geiser de pus. Me contaron claro. No vi nada. Sólo pude chillar de dolor, hasta quedarme sin voz; en su lugar apareció un sudor inmenso.

Me tuvieron 17 días ingresada y otros 15 drenándome la herida ya en casa . Volví a Madrid para examinarme en la segunda vuelta de junio, privilegio de mi facultad.

Era muy joven, pero recuerdo como me dijeron que no me habría muerto de septicemia de milagro, y que no sabían de donde había salido el virus que me infectó. Sin duda del bisturí o cualquier instrumento. La infección estaba en la capa profunda.

Guardo aún hoy un segundo ombligo de la experiencia.

Y resalto: los virus de quirófano no caen del cielo ni son una plaga bíblica. Vienen de la falta de higiene correcta en ellos, añado yo ahora, una vez pasado el tiempo.

Como la herida estaba escondida, no daba la cara.

Por eso y porque tengo cara de mentirosa, no veían nada anormal en ella, hasta que casi me infecta toda la sangre.

Con un poco de atención al paciente, hubieran comprendido que la fiebre era un más que suficiente indicador de que algo no iba bien.

Pero pasaron de mí y de mi palabra.

Recordaré siempre ambas cosas: esta operación de apendicitis crónica que NO EXISTE como enfermedad y me puso a las puertas de la muerte: y la codicia de algunos para sacarle dinero al seguro escolar por un acto médico que pudo llevarme a la tumba.

Tendría muchos más casos que contar. Algunos afectan a mis ojos.

Pero paso a hablar de algunos médicos de la sanidad pública valenciana.

El primero de ellos, ante un dolor insoportable en el lado derecho del vientre, después de decirme que lo destensara, me dijo que mi problema era de ovarios.

He padecido ese dolor hasta muy avanzada la madurez. De joven perdía medio día en cama: me daban las recurridas, entonces, saldevas, las vomitaba y hala, a aguantarte el dolor.

Sabía que no eran los ovarios. Pero como algunos médicos son dioses y, sobre todo, muchos no escuchan al paciente, me mando a casa con un relajante muscular.

Un vientre tenso es un síntoma de problemas graves intestinales. Pero se ve que este matasanos faltó a la clase donde lo explicaban.

Al día siguiente, al ver que el dolor ya se había pautado solito cada ocho horas, me fui a la clínica privada que tenemos en la Asociación de la Prensa, e ingresé en ella por diverticulosis.

Me quitaron 19 cm de intestino. Y me hicieron pasar todo el dolor del mundo.

Sabía lo que era la sanidad privada, pero aún te dejaban fumar y tenías habitación individual. Fui consciente de que distaba mucho de ofrecer buena calidad con enfermeras en prácticas, no capacitadas, sin estricta revisión y mal pagadas: me inyectaron no sé cuantas burbujas de aire en el gotero y fueron incapaces de clavarme la aguja para hacerme una gasometría en la muñeca.

Claro. Los beneficios en sanidad vienen de contratar a novatas, pagándoles cuatro euros, al mando de una sola enfermera para toda la planta. Ella es la que se ocupa de todo de lo que aquéllas no saben hacer; y es mucho.

Para calmar el dolor postoperatorio me recetaron morfina y paracetamol. Como la morfina no me sentó bien y el uso/abuso que hice de calmantes ante el dolor que sentía antes de ingresar, me hizo comprobar que el dichoso paracetamol tiene nula eficacia en stos casos y perjudica al hígado. Por eso me negué a tomar ambos.

Así que no quise la dosis de las 8 de la mañana. Y aguanté a pelo hasta las 10 de la noche.

Se ahorra mucho en sanidad privada al tener a los médicos localizados: es decir, haciendo otras cosas. Y se presentan cuando se presentan. Tú, mientras tanto, a aguantar el dolor.

No me lavaron en los dos días posteriores a la operación. Hasta que vino un amiga con experiencia y me aseó de arriba abajo.

La limpieza de la habitación tampoco era buena: de la que dice el dicho que ve la suegra, y nunca a la misma hora.

Un desastre. Una experiencia para olvidar si no fuera porque como si fuéramos idiotas quieren implantarla aquí y ahora.

Primero los valencianos, tan pioneros nosotros. Y ahora Madrid.

Hay que luchar como sea para que no vuelvan los tiempos de esa noche oscura.

Envidia da Madrid en el País Valenciano.

