La abuela de Caperucita

Me levanté temprano, antes de abrir ventanas el logo de mi Google me contó que era otoño después amaneció y quedó claro ¿será por eso que me siento nostálgica?. Me acuerdo de mis muertos, me acuerdo de mi padre y de aquel amigo que murió antes de poder serlo totalmente. ¿Como sería El Ché si no se hubiera muerto? y ¿Marilín?. Abro el periódico, otra vez, otro muerto. Me prometo a mi misma que nunca escribiré aquí nada de los de la chapela con pasamontañas, si acaso de las víctimas de las que no se convierten en verdugos. No, no pienso escuchar, ver ni leer otra vez lo mismo, minutos de silencio a la puerta de los ayuntamientos, declaraciones de todos los líderes políticos (las mismas) y bla,bla,bla............; los descerebrados del pasamontañas saben que tienen publicidad gratis. Pero quien se acuerda de Isaías Carrasco?: su mujer y sus hijos seguro, esa hija que nos emocionó de tal manera que me pone la carne de gallina al recordarlo.

Papá yo te recuerdo, es otoño y el paisaje está para pintarlo.

El pintor
Oleo, carbón, pincel,
olor a trementina.
En lápiz y papel,
sueños de juventud aprisionados.
Acuarela de flores no marchitas,
la espátula en el lienzo
fueron tus aliados
para dejar tu amor
colgado en las paredes.

Dedicado a "Inmi" que sé que a ella le gusta.