Aguja e Hilo

29 años y aún no sabes que no soporto el realismo mágico. Abro elpaquete y ahí está Arundhati Roy mirándome con su cartel de "soy unamujer fragante y hermosa, deseada por mi exotismo, mi belleza femeninay mi melancolía natural y pausada, cualidades que tú jamás poseerás". Yallá voy, atravesando sus páginas de adjetivos antepuestos al nombre,descripciones absurdas del ambiente agobiante y monzónico, yensoñaciones psicotrópicas. No quiero tirarme de esa moto que conducenlos que saben de literatura, pero sus líneas me producen el mismoefecto que la resaca de la sangría en una tumbona de piscina al sol. Meembriaga de una forma desagradable y poco controlada, por lo que cuandocierro el libro tras cada sesión digo lo mismo que con la sangría: ¡ah,ya nunca más!
No te confundas, si vuelvo a abrirlo no es por el olor dulzón delmelocotón y la canela tintándose en el fondo de la jarra, sino por esoque me decías de pequeña y que me ha marcado de por vida: ¿quién manda,eh, la bicicleta o tú? Y desde luego un miserable librito no va a poderconmigo, así que lo leo por todas esas cosas que nos llevan a consumirtantos libros que no nos gustan. Aunque sea sólo uno, a este autor hayque leerlo. Es un regalo, no hagas el feo. Si lo termino, podrécriticarlo con más motivos. A lo mejor luego mejora. No sé, por algodebe ser tan famoso...