Aquí tenemos bastantes médicos en la pública que en vez de servir al paciente, sirven al poder; o son inútiles; o tienen mentes obtusas y dogmáticas.

Será por los incentivos que van a pagar a los más implicados, dijeron los respectivos consejeros de sanidad de estas autonomías.

Implicados, ¿en qué?

En cualquier caso, esos facultativos hunden si no matan la paciente.

No son muchos, pero el daño que hacen se mide en salud, vida o muerte de ciudadanos.

Y he aquí este caso de la pública.

Mi médico de cabecera murió. En su lugar está ahora Pilar Cárdenas. Pues bien, esa médica o doctora, sin haberse estudiado bien mi historia clínica, ni haberme oído a mí, entusiasta ella de las tijeras, me recorta las dos terceras partes de la medicación que recibía. Sin contar con la que ya no da la seguridad social.

Primero fui a verla. Vi lo que me dio.

La ansiedad se apoderó de mí.

Volví a hablar por teléfono; me dijo cosas que se ve yo no oí; afirmó que lo arreglaría todo; y me tomó el pelo.

Ayer la llamé. Tenía cita, pero no fui capaz de ir sola por temor a perder los nervios.

También hay médicos en la sanidad pública valenciana que ni escuchan ni se enteran de quienes son sus pacientes.

Llegaré hasta donde sea.

Pero jugar con la salud de la gente desde el altar en que ponen algunos galenos, a modo del brujo de la tribu poseedor de los arcanos de la vida y la muerte, no es de recibo.

Pilar Cárdenas. Los dogmas no existen y cada paciente es un mundo que reacciona de diferentes maneras a mismos fármacos.

Claro que tener que decirle esto a una médica ya indica de qué clase es.

En vez de a la medicina debería dedicarse a vender en mercadillos y obtener así una impecable eficiencia económica.

Su lugar está allí, no en un centro de salud.

Sanidad pública siempre. Y denuncia de los facultativos incompetentes. Una manzana podrida no puede acabar con las muchísimas buenas que hay.

Eso es lo que quieren los mercaderes de la salud: que haya malos profesionales, sus submarinos o simplemente cobardes, para vender su modelo; un modelo que condena a la muerte a miles de personas.

¿O queremos una sanidad made in usa?

Ni los privatizadores la quieren. Saben que para ganar dinero hacen falta clientes¿?, no pacientes. Y en esta crisis y en esta Europa donde la sanidad era una retribución en especie, no hay clientes.

Que se lo pregunten a odontólogos; ginecólogos que no admitían pacientes de compañías y ahora andan locos tras ellos; o cirujanos estéticos: todos en la ruina.

Así que les pague el estado para que ellos deriven los cánceres y demás enfermedades no rentables a la pública, ya sin recursos y reconvertida en benficencia.

Modalidad USA: si tu seguro no te incluye el cáncer, pues a morirte toca.

Pues si. Pensiones. Y Públicas. Jamás privadas, que es lo que quieren: más dinero real producido por la ciudadanía, para rellenar el inmenso cráter lunar que tienen en sus cuentas; y para volver a jugar al casino con él.

Cifras. En este mundo todo parece reducido a cifras.

No hay personas, no hay seres vivos: sólo cifras, números que constan en balances virtuales inexistentes.

Una de ellas es de la de los 200,000 millones de euros a los que sube el agujero de las cajas de ahorro de los landers alemanes. Por lo menos, añado.

En esto de las cifras, la banca/capital genocida es más opaca que el negro de la sotana de un cura.

Pues bien, anoche la preclara angelita —dada su escasa talla intelectual no merece ni mayúsculas—, consiguió que el supervisor bancario europeo pactado en junio, ni roce a sus bancos y ni vea por televisión a sus cajas. Amén de no empezar a supervisar, que de eso se trata, antes de marzo del 2014.

Todo un triunfo de la mamporrera con cortas miras. ¿De verdad cree que la Europa del 2014, previsiblemente muy empobrecida, soportará hasta entonces en esta UE en la que mandan los bancos que la quebraron?

Los psicópatas son seres muy definidos psicológicamente: además de carecer de empatía, por lo que pueden mandar a la muerte lenta a millones de personas sin que se les mueva una ceja, no ven más allá de sus narices. Y en narices, léase beneficios propios e inmediatos.

Las consecuencias, lo que pueda derivarse se esos actos que satisfacen a un “adicto compulsivo al riesgo” (Margin call), no las contemplan. No entran dentro de sus parámetros mentales.

Y les ha ido bien. Han ido quemando continente tras continente y han olvidado, como mandan los cánones, todo lo hecho y sus resultados.

Es un tópico: quien desconoce la Historia está condenado a repetirla.

Pues eso. Estos chicos NEOBURROS olvidan todo y repiten el mismo guión en otro continente. Y vuelve el mismo resultado: la ruina total de todos excepto la suya y la de sus patrocinadores: la BANCA/CAPITAL GENOCIDA.

Los NEOBURROS queman todo y se largan con sus bártulos a quemar otro país/continente.

Es muy típico del psicópata decir eso de que “eso es cosa del pasado. Ahora hay que ir hacia adelante y no regodearte en el ayer”.

Sí. Lo he oído muchas veces en mi vida. Por desgracia, he topado con muchos de estos engendros en mi camino.

Y no se regodean en el ayer y la vuelven a liar.

Recomiendo ver este documental muy interesante, del año 2000. En él se explican todas las crisis financieras y cómo se ha podido salir de ellas: porque nunca dieron de lleno en Europa, centro neurálgico del capitalismo.

http://mamvas.blogspot.com.es/p/la-crisis-de-1929.html

Hay un dicho en Río de Janeiro. Está bellísima ciudad está unida por un puente a Niteroi. Allí se dice que Niteroi trabaja para que Río se divierta.

De aquella manera, matizo.

Pues bien, todo el planeta trabajaba para que Europa consumiera.

En el documental cuyo enlace he dejado, se dice que no sé sabe qué podría pasar si cualquiera de las crisis que han ocurrido después de la del 29, sucediera esta vez en Europa.

En ésas estamos. Han quemado 4 continentes y no han tenido empacho en meterse en Europa y meterla en una nueva crisis de deuda, esta vez no externa sino soberana.

Y bueno, viendo cómo han ido repitiendo modelos sin aprender nada de nada, se plantaron en Europa y, hala, a construir, a inflar burbujas y todo lo demás.

Originales estos NEOBURROS no son. Más bien son de una necedad insultante.

Y cuando ya la han hecho y gorda, piensan que somos japoneses y aguantaremos tranquilos una década, o dos, sin decir ni mu.

Lo cierto es que desconocemos mucho del mundo. Internet ha abierto muchas puertas; pero seguimos siendo continentes distintos con lenguas y, sobre todo, culturas muy distintas.

El idioma del dinero es universal; pero no el de las personas que se encuentran por debajo del escalafón de esos nueve millones de genocidas que gobiernan a un mundo de siete mil. Millones naturalmente.

Los NEOBURROS dominan ese lenguaje simplista oscurecido por eufemismos y cifras, muchas cifras. Pero desconocen el de las personas.

En esa materia están pez.

Como viven en otra galaxia y hacen sus negocios en el ciberespacio, no pisan Tierra, el planeta.

Y aquí las cifras tienen nombre, apellidos, caras, voces. Son seres vivos con quien ellos no comparten nada.

Pero, sin embargo, son la inmensa mayoría de habitantes del planeta.

Y es a ellos a quienes la BANCA/CAPITAL GENOCIDA les condena a una muerte lenta y en la miseria. Siempre bajo la premisa de que nunca se levantarán contra ellos.

De más altas torres han caído, dice el refrán. Empirismo puro y duro.

No tengo un buen día. Una se cansa de tanta estupidez al mando del mundo entero

http://internacional.elpais.com/internacional/2012/02/17/actualidad/1329502379_057312.html

A finales de febrero o primeros de marzo, me dediqué casi diría que de forma compulsiva, a pasar este reportaje, publicado el 18 de febrero de este año en El País.

Sí. Me extrañó mucho. El mismo día de la primera manifestación contra la reforma laboral, el 19 del mismo mes, la primera de este diario, hoy convertido en cenizas, estaba llena de reportajes sobre el desastre sanitario que ya se veía en Madrid y en Cataluña. Y también éste que vuelvo a colgar. “Portugal: vivir troikados”

En él apenas se perfilaba el desastre que supone para la inmensa mayoría de la gente, tener que pagarse el transporte del Alentejo hasta Lisboa, para tratarse un cáncer, una cardiopatía... No hablaba de las hemodiálisis ni de las muchas enfermedades crónicas que requieren visitas a un centro u hospital lejos de casa.

Oía esta mañana en Al Rojo Vivo, al tal Muller, adjunto a la dirección de El Mundo del grandioso PJ, diciendo que muchos tendrían familia que pudiera llevarles. Sí claro. Hay mucho paro.

Si por el contrario, tienen trabajo, a ver de dónde sacan tiempo para llevarlos, esperar cuatro horas, recogerlos rotos después de muchos de los tratamientos que reciben, y llevárselos a casa sin que les de algo por el camino.

Muller hablaba desde la ignorancia y la ausencia de empatía. Es muy NEOBURRO, y claro, comparte características psicópatas. De otro modo, es incomprensible que no pueda ver el destrozo que están haciendo estos peperos genocidas con los más débiles.

Faltaba el remate de no revalorizar las pensiones, de las que viven varias familias desahuciadas, sin trabajo y con niños.

Hoy se hablaba de un colegio de Alicante, donde han quitado la beca de comedor: cifras claro.

Y explicaba no sé muy bien quién, que el centro se había creado por la necesidad de dar de comer una vez al día a los alumnos a allí iban. No al revés.

Apuntaba incluso que habían hablado con las autoridades, seguro que no competentes, explicándoles justo esto: “El comedor es lo que importa. Sin él, estos niños no comerían nada decente al día. Por eso les dijimos que tenía que depender de los servicios sociales y no de los de educación”.

Bueno. Yo me pongo una buena armadura para trastear por este mundo. Pero a veces la realidad golpea tanto que hace grietas en ella y te hundes.

Y mientras tanto, la señora, o lo que sea que sea menos señora, Merkel agradeciéndole a su ministro de finanzas, haber conseguido todas las demandas alemanas.

O sea, a su BANCA/CAPITAL GENOCIDA ni tocarla; ni a ella ni a su batuta de directora de una orquesta que más que desafinar chirría.

Y, ¿el euro? Una entelequia, lo definió el otro día Ernesto Ekaizer.

Que acabe esto pronto porque, me temo que cuanto más tarde, más odio, rabia e ira concitará.

Porque esto acaba, como acabó el imperio romano, el maya o el orden feudal al que quieren retrotraernos.

La cuestión es que si cae pronto, menos violencia habrá.

Y estos ricos-ricos no tienen efectivo ni para hacer una guerra en condiciones; menos para pagarse polis.

Cuidadito que han comprado todos los boletos de la rifa.

¿Arde el país?

Bien podía ser ésa el remedo de la frase que el general Von Cholititz recibió del cuartel alemán donde se encontraba el fhürer, ansioso por no dejar piedra sobre piedra en París. Como buen genocida psicópata, prefería derruir toda la ciudad antes que admitir su derrota.

Algo así está pasando en España. Si permitimos que los mamporerros de Merkel obedezcan sus planes, no quedará piedra sobre piedra en este país.

Más bien, las piedras pueden permanecer: lo que no quedaré en pie serán sus habitantes, diezmados por las enfermedades perfectamente curables, y la miseria.

Ayer domingo les tocó a los inválidos, abandonados a su suerte por mor de unas cifras que nadie cree pueden cumplirse: cifras imposibles de cuadrar, provenientes de balances bancarios que pululan en el ciberespacio, sin respaldo alguno en la economía real.

Dinero y más dinero que no existe y no produce nada más que víctimas cada día mayores, en un genocidio programado por el capital que no tiene empacho en ocultar, mentir, difamar... El todo vale para construir un realidad paralela que sólo ellos viven, allá en la estratosfera.

Aquí, en la tierra, quienes tienen el conocimiento, tantas veces denigrado por no adaptarse a la realidad del país, sufren un sin futuro mientras Alemania se ufana en contratarlos después de no haber invertido en su educación ni un céntimo.

Conocimientos inútiles aquí, demandados allá. Doble expolio: nos roban nuestros impuestos y nuestro conocimiento. No quieren dejar nada: sólo camareros, croupiers, mafia y señoras de mala nota, traídas a la fuerza de aquí y allá, para beneficio de un mafias cada vez más poderosas, a quien los peperos ponen alfombra roja: “Pasen, pasen y vean”.

Y ellos, los banqueros, se encargan de lavar ese dinero sucio proveniente del tráfico de personas, armas, drogas duras...De las duras legalizadas ya se encargan las farmacéuticas, prestas siempre a investigar remedios para enfermedades inexistentes pero que pronto estarán en los manuales de medicina,

Las que existen, bien pueden esperar remedios mejores mientras sacan pingües beneficios matando moscas con cañonazos; torturando a los enfermos de cáncer en el caso de que pueden pagárselo.

A eso vamos; a una sanidad para el que pueda pagársela; a una educación para el que pueda pagársela; a una justicia para el que pueda pagársela.

Un mundo a amos y esclavos; entremedio, los mamporerros, dispuestos ellos cualquier cosa con tan de complacer al dueño de vidas y haciendas.

¿Es éste el país que queremos?

Lo dudo y mucho.

El hambre ya acecha a una buen parte de la población; los niños no tienen colegio varios días al mes porque no se cubren bajas de profesores hasta después de los 15 días.

Los anuncios publicitarios ponen los pelos de punta: rebajas ya en noviembre; ni que decir para quien espere al día 24 de diciembre: chollos seguro que no le faltarán.

Tarjetas en hipermercados con pago diferido a tres meses y sin intereses.

Pero eso, ellos que pueden: el pequeño comercio, como ya sucedió en Grecia, no puede competir y cerrará.

Siempre nos quedarán los chinos, trabajando familias enteras las 24 horas del día.

Quieren la gestión privada de los hospitales públicos: claro, si no paga el estado no hay clientes.

Pero, si tienen que sacar beneficio de la salud de todos, bajarán los recursos y la cualificación de los profesionales.

Una enfermera por planta para atender a todos aquellos actos que las neófitas no pueden atender; los médicos, en guardias localizadas, de forma que si hay una urgencia, los también novatos facultativos no se atreven a hacer nada que no se salga de protocolo básico de actuación: limpiar herida, aplicar yodo y vendar.

Así sale rentable: sueldos míseros para personal con escasa formación. Adiós enfermeros adiós.

Para colmo, volvemos a destinar a la mujer a sus labores, entre las que destaca la atención dependientes, condenados a la involución por no recibir la asistencia adecuada que les permita potenciar sus aptitudes.

Un sindiós.

¿Hasta cuándo?

¿Cuándo tomaremos conciencia de que es nuestro el poder?

Los ricos serán muy ricos, pero no saben apenas prepararse una taza de café.

Y lo que tienen es humo.

Por no tener, no pudieron ni mantener más de diez días la infame guerra de Israel contra su propio campo de exterminio en Gaza.

Hace falta dinero contante y sonante para pagar salarios a los obreros que construyen bombas.

No. No fue la bondad de Obama y su profeta Hilaria, que daría a la risa si no fuera por el cometido tan terrible que desempeña.

Y ahí me andan enzarzadas La Lagarde y la Merkel; FMI/UE.

No. No es éste el país que quiero. Ni tampoco quiero que arda.

Quiero que vuelva el sentido común y la gente tome consciencia de que no está atada a nada.

El 23 de noviembre, el estado rompió la tradición enviar la remesa bancaria correspondiente al abono de la paga extra y el mes de diciembre de los jubilados.

No había dinero y hubo que echar mano otra vez de la hucha de las pensiones: primero porque la caída del empleo ha propiciado otra mayor de las cotizaciones sociales de aquéllos que todavía trabajan; segundo, porque el IVA no llega a nada.

Ingresos estatales más o menos cero euros.

Y en éstas, el lunes próximo, día de pago de desempleo, a ver de dónde lo sacan. ¿Nueva subasta? ¿Los bancos nos prestarán más a sus intereses leoninos?

De coña. Se les rescata para que nos ahoguen.

Y mientras, las entidades financieras gozan del privilegio de tener nuestro dinero en sus manos para jugar a bolsa, hasta que llegue el día acordado, entidad por entidad, para pagar los sueldos del estado: todo ello a coste 0 patatero.

Como son tan magnánimos con la ciudadanía, se lo merecen.

¡Ah! Se me olvidaba; el BBVA tiene el privilegio, obtenido supongo que por concesión, de guardar todas las fianzas que se imponen en los juzgados. Las devuelven eso sí, en un par de años, sin abonar rédito alguno a sus beneficiarios.

Y la cantidad que allí acumulan no es baladí. Valga por ejemplo la fianza de más de 8 millones de euros impuesta al duque de Palma y a su socio.

Pues los bancos se la quedan y, cuando llegue el momento, la reintegrarán sin coste alguno.

Valgan como muestra algunos de éstos pequeños negocios que tiene los bancos en esta sociedad, en que el cuadrar balances virtuales vale más que las personas.

¿Me he vuelto loca?

Quisiera pensar que sí.